Eine Nacht in Santa Monica

Das einzige Mal, dass ich alleine in eine Bar ging, war, als mich ein Typ verlassen hatte. Ich wollte nicht, dass meine Mitbewohnerinnen Veronica und Katrine das so schnell mitbekamen. Ich wusste, dass sie mir die Schuld geben würden. „Er war nicht der Richtige für dich, wir haben dir doch gesagt, warum du dich auf ihn eingelassen hast“, würden sie sagen. Ich hatte es so satt, diese Scheiße zu hören.

Ja, ich suchte mir immer die falschen Typen aus. Das wurde mir schon in der Highschool klar, als ich auf dem Rücksitz von Daniel Sparks’ Cabrio meine Unschuld verlor. Am nächsten Tag erzählte er jedem, dass wir miteinander geschlafen hatten. Gott sei Dank hatte er keine Fotos gemacht. Sonst hätte mich die Schande bis zum Abschluss verfolgt. Meine Mitschüler lästerten eine Woche lang, dann verlor das Football-Team im Viertelfinale und jeder hatte mich vergessen.

Ich saß in der Bar und trank ein dunkles Bier. Das war ein weiteres Zeichen dafür, dass es mir schlecht ging – dunkles Bier. Ich trank es nur, wenn ich schlechte Nachrichten hatte, und mein Freund hatte mich betrogen – die schlechteste Nachricht überhaupt.

Es war genau wie im Film – in unserem Bett, in der Einzimmerwohnung, die wir ein paar Wochen zuvor gemietet hatten, auf den Laken, die ich gekauft hatte. Ich dachte wirklich, dass es mit ihm klappen würde.

Leider nein. Traurigkeit stieg in mir auf, aber ich trank die erste Flasche und ersetzte den Kummer durch Wut. Es war mir egal.

„Noch eine Flasche!“, rief ich dem Barkeeper zu, und er öffnete schnell eine zweite.

In Santa Monica war es heiß und die Bars waren voll. Der Spaß hier war fast so endlos wie der Sommer. Die Tage waren sonnig und abends erwachte die Küste zum Leben: Lichterketten leuchteten in der Dämmerung, Lampions hingen entlang der Strandpromenade, man hörte das Rauschen des Ozeans und Musik aus den Bars. Die Leute waren betrunken, glücklich und verliebt. Aber nicht ich, nicht heute Abend.

Ich musste mir überlegen, was ich als Nächstes tun sollte. Nach Hause konnte ich nicht, denn dieser Ort konnte jetzt nicht mehr mein Zuhause sein. Morgen würde ich meine Sachen holen und zu den Mädels zurückkehren. Und morgen würde ich mir die üblichen Vorträge von Veronica und Katrine anhören müssen. Sie hatten mein Zimmer noch nicht neu vermietet. Wahrscheinlich wussten sie im Innersten, dass es wieder auf die gleiche Beziehung hinauslaufen würde. Sie haben recht, würde ich vom Türrahmen aus sagen, während ich meinen riesigen Koffer in die Wohnung schleppte. Die neuen Laken würde ich bei meinem Ex lassen. Ich konnte sie nicht mehr benutzen, jetzt wo ich wusste, dass er und irgendeine Schlampe darauf geschlafen hatten.

„Ich bin so stinksauer wegen der ganzen Scheiße!“, sagte ich laut und nahm einen großen Schluck Bier.

„Ich bestelle immer dunkles Bier und beschwere mich dann, dass es bitter schmeckt“, antwortete jemand auf meine Worte. Ich drehte den Kopf und sah einen sehr attraktiven, dunkelhaarigen Mann, etwas über dreißig, der lächelnd zu mir herübersah und offensichtlich auf einen Drink wartete.

„Ich beschwere mich nicht über das Bier“, grinste ich und drehte mich weg.

Nein, ich wollte heute Abend nicht flirten, erst recht nicht mit so einem Typen. Ich sah ihn mir noch einmal an. Er trug ein enges schwarzes T-Shirt, und beide Arme waren von der Schulter bis zu den Handgelenken und Fingern tätowiert. Um seinen Hals trug er eine Kette mit dicken Gliedern, und in seinen dunklen, fast schwarzen Augen tanzte ein aufgeregtes Funkeln.

„Und was für ein Anlass führt dich alleine in diese Bar?“

„Ich habe mich von einem Idioten getrennt und bin jetzt komplett frei.“

Warum zur Hölle habe ich das gesagt?

„Also bist du heute Abend zu haben?“

„Nein, ich habe genug von einem Idioten, ich brauche nicht noch einen.“

Das war zu hart, aber er würde mich sicher bald in Ruhe lassen, solange er mir nicht ins Gesicht schlug. Von so einem Typen konnte man alles erwarten. Aber ich bin die Art von Frau, die sich zu wehren weiß – eine Flasche dunkles Bier ist ein super Mittel, um einen harten Schädel zu knacken. Aber der Typ lachte nur, ja, er lachte wirklich laut.

„Du bist witzig, hab noch einen schönen Abend“, er nahm seinen Drink und ging zum Tisch.

Ich hatte es vermasselt und die Situation nicht richtig eingeschätzt. In Gedanken versunken plante ich genau, was ich morgen tun würde. Ein Haarschnitt muss sein. Eine neue Frisur ist nicht nur ein Neuanfang, sondern signalisiert meinen Freundinnen auch, dass etwas nicht stimmt. Ich fahre mir durch meine langen Haare und entscheide mich für einen Bob.

Aber was ist mit heute Abend, nach der zweiten Flasche Bier? Ich erwäge die einfache Option – eine dritte Flasche. Aber was dann? Ich kann nicht nach Hause, und meine Freundinnen besuchen ist auch keine Option. Vielleicht könnte ich zu meinem Bruder gehen. Er würde mich jederzeit aufnehmen, egal in welchem Zustand, aber ich müsste mir weitere Vorträge anhören. Der Vorteil: Sein geräumiges Haus hat einen Whirlpool und er würde mich wahrscheinlich eine Flasche seines besten Weins an der Bar öffnen lassen. Seine luxuriöse Markenbettwäsche ist weich und kuschelig. Ironischerweise ist es seine Schuld, dass ich die Bettwäsche für das neue Haus gekauft habe. Ich habe nur meinen Bruder, Gregory, nachgeahmt.

Er war schon immer so – pedantisch, organisiert, detailverliebt, wahrscheinlich die Eigenschaften, die ihn dazu gebracht haben, Polizist zu werden. Und dann bin ich – ein Arschloch, wie meine Eltern immer sagten. Trotz meines alkoholabhängigen Vaters und einer Mutter, die nach der Scheidung quer durch den Kontinent gefahren war, sich irgendwo in Vermont niedergelassen hatte und nur einmal im Jahr anrief.

„Hi“, riss mich jemand wieder aus meinen Gedanken. Diesmal war es ein braunhaariger Typ mit kinnlangem Haar, der etwa 30 aussah. Er trug ein knalliges Hawaiihemd und ein Arm war komplett tätowiert. Und wenn ich komplett sage, dann meine ich nicht, dass er irgendein Muster oder Symbol darauf hatte. Nein, die Schulter war ein einziger dunkler, blauer Fleck.

An diesem Tag waren nur noch Bad Boys unterwegs. Nein, denkt nicht, dass ich ein Buch nach seinem Einband beurteile, dass ein Mann mit Tattoos und Piercings automatisch böse ist. Darum ging es nicht; es ging um die Ausstrahlung. Bad Boys haben diesen frechen, ich würde sogar sagen arroganten Blick, gepaart mit einem Grinsen oder Halb-Lächeln; sie wirkten verführerisch und sie wussten es. Ihr Blick hatte etwas Anziehendes. Man fühlte sich zu ihnen hingezogen, obwohl man wusste, dass man sich die Flügel verbrennen würde. So war das eben...