Campus Gangster (bxb)

Eine Schule für junge Männer, die Mord in verschiedenen Graden begangen haben: Diese Schule gab einst jedem ihrer vier Schlafsäle einen eigenen Anführer. Über die Schuljahre hinweg entwickelten sie sich zu eigenen Gruppen – Gangs, die einander vernichten und die Herrschaft über die Schule an sich reißen wollen.

Der Zinnoberrote Süden; Jungs, die jede Art von Spaß suchen und Chaos und Zerstörung verehren.

Der Azurblaue Osten; akademische Gelehrte, die die Schulränge durch Intellekt und ein bisschen (viel) Manipulation beherrschen wollen.

Der Westliche Schnee; die Frieden und Einheit in ihrem Schlafsaal hochhalten, aber nicht zögern werden, für den Schutz ihrer Mitglieder zu kämpfen.

und der Dunkle Norden; die Stärke und Macht über alles schätzen, gnadenlos und unversöhnlich gegenüber denen, die sich ihnen in den Weg stellen, einschließlich ihrer eigenen Mitglieder.

Die Luft zwischen zwei Gruppen von Schülern war dick vor Spannung, als sich zwei Gangs auf dem Schulhof gegenüberstanden. Der Zweitklässler Silver, gehüllt in seinen charakteristischen weißen Mantel, stand an der Spitze von Western Snow. Seine ruhige Art bildete einen scharfen Kontrast zu den unruhigen Mitgliedern hinter ihm.

Ihm gegenüber lehnte der Anführer von Vermillion South, Pyro, lässig an einem Pfeiler. Ein teuflisches Grinsen umspielte seine Lippen, während er das Feuerzeug in seiner Hand auf- und zuklappen ließ. Seine dunkle Haut ließ seine Sommersprossen schwer zu finden sein, es sei denn, er hielt sich Feuer vors Gesicht. Seine leuchtend roten Dreadlocks mit goldenen Manschetten hoben seine goldbraunen Augen hervor.

„Wo ist dein Anführer, Schneeflocke!", brüllte Pyro mit einem auffälligen südstaatlich-kreolischen Akzent. „Unfair, dass ich hier bin und meinen dicken Schwanz zeige, aber dein Fuchs von einem Anführer sich weiter in einem Loch versteckt. Ist es so eng?"

Das feurige Glitzern in seinen Augen versprach Chaos. Vermillion Souths Gang grinste in Erwartung, bereit, auf das Signal ihres Anführers zuzuschlagen. Während Western Snow ruhig dastand und weiße Jacken und Mäntel für die Herbstsaison trug. Silver stand da mit pechschwarzem Haar bis zur Taille. Ihre Ganguniform hob die tiefen winterlichen Kontraste in seiner Haut hervor. Er hatte die Knochenstruktur eines russischen Supermodels, ein schwarzhaariger Mann mit blauen Augen und einer dauerhaften Röte, weil er so allergisch gegen die Sonne war.

Silver trat vor. Seine Stimme war kalt und gleichmäßig.

„Deine Jungs haben wieder Feuer in unserem Gebiet gelegt, Pie."

„HEY!" Pyro zeigte auf Western Snows zweiten Mann. „Es ist Pie-ro. PYRO, verdammt, Pie ist NICHT COOL, Schneeflocke!"

Silver antwortete: „Dann hör auf, mich Schneeflocke zu nennen."

„Auf keinen Fall, Schneeflocke. HAHAHAHAHA!" Pyro zuckte mit gespielter Unschuld die Schultern. „Ich werde dich so nennen, bis du aufhörst, wegen sich ausbreitendem Feuer rumzuheulen. Kann nicht immer kontrollieren, wohin es geht. Vielleicht ist es dir in den Arsch gekrochen, hm? Darf ich nachsehen?"

Die Mitglieder von Western Snow murmelten wütend, aber Silver hob eine Hand, um sie zum Schweigen zu bringen. Sein geduldiger Blick fixierte Pyro.

„Ich meine das auf die respektloseste Art, aber ich lasse niemanden, der seine Haare einmal im Jahr wäscht, mich anfassen. Wir gehen –"

Bevor Western Snow sie abweisen konnte, schwang Pyro eine Metallstange um den Hals eines ihrer Mitglieder, das zu nah war. „Nee, Schneeflocke ... wir sind hier, um Spaß zu haben. Schmelzt mir etwas Eis, Jungs! Versucht, mir diesen köstlichen langhaarigen Freak zu bringen ..."

Ohne ein weiteres Wort schnappte er sein Feuerzeug zu, und Chaos brach aus.

Vermillion South griff zuerst an. Silver blieb von seinen Mitgliedern beschützt. Während Pyro an vorderster Front schwelgte in den Körpern, die er zu Fall bringen konnte, beobachtete Silver den Krieg, umgeben von seiner Gang. Er war nicht sehr konfrontativ und nicht kampferfahren.

Während Western Snow in der Defensive war, genoss Pyro es, sie zu verprügeln. „HAHAHAHA, ihr schlagt wie Bären im Winterschlaf – au, das tat weh! Hey –! Schlagt mich nicht vor Schneeflocke, das ist PEINLICH!"

Das Geräusch von Fäusten, die auf Fleisch trafen, erfüllte den Hof, als die beiden Gangs in einer brutalen, chaotischen Schlägerei aufeinanderprallten.

„Genug, Pyro! Wir sind nicht hier, um zu kämpfen!"

„ZU DUMM, ICH SCHON!"

Währenddessen watete Pyro in den Kampf, als wäre es ein Spiel. Sein Lachen hallte wider, als er den Kopf eines Gegners packte und ihn auf einen gefallenen Gegner slam-dunkte. „Ich KANN ES NICHT ERTRAGEN, einfach nur Leute in Kämpfe zu schicken wie dein Anführer, Schneeflocke. Hier zu sein? Leute selbst zu zerquetschen?! Das ist das Spaßigste daran, in einer Gang zu sein!"

„Du sadistischer Psychopath." Silver signalisierte allen, sich bereitzuhalten. „Du wirst es bereuen, schlecht über unseren Anführer zu reden."

„Weißt du, was passiert, wenn Schnee auf Feuer trifft? SIE SCHMELZEN! Hahahaha – warte, ich denke mir noch mehr Wortspiele aus ..." Schlag!

An einem Punkt fing Pyro den Schlagstock eines Gegners mitten im Schwung ab, riss ihn aus dessen Händen und benutzte ihn, um zwei andere niederzuschlagen.

„Komm schon, Schneeflocke! Nennst du das einen Kampf?!", höhnte er ihren falschen Anführer. Er wirbelte den Schlagstock herum, bevor er ihn beiseitewarf. „Warum machen wir nicht ein 1 gegen 1, du und ich? Ich würde dich gerne zu mir nach Hause mitnehmen –"

„Genug Spielchen, Pyro", sagte Silver. Seine Stimme war gleichmäßig, aber kalt. „Ich kann dich nicht erledigen, aber ich weiß, dass du dich eines Tages selbst erledigen wirst."

Pyros Grinsen schwand nicht, als er sein Feuerzeug aufklappen ließ. Die Flamme spiegelte sich in seinen wilden Augen.

„Mich erledigen?! Wir fangen gerade erst an, Schneeflocke!"

CAMPUS GANGSTERS KAPITEL 1

„Blutige Hühner"

Jeder weiß, dass Carnation Valley das Letzte ist, was ein gewalttätiger Teenager sehen wird, bevor er an der Gewalt stirbt, die er so sehr liebt.

Das ist die Geschichte meines Todes, und dieser Ort ist das Letzte, was ich sehe.

Die Flure der weitläufigen Schule waren unheimlich still, als der neue Schüler durch sie wanderte, eine Karte in der Hand. Sein Haar war dünn, platinblond gefärbt und reichte ihm bis zur Brust, also musste er es zu einem Dutt hochbinden. Ein Verband auf seiner linken Wange von einem Vorfall, und seine Augen waren tot und müde. Seine scharfen, nach oben geneigten Augen scannten die verwirrenden Abbiegungen und endlosen Türen, aber es half nichts – er hatte sich verlaufen.

„Toller Start", murmelte er vor sich hin und stopfte die Karte in seine Tasche.

Plötzlich durchbrach eine fröhliche Stimme die Stille.

„Hey! Du siehst ein bisschen ... fehl am Platz aus."

Er drehte sich um und sah einen Jungen mit perfekt gestyltem Haar und einem verschlagenen Lächeln, der an einer Wand lehnte und ein blaues Bandana trug.

„Bist du neu hier? Wir bekommen nicht oft einen Chinesen, du musst ein kluger sein", fragte der Junge mit dem blauen Bandana. Sein Ton war leicht, aber scharf, wie eine in Seide verborgene Klinge. „Was hast du an deiner vorherigen Schule gemacht?"

Ich bin dort aufgewachsen, wo die Leute meine Augen hässlich finden, aber aus irgendeinem Grund sind Amerikaner von ihnen besessen. Man hat mich viele Dinge genannt ... meistens einen Fuchs. Ich schlafe nicht, ich esse wie Scheiße, also stell dir keinen attraktiven Protagonisten vor.

Meine Augenringe lassen mich unnahbar aussehen, meine Haut ist etwas schmutzig und rau von all den Kämpfen und persönlicher Vernachlässigung. Ich bekomme auch oft blaue Flecken, also sehe ich nicht gepflegt aus, besonders mit einer leichten Krümmung und einem dünnen Körperbau. Obwohl das Kämpfen meine Muskeln straff hielt, hatte ich kaum welche.

Der neue Schüler zuckte mit den Schultern.

„Ich bin kein Chinese. Ich wurde ... zum fünften Mal von der Schule geworfen, und mir wurde gesagt, das hier wird der letzte Ort sein, an dem ich abgeladen werde, bevor ich sterbe. Ich versuche nur, meinen Schlafsaal zu finden."

Der Typ hob eine Augenbraue und lachte.

„Nun, du hast Glück, dass das hier der letzte Ort sein wird, an dem du landest. Was auch immer dich fünfmal von der Schule fliegen ließ, wird dich hier nicht von der Schule fliegen lassen. Ich kann dir helfen."

Widerwillig folgte der neue Schüler dem Schüler den Flur hinunter. Schließlich hielten sie vor einem schwarzen Brett mit Schlafsaalzuweisungen an.

„Also, in welchem Schlafsaal bist du? Wenn du klug bist, bist du vielleicht einer von uns", fragte er mit einem Schimmer von Neugier in den Augen. Einer von ihnen?

„Dunkler ... Norden?", antwortete der neue Schüler einfach. „Muss irgendwo im Norden sein, oder?"

Das Lächeln auf dem Gesicht des Schülers erstarrte und verschwand dann schnell.

„Dunkler Norden?" Seine Stimme wurde tiefer. Seine einst freundliche Art wurde durch kaltes Misstrauen ersetzt. „Du bist einer von denen?"

Bevor der neue Schüler antworten konnte, trat der Junge zurück, und die Atmosphäre veränderte sich. Eine Gruppe von Jungen, die irgendeine Art von Blau trugen, tauchte auf, um dem ersten Typen zu antworten. Ihre Gesichter waren dunkel und bedrohlich.

Der Flur schien zu schrumpfen, als die Mitglieder von Azure East ihn umzingelten und jeden Fluchtweg blockierten. Der erste Typ stand am Rand der Gruppe. Sein verspieltes Grinsen war jetzt ein boshaftes Lächeln.

„Siehst du, Dunkler Norden hat einen Ruf", sagte der Junge, der ihm geholfen hatte, und schwang ein Klappmesser herum. „Und wir mögen es nicht, wenn ihre Schlangen hier herumwandern."

Einer der Jungen trat näher und zog seine Schlagringe an. „Bringen wir ihn zum Anführer."

Der neue Schüler stand still. Sein Blick war ruhig trotz der Übermacht.

„Ich will nicht mit euch gehen", sagte er. Seine Stimme war leise, aber bestimmt. „Ich will nur meinen Schlafsaal finden und zu Mittag essen." Ich hoffe, es gibt Schokolade zum Nachtisch.

„Halt die Klappe!", schnappte ein anderer und packte ihn. „Du kommst mit uns!"

Blitzschnell wich der neue Schüler aus, packte den Arm des Angreifers und warf ihn mit einem widerlichen Aufprall zu Boden. Die anderen zögerten einen Moment, bevor sie ihre Butterfly-Messer öffneten, um ihn festzuhalten.

Es war ein verschwommener Wirbel von Bewegung. Der neue Schüler bewegte sich wie eine erfahrene Beute, ermüdete sie, bevor er wie ein Raubtier zuschlug. Jeder Schlag war präzise und brutal. Er nutzte den Flur zu seinem Vorteil, knallte einen Angreifer gegen einen Spind und duckte sich hinter einen anderen, um ihn mit seinem eigenen Verbündeten kollidieren zu lassen. Er öffnete einen beschädigten Spind, um eine Faust zu blocken, und knallte die Tür gegen den Kopf eines anderen.

Innerhalb von Minuten lagen elf Jungen stöhnend am Boden, besiegt. Der neue Schüler stand über ihnen, kaum außer Atem. Es war nicht so, als hätte er sie aktiv bekämpft, er war viel mehr ausgewichen.

„Was auch immer euer Problem sein mag, ich bin keine verdammte Schlange", sagte er. Er stieg über die Jungen in Blau und ging weg. „Wo ist jetzt dieser verdammte Schlafsaal."

Ohne dass er es wusste, hatten ein paar Mitglieder von Vermillion South, von denen einer seine Zähne feilte, um haifischartig auszusehen, von um die Ecke zugesehen. Sie tauschten Blicke aus, beeindruckt, und machten sich schnell auf den Weg zurück zu ihrem Schlafsaal, um Pyro Bericht zu erstatten.

DIE CAFETERIA

Die Cafeteria summte vor dem üblichen Chaos der Mittagszeit, aber der neue Schüler saß allein und aß ruhig Schokoladenpudding. Er sah sich um und bemerkte ein seltsames Thema. Die Schuluniform war hellgrau, aber jeder Schüler trug irgendeine Form von Farbe durch Hemden, Bandanas, Handschuhe, Jacken. Schwarz, weiß, blau, rot. Und diese Farben saßen nur miteinander.

Dunkler Norden ... bedeutet das ... er sah sich die Leute an, die Schwarz trugen. Sie sahen unfreundlich aus, sogar sich selbst gegenüber. Sie hatten die meisten Tattoos und waren groß und stämmig. In dieser Schule ging etwas vor, und er war sich nicht sicher, ob ihm das gefiel.

Die Ruhe hielt nicht lange an. Die Türen flogen auf, und eine Welle von Energie flutete den Raum, als Pyro hereinstolzierte. Sein Feuerzeug klappte in seiner Hand auf und zu. „Der Schokoladenpudding ist aus?! Auf keinen Fall, jemand soll mir fünf klauen. Ich gehe hier nicht weg, es sei denn, ich habe später von der Milch flüssigen Durchfall auf meiner Toilette."

Im Gegensatz zu den anderen hier trug dieser Typ nicht nur eine einfache Farbe. Seine gesamte Uniform war rot – der Blazer, das aufgerissene Hemd, die Krawatte um seine Stirn, sogar sein Haar war in unordentlichen roten Locs. Er war ziemlich groß mit 1,78 m, und seine Gesichtsausdrücke waren ... ausdrucksstark.

Hinter ihm folgte seine Gang wie ein Rudel Highschool-Gangster. Ihre Augen scannten die Cafeteria. Pyros Blick fiel auf den neuen Schüler, und sein Grinsen wurde breiter. Er schlenderte herüber und lehnte sich auf den Tisch.

„Hey daaaaaa, Neuuuuuling", sagte Pyro. Sein Ton war verspielt, aber durchzogen von Neugier. „Ich hab gehört, du hattest vorhin eine kleine ... Meinungsverschiedenheit mit ein paar Azure-East-Typen. Eyy, ich hab ein großes Wort benutzt. Ich werde es höchstwahrscheinlich falsch schreiben, aber du verstehst schon."

„Gute Arbeit, Boss."

„So cool, Boss!"

Pyro ist eine tickende Zeitbombe, deren Ticken nerviger ist als die Bombe. Er sieht niemanden als Feind, aber er sieht jeden als Spielzeug, mit dem er spielen kann. Ob er gewinnt oder verliert, er muss Spaß dabei haben.

Der neue Schüler sah auf. Sein Mittagessen wurde von blutigen Hühnern gestört, die seinen Tisch übersäten.

„Und?"

„Und", fuhr Pyro fort und setzte sich ihm gegenüber, „du hast den Boden mit ihnen gewischt, Neuling! Elf von ihnen, nicht wahr? Solltest du nicht 18 verprügeln, damit es legal ist?"

Die Gang hinter ihm lachte, einige nickten anerkennend. Pyro lehnte sich näher heran. Sein Grinsen war fast kindlich. „Du hast Fähigkeiten. Das wird dich hier am Leben halten. Wie heißt du –? Eigentlich nein, wir benutzen hier keine echten Namen. Du hast keinen Namen, oder? Armes Ding."

Der neue Schüler zögerte, bevor er antwortete.

„Nein."

Pyro schlug mit der Faust auf den Tisch. „Ich gebe dir einen Namen!"

„Was bin ich, ein streunender Hund?"

„Stray, hm?", wiederholte Pyro und testete den Namen auf seiner Zunge. „DAS GEFÄLLT MIR! Willkommen an unserer Schule, Stray. Ich bin Pyro, Anführer von Vermillion South. Mir macht es nichts aus, dass du ein Dunkler Norden bist, ich bin nicht rassistisch! Ich habe einen schwarzen Freund, und ich verprügle ihn genauso wie die anderen Motherfucker."

... okay.

„Was, ihr seid hier wie ... Bloods und Crips?", fand sich Stray spöttisch sagend, aber Pyros Grinsen wurde nur breiter.

„Du bist neu hier, also lass mich dich aufklären", begann Pyro und wirbelte das Feuerzeug auf dem Tisch wie eine Münze. Sein Ton war nonchalant, aber seine Augen glänzten vor Schelmerei. „Als die Schule jedem Schlafsaal einen Anführer gab – großer Fehler übrigens –, wurde die Schule in vier Häuser aufgeteilt: Azure East, Dunkler Norden, die unterentwickelten Feiglinge Western Snow und natürlich der Beste: Vermillion South."

Stray sah ihn an, neugierig. „Unterentwickelte Feiglinge? Was hast du mit denen?"

Bei der Erwähnung von Western Snow wurde Pyros verspielter Ausdruck sauer. „Western Snow ist voll von nichts als Eisbären im Winterschlaf und vegetarischen Winterleoparden."

Das brachte Stray zum Grinsen. „Warum klingst du so, als würdest du Western Snow mehr hassen als die anderen?"

Der Gangster, der neben ihm saß, kicherte leise. „Das liegt daran, dass ihn jemand von Western Snow abgewiesen hat."

Pyro schnappte sofort sein Feuerzeug zu und wirbelte seinen Kopf zum Sprecher. „Halt die Klappe, Jerome, oder ich werde rassistisch zu dir sein!"

Der Gangster hob die Hände in gespielter Kapitulation und grinste. „Sage ich nur."

Pyro schnaubte und verdrehte die Augen, bevor er sich wieder Stray zuwandte. Seine übliche verspielte Art kehrte zurück, obwohl sein Lächeln jetzt angespannter war.

„Western Snows Anführer, Ghost, ist ein Stubenhocker, der die ganze verdammte Zeit in seinem Schlafsaal bleibt. Paranoid und verlässt seinen kleinen Eispalast nie, es sei denn, er muss. Er ist ganz auf Loyalität und darauf aus, sein Territorium friedlich zu halten. Sagen wir einfach, wir verstehen uns nicht gerade."

Stray neigte den Kopf. „Warum das?"

Pyros Grinsen kehrte zurück, aber es erreichte seine Augen nicht. Er klappte sein Feuerzeug wieder auf. Die Flamme tanzte, als er hineinstarrte. „Sie wissen einfach nicht, wie man Spaß hat wie wir."

Stray drängte nicht weiter, aber er konnte spüren, dass mehr hinter der Geschichte steckte, als er preisgab. Was auch immer es war, es war eindeutig nichts, worüber Pyro sprechen wollte.

„Wie auch immer", sagte Pyro, klatschte in die Hände und wechselte abrupt das Thema, „du hast Potenzial, Stray. Ich mag dich. Und du wirst feststellen, dass es ... vorteilhaft ist, Vermillion South auf deiner Seite zu haben. Großes Wort, eh? Hehe ... du solltest in unseren Schlafsaal ziehen."

Stray grinste leicht, um keinen weiteren Kampf auszulösen, wenn er ablehnte. „Ich werde das im Hinterkopf behalten."

Pyro lehnte sich zurück und schnappte sein Feuerzeug noch einmal zu. „Gut. Denn hier geht es nicht nur ums Überleben – es geht darum, Spaß zu haben. Und du bist einer, mit dem es Spaß macht zu spielen."