Kapitel 1
Eine Schule für junge Männer, die Mord in verschiedenen Schweregraden begangen haben: Diese Schule wies ihren vier Wohnheimen einst eigene Anführer zu. Im Laufe der Jahre entwickelten sie sich zu eigenständigen Gruppen – Gangs, die sich gegenseitig vernichten und die Vorherrschaft über die Schule erlangen wollen.
The Vermillion South; Jungs, die jede Art von Spaß suchen und Chaos und Zerstörung verehren.
The Azure East; Akademiker, die versuchen, die Rangordnung der Schule durch Intellekt und ein wenig (viel) Manipulation zu beherrschen.
The Western Snow; sie halten Frieden und Einigkeit in ihrem Wohnheim hoch, schrecken aber nicht davor zurück, für den Schutz ihrer Mitglieder zu kämpfen.
und die Dark North; die Stärke und Macht über alles stellen, gnadenlos und unerbittlich gegenüber denen, die ihnen im Weg stehen, selbst gegenüber eigenen Mitgliedern.
Die Luft zwischen den beiden Schülergruppen war zum Schneiden dick, als sich die Gangs auf dem Schulhof gegenüberstanden. Der Zweitklässler Silver, in seinen markanten weißen Mantel gehüllt, stand an der Spitze von Western Snow. Sein ruhiges Auftreten bildete einen scharfen Kontrast zu den unruhigen Mitgliedern hinter ihm.
Ihm gegenüber stand der Anführer von Vermillion South, Pyro. Er lehnte lässig an einer Säule, ein teuflisches Grinsen umspielte seine Lippen, während er das Feuerzeug in seiner Hand auf- und zuklappte. Seine dunkle Haut machte es schwer, seine Sommersprossen zu erkennen, außer er ließ das Feuer direkt vor seinem Gesicht spielen. Seine leuchtend roten Dreadlocks mit goldenen Ringen betonten seine gold-haselnussbraunen Augen.
„Wo ist dein Anführer, Schneeflöckchen!“, brüllte Pyro mit seinem auffälligen Südstaaten-Kreol-Akzent. „Es ist unfair, dass ich hier stehe und meinen dicken Schwanz zur Schau stelle, während sich euer Anführer wie ein feiges Stück Scheiße in einem Loch versteckt. Ist er da hinten etwa so eng?“
Das feurige Funkeln in seinen Augen versprach Chaos. Die Gang von Vermillion South grinste erwartungsvoll, bereit, auf das Signal ihres Anführers zuzuschlagen. Die Mitglieder von Western Snow blieben gelassen in ihren weißen Jacken und Mänteln für die Herbstsaison stehen. Silver stand da, mit hüftlangem, rabenschwarzem Haar; die Ganguniform betonte den tiefen Kontrast zu seiner Haut. Er hatte die Knochenstruktur eines russischen Supermodels: ein schwarzhaariger Mann mit blauen Augen und einer ständigen Röte im Gesicht, weil er so allergisch auf die Sonne reagierte.
Silver trat vor, seine Stimme war kalt und gefasst.
„Deine Jungs haben schon wieder Feuer in unserem Territorium gelegt, Pie.“
„HEY!“, Pyro zeigte auf die rechte Hand des Anführers von Western Snow. „Es ist Pie-ro. PYRO! Gottverdammt, Pie ist NICHT COOL, Schneeflöckchen!“
Silver antwortete: „Dann hör auf, mich Schneeflöckchen zu nennen.“
„Auf keinen Fall, Schneeflöckchen. HAHAHAHAHA!“, Pyro zuckte mit gespielter Unschuld mit den Schultern. „Ich werde dich so lange so nennen, bis du aufhörst, wegen ein bisschen Feuer so rumzuheulen. Man kann nicht immer kontrollieren, wo es hinzieht. Vielleicht ist es dir ja in den Arsch gekrochen, hä? Soll ich nachsehen?“
Die Mitglieder von Western Snow murrten wütend, doch Silver hob eine Hand, um sie zum Schweigen zu bringen. Sein geduldiger Blick war fest auf Pyro gerichtet.
„Ich sage das auf die respektloseste Art und Weise, die möglich ist, aber ich lasse niemanden an mich ran, der seine Haare nur einmal im Jahr wäscht. Wir gehen jetzt –“
Bevor die Western-Snow-Jungs abziehen konnten, schlang Pyro eine Metallstange um den Hals eines Mitglieds, das zu nah stand. „Nix da, Schneeflöckchen... wir sind hier, um Spaß zu haben. Schmelzt mir das Eis weg, Jungs! Versucht mir diesen leckeren, langhaarigen Freak zu bringen...“
Ohne ein weiteres Wort schnippte er sein Feuerzeug zu und das Chaos brach los.
Vermillion South griff als Erste an, während Silver geschützt hinter seinen Mitgliedern blieb. Pyro war an vorderster Front und genoss es, seine Gegner zu Boden zu schicken. Silver beobachtete das Gefecht, umringt von seiner Gang. Er war nicht sehr konfrontationsfreudig und kämpferisch nicht besonders begabt.
Während Western Snow in der Defensive war, hatte Pyro Spaß daran, sie zu vermöbeln. „HAHAHAHA, ihr schlagt wie Bären im Winterschlaf – au, das tat weh! Hey –! Schlagt nicht vor Schneeflöckchen auf mich ein, das ist PEINLICH!“
Das Geräusch von Fäusten, die auf Fleisch trafen, erfüllte den Innenhof, während die beiden Gangs in einer brutalen, chaotischen Schlägerei aufeinanderprallten.
„Reicht jetzt, Pyro! Wir sind nicht hier, um zu kämpfen!“
„PECH GEHABT, ICH SCHON!“
Währenddessen mischte sich Pyro ins Getümmel, als wäre es ein Spiel. Sein Lachen hallte über den Hof, während er den Kopf eines Gegners packte und ihn auf einen bereits am Boden liegenden knallte. „Ich kann es nicht ab, Leute nur in Kämpfe zu schicken, so wie dein Anführer, Schneeflöckchen. Hier zu sein? Die Leute selbst zu zermalmen?! Das ist das Beste daran, in einer Gang zu sein!“
„Du sadistischer Psychopath“, Silver signalisierte allen, sich bereit zu halten. „Du wirst es bereuen, schlecht über unseren Anführer zu reden.“
„Weißt du, was passiert, wenn Schnee auf Feuer trifft? SIE SCHMELZEN! Hahahaha – wart kurz, mir fallen noch mehr Wortspiele ein...“, *Puff!*
An einem Punkt fing Pyro den Schlagstock eines Gegners mitten im Schwung ab, riss ihn aus seinen Händen und nutzte ihn, um zwei weitere niederzuschlagen.
„Komm schon, Schneeflöckchen! Nennst du das einen Kampf?!“, spottete er in Richtung ihres falschen Anführers und wirbelte den Schlagstock herum, bevor er ihn wegwarf. „Warum machen wir kein 1 gegen 1, du und ich? Ich würde dich gerne mit zu mir nehmen –“
„Schluss mit den Spielchen, Pyro“, sagte Silver, seine Stimme ruhig, aber kalt. „Ich kann dich nicht fertigmachen, aber ich weiß, dass du dich eines Tages selbst zerstören wirst.“
Pyros Grinsen wich nicht, als er sein Feuerzeug aufklappte und sich die Flamme in seinen wilden Augen spiegelte.
„Mich fertigmachen?! Wir fangen gerade erst an, Schneeflöckchen!“
CAMPUS GANGSTERS KAPITEL 1
„Blutige Hühnchen“
Jeder weiß, dass Carnation Valley das Letzte ist, was ein gewalttätiger Teenager zu sehen bekommt, bevor er an der Gewalt stirbt, die er so sehr liebt.
Das hier ist die Geschichte meines Todes, und dieser Ort ist das Letzte, was ich sehe.
Die Flure der riesigen Schule waren unheimlich still, als der neue Schüler mit einer Karte in der Hand hindurchwanderte. Sein Haar war dünn, platinblond gefärbt und reichte bis auf seine Brust, sodass er es zu einem Dutt hochbinden musste. Ein Pflaster zierte seine linke Wange – Überbleibsel eines Zwischenfalls – und seine Augen wirkten tot und müde. Seine scharfen, leicht nach oben gezogenen Augen scannten die verwirrenden Kurven und endlosen Türen, aber es half alles nichts – er hatte sich verlaufen.
„Toller Start“, murmelte er vor sich hin und stopfte die Karte in seine Tasche.
Plötzlich durchbrach eine fröhliche Stimme die Stille.
„Hey! Du siehst ein bisschen... deplatziert aus.“
Er drehte sich um und sah einen Jungen mit perfekt gestyltem Haar und einem verschlagenen Lächeln, der mit einem blauen Bandana an der Wand lehnte.
„Bist du neu hier? Wir haben nicht oft Chinesen hier, du musst ein Schlauer sein“, fragte der Junge mit dem blauen Bandana. Sein Tonfall war leicht, aber scharf wie eine Klinge, die in Seide verborgen ist. „Was hast du an deiner alten Schule ausgefressen?“
Ich bin dort aufgewachsen, wo Leute meine Augen hässlich fanden, aber aus irgendeinem Grund sind die Amerikaner besessen davon. Ich wurde schon vieles genannt... meistens Fuchs. Ich schlafe nicht, ich fresse wie der letzte Dreck, also stell dir keinen attraktiven Protagonisten vor.
Meine dunklen Augenringe lassen mich unnahbar wirken, meine Haut wirkt etwas schmutzig und rau vom ganzen Kämpfen und der Vernachlässigung meiner selbst. Ich habe oft blaue Flecken, also sehe ich nicht gerade ordentlich aus, besonders mit meinem leicht gebeugten Gang und dem schmalen Körperbau. Obwohl mich das Kämpfen in Form gehalten hat, habe ich kaum Muskeln.
Der neue Schüler zuckte mit den Schultern.
„Ich bin nicht Chinese. Ich wurde... zum fünften Mal von der Schule geschmissen, und man hat mir gesagt, das hier sei der letzte Ort, an dem man mich ablädt, bevor ich sterbe. Ich versuche nur, mein Wohnheim zu finden.“
Der Typ hob eine Augenbraue und kicherte.
„Na ja, du hast Glück, dass das der letzte Ort ist, an dem du landest. Was auch immer dich fünfmal rausgeschmissen hat, wird dich hier nicht rausschmeißen. Ich kann dir helfen.“
Widerwillig folgte der Neue dem Schüler den Flur entlang. Schließlich blieben sie vor einem schwarzen Brett mit der Zimmerverteilung stehen.
„Also, in welchem Wohnheim bist du? Wenn du schlau bist, bist du vielleicht einer von uns“, fragte er mit einem Schimmer von Neugier in den Augen. *Einer von ihnen?*
„Dark... North?“, antwortete der neue Schüler schlicht. „Muss irgendwo im Norden sein, oder?“
Das Lächeln auf dem Gesicht des Schülers gefror und verschwand dann schnell.
„Dark North?“, seine Stimme sank, sein freundliches Auftreten war kalter Verdächtigung gewichen. „Du bist einer von ihnen?“
Bevor der Neue antworten konnte, trat der Junge zurück und die Atmosphäre änderte sich. Eine Gruppe von Jungs, die irgendetwas Blaues trugen, tauchte auf, ihre Mienen dunkel und bedrohlich.
Der Flur schien sich zusammenzuziehen, als ihn die Mitglieder der Azure East umstellten und jeden Fluchtweg blockierten. Der erste Typ stand am Rand der Gruppe, sein spielerisches Grinsen war nun ein hämisches Lächeln.
„Weißt du, Dark North hat einen Ruf“, sagte der Junge, der ihm geholfen hatte, und ließ ein Einhandmesser kreisen. „Und wir mögen es nicht, wenn ihre Schlangen hier rumkriechen.“
Einer der Jungs trat näher und zog Schlagringe an. „Bringen wir ihn zum Anführer.“
Der neue Schüler blieb ruhig stehen, sein Blick trotz der Übermacht gefasst.
„Ich will nicht mit euch mitkommen“, sagte er mit leiser, aber fester Stimme. „Ich will nur mein Wohnheim finden und zu Mittag essen.“ *Ich hoffe, es gibt Schokoladenpudding zum Nachtisch.*
„Halt die Fresse!“, schnauzte ein anderer und packte ihn. „Du kommst mit!“
In einem Wimpernschlag wich der neue Schüler zur Seite aus, packte den Arm des Angreifers und warf ihn mit einem hässlichen dumpfen Aufprall zu Boden. Die anderen zögerten kurz, bevor sie ihre Butterfly-Messer öffneten, um ihn festzuhalten.
Alles war eine einzige verschwommene Bewegung. Der Neue bewegte sich wie eine erfahrene Beute, die ihre Jäger ermüdet, bevor sie wie ein Raubtier zuschlägt. Jeder Schlag war präzise und brutal. Er nutzte den Flur zu seinem Vorteil, schleuderte einen Angreifer gegen einen Spind und duckte sich hinter einen anderen, sodass er mit seinem eigenen Verbündeten kollidierte. Er riss einen beschädigten Spind auf, um einen Schlag zu blocken und die Tür gegen den Kopf eines anderen zu schmettern.
Innerhalb weniger Minuten lagen elf Jungs stöhnend am Boden, besiegt. Der neue Schüler stand über ihnen, kaum außer Atem. Er hatte nicht wirklich offensiv gekämpft, er war mehr dem Angriff ausgewichen.
„Was auch immer euer Problem ist, ich bin keine verdammte Schlange“, sagte er, stieg über die in Blau gekleideten Jungs hinweg und ging weiter. „Jetzt, wo ist dieses verdammte Wohnheim.“
Ohne dass er es merkte, hatten ein paar Mitglieder von Vermillion South, von denen einer gerade seine Zähne feilte, um wie ein Hai auszusehen, alles von der Ecke aus beobachtet. Sie tauschten beeindruckte Blicke aus und machten sich schnell auf den Weg zu ihrem Wohnheim, um Pyro Bericht zu erstatten.
DIE KANTINE
In der Kantine herrschte das übliche Mittagschaos, doch der neue Schüler saß allein und aß in Ruhe seinen Schokoladenpudding. Er sah sich um und bemerkte ein merkwürdiges Thema. Die Schuluniform war ein helles Grau, aber jeder Schüler trug eine Form von Farbe – durch Hemden, Bandanas, Handschuhe oder Jacken. Schwarz, Weiß, Blau, Rot. Und diese Farben mischten sich untereinander nicht.
Dark North... heißt das... er sah sich die Leute in Schwarz an. Sie sahen unfreundlich aus, selbst zueinander. Sie hatten die meisten Tattoos und waren bullig und kräftig. Irgendetwas lief hier in dieser Schule schief, und er war sich nicht sicher, ob ihm das gefiel.
Die Ruhe hielt nicht lange. Die Türen flogen auf und eine Welle von Energie flutete den Raum, als Pyro hereinspazierte; sein Feuerzeug klapperte in seiner Hand auf und zu. „Der Schokopudding ist alle?! Verdammt nein, irgendwer soll mir fünf Stück klauen. Ich gehe hier nicht weg, bevor ich nicht später von der Milch ordentlich Dünnschiss auf meinem Klo kriege.“
Im Gegensatz zu den anderen trug dieser Typ nicht nur eine einfache Farbe. Seine gesamte Uniform war rot – der Blazer, das aufgerissene Hemd, die Krawatte um seine Stirn; selbst sein Haar war in unordentlichen roten Dreads. Er war mit seinen 1,78 m recht groß, und seine Mimik war... ausdrucksstark.
Hinter ihm folgte seine Gang wie ein Rudel Highschool-Gangster, ihre Augen scannten die Kantine. Pyros Blick blieb an dem neuen Schüler hängen, und sein Grinsen wurde breiter. Er schländerte hinüber und lehnte sich auf den Tisch.
„Hey naaaaa, Neuling“, sagte Pyro, sein Tonfall verspielt, aber mit Intrige gespickt. „Ich hab gehört, du hattest heute eine kleine... Meinungsverschiedenheit mit ein paar Jungs von Azure East. Ey, ich hab ein schlaues Wort benutzt. Ich schreib’s wahrscheinlich falsch, aber du weißt, was ich meine.“
„Gute Arbeit, Boss.“
„So cool, Boss!“
Pyro ist eine tickende Zeitbombe, deren Ticken noch nerviger ist als die Bombe selbst. Er sieht niemanden als Feind, er sieht jeden als Spielzeug an. Egal ob er gewinnt oder verliert, er muss Spaß dabei haben.
Der Neue blickte auf, sein Mittagessen gestört durch blutige Hühnchen, die seinen Tisch bevölkerten.
„Und?“
„Und“, fuhr Pyro fort und setzte sich ihm gegenüber, „du hast den Boden mit denen aufgewischt, Neuling! Elf von ihnen, nicht wahr? Hättest du nicht 18 verhauen sollen, damit es legal bleibt?“
Die Gang hinter ihm kicherte, ein paar nickten anerkennend. Pyro lehnte sich vor, sein Grinsen fast kindlich. „Du hast’s drauf. Das wird dich hier am Leben halten. Wie heißt du –? Ach nein, richtige Namen benutzen wir hier nicht. Du hast keinen Namen, oder? Armes Ding.“
Der neue Schüler zögerte, bevor er antwortete.
„Nein.“
Pyro knallte seine Faust auf den Tisch. „Ich verpasse dir einen Namen!“
„Was bin ich, ein streunender Hund?“
„Streuner, hä?“, wiederholte Pyro und testete den Namen auf seiner Zunge. „GEFÄLLT MIR! Willkommen an unserer Schule, Stray. Ich bin Pyro, Anführer von Vermillion South. Ich hab kein Problem damit, dass du bei Dark North bist, ich bin nicht rassistisch! Ich hab selbst nen schwarzen Freund, und ich verhau ihn genauso wie die anderen Wichser.“
... okay.
„Was, seid ihr hier sowas wie... Bloods und Crips?“, Stray konnte sich ein spöttisches Lachen nicht verkneifen, doch Pyros Grinsen wurde nur breiter.
„Du bist neu hier, also lass mich dich aufklären“, begann Pyro und wirbelte das Feuerzeug auf dem Tisch wie eine Münze. Sein Tonfall war nonchalant, aber seine Augen funkelten vor Bosheit. „Früher hat die Schule jedem Wohnheim einen Anführer gegeben – großer Fehler übrigens, die Schule wurde in vier Häuser gespalten: Azure East, Dark North, die unterentwickelten Feiglinge von Western Snow und natürlich die Besten: Vermillion South.“
Stray warf ihm einen neugierigen Blick zu. „Unterentwickelte Feiglinge? Was ist dein Problem mit denen?“
Bei der Erwähnung von Western Snow wurde Pyros verspielter Gesichtsausdruck sauer: „Western Snow ist voll mit nichts als Winterschlaf haltenden Eisbären und vegetarischen Winterleoparden.“
Das brachte Stray zum Schmunzeln: „Warum klingt es so, als würdest du Western Snow mehr hassen als die anderen?“
Der Gangster neben ihm kicherte leise. „Es liegt daran, dass ihn jemand von Western Snow abgewiesen hat.“
Pyro schnippte sofort sein Feuerzeug zu und wirbelte den Kopf in Richtung des Sprechers herum. „Halt die Fresse, Jerome, oder ich werde rassistisch zu dir!“
Der Gangster hob die Hände zur gespielten Kapitulation und grinste. „Ich sag ja nur.“
Pyro schnaubte, rollte mit den Augen und wandte sich wieder Stray zu. Sein gewohnt verspieltes Auftreten kehrte zurück, obwohl sein Lächeln jetzt angespannter war.
„Western Snows Anführer, Ghost, ist ein Stubenhocker, der die ganze verdammte Zeit in seinem Wohnheim bleibt. Paranoid und verlässt seinen kleinen Eispalast nie, wenn er nicht muss. Er ist ganz besessen von Loyalität und davon, sein Territorium friedlich zu halten. Sagen wir einfach, wir kommen nicht wirklich miteinander aus.“
Stray legte den Kopf schief. „Warum das?“
Pyros Grinsen kehrte zurück, erreichte aber seine Augen nicht. Er klappte sein Feuerzeug wieder auf; die Flamme tanzte, während er in sie hineinstarrte. „Die wissen einfach nicht, wie man Spaß hat, so wie wir.“
Stray bohrte nicht weiter nach, aber er spürte, dass hinter der Geschichte mehr steckte, als Pyro preisgab. Was auch immer es war, es war offensichtlich nichts, worüber Pyro reden wollte.
„Wie dem auch sei“, sagte Pyro, klatschte in die Hände und wechselte abrupt das Thema. „Du hast Potenzial, Stray. Ich mag dich. Und du wirst merken, dass es... *vorteilhaft* ist, Vermillion South auf deiner Seite zu haben. Ein schlaues Wort, eh? Hehe... du solltest in unser Wohnheim ziehen.“
Stray grinste leicht, um keinen weiteren Streit zu provozieren, während er ablehnte: „Das werde ich im Hinterkopf behalten.“
Pyro lehnte sich zurück und klappte sein Feuerzeug ein letztes Mal zu. „Gut. Denn hier geht es nicht nur ums Überleben – es geht darum, Spaß zu haben. Und du bist jemand, mit dem man Spaß haben kann.“
