Auf dünnem Eis

In den Nachrichten hieß es, Logan Pierce läge seit seinem Unfall auf dem Eis fast vier Monate lang im künstlichen Koma.

Ähm … nicht ganz. So tief war er nicht in der Versenkung verschwunden. Er hatte sich nur … freiwillig zurückgezogen.

Er nahm alles um sich herum schmerzlich wahr – den beißenden Geruch von Desinfektionsmittel in der Luft, das unaufhörliche Piepen des Monitors an seinem Ohr, die Art, wie sich die Stimmung im Raum spannte, wenn jemand Neues hereinkam. Aber die Augen zu öffnen bedeutete, sich der harten Realität zu stellen: Vielleicht würde er nie wieder das Gleiten der Kufen auf dem Eis spüren, nie wieder mit einem Schläger in der Hand über das Eis sprinten. Verdammt, selbst vernünftig laufen zu können, war noch lange nicht garantiert.

Da er seine Umgebung stets genau wahrnahm, wusste er, wenn seine Teamkollegen in sein Zimmer polterten. Ihre Stimmen waren laut und voller aufgesetztem Optimismus. Sie warfen Insiderwitze über seinen Kopf hinweg in den Raum, gingen Spielzüge durch und schworen Stein und Bein, dass er im Handumdrehen wieder auf dem Eis stehen würde. Jemand schwärmte sogar von seinem letzten Tor, dem, das den Sieg für das Team besiegelt hatte. Sie nannten es legendär. Aber sie ignorierten geflissentlich die Tatsache, dass er ein riesiges Risiko eingegangen war, um den Puck ins Netz zu bringen. Er hatte genau gewusst, dass dieser menschliche Rammbock, Johnson Abbey, direkt auf seinen Kopf zusteuerte, mit dem Schläger wie ein Kriegshammer in der Hand, um ihn am Torschuss zu hindern.

Jeder vernünftige Spieler hätte geduckt oder den Puck weggeschlagen, um dem Aufprall zu entgehen, aber er war einfach nicht so gestrickt, dass er ohne Kampf verlor. Der Puck lag genau da, nur einen Wimpernschlag vom Netz entfernt. Abbey war den Bruchteil einer Sekunde zu spät, um ihn aufzuhalten. Er nahm den Treffer frontal auf und knallte mit solcher Wucht in die Bande, dass er sofort das Bewusstsein verlor. Abbey war jedoch nicht damit zufrieden, ihn am Boden zu sehen, und legte mit ein paar dreckigen Fouls nach, wobei seine Beine den Hauptteil des Angriffs abbekamen. Der Aufprall riss wichtige Sehnen und Bänder in seinem rechten Knie, was mehrere rekonstruktive Operationen erforderte und seine Karriere an einem seidenen Faden hängen ließ.

Kürzlich hatte seine Mutter ihn aus dem Bethlehem of Christ Medical Center, wo er seit seiner Operation gelegen hatte, verlegen lassen. Er kam in das Avery Medical Care, eine private Rehaklinik für Sportler. Sie hatte darauf bestanden, dass er eine spezialisiertere Behandlung brauchte – weniger Chaos und eine ganze Portion mehr Hoffnung. Und anscheinend war Dr. Avery Calloway die Beste der Besten – und wusste, wie man ihn zurückholen konnte. Seine Mutter hatte sogar den unerschütterlichen Glauben, dass diese Ärztin ihn wieder normal machen könnte. Wisst ihr, mit einem Zauberstab winken und sein Knie flicken. Doch nach der Einschätzung seiner Chirurgen wünschte er sich, seine Mutter würde endlich aufhören, sich selbst und andere zu enttäuschen.

Es gab ein großes Problem mit Dr. Calloway, das seine Mutter bei ihrer Entscheidung völlig übersehen zu haben schien. Sie war eine Rivalin, offiziell unter Vertrag, um die verletzten Glazier Titans zu betreuen. Bei ihr untergebracht zu sein, war quasi wie ein Aufenthalt beim Erzfeind seines Teams. Er lag dort wehrlos herum, und einer von ihnen könnte jederzeit bereitstehen, um zu beenden, was Abbey angefangen hatte.

Aber ein unbestreitbarer Vorteil seines Wechsels war, dass seine Teamkollegen die letzten zwei Tage nicht ständig um ihn herumschwirrten. Entweder hatte niemand ihnen Bescheid gegeben, oder keiner von ihnen war mutig – oder dumm – genug, um ohne Schläger, Helm und eine ordentliche Versicherung feindliches Gebiet zu betreten. Andererseits würde er es der Ärztin durchaus zutrauen, ihnen die Tür vor der Nase zugeknallt zu haben, falls es doch einer versucht hätte. Nach dem, was er aus ihrer Stimme herausgehört hatte, war sie nicht der Typ, der ein lärmendes Eishockeyteam in ihrer Klinik duldete, das alles in eine Verlängerung der Eisfläche verwandelte.

Nun, die Stille und die Chance, seinen Gedanken nachzuhängen. Das kam ihm ganz gelegen.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür drang in sein benebeltes Bewusstsein, und seine Ohren richteten sich sofort auf die näherkommenden Schritte, um herauszufinden, wer es war.

Dr. Calloway kam oft mit einer Krankenschwester. Er konnte die beiden Frauen an ihren Schritten unterscheiden – und an ihrem Duft. Rose, die Krankenschwester, trug immer eine leichte Note von Marc Jacobs Daisy bei sich. Sie konnte es also nicht sein. Damit blieb nur die Ärztin, die im Grunde nach gar nichts roch. Kein Parfüm, kein Desinfektionsmittel, nicht einmal der beißende Geruch von Mundwasser. Für seinen geschärften Geruchssinn war sie einfach … ein Geist.

Die einzige verlässliche Methode, sie zu identifizieren, waren ihre Schritte – leicht, schnell, als würde sie auf Zehenspitzen gehen, fast so, als wäre sie wirklich die zierliche Fee, für die er sie halb hielt. Wenn der Fernseher lief, so wie jetzt, konnte er sie kaum hören. Und genau deshalb wünschte er sich, er könnte sich strecken und das Ding ausschalten, sobald sie hereinkam – ein Instinkt, geboren aus einer rastlosen, unerklärlichen Neugier, jedem kleinen Detail bei ihr Beachtung zu schenken. Aber irgendjemand meinte es wohl gut und hatte entschieden, dass der Sport, der in seinen Adern floss, im Hintergrund laufen sollte, um seinen Geist irgendwann dazu zu verleiten, den mutigen Schritt aus der Dunkelheit zu wagen.

Und was zum Teufel sollte er schon dagegen tun …

Außer aufwachen.

Noch nicht.

Aus dem Fernseher dröhnte die Warrior Ice Arena, das Gebrüll der Menge verschlang das Scharren der Kufen auf dem Eis – und die leichten Schritte, die um sein Bett tänzelten.

Das Spiel war gegen die Ice Vikings gewesen. Die Beasts hatten sie abgezogen, die Anzeigetafel leuchtete am Ende des Spiels höhnisch 3:2 für sie. Sicher, es waren nicht die Titans gewesen, aber diese Verlierer auf dem Eis bloßzustellen, hatte sich trotzdem verdammt gut angefühlt. Er war auf die Schultern seiner grinsenden Teamkollegen gehoben und wie ein König in die Umkleidekabine getragen worden, nachdem er den Siegtreffer ins Netz befördert hatte, kurz bevor das Spiel in eine weitere Verlängerung ging.

Diese glorreichen letzten Momente des Spiels spielten sich vor seinem geistigen Auge ab, während er versuchte, sich auf die Ärztin in seinem Zimmer zu konzentrieren.

Ihre Schritte verstummten, dann fingen sie wieder an, diesmal direkt an seinem Bett. Sie musste winzig sein – er schätzte sie auf höchstens eins sechzig.

Bis sie sprach.

Dann wirkte sie plötzlich gar nicht mehr so klein. Das warf ihn völlig aus der Bahn.

Mehr als einmal war seine Neugier fast mit ihm durchgegangen. Jedes Mal, wenn er diese rauchige Stimme hörte, juckte es ihn in den Fingern, die Augen aufzureißen – nur ein kleines Stück. Nur um zu sehen, ob sie dem Bild in seinem Kopf entsprach.

So wie er es jetzt gerade wollte.

Sie begann, ihm den Ablauf des Tages zusammenzufassen. Alles, was um ihn herum passiert war. Es wurde verdammt schwer, zwischen ihr und dem Puck, den er gleich am Kapitän der Vikings vorbeihauen wollte, hin und her zu jonglieren.

„Logan.“

Scheiße. Der Puck flog ins Netz, aber er verpasste das ohrenbetäubende Jubelgeschrei, das um ihn herum brandete. Die Autorität in ihrer Stimme hatte ihn unsanft aus der Arena gerissen und zurück in die Realität geworfen – oder in einen anderen Traum, in dem er fast fühlen konnte, wie sie sich über ihn beugte, kurz davor, ihn zu küssen. Das Gebrüll aus dem Fernseher kollidierte mit dem Ansturm von heißem Blut da unten.

Sie sagte seinen Namen noch einmal, die tiefe, sanft raue Stimme legte sich wie ein Geheimnis um ihn. Wenn Stimmen eine Form annehmen könnten, wäre ihre wie Rauch, der sich um seine Sinne schlang.

Mittlerweile war er mehr denn je davon überzeugt, dass Avery Calloways wahre Superkraft nicht ihre medizinische Expertise war, sondern die geschmeidige, absolut fesselnde Art, wie sie sprach. Ihre Stimme sprühte vor Selbstvertrauen, war verführerisch, ohne sich anzustrengen, wie dunkle Schokolade, die auf der Zunge schmilzt, oder Whiskey, der langsam die Kehle hinunterrinnt. Kein Wunder, dass sie seine Mutter – und die halbe Welt – davon überzeugt hatte, dass sie die verdammt beste Physiotherapeutin überhaupt war.

„Die Welt wartet nicht ewig auf dich, Logan. Du musst dich langsam mal bewegen“, murmelte sie. „Ich weiß, dass du mich hören kannst, also wach endlich auf.“

Ihre Vermutung, dass er antworten könnte, ließ ihn innerlich grunzen. Zum Glück war es schon so lange her, dass er seinen Hals benutzt hatte, dass sich der Laut einfach weigerte, über seine Lippen zu kommen.

Sie überprüfte einige Dinge am Monitor, bevor sie zum Fußende des Bettes ging und seine Reflexe testete, indem sie gegen sein rechtes Knie klopfte. Vor zwei Tagen hätte er nichts gespürt. Jetzt tat es verdammt weh. Er war sich sicher, dass die beste Ärztin der Welt die Schmerzmittel, auf die er im Bethlehem of Christ angewiesen war und die ihn so herrlich von der Realität abgeschirmt hatten, drastisch gekürzt hatte. Sein Gesicht musste sich vor ihrer Grausamkeit verzogen haben, denn er spürte tatsächlich, wie sich seine Gesichtsmuskeln bewegten – oder vielleicht war das auch für niemanden sonst wahrnehmbar. Was ihn jedoch überzeugte, dass sie es bemerkt hatte, war ihre Hand, die über die schmerzende Stelle glitt und sie fast … beruhigend rieb, als wolle sie ihn trösten.

Das Handy der Ärztin klingelte. Sie trat zur Seite, um den Anruf entgegenzunehmen. An ihrem leichten Tonfall klang es privat – wahrscheinlich eine Freundin.

„Klingt nach Spaß, und nach dem Tag, den ich hatte, würde ich nichts lieber tun als feiern, aber wie es so ist …“ Sie seufzte. „Es ist die Zeit des Monats. Die Vorladungen sind raus. Du weißt, wie muffelig meine Mutter wird, wenn ich fehle. Ich erspare mir lieber die lange Standpauke über die Wichtigkeit des familiären Zusammenhalts.“

Eine Pause.

„Nein, ich kann die Arbeit nicht als Ausrede benutzen. Sie hält ohnehin nicht viel von meinem Job. Ich baue keine Flugzeuge wie Jennings, schicke keine Männer ins All wie Jeffrey oder trage zu irgendeinem abgefahrenen, weltberühmten Team bei, das Gott weiß was macht, so wie James.“

Sie kicherte. Was auch immer ihre Mutter von ihrer Karriere hielt, es schien sie absolut nicht zu stören.

Es war schon lächerlich, dass jemand, der so klang, als könnte er sich mit Charme aus jedem Strafzettel herausreden, aus einer Familie von Intellektuellen stammte. Andererseits hätte auch niemand gedacht, dass jemand wie er, der Sportbegeisterte unterhält, aus seiner Art von Familie kam. Der Schlimmste in dieser Liga war sein eigener Vater, ein pensionierter Harvard-Präsident, der, wenn man auf dem Niveau von Stephen Hawking sprach, irgendwo da oben mitmischte.

Seine Mutter wiederum hatte im Jura-Bereich Pionierarbeit geleistet. Zurzeit war sie Richterin am Supreme Court.

Sein ältester Bruder war einer der gefragtesten Neurochirurgen des Landes.

Der Zweite war ein Harvard-Professor mit einem angesehenen Namen, der bald nach Stockholm ging.

Und dann kam er. Der Eishockeyspieler, der den Geist eines Computer-Engineering-Abschlusses aus Harvard mit sich herumtrug. Oh, sein Vater ließ ihn nie vergessen, was für eine Verschwendung seine Auszeichnung als Klassenbester in seinen Händen war. Und was, wenn das, was er sich ausgesucht hatte, mehr Geld einbrachte als alle anderen zusammen? Egal wie erfolgreich er auch war, kein Zeichen in der akademischen Welt hinterlassen zu haben, bedeutete in den Augen seines Vaters Versagen. Der einzige Grund, warum er überhaupt noch mit dem Familiennamen herumlaufen durfte, war, weil er Mamas Liebling war und sein Vater es nicht wagte, sie noch einmal gegen sich aufzubringen.

Dr. Calloway ging nach ihrem Telefonat hinaus und hinterließ bei ihm ein seltsames, unerwartetes Gefühl von Verbundenheit ihr gegenüber.

Eine Weile später war sie wieder da.

Wäre es nicht zu einer Uhrzeit gewesen, zu der Rose sicher schon Feierabend hatte, hätte er angenommen, sie sei es, die auf sein Bett zuging. Die Schritte waren etwas anders als sonst. Immer noch leicht und schnell, aber da war ein Klicken dabei, als würde sie in himmelhohen Absätzen cartwheelen, die auch als Waffen durchgehen könnten.

Und der Duft. Er runzelte die Stirn. Seltsam.

Er nahm ihn wahr, in dem Moment, als sie durch die Tür kam – Chanel Aurélia Rose Grand Extrait. Luxus pur in einer Flasche. Er kannte die Marke gut, weil seine anspruchsvolle Ex praktisch darin gebadet hatte und darauf bestand, dass jeder ihren Namen zusammen mit dem Duft im Gedächtnis behielt.

Er hasste den Duft, und doch war er auf eine unmögliche Weise betörend.

Sie hielt an.

Keine Bewegung, die ihm helfen würde, herauszufinden, was sie tat.

Wenn ihr Plan war, ihn dazu zu ködern, die Augen zu öffnen, dann funktionierte er. Er konnte seine Lider kaum geschlossen halten. Sein Gehirn, angefeuert durch den Duft, spielte verrückt und beschwor Bilder herauf, die dazu passten.

Große, runde braune Augen. Volle, schmollende Lippen – mit rotem Lippenstift. Die Art von Rot, die auf Seidenbettwäsche gehörte. Oder auf ihn.

„Logan.“

Diese Stimme wieder. Wie ein Schnitt durch seinen Verstand, voller Autorität. Hatte sie gesehen, wie seine Augen flatterten, und wusste, dass er am Abgrund stand? Er klammerte sich verzweifelt an die dunkle Welt, aber das Vergessen stieß ihn langsam ab.

Als er nicht reagierte, stieß sie einen schweren Atemzug aus – Frustration oder Resignation oder vielleicht eine Mischung aus beidem. Dann begann das Klicken der Absätze erneut und entfernte sich.

Wahrscheinlich war sie auf dem Weg zu diesem Familientreffen. Und wenn er richtig lag, wenn sie wirklich das schwarze Schaf ihrer Familie war, würde sie dort in etwas auftauchen, bei dem ihrer Mutter die Kinnlade herunterfallen würde.

Etwas Ungezogenes. Etwas, das zu diesen Absätzen passte.

Gott, er starb fast vor Lust, es zu sehen.

Vielleicht …

Vielleicht war er bereit.

Seine Augen flatterten auf und trafen auf die strahlend weiße Decke.

Einen Moment lang atmete er nur und gewöhnte sich an die plötzliche Flut von Wahrnehmungen.

Dann, langsam, sehr vorsichtig, drehte er den Kopf in Richtung des Klackerns, gerade noch rechtzeitig, um eine sehr weibliche Figur mit einem Hüftschwung, der verdammt sündhaft war, durch die Tür schlüpfen zu sehen.

Sie war nicht winzig.

Schlank, aber auch auffallend groß mit einem Paar langer Beine, die Bewunderung verdient hätten.

Und seine Vermutung mit dem gewagten Kleid war ein Volltreffer gewesen. Sie trug den knappsten schwarzen Rock, der gerade so seinen Zweck erfüllte, um bei ihrem provokanten Auftritt einiges zu zeigen. Sie kombinierte ihn mit einem Oberteil, das vielleicht die zerstörte Bescheidenheit wettmachen sollte, aber jeder Versuch in diese Richtung wurde durch den Vorhang aus honigblonden Haaren zunichtegemacht, der wild auf ihrem Rücken wippte.

Er würde lügen, wenn er die Figur, die er sah, nicht als zum Sterben schön bezeichnen würde – eine Sanduhr mit Kurven an genau den richtigen Stellen, genug, um einen Mann fragen zu lassen, warum sie sich mit einem Doktortitel abmühte, wenn sie der Traum jedes Kerls sein konnte. Wenn ihr Gesicht dazu passte – und er war sich sicher, dass es das tat –, konnte er sich leicht die Streitereien vorstellen, die sie unter Jungs verursacht hatte.

Was zum Teufel tat er da, sich seine Ärztin vorzustellen, die in nichts als ihren Absätzen auf ihn zustolzierte?