Verlangt nach meinem Ruin

Tate

Ich sah sie, bevor sie mich sah.

Und das war das erste Zeichen, dass etwas nicht stimmte.

Ich sehe ständig Frauen – makellos, gestylt, auf Perfektion getrimmt. Das Haar sitzt perfekt. Die Lippen geschminkt. Die Augen klimpern auf Kommando.

Sie sind schön. Auf eine gewisse Art. Aber es ist eine Schönheit, die nur eine Rolle spielt. Die erwartet, beachtet zu werden. Ich nehme das gar nicht mehr wahr. Nicht wirklich.

Ich halte nicht an. Ich starre nicht. Ich merke es nicht einmal.

Nicht mitten an einem Arbeitstag. Nicht, wenn ich verdammt viel zu tun habe.

Aber sie?

Es war, als hätte sich im Universum etwas verschoben.

Als wäre meine Aufmerksamkeit schon gefesselt gewesen, noch bevor meine Augen sie erfassten.

Es war nicht nur ihr Körper – obwohl, Gott, der allein reichte schon aus, um mich stutzen zu lassen.

Eng anliegende, schwarze Radlershorts schmiegten sich an die Rundung ihres Arschs. Sie endeten gerade hoch genug, dass ich mich fragte, was sie kaum verdeckten.

Lange, trainierte Beine. Glatt, gebräunt und absolut ablenkend.

Ein übergroßes Crop-Top hing locker über ihrem Körper. Es rutschte von einer Schulter, als hätte es gar nicht vor, dort zu bleiben. Lässig. Achtlos. Gefährlich. Es bewegte sich mit ihr und betonte Kurven, die keine Hervorhebung brauchten.

Aber da war noch mehr.

Sie sah zerzaust aus.

Als wäre sie gerade gründlich durchgefickt worden … oder stünde kurz davor.

Und sie hatte keine Ahnung.

Sie bemerkte nicht, wie die Männer sie anstarrten.

Sie bekam nicht mit, wie ihre Blicke an ihren Beinen herunterwanderten. Wie sie zu lange verweilten, voller Gier.

Es war ihr egal.

Sie posierte nicht. Sie rückte nichts zurecht. Sie flirtete nicht.

Sie versuchte nicht, gesehen zu werden.

Sie war einfach da.

Unbekümmert. Natürlich. Tödlich.

Wie Sex, der mit Haut, Schweiß und Sonnenschein verwoben ist.

Und sie wusste es nicht einmal.

Aber sie?

Sie war die Einzige, die mich jemals zum Stehen gebracht hat. Die Einzige, die meine Aufmerksamkeit so auf sich gezogen hat. Es war, als sollte ich sie bemerken.

Ich beobachtete sie, während sie für Eis anstand. Die Arme verschränkt. Der Fuß tippte ungeduldig. Sie strahlte Ungeduld aus – als hätte sie etwas viel Wichtigeres zu tun, aber dieses Eis ginge vor. Etwas an der Entschlossenheit in ihrem Gesicht ließ mich lächeln.

Schließlich war sie an der Reihe. Sie bestellte zwei Kugeln Vanille in einer Waffel. Sobald sie den ersten Bissen nahm, entspannte sich ihr ganzer Körper. Als wäre es das einzig Gute, was ihr heute passiert war. Als hätte sie es wirklich gebraucht.

Ich weiß nicht warum, aber das berührte mich. Eine Fremde. Jemand, den ich gar nicht kannte. Und doch sah ich ihr zu, als wäre ich bereits emotional involviert.

Dann drehte sie sich um – und lief direkt in mich hinein.

Eis. Überall. Mein Anzug. Mein Hemd. Meine Krawatte. Klebrige Vanille tropfte über meine Brust.

Sie schnappte nach Luft. Erst sah sie auf die ruinierte Waffel in ihrer Hand, dann hoch zu mir. Das Entsetzen in ihrem Gesicht schlug in Wut um.

„Pass doch auf, wo du hinläufst, Arschloch.“

Sie fuhr mich an, als stünde ich im Weg. Als wäre ich das Hindernis.

Ich hörte die Worte kaum – denn ich sah sie immer noch an. So richtig.

Volle, schmollende Lippen. Grüne, freche Augen, die vor Zorn verengt waren. Und dann – saugte sie das Eis von ihren Fingern.

Nicht geleckt. Gesaugt.

Langsam. Gedankenverloren. Ein Finger nach dem anderen. Sie zog jeden in ihren Mund, während sich ihre Zunge um die Spitzen legte, als wäre es Routine.

Mein Schwanz zuckte so heftig, dass ich fast gestöhnt hätte.

Ich stellte mir diese Lippen um mich herum vor. Diese Zunge. Diesen Mund. Es war keine Entscheidung – nur pures Verlangen. Sofort. Rau. Instinkt.

Da war keine Verführung. Keine Absicht. Nur Frust. Ärger. Ein Versuch, die Bescherung sauber zu machen, die ich angerichtet hatte.

Und es machte mich fertig.

Ich biss die Zähne zusammen. Ich zwang meine Gedanken zurück an ihren Platz und mein Gesicht dazu, ausdruckslos zu bleiben, während sie wütend schnaubte und mich weiter anfunkelte.

Ich hätte das Eis von meinem Tausend-Pfund-Anzug wischen, in mein Auto steigen und sie einfach stehen lassen sollen. Mitten auf der Straße, schmollend wegen ihres blöden Eises. Aber das tat ich nicht.

Stattdessen stand ich da – Eis tropfte mir die Brust herunter – und starrte die Frau an, die mich zusammenfaltete, als wäre ich nur irgendein Typ von der Straße.

Nicht Tate Blackwood. Nicht der Mann, dem diese Stadt gehörte. Einfach nur ein Mann.

„Was ist das bloß mit Männern wie Ihnen?“, herrschte sie mich an, fuchtelte mit den Armen und klang scharf vor Empörung. „Stolzieren hier herum, als gehöre Ihnen der ganze verdammte Bürgersteig! Sie müssen aufpassen, wo Sie hinlaufen, Schätzchen.“

Ich sah an mir herab. Mein maßgeschneiderter Savile-Row-Anzug hatte jetzt mehr Eis abbekommen als eine Geburtstagstorte, und ich sollte in zwanzig Minuten bei einem Meeting sein.

Aber irgendwie schien das unwichtig. Bevor ich überhaupt etwas sagen konnte, redete sie weiter.

„Und fangen Sie mir gar nicht erst mit meinem Eis an!“, wetterte sie.

„Wissen Sie, was mich das gekostet hat? Sieben Pfund. SIEBEN!

Das ist mehr, als ich an den meisten Tagen für mein Abendessen ausgebe.

Meine einzige Belohnung der Woche – ruiniert – weil Sie sich für viel zu wichtig halten, um zu gucken, wo Sie hinlaufen!“

Ich hätte wütend sein müssen.

Aber zum ersten Mal in meinem Leben war ich sprachlos.

Niemand – und ich meine wirklich niemand – hatte jemals so mit mir gesprochen.

Ich war Tate Blackwood.

Sohn und Erbe des Blackwood-Imperiums.

Meine Familie war praktisch Adel.

Die Leute änderten ihre Termine für mich.

Frauen passten ihre Persönlichkeit an das an, von dem sie dachten, dass ich es wollte.

Events wurden verschoben, wenn ich nicht kommen konnte – denn wenn kein Blackwood da war, war das Event bedeutungslos.

Und doch stand sie hier.

Wild. Kompromisslos.

Schleckt Eis von ihrer Hand, als wäre ich es nicht einmal wert, beachtet zu werden.

Ich zwang meinen Kiefer, sich zu lockern.

Zwang meine Stimme, ruhig zu bleiben.

„Fühlen Sie sich jetzt besser?“, fragte ich, während ein Hauch von Amüsement in meiner Stimme mitschwang.

Ihr Blick wurde noch schärfer. Gott, sie war pures Feuer. Ich konnte die Hitze, die von ihr ausging, fast spüren.

„Ich habe vielleicht nicht hingesehen“, fuhr ich fort und neigte den Kopf gerade so weit, dass meine Augen langsam an ihrem Körper herabwanderten, bevor sie wieder nach oben schnellten und beobachteten, wie sie noch röter wurde, „aber Sie auch nicht.“

Sie öffnete den Mund, bereit zu widersprechen, aber ich redete weiter.

„Normalerweise trage ich keinen Anzug, wenn ich mit Eis beschmiert werde.“

Ich machte eine Pause und hielt den Blickkontakt. Ich gab ihr die Chance, den Köder zu schlucken, zu reagieren. Es sich vorzustellen.

Das tat sie nicht. Sie starrte mich einfach weiter wütend an. Mist.

„Wenn Sie mich jetzt entschuldigen, ich muss mich umziehen.“

Sie spottete nur. Keine Entschuldigung. Keine Schuldgefühle. Nicht einmal ein Anflug von Reue. Und als ich in meine glänzende schwarze Limousine stieg, schnitt ihre Stimme wie eine Klinge durch die Luft.

„Arschloch.“

Ich hätte ohne einen zweiten Gedanken davonfahren sollen. Hätte es gut sein lassen sollen. Hätte sie vergessen sollen. Aber das tat ich nicht. Während die Limousine anfuhr, blieben meine Gedanken bei ihr.

Sie war nicht nur attraktiv – sie war magnetisch. Diese Art von wilder, natürlicher Schönheit, die nicht einmal weiß, dass sie schön ist. Die Art, der es egal ist, ob jemand hinsieht. Sie versuchte nicht, sexy zu sein. Sie war es einfach.

And das – das war gefährlich.

Ich hatte den Köder ausgeworfen. Normalerweise springen Frauen sofort darauf an. Flirten. Lächeln. Bieten an, beim Ausziehen des ruinierten Anzugs zu helfen. Aber sie? Sie zuckte nicht einmal. Wollte mich nicht. Versuchte nicht, mich zu beeindrucken. Es war ihr scheißegal, wer ich war.

Eigentlich hätte sie das austauschbar machen sollen. Stattdessen machte es sie unvergesslich.

Dann fiel mir ein: Natürlich mussten die Kameras das eingefangen haben. Ich wusste genau, wo sie hingen. Es war mein Hotel – wie so viele andere in der Stadt. Hotels. Restaurants. Clubs. Alles wurde von meinem Imperium regiert.

Ich holte mein Handy raus. Rief meine Sekretärin an.

„Anne, lassen Sie sich vom Sicherheitsdienst die Aufnahmen von vor dem Hoteleingang schicken. Ich will den Namen und den Hintergrund der Frau wissen, in die ich gerade reingelaufen bin.“

Eine Pause. „Ja, Sir.“

„Oh, und Anne?“ Meine Finger klammerten sich fester um das Handy. „Sagen Sie alle meine Termine für den Rest des Tages ab.“

Ein kurzes Einatmen. Anne würde es nie wagen, mich zu hinterfragen, aber ich wusste, dass sie fassungslos war.

Das gab es bei mir nicht. Sogar ich war über mich selbst überrascht.

„Fahrer. Bringen Sie mich nach Hause.“

In dem Moment, als ich in meinem Penthouse ankam, ging ich direkt unter die Dusche. Ich stellte das Wasser kochend heiß ein. Stemmte die Hände gegen die Marmorfliesen. Ich ließ die Hitze alles wegbrennen, was das hier auch immer war. Es funktionierte nicht. Sie war immer noch da. Ihre Stimme, scharf, ungefiltert, so ganz anders als die vorsichtigen, einstudierten Frauen, die ich sonst kannte.

Ihre Augen, die Funken sprühten und mich herausforderten, mich zu wehren. Und dieser Mund …

Wie sie das Eis von ihren Fingern saugte, völlig ahnungslos darüber, dass sie mich gerade verdammt noch mal erledigt hatte.

Es hätte mich nicht so verfolgen dürfen. Es war nur eine verrückte Frau mit einer miesen Einstellung, die die Welt hasste. Aber hier stand ich nun, krallte die Nägel in meine Kopfhaut und versuchte, einen Moment abzuwaschen, der sich bereits tief unter meine Haut gegraben hatte.

Das war lächerlich. Ich hatte schon viele Frauen gehabt. Sie erfüllten ihren Zweck. Stillten ein Bedürfnis. Aber sie blieben verdammt noch mal nicht im Kopf. Ein Blackwood lässt keine Gefühle zu. Wir führen. Wir besitzen. Wir dominieren. Das hier war nicht ich. Ich ließ mich nicht ablenken. Ich wurde nicht neugierig. Und ich wurde ganz sicher nicht … besessen.

Ich trocknete mich ab, zog mir Shorts an und ging nach unten. Ich ließ mich in meinen Sessel sinken, klappte den Laptop auf und rief die Sicherheitsaufnahmen auf. Ich drückte auf Play. Und da war sie. Ich lehnte mich zurück und fuhr mir mit dem Daumen über die Unterlippe, während ich den Bildschirm studierte.

Sie war … so lebendig. Nicht künstlich. Nicht gestellt. Einfach nur echt, frei, sie selbst. Etwas Dunkles regte sich in mir. Wann hatte ich das letzte Mal eine Frau getroffen, die nicht versuchte, mich zu beeindrucken? Es war ihr egal gewesen, wer ich war. Sie wusste es immer noch nicht. Und aus irgendeinem Grund löste das einen scharfen, besitzergreifenden Schauer in mir aus. Sie hatte mich nicht bewundernd angesehen. Hatte nicht mit den Wimpern geklimpert oder ein schüchternes Lächeln aufgesetzt. Sie hatte mich angesehen, als wäre ich nur irgendein Kerl. Als wäre ich nichts.

Mit zweiunddreißig sollte man meinen, ich wäre aus so was raus. Aber ein Blick darauf, wie sie die Vanille von ihren Fingern saugte, und ich war hart wie ein verdammter Teenager – und schaute mir Überwachungsvideos an, als wären es Pornos.

Aber verdammt, sie hatte etwas an sich. Etwas Rohes. Unverstelltes. Völlig außer meiner Reichweite.

Ich zwang mich dazu, meine Aufmerksamkeit auf die angehängte Datei zu richten. Meine Augen überflogen die Details:

Nikita Monroe. Verdammt, sogar ihr Name war sexy.

Alter: 25.

Arbeitet in einem Schreibwarengeschäft. Ich gab ein Geräusch des Missfallens von mir. Eine Frau mit diesem Feuer verschwendete ihre Zeit damit, Notizbücher an Leute zu verkaufen, die sie kaum ansahen. Sie hatte was Besseres verdient.

Mein Blick fiel auf die nächste Zeile.

Ledig.

Ich hob die Brauen. Ernsthaft?

Wie zur Hölle konnte eine Frau wie sie noch unberührt sein?

Niemandem gehörend. Nicht vergeben.

Welcher Idiot hatte sie einmal erlebt – und sie dann trotzdem wieder einfach so in die Welt hinauslaufen lassen?

Etwas Dunkles verknotete sich in meiner Brust.

Gut.

Denn wer auch immer sie hätte besitzen sollen …

Hat seine Chance jetzt vertan.

Denn ab jetzt?

Steht sie auf meinem Radar.

Und ich verfehle mein Ziel nie.