Spiel mit dem Feuer

Ich habe einmal mit meinem besten Freund einen Pakt geschlossen, ihn zu heiraten.

Um das klarzustellen: Wir waren nie ein Paar. Wir hatten uns nicht einmal geküsst. Aber irgendwie war es so leicht, ihm das zu versprechen, wie lächeln und Ja sagen.

Zumindest stellte Adam es so dar. Und da ich zu dem Zeitpunkt, als mir dieses Versprechen auf die übelste Weise in den Arsch biss, nur eine nerdige Lektorin war, die sich am liebsten in Büchern versteckte, während Adam ein aufstrebender Filmstar mit weltweitem Ruhm war, glaubten die Leute eher seiner Version als meiner.

Aber ich greife voraus.

Um diese Geschichte richtig zu erzählen – *meine* Version, nicht Adams –, muss ich ganz von vorne anfangen. Bei einer Nacht, von der ich nicht geahnt hatte, dass sie eine Schockwelle auslösen würde, die mich zehn Jahre später umhauen sollte.

Vorausschauendes Denken und Zukunftsplanung lagen mir in der Nacht, als ich den Pakt schloss, fern. Eigentlich hatte ich gar nichts im Kopf. Ich steckte mitten im Studium, es war Samstagabend und wie an den meisten Wochenenden hatte ich wahrscheinlich einen sitzen. Ich konnte mich nicht mehr genau erinnern, denn die Erinnerung war mittlerweile verschwommen, zerfressen von der Zeit und meinem Unwillen, darüber nachzudenken.

Aber ich wusste noch, dass ich auf einer Party war. Ich wollte eigentlich nach Hause. Ich war müde von den ständigen Beschwerden meines damaligen Freundes, dem Drängen meiner Freunde, endlich zu tanzen, und dem Damoklesschwert meiner Prüfungen in der kommenden Woche.

Mein bester Freund seit ewig – Adam – hatte seine schon hinter sich. Er hatte Schauspiel studiert, während ich mit einem Studium in Sprachen und Medienwissenschaften ein deutlich schwereres Pensum hatte.

Gegen Ende der Nacht lehnte ich mich irgendwie in einer dunklen Ecke an Adam und schlief fast auf seiner Schulter ein.

Er roch wie immer – eine vertraute, beruhigende Mischung aus grünen Äpfeln, Geranien und frischem Regen. Sein Hemd, das weich und zerknittert an meiner Wange lag, lud mich dazu ein, mich noch tiefer an ihn zu schmiegen.

Er war damals schlaksig, hatte lockiges, kastanienbraunes Haar, warme braune Augen und war ein gutes Stück größer als ich. Mit meiner kleinen, kurvigen Figur hatte ich schon immer perfekt an ihn gepasst. Die Hand, mit der er mein langes, dunkles Haar strich, fühlte sich warm und fest an.

Ich hatte seine geflüsterten Worte kaum verstanden – irgendwas davon, mich zurück ins Wohnheim zu bringen –, während sie über mich hinweggingen und die laute Musik um meine Aufmerksamkeit buhlte.

„Gleich. Lass mich nur eine Minute hier liegen.“

Er lachte leise und antwortete: „Nur eine Minute. Schlaf nicht ein, okay?“

„Werde ich nicht.“

Damals hätte ich alles für ihn getan. Er war seit der Grundschule meine bessere Hälfte. Also weiß ich noch, wie fleißig ich versuchte, auf ihn zu hören. Ich gab mir Mühe, die Augen offen zu halten und meinen Kopf nicht noch weiter auf seine Schulter sinken zu lassen.

„Soll ich Martin holen?“

„Nein.“ Meine Antwort war ein Brummen in seine Schulter. „Er nervt mich den ganzen Abend schon. Ich glaube, es ist aus zwischen uns.“

„Ah, ja. Der Drei-Monate-Fluch.“

„Das ist kein Fluch. Ich brauche einfach drei Monate, um herauszufinden, ob ich jemanden behalten will oder nicht. Und bis jetzt war noch keiner dabei, für den es sich gelohnt hätte.“

„Freunde sind keine Goldfische, Lou.“

„Ich weiß. Aber es ist eine große Sache, wenn man entscheidet, den Rest seines Lebens mit jemandem zu verbringen.“

„Du musst sie ja nicht gleich heiraten. Fang einfach mal damit an, mehr als zwölf Wochen mit jemandem zusammen zu sein.“

„Nee, das ist zu viel Arbeit. Außerdem habe ich dich. Ich brauche keinen anderen Mann.“

„Ich bin dein Freund. Das ist was anderes.“

„Als ob du das sagen könntest. Du hattest keine Freundin mehr, seit Amber dich letztes Jahr betrogen hat.“

„Und wer sagt, dass meine nächste Freundin nicht das Gleiche tun wird?“

Ich bemerkte die Anspannung in seiner Stimme, die er zu verbergen versuchte. „Nicht jeder ist wie Amber. Sie war eine Lügnerin und eine Manipulatorin.“ Adam wurde still und ich zuckte zusammen. „Entschuldige, ich weiß, du hast sie geliebt und es tut immer noch weh.“

„Nicht mehr so sehr wie früher.“

„Na, das ist doch gut. Das ist ein Fortschritt.“

Ich wurde still, zu erschöpft, um noch einfache Sätze aneinanderzureihen. Mein Kopf sank noch tiefer und mein Atem wurde langsamer.

Die Nacht verschwamm dann ein wenig. Die Erinnerung verlor ihre scharfen Konturen und wurde zu einem dichten Nebel. Die Zeit verzerrte sich, als Adams Herzschlag unter meiner Wange die Sekunden und dann die Minuten in einem stetigen Rhythmus wegzählte.

„Lou? Du bist doch eingeschlafen, oder?“

Daran erinnerte ich mich. Ich wusste noch, wie Adam mich sanft schüttelte und erneut fragte, ob ich wach sei.

Ich glaube, ich habe ein Geräusch von mir gegeben, vielleicht ein Wimmern, während ich versuchte, mich an ihn zu klammern, obwohl er mich gerade von seinem Körper wegstieß. Dann bin ich mir sicher, dass er seufzte, bevor er leise sagte: „Wir zwei sind ein schönes Paar. Du hast Angst vor festen Beziehungen und ich kann niemandem mehr vertrauen. Wenn wir beide in zehn Jahren noch Single sind, heiraten wir einfach einander, okay?“

Ich war damals so abhängig von ihm. Ich hatte so sehr auf Adam gezählt, dass ich seiner albernen Idee – die halb als Witz, halb als Necken gemeint war – sogar zugestimmt hätte.

Ich hatte gelacht und versucht, mich an den Namen der seichten Romantikkomödie zu erinnern, die wir erst am Abend zuvor zusammen geschaut hatten und die uns wohl auf diese plötzliche Idee gebracht hatte.

Ich kann mich nicht an meine Antwort erinnern. Aber in den Jahren danach habe ich mir eingeredet, dass es ohnehin egal war, was ich darauf geantwortet hatte. Ich war mir damals so sicher, dass meine Antwort keine Bedeutung hatte. Ich war nicht auf diese Weise an Adam interessiert und er hatte nie Anstalten gemacht, mich irgendwie anders zu behandeln.

Wir waren Freunde. Und dieser Moment auf der Studentenparty war nur ein betrunkener Fehler gewesen.

Es *hätte* egal sein sollen, was ich sagte – niemand bei klarem Verstand würde unser träges, berauschtes Gespräch ernst nehmen.

Und um weiter zu beweisen, dass meine Version der Geschichte korrekt ist: Nachdem Adam mich nach Hause gefahren hatte, haben wir nie wieder darüber gesprochen.

Natürlich war das alles vorher. Es war, bevor Adam nach dem Abschluss wegzog. Es war, bevor er aufhörte, „mein“ Adam zu sein und stattdessen zu Adam Monroe wurde – dem Star einer angesagten neuen Fernsehserie, einer Filmreihe und schließlich dem Aushängeschild für die Teenager-Fandoms überall. Kurz gesagt, bevor er ein Arschloch wurde.

Es war, bevor er aufhörte, mein bester Freund zu sein, und dann gar kein Freund mehr.

Und dann, zehn Jahre später, an einem Tag, von dem ich dachte, er würde völlig und absolut normal werden, kam dieser Pakt zurück, um mich auf die öffentlichste und demütigendste Weise zu verfolgen, die man sich vorstellen kann. Die Schockwelle, die ich bei dieser Party anscheinend ausgelöst hatte, hatte mich schließlich erreicht.