Manhattan After Dark: Der Nanny-Skandal

„Du bist die krasseste Bitch, die ich kenne.“

Ich schnaube und verschlucke mich fast an meinem Croissant, während ich meinen klapprigen Toyota durch den Feierabendverkehr steuere. Mein Arbeitsweg von unserer winzigen WG in Brooklyn in die Stadt dauert fünfundvierzig Minuten.

Cristinas Stimme knistert durch den Telefonlautsprecher, selbstgefällig und voller koffeingeladener Fröhlichkeit. „Ich meine es ernst! Wer außer dir könnte ein Vorstellungsgespräch bei der reichsten Familie Manhattans landen? Was hast du gemacht, deine Seele verkauft?“

„Das werde ich nie verraten.“

Sie lacht, hell und unbeschwert. „Na gut, schreib mir alles. Und vermassel es nicht, Hattie.“

Nur sie nennt mich so. Hattie. Es ist ein Spitzname, der irgendwie aus Manhattan aufgeblüht ist. Ein Name, den meine Eltern für ausgefallen, cool und urban-chic hielten... und den ich seitdem zu überleben versuche.

Ich verdrehe bei dem Gedanken die Augen. Manhattan Bertelli. Das klingt wie ein Drink, den man in einer Bar bestellt, die man sich gar nicht leisten kann.

Gott, ich hoffe, die Giovanettis sehen mich nicht an und brechen in Gelächter aus. Je näher ich ihrem Penthouse komme, desto mehr zieht sich mein Magen zusammen.

Die Familie Giovanetti ist nicht einfach nur reich, sie ist alteingesessen reich. Adel von Manhattan. Die Art von Leuten, deren Nachname in Vorstandsetagen nur mit gedämpfter Stimme ausgesprochen und hinter vorgehaltener Hand in der städtischen Elite geflüstert wird.

An der Spitze steht Gianni Giovanetti, das Familienoberhaupt. Immer tadellos, immer die Kontrolle bewahrend. Er wurde öfter fotografiert als jeder andere lebende Mann, und trotzdem findet man kaum einen Skandal, der mit seinem Namen in Verbindung steht. Er ist der Typ Mensch, der nie die Stimme erhebt und nie eine Verhandlung verliert. Falls er ein Geheimnis im Keller hat, hat es bisher niemand gefunden.

Seine Frau Cassandra ist genauso unantastbar. Majestätisch und elegant. Eine Frau, die nie unüberlegt blinzelt. Wenn Geld ein Gesicht hätte, sähe es wahrscheinlich aus wie sie mit einer Perlenkette. Sie spricht selten mit der Presse, trägt nie zweimal denselben Designer und lächelt, als wäre sie dem Gespräch immer einen Schritt voraus.

Und dann ist da noch Paris.

Er ist der älteste Sohn. Das schwarze Schaf in Designerschuhen.

Voller Charme, kantig und rücksichtslos. Ein gefundenes Fressen für die Boulevardpresse. Er ist in jeder Hinsicht das Gegenteil seines Vaters und dafür bekannt, überall dort zu sein, wo er nicht sein sollte, mit Frauen, mit denen er nicht gesehen werden darf.

Er ist der Grund, warum ich hier bin. Er führt das Interview, um zu sehen, ob ich gut genug bin, auf seine Tochter aufzupassen, während seine Frau um die Welt jettet.

Er ist ganz anders als sein jüngerer Bruder Luca, der Vorzeigejunge. Der Ruhige. Immer adrett, immer die richtigen Worte zur richtigen Zeit. Er erscheint früh bei Wohltätigkeitsveranstaltungen, küsst Babys und bei ihm sitzt jede Frisur perfekt. Jeder liebt Luca. Er steckt nie in einem Skandal.

Aber Paris macht seit seiner Geburt Schlagzeilen. Ich schwöre, jeder in Amerika weiß viel zu viel über sein Leben. Jeder öffentliche Zusammenbruch, jedes Mädchen, das ihm am Arm hing. Es gibt immer etwas. Ein Streit mit den Paparazzi. Eine demolierte Penthouse-Party. Eine neue Frau. Oder fünf.

Aber dann hat er vor ein paar Monaten das Undenkbare getan.

Der berüchtigte Milliardär und Frauenschwarm hat bei einer atemberaubenden, maßlos übertriebenen Hochzeit im Met geheiratet. Ja, im Met. Wo die Gala stattfindet. Ich kann immer noch nicht glauben, dass sie diesen Zirkus dort reingelassen haben.

Und seine Braut? Aria Mason. Das Gesicht auf jedem Sports-Illustrated-Cover seit der Highschool, im Grunde. Sie ist makellos. Unantastbar. Die Art von Frau, bei der Männer wie er am Ende immer zu landen scheinen.

Man munkelt, dass sie sich während einer ihrer Frühjahrskampagnen kennengelernt haben und es sofort gefunkt hat. Ich persönlich? Ich habe das nie geglaubt. Paris war nie der Typ, der sich niederlässt. Eher der Typ, der deine Nummer schon vor dem Frühstück wieder vergisst.

Aber was weiß ich schon?

Er ist jetzt achtundzwanzig, verheiratet und Vater eines sechs Monate alten Babys.

Vielleicht verändern Liebe und ein Baby die Leute ja wirklich.

Oder vielleicht... spielen sie es nur besser vor.

Wie auch immer, ich bin nur hier, um ihn hoffentlich zu beeindrucken und einen ordentlichen Scheck zu verdienen.

Cristina und ich leben in Flatbush, in einer Wohnung, die so klein ist, dass selbst ein Schuhkarton geräumig wirkt. Ich kann kaum meinen Anteil der Miete bezahlen, weil ich als singende Kellnerin im Barney’s Diner arbeite, wo das Trinkgeld so dürftig ist wie die Pfannkuchen.

Die Giovanettis brauchen ein Kindermädchen. Ich brauche ein Wunder. Dieses Interview ist meine letzte, verzweifelte Chance, echtes Geld zu verdienen, bevor unser passiv-aggressiver Vermieter Cristina und mich endlich vor die Tür setzt.

Ich fahre vor dem Wolkenkratzer in der Fifth Avenue vor, schlucke den letzten Bissen meines Croissants herunter und wische mir die Krümel von den Lippen. Ein kurzer Strich Lipgloss, ein wenig Wangenkneifen, um Frische vorzutäuschen – das ist es. Ich bin kurz davor, mich entweder bis auf die Knochen zu blamieren oder mein Leben von Grund auf zu verändern.

Ein großer Mann in einem eleganten Anzug und mit weißen Handschuhen hält mir die Tür auf und nickt höflich.

„Guten Morgen, Miss?“, fragt er mit freundlicher, aber kurz angebundener Stimme.

„Manhattan Bertelli“, antworte ich und versuche, selbstbewusst zu klingen.

Sein Gesichtsausdruck wird weicher, als er mich erkennt. „Ah. Wir haben Sie bereits erwartet. Bitte hier entlang.“ Er riecht nach Pfefferminze und altem Geld – vielleicht auch eine Spur Zigaretten –, während er mich sanft zu einer stattlichen Frau führt, die ihr Klemmbrett anstarrt, als hätte es sie gerade beleidigt.

Ihre Absätze klackern scharf auf dem weichen Teppich der Lobby. Sie ist pure Strenge, Attitüde und designerhafte Präzision.

Als der Portier wieder an seinen Platz zurückkehrt, gehe ich mit einem verlegenen Lächeln auf sie zu und strecke die Hand aus, schmerzlich bewusst meiner abgeblätterten Fingernägel. „Hallo, ich bin –“

„Inakzeptabel“, sagt sie und starrt finster auf etwas, das ich nicht sehen kann.

„Äh...“, ich ziehe meine Hand peinlich berührt zurück.

Sie tippt an ihr Headset und runzelt die Stirn. Dann atmet sie tief durch und richtet ihren Blick auf mich. „Entschuldigung. Nicht Sie. Telefonkonferenz. Es ist schwer, eine Geschäftsfrau zu sein.“ Ihr Tonfall wird etwas weicher, aber nicht viel. Sie dreht sich auf dem Absatz um und beginnt, in Richtung eines privaten Aufzugs zu stolzieren.

„So viele Anrufe, so wenig Zeit“, sagt sie über die Schulter. „Manhattan Bertelli, pünktlich wie immer.“

„Ich werde auch Manny genannt.“

Sie wirft einen amüsierten – oder vielleicht genervten – Blick zurück. „Süß. Ich bin Bianca. Paris’ persönliche Assistentin. Danke, dass du die einzige Kandidatin bist, die heute Morgen pünktlich aufgetaucht ist.“

Sie scannt eine Schlüsselkarte und drückt den Knopf für den 88. Stock. Meine Augen weiten sich.

„Du wirst dich daran gewöhnen. Falls du eingestellt wirst“, fügt sie mit einem wissenden Lächeln hinzu. „Ich hoffe, du hast keine Höhenangst.“

Ich blicke durch die Glaswände des Aufzugs, während die Stadt unter uns immer kleiner wird. „Hatte ich nicht. Aber nach dieser Fahrt vielleicht schon.“

Bianca lacht kurz auf.

„Also, irgendwelche Tipps, wie ich Paris beeindrucken kann?“, frage ich und versuche, beiläufig zu klingen.

Sie mustert mich einen Moment lang prüfend. „Ehrlich gesagt? Wenn du da drinnen genauso gelassen bleibst wie in diesem Aufzug, glaube ich, dass alles gut wird.“

„Gelassen?“, schnaube ich.

„Du wärst überrascht, wie viele Bewerberinnen sabbernd reinkommen oder heimlich versuchen, einen Scoop für die Boulevardpresse zu landen. Du bist der normalste Mensch, den ich heute Morgen getroffen habe.“

Ich lächle, doch dann summt ihr Telefon. Sie nimmt ein Gespräch an, ihre Stimme scharf und bestimmend, während sie etwas verhandelt, das weit über meinem Gehaltsniveau liegt.

Jetzt gilt es.

Ich atme langsam durch und versuche, den Sturm in meinem Magen zu beruhigen, während wir immer höher über Manhattan steigen. Als der Aufzug bimmelt und die Türen gleitend aufgehen, schwitze ich bereits.

In dem Moment, als ich aussteige, trifft mich etwas Unerwartetes. Ein Duft. Warm, teuer, nicht einzuordnen. Es riecht nach poliertem Holz, Macht und Dingen, die ich nie zuvor berührt habe.

Das ist eine andere Welt.

Ich schlucke das Lampenfieber herunter, das in meiner Kehle kratzt, während ich Bianca in das folge, was weniger wie ein Penthouse und mehr wie ein Museum für moderne Kunst wirkt. Riesige, abstrakte Gemälde erstrecken sich über die Galeriewände, von denen jedes wahrscheinlich mehr wert ist als mein ganzes Leben. Wir biegen scharf links in ein weitläufiges Wohnzimmer ab, wo sie mit einem Nicken ihres perfekt frisierten Kopfes auf ein elegantes, dunkles Wildledersofa deutet.

„Warte hier im Solarium. Mr. Giovanetti wird in Kürze bei dir sein.“

Das Solarium. Natürlich. Ich wusste nicht einmal, dass es so etwas außerhalb eines Nancy-Meyers-Films wirklich gibt.

Ich streiche meine Hände über die Oberschenkel meiner schwarzen Hose und versuche, meinen Puls wieder runterzubringen. Mir gegenüber steht ein passendes Sofa, dieses hier ist mit Zierkissen ausgestattet, die nach Luxus schreien und wahrscheinlich mehr kosten als mein Auto und drei Monate Miete zusammen.

Über mir lässt der bewölkte Himmel von Manhattan Licht durch eine Glasdecke, die es unmöglich macht zu vergessen, wie hoch wir sind. Die raumhohen Fenster sind so riesig, dass ich mich wie ein Staubkorn in einer Schneekugel fühle. Rechts von mir hängt ein überdimensionaler, ovaler Spiegel an der Wand, der mich wie eine verbotene Frucht anlockt.

Nur ein Blick. Nur eine kurze Kontrolle, um sicherzugehen, dass jede Locke sitzt und ich nicht so aussehe, als hätte ich meinen Morgen damit verbracht, wie verrückt die Maps-App zu scrollen, um Frühstück zu finden, während ich debattierte, ob ich die U-Bahn nehme oder mein trauriges kleines Auto wieder zum Leben erwecke.

Ich zupfe an meinem Kragen und lege ihn immer wieder um, bis er schlimmer aussieht als zuvor. Ein letzter Strich Lipgloss. Ein stilles Gebet. Dann gehe ich im Kopf meine Vorstellung durch.

Vielen Dank, dass Sie mich in Betracht ziehen!

Nein. Zu eifrig.

Ich freue mich riesig, Sie und Ihre Tochter kennenzulernen!

Großartig. Jetzt klinge ich wie eine Stalkerin mit Baby-Wahn.

Ich atme aus und murmle vor mich hin: „Was mache ich hier eigentlich?“

„Hoffentlich bist du hier, um mich zu sehen.“

Die Stimme kommt von hinten. Tief, samtig und viel zu selbstsicher. Ich erstarre. Ich muss mich nicht umdrehen. Ich erkenne diese Stimme aus jedem nächtlichen E! News-Beitrag meiner Teenagerjahre wieder.

Im Spiegel sehe ich sein Spiegelbild. Er lehnt an einer Marmorsäule, die Arme verschränkt vor seiner breiten Brust, ein Grinsen spielt um seine Mundwinkel. Paris Giovanetti leibhaftig.

Ich drehe mich zu ihm um, mein Herz schlägt Purzelbäume. Er trägt ein akkurates Hemd ohne Jackett und eine locker gebundene Krawatte. Tattoos blitzen unter seinen Ärmeln und seinem Kragen hervor; feine Kunstwerke auf goldener Haut. Sein Haar wirkt zerzaust, als wäre er gerade erst aus einem neuen Skandal herausgepurzelt.

Ich öffne den Mund, aber es kommen keine Worte heraus.

Seine Augen wandern mit lässiger, geübter Souveränität an meinem Körper auf und ab. Dann bewegt er sich, langsam und gemächlich, und streckt mir die Hand entgegen.

„Du musst Manhattan sein. Interessanter Name.“

Ich schüttle seine Hand. Sie ist warm, fest und hält einen Moment zu lang.

„Manche Leute nennen mich Manny“, sage ich, meine Stimme ist fester, als ich mich fühle.

„Ich glaube, Manhattan gefällt mir besser“, sagt er, lässt meine Hand los und zupft an seiner Krawatte, um sie noch weiter zu lockern. „Es ist... anders.“

Das Wort tropft wie Whiskey von seiner Zunge.

„Folg mir.“

Während er sich umdreht und mich durch das Penthouse führt, nehme ich einen Hauch seines Parfüms wahr. Es riecht erdig und süß, wie die Pinien damals in Georgia nach einem Gewitter. Es mischt sich mit der luxuriösen Luft hier oben, der Sorte, für deren Einatmen man wahrscheinlich ein Vermögen zahlt. Am liebsten würde ich es in Flaschen abfüllen.

Er führt mich in ein elegantes Arbeitszimmer und schließt die Tür hinter uns. Ich setze mich in einen der Ledersessel vor seinem Schreibtisch – die Art von Sessel, in der man bei einem Meeting versehentlich einschlafen könnte. Er lehnt sich mit lässiger Autorität in seinen eigenen zurück und öffnet den obersten Knopf seines Hemdes. Ein Tattoo an seinem Hals kommt zum Vorschein. Es steht dort: Famiglia.

Er räuspert sich und faltet die Hände. „Ich muss sagen, dein Lebenslauf ist... einzigartig. Du arbeitest als Kellnerin bei Barney’s Diner und als Nanny für Familien in Flatbush?“

„Ich habe beides gemacht“, sage ich. „Nicht gleichzeitig.“

Seine Stirn legt sich in Falten, Neugier lässt seinen Ausdruck schärfer werden. „Was hat dich dazu bewogen, dich hier zu bewerben?“

Ich beiße mir auf die Lippe und entscheide mich für Ehrlichkeit. „Ich arbeite seit Jahren mit Kindern und ich liebe es wirklich. Ich war schon immer gut darin. Aber ich... brauche den Job auch wirklich.“

Ich rutsche auf dem Sessel hin und her, der viel zu bequem für die Unbehaglichkeit ist, die ich bei diesem Geständnis verspüre.

Dreitausend die Woche? Hier leben. Isabella betreuen. Natürlich brauche ich das.

Paris lehnt sich zurück, sein Sessel knarrt leise. Er beobachtet mich genau, als wolle er den Teil von mir lesen, den ich nicht laut ausgesprochen habe. „Und die Giovanettis? Dir ist bewusst, welche, sagen wir mal, Medienaufmerksamkeit uns begleitet?“

Ich lache kurz auf. „Ich interessiere mich nicht für die Boulevardpresse. Ich bin nicht wegen Klatsch oder Schlagzeilen hier. Ich will nur einen festen Job und die Chance, zu helfen.“

„Eine Chance zu helfen“, wiederholt er, seine Lippen zucken zwischen Belustigung und Interesse. „Was lässt dich glauben, dass du mit meinem kleinen Mädchen klarkommst? Besonders bei dem Zirkus, den das Geschäft meiner Familie bedeutet?“

Ich setze mich aufrecht hin und halte seinem Blick stand, auch wenn es verlockend ist, noch einen Blick auf das Tattoo unter seinem Kragen zu werfen. „Weil ich schon mit Chaos umgegangen bin. Ich weiß, wie man Ruhe in einen Sturm bringt. Ich kann den Laden am Laufen halten, selbst wenn alles auseinanderfällt. Und ich werde mich um Isabella kümmern, als wäre sie meine eigene.“

Etwas in seinem Gesichtsausdruck ändert sich. Sein Grinsen kehrt zurück, ist aber weicher und nachdenklicher. Er beugt sich vor und verschränkt die Arme auf dem Schreibtisch.

„Kannst du mit... mir auch umgehen?“ Seine Stimme wird tiefer, eine Herausforderung verpackt in eine neckische Bemerkung.

Ich ziehe scharf die Luft ein, mein Puls hämmert, und ich unterdrücke den Drang, darauf zu reagieren. Bleib professionell, Manhattan.

„Ich bin hier, um meinen Job zu machen“, sage ich schlicht. „Das ist alles.“

Er nickt langsam, seine Augen suchen mein Gesicht, als würde er meine Worte abwägen. Dann, gerade als ich denke, er würde noch etwas sagen, ertönt ein leises Wimmern im Raum.

Wir beide sehen auf das Babyfon auf seinem Schreibtisch. Seine Tochter.

Paris sieht wieder zu mir auf und deutet zur Tür. „Macht es dir etwas aus, sie wieder zum Schlafen zu bringen?“

Ich stehe auf und streiche mir erneut über die Hose.

„Ich möchte sehen, wie du einen Draht zu ihr findest“, fügt er hinzu.

Ich nicke und zwinge meine Nerven dazu, ruhig zu bleiben. „Natürlich. Sehr gerne.“

Das Kinderzimmer ist warm, sanft beleuchtet von buttergelbem Sonnenlicht, das durch die zarten, elfenbeinfarbenen Vorhänge fällt. Es riecht nach Puder, Lavendel und etwas anderem Teurem, das ich nicht recht einordnen kann. Ein paar pastellfarbene Spielzeuge liegen auf dem Boden in der Nähe eines weichen Sessels und des Kinderbettes. Das Kinderzimmer dieses Babys ist so groß wie meine gesamte Wohnung in Flatbush.

Ich atme tief durch, lasse die Nervosität aus meiner Brust weichen und gehe zum Kinderbett. Ich habe das schon millionenfach getan. Diesmal ist es nicht anders.

Da ist sie. Sechs Monate alt und schon glamouröser als die halbe New Yorker Bevölkerung. Kleine Wimpern flattern gegen pralle, rosige Wangen, und sie zappelt unruhig, wobei sie ein weiteres winziges Wimmern von sich gibt.

„Hallo, Schöne“, flüstere ich und beuge mich langsam hinunter. Ich halte meine Stimme sanft und melodisch, so wie meine Mutter mir früher vorgesungen hat, wenn ich böse Träume hatte. „Alles ist gut. Du bist sicher.“

Ich nehme das Baby vorsichtig hoch und drücke sie an mich. Sie ist warm und leicht wie eine Feder. Sie schmiegt sich an mich, steckt ihr Köpfchen unter mein Kinn und stößt ein leises Gurren aus, als wüsste sie bereits, dass sie bei mir sicher ist. Ein paar leise Töne entweichen meinen Lippen, während ich mich dunkel an ein altes Schlaflied aus meiner Kindheit erinnere. Es ist etwas Zärtliches, das eigentlich nicht in das Penthouse eines Milliardärs passt, aber es funktioniert.

Die kleine Isabella schmilzt in meinen Armen dahin wie Butter im Frühling.

Ich wiege sie sanft hin und her und gehe zum Sessel, wo wir uns beide hinsetzen. Ihre Atmung wird langsamer. Ihre Lider fallen zu.

„Du bist perfekt, nicht wahr?“, flüstere ich ihr zu. „Viel zu gut für diese Welt.“ Ich gehe zurück zu ihrem Bettchen und lege sie langsam hinein, als wäre sie eine Bombe.

Als ich mich umdrehe, bemerke ich Paris im Türrahmen; er steht unbeweglich da und lehnt eine Schulter gegen den Rahmen.

Seine Augen wirken dunkel und undurchdringlich, nicht auf Isabella gerichtet, sondern auf mich. Er schließt das Kinderzimmer hinter mir, als ich ihm hinaus in den Korridor folge. Eine vertraute Stille begleitet uns den Flur entlang. Er dreht sich abrupt zu mir um, die Arme verschränkt, sein Gesicht tief in Gedanken. Etwas flackert in seinem Ausdruck. Nicht nur Anerkennung, sondern etwas Tieferes. Wärmeres. Er sagt nichts, während er beobachtet, wie meine Entschlossenheit schwindet. Ich weiß nicht, was ich tun soll, während er mich so anstarrt.

„Was?“, platzt es aus mir heraus.

Seine Mundwinkel zucken, langsam und selbstbewusst. Sicher. Ohne den Blick abzuwenden, zieht er sein Handy aus der Tasche und wählt. „Bianca“, sagt er, als die Verbindung steht. „Sag der Personalabteilung, sie sollen die Unterlagen fertig machen. Ich stelle sie ein.“

Ein Moment verblüffter Stille folgt, bevor Biancas Stimme aus dem Hörer dringt, laut genug, damit ich es hören kann.

„Sie hat das Gespräch ja noch nicht mal beendet.“

„Ich habe genug gesehen.“ Er beendet das Telefonat.

Meine Stimme klingt rau und ich blinzle ihn fassungslos an. „Das war’s? Du stellst mich ein?“

Paris tritt zurück und lehnt sich mit dem Rücken gegen die Wand, während er sich endlich seiner Seidenkrawatte entledigt. „Du hast sie in unter zwei Minuten beruhigt“, beginnt er, seine Stimme tief und weich wie Whiskey. „Sie vertraut dir. Das ist alles, was ich wissen muss.“

Mein Herz hämmert in meiner Brust wie eine Kriegstrommel, aber ich schaffe es, meine Stimme ruhig zu halten. „Und was ist mit deiner Frau? Sollte sie nicht...?“

„Ich vertraue meinem Instinkt“, sagt er schlicht. „Ich bin sicher, sie wird nicht zögern, das Beste für Isabella zu tun. Und ich bin sicher, du bist es. Die Beste.“

Da ist es wieder... dieser Blick. Hungrig und wissend, aber unmöglich zu deuten. Das Feuer in seinen Augen brennt auf meiner Haut, kriecht unter die Oberfläche und bleibt dort lange genug, um mich aufrecht zu halten, selbst nachdem er sich abwendet, um zu gehen.

In diesem Moment, während ich in seinem schummrigen Flur stehe und seine Entscheidung im Raum hängt, wird mir etwas Gefährliches klar.

Ich bin nicht nur in seinem Penthouse.

Ich bin jetzt komplett in seiner Welt.