Kapitel 1
POV: Ivy
Die Straße windet sich, während die Stadt hinter uns verschwindet. Sie wird von endlosen Bäumen und dem Glitzern der Sommersonne auf dem Asphalt verschluckt. Ich beobachte durch das Beifahrerfenster, wie sich die Landschaft verändert. Dabei stütze ich mein Kinn in die Hand und tue so, als wäre ich von jedem Baum fasziniert, an dem wir vorbeifahren. In Wahrheit will ich nur dem Gespräch ausweichen, von dem ich weiß, dass es gleich kommt.
„Woran denkst du gerade?“, fragt mein Dad beiläufig, während er auf die Straße starrt.
Ich zucke mit den Schultern. „An nichts.“
Er lacht leise. „Du glaubst immer noch, dass du mich anlügen kannst. Du hast zwar die Augen deiner Mutter, Ivy, aber nicht ihr Pokerface.“
Das sticht ein wenig. Nicht, weil es gelogen ist, sondern weil alles an ihr immer noch wie ein Parfüm in einem geschlossenen Raum in der Luft hängt. Sie ist seit drei Jahren tot. Trotzdem umkreisen wir ihre Erinnerung noch immer wie Satelliten, die niemals landen.
Er räuspert sich und kommt dann auf das Thema zu sprechen, um das er schon seit Wochen herumschleicht. „Also, wie sieht der Plan aus, jetzt wo das Jurastudium fertig ist? Ich weiß, ich habe es schon mal gesagt, aber...“
Ich unterbreche ihn mit einem Stöhnen. „Dad. Bitte fang nicht wieder mit der ‚Komm in die Firma‘-Rede an.“
„Das ist keine Rede. Das ist ein verdammt gutes Angebot.“
Seine Stimme ist ruhig, aber bestimmt – Jonathan Montgomery, der König von ruhig und bestimmt. Er ist ein brillanter Stratege und der Kopf hinter Montgomery & Blackwood Security. Alle sagen, er könne einen Deal abschließen, ohne ins Schwitzen zu kommen. Ich glaube das sofort. Er war schon immer beherrscht und mächtig. Er hat alles unter Kontrolle.
Genau deshalb will ich nicht für ihn arbeiten.
„Ich muss mein eigenes Ding finden“, sage ich mit leiser, aber fester Stimme. „Ich will nicht nur das tun, was sicher ist. Ich will nicht einfach dem Plan folgen, den du für mich gemacht hast.“
Er antwortet nicht sofort. Ich weiß, dass er enttäuscht ist. Aber ich weiß auch, dass er mich respektiert. Das hat er schon immer getan. Trotzdem spüre ich, wie sich die Spannung zwischen uns ausbreitet wie eine Gewitterwolke.
Und dann, als würde das Schicksal mich auslachen, sagt er: „Ach, das hätte ich fast vergessen. Aiden wird für ein paar Wochen bei uns im Seehaus wohnen.“
Ich blinzle. „Was?“
„Er steckt mitten in der Scheidung, weißt du noch? Diese Schlampe von Ex hat das Haus und das Auto bekommen. Er baut gerade sein eigenes Haus am See um, aber es ist noch nicht fertig. Also habe ich ihm gesagt, er soll bei uns einziehen.“
Ich erstarre völlig. Mein Herz setzt einen Schlag aus. Dann rast es los, als hätte mich gerade jemand herausgefordert, barfuß von einer Klippe zu springen.
Aiden Blackwood.
Der beste Freund meines Vaters.
Meine ewige Versuchung.
Er wohnt bei uns. Im selben Haus. Den ganzen Sommer lang.
Jesus. Verdammte. Scheiße.
„Das ist... großzügig von dir“, bringe ich hervor. Ich hoffe, er merkt nicht, wie meine Stimme bei dem Wort großzügig gezittert hat.
Er merkt es nicht. Oder vielleicht merkt er es doch und ignoriert es einfach.
„Er braucht die Auszeit“, fährt Dad fort. „Der Großteil seines Vermögens war zum Glück durch die Firmenstruktur geschützt. Aber trotzdem hat ihn die Scheidung hart getroffen.“
Der arme Aiden. Der arme Aiden. Meine innere Stimme macht sich bereits über mich lustig.
Das Bild von ihm schießt mir in den Kopf. Er ist groß und breitschultrig. Er sieht in seinen schlichten schwarzen T-Shirts immer so gepflegt aus, wie sie sich genau richtig an ihn schmiegen. Sein dunkelbraunes Haar ist immer ein bisschen zerzaust, wenn er sich mit der Hand hindurchfährt. Und dann sind da diese stechend grünen Augen, die immer zu viel zu sehen scheinen. Der Mann ist ein wandelnder feuchter Traum.
Ich bin in ihn verknallt, seit ich siebzehn bin. Es ist die Art von Schwärmerei, die einen für alle anderen Männer verdirbt. Wenn ich ehrlich zu mir selbst bin, fühlten sich die meisten Männer, die ich gedatet habe, wie billige Kopien von ihm an. Es war, als würde mein Unterbewusstsein ständig versuchen, eine weniger verbotene und weniger gefährliche Version von Aiden Blackwood zu finden.
Spoiler: So etwas gibt es nicht.
Und jetzt werde ich mit ihm unter einem Dach schlafen? Wochenlang?
Mein schlimmster Albtraum. Und meine größte Fantasie – alles in einem.
Als ich das Seehaus betrete, trifft es mich sofort.
Sein Geruch.
Holzig. Würzig. Dunkel. Er legte sich wie ein Zauber über den Raum. Er ist in die Luft und in mich eingezogen. Ich könnte schwören, dass er auch eine Note von Leder an sich hat – maskulin, süchtig machend, teuer. Aiden Blackwood roch wie eine Fantasie, die ich eigentlich nicht haben dürfte. Wie die Versuchung in Flaschen, die man über falsche Entscheidungen sprüht.
Ich wollte ihn schon immer fragen, welches Parfüm er benutzt. Aber wie sollte ich das tun, ohne mich zu verraten?
Und dann sah ich ihn.
Aiden stand mitten im Wohnzimmer, während das Sonnenlicht über seinen Körper fiel. Er drehte sich zu mir um – und die Zeit blieb stehen.
Er trug ein schwarzes T-Shirt, das vom Waschen schon ganz weich war. Es schmiegte sich an seinen Oberkörper, als wüsste es genau, was für ein Glückspilz es war. Eine graue Jogginghose saß tief auf seinen Hüften und klebte wie eine zweite Haut an seinen Oberschenkeln. Sein Haar war leicht zerzaust, als wäre er gerade erst mit der Hand hindurchgefahren. Oder vielleicht war er gerade erst aufgewacht. So oder so sah er unverschämt gut aus. Rau. Echt.
Heilige Scheiße, er ist noch heißer geworden.
Ich blinzelte und versuchte, meine Augen zur Ordnung zu rufen. Aber sie verrieten mich. Schamlos wanderten sie von seinen breiten Schultern zu der feinen Ader an seinem Unterarm. Sie spannte sich an, als er seinen Griff um einen Becher lockerte. Mein Mund wurde trocken. Und ich war nicht einmal besonders unauffällig dabei.
Er sah auf. Unsere Blicke trafen sich. Und ich schwöre – ich schwöre es –, sein Blick glitt über mich wie ein langsamer Scan. Er verharrte einen Atemzug zu lang an meinen Beinen und dann an meiner Brust.
Warte... hat er gerade wirklich...?
Er nickte kurz, und seine Lippen zuckten zu einem angedeuteten Lächeln. „Na, schau mal an, wer endlich wieder da ist. Ist schon eine Weile her, was?“
„Ja“, sagte ich mit einer Stimme, die angespannter klang, als mir lieb war. „Das Jurastudium hat mein Leben ziemlich in Beschlag genommen.“
Er trat vor und griff nach meinem Koffer, als würde er gar nichts wiegen. Ich konnte nicht aufhören, auf seine Unterarme zu starren. Die Muskeln spielten unter der sonnengebräunten Haut. Mein ganzer Körper spannte sich bei dem Anblick an.
„Lass mich dir mit deinem Gepäck helfen“, sagte er.
Koffer. Tasche. Ja. Worte.
„Danke“, hauchte ich und versuchte, nicht auf der Stelle zu einem Pfuhl zu schmelzen. Mister Hot war offiziell in meiner Nähe, und ich steckte in Schwierigkeiten.
„Hey, Mister Blackwood...“, fing ich an, korrigierte mich dann aber: „Aiden.“
Er grinste leicht, als hätte er den Versprecher bemerkt. Als würde es ihm gefallen.
„Ich hoffe, ich mache euch keine Pläne für eure Vater-Tochter-Zeit kaputt“, sagte er locker und ging mit meinem Koffer zur Treppe.
„Nein“, sagte ich viel zu schnell. „Natürlich nicht. Du kannst so lange bleiben, wie du willst.“
Ich spürte, wie mir die Hitze den Nacken hochstieg. Ich hasste es, wie zittrig meine Stimme klang. Seine Gegenwart löste das in mir aus. Das war schon immer so.
Mein Dad tauchte hinter uns auf und trug den Rest der Einkäufe rein. „Urteile nicht über den Wein auf der Theke. Eine Scheidung rechtfertigt Alkohol am Morgen.“
Ich blickte zum Schrank und entdeckte das halbvolle Glas Chardonnay. Ich hob eine Braue. „Oh, ich wollte gar nicht urteilen. Ich habe nur gerade gedacht, dass ich auch ein Glas nehme.“
Aidens Lippen verzogen sich zu etwas zwischen einem Grinsen und einem Schmunzeln. „Manchmal vergesse ich, dass du schon über einundzwanzig bist.“
Ich drehte mich langsam zu ihm um. Ganz bewusst.
Dann sah ich ihm direkt in die Augen und ließ die Worte zwischen uns hängen wie etwas Gefährliches.
„Das solltest du nicht vergessen“, sagte ich und fuhr mir mit der Zunge über die Unterlippe, während ich nach der Flasche griff. „Niemals.“
