Prolog
Nikolai
Ich wurde von Hitze wach.
Nicht die Sorte, die warnt. Die Sorte, die Besitz ergreift.
Schenkel waren fest um meine Hüften geklammert. Ihr Gewicht drückte mich nieder. Stoff rieb rau auf meiner Haut. Ein Messer lag an meiner Kehle. Ein Blick, so verdammt fest, dass mein Schwanz zuckte, noch bevor mein Herz reagieren konnte.
Sie saß rittlings auf mir, als würde ich ihr bereits gehören. Schlank. Kontrolliert. Sie saß da mit dem Selbstbewusstsein von jemandem, der genau wusste, dass ich sie nicht umbringen würde, bevor ich gehört hatte, was sie zu sagen hatte.
Oder vielleicht hatte sie es auch einfach satt, darauf zu warten, dass ich aufwache.
„Du schläfst wie eine Leiche“, murmelte sie.
Meine Finger zuckten unter dem Kissen und berührten den Griff der Klinge, die ich dort aufbewahrte. Ich hätte sie in drei Sekunden auf dem Boden haben können. Ich hätte sie aufschlitzen, die Leiche entsorgen und die Laken wechseln können, noch bevor die Sonne aufging.
Aber ich rührte mich nicht.
Denn dann lächelte sie.
Nicht sanft. Nicht süß. Raubtierhaft. Als wäre das Messer keine Drohung, sondern Vorspiel.
Und dann?
Dann küsste sie mich.
Hart. Schnell. Ohne jegliches Zögern.
Ihr Mund krachte auf meinen, als wären wir bereits mitten in einem Kampf.
Kein Zögern. Keine Warnung.
Nur voller Einsatz. Lippen kollidierten, Zähne schrammten aneinander, ihre Zunge zwang meine dazu, zu antworten.
Und verdammt, das tat ich.
Ich küsste sie zurück. Härter. Grober.
Ich packte ihren Nacken und riss sie näher an mich heran, als wäre ich derjenige, der hier eindrang.
Das Messer bewegte sich nicht. Sie auch nicht.
Ihre Hitze rieb gegen mich, selbstsicher und absichtlich. Es war, als wüsste ihr Körper bereits, dass nicht das Messer die Gefahr war – sondern ich.
Ich biss ihr in die Unterlippe. Sie stöhnte auf – tief, am Ende, trotzig.
Das Geräusch traf mich härter als die Klinge. Direkt in den Schwanz. Fuck.
Ich schluckte es runter. Zog ihre Zunge in meinen Mund und fickte sie mit meiner.
Ihre Brüste streiften meine Brust. Die Nippel waren unter dem schwarzen Stoff hart. Diese Reibung ließ mich schlagartig kerzengerade werden.
Jeder Instinkt schrie danach, sie unter mich zu werfen, sie festzunageln und sie in Stücke zu reißen.
Stattdessen stöhnte ich gegen ihren Mund: „Jesus Maria.“
Dreckig. Animalisch. Besitzergreifend auf eine Weise, dass meine Zähne schmerzten und mein Griff brutal wurde.
Ihre Hüften kreisten gegen meine und ich spürte ihre Hitze – nackt, aggressiv, gewollt.
Mein Schwanz pochte, als hätte er gerade ein Todesurteil erhalten, das er nur zu gerne annahm.
Ihre Augen blieben offen. Sogar als ich sie küsste, als wollte ich jeden einzelnen ihrer Atemzüge besitzen.
Sie starrte mir direkt in die Augen. Als würde sie mich herausfordern, zuerst zu blinzeln.
Ich packte ihre Hüfte, die Finger gruben sich tief ein. Fest genug für blaue Flecken. Fest genug als Warnung.
Sie zuckte nicht einmal.
Sie wurde nicht weicher.
Sie zog sich nur ein Stück zurück, die Augen immer noch in meine gebohrt. Ihr Atem streifte meine Lippen, als wüsste sie genau, dass ich sie am Leben lassen würde. Sie schien bereits zu urteilen, was das bedeutete.
„Hallo, Nikolai.“
Ich blinzelte einmal. „Wer zum Teufel bist du?“
Sie lehnte sich weit genug zurück, damit ich sie richtig sehen konnte. Eng anliegende schwarze Kleidung, Ledergurte um ihre schlanken Oberschenkel, das Haar zu einem Zopf geflochten. Ihre Augen wirkten wie Erfrierungen.
„Talia“, sagte sie. „Betrachte das hier als Höflichkeitsbesuch.“
Ich bewegte mich nicht. Ich lächelte nicht.
Sie tippte mit der Spitze der Klinge sanft gegen meinen Hals. Gerade genug Druck, um mich daran zu erinnern, dass sie sie nicht weggenommen hatte.
„Du hast mich geerbt.“
Was zum Teufel.
Mein Griff spannte sich an. „Willst du mir das vielleicht noch mal erklären?“
„Es gibt einen Bluteid. Die Details brauchen dich nicht zu interessieren. Nur das Endergebnis zählt: Du bist jetzt für mich verantwortlich.“
Ich starrte sie an.
Sie saß rittlings auf mir, hielt mir ein Messer an die Kehle, die Lippen geschwollen von dem Kuss, den sie angefangen hatte – und jetzt kam sie mit Familiengeschichten um die Ecke?
„Ich spiele keinen Babysitter. Und ich lasse ganz sicher keine bewaffneten Fremden in mein Bett steigen, um über Erbschaften zu labern.“
„Gut“, sagte sie mit einem scharfen Lächeln. „Ich bin nämlich nicht hier, um beschützt zu werden.“
Die Klinge verschwand – einfach so. Sie glitt zurück in die Scheide an ihrem Oberschenkel. Eine flüssige Bewegung.
„Aber ich dachte, du solltest es wissen“, fügte sie hinzu. „Du bist aus dem Schneider. Die Bluteide sind erfüllt. Ich komme allein klar.“
„Und trotzdem bist du hier. In meinem Bett.“
„Ich war neugierig“, sagte sie.
„Worauf?“
Ihr Grinsen wurde breit und düster. „Auf dich.“
Talia
Er versuchte nicht, mich runterzuwerfen.
Er geriet nicht in Panik. Er schrie nicht.
Er sah nicht einmal überrascht aus.
Das war entweder furchteinflößend – oder verdammt beeindruckend.
Ich stieg langsam von ihm runter. Nicht, weil ich fertig war, sondern weil ich meinen Punkt klargemacht hatte.
Nikolai Markov. Erbe des Syndikats. Mafia-König. Wahnsinnig attraktiv und gefährlich auf die Art, wie Erfrierungen gefährlich sind: leise, kalt und garantiert schmerzhaft, wenn man nicht schnell genug handelt.
Er beobachtete jede meiner Bewegungen, als wäre ich eine Zeitbombe.
„Du bist in mein Anwesen eingebrochen“, sagte er.
„Offensichtlich.“
„Du bist an den Wachen vorbeigeschlichen. Hast die Sicherheit meines Schlafzimmers ausgeschaltet.“
Ich ließ eines seiner Messer zwischen meinen Fingern kreisen. „Deine Wache an der Ostecke verlässt sich zu sehr auf sein Sichtfeld. Er hat mich nicht kommen hören.“
Nikolais Augen verengten sich. „Das wird er noch.“
Ich zuckte mit den Schultern.
Nicht mein Problem.
„Du weißt, dass ich dich dafür eigentlich umbringen müsste“, sagte er.
„Wahrscheinlich.“
„Warum bist du nicht den offiziellen Weg gegangen?“
„Weil ich sonst niemandem traue“, sagte ich schlicht. „Und du auch nicht.“
Das ließ ihn innehalten.
Ich rammte das Messer in das Holz seines Nachttisches – den Griff nach oben. „Ich musste sehen, was für ein Mann aus dir geworden ist. Ich musste entscheiden, ob du deine Eide ehrst oder einfach die Leute vergräbst, die sie einfordern wollen.“
„Und?“
„Du hast mich am Leben gelassen.“ Ich lächelte. „Also bin ich entweder beeindruckend ... oder du überlegst noch, wo du mich verscharren willst.“
Er stand auf, griff nach einer schwarzen Jogginghose und zog sie an. Er tat es so gelassen, als wäre er nicht gerade mit einer Klinge an der Kehle wachgeküsst worden.
Jeder Zentimeter Tinte auf seiner Brust war eine getarnte Narbe. Ein stummer Beweis dafür, dass niemand von ihm wegging, ohne zu bluten.
Verdammt, er war heiß. Viel zu heiß, um ihm zu trauen. Besonders, wenn die Erinnerung an diesen Kuss mir immer noch die Wirbelsäule runterlief.
Ich drehte mich weg, bevor er meinen Blick bemerken konnte.
„So“, sagte ich. „Jetzt, wo der dramatische Auftritt vorbei ist – bietest du mir einen Kaffee an? Oder muss ich dich weiter beeindrucken?“
Er rührte sich nicht. „Ich mache keinen Kaffee für Eindringlinge.“
„Dann nehme ich dein Bett als Trostpreis.“
Schließlich zuckten seine Mundwinkel. Ein Anflug von düsterem Amüsement.
„Warum jetzt?“, fragte er. „Warum hast du mich aufgespürt?“
„Weil ich eine Nachricht habe. Eine Warnung. Und weil etwas Größeres im Anmarsch ist. Etwas, das mit den alten Blutlinien zu tun hat. Denen, aus denen Leute wie wir geboren wurden.“
Seine Kiefermuskeln spannten sich an. Nur ganz leicht.
Er wusste es.
Er wusste zwar noch nicht, was genau es war, aber sein Instinkt hatte den Sturm am Horizont bereits registriert.
„Erzähl mir alles“, sagte er.
Ich sah das Messer an, das immer noch in seinem Nachttisch steckte.
Dann sah ich ihn an.
Und lächelte.
„Das werde ich. Aber zieh dir ein Shirt an, Nikolai. Sonst werde ich dich ficken, anstatt meinen Satz zu beenden.“
ENDE DES PROLOGS
