Riccis Rache: Sein Eigentum

Lillys Sicht

Der Marmorboden unter mir ist eiskalt auf meiner Haut, aber ich bewege mich nicht. Ich kann nicht. Meine Glieder fühlen sich an, als gehörten sie einer Leiche. Sie sind taub, schwer und fremd. Wie weggeworfener Müll hocke ich am Rand des Balkons. Den Rücken habe ich gegen die Wand gedrückt. Ich starre in den endlosen Nachthimmel. Die Sterne sind heute weg. Sie wurden von dicken Wolken verschluckt, die ein Unwetter ankündigen. Es passt eigentlich ganz gut. Hoffnung hat hier keinen Platz.

In meinen zitternden Händen halte ich das Foto. Es ist das einzige Stück Wärme in meinem sonst erfrorenen Leben. Meine Finger fahren über das abgenutzte Bild. Drei lächelnde Gesichter, für immer festgehalten und doch für immer verloren. Meine Mutter mit ihren sanften Augen hält uns fest im Arm. Timothe steht neben mir mit seiner Zahnlücke. Er hat einen Schokoladenfleck am Mundwinkel. Ich war fünf, Timothe war zehn und wir waren glücklich.

Und das… das war das letzte Mal, dass ich wusste, wie sich Glück anfühlt. Seit diesem Tag ist alles anders. Das Feuer hat mir beide mit einem Schlag entrissen. Seitdem versuche ich nur noch zu überleben. Ich wurde nicht aus Gnade verschont. Nein. Etwas Grausameres als der Tod hat mich zurückgelassen. Jeder Tag fühlt sich an, als würde ich nackt über Glasscherben kriechen. Alles ist blutig, wund und voller Schmerz. Jedes Mal, wenn ich aufgeben wollte, ging es nicht. Nicht, weil ich mutig war. Gott, nein. Ich war noch nie mutig. Ich bin eine Feigling in Menschengestalt. Ein zitterndes, zerbrechliches Wesen, um das sich niemand gekümmert hat.

Solange Mama und Timmy noch lebten, trug mein Vater eine Maske der Toleranz. Es war keine Zuneigung, niemals das. Aber er war kühl und höflich. Er ertrug mich nur, weil es die beiden gab. Ich war bloß ein Anhängsel ihrer Liebe, ein geduldeter Schatten. Timmy war der Goldjunge. Er war der Erbe unseres blutigen Vermächtnisses. Ich war nur ein Nebengedanke. Die Reserve. Als sie starben, wagte ich es tatsächlich zu hoffen. Ich dachte, jetzt, wo wir nur noch zu zweit sind, würde er mich sehen. Aber das tat er nicht.

Stattdessen stürzte er ab. Er verlor sich im Whiskey und zwischen den Beinen namenloser Frauen. Nacht für Nacht hörte ich ihn durch den Flur torkeln. Sein Lachen klang nach Sünde und Rauch. Manchmal brachte er seine Huren am helllichten Tag mit ins Haus. Er schämte sich nicht einmal. Er sah mich nicht an, außer er brauchte etwas. Und wenn er mich ansah, war da nie Liebe. Es war nie Schutz.

Es war Strategie.

Ich sollte nützlich sein. Ich sollte dressiert werden. Also brachte er sie her. Deena.

Sie war keine Nanny. Sie war nicht einmal menschlich. Sie war ein Dämon in Lippenstift und Leinen. Mein Vater hatte sie ausgesucht, um aus mir ein perfektes Opferlamm zu machen. Ich war sechs, als sie kam. Jetzt bin ich dreiundzwanzig. Siebzehn Jahre Hölle auf Stöckelschuhen.

Vom ersten Moment an löschte sie jeden Funken Freude in mir aus. Ihr Ziel war es, mich zur gehorsamen Ehefrau eines Mafia-Bosses zu erziehen. Jede Ohrfeige, jeder Tritt und jede Beleidigung lehrte mich eines. Mein Leben war nur dazu da, eine stille, unterwürfige Frau zu sein. Eine, die ihrem Mann nie in die Augen sieht. Die niemals fragt, wie er sie benutzt oder wie viele Mätressen er hat. Sie brannte mir das in die Seele ein. Und sie hatte Erfolg.

Und jetzt… jetzt ist diese Zukunft kein Albtraum mehr. Sie ist bittere Realität.

Morgen werde ich einen Mann heiraten, der aus Blut und Grausamkeit erschaffen wurde. Adrian Ricci. Der Falke. Ein Name, den man nur voller Furcht flüstert oder voller Hass ausspuckt. Über ihn gibt es Legenden voller Blut. Sein Imperium steht dem meines Vaters direkt gegenüber. Die Fehde mit unserer Volkova-Familie hat ganze Städte rot gefärbt. Man sagt, sein Vater habe den Tod meiner Mutter und meines Bruders geplant. Und meiner, Victor Volkova, das Monster, das ich Vater nenne, hat Adrians Vater Michelle Ricci als Vergeltung abgeschlachtet.

Und nun bin ich das Friedensangebot. Das Opferlamm.

Diese unheilige Verbindung wurde vom Capo selbst arrangiert, Luca Gambino. Er will den Krieg zwischen unseren Häusern stoppen. Das Gleichgewicht der Cosa Nostra hängt von mir ab. Ich muss vor dem Mann knien, den ich eigentlich hassen sollte. Morgen werde ich seine Frau. Sein Eigentum.

Ich kenne die Geschichten über ihn. Er foltert Männer und begräbt Menschen bei lebendigem Leib. Er schneidet denen die Zunge heraus, die es wagen, das Wort zu erheben. Er ist ein Phantom mit den Augen eines Raubtiers. Und ab morgen besitzt er mich. Meinen Körper, meine Stimme und mein Leben.

Wenn mein Leben bisher die Hölle war, wird das hier ein Abgrund. Viel tiefer, dunkler und einsamer.

Deena weinte fast vor Freude, als sie erfuhr, wer mein Ehemann wird. Adrian Ricci, der nächste Capo. Sie sieht nur Macht und Prestige. Sie sieht ihre Arbeit bestätigt. Wenn ich meine Rolle gut spiele, werden die Familien sie belohnen. Sie wird das Vorbild dafür sein, wie man Mafia-Bräute erzieht. Ihr Erbe werden andere Mädchen wie ich sein. Gezüchtet zum Schweigen, trainiert für den Schmerz und bestimmt für den Käfig.

Und ich? Ich werde niemals entkommen.

Es gibt kein Entrinnen vor diesem Schicksal. Kein Retter wartet auf mich. Kein Wunder wird das ungeschehen machen.

Meine Hände zittern, als ich das Foto wieder ansehe. Meine Tränen kann ich nicht mehr zurückhalten. Sie fallen lautlos auf das lächelnde Gesicht meiner Mutter und in Timmys unschuldige Augen.

„Oh, Mama… Timmy… ich vermisse euch so sehr“, flüstere ich ganz leise. Meine Worte verwehen in der Nacht. Ich habe zu große Angst, lauter zu sprechen. Die Männer meines Vaters sind überall. Sie beobachten und belauschen mich. Sie würden sogar meine Tränen melden, wenn sie sich davon einen Vorteil versprechen.

Ich schlinge die Arme um mich selbst und mache mich ganz klein. Mein Körper bebt vor leisem Schluchzen. Ich weiß nicht, ob ich jemals aufhören werde zu weinen. Ich weiß nicht, ob ich jemals wieder ich selbst sein werde. Denn ab morgen gehöre ich mir nicht einmal mehr selbst.

Ich werde dem Falken gehören.

Und er wird mich niemals fliegen lassen.

Ich stehe still wie Beute vor einem Raubtier. Deena umkreist mich, als wäre ich ihr größtes Meisterwerk. Ihre knochigen Finger drücken gegen meine Rippen. Sie misst, formt und korrigiert. Sie will etwas Makelloses aus mir machen. Eine Porzellanpuppe, die für die Schlachtbank schick gemacht wird. Das Brautkleid klebt wie eine zweite Haut aus Elfenbein an mir. Die Seide ist weich, aber es fühlt sich an wie Ketten, die mich elegant erwürgen sollen.

Hinter mir huschen Mädchen wie verschreckte Mäuse umher. Jede hat Angst, auch nur ein Geräusch zu machen. Eine lockt vorsichtig meine Haare, eine andere hantiert mit Lippenstift. Keine wagt es, mir in die Augen zu sehen. Sie haben Angst, Deenas Zorn auf sich zu ziehen. Und Deena? Sie steht direkt hinter mir und schnürt das Korsett mit brutaler Entschlossenheit. Sie zieht so fest an den Schnüren, dass ich fast vorneüberfalle.

Es knackt. Mein Atem stockt, als sich das Korsett in meine Rippen bohrt. Es reibt über meine gereizte Haut. Sie zieht immer fester, bis ich das Gefühl habe, meine Lungen klappen zusammen. Mir wird für einen Moment schwarz vor Augen. Die Luft im Raum wird immer dünner.

„Zieh den Bauch ein, du Balg“, zischt sie verächtlich. Sie reißt an der letzten Schnur. Die Beleidigung tut genauso weh wie der Stoff, der in meine Taille schneidet. Sie grunzt zufrieden, als meine Taille unnatürlich schmal geschnürt ist.

Sie tritt vor mich und sieht mich mit krankem Stolz an. Wie eine Künstlerin ihr Werk. Ohne Vorwarnung greift sie zu und schiebt meine Brüste nach oben. Sie rückt sie grob zurecht, damit sie genau richtig über den Ausschnitt quellen. Der Stoff spannt gefährlich. Es ist gerade genug, um zu locken und mich gleichzeitig zu demütigen.

„Gut“, murmelt sie vor sich hin. „Das wird ihm gefallen.“

Er. Adrian Ricci. Der Mann, dem ich geschenkt werde. Seine Hände kleben voll Blut. Er wird das Recht haben, mich anzufassen, mir Befehle zu geben und mich zu benutzen. Deenas wichtigste Lektion war immer: Verführung bedeutet Überleben. Wenn ich ihn bei der Stange halte, wenn ich begehrenswert genug bin, kommt er vielleicht zu mir zurück, wenn er mit seinen Mätressen fertig ist. Vielleicht schenkt er mir dann seine Aufmerksamkeit.

Bei dem Gedanken wird mir schlecht. Die Vorstellung, den Mann zu befriedigen, dessen Vater meine Familie zerstört hat, dreht mir den Magen um. Aber ich habe längst begriffen, dass meine Gefühle nicht zählen. Mein Körper ist jetzt eine Waffe. Er wurde trainiert für das Vergnügen eines Mannes, den ich eigentlich aus tiefster Seele hassen müsste.

Deena packt mich am Kinn und drückt mein Gesicht nach oben. Sie mustert mich mit ihrem typischen hämischen Grinsen. Ihr Daumen drückt hart in meine Wange.

„Sie ist blass wie eine verdammte Leiche“, schnauzt sie. „Mehr Rouge. Der Bräutigam soll nicht denken, dass er einen Geist heiratet.“

Das Mädchen mit dem Pinsel zuckt zusammen, gehorcht aber sofort. Mit zitternden Fingern tupft sie mir Farbe auf die Haut. Ich blinzle nicht einmal. Ich bin es gewohnt, wie ein lebloses Ding behandelt zu werden.

Meine Gedanken schweifen wieder ab. Zu dem Leben, das ich hätte haben können. Zu meiner Mutter und Timmy. Wie anders dieser Tag wäre, wenn sie noch leben würde. Sie hätte die Hochzeit nicht verhindert, denn sie hat meinem Vater nie widersprochen. Aber ihre Nähe hätte alles erträglicher gemacht. Vielleicht hätte sie meine Hand gehalten. Oder Timmy hätte einen blöden Witz gemacht, um mich zum Lachen zu bringen. Mein Herz schmerzt bei der Erinnerung an sein Lachen. Gott, ich vermisse sie so sehr.

„Perfekt“, haucht Deena. Ihre Stimme schneidet durch meine Tagträume wie ein Skalpell. Ich bin wieder im Hier und Jetzt.

Sie lächelt. Ein triumphierendes, schrilles Grinsen breitet sich auf ihrem Gesicht aus. Sie mustert mich von Kopf bis Fuß, als hätte sie einen Preis gewonnen. Dann klopft es hart an der Tür.

Ihr Kopf ruckt zur Tür wie bei einem Jagdhund, der Witterung aufnimmt. Sie öffnet mit einem breiten Lächeln. Sie macht sich ganz gerade, als würde sie einen König erwarten.

Und da steht er. Mein Vater.

Victor Volkova betritt den Raum wie der Schatten des Todes. Groß, beherrscht und kälter als ein Grab. Sein Blick schweift durch den Raum, bis er an mir hängen bleibt. Aber da ist keine Liebe oder Stolz. Nur Berechnung. Er sieht mich kaum an, bevor er sich Deena zuwendet. Sie starrt ihn hungrig an und kichert fast wie ein Schulmädchen.

„Sie sieht gut aus. Du hast gute Arbeit geleistet“, sagt er. Seine Stimme ist tief, ausdruckslos und völlig ohne Wärme.

Deena sonnt sich förmlich in seinem Lob und macht einen flachen Knicks. „Vielen Dank, Sir. Meine ganze harte Arbeit hat sich ausgezahlt“, sagt sie, und man hört den Stolz in jeder Silbe.

Er nickt einmal. Kein Lächeln. Keine Sanftheit. Dann fällt sein Blick wieder auf mich, hart wie Eis und scharf wie Glasscherben. Er kommt auf mich zu, langsam und zielstrebig. Er wirkt wie jemand, der eine Ware prüft, bevor er sie einem Kunden übergibt.

„Blamiere mich nicht“, sagt er leise und giftig.

Seine Worte legen sich wie eine Schlinge um meinen Hals. Die Angst in meinem Bauch schlägt Purzelbäume, wird stechend und raubt mir den Atem. Meine Lungen sind sowieso schon vom Korsett eingeengt. Aber jetzt fühlt es sich an, als würde meine Seele ersticken. Ich nicke langsam. Was soll ich auch sonst tun? Ich konnte noch nie ein Wort herausbringen, wenn er vor mir stand. Nicht ohne fast zu ersticken.

Er mustert mich ein letztes Mal, bevor er sich wieder zu Deena umdreht.

„Bring sie pünktlich zur Kirche. Wir sehen uns dort.“

Und zack, weg ist er. Kein Segen. Kein Abschied. Nur Befehle, die er bellt, als wäre ich nichts weiter als eine Spielfigur auf einem Schachbrett, das er aus Leichen gebaut hat.

Deena strafft ihre Schultern, richtet ihr Haar und schaut ihm hinterher, als würde sie einem Gott beim Gehen zusehen. Ich schließe die Augen und versuche, die Panik in meiner Brust zu stoppen. Meine Gedanken rasen wild durcheinander, einer schrecklicher als der andere.

Komm schon, Lilly. Atme. Einfach atmen. Du schaffst das. Vielleicht wird es gar nicht so schlimm. Vielleicht—

Aber ich weiß längst, dass das gelogen ist. Es gibt keine Hoffnung mehr.

Nur noch den Countdown. Und mir läuft die Zeit davon.

Als das Auto vor der Kirche hält, bricht die ganze Wucht des Augenblicks über mir zusammen. Meine Lungen schnüren sich zu. Die Realität krallt sich in mein Inneres – das war’s jetzt. Es gibt kein Zurück mehr. Die Angst gräbt ihre scharfen Krallen tief in meine Seele und lässt nicht mehr los. Mein Herz hämmert wie eine Kriegstrommel in meiner vom Korsett gequetschten Brust. Jeder Schlag ist ein Countdown zum Unvermeidlichen.

Deena ist vor mir aus dem Wagen und bellt Befehle. Sie wirkt wie eine verrückte Regisseurin, die ein Stück vorbereitet, auf das sie seit Jahren fixiert ist. Sie und ihre Mädels flattern um mein Kleid herum. Sie richten den schweren Stoff und streichen die Schleppe glatt. Meine Finger zucken an meinen Seiten, während mein Blick über das Gelände schweift. Verzweifelt und erbärmlich suche ich nach einem Ausweg, einem Hintertor, einer offenen Tür oder auch nur einer Ablenkung. Aber die Hoffnung stirbt schnell.

Die Sicherheitsvorkehrungen sind erstickend. Bewaffnete Männer stehen an jeder Ecke des Kirchplatzes wie Geier, die nur darauf warten, bei dem kleinsten Zeichen von Widerstand zuzuschlagen. Ihre Anzüge sitzen perfekt, ihre Augen sind scharf. Jeder Einzelne von ihnen ist in höchster Alarmbereitschaft. Alle großen Familien der Cosa Nostra sind da. Heute geht es nicht nur um ein Eheversprechen, sondern um Macht, Politik und Blutlinien. Keiner ist so dumm, eine Braut entwischen zu lassen, wenn Allianzen auf dem Spiel stehen.

„Komm jetzt, Göre“, schimpft Deena und bedeutet mir, ihr nach drinnen zu folgen. Ihre spitzen, manikürten Finger drücken gegen mein Kreuz. Sie schubst mich vorwärts wie ein Kind, das zum Nachsitzen muss.

Drinnen ist die Luft dick und schwer von Weihrauch und Erwartung. Die Gäste tuscheln, während sie ihre Plätze einnehmen, aber ich kann mich auf nichts konzentrieren. Mein Körper fühlt sich falsch an, als würde er mir nicht gehören. Das Korsett ist wie ein Schraubstock, der meine Rippen quetscht. Jeder flache Atemzug ist eine Qual. Unter dem Gewicht des Kleides, der Angst und der Familiengeschichte kann ich mich kaum aufrecht halten. Deena richtet mit zitternden Fingern den Schleier. Gerade als ich denke, dass ich wegen Sauerstoffmangel umkippe, taucht mein Vater auf.

Er sagt nichts, während er auf mich zustürmt. Sein Gesicht wirkt wie aus Stein gemeißelt, seine Augen sind so tot wie eh und je. Ohne Zögern packt er meinen Arm und zieht ihn in seinen. Er hält mich fest umklammert. Bei der Berührung zucke ich zusammen. Sein Griff ist so grausam wie seine Worte, und ich wappne mich gegen den Schmerz. Ich wage es nicht, einen Laut von mir zu geben. Ich habe auf die harte Tour gelernt, was dann passiert. Nachdem wir Mom und Timmy verloren hatten, trug ich seine Trauer in Form von blauen Flecken und Striemen auf meiner Haut. Erinnerungen an Gürtel und Tritte kriechen mir die Kehle hoch, und Galle droht zu folgen. Ich schlucke sie runter.

„Du wirst jetzt eine wichtige Rolle spielen“, knurrt er. Seine Stimme ist leise und voller gefährlicher Warnung.

„Benimm dich und sei eine gute Ehefrau. Tu alles, was dieser Ricci-Bastard sagt.“

Er spricht, als würde er einem Soldaten Befehle erteilen, und nicht, als würde er seine Tochter zum Altar führen. Sein Blick bleibt starr nach vorne gerichtet. Nicht ein einziges Mal sieht er mich an. Nicht mal jetzt, wo wir Sekunden vor dem Point of No Return stehen. Ich hätte es besser wissen müssen, als in letzter Minute auf einen Sinneswandel zu hoffen. Mein Vater hat an dem Tag aufgehört, Interesse vorzutäuschen, an dem er seinen Erben verlor.

Meine Stimme versteckt sich irgendwo tief in mir drin, viel zu verängstigt, um rauszukommen. Also nicke ich langsam und gehorsam. Er bemerkt es aus dem Augenwinkel, weigert sich aber, es wirklich zur Kenntnis zu nehmen. Es wirkt, als würde ihn allein der Anblick von mir vergiften.

„Mach ihn nicht wütend“, fügt er mit noch finsterer Stimme hinzu. „Wenn du es tust, wird dieser Hurensohn nicht zögern, mich umzubringen. Kapiert?“

Nur darum geht es ihm. Nicht um mich. Nicht um meine Sicherheit. Nur um sein Leben. Sein Status. Sein Überleben. Meine Rolle ist einfach: Ich muss das Monster bei Laune halten, damit er nicht alles um uns herum vernichtet. Sein Griff wird fester wie eine Zwinge und hinterlässt durch den Stoff des Kleides blaue Flecken. Ich nicke wieder, diesmal schneller. Alles, nur damit der Schmerz aufhört. Er lockert den Griff ein wenig, gerade so viel, dass mein Arm wieder durchblutet wird. Aber dann beginnt die Musik, und ich werde in meine persönliche Hölle geführt.

Meine Füße bewegen sich, aber ich spüre sie nicht. Meine Brust schmerzt wegen des Sauerstoffmangels, zerquetscht unter dem unerbittlichen Korsett. Meine Finger zucken an dem Strauß aus Lilien – weiß, rein und ironisch. Ich bekomme keine Luft. Ich kann wirklich nicht atmen. Alles um mich herum verschwimmt. Die Geräusche werden langsamer und vermischen sich zu einem gewaltigen Rauschen aus Lärm und Bewegung.

Ich halte den Kopf gesenkt. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen und droht, aus seinem Gefängnis auszubrechen. Mein Sichtfeld wird eng. Ich konzentriere mich nur auf eines: das hier zu überleben. Ihn zu überleben.

Atme, Lilly. Atme.

Plötzlich lässt der Griff meines Vaters nach. Verwirrt blinzle ich, bevor mir klar wird, dass wir am Altar angekommen sind. Die Musik verstummt langsam.

Dann passiert etwas. Etwas Seltsames. Er hebt seine Hand, langsam und unerwartet, und hebt mein Kinn an. Für einen Sekundenbruchteil regt sich das Kind in mir und hofft. Ich hoffe auf ein nettes Wort oder etwas Vaterloses. Ein Abschied. Ein Segen. Irgendwas, das den Schmerz lindert. Dass er vielleicht, ganz vielleicht, etwas Liebes sagen könnte. Ein Fünkchen menschlicher Anständigkeit. Aber stattdessen beugt er sich ganz nah zu mir und zischt mir ins Ohr.

„Gott sei Dank bin ich dich los“, flüstert er, und jede Silbe trieft vor Gift. „Ich wünschte, das Feuer hätte dich geholt. Nicht meinen Timmy.“

Die Welt bricht zusammen. Seine Worte schneiden wie Glasscherben durch mich hindurch und reißen alte Wunden auf, die nie verheilt sind. Ich fühle alles und gleichzeitig gar nichts, als mir die Wahrheit, die ich schon immer geahnt habe, endlich ins Gesicht gespuckt wird. Der Schmerz ist sofort da, scharf und grausam. Mein Atem stockt. Meine Brust brennt. Meine Augen verschwimmen vor unvergossenen Tränen.

Er tritt zurück und lächelt jetzt. Er lächelt, als wäre er endlich eine Last losgeworden, die er jahrelang mit sich herumgetragen hat. Als wäre er stolz. Dann dreht er sich weg und setzt sich neben Deena. Er lässt mich am Altar zurück, ausgeweidet wie ein Stück Wild auf der Straße.

Ich bleibe zitternd am Altar stehen. Meine Hände sind schweißnass, während ich mich an den Lilienstrauß klammere, als wäre er das Einzige, was mich noch am Boden hält. Der Priester beginnt zu sprechen, aber seine Worte verschwimmen, genau wie der Raum und die Leute. Ich höre nichts. Ich sehe nichts.

Eins, zwei, drei, vier. Atmen. Eins, zwei, drei, vier. Atmen.

In meinem Kopf sage ich die Schlaflieder meiner Mutter auf wie ein Gebet.

Mom... Timmy... Cupcakes... Lachen... die Bäckerei... Wärme...

Mom... Timmy... bitte...

Dann reißt mich eine Stimme, tief, voll und donnernd, aus meinem Nebel.

„Ja, ich will.“

Es erschüttert mich und zerbricht meinen zerbrechlichen Kokon. Ich hebe den Blick und erstarre.

Dort, vor mir, steht ein Mann wie kein anderer. Riesig, imposant, gefährlich und......wunderschön.

Adrian Ricci.

Er ist unglaublich groß, sodass ich den Nacken weit zurückbeugen muss, nur um ihm in die Augen zu sehen. Diese Augen, schwarz wie die Nacht und doppelt so grausam, fixieren meine. Mein Atem stockt und meine Knie drohen nachzugeben.

Sein Haar ist leicht zerzaust. Eine einzelne Strähne fällt ihm in die Stirn, was ihn verdammt lässig aussehen lässt. Seine Gesichtszüge sind scharf, wie dafür gemacht, wehzutun. Seine Kinnlinie ist eine Waffe für sich. Unter seinem maßgeschneiderten Designeranzug, der mehr wert ist als das, was die meisten Leute im Jahr verdienen, sehe ich die Ansätze von Tattoos. Dunkle Tinte leckt seinen Hals hoch wie Dämonen, die zu entkommen versuchen. Er ist die Verkörperung von Macht. Von Sünde. Ein Monster aus Schatten und Versuchung.

Und Gott steh mir bei, er ist das Schönste, was ich je gesehen habe. Mein Magen zieht sich zusammen. Hitze sammelt sich tief in meinem Unterleib, und meine Schenkel pressen sich instinktiv zusammen. Mein Körper reagiert, als würde er mich verraten. Denn Adrian Ricci ist ein wunderschönes Monster. Und ich werde für immer an ihn gebunden. Fick mich doch.

Der Priester wendet sich an mich.

„Willst du Adrian Ricci zu deinem rechtmäßig angetrauten Ehemann nehmen?“

Mein Herz setzt aus.

„Ich—“, das Wort bleibt mir im Hals stecken, trocken und nutzlos. Ich versuche zu schlucken, aber es fühlt sich an wie Sandpapier auf rohem Fleisch.

„Ich erhebe Einspruch!“

Eine Stimme schrillt durch die Luft wie eine Klinge durch die Stille. Ein Raunen geht durch die Menge, alle Köpfe drehen sich um. Die Kirche scheint einzufrieren.

Eine Frau steht kühn im Mittelgang. Sie trägt ein enges schwarzes Designerkleid, das jede Kurve betont. Ihre Absätze klackern laut auf dem Marmor, während sie nach vorne schreitet. Ihre schulterlangen dunklen Locken wippen bei jedem Schritt. Sie steht stolz und selbstbewusst da. Ein Grinsen umspielt ihre Lippen, als würde sie das hier viel zu sehr genießen.

„Hallo, Liebling“, schnurrt sie Adrian entgegen. Ihre Stimme ist voller boshafter Belustigung. „Hast du mich vermisst?“

Die Stille zieht sich in die Länge, während alle Augen auf Adrian gerichtet sind. Und das, was ich in seinem Gesicht sehe, sagt mir alles.

Gleich bricht hier die Hölle los.