Kapitel 1
Liebe Leserinnen und Leser,
vielen Dank, dass ihr euch auf My Beloved Captor einlasst. Diese Geschichte ist als Dark Romance geschrieben. Das bedeutet, dass sie bewusst Themen wie Machtmissbrauch, Obsession, Kontrolle, Trauma und Verlangen behandelt. Der männliche Protagonist soll am Anfang kein „netter“ oder klassisch romantischer Held sein. Sein Charakter ist absichtlich fehlerhaft, umstritten und moralisch grau gezeichnet.
Dies ist der erste Band einer Trilogie, daher wird hier noch nicht alles aufgeklärt. Die emotionale Reise ist lang. Einige der schwersten Momente geschehen, bevor Wachstum, Veränderung oder Erlösung möglich sind.
⚠️ Trigger- / Content-Warnung: Dieses Buch enthält Szenen von Nötigung, Manipulation und psychischer Spannung. Das kann für einige Leser verstörend oder belastend sein. Bitte lest vorsichtig und legt das Buch weg, wenn es euch zu viel wird.
Ich schätze jede Reaktion, auch die wütenden und emotionalen. Das zeigt mir nämlich, dass die Geschichte genau das tut, was sie soll: euch berühren. Egal, ob ihr die Hauptfiguren liebt, hasst oder irgendwo dazwischen schwankt – euer Interesse erweckt diese Geschichte zum Leben. 🖤
In Dankbarkeit,
Kyrin Brynes
Ich fragte mich langsam, ob mein Verstand mir einen Streich spielte.
Die Gäste auf dieser traditionellen Hochzeit benahmen sich seltsam. Sie beobachteten mich pausenlos. Ich hatte das unheimliche Gefühl, nicht dazuzugehören. Es war, als wäre ich eine fremde Kreatur aus einer anderen Welt – und nicht einfach nur ein kanadisches Mädchen fern von zu Hause.
Ich wusste nicht, wie ich es fünf ganze Tage so weit weg von meiner Oma und allem Vertrauten ausgehalten hatte. Je tiefer ich in diesen Winkel des Kaukasus vordrang, desto schwerer lastete das Heimweh auf meiner Brust.
Vielleicht lag es daran, wie dieser Ort mich vom ersten Tag an abzulehnen schien. Oder es war einfach die unheimliche Art, wie die Leute mich anstarrten.
„Du siehst wunderschön aus!“, holte mich Anyas aufgeregtes Flüstern in die Realität zurück. Ihre Wangen glühten vor Freude, wie es nur bei einer Braut der Fall ist. „Was sagst du zu meinem Kleid?“
Natürlich machte sie mir zuerst ein Kompliment – nur um im Gegenzug selbst Lob zu erwarten. Das war typisch für sie.
Ich lächelte und überlegte mir meine Worte gut. Anya, meine Unifreundin und engste Vertraute, heiratete heute. Obwohl ich den weiten Weg für sie hergekommen war, war ich mit ihrer Wahl nicht ganz einverstanden. Das galt besonders für den Bräutigam und die ganze Umgebung.
Der Kaukasus mit seinen strengen Sitten und veralteten Traditionen machte mir zu schaffen. Ich kannte die Geschichten, und das war kein bloßes Gerede. Viele europäische Frauen, die in diese Welt einheirateten, versuchten irgendwann, der Kontrolle ihrer Ehemänner zu entkommen. Einigen gelang es.
Andere, so wie meine Tante, kehrten nie zurück.
„Eine sehr traditionelle Wahl“, sagte ich diplomatisch. Ich wollte sie nicht kränken. Aber im Ernst – war die Kopfbedeckung wirklich nötig?
Sie war von Kopf bis Fuß in Stoff gehüllt. Das Kleid wirkte unerträglich konservativ – schwer, steif und einengend. Ich fragte mich unwillkürlich, ob sie unter all den Schichten nicht furchtbar schwitzte.
Aber die Familie, in die sie einheiratete, hatte eben ihre eigenen Regeln. Eine ihrer heiligsten Traditionen bestand darin, drei Tage lang von Haus zu Haus zu ziehen. Dabei wurden entfernte Verwandte des Bräutigams begrüßt und ihnen Respekt erwiesen.
Es war in diesem Teil des Kaukasus üblich, die Braut zur Schau zu stellen und teure Geschenke zu sammeln. Für Anya mochte das aufregend sein, mich hatte es völlig ausgelaugt. Jeder Tag endete gleich: Ich fiel im Gästezimmer ins Bett und war zu erschöpft zum Träumen.
Und trotzdem hatten wir den Bräutigam noch immer nicht gesehen.
Die Tradition schrieb vor, dass er erst am vierten Tag der Feierlichkeiten erscheinen durfte. Dieser Tag war nun zum Glück endlich da.
„Ich weiß“, seufzte Anya, als sie meinen Blick bemerkte. „Ich wollte eigentlich das tolle rückenfreie Kleid, das wir im Laden gesehen haben. Weißt du noch? Aber sie haben darauf bestanden.“
Mit „sie“ meinte sie ihre neue Verwandtschaft. Die starrten mich gerade so an, als hätte ich ihre Vorfahren beleidigt.
Was hatte ich ihnen nur getan?
War ich falsch angezogen? Lag es an meinem offenen Haar? Jede Frau im Raum trug ein Kopftuch, das Haar war züchtig unter gewebten Stoffen verborgen. Bei einigen sah das hübsch aus – besonders bei den jüngeren Mädchen. Aber es war nicht meine Kultur und erst recht nicht mein Stil.
Außerdem war ich stolz auf meine Haare. Sie waren hell, glänzten silbern und fielen mir in weichen Wellen über Rücken und Brust. Sie umrahmten meine helle Haut und verliehen mir ein zartes Aussehen. Meine ukrainische Großmutter hatte mir früher immer über den Kopf gestrichen und mich ihr „Mädchen mit dem Mondlichthaar“ genannt.
Trotz der drückenden Hitze hatte ich heute ein altrosa, langärmeliges Kleid gewählt. Das Oberteil lag eng an und war hochgeschlossen. Der lange Rock fiel weit um meine Hüften, ohne zu kleben. Die Farbe schmeichelte meinem Teint. Nach jedem westlichen Standard war der Look geschmackvoll und elegant.
Aber die Verwandten des Bräutigams und viele Gäste schienen das anders zu sehen.
Ihre Augen verfolgten mich mit einem harten, bitteren Urteil, das ich nicht mehr ignorieren konnte. Missbilligung lag wie schwerer Weihrauch in der Luft, dick und unausweichlich.
Und mir ging langsam die Puste aus.
„Ich brauche frische Luft“, murmelte ich. Ich wollte unbedingt dem Lärm und den Blicken entkommen, die den Raum immer enger machten.
„Oh nein, das tust du nicht!“, rief Anya und packte mein Handgelenk. Ihre Augen waren weit vor Angst. „Er kommt jeden Moment an. Lass mich nicht allein!“
Schon wieder dieser Satz.
Lass mich nicht allein.
Sie hatte es im Flur geflüstert, im Ankleidezimmer und heute Morgen sogar durch die Badezimmertür. Ich liebte Anya, aber ihre plötzliche Anhänglichkeit ging mir allmählich auf die Nerven.
„Wenn dieser ganze Trubel vorbei ist“, sagte ich gereizt, „müssen wir mal ernsthaft über dein Benehmen der letzten Tage reden.“
„Da gibt es nichts zu bereden“, gab sie mit einem theatralischen Seufzer zurück. „Geh einfach nicht weit weg. Jemand muss auf mich aufpassen.“
Und da war es wieder. Schon wieder.
„Das Zimmer ist vollgestopft mit Leuten!“, zischte ich und versuchte, meine Wut zu zügeln. „Wenn dich jemand entführen wollte, hätte er das getan, bevor die halbe Stadt zum Gratulieren aufgetaucht ist.“
Entführung – ein Wort, das man nie leichtfertig aussprechen sollte – war in diesem Teil des Kaukasus tatsächlich eine „Tradition“. Es war ein alter Brauch. Heutzutage wurde er eher heimlich praktiziert, aber man sprach immer noch mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Unbehagen darüber.
Die romantische Version klang harmlos: Ein mutiger junger Mann entführte seine Geliebte mitten in der Nacht. Er stahl sie ihrer Familie, um sie dann zur Frau zu nehmen.
Aber die Realität? Die war nicht immer so poetisch.
Wenn das Mädchen nichts davon wusste – wenn sie nicht damit gerechnet hatte, verschleppt zu werden – wurde die Tat zu etwas viel Finstererem.
Nach dem Brauch wurde das entführte Mädchen drei Tage lang im Haus ihres Entführers eingesperrt. Danach wurde sie ihrer Familie „zurückgegeben“... aber ohne ihre Ehre. Die Gemeinschaft ging davon aus, dass sie drei Nächte unter dem Dach eines Junggesellen verbracht hatte. Die Gerüchte verbreiteten sich wie ein Lauffeuer und brandmarkten ihren Ruf für immer.
Niemand würde sie mehr heiraten.
Sie wäre eine Ausgestoßene, ihr Name beschmutzt. Sie bliebe allein und kinderlos zurück. Oder schlimmer: Man schickte sie zu entfernten Verwandten, wo sie in einem kalten, fremden Haushalt still dienen musste.
Natürlich gab es noch einen anderen Weg.
Um ihren Ruf zu retten, stimmte die Familie oft einer Hochzeit mit dem Entführer zu. Eine erzwungene Ehe, um Schande in Ehre und Sünde in Rettung zu verwandeln.
Tragisch? Ja.
Aber Traditionen fragen selten nach Erlaubnis.
„Ich mache mir keine Sorgen um mich selbst“, murmelte Anya. Sie wandte den Kopf von den Frauen ab, die an ihrem Schleier herumnestelten.
Ihr leiser Tonfall ließ mich aufhorchen.
„Was meinst du damit?“, fragte ich. Die Schwere in ihrer Stimme machte mich stutzig. „Anya, wenn irgendetwas nicht stimmt, dann sag es mir jetzt.“
Sie zögerte und sah sich kurz im Raum nach den anderen Frauen um. Dann beugte sie sich zu mir vor. „Man redet über dich... in einigen Häusern.“
„Über mich?“ Ich blinzelte völlig überrumpelt. „Was für Gerede?“
„Mein zukünftiger Schwiegervater hat ein paar Anrufe bekommen“, flüsterte sie. Ihre Finger wurden plötzlich eiskalt, während sie meine Hand umklammerte. „Von den, sagen wir mal, sehr Interessierten.“
„Interessiert?“ Meine Stimme wurde schärfer.
„Oh, Sonya... ich hätte ihnen nichts von dir erzählen dürfen!“, jammerte sie und schlug sich eine Hand vors Gesicht. „Aber sie haben gefragt! Wen ich mitbringe, ob du ein braves Mädchen bist...“
Ich kniff die Augen zusammen. „Ein braves Mädchen? Was ist das hier, ein mittelalterliches Märchen?“
„Sie wollten alles über deine Familie wissen“, sprudelte es aus ihr heraus. „Ich habe erklärt, dass du... na ja, dass du eine Waise bist –“
„Ich bin keine Waise“, unterbrach ich sie harsch.
„Ich weiß, aber hier sieht man das so.“ Sie seufzte. „Du hast keine Eltern. In dieser Kultur bist du damit eine heilige Verantwortung. Waisen müssen beschützt werden. Man muss sie gut erziehen und mit Respekt behandeln.“
„Ich habe meine Oma. Mir hat es nie an etwas gefehlt“, sagte ich knapp.
„Ja, aber das ändert nichts daran, wie die Leute hier denken“, erwiderte Anya frustriert. „Ich dachte, es macht alles einfacher, wenn ich sage, dass du gut erzogen und respektvoll bist. Aber...“
Ihre Stimme verstarb, und ihr Blick huschte zur Tür.
„Aber was, Anya?“, drängte ich sie. „Spuck’s endlich aus.“
„Ich habe ihnen gesagt, dass du noch Jungfrau bist, okay?!“, gestand sie schließlich in einem panischen Flüstern. „Ich wollte damit nichts Böses, ich dachte, es würde helfen. Ich hatte keine Ahnung, dass du so viel Aufmerksamkeit erregst. Oder dass meine zukünftige Schwiegermutter dich wie eine seltene Porzellanpuppe herumzeigt.“
Mir gefrore das Blut in den Adern.
Eine ekelhafte Kälte breitete sich in meiner Brust aus. Ihre Worte rissen eine schreckliche Erinnerung auf, die ich eigentlich vergraben hatte.
Die alte Frau – ihre zukünftige Schwiegermutter – war vor zwei Nächten einfach ins Badezimmer geplatzt. Ich stand gerade unter der Dusche und wollte nach dem Handtuch greifen. Da ging die Tür auf, und ihre dunklen Augen musterten jeden Zentimeter meines Körpers.
Sie sagte kein Wort.
Sie starrte nur.
Sie urteilte.
Sie prüfte.
Ich war wie erstarrt und viel zu geschockt, um zu schreien. Sie entschuldigte sich nicht einmal. Sie zuckte nicht einmal mit der Wimper.
Sie schloss einfach die Tür hinter sich. Ich blieb zitternd und gedemütigt zurück.
Ich hatte Anya nie davon erzählt. Ich wollte ihre ohnehin schon strapazierten Nerven nicht noch mehr belasten. Doch jetzt kam alles wieder hoch, und mir wurde übel.
„Warum sollte der Zustand meines Jungfernhäutchens wichtig sein?“, fragte ich. Ich sah mich in der Menge der jubelnden Tänzer um. Tatsächlich beobachtete mich die Schwiegermutter meiner besten Freundin von der anderen Seite des Saals aus. Sie pfiff auf die Etikette, kniff die Augen zusammen und sah mich misstrauisch an.
„Weil du unter dem Schutz dieser Familie stehst, solange du hier lebst“, flüsterte Anya eindringlich. „Gäste sind heilig. Aber ein unschuldiges Mädchen ohne einen Mann, der auf sie aufpasst? Das ist die doppelte Verantwortung. Ich wollte dir deinen Aufenthalt doch nur angenehm machen.“
„Ich habe einen Onkel“, protestierte ich und klammerte mich an meine perlenbesetzte Tasche.
„Ja, der Typ, der sich seit zwei Jahren nicht gemeldet hat. Er hat deine Großmutter mit dir allein gelassen“, sagte sie. Sie meinte es nicht böse, sie nannte nur die Fakten.
„Er unterstützt uns. Er schickt Geld“, murmelte ich defensiv. Wir wussten beide, dass das nicht ganz stimmte. Aber es gab Grenzen, selbst unter besten Freundinnen.
„Und er war seit fünf Jahren nicht mehr zu Besuch“, fügte sie mit leiserer Stimme hinzu.
Ich drehte langsam den Kopf zu ihr. „Und das alles hast du deinen Schwiegereltern erzählt?“
Anya rutschte unruhig auf ihrem Stuhl hin und her. „Sie haben eben gefragt...“, nuschelte sie und wich meinem Blick aus.
Ich schloss die Augen und seufzte tief. „Schon gut. Du musstest wohl irgendetwas sagen. Schließlich wohne ich unter ihrem Dach.“
Doch ihr Schweigen verriet mir, dass da noch mehr war.
„Um ehrlich zu sein...“, begann sie zögerlich, „fing das Verhör schon am Tag nach deiner Ankunft an.“
„Wahrscheinlich nur Neugier“, meinte ich und versuchte, es abzutun.
„Vielleicht“, sagte sie, aber sie klang nicht überzeugt. „Pass einfach auf, Sonya. Geh nicht allein nach draußen. Bleib immer in der Nähe der anderen Frauen. Immer.“
Ich zog eine Augenbraue hoch und lächelte gezwungen. „Du übertreibst.“
Sie lächelte nicht zurück.
Bevor ich weiter nachhaken konnte, brandete am Eingang plötzlicher Lärm auf. Die Leute fingen an zu rufen und stürmten voller Vorfreude auf die Türen zu. Jeder wollte der Erste sein.
„Er kommt!“ Anyas ganzes Gesicht leuchtete auf. Es war eine Mischung aus Panik und purer Aufregung. „Oh Gott, Sonya, ich bin so nervös, dass ich mich gleich übergeben muss.“
„Prima“, brummte ich. „Dann können wir dich wenigstens aus diesem Vorhang-Kleid herausholen –“
„Da ist er!“
Ich drehte mich um – und erstarrte.
Die Menge teilte sich wie das Rote Meer.
Durch diese Gasse aus Menschen schritt ein Mann.
Nein – eher ein Berg von einem Mann.
Er war riesig. Jeder Schritt war präzise, kontrolliert und gefährlich. Seine schwarzen Augen ließen den Blick durch den Raum schweifen. Sie wirkten berechnend und gebieterisch. Für einen Moment hatte ich das Gefühl, dass sie an mir hängen blieben.
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
Etwas tief in mir drin flatterte auf. Ein völlig neues Gefühl. Es war ein schwindelerregender Kitzel. Eigentlich wollte ich seine Aufmerksamkeit nicht, aber ich spürte sie trotzdem überdeutlich.
Er nickte jemandem neben sich zu und ging dann weiter auf die Braut zu.
Erst jetzt bemerkte ich, dass er nicht allein war. Eine Gruppe Männer in leuchtend roten Jacken folgte ihm. Aber er stach heraus. Nicht nur wegen seiner Größe oder seines Schweigens. Er war komplett in Schwarz gekleidet.
Man konnte ihn einfach nicht übersehen.
Er trug eine eng anliegende Wolljacke mit langen Aufschlägen, die in der Taille gegürtet war. An seiner Hüfte blitzte ein Dolch, und zwei Patronengurte kreuzten sich auf seiner Brust. Sie waren mit glänzenden, kugelförmigen Verzierungen bestückt.
Ich hoffte inständig, dass es nur Verzierungen waren.
Ich hatte Geschichten über kaukasische Männer gehört. Stolz. Rachsüchtig. Besitzergreifend. Frauen gehörten in die Küche, am besten schwanger. Scheidung war ein Skandal. Wenn man heiratete, heiratete man die ganze Familie. Es gab kein Entkommen.
Der Bräutigam tauchte auf – ein junger Mann Mitte zwanzig in Rot. Ich kannte ihn schon. Keine unserer Begegnungen war angenehm gewesen. Er sah Anya mit einer Art gelangweilter Überlegenheit an.
Dann drehte sich der Mann in Schwarz um und sah mich direkt an.
Sein Blick durchbohrte mich förmlich. Er musterte mein Gesicht, meine Haare, meine Brust, meine Taille. Er scannte mich mit der Präzision eines Mannes, der es gewohnt ist, alles zu besitzen, was er will.
Völlig durcheinander sah ich weg.
Aber ich war kein Mädchen, das sofort klein beigab.
Mein Herz raste, meine Knie zitterten. Trotzdem hob ich den Kopf und sah ihm wieder in die Augen.
Kohlschwarz. Intensiv. Unnachgiebig.
Als er schließlich wegsah, war ich völlig außer Atem. Mir war schwindelig.
Es war unmöglich, dass so ein Mann Interesse an mir hatte.
...Oder etwa doch?
