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Allison
Es gibt verschiedene Stufen, wenn einem das Herz rausgerissen wird.
Deinen Freund dabei zu erwischen, wie er mit einer anderen fickt? Das ist Stufe eins. Ihn dabei zu erwischen, wie er mit deiner Mitbewohnerin fickt? Stufe zwei. Sie in deinem Bett zu finden, während sie deinen Varsity-Cheer-Hoodie trägt? Das ist das Boss-Level des Verrats.
Sie ist nicht einmal eine Flyer. Sie ist eine Mathe-Studentin mit einem Hang dazu, Dinge „auszuleihen“ – meine Klamotten, meine Snacks und anscheinend den Schwanz meines Freundes.
Ich habe nicht geschrien. Ich habe keine Lampe geworfen. Ich stand einfach nur da, die Schlüssel in meine Handfläche gedrückt, und sah zu, wie mein Leben wie eine billige Flasche Wodka in Scherben ging. Das Schlimmste daran? Derek sah nicht einmal schuldig aus. Er sah nur über seine Schulter, mitten im Stoßen, und blinzelte mich an.
„Allie – Scheiße. Ich dachte, du hättest Training.“
Als wäre das Fremdgehen nur ein Terminfehler, den er vergessen hatte in seinen Google Kalender einzutragen. Als wären die letzten zwei Jahre meines Lebens nur ein Platzhalter gewesen, bis er jemanden fand, der den Geruch von Verrat am Morgen nicht stört.
Ich ging wortlos raus. Nicht, weil ich ein Zen-Meister der emotionalen Beherrschung bin, sondern weil ich die Nacht in einer Arrestzelle verbracht hätte, wenn ich den Mund aufgemacht hätte.
Das war vor achtundvierzig Stunden. Zwei Tage voller reiner, unverfälschter Wut, die unter meiner Haut brodelte. Jetzt stehe ich am Spielfeldrand des Spiels Crestmont gegen Halston – die Art von Rivalität, die normalerweise mit Polizeipräsenz und mindestens drei campusweiten Sperren endet. Das Stadion ist ein Aufruhr aus rotem Rauch, trommelnden Beats und genug Testosteron, um eine Kleinstadt zu versorgen.
Meine Augen schweifen über das Feld. Ich suche nicht nach Derek. Ich suche nach der nuklearen Option.
Tyler Maddox.
Halstons Star-Quarterback. Der Typ, den jedes Mädchen an der Ostküste will und bei dem jeder NFL-Scout sabbert. Er ist eins-neunzig pure, definierte Muskeln und schlechte Absichten. Er hat diesen mühelosen „Mir gehört die Welt“-Swagger, einen Ärmel voller Tattoos, die unter seinen Pads verschwinden, und Grübchen, die eigentlich mit einem Warnhinweis vom Gesundheitsamt versehen sein sollten.
Er wirft den Ball mit einem lockeren, einhändigen Schwung und sieht so aus, als würde ihn die Bedeutung des Spiels langweilen. Es ist ein Witz für ihn. Alles ist ein Witz. Als er mich endlich entdeckt, sieht er nicht weg. Er macht nicht dieses höfliche „Gegner-Schule“-Nicken. Er schenkt mir ein langsames, räuberisches Grinsen, das meinen Magen einen Salto schlagen lässt, den ich nicht genehmigt habe.
Perfekt.
Ich denke nicht nach. Wenn ich nachdenke, werde ich es lassen. Ich marschiere über die Fünfzig-Yard-Linie und betrete in meinem Crestmont-Rot feindliches Gebiet. Die Menge verstummt. Der Umschwung in der Energie ist augenblicklich – ein kollektives Keuchen geht durch die Tribünen. Mein Trainer schreit meinen Namen, aber ich bin auf Maddox fixiert.
Er lässt den Ball in seiner Hand kreisen und beobachtet mich mit zusammengekniffenen, amüsierten Augen. Er bewegt sich keinen Zentimeter, steht einfach da wie ein Berg, der darauf wartet, dass der Bergsteiger stürzt.
„Allison Tate“, sagt er, seine Stimme ein tiefes, raues Summen, das in meiner Brust vibriert. Er wirft den Ball zu einem Teamkollegen, ohne hinzusehen. „Du bist weit weg von zu Hause. Suchst du nach einem Transfer oder hast du gerade erst gemerkt, welche Seite des Feldes die bessere Aussicht hat?“
Er ist riesig. Aus der Nähe ist er eine Wand aus Hitze, Adrenalin und teurem Parfüm. Ich sage kein Wort. Worte sind für Leute, die nicht kurz davor stehen, ihren gesamten Ruf in Flammen aufgehen zu lassen.
Ich greife hoch, vergrabe meine Fäuste im Mesh seines Trikots und ziehe seinen Kopf zu meinem herunter.
Das Stadion explodiert. Das Geräusch von tausend klickenden Kameras klingt wie Gewehrfeuer.
Für einen Sekundenbruchteil ist er starr – reine Überraschung strahlt von seinem Körper aus. Dann schaltet sein Gehirn. Er stöhnt in meinen Mund, ein tiefes, animalisches Geräusch, und seine Hände knallen auf meine Taille, um mich hart gegen sich zu ziehen. Es ist kein „Kuss“. Es ist eine feindliche Übernahme. Er schmeckt nach Minze und Pre-Game-Energie, und er küsst mich mit der Art von hungriger Präzision, die mich vergessen lässt, dass Derek jemals existiert hat. Seine Zunge gleitet an meiner entlang, beansprucht Raum, markiert sein Revier vor zwanzigtausend Leuten.
Eine seiner Hände wandert von meiner Taille zu meinem Nacken, seine Finger verheddern sich in meinem Pferdeschwanz und halten mich fest, als hätte er nicht die geringste Absicht, mich jemals wieder loszulassen.
Als er endlich zurückweicht, nur einen Zentimeter, sind seine Augen dunkel, fokussiert und gefährlich scharf. Die Luft zwischen uns ist zum Schneiden dick.
„War das für die Kameras?“, murmelt er, während sein Daumen über meine Unterlippe streicht, von der ich sicher bin, dass sie bereits einen Fleck hat.
„Allison! Was zur Hölle tust du da?!“
Derek. Er sprintet von der Crestmont-Bank auf uns zu, sein Gesicht ist fleckig violett, er sieht aus, als stünde er kurz vor einem Aneurysma. Er sieht klein aus. Er sieht erbärmlich aus.
Maddox sieht ihn nicht einmal an. Er lässt seine Augen auf mir, sein Grinsen wird zu etwas Tödlichem. Er beugt sich hinunter, seine Lippen streifen mein Ohr, sodass nur ich ihn hören kann, obwohl ich weiß, dass Derek nah genug ist, um die Intimität davon zu sehen.
„Gib mir einen Grund, in dieser Postleitzahl zu bleiben, Tate“, flüstert er, seine Stimme rau und bestimmt. „Sag ein Wort, und ich wechsle nach Crestmont. Ich würde es lieben, jeden Morgen in sein Gesicht zu sehen, wenn ich dich zum Unterricht begleite.“
Er ist entweder der verrückteste Mann, den ich je getroffen habe, oder der brillanteste.
Bevor ich atmen kann, ist er weg. Er joggt rückwärts zu seinem Huddle, seine Augen währenddessen die ganze Zeit auf meine gerichtet, und zwinkert mir zu, während er diese umwerfenden Grübchen zeigt.
Ich bleibe auf dem Rasen stehen, meine Haut kribbelt und mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Ich habe offiziell einen Krieg begonnen, und zum ersten Mal, seit ich diesen Hoodie auf meinem Boden gefunden habe, bin ich diejenige, die das Streichholz hält.
