Sin Bin [nicht so BALD AUF GALATEA] The Ironvale Legacy Series

MASON REEDS

Ich kam eine halbe Stunde zu spät an und wusste sofort, dass das ein Fehler war.

Der Bass hämmerte so heftig, dass meine Lenksäule bebte. Lichter zuckten wie in einem Rave durch die Fenster, und ein Mädchen im Trikot-Kleid übergab sich in die Hecke, als hätte sie diese persönlich beleidigt. Ein Absatz ab. Ein Auge zu. Voller Einsatz.

Läuft.

Die Wolves hatten heute ihr erstes reguläres Saisonspiel gewonnen – das erste Heimspiel. Sauber, brutal, dominant. Wir hätten das mit Gatorade und bescheidenem Teamstolz feiern sollen.

Stattdessen mietete jemand eine Party-Villa mit drei Bierfässern, sechs Kübeln voll neonfarbenem Jungle Juice und genug Puck Bunnies, um auf dem Rasen ein Paarungsritual zu veranstalten.

Ich rechtfertigte meine Ankunft vor mir selbst, während ich das Sixpack vom Beifahrersitz nahm.

Ich bin kein Mönch. Ich achte nur mehr auf die Außenwirkung. Cam steckt schon bis zum Hals im Krisenmanagement, und wenn sie diese Shit-Show in den sozialen Medien sieht, bevor ich Schadensbegrenzung betreibe, verstößt sie mich. Verdammt, Dad könnte mich aus reiner Scham wegen der Verbindung zur Bank verbannen.

Trotzdem ging ich rein.

Und bereute es sofort.

Es war ein Gedränge, nur Körper und Bass. Die Luft stank nach abgestandenem Bier, Axe-Body-Spray, Schweiß und Reue. Ein Sinnescocktail aus „schlechte Entscheidungen vorprogrammiert“.

Ich war kaum am Eingang vorbei, als ich ihn entdeckte.

Theo Beckett.

Das Beast.

Halb oben ohne, der ganze Oberkörper glänzte, als hätte er sich das Fass über den Kopf geschüttet. Er saß rittlings auf einem Bierfass – ja, rittlings – und pumpte mit einem Schaumstofffinger an seinem Schritt herum, als schuldete ihm das Ding noch Geld, während Dean und Logan seinen Namen skandierten. Irgendwer machte kopfüber einen Bierstand, und Beast feuerte sie an wie ein Drill-Sergeant im Studentenwohnheim.

Mädchen kreischten. Handys filmten. Snapchat-Ghosts spukten durch den Raum.

Ich atmete langsam durch die Nase ein und hauchte die Worte lautlos aus:

„Fuck me sideways.“

Ich bin kein Spielverderber. Ich war schon auf Partys. Verdammt, ich habe selbst schon das ein oder andere Mal in einen Busch gekotzt.

Aber das hier?

Das war eine olympische Darbietung in Sachen öffentlicher Skandal. Theo feierte nicht nur. Er zog das Chaos direkt durch die Nase, trank Sexappeal hinterher und ließ den Selbsterhaltungstrieb vor der Tür. Sein Ruf als Beast war nicht übertrieben – es war das treffendste Branding seit Kleenex.

Und ich konnte schon Cams Stimme in meinem Kopf hören:

„Bring ihn unter Kontrolle, bevor er das ganze Team mit in den Abgrund reißt.“

Nur konnte niemand Theo Beckett kontrollieren. Erst recht nicht, wenn er drei Bier über der Zurechnungsfähigkeit war und gerade vom Sieg aufgepumpt.

Ich drückte das Sixpack in meiner Hand, als könnte ich Verantwortung hineinwürgen.

Das würde ein Desaster werden.

Und nicht einmal eine Stunde war um.

Ich ließ das Sixpack in der Küche fallen, als wäre es radioaktiv, und öffnete eins für mich, denn nüchtern würde ich diese Nacht unmöglich überstehen. Nicht bei dem Gestank von Jungle Juice und Testosteron, der die Belüftung verstopfte.

Ich riss die Lasche auf und nahm einen langen Schluck, ließ das kalte Aluminium mich runterkühlen, bevor ich tiefer in das Chaos eintauchte.

Das Wohnzimmer war schlimmer.

Körper eng aneinandergepresst, Musik so laut, als würde der Subwoofer um sein Leben kämpfen, und Theo – Jesus Christus, Theo – hatte sein Fass schon verlassen und lümmelte jetzt auf dem Sofa, als wäre es sein Thron.

Irgendein Mädchen saß rittlings auf ihm und ritt seinen Schoß, als würden sie es für die Kamera tun, die definitiv auf sie gerichtet war. Sie rieb sich, als hinge ihr Leben davon ab, und seine Hand?

Weg.

Direkt unter ihrem Kleid.

Niemand sagte etwas. Ein paar bemerkten es – wie auch nicht –, aber diese Art von Scheiße war bei Beckett zum Hintergrundrauschen geworden. Wie das Wetter. Oder Verkehr. Oder Krieg.

Ich war gerade dabei, mich abzuwenden, schon übel bei dem Gedanken, was Cam tun würde, wenn sie die markierten Stories sah, als Theo erstarrte.

Ich sah es. Dezent, aber echt.

Er wich leicht zurück, die Augen verengten sich, als hätte jemand in seinem Kopf einen Schalter umgelegt.

Dann kam die Frage – laut genug, um durch den Bass zu schneiden:

„Du bist doch Harkers Tussi, oder?“

Das Reiben verlangsamte sich. Das Mädchen blinzelte, zögerte. Dann tat sie das Dümmste, was möglich war.

Sie zuckte mit den Schultern.

In dem Moment riss Theo der Geduldsfaden.

„Verpiss dich“, bellte er und stieß sie von seinem Schoß, als hätte sie plötzlich Schuppen bekommen. „Ich ficke keine Schlampen. Hau ab, bevor ich kotze. Sag Harker, er soll sich das nächste Mal eine suchen, die nicht versucht, in der Öffentlichkeit meine Finger zu reiten.“

Sie stolperte, landete hart gegen die Armlehne des Sofas, die Haare zerzaust, das Kleid zerknittert, das Ego angekratzt. Es folgte ein Moment der Stille – eine lange, peinliche Pause –, dann fingen die ersten zu tuscheln an. Ein paar Lacher. Manche ließen das Handy fallen. Ein paar Bros verzogen das Gesicht.

Selbst betrunken, selbst halbnackt, hatte Theo seine Grenzen.

Und anscheinend gehörten betrügerische Schlampen nicht dazu.

Ich sah zu, wie er sich mit der Hand über das Gesicht fuhr, stinksauer und nicht einmal bemüht, es zu verbergen. Er griff nach einer Flasche in der Nähe – von jemand anderem – und kippte sie runter, als wollte er den Geschmack von ihr aus seinem Mund spülen.

Ganz ehrlich?

Ich war beeindruckt.

Zum ersten Mal den ganzen Abend spürte ich etwas anderes als fremde Scham, als ich ihn beobachtete.

Cam würde ihn trotzdem für die Außenwirkung umbringen. Zumindest war er kein totaler Bastard.

Nur ein meistens chaotischer, moralisch schwieriger, gefährlich heißer Bastard.

Was ihn irgendwie zu einem noch größeren PR-Albtraum machte.

Lucky fucking me – weil Goalies immer irgendwie für die ganze Scheiße des Teams verantwortlich waren.

Ich bewegte mich durch das Erdgeschoss, die Bierdose schwitzte in meiner Hand, und versuchte, lässig zu wirken, während ich mit den Augen PR-Triage betrieb.

Dean war schon drei Drinks jenseits von Vernunft. Ein schlampiges Grinsen, die nach hinten gegelten Haare ein einziges Chaos, die Augen verfolgten jeden Arsch in Bewegung, als würde er Pucks tracken. Sein Hemd war bis zur Mitte der Brust aufgeknöpft, als hielte er sich für einen Yacht-Daddy. Er machte mir ein Finger-Gun-Zeichen, als er mich sah. Ich erwiderte es mit einem Schluck Bier und dem Mittelfinger.

Owen lag in der Küche flach auf der Kücheninsel wie ein Opferlamm, während ein Mädchen in einem pinken Tube-Top Tequila zwischen ihre Brüste träufelte und ihn herausforderte, alles aufzulecken, ohne zu kleckern. Er scheiterte. Absichtlich.

Die Frat-Bros um sie herum johlten, als wäre es der gottverdammte Unabhängigkeitstag.

Ich drehte mich um, bevor ich noch mehr davon aufnehmen konnte.

Luca und Dempsey schleppten einen Sitzsack in die Mitte des Esszimmers und waren dabei, so etwas wie einen Bierdosen-Thron zu bauen. Sie trugen Helme. Mit Gitter-Visier. Niemand wusste warum. Niemand fragte. Es gab Panzertape. Ich nahm mir vor, so zu tun, als hätte ich das nie gesehen.

Und dann, als würde mir das Schicksal in die Zähne treten, kam ich wieder am vorderen Raum vorbei und sah ihn.

Harker.

Kein Teamkollege, aber definitiv kein Unbekannter. Jura-Student, Frat-Umfeld, Teilzeit-Arschloch. Der Typ, der einen Erstsemester für einen Joint verpfeifen würde und in derselben Woche bei einer Psychologie-Prüfung schummelt.

Er stritt sich mit dem Mädchen, das Theo gerade abserviert hatte.

Ich erkannte ihre Haare. Und das Kleid. Hauptsächlich, weil es immer noch viel zu weit oben auf ihrem Oberschenkel saß.

Harkers Gesicht war rot, der Mund zusammengepresst, und seine Arme waren steif an den Seiten, als würde er sich schwer beherrschen, keine Szene zu machen.

Zu spät.

Sie weinte jetzt – nun ja, Fake-Weinen. Die Art ohne Tränen und mit spitzen Schluchzern. Und dem wütenden Geflüster nach zu urteilen, hatte er genau herausgefunden, wessen Schoß sie gerade geritten hatte.

Jesus.

Ich wandte mich ab, die Galle stieg hoch.

Cams Gesicht blitzte vor meinem inneren Auge auf. Ihr zusammengepresster Mund. Dieser Todesblick, den sie seit der Mittelschule an mir geübt und irgendwann zwischen dem ersten Studienjahr und dem ersten Mal, als sie eines von Theos Umkleidekabinen-Disastern für die Sponsoren schönreden musste, perfektioniert hatte.

Wie zur Hölle sollte sie das PR-technisch geradebiegen?

Das war kein Skandal. Das war eine verdammte Parade.

Ich trank den Rest meines Biers aus und machte mich auf den Weg zur Treppe. Der Drang zu pinkeln war nur unwesentlich stärker als der Wunsch, einfach in der Wand zu verschwinden und erst nach dem Abschluss wieder aufzutauchen.

Und trotzdem – tief in mir drin – wusste ich, dass das kaum das Schlimmste war.

Dad würde seinen verdammten Verstand verlieren.

Die Treppe knarrte, als wollte sie mich warnen. Mit schmerzender Blase und matschigem Gehirn schaffte ich es bis zur Hälfte, bevor ich merkte, wie dunkel es hier oben war. Als hätte jemand die Birnen für das „Ambiente“ rausgedreht, aber es wirkte nur, als wäre der Flur eine schlechte Entscheidung, die nur darauf wartete, zu passieren.

Musik wummerte noch immer durch die Wände, jetzt gedämpfter, wie ein Herzschlag aus Bässen. Ich kam an einer Tür vorbei, die einen Spalt offen stand – ein Pärchen trieb es auf einem Sitzsack, das Mädchen stöhnte wie eine verdammte Sirene. Ich lief weiter. Ich wollte keine Details. Ich wollte nur pinkeln, ohne in Körperflüssigkeiten zu treten.

Dann erreichte ich die Badezimmertür.

Geschlossen.

Besetzt.

Kein Ding, dachte ich. Ich würde warten. Ich lehnte mich mit der Schulter gegen die Wand und –

Schlürfendes, feuchtes Würgen.

Ich erstarrte.

Noch ein Würgen. Diesmal tiefer. Erstickt.

Dann drang ein tiefes, fieses Knurren durch die Tür. Worte, unmissverständlich.

„Genau so. Nimm es. Nimm es dir verdammt noch mal ganz, du kleine cockdrunk Schlampe.“

Jesus Christus.

Mein Rücken versteifte sich. Nicht vor Schock, sondern weil ich diese Stimme kannte.

Theo – verdammt, wie kann er überall gleichzeitig sein? Wie nur?

Stöhnen jetzt. Rhythmisch. Rau.

„Ja, genau so. Denk gar nicht erst daran, jetzt aufzugeben, Süße. Du wolltest das Beast. Du hast es verdammt noch mal bekommen.“

Wieder ein Würgen. Gedämpft, verzweifelt. Dann das unverkennbare Geräusch von jemandem, der nach Luft schnappt, während der Mund blockiert ist.

Mein Gesicht wurde heiß, als hätte ich es in die Mikrowelle gesteckt.

Ich brauchte keine Bilder. Ich wollte sie nicht.

Diese Stimme allein war ein ganzer Film in IMAX.

Ich wirbelte so schnell herum, dass ich fast über meine eigenen Füße stolperte, und murmelte: „Nope. Nope, nope, nope“ – wie ein Gebet und ein Fluch zugleich. Ich wich gerade so einem Pärchen aus, das gegen die Wand knutschte, und raste auf die Treppe zu, als könnte ich dem mentalen Bild entkommen, das sich nun für immer in mein Gehirn gebrannt hatte.

Ich würde Bleiche brauchen. Für meine Seele.

Und Therapie. Möglicherweise eine Exorzismus.

Ich erreichte die unterste Stufe, als würde ich aus einem Kriegsgebiet fliehen. Meine Blase hatte offiziell aufgegeben. Meine Seele hatte sich durch meine Ohren verabschiedet. Und ich war zwei Sekunden davon entfernt, ein verdammtes Uber zu rufen, nur um diesem Sex-Dämon zu entkommen, den Theo in diesem Badezimmer heraufbeschworen hatte.

Aber bevor ich zur Tür kam, musste ich zwei Mädchen ausweichen, die wie Tratsch-Gargoyles auf der Treppe parkten.

Beides Puck Bunnies. Natürlich.

Die Jüngere hatte kaugummipink geschminkte Lippen und diesen naiven Erstsemester-Vibe, der schrie: Ich habe dieses Semester gerade erst Wodka entdeckt. Sie spielte an ihrem Handy, der Lipgloss-Applikator steckte zwischen ihren Fingern. Die Ältere – brünett, gelangweilt, definitiv schon ein paar Saisons an der Eisbahn unterwegs – nippte an einem roten Solo-Becher, als wäre es Champagner.

Ich versuchte, mich vorbeizudrängeln, die Augen auf den Ausgang gerichtet.

Aber dann hörte ich es.

„Gott“, murmelte Kaugummi, „wie lange kann es dauern, etwas Mascara abzuwischen?“

Solo-Becher blinzelte nicht einmal. „Babe, sie wischt nicht die Mascara weg. Vertrau mir.“

Ich hielt mitten im Schritt inne.

Kaugummi beugte sich vor. „Also … ist sie wirklich mit ihm da reingegangen?“

Solo-Becher grinste, ihre Zähne blitzten wie bei einem Raubtier. „Äh, ja. Deshalb gehen wir da nicht rein. Nicht, bevor sich die Luft wieder geklärt hat.“

Kaugummi lachte, ein nervöses kleines Schluckauf-Geräusch. „Ich meine … er ist heiß, aber so … gruselig-heiß. Dieses ‚Leg-dich-nicht-mit-mir-an‘-Heiß.“

„Genau“, sagte die Ältere todernst. „Das ist der Punkt.“

Sie warf einen Blick auf mich, als wäre es ihr völlig egal, dass ich da stand, und lehnte sich dann näher zu ihrer Freundin.

„Jedes Mädchen hier will das Beast mal ausprobieren. Nur einmal.“

Sie ließ die Pause stehen. Zog sie in die Länge wie einen Trommelwirbel.

„Das Schlüsselwort? Einmal.“

Kaugummi blinzelte. „Warum nur einmal?“

Solo-Becher stieß ein tiefes, kehliges Lachen aus. „Weil niemand eine zweite Runde will. Und er sucht sich ohnehin nie jemanden für ein zweites Mal.“

„Warum nicht?“

„Eine Nacht mit ihm und du bist entweder geschafft, ruiniert oder überdenkst dein ganzes verdammtes Leben.“ Sie neigte den Kopf Richtung Badezimmer. „Dieses Mädchen? Die wird neue Wimpern brauchen, neue Würde und wahrscheinlich eine Halskrause.“

Kaugummi japste. „Warte, also hat sie …?“

Solo-Becher unterbrach sie. „—gerade die Campus-Legende face-gefucked? Jep. Und wenn sie Glück hat, erinnert sie sich morgen unter Tränen daran.“

Ich stand einfach nur da.

Absolut eingefroren.

Mein Gehirn – mein armes, leidendes Gehirn – konnte sich nicht entscheiden, was es zuerst verarbeiten sollte: die Hölle, die diese Mädchen da so beiläufig beschrieben, oder die Tatsache, dass sie eifersüchtig klangen.

Was zum Teufel stimmt mit diesen Leuten nicht?

Ich blinzelte. Machte einen riesigen Schritt nach unten. Sagte kein Wort. Lief einfach weiter. Raus. In die Nacht. In die relative Vernunft meines Autos und meinen schwindenden Lebenswillen.

Ich dachte an meine Onkel – jeder von ihnen war Eishockey-Alumnus der Fairfax University. NHL-Veteranen. Selbst Carter, der Typ mit den Aggressionsproblemen und einer Suspendierungsliste, die länger war als meine Geburtsurkunde, hatte das College nie so beschrieben.

Warum hat mich niemand gewarnt?

Warum hat niemand gesagt: „Hey Mason, übrigens, das Hockey-Team ist vielleicht verflucht und der Kapitän ist der leibhaftige Schwanz von Satan, also pack lieber Weihwasser ein statt eines Sixpacks“?

Ich ließ mich auf den Fahrersitz sinken und legte meine Stirn aufs Lenkrad.

Ich brauchte ein Nickerchen.

Und eine neue Schule.

Oder zumindest eine neue Torwartmaske, die ich rund um die Uhr tragen konnte. Vorzugsweise eine mit Verdunkelung und eingebautem emotionalen Puffer.

Denn das hier?

Das war kein Erstsemester-Schockmoment. Ich hatte schon einiges an Chaos gesehen. Die Katastrophen der letzten Saison überlebt.

Aber dieses Jahr?

Es fing schon so an, wie das letzte geendet hatte – lichterloh brennend und direkt auf eine Klippe zu.

Und ich hatte das ungute Gefühl, dass der eigentliche freie Fall noch gar nicht begonnen hatte.

Ich saß eine volle Minute lang in meinem Auto und atmete einfach nur. Ich versuchte, das Bild von dem, was ich oben gehört hatte, aus meinem Kopf zu spülen, als wäre es eine beschädigte Datei. Aber sie ließ sich nicht löschen. Jedes Mal, wenn ich blinzelte, war es wieder da: Theos Stimme, dieses erstickte Würgen, die schadenfrohe Horrorshow, die Solo-Becher auf der Treppe erzählte, als wäre es so ein Campus-Aufnahmeritual.

Jesus.

Ich brauchte ein neues Hauptfach. Ein neues Team. Eine neue verdammte Zeitlinie.

Ich legte den Gang ein und rollte zum Straßenrand, die Bässe aus dem Haus ließen meine Fenster immer noch vibrieren, als wollte die Party mir körperlich nach draußen folgen.

Und als ich an der Veranda vorbeifuhr – die Fenster beschlagen, die Haustür weit offen, als hätte sie jede Privatsphäre aufgegeben – hörte ich es.

Ein Brüllen.

Wieder Theo. Beast-Modus aktiviert. Irgendein neues Chaos explodierte hinter mir.

Gefolgt von einem Jubel, der laut genug war, um die Bäume zu erschüttern.

Diesmal zuckte ich nicht einmal zusammen. Ich murmelte nur leise vor mich hin, die Stimme flach und hohl, wie ein Mann, der sein letztes Testament schreibt:

„Cam wird ihn umbringen. Dad wird die Leiche verscharren.“

Und dann fuhr ich weg.

Direkt in die Nacht.

Direkt in den Albtraum, der der Rest dieser Saison noch werden würde.