Sin Bin: Das Spiel mit dem Feuer (The Ironvale Legacy Serie)

MASON REEDS

Ich kam eine halbe Stunde zu spät an und wusste sofort, dass das ein Fehler war.

Der Bass wummerte so stark, dass die Lenksäule meines Autos vibrierte. In den Fenstern blitzte es wie in einem Club, und ein Mädchen in einem engen Jerseykleid kotzte in die Hecke, als hätte diese sie persönlich beleidigt. Ein Absatz war ab, ein Auge zu. Voller Einsatz.

Nicht übel.

Die Wolves hatten heute ihr erstes reguläres Saisonspiel gewonnen – das Heimspiel zur Eröffnung. Sauber, brutal, dominant. Wir hätten das eigentlich mit Gatorade und bescheidenem Teamstolz feiern sollen.

Stattdessen hatte jemand eine Party-Villa gemietet, mit drei Bierfässern, sechs Wannen voll neonfarbenem Jungle Juice und genug puck bunnies, um auf dem Rasen ein Paarungsritual zu veranstalten.

Ich rechtfertigte mein Kommen vor mir selbst, während ich das Sixpack vom Beifahrersitz schnappte.

Ich bin kein Mönch. Ich achte nur ein bisschen mehr auf mein Image. Cam steckt schon bis zum Hals im Krisenmanagement. Wenn sie diesen Scheiß auf Social Media sieht, bevor ich eingreifen kann, wird sie mich verstoßen. Verdammt, vielleicht würde mein Vater mich aus reiner Scham über unsere Verbindung sogar aus dem Team werfen.

Trotzdem ging ich rein.

Und bereute es sofort.

Es war zum Quetschen voll, überall Körper und wummernde Bässe. Die Luft stank nach abgestandenem Bier, Axe-Bodyspray, Schweiß und Reue. Ein Sinnencocktail aus „Hier passieren gleich böse Fehler“.

Ich war kaum am Eingang vorbei, als ich ihn entdeckte.

Theo Beckett.

Das Beast.

Halb oben ohne, der ganze Oberkörper glänzte, als hätte er sich mit dem Fassbier übergossen. Er saß rittlings auf einem Fass – ja, rittlings – und fuchtelte mit einem Schaumstofffinger vor seinem Schritt herum, als schulde ihm das Ding noch Miete. Dean und Logan skandierten seinen Namen. Jemand machte kopfüber einen „Keg Stand“, und das Beast stachelte ihn an wie ein Ausbilder in einer Studentenverbindung.

Mädchen kreischten. Handys nahmen alles auf. Snapchat-Geister spukten durch den Raum.

Ich atmete langsam durch die Nase ein und flüsterte die Worte in mich hinein:

„Fuck me sideways.“

Ich bin kein Spielverderber. Ich war schon auf Partys. Verdammt, ich habe selbst schon ein oder zwei Mal in einen Busch gekotzt.

Aber das hier?

Das war ein Skandal auf olympischem Niveau. Theo feierte nicht einfach. Er konsumierte Chaos pur, garniert mit einer Extraportion Sexappeal, und vergaß jeglichen Selbsterhaltungstrieb an der Tür. Sein Ruf als Beast war nicht übertrieben – es war das treffendste Branding seit Kleenex.

Und ich konnte Cams Stimme schon in meinem Kopf hören:

„Bring ihn unter Kontrolle, bevor er das ganze Team mit in den Abgrund reißt.“

Nur konnte niemand Theo Beckett kontrollieren. Erst recht nicht, wenn er drei Bier zu viel intus hatte und vom Sieg völlig aufgekratzt war.

Ich drückte das Sixpack in meiner Hand zusammen, als könnte ich so ein wenig Vernunft in die Dosen quetschen.

Das würde ein Desaster werden.

Und wir waren noch nicht mal eine Stunde hier.

Ich ließ das Sixpack wie radioaktiven Abfall in der Küche stehen und machte mir eine Dose auf. Es gab keine Chance, dass ich diese Nacht nüchtern überlebe. Nicht bei dem Gestank von Jungle Juice und Testosteron, der die Lüftung verstopfte.

Ich öffnete die Lasche und nahm einen langen Schluck. Die kühle Dose half, mich zu beruhigen, bevor ich tiefer in das Chaos eintauchte.

Im Wohnzimmer war es noch schlimmer.

Die Leute drängten sich, die Musik wummerte, als kämpfe der Subwoofer um sein Leben, und Theo – Jesus Christus, Theo – hatte sein Fass verlassen und räkelte sich auf der Couch, als wäre sie sein Thron.

Ein Mädchen saß rittlings auf ihm und ritt auf seinem Schoß, als wären sie für die Kamera da, die definitiv auf sie gerichtet war. Sie bewegte sich, als hinge ihr Leben davon ab, und seine Hand?

Weg.

Direkt unter ihrem Kleid.

Niemand sagte etwas. Ein paar bemerkten es – wie auch nicht – aber diese Art von Scheiße war bei Beckett mittlerweile Hintergrundrauschen. Wie das Wetter. Oder Verkehr. Oder Krieg.

Ich wollte gerade wieder umdrehen, mir wurde schon schlecht bei dem Gedanken, was Cam tun würde, wenn sie die markierten Stories sah, als Theo erstarrte.

Ich sah es. Subtil, aber echt.

Er wich ein Stück zurück, seine Augen verengten sich, als hätte jemand in seinem Kopf einen Schalter umgelegt.

Dann kam die Frage – laut genug, um den Bass zu durchschneiden:

„Bist du nicht Harkers Girl?“

Das Rumpeln wurde langsamer. Das Mädchen blinzelte und zögerte. Dann tat sie das Dümmste, was möglich war.

Sie zuckte mit den Schultern.

Da riss bei Theo der Geduldsfaden.

„Verpiss dich“, bellte er und stieß sie von seinem Schoß, als hätte sie plötzlich Schuppen bekommen. „Ich vögele keine Betrügerinnen. Geh, bevor ich kotze. Sag Harker, er soll sich nächstes Mal eine suchen, die nicht versucht, in der Öffentlichkeit mit meinen Fingern zu spielen.“

Sie stolperte und landete hart gegen die Armlehne der Couch. Ihre Haare waren zerzaust, das Kleid verrutscht, ihr Ego am Boden. Es gab einen Moment der Stille – eine lange, peinliche Pause – dann begannen die Tuscheleien. Ein paar Lacher. Einige ließen ihre Handys fallen. Ein paar Bros zuckten zusammen.

Selbst betrunken, selbst halbnackt, hatte Theo eine Grenze.

Und anscheinend waren untreue Schlampen auf der falschen Seite dieser Grenze.

Ich sah zu, wie er sich mit der Hand übers Gesicht fuhr, angepisst und ohne es zu verstecken. Er schnappte sich eine Flasche aus der Nähe – nicht seine – und trank sie in einem Zug leer, als wollte er den Geschmack von ihr aus seinem Mund spülen.

Ehrlich gesagt?

Ich war beeindruckt.

Zum ersten Mal an diesem Abend empfand ich etwas anderes als fremde Scham, wenn ich ihn beobachtete.

Cam würde ihn trotzdem wegen des Images umbringen. Aber wenigstens war er kein totaler Bastard.

Nur ein meist chaotischer, moralisch schwieriger, gefährlich heißer Bastard.

Was ihn irgendwie zu einem noch größeren PR-Albtraum machte.

Lucky fucking me – weil Torhüter irgendwie immer für die Scheiße des ganzen Teams verantwortlich waren.

Ich bewegte mich durch das Erdgeschoss, die Bierdose schwitzte in meiner Hand. Ich versuchte, lässig zu wirken, während ich mit den Augen PR-Triage betrieb.

Dean war schon drei Drinks über der Grenze des Vernünftigen. Ein schlampiges Grinsen, die zurückgegelten Haare ein Chaos, die Augen fixierten jeden Hintern, der sich bewegte, als würde er Pucks verfolgen. Sein Hemd war bis zur Mitte aufgeknöpft, als hielte er sich für einen Yacht-Playboy. Er gab mir ein Fingerzeichen, als er mich sah. Ich antwortete mit einem Schluck Bier und dem Mittelfinger.

Owen lag in der Küche flach auf der Kücheninsel wie ein Opferlamm, während ein Mädchen in einem pinken Tube-Top Tequila zwischen ihre Brüste tropfen ließ und ihn herausforderte, alles aufzulecken, ohne etwas zu verschütten. Er scheiterte. Mit Absicht.

Die Studentenverbindungs-Typen drumherum johlten, als wäre es der verdammte Unabhängigkeitstag.

Ich drehte mich weg, bevor ich noch mehr davon aufnehmen konnte.

Luca und Dempsey zerrten einen Sitzsack in die Mitte des Esszimmers und waren gerade dabei, etwas zu bauen, das wie ein Bierdosen-Thron aussah. Sie trugen Helme. Mit Gittervisier. Niemand wusste warum. Niemand fragte. Es gab Panzertape. Ich nahm mir vor, so zu tun, als hätte ich das nie gesehen.

Und dann, als würde mir das Schicksal in die Zähne treten, kam ich wieder am vorderen Raum vorbei und sah ihn.

Harker.

Kein Teamkollege, aber definitiv ein bekannter Störenfried. Jurastudent, verbindungsnah, Teilzeit-Arschloch. Die Art von Typ, der einen Erstsemester wegen Kiffens verpfeift und in derselben Woche bei einer Psychologie-Prüfung schummelt.

Er stritt sich mit dem Mädchen, das Theo gerade abserviert hatte.

Ich erkannte ihre Haare. Und das Kleid. Hauptsächlich, weil es immer noch viel zu hoch an ihrem Oberschenkel saß.

Harkers Gesicht war rot, der Mund zusammengepresst und seine Arme steif an den Seiten, als versuchte er krampfhaft, keine Szene zu machen.

Zu spät.

Sie weinte jetzt – nun ja, sie tat so. Die Art ohne Tränen und mit schrillem Schluchzen. Und nach dem wütenden Flüstern zu urteilen, hatte er genau herausgefunden, auf wessen Schoß sie gesessen hatte.

Jesus.

Ich drehte mich weg, mir kam die Galle hoch.

Cams Gesicht blitzte vor meinen Augen auf. Ihr zusammengekniffener Mund. Dieser Todesblick, den sie seit der Mittelstufe an mir übte und den sie irgendwo zwischen dem ersten Studienjahr und dem ersten Mal, als sie eines von Theos Umkleidekabinen-Desastern für die Geldgeber aufhübschen musste, perfektioniert hatte.

Wie zur Hölle sollte sie das PR-mäßig retten?

Das war kein Skandal. Das war eine verdammte Parade.

Ich stürzte den Rest meines Biers hinunter und ging zur Treppe. Der Drang zu pinkeln war nur unwesentlich stärker als der Wunsch, einfach in der Wand zu verschwinden und erst nach dem Abschluss wieder aufzutauchen.

Und trotzdem – tief in mir drin – wusste ich, dass das erst der Anfang war.

Dad würde den totalen Verstand verlieren.

Die Treppe knarrte, als wollte sie mich warnen. Mit schmerzender Blase und völlig überreiztem Gehirn schaffte ich es bis zur Hälfte, bevor ich merkte, wie dunkel es hier oben war. Als hätte jemand die Lampen für das „Ambiente“ ausgeknipst, aber es wirkte nur so, als wäre dieser Flur ein Ort für eine echt beschissene Entscheidung.

Die Musik wummerte noch immer durch die Wände, jetzt nur noch gedämpft, pulsierend wie ein Herzschlag aus Bass. Ich kam an einer halb offenen Tür vorbei – irgendein Paar auf einem Sitzsack, sie stöhnte wie eine verdammte Sirene. Ich ging weiter. Ich wollte keine Details. Ich wollte nur pinkeln, ohne in Körperflüssigkeiten zu treten.

Dann erreichte ich die Badezimmertür.

Geschlossen.

Besetzt.

Kein Ding, dachte ich. Ich würde warten. Ich lehnte mich gegen die Wand und –

Schmatzendes, feuchtes Würgen.

Ich erstarrte.

Noch ein Würgen. Diesmal tiefer. Erstickt.

Dann drang ein tiefes, bösartiges Knurren durch die Tür. Deutliche Worte.

„Genau so. Nimm ihn. Nimm ihn dir, du cockdrunk Schlampe, nimm ihn dir ganz.“

Heilige Scheiße.

Mein ganzer Körper versteifte sich. Nicht vor Schock, sondern weil ich die Stimme kannte.

Theo – verdammt, wie kann er zur selben Zeit überall sein? Wie nur?

Jetzt Stöhnen. Rhythmisch. Rau.

„Ja, genau so. Denk jetzt bloß nicht daran aufzuhören, Süße. Du wolltest das Beast. Jetzt hast du ihn.“

Wieder ein Würgen. Gedämpft, verzweifelt. Dann das unverkennbare Geräusch von jemandem, der nach Luft schnappt, während etwas den Hals blockiert.

Mein Gesicht wurde heiß, als hätte ich es in eine Mikrowelle gesteckt.

Ich brauchte keine Bilder. Ich wollte sie erst recht nicht.

Diese Stimme allein war ein ganzer Film im Kopf.

Ich drehte mich so schnell um, dass ich fast über meine eigenen Füße stolperte, und murmelte: „Nein. Nein, nein, nein“, wie ein Gebet und ein Fluch zugleich. Ich wich gerade so einem Paar aus, das gegen die Wand drückte, und rannte zur Treppe, als könnte ich dem mentalen Bild davonlaufen, das sich gerade für immer in mein Gehirn eingebrannt hatte.

Ich würde Bleiche brauchen. Für meine Seele.

Und Therapie. Möglicherweise einen Exorzismus.

Ich rannte die Treppe runter, als würde ich vor einem Kriegsgebiet flüchten. Meine Blase hatte offiziell aufgegeben. Meine Seele hatte sich durch meine Ohren verabschiedet. Ich war zwei Sekunden davon entfernt, ein verdammt noch mal Uber zu rufen, nur um diesem Sex-Dämon zu entkommen, den Theo da oben im Bad beschworen hatte.

Aber bevor ich zur Tür kam, musste ich zwei Mädels ausweichen, die wie Klatsch-Gargoyles auf der Treppe hockten.

Beides Puck Bunnies. Natürlich.

Die Jüngere hatte kaugummipinke Lippen und einen verträumten Erstsemester-Look, der förmlich schrie: Ich habe dieses Semester Wodka für mich entdeckt. Sie spielte an ihrem Handy, den Lipgloss-Applikator zwischen den Fingern. Die Ältere – Brünette, gelangweilt, definitiv schon ein paar Saisons im Stadion unterwegs – nippte an einem roten Plastikbecher, als wäre es Champagner.

Ich versuchte, mich vorbeizuschleichen, den Blick auf den Ausgang gerichtet.

Aber dann hörte ich es.

„Gott“, murmelte Kaugummi, „wie lange dauert es bitte, sich die Mascara abzuwischen?“

Plastikbecher blinzelte nicht einmal. „Süße, sie wischt sich sicher nicht die Mascara ab. Glaub mir.“

Ich blieb mitten im Schritt stehen.

Kaugummi beugte sich vor. „Also... ist sie wirklich mit ihm da reingegangen?“

Plastikbecher grinste, ihre Zähne blitzten wie bei einem Raubtier. „Oh ja. Deshalb gehen wir da auch nicht rein. Nicht, bevor die Luft rein ist.“

Kaugummi lachte, ein nervöser kleiner Schluckauf. „Ich meine... er ist schon heiß, aber irgendwie... beängstigend heiß. So ein ‚Lass-dich-bloß-nicht-mit-ihm-ein‘-heiß.“

„Genau“, sagte die Ältere todernst. „Das ist der Punkt.“

Sie warf mir einen Blick zu, als wäre es ihr völlig egal, dass ich da stand, und beugte sich näher zu ihrer Freundin.

„Jedes Mädchen hier will das Beast mal ausprobieren. Nur einmal.“

Sie ließ die Pause wirken. Zog sie in die Länge wie einen Trommelwirbel.

„Das Schlüsselwort? Einmal.“

Kaugummi blinzelte. „Warum nur einmal?“

Plastikbecher stieß ein tiefes, kehliges Lachen aus. „Weil niemand eine zweite Runde will. Und er hat sowieso nie Interesse an einer Wiederholung.“

„Warum nicht?“

„Eine Nacht mit ihm und du bist entweder fertig, ruiniert oder überdenkst dein komplettes verdammtes Leben.“ Sie neigte den Kopf zum Badezimmer. „Das Mädel da? Die wird neue Wimpern, neue Würde und wahrscheinlich eine Halskrause brauchen.“

Kaugummi schnappte nach Luft. „Warte, also hat sie...?“

Plastikbecher unterbrach sie. „...gerade die Campus-Legende face-gefickt? Ja. Und wenn sie Glück hat, erinnert sie sich morgen zwischen dem ganzen Geheule noch daran.“

Ich stand einfach nur da.

Völlig eingefroren.

Mein Gehirn – mein armes, leidendes Gehirn – konnte sich nicht entscheiden, was es zuerst verarbeiten sollte: die abartige Hölle, die diese Mädchen da beschrieben, oder die Tatsache, dass sie auch noch neidisch klangen.

Was zur Hölle ist mit diesen Leuten eigentlich falsch?

Ich blinzelte. Machte einen riesigen Schritt nach unten. Sagte kein Wort. Lief einfach weiter. Raus. In die Nacht. In die relative Vernunft meines Autos und meinen schwindenden Lebenswillen.

Ich dachte an meine Onkel – jeder einzelne von ihnen war Eishockey-Alumnus der Fairfax University. NHL-Veteranen. Selbst Carter, der Typ mit den Aggressionsproblemen und einer Suspendierungsliste, die länger war als meine Geburtsurkunde, hatte das College nie so beschrieben.

Warum hat mich niemand gewarnt?

Warum hat niemand gesagt: „Hey Mason, übrigens, das Hockey-Team ist vielleicht verflucht und der Kapitän ist der leibhaftige Teufel persönlich, also pack vielleicht Weihwasser ein statt eines Sixpacks“?

Ich ließ mich auf den Fahrersitz fallen und legte die Stirn aufs Lenkrad.

Ich brauchte ein Nickerchen.

Und eine neue Schule.

Oder zumindest eine neue Torwartmaske, die ich 24/7 tragen konnte. Am besten eine mit schwarzem Visier und eingebautem emotionalem Schutzschild.

Denn das hier?

Das war kein typischer Erstsemester-Schockmoment. Ich hatte schon genug Chaos gesehen. Hatte die Katastrophen der letzten Saison überlebt.

Aber dieses Jahr?

Es fing schon so an, wie das letzte geendet hatte – in Flammen und auf dem Weg in den Abgrund.

Und ich hatte das beklemmende Gefühl, dass der eigentliche freie Fall noch gar nicht begonnen hatte.

Ich saß eine volle Minute in meinem Auto und atmete einfach nur. Ich versuchte, das Bild von dem, was ich oben gehört hatte, aus meinem Kopf zu löschen, als wäre es eine fehlerhafte Datei. Aber es ließ sich nicht löschen. Jedes Mal, wenn ich blinzelte, war es wieder da: Theos Stimme, dieses würgende Geräusch, das hämische Horror-Szenario, das Plastikbecher auf der Treppe erzählte, als wäre es ein verdammtes Aufnahmeritual für den Campus.

Jesus.

Ich brauchte ein neues Studienfach. Ein neues Team. Eine neue verdammte Zeitlinie.

Ich legte den Gang ein und rollte an den Bordstein, der Bass von drinnen brachte meine Fenster noch immer zum Beben, als würde die Party versuchen, mir nach draußen zu folgen.

Und als ich an der Veranda vorbeifuhr – die Fenster beschlagen, die Haustür sperrangelweit offen, als hätte das Haus die Privatsphäre komplett aufgegeben – hörte ich es.

Ein Brüllen.

Wieder Theo. Beast-Mode aktiviert. Irgendein neues Chaos, das hinter mir explodierte.

Gefolgt von einem Jubel, der laut genug war, um die Bäume zu erschüttern.

Diesmal zuckte ich nicht einmal mehr zusammen. Ich murmelte nur leise vor mich hin, die Stimme flach und hohl wie von einem Mann, der gerade sein Testament macht:

„Cam bringt ihn um. Dad wird die Leiche vergraben.“

Und dann fuhr ich los.

Direkt in die Nacht hinein.

Direkt hinein in den Albtraum, der diese Saison zu werden versprach.