Unvorhergesehen: Die Liebe meines Lebens

Das Kleid war zu rot. Nicht elegant oder tiefgründig. Einfach nur rot – laut und ein wenig leichtsinnig. Es war ein Wagnis, darin zu sitzen, und eine Herausforderung, darin zu laufen.

Ich zupfte am Saum, starrte das Mädchen im Spiegel an und erkannte sie kaum wieder. Schwere schwarze Stiefel. Ärmel, die alles verdeckten, während der Rest des Kleides so gut wie nichts verbarg. Lippenstift, der aussah, als würde er jemandem gehören, der mutiger und kühner war.

Jemand anderem.

Es fühlte sich wie ein schlechter Witz an. Aber heute Abend wollte ich ihn mit Absicht erzählen. Denn war es nicht genau das, was Mädchen in meinem Alter an einem Freitagabend in New York eben so taten?

Normalerweise wäre ich zu Hause, würde Layouts bearbeiten und kalten Espresso trinken. Heute wäre ich wahrscheinlich auch dort geblieben, wenn Ivy mich nicht aus meiner eigenen Gedankenwelt gezerrt hätte.

Und irgendwie passierte genau das.

Vor zwei Nächten schrieb sie mir eine SMS, so bestimmend, wie nur sie es konnte.

Wir schnappen uns Becky und gehen am Freitag aus. Komm mit. Sei nicht so langweilig.

Ich hatte keinen Grund, Nein zu sagen. Keinen, der nicht wie eine höfliche Ausrede geklungen hätte, die ich ihr schon zu oft aufgetischt hatte.

Also sagte ich Ja.

Und jetzt war ich hier, mit geliehenem Mut und schlechter Beleuchtung, und versuchte, eine Version von mir zu finden, die wusste, wie man sich so etwas wünscht.

Draußen bewegte sich die Stadt wie immer. Schnell, ungerührt, einem immer einen halben Schritt voraus, ob es einem gefiel oder nicht. Ich ging so, als würde ich dazugehören.

Ich wusste, wie ich aussah. Zu blond. Zu aufgetakelt. Vorhersehbar.

„Ein Engel“, hatte mich ein Professor vor ein paar Jahren genannt – ein Kompliment, aber eines, das bei mir nicht so recht ankam. Die Blicke folgten mir immer. Männer sortierten mich ein und sprachen mich dann an – sie schrieben bereits Drehbücher, bei denen ich nie zugestimmt hatte mitzuspielen. Die Stimmung in einem Raum hielt kurz inne, um zu entscheiden: hübsch, wahrscheinlich unkompliziert, definitiv zu haben.

An den meisten Tagen hasste ich das. Meistens wollte ich mich unter etwas Unauffälligerem verstecken. Etwas, das nicht so leicht zu wollen war.

Aber heute Abend –

... beschloss ich, dass es mir nichts ausmachte, angeschaut zu werden.

Also ließ ich das Kleid an mir kleben, die Stiefel stampfen und den Lipgloss glänzen, als wollte ich unbedingt gesehen werden.

Ich entdeckte sie vor dem Club, bei der Samtkordel. Ivy strahlte, als wäre sie unter Clublichtern zur Welt gekommen. Becky lachte noch immer, als wäre unsere Highschool-Zeit nie zu Ende gegangen. Ich lief zwischen ihnen und versuchte mich zu erinnern, wie sich diese Art von Freiheit anfühlte.

Wir drängten uns zusammen wie früher, als wären wir noch siebzehn.

Wir standen natürlich nicht in der Schlange. Das macht man in NYC nicht, wenn man ein Hale ist. Es war immer noch seltsam, wie dieser Name Türen öffnete. Noch seltsamer war, dass ich nicht sicher war, ob ich mich dadurch mächtig fühlte oder einfach nur … namenlos.

Der Türsteher nickte. Die Tür öffnete sich.

Drinnen war die Luft schwer von Hitze, Staub und einer Art verzweifelter Lebensfreude, nach der sich junge Leute anscheinend sehnten.

Zuerst traf mich der Bass – tief, unmittelbar, alles vereinnahmend – dann das Licht, das so heftig pulsierte, dass es jeden Gedanken auslöschte und mich zwang, die Augen zu schließen. Überall Körper, so eng aneinandergepresst, dass man kaum sagen konnte, wo wer anfing.

Wir drängten uns vorwärts und klammerten uns instinktiv aneinander.

„Mädel, das ist der Wahnsinn!“, schrie Ivy mir ins Ohr. „Du – in New York – sieh dich mal einer an!“

Ich rief zurück: „Ich habe früher hier gelebt!“

„Trotzdem!“, grinste sie, packte meinen Arm, ihre Stimme schnitt durch die Musik. „Diese Stiefel – nach all dem Euro-Minimalist-Bullshit? Das ist der Hammer!“

Becky lehnte sich zu uns, schon schwankend und aus dem Gleichgewicht. „Bist du wirklich wieder da?“

„Das ist der Plan!“, schrie ich. „Nach dem ganzen PR-Mist mit Peter – habe ich mir gedacht, ich bleibe eine Weile!“

Sie stöhnten auf – gespielte Trauer, dramatisch, vertraut.

„Ich kann nicht glauben, dass er verlobt ist!“, sagte Becky.

„Peter Hale, vom Markt genommen. Tragisch!“, rief Ivy spöttisch.

Ich verdrehte die Augen. „Bitte sexualisiert meinen Bruder nicht!“

Sie lachten. Und ich lachte mit.

Vielleicht war das ja mit sechsundzwanzig so.

Clubs, die nach zu vielen vergangenen Tagen rochen. Freunde, die sich an deine Zahnspange erinnerten. Ein Selbstbewusstsein, das für zehn Minuten hell aufloderte und dann wieder erlosch.

Vielleicht war das kein Vorspielen von mir.

Vielleicht war das ich – beim Versuch, es zu sein.

Oder vielleicht einfach eine neue Version meiner selbst.

Ich war mir noch nicht sicher.

Wir schafften kaum drei Schritte in Richtung Bar, bevor Ivy abrupt stehen blieb. Ein Absatz bohrte sich in den klebrigen Boden, ihre ganze Haltung veränderte sich.

„Oh mein Gott“, flüsterte sie und krallte sich in meinen Arm, als würde sich hier nur für sie ein Drama entfalten. Ihr Blick war auf etwas fixiert. Auf jemanden. „Wo wir gerade von begehrten Junggesellen sprechen …“

Ich folgte ihrem Blick.

Drei Männer standen in der Nähe der Bar. Groß, entspannt. Die Art von Männern, die nicht um Aufmerksamkeit kämpfen mussten, weil sie sie bereits hatten. Lässiges Selbstbewusstsein in unterschiedlichen Formen. Sportliche Körper, ein loses Grinsen, Schultern, die mehr Platz einnahmen als nötig. Aber Ivys Aufmerksamkeit wich nicht von der Stelle.

„Ryan“, hauchte sie, als würde der Name alles erklären. „Dieser Mann ist im Grunde ein Golden Retriever mit Sixpack. Irgendwer wird heute Nacht flachgelegt.“

Becky stieß einen halb gequietschten Lacher aus.

Ivy wartete nicht. Sie war schon unterwegs. Die Hüften locker, die Haare über eine Schulter geworfen – sie ging direkt darauf zu, als ließe ihr die magnetische Anziehungskraft zwischen ihnen keine andere Wahl.

Ich hatte den flüchtigen, lächerlichen Gedanken, dass das vielleicht die ganze Zeit ihr Plan gewesen war, dass alles bisher nur ein Vorspiel war.

Ryan strahlte auf, sobald er sie sah. Seine Arme öffneten sich, nicht ganz eine Umarmung, aber nah genug dran. Sein Körper drehte sich zu ihr mit der Leichtigkeit eines Mannes, der nicht daran zweifelte, wie die Nacht enden würde. Keine Spannung. Keine Fragen. Einfach nur Spaß.

Aber anstatt sie direkt auf die Tanzfläche zu ziehen, hielt er inne. Er drehte sich zu uns um und grinste, als wären wir Teil eines größeren Witzes.

„Das sind meine Freunde“, sagte er. „Das ist Jake. Und Nash.“

Dann schlang Ivy – immer für ein Chaos gut – ihre Finger in Ryans und zog ihn Richtung Tanzfläche. Sie sagte etwas, und Sekunden später küssten sie sich.

Sie küsste ihn, bevor irgendjemand denken, atmen oder wegschauen konnte.

Keine Vorwarnung, einfach nur Bewegung.

Ich blinzelte, zu nüchtern, um das niedlich zu finden – und plötzlich standen wir einfach nur da: Becky, ich, Jake und Nash.

Wir rückten aus Höflichkeit näher zusammen – das unausgesprochene Ritual von Fremden, die plötzlich durch die Chemie anderer verbunden sind.

Jake kam als Erster auf uns zu, die Hand fest, der Griff warm. Nash folgte, ruhiger, mit einem halben Lächeln, das eher wie Beobachtung als wie eine Begrüßung wirkte. Seine Augen huschten kurz zwischen Becky und mir hin und her, als würde er schon wählen, wer ihn heute unterhalten würde.

Ich wusste nicht, wie ich es zeigen sollte. Aber ich hatte mich bereits entschieden.

Jake.

Groß, vielleicht ein paar Zentimeter über eins achtzig. Zerzaustes dunkles Haar, als hätte er es nicht für nötig gehalten, es zu richten, und als müsste er das auch gar nicht. Hochgekrempelte Ärmel, gebräunte und drahtige Unterarme. Das Hemd gerade so ordentlich, dass es ein wenig Anstrengung andeutete; Sneaker, die sicher nicht billig waren, aber nicht die Art, die man trägt, um aufzufallen. Er wirkte … gefestigt. Als wüsste er genau, wer er war, und hätte kein Interesse daran, irgendjemanden davon überzeugen zu müssen.

Jake trat einen Schritt vor, als wäre er an der Reihe.

„Du siehst aus, als hätte man dich gerade in einem fremden Land abgesetzt“, sagte er mit tiefer Stimme. Und er hatte nicht unrecht. Ich fühlte mich hier wie eine Außerirdische.

Ich atmete aus. „So ungefähr.“

Er lächelte – dieses kleine, schiefe Lächeln, bei dem man sich fragte, ob er neckte oder flirtete.

Dann streckte er die Hand aus. Seine Finger streiften mein Handgelenk. Warm, kaum spürbar, aber unmöglich zu ignorieren. Mein Puls raste unter seiner Berührung, und ich fragte mich, ob er es fühlen konnte. Der Bass hämmerte immer noch in meinen Ohren, aber plötzlich hörte ich nur noch meinen eigenen Herzschlag, laut und albern. Sein Daumen zeichnete einen kleinen Kreis auf meiner Haut, so leicht, dass es ein Versehen hätte sein können.

Aber das war es nicht.

Und wir wussten es beide.

„Brauchst du einen Reiseführer?“, fragte er mit einem jungenhaften Lächeln – immer noch so nah, dass ich die Wärme seiner Worte auf meiner Haut spüren konnte.

Ich legte den Kopf schief und versuchte, mir nichts anmerken zu lassen.

„Kommst du auch mit einer Karte und einem Notausgang-Plan?“

„Besser“, sagte er. „Ich komme mit Zugang zu starken Cocktails.“

„Abgemacht“, antwortete ich, obwohl meine Stimme leiser klang, als ich wollte.

Er lachte.

Wir drehten uns in Richtung Bar – wir berührten uns nicht, aber jeder Schritt an seiner Seite fühlte sich wie eine bewusste Entscheidung an. Vielleicht war er die Art von Mann, die mich dazu bringen konnte, dieses Mädchen sein zu wollen. Wenigstens für eine Nacht.

Komm mal runter, Sarah.

Ist es nicht das, was sie immer zu mir sagten?

Nur für den Nervenkitzel.

Also versuchte ich es, und mit seinem Lächeln fühlte es sich plötzlich möglich an.

Und die Nacht hatte gerade erst begonnen …