Cold Slab
🪦Thorne
Das Erste, was ich wahrnehme, ist die Kälte.
Nicht einfach nur gewöhnlich kalt. Nicht diese Ups, ich habe das Fenster aufgelassen-Kälte. Sie geht tiefer. Sie ist schwerer. Als wäre ich in eine Metallbox im hintersten Eck einer Kühlkammer gesperrt und dort vergessen worden.
Mein Gehirn sagt: Zittern.
Mein Körper tut es nicht.
Meine Augen schnellen auf.
Die Decke.
Off-white Fliesen. Eine Leuchtstoffröhre summt über mir, als würde sie langsam sterben. Ein brauner Wasserfleck breitet sich in einer Ecke aus; er hat die Form eines schiefen Herzens.
Ich starre darauf, weil das leichter ist, als über irgendetwas anderes nachzudenken.
Ich versuche zu atmen.
Meine Brust bewegt sich nicht.
Mein Hals macht die Bewegung, aber es kommt keine Luft an. Kein Widerstand in meinen Lungen. Kein Brennen.
Einfach gar nichts.
Okay.
Das ist mies.
Ich stütze mich mit den Händen ab, um mich aufzusetzen, und meine Haut klebt an dem fest, worauf ich liege. Glatt. Hart. Eiskalt.
Metall.
Ein Metalltisch.
Perfekt.
Das Laken unter mir knittert. Es ist hauchdünn, krankenhausweiß und etwas ungeschickt um meine Taille gewickelt, während meine Beine ab der Mitte der Oberschenkel frei liegen. Meine Zehen sehen seltsam klein und ordentlich aus; die Nägel sind in einem zarten Rosaton lackiert, den ich für die Hochzeit ausgesucht hatte.
An meinem großen Zeh hängt ein Anhänger.
Natürlich hängt da einer.
Ich hebe meinen Fuß. Die Karte schwingt hin und her, träge und auf eine Weise heiter, dass ich mich übergeben möchte.
ELLIS, THORNE. W. 23.
Darunter ist eine Zeile.
TODESDATUM:
Es ist ausgefüllt.
Die Welt kippt.
Für eine schreckliche Sekunde höre ich nur ein hohes, schrilles Pfeifen in meinen Ohren.
Nein.
Nein, das ist lächerlich. Dramatisch. Das hier ist irgendein geschmackloser Scherz, oder ich halluziniere, oder ich stecke noch immer in dem fest, was vorhin passiert ist.
Ich schwinge meine Beine vom Tisch.
Der Boden ist noch kälter als der Tisch, aber meine Füße reagieren nicht. Kein Zurückzucken. Kein Brennen. Nur der Kontakt.
Meine Hand schnellt zu meiner Brust.
Stille.
Kein Schlagen. Kein Flattern. Nichts, was von innen gegen meine Handfläche drückt.
Diese Leere ist ohrenbetäubend.
Erinnerungen prallen wie Scherben auf mich ein.
Weiße Spitze, die eng an meinen Rippen sitzt. Parfüm, das unter meinem Schleier viel zu stark riecht. Die zitternden Hände meiner Mutter, als sie mir die Ohrringe einsetzte. Kate, die an meinen Haaren herumzupfte und über Haarklammern fluchte, als würde die ganze Hochzeit von ihnen abhängen.
Seans Finger, warm und fest, als er mir den Verlobungsring an den Finger steckte – in der Nacht, in der er mich fragte, ob ich ihn heiraten will.
Ein Goldring. Ein einzelner Diamant. Er war etwas zu groß, als ich ihn das erste Mal anprobierte. Wenn ich nervös war, drehte ich ihn immer. Er blieb an meinem Knöchel hängen und erinnerte mich daran: Du bist damit nicht allein.
Ich sehe jetzt an meiner Hand herab.
Der Ring ist noch da.
Der Anblick schmerzt fast mehr als die Leere in meiner Brust.
Ich krümme meine Finger, bis der Ring tief in meine Haut drückt.
Dann kommen noch mehr Splitter.
Scheinwerfer, die zu hell blenden. Reifen, die auf nasser Straße quietschen. Eine Hupe. Ein Schrei, der Seans gewesen sein könnte, oder meiner, oder von uns beiden.
Der scharfe, metallische Geschmack von Blut auf meiner Zunge.
Kupfer. Salz. Panik.
Berstendes Glas.
Kalter Regen auf meinem Gesicht.
Dann nichts mehr.
Ich lasse meinen Blick durch den Raum wandern.
Edelstahl. Mieses Licht. Eine Wand aus quadratischen Metalltüren, jede mit einer Nummer versehen. Weitere Tische wie meiner. Einige leer. Manche mit von Laken bedeckten Gestalten, die ich weigere, als Menschen zu sehen. Ein Waschbecken. Ein Tablett mit Instrumenten: Scheren, Skalpelle, Dinge, die ich aus zu vielen Medizin-Serien kenne und die ich lieber nicht kennen würde.
Ich bin in einer Leichenhalle.
Mein Gehirn will diese Information nicht wahrhaben. Es versucht, sie wieder beiseitezuschieben.
Ich schlucke, obwohl mein Hals trocken ist und die Bewegung reine Gewohnheitssache ist.
Etwas zieht an meiner Halsseite.
Nicht direkt Schmerz. Eher wie ein Brennen unter der Haut. Ich berühre es mit zwei Fingern und spüre zwei erhabene Male, empfindlich und viel zu ordentlich, um von zerbrochenem Glas zu stammen.
Meine Hand sinkt herab.
„Ganz ruhig“, sagt eine Stimme.
Tief. Männlich. Viel zu gelassen für diesen Raum.
Ich fahre so heftig zusammen, dass der Tisch quietschend über den Boden rutscht.
Ein Mann lehnt an einer der Metalltüren, die Arme verschränkt, als wäre er schon eine Weile hier.
Als hätte er zugesehen.
Er ist groß, mit breiten Schultern unter einem schwarzen Hemd, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt. Dunkles Haar fällt in lockeren Wellen um seinen Kiefer, ein silberner Streifen zieht sich durch die Vorderpartie, als hätte ihn jemand absichtlich dorthin gesetzt. Ein kleines silbernes Kreuz baumelt an seinem linken Ohr – was sich wie ein schlechter Witz in einem Raum voller Leichen anfühlt.
Aber es sind seine Augen, bei denen mir der Magen zusammensackt.
Bernsteinfarben.
Hell.
Falsch.
Raubtieraugen.
„Wer bist du?“, frage ich mit heiserer, rauer Stimme. „Was ist das hier? Warum…“
Ich deute auf den Raum. Auf mich selbst. Auf das Zehenschild. Auf alles.
„Was zum Teufel ist hier eigentlich los?“
Er stößt sich von der Tür ab und kommt mit geschmeidigen, ruhigen Schritten näher.
Die Art, wie er sich bewegt, ist ebenfalls falsch. Zu ausbalanciert. Zu präzise. Mein Instinkt schreit: *Vorsicht, Fremder*, aber der Rest von mir hängt an der zutiefst unpassenden Tatsache fest, dass er verdammt gut aussieht.
Irritierend gut.
Besonders für jemanden, der in einer Leichenhalle herumlungert.
„Du bist in der städtischen Leichenhalle“, sagt er. „Untergeschoss. Zutritt beschränkt. Und was hier los ist, ist kompliziert.“
„Wow.“ Ich ziehe das Laken enger um mich. „Sehr hilfreich.“
Er bleibt kurz außerhalb meiner Reichweite stehen.
Aus der Nähe kann ich den Schatten seines Bartstoppels entlang seines Kiefers sehen, die schwache Narbe am Mundwinkel, die goldenen Sprenkel in diesen unmöglichen Augen. Er mustert mich, als würde er eine Liste abhaken.
„Thorne Ellis“, sagt er. „Das kannst du jetzt abmachen. Es ist veraltet.“
Er nickt in Richtung meines Fußes.
Ich bücke mich mit ungeschickten Fingern und reiße das Etikett ab. Es schwingt einmal an der Schnur, bevor ich es nach ihm werfe.
Es flattert auf den Boden zwischen uns.
„So“, sage ich, während meine Hände zittern. „Aktualisiert.“
Sein Mundwinkel zuckt nach oben. „Schon viel besser.“
„Ich habe gefragt, wer du bist.“ Ich höre, wie sich ein Hauch von Hysterie in meine Stimme schleicht, also versuche ich, sie unter Sarkasmus zu begraben. „Und warum ich anscheinend einen Totenschein habe, obwohl ich hier stehe.“
Sein Blick huscht zu dem Ring an meinem Finger.
Etwas Heißes und Gemeines blitzt in seinen Augen auf, bevor er es wieder glättet.
„Ich bin Xavier“, sagt er. „Und stehen tust du nicht besonders gut.“
„Du bist nicht lustig.“
„Manchmal schon.“ Er zuckt mit einer Schulter. „Nur heute nicht.“
„Ich will einen Arzt“, sage ich. „Und Sean. Ruf Sean an. Oder einen Krankenwagen. Oder irgendjemanden, dessen Job nicht das hier ist.“
„Sean Bradford.“ Xavier spricht den Namen aus, als würde er testen, ob er es verdient hat, ausgesprochen zu werden. „Wirtschaftsanwalt. Gut bei Verträgen. Schrecklich beim Autofahren im Regen.“
Der Geschmack von Kupfer füllt meinen Mund erneut.
Ich schlucke schwer.
„Woher weißt du das?“, flüstere ich.
Sein Ausdruck wird weicher.
Fast.
„Weil ich dort war.“
Der Boden schwankt erneut.
Mein erster Impuls ist Wut, denn sie ist einfacher als die Angst.
„Du warst dort“, wiederhole ich. „Bei meinem Unfall? Bei meiner Hochzeit? Bei was?“
Er mustert mich einen Moment lang, als würde er entscheiden, wie viel ich ertragen kann.
Das nervt mich mehr, als es sollte.
„Fangen wir einfach an“, sagt er. „An was erinnerst du dich?“
„Kirche“, sage ich. „Kleid. Blumen. Sean.“
Sein Name schmerzt.
„Dann Scheinwerfer. Ein Schrei. Blut. Und dann…“
Ich deute hilflos auf den Raum.
„Das hier.“
Xavier nickt, als hätte ich bei einem Quiz richtig geantwortet.
„Dein Herz hat aufgehört zu schlagen“, sagt er. „Deine Lunge füllte sich mit Blut. Dein Rückgrat war so schwer beschädigt, dass kein Chirurg dich wieder hätte zusammenflicken können. Man hat dich hierher gebracht, um auf die Obduktion zu warten.“ Sein Blick schweift durch den Raum. „Übrigens sehr saubere Unterlagen. Sie haben deinen Namen richtig geschrieben. Das passiert nicht immer.“
Ich starre ihn an.
Mein Gehirn behält nur ein Wort.
„Aufgehört“, sage ich.
„Ja.“
„Wie kann ich dann…“
Ich gestikuliere vage zu mir selbst.
„…hier stehen?“
Er macht einen Schritt auf mich zu und schließt die letzte Lücke zwischen uns.
Er riecht dunkel und warm. Nach Rauch. Gewürzen. Eisen. Seine Präsenz drückt so schwer auf die Luft, dass ich sie spüre, noch bevor er mich berührt.
„Weil“, sagt er leise, „ich dieses Ende nicht mochte.“
Er hebt seine Hand, langsam genug, dass ich zurückweichen könnte, wenn ich wollte.
Das tue ich nicht.
Ich bin wie festgewurzelt.
Seine Knöchel streifen die Innenseite meines Unterarms.
Ein Gefühl explodiert unter meiner Haut.
Zu scharf. Zu hell. Als hätten alle Nerven in meinem Körper jahrelang geschlafen und würden nun auf einmal erwachen.
Ich schnappe nach Luft.
Xavier lächelt ein wenig, zufrieden.
„Besser, nicht wahr?“
„Was hast du getan?“ Meine Stimme ist kaum zu hören.
„Thorne.“ Er spricht meinen Namen aus, als würde es ihn mehr kosten, als es sollte. „Sieh mich an.“
Das tue ich.
Weil ich es natürlich tue.
„Einfach ausgedrückt“, sagt er, „du bist gewaltsam gestorben. Ich habe dafür gesorgt, dass es nicht dabei bleibt.“
„Einfach“, sage ich schwach. „Klar.“
Meine Knie zittern.
Ich greife nach der Kante des Tisches hinter mir, um mich zu stützen. Die Metallschiene gräbt sich in meine Handfläche. Ich presse fester zu.
Die Schiene verbiegt sich mit einem leisen Quietschen.
Wir sehen beide auf meine Hand hinunter.
„Oh“, flüstere ich.
„Vorsichtig“, sagt er sanft. „Die Stadt ist sehr empfindlich, was Sachbeschädigung angeht.“
Ich lasse los.
Die Schiene federt ein Stück zurück, aber nicht ganz. Es bleibt eine Delle in Form meiner Finger zurück.
Jetzt höre ich auch Dinge.
Kleine Geräusche, von denen ich schwören könnte, dass sie vor einer Sekunde noch nicht da waren.
Das langsame Tropfen eines Wasserhahns in der Ecke. Das leise Summen von Strom in den Wänden. Das sanfte Rauschen von etwas, das sich unter Xaviers Haut bewegt.
Kein Herzschlag.
Etwas anderes.
Meine Sinne fühlen sich überreizt an, als hätte jemand die Lautstärke der ganzen Welt voll aufgedreht und vergessen, mich zu warnen.
„Ich habe einen Nervenzusammenbruch“, verkünde ich.
„Hast du nicht.“ Sein Ton bleibt irritierend ruhig. „Du gewöhnst dich nur um.“
„An das Totsein?“
„An das Optimiertwerden.“
Ich lache.
Es klingt scharf und falsch.
„Optimiert. Klar. Wie ein Handyvertrag. Von der toten Frau zu was genau?“
Er beobachtet mich aufmerksam.
„Was glaubst du, wer ich bin?“
Mein Blick wandert zu seinem Mund.
Er hat noch nicht breit genug gelächelt, um mir alles zu zeigen.
Trotzdem weiß ich es.
Die leichte Anspannung in seinem Kiefer. Der Hunger in seinen Augen. seine unnatürliche Reglosigkeit.
„Du bist ein Vampir“, sage ich, weil das anscheinend jetzt mein Leben ist.
Sein Lächeln wird breiter.
Nicht wie in einem Cartoon. Nicht unecht.
Nur falsch genug, um mein Blut gefrieren zu lassen – vorausgesetzt, ich habe noch Blut, das gefrieren kann.
„Sehr gut“, murmelt er.
Mein Magen dreht sich um.
„Das macht mich also zu…“
Er zuckt mit einer Schulter, als sei die Bezeichnung nicht der wichtige Teil.
„Verwandelt“, sagt er.
Diese Antwort ist schlimmer als das Wort, das ich erwartet hatte.
„Verwandelt in was?“
Sein Blick fällt auf die Male an meinem Hals.
„Zum Anfang?“, sagt er. „Zu meinem Eigentum.“
Ich hasse es, wie mein Körper auf dieses Wort reagiert.
Ein heißer Stich von etwas, wofür ich absolut keine Zeit habe, durchfährt mich, und das hasse ich auch.
„So etwas kannst du nicht sagen.“ Meine Stimme bebt. „Du besitzt mich nicht.“
„Im Gegenteil.“ Sein Blick kehrt zu meinem Gesicht zurück. „Ich habe mir die Freiheit genommen, dich zu behalten.“
„Das ist kein Besitz. Das ist Entführung mit einem übernatürlichen Upgrade.“
Seine Mundwinkel zucken. „Das ist eine Art, es auszulegen.“
„Du hast das getan, ohne zu fragen.“ Ich will ihn kratzen. Ich will aber auch näher an ihn heran, was mich dazu bringt, mich selbst kratzen zu wollen. „Du hast einfach entschieden, was? Dass du ein untotes Haustier willst?“
Etwas Hässliches huscht über sein Gesicht.
„Nein.“
„Was dann?“
Sein Kiefer mahlt.
Als er wieder spricht, ist seine Stimme so leise, dass es mich erschreckt.
„Du wolltest ihn heiraten.“
Ich erstarre.
„Du wolltest in einem Raum voller Leute stehen und ihm die Ewigkeit versprechen.“
„Das war der Plan, ja“, sage ich, denn Sarkasmus ist das Einzige, was mich zusammenhält.
„Ich habe das Kleid gesehen“, sagt er. „Die Blumen. Den perfekten kleinen Veranstaltungsort mit den weißen Stühlen und den gehorsamen Kerzen.“
Es gruselt mich.
„Du hast mich beobachtet?“
„Ich habe die Straße beobachtet“, sagt er.
Das klingt zu glatt. Zu vorsichtig. Nicht wirklich eine Antwort.
„Versuch es noch einmal.“
Seine Augen werden schmaler.
Zum ersten Mal bricht so etwas wie Gereiztheit durch diese polierte Ruhe.
„Ich kannte deinen Namen schon vor heute Abend“, sagt er. „Ich wusste genug, um zu wissen, dass du nicht auf nassem Asphalt enden solltest, mit der Hand, an der der Ring steckt, unter dir verdreht.“
Die Erinnerung blitzt heiß und brutal auf.
Regen auf meinem Gesicht.
Sean, der schreit.
Blut in meinem Mund.
Meine Hand, falsch gegen die Straße gebogen.
Ich kralle mich so fest in das Laken, dass der Stoff unter meinen Fingern reißt.
Xavier blickt auf den Riss.
„Ich hätte dich gehen lassen können“, sagt er. „Das wäre laut den meisten Menschen das gnädigere Ende gewesen.“
Ich sehe zu ihm auf.
„Und deiner Meinung nach?“
Sein Lächeln ist kaum wahrnehmbar.
Grausam.
Traurig.
„Ich hatte nie viel Talent für Freundlichkeit.“
Mein Hals schnürt sich zu.
„Du hattest kein Recht dazu.“
„Ich weiß.“
Diese Ehrlichkeit bringt mich aus dem Gleichgewicht.
Er entschuldigt sich nicht. Er versucht es nicht zu rechtfertigen. Er redet es nicht als Schicksal, Barmherzigkeit oder Liebe schön.
Er steht einfach so im Leichenschauhaus und lässt das Falsche zwischen uns im Raum stehen.
„Genau das macht die Sache kompliziert“, sagt er.
„Ich will Sean.“
Die Worte rutschen mir heraus, bevor ich sie aufhalten kann.
Xaviers Gesichtsausdruck versteinert.
„Nein“, sagt er.
Eis durchströmt mich.
„Nein?“
„Er kann dir nicht helfen.“
„Das hast nicht du zu entscheiden.“
„In diesem Fall schon.“
Wut bricht sich Bahn durch die Panik.
Ich stoße ihn weg.
Ich will nicht fest zustoßen. Ich weiß nicht einmal, ob ich das könnte.
Aber Xavier weicht einen halben Schritt zurück, und die Luft zwischen uns knistert unter der Wucht meines Stoßes.
Seine Augen leuchten heller auf.
Meine weiten sich.
Er sieht an sich herab, dort, wo meine Hände seine Brust berührt haben, und blickt dann wieder zu mir.
„Interessant“, sagt er.
„Sag nicht interessant, als wäre ich ein wissenschaftliches Experiment.“
„Du bist kein wissenschaftliches Experiment.“
„Was bin ich dann?“
Sein Blick schweift mit einer Intensität über mein Gesicht, die den Raum kleiner wirken lässt.
„Ein Fehler“, sagt er leise. „Ein Wunder. Eine Katastrophe, von der ich mich hätte fernhalten sollen.“
Mein Zorn stockt.
Das war nicht die Antwort, die ich erwartet hatte.
Er macht wieder einen Schritt auf mich zu.
Ich sollte zurückweichen.
Ich tue es nicht.
„Du bist gestorben“, sagt er. „Ich habe dich zurückgeholt. Nicht so, wie du warst. Das war nicht möglich.“
„Was bin ich?“, flüstere ich.
„Stärker“, sagt er. „Schneller. Schwieriger zu töten.“
Sein Blick bleibt auf meinem Mund hängen.
„Hungriger.“
Kaum hat er es ausgesprochen, erwacht etwas in mir.
Ein hohles Ziehen.
Nicht in meinem Magen. Tiefer. Im Hals. In den Adern. In den Knochen.
Ich höre wieder dieses seltsame Rauschen unter seiner Haut, und diesmal läuft mir das Wasser im Mund zusammen.
Nein.
Auf gar keinen Fall.
Ich presse meine Hand auf den Mund.
Xavier beobachtet mich mit dunkler Zufriedenheit.
„Da ist es.“
Ich schüttle den Kopf.
„Nein.“
„Doch.“
„Ich trinke kein Blut.“
„Doch, das tust du.“
„Tu ich nicht.“
„Streiten kannst du später.“ Seine Stimme bleibt ruhig, was es irgendwie nur noch schlimmer macht. „Gerade musst du lernen, nicht den ersten Lebenden in Stücke zu reißen, der dir zu nahe kommt.“
Ich starre ihn an.
Der Raum verschwimmt.
Die mit Laken bedeckten Formen. Die Instrumente. Der Abfluss im Boden.
Die Male an meinem Hals.
Der Ring an meinem Finger.
Mein Herz, das nicht schlägt.
Ein Laut bricht aus mir hervor.
Kein Schluchzen. Kein Lachen.
Etwas Hässlicheres.
„Ich sollte heute heiraten.“
„Ich weiß.“
„Ich sollte mit ihm nach Hause gehen.“
„Ich weiß.“
„Ich sollte morgen verheiratet, verkatert und genervt von tausend Fotos der Leute aufwachen, die über der Hochzeitstorte weinen.“
Xavier sagt nichts.
Ich hasse ihn auch dafür.
Ich hasse sein Schweigen. Seine Ruhe. Sein wunderschönes, schreckliches Gesicht. Die Art, wie er mich ansieht, als wäre ich etwas, das er verloren hat, bevor er mich überhaupt hatte.
Ich will schreien.
Ich will meine Mutter.
Ich will Kate.
Ich will Sean.
Ich will zurück in der Kirche sein und mir Sorgen um den Teppichläufer machen oder darüber, ob mein Lippenstift den ersten Kuss überlebt hat.
Stattdessen stehe ich barfuß auf dem Boden eines Leichenschauhauses, in ein zerrissenes Papierlaken gewickelt, und streite mich mit einem Vampir, der beschlossen hat, dass mein Tod verhandelbar ist.
„Lass das“, sagt er leise.
Ich sehe ihn an.
„Was lassen?“
„Gib nicht auf.“
Diese Worte sind sanfter als alles andere, was er gesagt hat.
Das macht sie nur noch schlimmer.
Eine seiner Hände hebt sich, als wolle er mein Gesicht berühren. Dann scheint er es sich anders zu überlegen und lässt sie sinken.
„Wir haben viel zu besprechen“, sagt er. „Regeln. Logistik. Ernährungsumstellung. Was du jetzt überleben kannst. Was nicht. Wer versuchen wird, dich zu benutzen. Wer versuchen wird, dich zu töten.“
Ich starre ihn an.
„Orientierung“, fügt er hinzu.
Ich lache kurz auf.
Es tut weh, obwohl in mir nichts mehr richtig funktioniert.
„Du bist wahnsinnig.“
„Oft.“
„Und du erwartest, dass ich dir einfach folge?“
„Nein.“ Seine Augen blitzen. „Ich erwarte, dass du bei der ersten Gelegenheit wegläufst.“
Das bringt mich zum Schweigen.
Sein Lächeln kehrt zurück, langsam und hinterlistig.
„Ich erwarte auch, dass du schnell lernst, dass die Welt, in die du aufgewacht bist, viel schlimmer ist als dieser Raum.“
Mein Griff um den Ring verstärkt sich.
Er gräbt sich in meine Handfläche.
„Ich nehme an“, sagt er, „ich sollte mich ordentlich vorstellen.“
„Du hast mir deinen Namen schon gesagt.“
„Namen sind nichts.“
Sein Blick wird schärfer.
„Titel zählen mehr.“
Die Art, wie das klingt, gefällt mir nicht.
„Was, wie Dr. Frankenstein?“
„Süß.“
Sein Lächeln wird breiter.
„Nein. Etwas Einfacheres.“
Er neigt den Kopf ein wenig.
„Hallo, Braut.“
Das Wort trifft mich härter als das Todesdatum auf meinem Etikett.
Meine Hand fährt wieder zum Ring. Für eine wilde Sekunde überlege ich, ihn abzureißen und ihm ins Gesicht zu werfen.
Ich kann es nicht.
Meine Finger gehorchen mir nicht.
Ein Mann hat mir einen Ring an den Finger gesteckt und mir das Für-immer versprochen.
Ein anderer hat mich von einer Bahre gezerrt und beschlossen, dass das Für-immer ihm gehört, um es neu zu schreiben.
Meine Haut kribbelt.
Meine Brust ist leer.
Mein Kopf dreht sich.
Langsam schließe ich die Hand um den Ring und drücke so fest zu, dass sich das Metall noch tiefer in die Haut gräbt.
„Nenn mich nicht so“, flüstere ich.
Xavier sieht auf meine Faust und dann zurück in mein Gesicht.
Sein Lächeln ist still.
Schrecklich.
„Oh, Thorne“, sagt er leise. „Wir sind längst über den Punkt hinaus, an dem ich entscheiden darf, wie ich dich nenne.“
