Das Flüstern der Steine

Islas Sicht:

Der Sturm kam wie ein streitsüchtiger Häuptling daher – laut, unbarmherzig und unmöglich zu ignorieren.

Als der erste Donner über das Tal krachte, murmelten die Stadtbewohner Gebete an die Heiligen und Flüche gegen jeden unruhigen Geist, der am Himmel sein Unwesen trieb.

Aber ich, Isla MacRae, tat das nicht.

Ich war noch nie jemand, der auf Warnungen hörte. Egal, ob sie von Menschen, von Stürmen oder von den Göttern selbst kamen.

Ich redete mir ein, dass ich nur wegen der Kräuter unterwegs war. Schließlich kann eine Heilerin sich bei ihrer Arbeit nicht vom Wetter aufhalten lassen.

Das war zumindest meine Ausrede, und sie würde respektabel genug klingen, falls Großmutter oder mein Onkel später fragen würden.

Die Luft summte schon seit dem frühen Morgen, wie eine Harfensaite, die gezupft wurde, aber nie ganz verstummte. Doch bei Einbruch der Dämmerung vibrierte es in meiner Brust.

Es war töricht, ja – aber ich hatte schon immer mehr Trotz als Verstand.

Der Regen durchnässte mich, bevor ich auch nur 20 Schritte gemacht hatte. Mein Umhang klebte an mir, meine Stiefel versanken im Schlamm und meine rot-goldenen Haarsträhnen hingen mir wie nasse Seile wirr im Gesicht. Dennoch ging ich weiter.

Und das Land schien mich wie von selbst zu leiten.

Es führte mich den Hang hinauf und über den Bergrücken, wohin sich nach Einbruch der Dunkelheit kaum jemand wagte.

Ich hätte umkehren sollen. Stattdessen stieg ich weiter, bis der Sturm mich in die Senke der großen, unebenen Steine trieb.

Sie ragten in der Ferne auf – älter als Clan-Fehden, älter als die englischen Kriege und vielleicht älter als die Sünde selbst.

Die meisten Leute setzten keinen Fuß in ihre Nähe, und in der Vergangenheit hatte ich mich nie zu ihnen hingezogen gefühlt. Doch heute Nacht regte sich aus irgendeinem Grund etwas in mir, das mich zwang, diese Reise zu machen.

Der höchste Stein schimmerte im fahlen Schein des Mondlichts. Zuerst dachte ich, es sei ein Blitzschlag gewesen, doch nein. Ein Glühen pulsierte aus seinem Inneren, schwach und grün wie Quellwasser im Mondlicht.

Ich hielt den Atem an.

Jeder kannte die Legenden – Morags Stimme hallte noch immer in meinem Kopf wider: Die Steine erinnern sich, Mädchen. Sie sehen, was wir nicht sehen können. Aber ihre Gabe ist niemals umsonst.

Ich war noch nie ein Mädchen, das vor Warnungen davonlief, nicht einmal vor ihren.

Also trat ich näher.

Der Schlamm ließ meine Stiefel tiefer in den feuchten Boden sinken und der Sturm zerrte an meinem Umhang, aber jetzt konnte mich nichts mehr zurückhalten. Meine Hand hob sich und meine Fingerspitzen berührten die Vorderseite des Steins.

Und Stille.

Der Sturm verstummte wie mit einem Messer abgeschnitten. Die Welt schrumpfte auf mich, den Stein und mein hämmerndes Herz zusammen.

Meine Augen waren getrübt.

Visionen.

Ich sah Krieger, die in einer Schlacht feststeckten. Ein Baby, das im Dunkeln weinte. Und im Zentrum von allem war ein Mann, dessen Gesicht im Schatten lag. Doch ich konnte seine Augen sehen – diese Augen. Stahl. Er drehte sich um, als sein Blick auf meinen traf, und für einen unmöglichen Herzschlag lang fühlte ich mich gesehen.

Als ob er mich kennen würde.

Die Vision riss auseinander.

Und ich realisierte wieder, dass ich im Sturm stand, während der Regen auf mein Gesicht peitschte und der Wind heulte. Ich taumelte zurück und schnappte nach Luft, meine Hand brannte noch immer vor Kälte von der Berührung des Steins. Das Leuchten war nun erloschen.

„Heiliger Himmel.“ Die Worte rutschten mir rau und atemlos über die Lippen.

Ich schwankte, schwindelig von dem, was ich gesehen hatte. Mein Körper zitterte, doch ich ballte die Fäuste, um es zu unterdrücken.

Angst ist ein hungriges Biest – sie wächst, wenn man sie füttert. Am besten lässt man sie mit Sturheit verhungern.

Es war nichts, sagte ich mir. Nur ein Spiel des Blitzes.

Aber ich wusste es besser.

Ich hatte den Rauch gerochen, die Hitze der Flammen gespürt, die Augen des Mannes gesehen und sogar das Weinen des Babys gehört.

Ich machte auf dem Absatz kehrt und stapfte den Hang hinunter.

Welcher Fluch auch immer in diesen Steinen lebte, ich wollte nichts damit zu tun haben.

Als ich die letzten Schritte zu meiner Hütte erreichte, war ich halb ertrunken und mehr als halb wütend. Rauch stieg aus dem Schornstein auf und versprach Wärme, doch ich wappnete mich. Großmutter und Onkel würden bald wegen meines Ausflugs verärgert sein.

Und tatsächlich, sobald ich die Tür öffnete, fixierte mich meine Großmutter mit einem Blick, der Milch sauer werden ließe. „Bei den Heiligen, Kind, bist du von Sinnen?“ Morag MacRae erhob sich von ihrem Hocker am Feuer, den Rücken vom Alter gebeugt. „Bei so einem Sturm da draußen? Du wirst noch vom Blitz erschlagen!“

„Ich habe Mutterkraut gesammelt“, sagte ich, zog meinen Umhang aus und hängte ihn ans Feuer.

Morags Blick verengte sich. „Lüg mich nicht an, Mädchen. Du siehst aus, als hättest du mehr als nur Regen gesehen.“

Ich zwang meine Stimme, ruhig zu bleiben. „Du siehst zu viel, alte Frau.“

„Und du beachtest zu wenig. Wo warst du?“

Mein Kiefer mahlte. Ich sollte schweigen, aber die Stille drückte auf meine Brust. „Bei den Steinen. Einer von ihnen … hat geglüht. Ich habe ihn berührt und … ich habe Dinge gesehen. Eine Schlacht – eine brennende Halle und einen Mann.“

Morag schloss die Augen in einer Art Kummer. „Wie ich befürchtet hatte.“

„Wie du befürchtet hattest? Du wusstest, dass das passieren könnte?“

„Welche Warnung würde das Schicksal ändern?“, fragte sie. „Die Steine wählen, wen sie wollen, und wenn sie das tun – gibt es kein Zurück mehr.“

„Ich will keinen Teil davon“, fuhr ich sie an. „Ich bin eine Heilerin. Meine Hände heilen, sie zerstören nicht.“

„Wollen hat nichts mit dem Schicksal zu tun, Mädchen. Die Gabe – oder der Fluch – hat dich beansprucht. Du kannst dich jetzt nicht mehr dagegen wehren.“

Ich ließ meinen Korb mit einem Schlag auf den Tisch fallen und die Kräuter verteilten sich. „Wart’s ab.“

Ich beschäftigte mich damit, sie auszulegen, und weigerte mich, ihr in die Augen zu sehen.

Was auch immer die Steine in mir gefunden zu haben glaubten, ich würde es herausreißen. Mein Leben gehörte mir und sonst niemandem.

Doch selbst als ich das Mutterkraut in Reihen legte, nagte die Vision noch immer an mir.

Feuer – Blut – das Wimmern des Babys. Und vor allem die Augen des Mannes – blaugrau und unerbittlich, brennend mit etwas, das ich nicht benennen konnte.

In dieser Nacht lag ich am Feuer und starrte in die Dunkelheit, während der Sturm laut an den Fensterläden rüttelte.

Der Schlaf kam unruhig und grausam.

Ich träumte wieder von der Halle.

Ich wachte mit einem erstickten Schrei auf, mein Nachthemd war schweißgebadet und mein Herz schlug wie das eines wilden Tieres.

Der Sturm draußen hatte sich zu einem Nieselregen gelegt, aber in mir – da tobte er noch immer.

Ich presste meine Handflächen auf die Augen und fluchte laut. „Ich werde mich dem nicht beugen. Niemals.“

Doch die Worte fühlten sich hohl an.

Denn das Schicksal – oder der Fluch, oder die Gabe – hatte mich bereits gezeichnet.

Die Steine hatten sich geregt, und ich hatte geantwortet.

Und irgendwo jenseits der nebligen Hügel hatte ein Mann, den ich nie getroffen hatte, einen Pfad, der bereits mit meinem verwoben war.