Whispered Secrets: eine verbotene Liebesgeschichte

In einem Wimpernschlag klatschte ein Streifen weiße Farbe auf ihre helle Haut, streifte ihre Wange und verfing sich in ihrem braunen Haar.

Nancy erstarrte. Sie blinzelte angestrengt auf ihre Leinwand und betete im Stillen, dass sich der Schaden nicht weiter ausgebreitet hatte.

Zum Glück war ihr Gemälde verschont geblieben.

Das Gleiche konnte man von ihr nicht behaupten.

Ein scharfer Atemzug durchschnitt den Raum, gefolgt von einem weiteren. Die Schuldigen, zwei Mädchen, die bereits von dem Kunstlehrer Mr. Rutherford ermahnt worden waren, standen steif vor Schuldgefühlen da, während sich alle Köpfe zu ihnen drehten.

Der Mann atmete durch die Nase aus, so wie man es tut, wenn man keine Geduld mehr hat. Seine Augen fixierten die beiden mit einem Blick, der sagte: Ihr habt mich gerade zum letzten Mal auf die Probe gestellt.

Nancy saß schweigend da und war sich jedes starrenden Blicks auf ihrer Haut schmerzlich bewusst. Ihre Kehle schnürte sich zu. Dieses Rampenlicht war einer ihrer schlimmsten Albträume. Es war nicht wie auf dem Flur, wo sie das Geflüster mit ihren Kopfhörern ausblenden konnte. Nein, das hier war anders. Das hier war bloßgestellt sein. Roh. Unausweichlich.

Ihr Herz hämmerte. Ihre Finger umklammerten den Saum ihrer Jeansshorts, die Knöchel traten weiß hervor, während sie ihr linkes Bein zwang, aufzuhören zu zittern.

„Hey... Nan... Nancy“, rief ein Mädchen und wandte sich sofort an ihre Freundin, wobei sie laut flüsterte: „Das ist ihr Name, oder?“

Nancy warf einen Blick zu ihnen hinüber.

Sie hatte darauf geachtet, unauffällig zu bleiben, seit sie hierhergezogen war. Es war nicht leicht, neu anzufangen. Nicht, nachdem sie New York verlassen hatte, nicht, nachdem sie bei ihrer Tante eingezogen war, und ganz sicher nicht, nachdem sie beide Elternteile in einem einzigen, erschütternden Moment verloren hatte.

Sie hatte ein Talent dafür, Menschen in ihre Augen zu lesen. Was sie jetzt sah, ließ ihren Magen sich zusammenziehen. Der Blick einiger Mädchen war scharf vor Urteil, während einige Jungen sie anstarrten, als würden sie ihr graues Shirt in ihrem Kopf vom Körper reißen.

Nancy erhob sich langsam und stellte sich den beiden Übeltäterinnen, Emma und Jasmine. Die regierenden „it girls“ der Westwood High – lauter Coquette-Schleifen, perfektes Haar und glänzende Pinterest-Perfektion.

Nancy bewunderte die Ästhetik, aber die Trauer hatte ihre Welt in Schutt und Asche gelegt. Sie war nicht bereit, sich zu öffnen. Nicht ihnen gegenüber. Niemandem gegenüber.

Ihre Lippen pressten sich zu einem dünnen Strich zusammen, bevor sie ein höfliches Lächeln erzwang, das den engen Knoten aus Angst verbarg.

„Schon gut“, sagte sie leise und wandte sich zur Tür.

Ein Raunen des Flüsterns folgte ihr.

„Wow... das ist das erste Mal, dass ich sie sprechen höre.“

„Sie kann sprechen?“

„Ich will sehen, welche Farbe ihr BH hat. Wette, der ist so hübsch wie ihr Gesicht“, murmelte Jackson, der lokale Sportler mit mehr Bizeps als Gehirnzellen.

Mr. Rutherfords Stimme peitschte durch den Raum. „Konzentration, Klasse!“

Sein Blick landete direkt auf Emma und Jasmine. „Ich glaube, ihr beiden solltet malen, anstatt damit zu spielen und eine Sauerei zu veranstalten, die eure Mitschülerin in eine unangenehme Lage gebracht hat. Ihr schuldet ihr beide eine Entschuldigung.“

Die Mädchen sagten nichts, sie grinsten nur, als er sich abwandte.

„Oh mein Gott, Jasmine, du hast es wirklich getan. Ich dachte, du würdest bei der Challenge kneifen. Du bist echt badass“, lobte Emma ihre Freundin.

„Eine Challenge ist eine Challenge, oder? Außerdem hat sie es verdient. Hast du ihren Gesichtsausdruck gesehen? Wette, sie verflucht uns gerade in Gedanken. So eine Heuchlerin“, flüsterte Jasmine zurück und versuchte, nicht die Aufmerksamkeit des Lehrers auf sie zu ziehen. „Deine Challenge kommt als Nächstes. Ich überlege mir nach dem Unterricht, was ich will.“

Emma sah den gefährlichen Blick im Gesicht ihrer Freundin und holte scharf Luft. „Ich bin bereit für alles, schieß los... wette, das kann nicht toppen, was du gerade mit Nancy gemacht hast.“

Die beiden kicherten.

Als Nancy den leeren Flur betrat, hatte sie die Arme fest vor der Brust verschränkt, als könnte sie den Schmerz über das Geschehene abwehren. Die Farbe auf ihrer Haut war nicht das eigentliche Problem, sondern die Art und Weise, wie jedes einzelne Augenpaar sie regelrecht festgenagelt hatte.

Das letzte Mal, dass sie diese Art von Aufmerksamkeit gespürt hatte, war bei der Beerdigung ihrer Eltern gewesen, als sie die Abschlussrede halten sollte. Sie hatte dort gestanden, zitternd, die Lippen bewegten sich, aber keine Worte kamen heraus. Die Stille war schwerer als der Sarg vor ihr.

Sie wollte das nie wieder fühlen.

Mit gesenktem Kopf eilte sie in Richtung Toilette und wich jedem aus, der zu genau hinsehen könnte.

Drinnen bestätigte der Spiegel ihre Befürchtung: ein verschmierter Fleck auf ihrer Wange, Farbkleckse in der Nähe ihrer Augenbraue und ein auffälliger Streifen, der sich in ihrem sorgfältig gestylten Haar verfangen hatte.

„Mist... ich habe heute Morgen so lange für meine Haare gebraucht“, murmelte sie.

Nancy drehte den Wasserhahn auf, ließ das kühle Wasser in ihren Händen sammeln und platschte es sich ins Gesicht. Die Farbe haftete hartnäckig, sodass sie zu einer Rolle Toilettenpapier greifen musste, um mit schnellen, ungeduldigen Bewegungen über ihre Haut zu reiben. Der Schmierfleck in ihrem Haar ließ sich nicht entfernen.

„Oh mein Gott, verdammt“, stöhnte sie und versuchte es erneut. Die Ablage war übersät mit nassem Papier, Wasser tropfte unaufhörlich ins Waschbecken und ihre Frustration begann überzukochen.

„Shampoo zu Hause sollte es richten“, sagte sie.

Endlich hielt sie inne. Schwer atmend blickte sie zurück in den Spiegel.

Und erstarrte.

Jemand stand hinter ihr.

Ein Keuchen entwich ihren Lippen. Nicht nur irgendwer, ein Junge.

Groß. Breit gebaut. Die Arme lässig vor der Brust verschränkt. Sein kurzes, struppiges blondes Haar war locker gestylt. Sein Kiefer war scharf geschnitten, und seine grünen Augen waren stetig, starrten sie an und enthielten sowohl Neugier als auch einen Hauch von Kritik.

Nancys Puls schoss in die Höhe. Wasser tropfte ihren Nacken hinunter auf ihr Shirt, kalt auf ihrer Haut.

Sein Blick glitt von ihrem feuchten Haar zu ihren weißen Adidas-Sneakern, bevor er mit rauer, tiefer Stimme sprach.

„Warum bist du auf der Jungstoilette?“

Ihre Augen rissen weit auf.

„Jungstoilette?!“

Seine Lippen zuckten, nicht ganz ein Lächeln, aber fast. „Falls du nicht beschlossen hast, zum Spaß in den Bereich der Jungs einzudringen, würde ich sagen, du hast dich verlaufen.“

Nancy blinzelte, immer noch verwirrt. „Du machst Witze, oder? Das ist die Mädchentoilette.“

„Warst du etwa die Leinwand, die bemalt wurde? Oder warum hast du überall Farbe? Wobei, das Chaos steht dir sogar“, neckte er sie nun mit einem Grinsen.

Nancy runzelte die Stirn. „Nun, ich bin froh, dass mein Desaster dich amüsiert. Du solltest besser nachsehen, bevor du in die Mädchentoilette läufst.“

„Ich bin mir zu einhundertundein Prozent sicher, dass ich in der richtigen Toilette bin. Bei dir würde ich das allerdings nicht behaupten“, er legte den Kopf schief, ein schwacher Schimmer von Belustigung in seinen Augen.

Ihr Gesicht wurde heiß, nicht nur vor Verlegenheit. „Großartig, einfach perfekt“, murmelte sie vor sich hin.