Pakt mit dem Mafia-Erben

Bald würde ich einem Mörder die Hand schütteln. Und dann würde ich selbst zu einer werden.

Ich klammerte mich fest an meine Handtasche, als die Fahrstuhltüren aufgingen. Ich befahl mir zu atmen, aber mein Körper gehorchte nicht. Meine Absätze wackelten ein wenig. Meine Beine waren steif und mein Magen fühlte sich ganz flau an.

Ein Wachmann trat vor und hob den Arm, um mich zu stoppen. Es war Ray. Ich kannte ihn noch von meinem Vorstellungsgespräch. Dort hatte ich einen Deal gemacht. Ich würde hier im La Rosa Rossa arbeiten und aushelfen, wenn Not am Mann war. Im Gegenzug wäre ich sicher und geschützt. Niemand würde mich anrühren. Nicht in diesem Club und nicht in dieser Stadt.

Als Ray mein Gesicht sah, ließ er die Hand sinken und nickte mir kurz zu.

Die richtige Kontrolle hatte schon unten stattgefunden. Der andere Wachmann hatte meine Tasche durchsucht und mich abgetastet. Er hatte nichts gefunden.

Natürlich hatte er das nicht.

Das Gift war direkt vor seinen Augen versteckt, in einem schicken Parfümflakon. Er hatte ihn kurz angesehen und wohl nur gedacht, dass ich gut duften wollte. Bei der Erinnerung daran blieb mir fast das Herz stehen.

„Sei an deinem ersten Tag nicht so nervös“, sagte Ray, als ich an ihm vorbeiging. „Du machst das schon.“

Ich schenkte ihm ein höfliches Lächeln.

Er hatte keine Ahnung, was ich vorhatte.

Niemand hatte das.

Musik lag in der Luft – leise, verführerisch und teuer. Es waren nicht diese lauten, billigen Beats, die man in irgendeiner Abstiege in der Innenstadt hört. Das hier war ein ganz anderer Ort.

Das La Rosa Rossa war ein Zufluchtsort für die Elite. Für die Mächtigen, die Reichen und die Unantastbaren. Das waren Leute, die die Regeln machten oder sie ohne Folgen brachen.

Irgendwo in diesem Club war der Mann, den ich treffen wollte. Der Mann, den ich töten wollte.

Aber noch konnte ich ihn nicht sehen.

Stattdessen wanderten meine Augen über Gruppen von Geschäftsmännern in feinen Anzügen, die teuren Whiskey schlürften. Ich sah Tänzerinnen in glitzernden Outfits, die kaum etwas verdeckten. „Rose Girls“ schlängelten sich durch die Menge und balancierten Tabletts auf ihren Handflächen. Sie waren die Kellnerinnen, Barkeeperinnen und Hostessen hier. Ihr Haar war mit kleinen roten Rosen hochgesteckt. Sie waren zwar aus Plastik, sahen im warmen, schummrigen Licht aber trotzdem toll aus.

Rote Sofas standen an den Wänden. Überall leuchteten rote Lichter. Nur die goldenen Geländer stammten noch aus der Zeit vor dem Umbau. Sie waren Überreste aus der Zeit, bevor der Club den Besitzer gewechselt hatte. Bevor die Petrov-Familie starb. Mir wurde ganz eng ums Herz. Bevor die Valentis alles übernahmen.

„Rose Girl“, rief Madam Francesca Moretti und winkte mich zu sich. „Willkommen.“

Sie musterte mich von Kopf bis Fuß, um zu prüfen, ob mein Look passte. Das kurze rote Kleid saß wie eine zweite Haut. Durch die hohen Schuhe war ich ein paar Zentimeter größer, aber Weglaufen wäre darin schwierig gewesen. In meinem Haar steckten rote Rosen, die mich als eine von ihnen auswiesen.

Ein Rose Girl. Keine Tänzerin.

Ich war nicht hier, um mich an irgendwem zu reiben. Ich würde nicht in irgendwelchen Hinterzimmern verschwinden. Ich war nicht gekommen, um jemanden zu verführen.

„Werde ich den Chef treffen?“, fragte ich und bereute es sofort. Das war zu direkt. Zu eifrig. Klang ich verzweifelt? Oder noch schlimmer – wirkte es so, als würde ich nicht hierhergehören?

Ihr geschminktes Lächeln wurde breiter, ein Hauch Mitleid schwang mit. „Natürlich. Aber im Moment ist er mit einer anderen Frau beschäftigt.“

Eifersüchtig. Das dachte sie von mir. Gut so. Sollte sie das ruhig glauben. Das war viel sicherer als die Wahrheit.

Lieber wirkte ich wie ein verliebtes Ding als wie eine zukünftige Mörderin. Lieber wie ein naives Mädchen namens Sasha, als meine wahre Identität und meine Absichten zu verraten.

Madam Moretti drehte sich zur Bar um, genau in dem Moment, als ein Mann um die Ecke bog. Mir stockte der Atem. Ich umklammerte meine Tasche noch fester, meine Fingerspitzen gruben sich ins Leder.

Er war immer noch der attraktivste Mann, den ich je gesehen hatte.

Er war groß, breitschultrig und hatte eine Ausstrahlung, die sofort alle Blicke auf sich zog. Seine gebräunte Haut wirkte glatt und gesund. Er sah aus wie jemand, der viel Zeit draußen verbrachte, aber nie erschöpft wirkte. Sein tiefschwarzes Haar war nach hinten gekämmt. Keine Strähne saß falsch, als müsste er sich gar nicht anstrengen, um perfekt auszusehen. Er war es einfach.

Sein Anzug war dunkel und elegant. Er sah teuer aus und saß wie angegossen. Alles an ihm strahlte Macht und Kontrolle aus. Er wirkte wie jemand, der es gewohnt war, immer seinen Willen zu bekommen.

In seinem Gesicht lag keine Freundlichkeit. In seinen Augen fehlte jede Wärme. Er sah aus wie ein Mensch, der keine Zweifel kannte. Wie jemand, der kein Gewissen hatte.

„Ach, vergiss es“, murmelte die Madam leise.

Der Mann bemerkte sie sofort. Er änderte die Richtung und kam direkt auf uns zu.

Ich brauchte niemanden, der ihn mir vorstellte. Ich wusste längst, wer er war.

Leonardo Valenti.

Der Name hämmerte in meinem Kopf. Er war der Sohn von Dante Valenti und der ältere Bruder von Niccolo Valenti. Er war der Erbe des Valenti-Imperiums – eines Imperiums, das auf Blut gebaut war.

Die Valentis waren nicht einfach nur reich. Sie waren alter Adel aus San Francisco mit tiefen Wurzeln in der Politik, im Immobiliengeschäft und im exklusiven Nachtleben. Jeder kannte ihren Namen. Jeder fürchtete ihre Macht.

Wegen Leo hatte ich mich als Rose Girl beworben. Wegen ihm war ich hier... und wegen ihm hatte ich seit Wochen nicht geschlafen.

Ich hatte sein Gesicht, sein Leben und seine Verbrechen studiert. Und jetzt stand er direkt vor mir.

„Leo, das ist Sasha“, sagte die Madam. „Unser neuestes Rose Girl.“

Seine Augen musterten mich kurz. Er scannte mich ab, als würde er nach Schwachstellen suchen. Ich bereitete mich auf eine glatte Begrüßung vor, auf ein falsches Lächeln oder vielleicht ein schmieriges Kompliment.

Aber was er dann sagte, raubte mir den Atem.

„Du gehörst nicht hierher.“