Durch Zufall

Ich sollte in drei Monaten heiraten. Es sind nur noch 85 Tage, bis ich Mrs. Tyler Coleson sein werde. Ich nehme einen Schluck vom gekühlten Champagner und versuche, meine Nerven zu beruhigen. Der Ganzkörperspiegel starrt mich an, und ich sehe eine Version von mir selbst, die ich kaum wiedererkenne. Meine Haut wirkt neben dem viel zu weißen Kleid, das ich trage, besonders blass. Obwohl es ein wunderschönes Kleid ist, hätte ich es mir niemals ausgesucht. Ich starre auf das Spiegelbild des bodenlangen Meerjungfrauen-Kleids. Der Rock ist zu schlicht und der Stoff fällt nur kraftlos in einem kleinen Kreis um mich herum zu Boden. Die Ärmel, die bis an meine Handgelenke reichen, wären gar nicht so schlimm, wenn sie nicht aus diesem kratzigen Netzstoff wären, genau wie der gesamte Rücken des Kleids. Durch den Illusionsausschnitt und die Ärmel fühle ich mich gleichzeitig viel zu sehr bedeckt und völlig nackt. Zarte Knöpfe verlaufen entlang meiner Wirbelsäule, und Spitzenapplikationen reichen bis an die sichtbare Naht, die sie bilden. Ich kippe die Champagnerflöte nach hinten, leere das Glas in einem Zug und reiche es der Frau mit dem mausbraunen Haar, die neben mir steht. Ich zupfe einen Moment lang nervös am Stoff des Kleids, gebe es dann aber auf und spiele stattdessen an dem kleinen Büschel Netzstoff herum, das sie als Schleier bezeichnet haben. Ich lasse die Hände sinken und sehe noch einmal in den Spiegel, auf der Suche nach irgendetwas, das mir an dem Kleid gefällt, doch ich finde nichts.

„Du siehst sehr...“ Meine Mutter hält inne und mustert mein finsteres Gesicht. „...brautig aus“, beendet sie den Satz mit einem Schnauben. Sie ist eine ältere Version von mir. Ihr dichtes, dunkles Haar fällt in lockeren Wellen und rahmt ihre helle Haut ein. Nur sind die Augen meiner Mutter kobaltblau, während meine leuchtend grün sind. Der größte Unterschied zwischen uns ist, dass meine Haarfarbe natürlich ist, während bei ihr der blonde Ansatz durch die Farbe schimmert, durchsetzt mit ein paar grauen Strähnen. Dazu kommen die ersten Fältchen; Lachfalten und Linien auf ihrer Stirn, die kaum sichtbar sind. Falten, die zeigen, wie viel Leben sie gelebt hat, und die ihre Schönheit nur noch unterstreichen.

„Danke, Mom“, sage ich und schlucke schwer. Ich versuche, meine Frustration nicht an ihr auszulassen. „Was denkst du, Krista?“, frage ich meine zukünftige Schwiegermutter. Ihr kinnlanges blondes Haar fällt ordentlich um ihr Gesicht. Sie trägt einen großen Hut, der das Haar weitgehend an Ort und Stelle hält. Sie sieht aus wie ein wandelndes Klischee. Ihre Lippen sind zusammengepresst, ihre Nase wirkt dünn und leicht hochgezogen, und ihr Gesichtsausdruck ist völlig desinteressiert.

„Es sieht reizend aus, Liebes. Genau das, was Ty wollte“, sagt sie mit einem aufgesetzten Lächeln. Ihr Blick wandert zu den drei Frauen, die mir gerade dabei helfen, den Rock des Kleids zurechtzuzupfen.

„Du brauchst nur noch einen Reifrock, warte mal“, sagt die ältere Assistentin und geht bereits los. Ich bin mir nicht sicher, ob selbst ein Reifrock diesem schlaffen Stoffbündel helfen kann, aber was weiß ich schon? Ich bin ja nur die Braut.

„Also gut, Schätzchen, ich muss jetzt los, sonst schickt dein Vater noch einen Suchtrupp nach mir“, sagt meine Mutter mit einem breiten Lächeln. „Du siehst wunderschön aus, mein Schatz. Du würdest selbst in einem Kartoffelsack wunderschön zum Altar schreiten.“ Sie beugt sich vorsichtig vor, umarmt mich und geht zur Tür. Wenn ich nicht die Gefühle meiner Mutter verletzt hätte, hätte ich ganz ehrlich meinen Vater mitgenommen. Ich hätte ihn so gerne hier bei mir gehabt. Meine beiden besten Freundinnen sind die ganze Zeit über still gewesen, was an sich schon seltsam ist.

„Ich muss jetzt auch los. Wir sehen uns in ein paar Wochen beim monatlichen Sonntagsbrunch, Liebes“, verkündet Krista. Noch ein Ereignis, auf das ich mich kein bisschen freue. Sie gibt mir einen flüchtigen Kuss auf die Wange, bevor sie geht, und ich richte meine Aufmerksamkeit wieder auf meine Freundinnen. Die ältere Dame kommt mit einem großen Tüllball zurück. Ich muss das Kleid ausziehen, um den Reifrock anzubringen. Als ich das Kleid wieder anhabe, schaue ich erneut in den Spiegel und empfinde fast so etwas wie Hoffnung. Der Reifrock hilft; der Stoff hängt nicht mehr so schlaff an meinen Füßen, aber es ist immer noch schlicht, langweilig und insgesamt nicht das, was ich wollte.

„Was sagt ihr dazu?“, frage ich und streiche den Stoff glatt. Mir wird ein weiteres Glas Champagner angeboten, das ich dankend annehme, während ich mit einem Schnaufen in den Spiegel blicke. Wenn Harley und Rocky so nebeneinander stehen, fallen mir ihre Unterschiede besonders auf. Ich scheine die Einzige zu sein, die diese beiden verbindet; ihre Persönlichkeiten liegen an den entgegengesetzten Enden eines riesigen Spektrums. Sie sehen sogar wie Gegensätze aus: Rocky hat dunkle Gesichtszüge und ihr rabenschwarzes Haar reicht ihr kaum bis zu den Schultern, mit einem Regenbogen aus Farben, der darunter hervorblitzt. Harley ist wunderschön blond – die Art von Blond, für die Leute Hunderte von Dollar bezahlen –, und sie hat helle Züge. Sie sieht fast aus wie eine Porzellanpuppe. Ihre Persönlichkeiten und Stile sind genauso gegensätzlich. Harley trägt ein rosa Kleid, das schreit: „Hi, ich bin Barbie“. Der blasse Stoff ist zierlich und feminin. Rocky hingegen trägt ein schwarzes Kleid, das enger ist, als es eigentlich angemessen wäre, aber das passt perfekt zu ihr.

„Ich glaube, ich hasse dieses Kleid“, brumme ich und spüre, wie es hinter meinen Augen brennt.

„Es ist ein wunderschönes Kleid, Dani“, bemerkt Harley, wofür sie von Rocky einen festen Stoß bekommt. Harley schlägt nach Rockys Arm und verzieht das Gesicht.

„Wenn es dir nicht gefällt...“, setzt Rocky an, bricht den Satz dann aber ab.

„Meine Hochzeit ist in drei Monaten, Rocky. Was soll ich denn machen?“, frage ich und kämpfe mit den Tränen.

„Ich dachte, du mochtest das Kleid. Wenn es dir nicht gefällt, warum hast du es dann ausgesucht?“, fragt sie.

„Ich hatte nicht wirklich eine Wahl“, bringe ich krächzend hervor. „Meine Damen, könnten wir bitte kurz alleine sein?“, bitte ich die beiden Frauen, die immer noch im Raum herumlaufen. „Ty bekommt immer, was er will, und er wollte dieses Kleid. Ich hatte nicht einmal die Chance, mich in der Boutique umzusehen. Ty hatte schon vorher angerufen“, flüstere ich ihnen zu.

„Ich verstehe wirklich nicht, was du...“ Ein weiterer gezielter Ellbogenstoß kommt diesmal von Harley, was ihr einen bösen Blick einbringt.

„Ich bin sicher, er ist einfach nur aufgeregt. Wer wäre nicht völlig aus dem Häuschen, wenn er dich heiraten dürfte? Das Kleid steht dir wirklich gut“, sagt Harley mit warmem Blick, während sie versucht, mich zu trösten.

„Ich glaube, danach brauche ich erst mal einen Drink“, sage ich und atme tief durch. „Helft mir aus dem Ding raus.“ Ich drehe ihnen den Rücken zu und warte, bis jemand den Verschluss am Rücken öffnet. Ich bin froh, als ich aus dem Kleid draußen bin. Ich versuche mir einzureden, dass die Hochzeit nicht wichtig ist, sondern die Ehe. Ty ist so ein fantastischer Kerl und ich habe so ein Glück mit ihm, warum fühle ich mich dann so? Ich bedanke mich bei den Frauen aus der Boutique, bevor ich mich den Weg nach draußen bahne.

„Sollen wir zu Little Gypsy’s gehen?“, schlägt Rocky vor, und das ist mit Sicherheit die erste gute Idee, die ich heute gehört habe. Ich nicke eifrig und nehme ihre Hand in meine.

„Danke“, sage ich und lege meinen Kopf auf ihre Schulter. „Ihr zwei auch“, ich greife auch nach Harleys Hand und drücke beide fest.

Wir nehmen ein Taxi zu dem Dive-Bar-Lokal, das wir damals im College entdeckt haben – ein kleiner Ort, den man leicht übersieht, in dem aber scheinbar immer viel los ist. Wir gehen hinein, wie wir es schon tausendmal getan haben, und nehmen unsere Plätze ein, für die wir uns vor fast sechs Jahren entschieden haben: Ich schnappe mir einen Tisch in der Nähe der Tanzfläche, aber in Sichtweite zur Bar. Rocky macht sich auf den Weg durch den Raum, um sich mit der Band anzufreunden, und Harley geht zur Bar, um sich um das Wichtigste zu kümmern: die Drinks. Als wir wieder zusammenkommen, stellt Harley jedem von uns ein Getränk vor die Nase und klettert auf ihren Barhocker.

Schon bald habe ich das schreckliche Kleid völlig vergessen. Wir sind in ein lockeres Gespräch vertieft, und dafür brauchte es nur zwei Tänze, drei Drinks – vier, wenn man den in meiner Hand mitzählt – und dabei zuzusehen, wie Harley einen Mann in Grund und Boden stampft, weil er sie anmachen wollte. Harley war schon immer stolz auf ihre Fluidität, aber in letzter Zeit ist sie anders; sie lässt sich auf niemanden mehr ein, egal welchen Geschlechts. Rocky und Harley fangen an zu streiten, was jedes Mal passiert, wenn sie gezwungen sind, Zeit miteinander zu verbringen. Ich ignoriere die beiden und rechne es ihnen hoch an, dass sie es schon so lange miteinander aushalten, während ich geistesabwesend den Raum scanne. Mein Blick bleibt an einem Mann in einem maßgeschneiderten Anzug hängen, der an der Bar lehnt. Er wirkt hier völlig deplatziert, als würde er in einen exklusiven Club gehören, nicht an einen Ort wie Gypsy’s. Ich beobachte, wie er an seinem Drink nippt und den Raum mit seinen Augen abtastet. Als sein Blick meinen trifft, bin ich wie gefesselt. Ein Paar Augen, so grün, dass sie unter dem Barlicht fast zu leuchten scheinen. Es liegt etwas Unheilvolles in der Art, wie seine Augen über mich hinweggleiten, was mir einen Schauer über den Rücken jagt. Er ist niemand, den man hier erwarten würde, und die geheimnisvolle Aura, die ihn umgibt, hält mich gefangen. Meine Aufmerksamkeit ist fest auf ihn und seine dunklen Züge gerichtet, und unsere Blicke treffen sich für einen kurzen Moment. Ein Schauer läuft mir über den Rücken, was mich unruhig auf meinem Stuhl rutschen lässt. Ich habe das Gefühl, ich muss hier raus; mein Kampf-oder-Flucht-Instinkt schlägt an. Die Nackenhaare stellen sich auf, und ich werde das Gefühl einfach nicht los.

„Stimmt’s, Dani?“, dringt Rockys Stimme in meine Gedanken und reißt mich für einen Moment weg – nur um festzustellen, dass er weg ist, als ich wieder hinsehe. Die Nackenhaare kribbeln, was mich endgültig nervös macht. Ich stürze den Rest meines Malibu Sunset hinunter und deute Harley und Rocky an, dass wir aufbrechen sollten.

„Du willst jetzt schon Schluss machen?“, neckt Rocky. Ich nicke und suche den Blickkontakt mit Harley, von der ich weiß, dass sie an meinem Gesichtsausdruck sofort erkennt, dass ich mich unwohl fühle.

„Zeig mir, wer es ist, ich kümmere mich darum“, erklärt Harley, und in ihren Augen lodert ein Feuer. Sie beginnt bereits, den Raum nach potenziellen Störenfrieden abzusuchen.

„Nein, nein, es war nichts, ich habe mich nur ein bisschen unwohl gefühlt, das ist alles“, sage ich ihnen. Doch innerhalb von 15 Minuten sitzen wir bereits wieder im Taxi, nachdem Rocky darauf bestanden hatte, die Rechnung zu übernehmen, was den obligatorischen zweiten Streit des Abends auslöste.

„Wollt ihr, dass wir mit reinkommen?“, fragt Harley. Ich schüttle den Kopf, da ich weiß, dass es keinen wirklichen Sinn hätte. Ich bin so müde, dass ich hier einschlafen könnte; ich werde nicht mehr lange durchhalten, wenn ich erst mal im Bett bin. Als wir vor meiner Wohnung anhalten, überlege ich es mir fast anders, verwerfe den Gedanken aber wieder und winke den beiden von der Treppe meines Gebäudes aus zu. Mein Kopf fühlt sich benebelt an und mein Magen ist etwas flau, aber ich schaffe es, in meine Wohnung zu kommen. „Ich bin die Königin der kalten Füße“, murmle ich zu mir selbst, als ich hinter der verschlossenen Tür in Sicherheit bin.

Ich atme tief durch und lausche der Stille meiner Wohnung. Sie ist nicht sehr groß, aber gemütlich und fühlt sich wie ein Zuhause an. Es ist nicht viel, nur kleine Versionen von Küche, Wohnzimmer, Schlafzimmer und Bad, aber ich mag es. Ich werfe meine Handtasche auf den kleinen quadratischen Tisch, der an der Küchenwand steht, und streife meine Schuhe ab. Ich gehe ins Schlafzimmer, ziehe Jeans und T-Shirt aus und lasse sie dort liegen, wo sie hingefallen sind. Ich schlüpfe in mein altes College-T-Shirt, krieche unter die Decke und lasse mich in den Schlaf fallen.