Zwischenstopp um Mitternacht

Holly Norton

Das Schlimmste, worauf man sich als Flugbegleiterin einstellen muss, sind Feiertage.

Vor allem Silvester.

Weihnachten? Da krieg ich meistens ein paar Tage frei, flieg nach Utah, lass mich von Nana in die Wangen kneifen, als wäre ich noch zehn und hätte noch nie was von Hautpflege gehört. Sie macht einen verdammt guten Pfefferminz-Fudge und verpackt alles in Schneemann-Papier – sogar Socken.

Es ist irgendwie tröstlich zu wissen, dass der Kartoffelbrei immer ein bisschen klumpig sein wird und meine Cousins sich noch immer über die Regeln desselben Brettspiels streiten.

Aber Silvester? Das ist die große Unbekannte.

Die meisten Leute planen wochenlang den perfekten Abend – Glitzerkleider, überteuerter Sekt, jemand, den man um Mitternacht küssen kann. Ich? Ich bin meistens irgendwo über den Wolken oder ziehe meinen Koffer durch einen Flughafen in einer Stadt, von der ich vor zwei Tagen noch nicht wusste, dass ich dort landen würde.

Ich habe Silvester schon in Tokio, Minneapolis, Dallas gefeiert – und einmal in einem Zwischenstop-Hotel in Newark, wo die einzige „Feier“ ein Snackautomat war, der noch Eierlikör-Müsliriegel hatte.

Es ist nicht so, dass ich Silvester nicht mag. Ich weiß nur nie, wo ich sein werde. Und die meisten meiner Freunde? Die sind über alle Zeitzonen verstreut, stoßen irgendwo an, wo ich nicht hinkomme, weil ich arbeite. Oder einen Nachtflug ausschlafe. Oder in einem Hotel feststecke mit einer dieser Mini-Shampooflaschen und einem halb gesehenen Hallmark-Film im Hintergrund.

So wie dieses Silvester.

Ich bin in New York gelandet – und mal ehrlich, das ist nicht der schlechteste Ort, um festzusitzen. Wenn man schon orientierungslos und völlig erledigt mit einem Rollkoffer durch eiskalte Windkanäle stolpert, die sich als Gehwege tarnen, dann wenigstens in Manhattan.

Da ist natürlich der Ball Drop, und Leute, die aus Bars torkeln, in Glitzer und Absätzen, die sie um ein Uhr morgens bereuen werden. Die Stimmung ist elektrisch, auch wenn man zu müde ist, um mitzuhalten. Diesmal hat die Airline mich sogar in ein anständiges Hotel gesteckt – was für Flugpersonal bedeutet: mehr als zwei Kissen und kein Geruch nach aufgewärmtem Hühnereintopf.

Es heißt The Frenchman. Klingt schon wie der Anfang einer Rom-Com.

Es hatte diesen altmodischen Charme – Marmorböden, Samtvorhänge, diese leicht herablassende Portier-Attitüde. Sehr „Wir waren in den 60ern großartig und haben seitdem keinen Tag gealtert.“ Ich hätte fast erwartet, Audrey Hepburn im Aufzug zu treffen.

Jedenfalls gehe ich zur Rezeption, und die Angestellte – eine aufgeweckte Frau mit Lippenstift, der zu perfekt ist für eine Doppelschicht – lächelt mich an und sagt: „Ach, und nur damit Sie’s wissen: Heute Abend gibt’s eine Silvesterparty im Ballsaal. Alle Gäste sind eingeladen.“

Ich starrte sie an, als hätte sie mich gerade in eine Geheimgesellschaft eingeladen. Eine Party? Im Hotel? Mit Leuten, die nicht in Uniform stecken oder auf Bildschirme starren, auf denen sich Flugsteignummern ändern?

„Kostümierung erwünscht“, fügte sie hinzu, und ich nickte höflich, während ich im Geiste den Inhalt meines Koffers durchging – drei Blusen, ein abgebrochener Absatz und ein halb aufgegessener Proteinriegel.

Trotzdem lag etwas in ihrer Stimme. Als ob ich vielleicht, nur vielleicht, nicht schon wieder Silvester damit verbringen sollte, Mitternachtsfeuerwerk auf meinem Handy zu gucken und Takeaway-Lo Mein im Bett zu essen. Vielleicht könnte ich duschen. Lippenstift auftragen. Das Kleid anziehen, das ich „für alle Fälle“ eingepackt habe und nie einen Grund hatte, rauszuholen.

Ich meine … ich hatte ja eh nirgends sonst hinzugehen.

Ich mache mich im Hotelzimmer fertig und hole mein treues schwarzes Kleid raus – das, das ich immer ganz unten im Koffer aufbewahre wie eine Geheimwaffe. Es ist nichts Besonderes, nur so ein Zauberkleid, das irgendwie Knitter überlebt, schlechtes Licht und fragwürdige Weinflecken. Ich dämpfe es im Bad, während der Spiegel vom Duschdampf beschlägt wie in einer dramatischen Filmszene.

Schnell duschen, schnelle Schminkroutine – Mascara, Lippenstift, ein bisschen Rouge, damit ich nicht aussehe, als hätte ich gerade sechs Stunden in einer Druckkabine verbracht (was ich ja auch hatte).

Und dann – wer hätte das gedacht – finde ich ein Paar High Heels ganz unten in meinem Gepäck, noch in einem Stoffbeutel eingewickelt, von dem ich vergessen hatte, dass ich ihn überhaupt eingepackt habe. Dünne schwarze Riemchen, absolut keine Fußgewölbestütze, die Art von Schuh, die toll aussieht und sich anfühlt wie Verrat. Auf keinen Fall hätte ich die bei der Arbeit tragen können, aber für eine Ballsaalparty? Klar. Für ein paar Stunden. Vielleicht. Wenn ich nicht mehr als vier Meter laufen muss.

Ich checke die Uhr: 23:12.

Okay. Das gibt mir Zeit für … ein paar Drinks, was auch immer sie auf Crackern servieren, vielleicht etwas peinlichen Smalltalk mit einem Finanztypen aus Jersey, und dann schaue ich mir das Feuerwerk von einem Fenster aus an. Nenn es eine Erfahrung. Etwas, über das ich schreiben kann, wenn ich das nächste Mal drei Stunden auf dem Rollfeld festsitze.

Ich seufze.

Das klingt so traurig.

Ich meine, es ist nicht tragisch-tragisch – ich heule nicht in eine Packung Eiscreme, während ich Paare im Fernsehen küssen sehe. Aber trotzdem. Ich bin in einem schönen Hotel, an Silvester, allein in einem Kleid, das besseres Licht verdient hätte als diese Nachttischlampe.

Und für einen Moment überlege ich, ob ich nicht einfach hierbleiben soll. Die Schuhe ausziehen, Room Service bestellen, einen Film anmachen, den ich schon hundertmal gesehen habe, und mit noch geschminktem Gesicht einschlafen.

Aber andererseits – ich habe den schwierigsten Teil schon hinter mir. Ich bin aufgetaucht. Ich bin angezogen. Und wer weiß? Vielleicht wartet da unten im Ballsaal etwas auf mich, das besser ist als schlechte Häppchen und kostenloser Sekt.

Vielleicht.

Ich nehme meine Clutch, atme tief durch und trete in den Flur.

Als ich den Ballsaal betrete, werde ich sofort von … Fremden begrüßt. Ein Haufen davon, in kleinen Grüppchen verteilt, die reden, herumstehen oder so tun, als wären sie total fasziniert von der Tapete. Die Musik aus den Lautsprechern ist so eine seltsame Mischung aus 90er-Jahre-Balladen – Celine Dion, ein bisschen Boyz II Men – als hätte jemand eine alte CD mit der Aufschrift Romantik-Mix gefunden und einfach auf Play gedrückt.

Kellner reichen Sektgläser herum, die ein bisschen peinlich berührt wirken, und ich schnappe mir eines, bevor ich auch nur drei Schritte reingekommen bin. Es ist nicht gerade fancy. Eher so, als würde das Hotel sehr bemüht sein, festlich zu wirken, aber knapp danebenliegen. Wenn ich die Augen zusammenkneife, könnte es auch ein trauriger Schulball sein.

Es gibt Tabletts mit Häppchen, also greife ich mir etwas von einem Cracker, werfe es mir ohne nachzudenken in den Mund – großer Fehler. Ich weiß nicht mal, was das sein sollte. Anchovispaste? Reue? Ich spüle es sofort mit Sekt runter, als hätte ich gerade Gift geschluckt, was sich ehrlich gesagt auch so anfühlt.

Je länger ich mich umsehe, desto seltsamer fühlt es sich an. Da ist so ein bestimmter Typ Mensch, der die Menge dominiert – Männer in Tweedjacken, die nach Ledersesseln riechen, Frauen mit Brillen, die auf der Nasenspitze sitzen, Leute, die das Wort „Diskurs“ völlig unironisch benutzen. Meine Art von Leuten, wenn meine Art von Leuten Strickjacken tragen und bei Cocktails über Chaucer diskutieren würde.

Und dann sehe ich es.

Ein Banner, schief an die DJ-Kabine geklebt, die Buchstaben blättern schon ab, als wäre es das dritte Jahr in Folge im Einsatz:

„Silvesterfeier — Der Förderverein des Hunter College begrüßt 2025.“

Ach so. Okay. Das erklärt einiges.

Das hier ist nicht nur ein trauriger Schulball. Das ist eine Silvesterparty für Hochschuldozenten. Plötzlich ergibt die Tweed-Armee total Sinn. Und plötzlich bin ich mir sehr bewusst, dass ich die jüngste, glänzendste und am wenigsten professorenhafte Person in diesem ganzen Raum bin.

Ich wirbele mein Sektglas, versuche, mich anzupassen, aber es fühlt sich an, als wäre ich versehentlich in eine Selbsthilfegruppe für Intellektuelle geraten. Ein falscher Schritt, und jemand wird mich nach Postmoderne fragen.

Ich bleibe am Rand des Raumes stehen und tue so, als wäre ich völlig fasziniert vom Blumenarrangement vor mir. Es ist so ein trauriges Hotel-Ding – weiße Lilien und zu viel Schleierkraut, in eine Kristallvase gezwängt, die denkt, sie wäre viel schicker, als sie ist. Ich nippe an meinem Sekt, als wäre er mein einziger Rettungsanker in sozialen Notfällen, und danke im Stillen dem Universum für sprudelnde Getränke.

Ich habe mich noch nie so fehl am Platz gefühlt. Und das will was heißen, denn einmal habe ich ein Weihnachten im Zwischenstopp mit Doritos aus dem Automaten verbracht, während ein Fremder „Stille Nacht“ falsch in sein Handy gesungen hat.

Aber egal. Es ist nur eine Party. Eine traurige. Niemand hier interessiert sich dafür, was ich mache, und ich kann immer in zehn Minuten verschwinden und Jetlag vorschützen.

Also schlendere ich herum, bis ich ein riesiges Fenster finde, eine Glasscheibe, die Manhattan wie eine Schneekugel einrahmt. Da draußen feiert die Stadt die echte Party – Lichter, die blinken, Taxis, die hupen, alles glitzert und verschwimmt wie eine lebendige Postkarte. Ich stehe da, nippe an meinem Glas und lasse den Anblick wirken.

Und dann –

„Entschuldigung –“ sagt eine Stimme, tief, aber warm. „Sie sind nicht vom College, oder?“

Ich drehe den Kopf, verschütte fast Sekt über mich, und da steht er: ein großer Mann, nah genug, dass es absichtlich wirkt, aber nicht so nah, dass es aufdringlich wäre. Grüne Augen, scharf sogar hinter der dicken schwarzen Brille. Dunkles Haar, ein bisschen zu lang, als hätte er vergessen, es vor Semesterbeginn schneiden zu lassen. Tweedjacke (natürlich), dunkle Jeans, ein Sektglas in der Hand, als wäre er halb dabei, halb nicht.

Er sieht aus, als gehöre er hierher – weil er das natürlich tut.

„Äh, nein“, sage ich und blinzele ihn an. „Ich bin Hotelgast.“

Ein Mundwinkel zuckt, das Nächste an einem Lächeln, das ich heute Abend gesehen habe.

„Das dachte ich mir“, antwortet er. „Sie haben nicht den … Dozenten-Look.“

„Ach?“ Ich hebe eine Augenbraue. „Und wie sieht der aus?“

Er wirft einen Blick zurück in den Ballsaal, wo zwei Männer gerade über etwas diskutieren, das verdächtig nach Milton klingt.

„Meistens Tweed. Und finstere Blicke.“

Ich lache, bevor ich es verhindern kann, der Klang zu laut in meinen eigenen Ohren, der Sekt prickelt in meiner Brust, als wollte er mitmachen.

„Und wie sehe ich dann aus?“, frage ich, hebe mein Glas und nehme einen langsamen Schluck, halb herausfordernd.

Er mustert mich einen Moment, rückt seine Brille zurecht, was weniger nach Gewohnheit aussieht und mehr, als würde er Zeit schinden. Seine Augen bleiben an mir hängen, scharf, aber nicht unfreundlich.

„Wie ein Sonett, das so tut, als wäre es nur eine Einkaufsliste“, sagt er schließlich.

Ich blinzele ihn an, verwirrt. „Das ist … seltsam poetisch.“

Sein Mund zuckt. „Ich unterrichte Literatur. Berufsrisiko.“

„Ah“, nicke ich, als würde das alles erklären – den Tweed, die grünen Augen, die Art, wie er Fremde einfach so mit Shakespeare-Versen vergleicht. „Das macht Sinn. Also ist dieser traurige Schulball dein Ding?“

Er neigt den Kopf, überlegt. „Ding ist ein starkes Wort. Nennen wir es … berufliche Verpflichtung.“

„Berufliche Verpflichtung?“, wiederhole ich. „Also wärst du lieber woanders?“

Sein Lächeln wird ein bisschen breiter. „Kommt drauf an. Bis vor zwei Minuten: ja.“

Die Bemerkung trifft wie ein sanfter Pfeil, nicht zu scharf, aber genau genug gezielt, dass ich trotz allem lächeln muss.

„Glatte Worte“, sage ich und verenge die Augen. „Verteilst du die an alle Sonette, die sich als Einkaufslisten tarnen?“

Er lacht – tief, schnell, echt. „Nein. Nur an dieses hier. Sie sah aus, als müsste sie vor den Häppchen gerettet werden.“

Ich halte meine leere Hand hoch. „Zu spät. Ich hab schon eins gegessen. Es war … grauenhaft.“

„Ah.“ Er hebt sein eigenes Glas in gespielter Anteilnahme. „Sie sind jetzt eingeweiht.“

Ich lache wieder, leiser diesmal, der Klang vermischt sich mit den schwachen Klängen einer weiteren traurigen 90er-Ballade aus der DJ-Ecke.

„Also“, sage ich und neige mein Glas in seine Richtung. „Wenn du nicht freiwillig hier bist und ich nicht freiwillig hier bin … was macht uns dann? Zufallsverbündete?“

Er stößt mit mir an. „Mindestens Komplizen“, sagt er und reicht mir die Hand. „Ich bin übrigens Brian.“

Die Geste wirkt sehr … professorenhaft. Förmlich, bedacht, so etwas, was Männer in alten Romanen tun, wenn sie sich in Salons begegnen. Und irgendwie ist das seltsam charmant.

„Holly“, sage ich und lege meine Hand in seine. Seine Hand ist groß, warm, die Finger ein bisschen zu lang und dünn, als hätte er mehr Zeit mit einem Stift als mit einer Hantel verbracht.

Sein Griff bleibt einen Moment länger als nötig, und ich kann nicht sagen, ob er das absichtlich macht oder ob Professoren einfach so Hände schütteln.

„Also, Holly“, sagt er und nippt an seinem Sekt. „Was führt dich ausgerechnet an Silvester – der am wenigsten französischen Nacht des Jahres – ins The Frenchman?“

„Arbeit“, antworte ich. „Ich bin Flugbegleiterin. Bin von einem Flug gekommen, hier gelandet, das Hotel hat mir ein Zimmer gegeben … und dann eine versehentliche Einladung zu einem traurigen Schulball.“

Sein Mund verzieht sich, aber nicht zu einem Lachen. Eher, als würde er die Information in einer mentalen Schublade ablegen. „Flugbegleiterin“, wiederholt er langsam. „Klingt sehr … abenteuerlich.“

Ich lächle und wirbele den Sekt in meinem Glas. „Kann es sein. Manchmal. Oder man strandet in Flughäfen und isst trauriges Panettone aus Plastikverpackungen, während jemand einem gegenüber schnarcht.“

Das bringt ihn wirklich zum Lachen, leise und überrascht, als hätte er nicht erwartet, dass ich witzig bin. „Das glamouröse Leben“, sagt er trocken.

„Oh, so glamourös“, stimme ich zu. „Die Leute denken, es geht um Cocktails in Paris, Sonnenuntergänge in Santorini. In Wahrheit ist es Jetlag, trockene Haut und eine innige Beziehung zu den Sandwich-Optionen, die der Newark Airport zu bieten hat.“

Seine Augen kräuseln sich hinter der Brille. „Kann ich mir vorstellen. Obwohl … es klingt immer noch aufregender als mein Leben.“

Ich sehe mich im Raum um – das schlaffe Banner, die Tweedjacken, der traurige Buffettisch. „Willst du damit sagen, du lebst nicht den Traum unter deinen Kollegen, Professor?“ Ich betone das Wort Kollegen extra, nur um zu sehen, ob er es merkt.

Er grinst, hat es bemerkt. „Treffer. Aber nein, nicht ganz. Ich glaube, ich habe mir das anders vorgestellt.“

„Ach?“ Ich neige den Kopf, neugierig.

„Ich dachte, es gäbe leidenschaftliche Diskussionen über Dickens bei Kaffee, hitzige Debatten über Literatur bis zum Sonnenaufgang …“ Er zuckt mit den Schultern und nippt an seinem Sekt. „Aber meistens sind es Studenten, die ihre Hausaufgaben vergessen, Plagiate, die so offensichtlich sind, dass sie schon fast Performance-Kunst sind, und Professoren, die sich leise um eine Festanstellung streiten, als wäre es ein Kampf auf Leben und Tod.“

Ich lache, der Klang platzt einfach aus mir heraus, bevor ich ihn stoppen kann. „Das ist tragisch. Du wolltest Der Club der toten Dichter und hast … was? The Office: Hochschul-Edition bekommen?“

Sein Grinsen wird breiter, und jetzt blitzt etwas in seinen Augen auf, als würde ihm das Hin und Her genauso viel Spaß machen wie mir. „So in etwa. Weniger Poesie, mehr Budget-Sitzungen.“

„Fesselnd“, necke ich und rücke ein Stück näher. „Sag mal, darfst du wenigstens dramatisch auf Tische steigen und die Leute mit Whitman inspirieren?“

„Nur wenn ich gefeuert werden will“, erwidert er trocken. Dann, leiser: „Aber manchmal … wenn die Klasse still ist und wirklich zuhört, kommt es dem nahe.“

Das trifft mich unvorbereitet. Die Ehrlichkeit unter dem Sarkasmus. Für einen Moment verblasst der Lärm des Raumes, und alles, was ich sehe, ist er – dieser Mann, der aussieht, als gehöre er zu Tweed und Kommas, aber offensichtlich noch an etwas Größeres glaubt, auch wenn er es hinter trockenem Humor versteckt.

Ich nippe an meinem Sekt, um das Lächeln zu verbergen, das an meinen Lippen zupft. „Na ja“, sage ich, „immerhin hast du noch die romantische Seele. Auch wenn deine Kollegen da drüben über Milton streiten.“

Er lacht leise. „Und du? Bist du noch romantisch, was das Fliegen angeht? Oder hat die Realität auch da den Traum zerstört?“

„Meistens sind wir gestresst“, gebe ich zu und wirbele den Sekt in meinem Glas. „Streits schlichten, lächeln, während Leute rumbrüllen, wie geizig die Airline mit dem Beinfreiheit ist …“ Ich halte inne und sehe ihn vielsagend an. „Wobei sie da übrigens nicht ganz unrecht haben.“

Das bringt mir ein Lächeln ein, das in seinen Augen hängen bleibt.

„Aber“, fahre ich leiser fort, „es gibt noch Momente, die sich … magisch anfühlen.“

Seine Augenbraue hebt sich. „Magisch?“

Ich nicke und wende den Blick wieder zum Fenster. Manhattan funkelt unter uns, als wäre es in das Gespräch eingeweiht. „Ja. Manchmal fliegt man nachts, und alle anderen schlafen, und die Kabine ist so still, dass man seinen eigenen Atem hört. Man schaut aus dem Fenster, und da sind nur … Sterne. Ein ganzes Meer davon, das sich endlos ausbreitet. Man vergisst, dass man arbeitet. Man vergisst die schreienden Babys und die Getränkewagen und die Tatsache, dass die Füße wehtun. Für einen Moment ist man einfach … dazwischen. Zwischen der Welt da unten und dem Himmel da oben.“

Als ich zu ihm zurückblicke, lächelt er nicht. Er beobachtet mich, wirklich beobachtet mich, so wie man eine Lieblingszeile eines Gedichts zweimal liest, nur um sie richtig wirken zu lassen.

„Magisch“, wiederholt er leise, als würde er das Wort für sich selbst ausprobieren. Sein Blick bleibt einen Moment länger haften, dann fügt er hinzu, fast so, als hätte er es nicht laut sagen wollen: „Als würde man jemanden Schönes und Lustiges finden, bevor die Uhr Mitternacht schlägt…“

Die Worte schweben zwischen uns, zart und ein wenig gefährlich, wie Champagnerbläschen, die gleich platzen.

Das trifft mich unvorbereitet. Plötzlich nehme ich die Wärme im Raum wahr, den sanften Sog seiner Stimme, die Tatsache, dass der Champagner mir direkt in den Kopf gestiegen ist – oder vielleicht liegt es einfach an ihm. Er hat es nicht so gemeint, nicht wirklich. Es ist ihm einfach rausgerutscht, ungeschliffen und ehrlich, und genau das macht es noch verwirrender.

Ich neige den Kopf, tue so, als würde ich ihn mit gespielter Skepsis mustern. „Ist das dein Spruch, um mich um Mitternacht zu küssen?“, frage ich und nippe langsam an meinem Champagner, um ihm Zeit zum Zappeln zu geben.

Und oh, das tut er. Er wird tatsächlich rot – eine zarte Röte kriecht über seine blasse Haut, während er seine Brille zurechtrückt und meinen Blick meidet, als wäre er zu grell, um ihn direkt anzusehen. „Vielleicht…“, gibt er zu, leise, aber mit einem winzigen Lächeln, das an seinen Lippen zupft.

Ich kann nicht anders – ich lache, leise und überrascht, und eine warme Welle breitet sich in meiner Brust aus. „Du bist wirklich ein Professor, oder? Zu ehrlich für dein eigenes Wohl.“

Er zuckt hilflos mit den Schultern und sieht mir endlich wieder in die Augen. „Ich komme nicht viel raus.“

„Offensichtlich.“ Ich rücke näher, jetzt mit spielerischem Unterton. „Nur damit das klar ist: Du solltest so tun, als wäre das alles Teil deines geheimnisvollen Charmes. Nicht zugeben, dass du schlecht in so was bist.“

„Ich versuch’s mir zu merken“, sagt er, und diesmal ist sein Grinsen schüchtern, selbstironisch und ein bisschen hoffnungsvoll.

Und ich weiß nicht, ob es die Musik ist oder der Champagner oder die Tatsache, dass Manhattan hinter uns glitzert, als würde es genau diesen Moment herbeisehnen – aber ich ertappe mich dabei, wie ich denke: Vielleicht, nur vielleicht, würde es mir ja doch nichts ausmachen, um Mitternacht geküsst zu werden.

Die Luft zwischen uns fühlt sich jetzt aufgeladen an, zart und prickelnd wie der Champagner in meinem Glas. Er verlagert sein Gewicht, ist offensichtlich kurz davor, noch etwas zu sagen, als die Musik abrupt verstummt und die Stimme des DJs aus den Lautsprechern dröhnt.

„So, Leute – zehn Minuten bis Mitternacht!“

Ein Raunen geht durch den Raum, die Leute rücken näher zur Mitte, Paare finden sich, Gelächter wird lauter. Ich werfe Brian einen Blick zu, der immer noch da steht, mit diesem halben Lächeln, als wäre er irgendwo zwischen Belustigung und Panik gefangen.

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Also. Küssen Professoren normalerweise Fremde auf Fakultätsfeiern, oder mache ich hier gerade Geschichte?“

Er lacht leise, reibt sich den Nacken. „Definitiv Geschichte.“

„Gut zu wissen.“ Ich versuche, locker zu klingen, aber mein Herz schlägt plötzlich Purzelbäume in meiner Brust.

Wir bewegen uns wieder zum großen Fenster, die Stadt draußen explodiert vor Vorfreude – Times Square leuchtet in der Ferne, Taxis flitzen wie Glühwürmchen durch die Straßen. Um uns herum beginnt das Countdown.

„Zehn… neun…“

Ich stelle mein leeres Glas beiseite, die Nervosität kribbelt. Er tut es mir gleich, rückt mit einer Hand seine Brille zurecht, als bräuchte er etwas zu tun.

„Acht… sieben…“

Er sieht mich an, seine grünen Augen suchen meinen Blick, und für einen Moment verschwimmt die Menge, die Musik, sogar die glitzernde Stadt draußen. Es gibt nur ihn. Nur uns.

„Sechs… fünf…“

Mein Atem stockt. „Du wirst es wirklich tun, oder?“, flüstere ich, halb neckend, halb hoffend.

„Vier… drei…“

Er beugt sich leicht vor, ein Lächeln spielt um seine Lippen. „Nur wenn du es zulässt.“

„Zwei… eins—“

Und dann sind seine Lippen auf meinen.

Es ist nicht dramatisch oder einstudiert – erst zögerlich, warm und ein wenig unsicher, als wäre er überrascht, dass ich nicht zurückweiche. Doch dann küsse ich ihn zurück, und etwas klickt, einfach und unausweichlich, als wären wir ohne Absicht genau am richtigen Ort gelandet.

Der Raum bricht in Jubel aus, Champagnerkorken knallen, „Frohes neues Jahr!“ hallt von allen Seiten, aber nichts davon zählt. Für einen Herzschlag – oder vielleicht mehrere – sind nur wir am Fenster, küssen uns, während die Stadt unter uns in Lichter explodiert.

Als wir uns endlich atemlos voneinander lösen, rückt er seine Brille zurecht – die Bewegung ist so automatisch, dass sie fast komisch wirkt, wie sein nervöses Markenzeichen.

„Frohes neues Jahr, Professor“, sage ich, meine Stimme weicher, als ich wollte, neckend, aber warm.

Und einfach so wird sein Gesicht wieder rot, die Farbe steigt ihm in die Wangen. Für einen Mann, der wahrscheinlich Milton auswendig zitieren kann, wirkt er völlig wehrlos gegen ein einziges Wort. Professor.

Er stößt ein Lachen aus, schüttelt leicht den Kopf. „Frohes neues Jahr, Holly.“

Etwas an der Art, wie er meinen Namen sagt – vorsichtig, bedacht, als würde er ihn zum ersten Mal ausprobieren und sicherstellen wollen, dass er richtig klingt – lässt mich innerlich flattern.

Um uns herum bricht der Ballsaal in Chaos aus – Leute stoßen mit Gläsern an, umarmen sich, rufen quer durch den Raum, als würde Mitternacht maximale Lautstärke verlangen. Das Banner über dem DJ hängt halb herunter, jemand hat schon Champagner auf den Parkettboden gekippt, und die Musik springt zu einer übertrieben fröhlichen Version von „Auld Lang Syne“.

Doch irgendwie, mitten in all dem, fühlt es sich still an. Nur wir beide, am Fenster, mit Manhattan, das unter uns glüht, als hätte die Stadt diese ganze Szene nur inszeniert, um uns einzurahmen.

Er schiebt seine Hand in meine, seine Finger sind lang und warm, und ich – gegen jede Vernunft – lasse es zu. Der Ballsaal dröhnt jetzt vor Feierstimmung, Gelächter und klirrende Gläser überall, aber nichts davon dringt wirklich zu mir durch. Es ist alles nur Hintergrundrauschen im Vergleich dazu, wie er mich ansieht.

Er tritt näher, und instinktiv weiche ich einen Schritt zurück – bis das kühle Glas des Fensters meinen Rücken berührt. Mein Atem stockt, nicht aus Angst, sondern weil er mir plötzlich so nah ist, seine Präsenz den engen Raum zwischen uns ausfüllt.

„Du fühlst dich an wie ein Abenteuer, Miss Flugbegleiterin“, sagt er, seine Stimme tief, durchzogen von etwas, das ich nicht ganz benennen kann – halb Poesie, halb Geständnis.

Ich ziehe eine Augenbraue hoch, meine Lippen verziehen sich zu einem Lächeln, weigere mich, mich vom Moment einfach verschlucken zu lassen. „Eines, das in mein Zimmer führt?“, frage ich, leise, frech, um ihn zu testen.

Für einen Sekundenbruchteil wirkt er tatsächlich überrascht – der Professor, der vom unerwarteten Vorschlag der Studentin überrumpelt wird. Seine Röte steigt wieder auf, aber diesmal versteckt er sich nicht hinter seiner Brille. Stattdessen lässt er den Moment wirken, seine grünen Augen gleiten über mein Gesicht, als wollte er sich jede Linie, jeden Ausdruck einprägen.

„Vielleicht“, murmelt er schließlich, seine Stimme fester, als ich erwartet hätte. „Wenn es mich dorthin führt.“

Ich lächle, das Lächeln, das ich normalerweise aufsetze, wenn ich etwas gewonnen habe, ohne es zu wollen. Denn unter dem Tweed und den Schüchternheiten ist er, wenn er sich einmal traut, viel zu charmant für sein eigenes Wohl.

„Komm schon, Professor“, flüstere ich, meine Lippen gefährlich nah an seinen, necke ihn mit dem Versprechen. „Eine Nacht voller Abenteuer, bevor dein Semester beginnt.“

Einen Moment lang sieht er mich nur an, als würde er Risiko, Logik und Konsequenzen abwägen – klassischer Professor-Modus. Dann verändert sich etwas in seinem Blick, ein Funke Entscheidung, ein Loslassen.

Seine Hand umschließt meine fester. „Ich treffe normalerweise keine unüberlegten Entscheidungen“, gibt er zu, ein schwaches Lächeln huscht über seinen Mund.

„Na dann“, flüstere ich und lehne mich so nah heran, dass ich die Wärme seines Atems spüre, „hast du Glück. Ich schon.“

Das bringt mir ein weiteres überraschtes, hilfloses Lachen ein, und dann schließt er den winzigen Abstand zwischen uns, küsst mich wieder – weniger zögerlich diesmal, bestimmter.

Die Party tobt hinter uns, die Stadt erstrahlt in Feuerwerk, aber alles wirkt weit weg. Hier, gegen das Fenster gepresst, mit seinen Lippen auf meinen, zählt nur dieses seltsame, unerwartete Abenteuer, in das wir gerade gemeinsam hineingestolpert sind.

Als er sich schließlich zurückzieht, seine Stirn noch leicht an meiner, flüstert er: „Also gut. Abenteuer.“

Und ich weiß nicht, was mein Herz mehr flattern lässt – die Worte selbst oder die Tatsache, dass er sie so sagt, als würde er sie wirklich meinen.

Die Musik hinter uns hat zu etwas Beschwingtem gewechselt, dieser aufgesetzten Fröhlichkeit, die zu Hotel-DJs und verzweifelten Partys gehört, aber es ist nur noch Lärm. Alles, was ich spüre, ist die Wärme seiner Hand in meiner, fest und sicher.

Ich werfe einen Blick in den halb leeren Ballsaal – die Leute lachen zu laut, umarmen sich zu fest, stoßen mit Gläsern an, als wollten sie Mitternacht Bedeutung abpressen. Dann sehe ich wieder ihn an. Und ich weiß es.

Ich drücke seine Hand sanft. „Komm, Professor“, murmele ich, spielerisch, aber entschlossen.

Er mustert mich einen halben Herzschlag lang, als würde er sich eine letzte Ausrede geben. Dann nickt er, diese stille Entschlossenheit legt sich auf sein Gesicht. „Führ mich, Miss Flugbegleiterin.“

Und das tue ich.

Wir schlüpfen durch die Gruppen der Fakultätsmitglieder, die uns kaum bemerken – zwei Fremde, die sich aus ihrer traurigen kleinen Feier stehlen. Vorbei am Buffet, vorbei am schiefen Banner, vorbei am DJ, der aussieht, als hätte er irgendwann bei Song drei aufgegeben.

Der Flur ist ruhiger, der Teppich dämpft unsere Schritte, die Welt schrumpft auf uns beide zusammen. Er lässt meine Hand nicht los, und ich zwinge ihn nicht dazu.

Die Fahrt mit dem Aufzug ist langsam, er summt leise, während er nach oben gleitet. Einen Moment lang stehen wir nur da, Seite an Seite, Hände verschränkt, die Luft schwer von allem Unausgesprochenen. Dann wirft er mir einen Blick zu, dieses halbe Lächeln spielt wieder um seinen Mund, und ich spüre, wie sich meine Lippen als Antwort verziehen.

Als sich die Aufzugtüren öffnen, ziehe ich ihn sanft mit, führe ihn den Flur entlang zu meinem Zimmer. Meine Absätze klackern auf dem Teppich, sein Tweedärmel streift meinen Arm. Die Schlüsselkarte zittert leicht in meinen Fingern – nicht aus Nervosität, eher aus Vorfreude, scharf und süß.

Das Schloss piept. Die Tür schwingt auf.

Das Zimmer verschluckt uns.

Ein leises Klicken, als die Tür hinter uns ins Schloss fällt, eine Stille, so dicht, dass sie sich wie Samt auf meine Schultern legt. Das ferne Gemurmel des Flurs verblasst zu einem gedämpften Nichts, ersetzt vom sanften Brummen der Heizung, dem leisen Atem der Stadt hinter den Vorhängen. Das Licht im Zimmer ist gedimmt, golden, nachsichtiger als die grellen Deckenlampen im Ballsaal, und zum ersten Mal heute Abend fühle ich mich nicht wie auf dem Präsentierteller. Einfach nur hier. Einfach nur ich. Einfach nur er.

Brian tritt hinter mir ein, jetzt langsamer. Diese vorsichtige Professoren-Energie ist noch da – er stürzt sich nicht auf mich, nimmt nichts als selbstverständlich. Seine Augen gleiten durch den Raum, als würde er seine Merkmale katalogisieren: die weiche Tagesdecke, der einzelne Sessel in der Ecke, der Spiegel über der Kommode, der Blick durchs Fenster, wo die Jalousien nicht ganz zugezogen sind.

Seine Hand liegt noch immer in meiner. Diese kleine, warme Verbindung.

„Alles okay?“, fragt er, seine Stimme leise, fast schüchtern.

Ich nicke einmal, drehe mich dann ganz zu ihm um. „Du?“

Er atmet ein Lachen durch die Nase. „Ich bin… völlig fehl am Platz.“

„Du verbirgst es gut“, flüstere ich, trete näher, meine Finger lösen sich nur, um über seine Brust nach oben zu gleiten, über diese verdammte Tweedjacke, die ihn in diesem gedämpften, privaten Licht noch fehlplatzierter wirken lässt.

„Ich nehme an, du hast so was schon öfter gemacht“, sagt er, nicht vorwurfsvoll, nur beobachtend, so wie er wahrscheinlich Charakterentwicklungen in seinen Vorlesungen analysiert.

Doch ich schüttle den Kopf. „Nicht so.“

Und das meine ich ernst. Nicht diese stille Anspannung, nicht diese langsame, neugierige Hitze, die sich zu etwas Wärmerem, Schwererem verdichtet. Nicht der Kick von Hotelbar-One-Night-Stands oder die rücksichtslose Anonymität von Nächten in Städten, deren Namen ich kaum kenne. Das hier fühlt sich… nicht größer an, aber präsenter. Ruhiger.

Ich nehme ihm sanft die Brille ab, falte sie zusammen und lege sie auf die Kommode hinter mir. Seine Augen blinzeln, gewöhnen sich an die Veränderung, und plötzlich wirkt er jünger. Weniger abgeschottet.

„Hi“, sage ich noch einmal, kaum hörbar.

Er atmet aus, als hätte er die letzten zwanzig Minuten die Luft angehalten, und dann liegen seine Hände auf meiner Taille, erst zögerlich, dann etwas sicherer. „Hi.“

Wir bewegen uns gleichzeitig – wie Magnete, die ihren Platz finden. Sein Mund trifft meinen wieder, wärmer jetzt, weniger zögerlich. Der Kuss vertieft sich allmählich, seine Hand drückt sanft in meinen unteren Rücken, während meine sich um die Aufschläge seiner Jacke krallen. Es ist nicht hastig, nicht gierig – nur voll. Beständig. Hungrig auf diese langsame, köchelnde Art, die Hitze aufbaut, ohne alles auf einmal zu verlangen.

Die Jacke rutscht von seinen Schultern, schwerer Stoff fällt mit einem leisen Plumps auf den Teppich. Darunter trägt er ein schlichtes weißes Hemd, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, der oberste Knopf offen, als hätte er sich halb ausgezogen und dann vergessen, was er vorhatte.

Ich streiche mit den Fingerspitzen über die Stelle direkt unter seinem Schlüsselbein. Er zuckt zusammen. „Empfindlich?“, frage ich amüsiert.

„Unheilbar“, gibt er zu, seine Stimme jetzt tief und ein wenig rau.

Ich lächle. „Das merke ich mir.“

Ich führe ihn rückwärts zum Bett, küsse ihn noch einmal, bevor ich ihn sanft gegen die Brust drücke, bis er sich setzt. Die Matratze quietscht unter ihm, und ich folge, setze mich ohne Zögern rittlings auf seinen Schoß. Seine Hände schweben – Taille, Hüften, Oberschenkel –, als wollte er überall gleichzeitig anfassen und wüsste nicht, ob er darf.

Also lehne ich mich vor, streife mit den Lippen sein Ohr. „Fass mich an, Professor.“

Ein tiefes Stöhnen vibriert durch seine Brust. „Verdammt…“

Seine Hände packen fester zu, die Finger finden Halt an der Rundung meiner Hüften, während ich mich einmal gegen ihn reibe. Die Reibung entlockt uns beiden ein Keuchen. Ich spüre ihn schon hart, drängend unter dem Jeansstoff, und etwas zieht sich köstlich in meinem Unterleib zusammen.

Ich küsse ihn wieder, diesmal langsamer, meine Zunge streift seine, die Lippen bewegen sich mit mehr Absicht. Er reagiert wunderschön – jetzt unordentlich, begierig, die geübte Geduld bröckelt an den Rändern. Eine seiner Hände gleitet nach oben, streicht über meinen Rücken, die Finger gespreizt. Die andere liegt fest auf meinem Oberschenkel, der Daumen streicht nach oben.

„Du bist…“ Er atmet schwer aus. „Gott.“

„Du darfst mich anfassen“, erinnere ich ihn, meine Stimme tief und neckend, während ich seine Hände wieder zu meiner Taille führe. „Ich benote dich nicht.“

Sein Lachen klingt eher wie ein Stöhnen. „Du bringst mich um.“

Ich reibe mich an ihm, die Hüften langsam und absichtlich, spüre, wie die Hitze zwischen uns aufblüht. „Nein, Professor, ich schenke dir ein Abenteuer.“

Seine Hände bewegen sich wieder – diesmal mutiger. Eine gleitet nach oben, die Finger umfassen meine Brust durch den dünnen Stoff meines Kleides, der Daumen streicht leicht darüber, bis ich mich mit einem keuchenden Atemzug gegen ihn drücke. Die andere wandert tiefer, packt meinen Hintern, zieht mich enger an sich. Ich spüre das raue Reiben des Jeansstoffs, die harte Länge unter mir.

Ich lehne mich wieder vor, küsse seinen Kiefer, dann den Hals, langsam und genüsslich, die Zähne streifen leicht über sein Schlüsselbein. Er stöhnt – nnngh – und allein dieser Laut könnte mich feucht machen.

„Hemd aus“, flüstere ich und ziehe an den Knöpfen. Er gehorcht, fummelt ein wenig, sein Atem geht stoßweise. Als es weg ist, streiche ich mit den Handflächen über seine Brust, hinunter zu dem weichen Haaransatz unter dem Bund seiner Jeans.

Dann greife ich nach dem Gürtel.

Sein Atem stockt. „Holly…“

„Du kannst mich jederzeit stoppen“, murmele ich, ziehe schon das Leder durch die Schnalle, öffne den Knopf, ziehe den Reißverschluss nach unten.

„Ich will aber nicht.“

Er hebt die Hüften, hilft mir, Jeans und Boxershorts in einer unbeholfenen, ungraziösen Bewegung nach unten zu schieben. Sein Schwanz springt frei – dick, gerötet, schon feucht an der Spitze. Mein Mund wird tatsächlich wässrig, und an der Art, wie er stöhnt, als ich meine Finger um ihn lege, merke ich, dass er es spürt.

Ich streichele ihn einmal, langsam. Er krallt sich so fest in die Bettkante, dass seine Knöchel weiß werden.

„Alles okay?“, necke ich ihn und lasse meine Lippen wieder über sein Ohr gleiten.

„Du bist unglaublich“, keucht er.

Ich rutsche ein Stück, dränge ihn zurück und gleite von seinem Schoß. Er beobachtet mich atemlos, während ich mich zwischen seine Beine knie, eine Hand immer noch um ihn geschlungen. Ich sehe ihm in die Augen, als ich mich vorbeuge und ihn einmal langsam, flach von der Wurzel bis zur Spitze lecke.

Sein Kopf fällt mit einem scharfen Keuchen zurück. „Verdammt—“

Ich nehme ihn Zentimeter für Zentimeter in den Mund, spüre, wie er gegen meine Zunge pulsiert. Er ist warm, schwer, und diese leisen, atemlosen Laute, die er von sich gibt, wenn ich die Wangen einziehe und fester sauge? Einfach himmlisch.

„Scheiße, Holly“, stöhnt er, die Finger krallen sich in die Bettlaken, als könnten sie ihn retten.

Ich bewege meinen Kopf langsam, lasse meine Zunge um ihn kreisen, nehme mir Zeit, lasse das Gewicht und die Hitze auf meiner Zunge ruhen, als würde ich etwas Seltenes genießen. Meine Hände umfassen seine Oberschenkel, halten mich fest, spüre, wie sich die Anspannung unter seiner Haut aufbaut. Er gibt sich Mühe, die Fassung zu bewahren – die Finger verkrampfen sich in den Laken, sein Atem stockt, und jedes leise Geräusch, das er macht, geht mir direkt durch und durch.

„Wenn du nicht aufhörst, komme ich gleich…“, presst er hervor, die Stimme bricht, als wäre er schon halb dort.

Ich ziehe mich mit einem leisen *Plopp* zurück, die Lippen glänzend, und grinse zu ihm hoch. „Dann hör doch einfach nicht auf.“

Er starrt mich an, benommen – grüne Augen weit und glasig, sein ganzer Ausdruck irgendwo zwischen Staunen und Unglauben. Es ist so *rührend*, wie er mich ansieht, als könnte er immer noch nicht ganz fassen, dass das hier echt ist. Als wäre er halb überzeugt, ich würde gleich in einer Wolke aus Glitzer und Hotel-Seifenproben verschwinden.

Ich beuge mich wieder vor, diesmal langsamer, die Zunge neckend, die Lippen um ihn geschlossen, gerade genug Druck, um seinen Kiefer anzuspannen. Er stößt einen Laut aus, der nicht mal ein Wort ist, eher ein *nnngh*, und lässt den Kopf gegen das Kopfteil sinken.

Er ist so leicht zu entwirren – jedes kleine Seufzen, jedes Zucken seiner Finger in den Laken. Und das Beste? Er ist so *ehrlich* dabei. Nicht überheblich, nicht selbstgefällig – einfach nur baff, als wäre er versehentlich in einen Traum gestolpert, in dem jemand wie ich sich Zeit nimmt, ihn zu ruinieren.

Ich lasse meine Hand langsam über seinen Oberkörper gleiten, dann nehme ich seine Hand und führe sie sanft zu meinen Haaren. „Na los, Professor“, flüstere ich, streife mit der Wange über seinen Oberschenkel, bevor ich zu ihm aufblicke. „Lass dich mal gehen. Ich zieh dir auch keine Punkte ab.“

Er stößt etwas aus, das verdächtig nach einem Wimmern klingt.

Seine Finger vergraben sich in meinen Haaren, erst zögernd, dann etwas fester, als ich mich wieder senke und ihn so tief nehme, dass seine Hüften zucken. Der Griff in meinen Haaren wird fester – gerade genug, um mein Herz flattern zu lassen – und ich summe um ihn herum, lasse die Vibrationen wirken.

„V-verdammt“, keucht er mit rauer Stimme.

Und ja – *das* ist es.

Ich summe noch einmal, langsam und tief, nur um zu spüren, wie sich seine Oberschenkel unter meinen Handflächen anspannen. Seine Hand liegt immer noch in meinen Haaren, die Finger ziehen sich zusammen, als hätte er Angst zu ziehen, aber sich nicht zurückhalten kann. Diese süße Zögerlichkeit – sie bringt mich um. Als würde er es so sehr wollen, aber immer noch nicht glauben, dass das Universum es ihm nicht wieder wegnimmt.

Also gebe ich ihm noch ein bisschen mehr.

Ich drücke meine Zunge flach, nehme ihn tiefer, sauge mit einem langsamen Zug, der seine Hüften zucken lässt. Er keucht – zittrig, ungeschützt – eine Hand krallt sich jetzt in die Bettlaken, die andere in meinen Haaren, als wäre es sein Rettungsanker.

„Mmm – Scheiße, Holly, ich—“ Seine Stimme bricht wieder, er hält sich kaum noch zusammen.

Ich lasse ein wenig nach, lasse ihn mit einem feuchten Gleiten aus meinem Mund gleiten, dann ziehe ich meine Zunge über die Unterseite, lecke ihn, als würde ich etwas Kostbares probieren. Ich blicke auf, die Haare zerzaust, der Mund feucht, und lächle so unschuldig, wie ich kann. „Alles noch okay?“

Er sieht völlig fertig aus.

Seine Brust hebt und senkt sich, als wäre er gerade einen Sprint gelaufen, die Augen weit und dunkel vor Hitze, die Lippen leicht geöffnet, als müsste er sich erst wieder daran erinnern, wie Atmen funktioniert.

„Du bist…“ Er schluckt schwer. „Du bist *gefährlich*.“

Ich grinse und drücke einen Kuss knapp unter seinen Hüftknochen. „Na, du hast doch gesagt, du wolltest *Abenteuer*.“

Er lacht tatsächlich – rau, atemlos – und dieses Geräusch durchflutet mich. Ich liebe es, dass ich das aus ihm heraushole. Der Professor mit den Dichteraugen und den vorsichtigen Händen, aufgelöst und außer Atem, weil ich beschlossen habe, ihn zu meinem Lieblingsprojekt zu machen.

Ich nehme ihn wieder in den Mund, erst langsam, dann tiefer, schneller – finde einen Rhythmus, der seine Oberschenkel unter mir beben lässt. Er keucht jetzt, der Mund schlaff, die Hand immer noch in meinen Haaren, aber nicht mehr führend – nur noch *haltend*, als wüsste er nicht, was er mit sich anfangen soll.

Jedes Mal, wenn er stöhnt – *uhn*, *verdammt*, *ohgott* – gehe ich ein bisschen tiefer, kreise ein bisschen langsamer, treibe ihn näher an diesen Abgrund, von dem er sich nicht fallen lassen will.

Aber ich *will*, dass er fällt. Ich will zusehen, wie er in meinem Mund die Kontrolle verliert, will hören, wie seine Stimme bricht, wenn er sich ergibt.

Ich sauge fester, neige den Kopf genau richtig, und plötzlich *zittert* er.

„Holly—Holly, ich—oh verdammt—ich—“

Er versucht, mich zu warnen, der Süße, aber ich höre nicht auf. Ich sehe ihm direkt in die Augen, die Lippen fest um ihn geschlossen, und nicke ihm zu – ein Nicken, das er kaum wahrnimmt, bevor er *bricht*.

Sein ganzer Körper spannt sich an, zuckt unter mir, als er ein tiefes, raues Stöhnen ausstößt – *Hhhhnnggh—verdammt* – und ich spüre, wie er sich in meinen Mund ergießt, heiß und pulsierend. Er krallt sich in meine Haare, als wäre es das Einzige, was ihn noch auf der Erde hält, die Augen fest zusammengekniffen, die Brust hebt und senkt sich schnell.

Ich nehme alles auf, langsam und gleichmäßig, lecke ihn sauber, bis er vor Empfindlichkeit zuckt.

Dann ziehe ich mich zurück, wische mir mit dem Handrücken über den Mund und klettere wieder aufs Bett, als wäre ich gerade von einem gemütlichen Spaziergang zurückgekehrt.

Er liegt da wie ein Mann, dem gerade höflich die Seele entnommen und auf einer Stoffserviette zurückgegeben wurde. Die Haare stehen ihm in allen Richtungen ab, er blinzelt zur Decke, als müsste er sich erst wieder an die Schwerkraft erinnern. Seine Brust hebt und senkt sich noch immer schnell – schmal, blass, die Art von Brust, die sagt *Ich lese lieber, als zu joggen* und wahrscheinlich noch nie eine Hantel in der Hand hatte. Er ist weich auf eine Weise, die einen dazu bringt, sich an ihn kuscheln zu wollen, statt auf ihm herumzuklettern.

Ich küsse die Kante seines Hüftknochens, langsam und absichtlich, und er zuckt zusammen, als hätte ich einen geheimen Ausschalter in seinem Nervensystem getroffen.

„Herrgott noch mal“, keucht er und lässt einen Arm schlaff über seine Stirn fallen, wie eine ohnmächtige viktorianische Heldin.

Ich lächle an seiner Haut. „Alles klar, Professor?“

„Definiere *klar*“, murmelt er und schließt die Augen wieder. „Ich glaube, ich habe Gott gesehen. Und ich bin mir ziemlich sicher, sie kniete zwischen meinen Beinen.“

Das bringt mich zum leisen Lachen, als ich mich auf dem Bett weiter nach oben schiebe, langsam, absichtlich, meine Knie streifen über die Laken. Ich nehme mir Zeit, greife nach dem Saum meines Kleides – nur mit einer Fingerspitze, nichts Aufdringliches – und ziehe es Zentimeter für Zentimeter hoch. Der Stoff gleitet über meine Oberschenkel, über die Hüften, immer höher, bis die Kurve meiner Taille sichtbar wird, das Schimmern meines BHs im gedämpften Licht.

Ich streife es über den Kopf und lasse es mit einer lässigen Bewegung neben das Bett fallen, als würde ich die letzte Schicht „Gast“ ablegen und mich vollends in „etwas ganz anderes“ verwandeln.

Seine Augen öffnen sich endlich wieder, und als er mich sieht – nur noch in BH und Slip, die Knie links und rechts von seinen Beinen, die Haare ein bisschen wild, gerötet von der Anstrengung und dem Schalk – stöhnt er auf und fährt sich mit der Hand übers Gesicht, als könnte er den Anblick physisch nicht ertragen.

„Das *muss* ein Traum sein…“, murmelt er, so benommen, so völlig geschlagen auf die beste Art, dass ich einfach grinsen muss.

Ich neige den Kopf, greife hinter mich und öffne meinen BH mit einer Hand – ja, das kann ich – und lasse die Träger langsam über meine Arme gleiten, wie ein Vorhang, der vor dem zweiten Akt fällt. „Dann steht dir einer dieser Träume bevor, die man besser nicht in feiner Gesellschaft erwähnt.“

Er macht dieses Geräusch wieder – halb Lachen, halb gequältes Wimmern – als stünde er zwischen Ehrfurcht und Hilflosigkeit. Er versucht aufzustehen, wahrscheinlich aus irgendeinem altmodischen Instinkt, höflich sein zu wollen oder die Führung zu übernehmen oder eine förmliche Rede zu halten, in der er den Göttern des Hotel-Irrtums dankt, die mich heute Abend in seinen Ballsaal geführt haben.

Doch ich drücke ihn mit flacher Hand auf die Brust zurück und lächle süß. „Uh-uh. Keine Bewegung. Traumfrauen mögen es nicht, wenn man sie hetzt.“

„Oh Gott…“, stöhnt er, die Augen fest zusammengekniffen, als würde er um Gnade flehen – von jemandem, der sie ganz sicher nicht gewähren wird. Aber er grinst jetzt, mit allen Zähnen und Unglauben, die Haare immer noch ein Chaos, die Augen glasig von Endorphinen und Staunen. So ein Grinsen, das sagt: Er weiß nicht, was er getan hat, um das zu verdienen, aber er wird es ganz bestimmt nicht hinterfragen, falls ich mich in einer Wolke aus Logik in Luft auflöse.

Seine Augen sind jetzt *fest* auf mich gerichtet, die Lippen leicht geöffnet, als hätte er vergessen, wie Reden funktioniert. Seine Hände schweben nach oben, als wären sie nicht ganz unter seiner Kontrolle, und ich setze mich auf ihn, lasse meine Hüften langsam, absichtlich nach unten gleiten, mein Slip das Einzige, was zwischen seinem Schwanz und der Hitze zwischen meinen Beinen steht.

Ich wiege mich einmal. Nur ein bisschen. Ein neckendes Schaukeln.

Sein Atem stockt. Seine Hände landen zuerst auf meiner Taille – zögernd, ehrfürchtig – dann gleiten sie nach oben, umfassen meine Brüste, als wäre er sich immer noch nicht sicher, ob er das darf, aber *wollen* tut er es.

Er streichelt mich sanft, die Daumen streichen über die hart gewordenen Spitzen, und ich beobachte, wie er das Gewicht in seinen Händen studiert, als würde er eine sehr ernste wissenschaftliche Untersuchung durchführen. Was, bei seinem Hintergrund, sogar stimmen könnte.

„Du starrst“, flüstere ich, rolle meine Hüften noch einmal leicht, lasse die Reibung ihn durch den Stoff meines Slips spüren. Ich kann fühlen, wie er unter mir wieder hart wird, Zuckung für Zuckung.

„Du bist *unglaublich*“, sagt er, die Stimme bricht ein wenig. „Ich meine – ich versuche, poetisch zu sein, aber mein Gehirn ist vor zwanzig Minuten geschmolzen.“

Ich lache leise und verschmitzt. „Keine Sorge, Professor. Ich übernehme heute Nacht die Metaphern.“

Er stöhnt wieder, eine Hand gleitet nach unten, umfasst die Kurve meines Pos, drückt sanft, als wollte er sich die Form, die Weichheit, die Wärme einprägen.

Er zittert ein wenig – nicht aus Nervosität, sondern aus Anstrengung. Als würde er sich *so sehr* bemühen, die Kontrolle zu behalten, für mich *perfekt* zu sein, das hier *richtig* zu machen.

Ich beuge mich vor, streife mit der Nase über seinen Kiefer, meine Lippen hauchzart an seinem Ohr. „Lässt du mich diesmal auf dir reiten?“, flüstere ich, die Stimme tief und süß. „Oder muss ich dir erst eine Note für Begeisterung geben?“

Seine Hüften zucken hilflos unter mir. „Herrgott noch mal, Holly…“

„Das sagst du oft“, necke ich ihn und beiße sanft in die Haut unter seinem Ohr. „Bist du religiös oder einfach nur überwältigt?“

„Beides“, keucht er. „Definitiv beides.“

Ich lächle an seiner Haut, wiege mich wieder, diesmal langsamer, beobachte, wie sein Schwanz sich unter dem Spitzenstoff meines Slips aufrichtet, Zentimeter für Zentimeter hart wird, als wäre er gerade aus einem Nickerchen aufgewacht und würde sofort Überstunden schieben.

„Du hast so weiche Hände“, flüstere ich und führe eine davon zurück zu meiner Brust, drücke sie dagegen. „Aber du darfst ruhig fester zudrücken. Ich zerbreche schon nicht.“

Sein Atem geht schneller, flacher, als er gehorcht – die Finger jetzt fester, die Daumen streifen mit wachsendem Selbstvertrauen über mich, als würde er meinen Körper im Blindflug erkunden und jeden Moment davon genießen.

„Du bist nicht echt“, murmelt er, fast zu sich selbst.

Ich grinse, ziehe meine Hüften noch einmal nach vorne, die Bewegung langsam und voll, lasse meine Hitze über ihn gleiten, gerade genug Reibung, um ihn durch den Stoff *pulsieren* zu lassen. „Ich bin sehr echt“, gurre ich. „Und ich gehe nirgendwo hin, bis ich dich in mir spüre.“

Er stößt einen erstickten, dankbaren Laut aus und zieht mich näher, als wäre ich gleichzeitig der Traum und der Anker.

Und verdammt, wie er mich ansieht – die Hände auf meinem Körper, die Augen glasig, die Lippen leicht geöffnet – als würde er denken, ich wäre ein seltener Stern, den er endlich am richtigen Fleck des Himmels entdeckt hat.

Ich wiege mich wieder, diesmal langsamer, die Hüften gleiten nach vorne, gerade genug Druck, um ihn unter mir zucken zu lassen – und ja, er ist definitiv wieder wach. Schnell. Sein Schwanz, vor einem Moment noch halbhart, drückt sich jetzt gegen die feuchte Hitze meines Slips, als hätte er sich erinnert, wie der Himmel sich anfühlt, und würde eine zweite Runde wollen.

„Oh“, murmle ich und ziehe mit einem Fingernagel träge eine Linie über seine Brust, beobachte, wie er sich darunter windet. „*Da* bist du ja.“

Er versucht zu antworten – irgendeine benommene Erwiderung, vielleicht ein Witz, vielleicht ein Gebet – aber ich bringe ihn mit meinem Mund zum Schweigen, bevor er die Chance bekommt. Ich küsse ihn tief und langsam, als würde ich etwas Warmes in ihn gießen, einen Atemzug nach dem anderen. Seine Lippen öffnen sich bereitwillig, gierig und unordentlich, und ich schlucke das leise, gebrochene Geräusch, das er macht, als ich meine Hüften wieder kreisen lasse, mich gerade genug auf ihn presse, um seinen ganzen Körper zusammenzucken zu lassen.

Seine Arme legen sich um mich, ziehen mich mit einer stillen Dringlichkeit an sich, die mich überrascht – nicht gierig, nicht besitzergreifend, einfach nur… *nah*. Als würde er versuchen, sicherzugehen, dass ich nicht verschwinde. Und es ist süß, wie er mich hält – wie jemand, dem gerade etwas Zerbrechliches geschenkt wurde und der nicht ganz weiß, wie er es beschützen soll.

Meine Brüste drücken sich gegen seine Brust, Haut an Haut, und ich spüre, wie er bei der Berührung erschaudert, sein Atem stockt auf eine Weise, die *verdammt noch mal* beredter ist als jedes Wort.

Eine seiner Hände gleitet nach unten, langsam und absichtlich, die Finger streichen über meinen Rücken, bevor sie die Kurve meines Pos umfassen. Er drückt sanft zu, probiert die Weichheit aus, und ich lächle in den Kuss, lasse meine Zähne über seine Unterlippe gleiten, als Zeichen der Zustimmung.

„So ist’s besser“, murmle ich, als ich mich einen Zentimeter von seinem Mund löse. „Wird mutiger. Gefällt mir.“

„Ich versuche es“, keucht er, die Stimme rau. „Du bist… ablenkend.“

„Das *sollte* ich auch sein“, sage ich, rolle meine Hüften wieder, diesmal fester, ziehe meinen durchweichten Slip über seine Länge. Er ist wieder vollkommen hart, ohne Zögern, und die Art, wie er in meinen Nacken stöhnt, wenn ich mich etwas fester auf ihn presse – *uhhnn* – ist wie Musik.

Jetzt umfasst er meinen Po mit beiden Händen, lenkt die Bewegung, ohne die Kontrolle zu übernehmen, als wäre er einfach nur mit von der Partie und voll dabei.

„Wenn du so weitermachst“, sagt er, die Stimme heiser und gedämpft an meinem Schlüsselbein, „blamiere ich mich noch.“

„Dann konzentrier dich besser“, gurre ich und streife mit den Lippen über sein Ohr. „Denn ich habe meinen Slip noch nicht mal ausgezogen.“

Sein ganzer Körper zuckt unter mir zusammen.

„Oh mein *Gott*…“

Ich lache leise und verschmitzt, schmiege mich in seine Halsbeuge, als wäre das alles nur lockeres Geplänkel. „Ich hab dich gewarnt“, flüstere ich, wiege mich wieder, ziehe seinen Schwanz über den durchweichten Spitzenstoff, spüren beide die Hitze und das Verlangen. „Traumfrauen spielen nicht fair.“

Und die Art, wie er meinen Namen stöhnt? Ehrfürchtig, wie ein Mann, der gerade zusieht, wie sein Notendurchschnitt in den Keller geht, und sich keinen Deut darum schert?

Ja. Er träumt nicht. Aber ich lasse ihn ruhig weiter denken, dass es so ist.

Ich beginne, mich zurückzuschieben, hebe die Hüften leicht an, während ich an seinem Körper nach unten gleite, und seine Hände greifen instinktiv nach mir – eine an meiner Taille, die andere streift über meinen Oberschenkel, als hätte er Angst, ich würde verschwinden, wenn er loslässt.

„Ganz ruhig“, flüstere ich, küsse die Mitte seiner Brust, bevor ich mich seinem Griff entziehe. „Ich geh nicht weit.“

Er gibt ein tiefes, klägliches Geräusch von sich, der Laut eines Mannes, der etwas vermisst, das noch gar nicht weg ist.

Ich richte mich langsam neben dem Bett auf, stehe aufrecht und gelassen da, nur noch in diesem allerletzten Stückchen Spitze – mein Slip klebt feucht zwischen meinen Schenkeln, fast durchsichtig. Seine Augen sind auf mich geheftet, als wäre ich die Abschlussprüfung und er hätte vergessen zu lernen, aber *unbedingt* bestehen will.

Ich hake die Daumen in den Bund, knapp über den Hüften, halte einen Moment inne – lasse die Spannung köcheln. Dann beginne ich, ihn nach unten zu schieben. Nicht schnell, nicht unbedingt neckisch, aber mit einer geübten Eleganz – erst die eine Hüfte, dann die andere, eine langsame Kurve, die den dünnen Stoff spannt, bevor er nachgibt.

Er stößt einen abgehackten Atemzug aus.

Und dann beuge ich mich.

Ich beuge mich ganz nach vorne, gebe ihm den vollen Blick – der Po hochgewölbt, der Rücken gekrümmt, meine nackte Pussy zwischen gespreizten Schenkeln, die Lippen gerötet, feucht und geschwollen von all dem Reiben. Ich steige aus dem Slip mit der Art von Balance, die man nur nach Jahren hat, in denen man diesen Tanz in zu engen Flugzeugtoiletten aufführt. Dann bleibe ich einen Moment länger als nötig so, tue nur so, als würde ich den Slip aufheben, damit er Zeit hat, es *wirklich* zu begreifen.

Hinter mir knarrt das Bett – wahrscheinlich, weil er versucht, nicht komplett durchzudrehen.

„Das ist definitiv ein Traum …“, krächzt er, die Stimme rau, als hätte er gerade das Antlitz Gottes gesehen – und das war ich, wie ich mich mit einem Spitzenhöschen in der Hand über ihn beuge.

Ich werfe die Unterwäsche über die Schulter, ohne hinzusehen. Keine Ahnung, wo sie landet. Wahrscheinlich auf seinem Gesicht. „Das sagst du alle fünf Minuten“, ziehe ich ihn auf und werfe einen Blick über die Schulter. „Irgendwann musst du akzeptieren, dass das hier wirklich passiert.“

Er starrt mich an. Völlig fertig. Eine Hand in den Haaren, als würde er versuchen, sein ganzes Weltbild neu zu kalibrieren.

„Du willst, dass ich glaube, du bist echt, nach dem, was du gerade gemacht hast?“, fragt er und blinzelt, als hätte ich ein physikalisches Grundgesetz gebrochen. Vage deutet er auf meinen Hintern, während ich zurück aufs Bett klettere. „Das ist nicht fair. In Träumen gibt es Regeln.“

Ich lache, schwinge ein Bein über ihn und setze mich wieder auf ihn, nackt, warm und ganz sicher keine Halluzination. „Ja?“, schnurre ich, wiege meine Hüften langsam und reibe meine feuchte Pussy über die Länge seines Schwanzes. „Was für Traumregeln meinst du?“

„Keine Ahnung“, keucht er, die Augen jetzt zwischen meinen Schenkeln festgeklebt, als würden sie ihm die Bedeutung des Lebens übertragen. „Auf jeden Fall gehört da keine wunderschöne blonde Flugbegleiterin dazu, die sich auf mir reibt.“

Ich hebe eine Augenbraue, lächle, als hätte ich ihn in eine logische Falle gelockt. „Wirklich? Keine sexy Fremden auf Hotelbetten?“ Ich beuge mich vor, meine Lippen streifen sein Ohr. „Dann muss das hier wohl echt sein.“

Er zuckt zusammen, als hätte ich ihn von innen kurzgeschlossen.

Ich wiege meine Hüften noch einmal – nur einmal, langsam, lasse ihn die Hitze, die Feuchtigkeit und das Versprechen spüren. Dann flüstere ich mit weicher, tiefer Stimme: „Sag mal … hast du in deinen Traumregeln zufällig ein Kondom in der Brieftasche wie ein verantwortungsbewusster Akademiker?“

Seine Augen schnellen zu meinen, weit und hilflos. Als hätte ihn ein Scheinwerfer erfasst, trifft es das nicht mal ansatzweise. „Scheiße. Ich hab nicht – ich hab nicht damit gerechnet –“

Seine Hände zucken an meinen Hüften, als würde er versuchen, die Situation mit purer Willenskraft zu retten.

Ich kann mir das Grinsen nicht verkneifen. „Immer mit der Ruhe, Professor“, sage ich und streiche mit den Fingern durch seine Haare, glätte die Panik von seiner Stirn, als hätte er im Unterricht die falsche Antwort gegeben und ich würde ihn mit Nachsicht benoten. „Ich bin mir ziemlich sicher, dass dieses sehr vornehme Hotel für uns vorgesorgt hat.“

Er blinzelt. „Echt?“

„Mhmm.“ Ich rutsche von ihm runter, absichtlich langsam, meine Hand gleitet über seinen Bauch, als würde ich eine Linie zurück zur Vernunft ziehen – falls er überhaupt noch welche übrig hat. „Ich hab vorhin eins im Nachttisch gesehen. Direkt neben einer Gideon-Bibel und einem Nähset.“

Er atmet aus, als hätte ich ihm gerade alle Sünden vergeben und die Semesterferien um zwei Wochen verlängert. „Gott sei Dank“, murmelt er.

„Der liegt bestimmt auch in der Schublade“, sage ich grinsend und zwinkere ihm über die Schulter zu, während ich zum Nachttisch schlendere, die Hüften mit Absicht schwingen lassend.

Ich beuge mich vor – dramatisch, versteht sich – und schenke ihm noch einen unheiligen Blick, während ich in der Schublade wühle. Das Rascheln der Folie wird von einem leisen, triumphierenden „Aha“ gefolgt, als ich das Kondom herausziehe und die Schublade mit einem kleinen Klick schließe.

Er beobachtet mich mit der Ehrfurcht eines Mannes, der gerade gesehen hat, wie jemand das Feuer vom Olymp stiehlt.

Ich gehe barfuß zurück, langsam, das Kondom in der Hand, als hätte ich es gerade aus einer Schatztruhe gezogen. Seine Augen springen von meinem Gesicht zur Folie, zu meinen Brüsten und wieder zurück, als könnte er sich nicht entscheiden, wo er hängenbleiben soll – der Arme hat wahrscheinlich gerade einen Pufferfehler.

Ich klettere aufs Bett und knie mich neben ihn, halte das kleine Päckchen zwischen zwei Fingern. „Soll ich es dir überziehen?“, frage ich mit unschuldigem Schalk.

Er schluckt sichtbar, die Lippen öffnen sich, er versucht – und scheitert – Worte zu finden, die nicht nur Geräusche sind. „J-ja“, bringt er heraus. „Ja. Unbedingt. Bitte.“

Ich mustere ihn. „So höflich.“

„Du machst es einem schwer, sich danebenzubenehmen“, stöhnt er.

„Mm. Das krieg ich schon hin“, sage ich und reiße die Verpackung mit einem geübten Fingerschnippen auf.

Er starrt wie gebannt, wie ich ihn in die Hand nehme – schon wieder hart, gerötet und bereit, zuckt leicht, als ich ihn einmal langsam und absichtlich streichele, nur um zu spüren, wie er in meiner Hand zuckt. Seine Hüften zucken leicht, der Atem stockt.

„Träumst du noch?“, frage ich und lächle zu ihm hoch, während ich die Spitze des Kondoms festhalte und es langsam über seine Länge rolle, mir Zeit nehme, es Zentimeter für Zentimeter glatt streiche, als würde ich etwas sehr Zerbrechliches und sehr Glückliches einpacken.

Er starrt mich an, als hätte ich gerade die Definition von Lust neu geschrieben.

„Wenn das ein Traum ist“, keucht er, „dann hoffe ich, nie aufzuwachen.“

„Mm“, murmele ich und gebe ihm einen letzten, langsamen Strich, als das Kondom sitzt. „Pass auf, was du dir wünschst, Professor.“

Dann klettere ich wieder über ihn, setze mich mit einem verschmitzten Lächeln auf seine Hüften und beuge mich vor, meine Lippen streifen seine, als ich flüstere:

„Denn ich werde ihn sehr lebendig machen“, flüstere ich an seinen Lippen, und dann schiebe ich meine Hüften nach vorne und beginne, mich auf ihn zu senken.

Langsam. Sehr langsam.

Er stößt diesen erstickten Atemzug direkt gegen meinen Mund aus – halb Keuchen, halb Gebet. Seine Hände packen meine Taille, nicht um zu drücken oder zu führen, sondern nur, um sich festzuhalten, als würde er sonst wirklich vom Bett abheben und davonfliegen.

Ich schließe für einen Moment die Augen, beiße mir auf die Lippe, als ich das Dehnen spüre. „Verdammt, Brian …“, murmele ich, halb lachend, während ich meine Finger in seine Haare grabe und sanft daran ziehe. „Du hast nicht erwähnt, dass du einen Zauberstab akademischer Zerstörung schmuggelst.“

Er stößt ein Lachen aus, das auf halbem Weg in ein Stöhnen übergeht. „Das steht definitiv nicht in meinem Lebenslauf.“

„Vielleicht sollte es das“, keuche ich, denn Gott, er ist lang. Nicht die Sorte, die einen auf den ersten Blick einschüchtert, sondern die, die einfach immer weitergeht. Jedes Mal, wenn ich denke, ich hätte ihn ganz aufgenommen, ist da noch mehr.

„Heilige Scheiße –“ Ich zittere, als ich mich ein Stück weiter senke und instinktiv meine Hüften kreisen lasse, um mich anzupassen. „Als hätte ich hier einen versteckten Lehrplan.“

Sein Lachen bricht in ein Stöhnen um. „Hör auf zu reden – ich kann nicht denken, wenn du – ah, Scheiße –“

Ich lächle ihn an, langsam und süßlich, und gleite schließlich ganz auf ihn, mit einem leisen Uhnhh, als ich mich vollkommen auf ihn setze, Hüfte an Hüfte, Haut an Haut. Meine Wände zucken um ihn, und sein Mund öffnet sich, als hätte ich ihm ohne Vorwarnung eine Doktorarbeit präsentiert.

„So“, flüstere ich und lehne mich vor, bis meine Stirn seine berührt. „Jetzt bist du ganz drin. Willkommen im Finale.“

Er keucht jetzt heftig, die Hände umklammern meine Hüften, als wären sie das Einzige, was ihn davon abhält, den Verstand zu verlieren. „Du bist – Gott – so warm“, stöhnt er. „Du fühlst dich an … ich weiß nicht mal, wie du dich anfühlst.“

„Wie ein Traum?“, necke ich ihn und bewege mich ein wenig, gerade genug, um uns beide zum Keuchen zu bringen.

Er nickt schnell, völlig aufgelöst. „Wie einer, für den man sich morgens entschuldigt.“

Ich lache – tief und zufrieden – und ziehe meine Finger wieder durch seine Haare, kratze sanft mit den Nägeln über seine Kopfhaut. „Keine Entschuldigungen nötig, Professor. Einfach weiteratmen. Die Stunde hat gerade erst angefangen.“

Ich wiege meine Hüften – einmal, langsam, bedacht. Gerade genug, um es uns beiden zu zeigen. Sein Kopf fällt zurück, die Lippen leicht geöffnet, in dieser perfekten Mischung aus Unglauben und Verlangen, als würde er noch immer versuchen, herauszufinden, wie ich hierhergekommen bin und ob ich vorhabe zu gehen. Spoiler: noch nicht.

„Scheiße …“, keucht er, die Augen flatternd zu, als ich mich wieder reibe, in einen Rhythmus gleite, seinen Schwanz köstlich an jeder Stelle in mir entlanggleiten lasse. „Holly, du fühlst dich an – Gott, du fühlst dich unwirklich.“

Ich beuge mich vor, bis meine Lippen seinen Hals streifen, sein Puls pocht hart unter meiner Zunge. „Ich dachte, du wärst dir nicht sicher, ob ich echt bin.“

„Ich überdenke das gerade“, keucht er, die Hände gleiten meinen Rücken hinauf, dann hinunter, um meinen Hintern zu packen, als würde ihm das helfen, sich festzuhalten. „Entweder das, oder ich bin offiziell gestorben und das hier ist … akademisches Fegefeuer.“

Ich kichere in seine Kehle, beiße sanft in die Haut unter seinem Ohr. „Glaubst du, im Fegefeuer gibt es so eine nasse, feuchte Pussy?“ Ich wiege mich etwas schneller, und sein ganzer Körper zuckt unter mir.

Er wimmert – wirklich wimmert – und seine Hüften stoßen nach oben, als hätte er die Fähigkeit verloren, still zu sitzen. Ich zische durch die Zähne bei dem Druck, dem perfekten Dehnen, der Art, wie sein Schwanz bei jedem Stoß so tief gleitet, dass er etwas trifft, das meine Oberschenkel zum Zittern bringt.

„Okay“, keuche ich lachend, „vielleicht bist du derjenige, der jetzt unterrichtet –“

Er stöhnt, die Arme schlingen sich fest um mich, während er wieder in mich stößt, scharf und köstlich. „Gott, ich – ich versuche, mich anständig zu benehmen, ich schwöre –“

Ich grinse ihn boshaft an, richte mich auf, damit er die volle Show sieht – mich, wie ich ihn nackt im sanften Hotellicht reite, meine Brüste wippen bei jeder Bewegung meiner Hüften, sein Schwanz verschwindet und taucht wieder auf zwischen meinen Schenkeln, nass und gedehnt um ihn. „Anstand ist überbewertet.“

„Holly – Scheiße, du bringst mich um –“

Ich gleite mit einer Hand über meinen eigenen Körper, spiele mit einer Brustwarze, nur weil ich weiß, dass er zusieht, weil ich will, dass er zusieht, will, dass er sieht, was er mit mir macht. Ich keuche und ziehe mich fest um ihn zusammen, und sein Mund klappt auf.

„Oh mein Gott – hör auf damit“, stöhnt er.

„Was?“, necke ich ihn, der Atem stockt, als ich mich fester auf ihn presse. „Das hier?“ Ich mache es noch einmal – ziehe mich um ihn zusammen, während ich meine Hüften genau richtig kreisen lasse – und er stößt ein ganzkörperliches Stöhnen aus, etwas Rohes, Überraschtes.

Er packt meine Hüften und stößt wieder nach oben, härter jetzt, ohne Rhythmus, nur Bedürfnis.

Ich keuche, stütze mich auf seiner Brust ab, als er unter mir zuckt, die Hüften in meine rammt, mit chaotischer, verzweifelter Hitze.

„Scheiße – Brian –“, keuche ich, der Kopf sinkt nach vorne, die Hüften verlieren ihren Rhythmus, weil alles zu viel und gleichzeitig nicht genug ist. Er ist tief, pulsiert, so dick jetzt, wie nah er dran ist, und ich spüre, wie er in mir zuckt, jedes Mal, wenn ich mich vorwärtsbewege.

„Ich kann nicht – tut mir leid, ich kann nicht mehr –“, stöhnt er, die Stimme bricht auf, diese akademische Zurückhaltung löst sich Sekunde für Sekunde. Seine Augen sind glasig, weit aufgerissen vor Panik und Lust, und noch etwas – etwas Zärtliches und Ehrfürchtiges, als hätte er gerade gemerkt, dass er sich in einen Hurrikan verliebt hat.

„Du bist zu eng“, presst er hervor, die Hände umklammern meine Hüften, als würde er sich an der Realität festkrallen. „Du fühlst dich zu gut an – ich kann nicht –“

„Oh, Gott, wag es ja nicht aufzuhören“, keuche ich, die Stimme dünn, kaputt, die Hüften reiben weiter. Und dann beginne ich, mich härter, schneller auf ihm zu bewegen – jede Bewegung ein nasses, verzweifeltes Kreisen, das meine Klit direkt an der Wurzel seines Schwanzes reibt. Jede Bewegung lässt mich vor Lust zusammenzucken, scharf und heiß, meine Oberschenkel beginnen zu zittern.

Er checkt es – natürlich tut er das – und plötzlich ist sein Verstand wieder da, der Daumen gleitet zwischen uns, suchend, entschlossen.

„Du – oh Scheiße, du reibst dich –“ Seine Worte lösen sich auf, als er merkt, was ich tue, und er stöhnt, als hätte ich ihn mit göttlichem Wissen verflucht.

Sein Daumen gleitet hinein, erst zögernd, dann sicherer, findet meine Klit und kreist in engen, präzisen Strichen, als würde er eine Sprache kartografieren, von der er nur gelesen hat, die er aber sehr gerne lernen möchte.

„Scheiße, ja – genau da – genau da, Brian“, schreie ich, die Nägel graben sich in seine Schultern, mein Körper wölbt sich über ihm, während ich mich gegen die Wurzel seines Schwanzes und seine Finger presse, die Lust wird mit jedem verzweifelten Kreis enger.

„Gott, du bringst mich noch mal zum Kommen“, stöhnt er, der Atem geht schnell, der Daumen ist jetzt gnadenlos, passt sich dem hektischen Tempo meiner Hüften an. „Du bist – Holly, du bist – Scheiße –“

„Ich bin kurz davor – hör nicht auf – hör ja nicht auf“, wimmere ich, die Stirn an seine gepresst, alles in mir spannt sich an, pulsiert, brennt.

Sein Daumen macht weiter, perfekt, gleichmäßig, und sein Schwanz zuckt wieder tief in mir, und dann trifft es uns – mich, ihn, alles auf einmal, mein Orgasmus überrollt mich so heftig, dass ich aufschreie, die Beine zittern, die Oberschenkel pressen sich um seine Hüften, als ich auf ihm zerbreche.

Er folgt sofort, tief in mir vergraben, stöhnt mit zusammengebissenen Zähnen, die Arme um mich geschlungen, als würde er versuchen, seine Seele am Entweichen zu hindern.

Wir bleiben so – ich zittere auf seinem Schoß, er pulsiert in mir, beide keuchen nach Luft, als hätten wir gerade ein lächerliches Wunder überlebt.

Schließlich bleibt sein Daumen reglos, gleitet sanft weg, als hätte er Angst, versehentlich ein Nachbeben auszulösen. Meine Hüften werden langsamer, dann ganz weich, ich sinke über ihm zusammen, als die letzten Wellen des Orgasmus wie Echos in einer Höhle durch mich laufen. Ich lasse mich gegen seine Brust fallen, geschmolzen, klebrig und ein bisschen atemlos, immer noch leicht um ihn pulsierend mit jedem Herzschlag.

Er legt die Arme um mich, mit der Zärtlichkeit eines Mannes, der etwas Zerbrechliches hält – was, um fair zu sein, ich gerade bin. Kraftlos. Glücklich. In den besten Weisen zerstört.

„Ich glaube …“, keucht er, die Stimme hängt kaum noch an einem Faden, „ich brauche vielleicht Mund-zu-Mund-Beatmung.“

Ich kichere leise, benommen, in seine Halsbeuge, kuschele mich wie eine sehr selbstzufriedene, zufriedene Katze. „Du kannst an Silvester nicht sterben, Professor. Das bringt Unglück.“

Er stöhnt schwach, immer noch nach Luft schnappend. „Ich bin mir sicher, ich hatte gerade einen Herzstillstand.“

Ich hebe den Kopf, gerade genug, um ihn anzusehen. Seine Haare sind ein einziges Chaos – süß zerzaust – und seine Brille liegt irgendwo hinter uns, wahrscheinlich beschlagener als der Badezimmerspiegel. Er sieht völlig fertig aus, wie ein Mann, der von einem Sex-Hurrikan getroffen wurde und sich nicht mal die Mühe gemacht hat, Schutz zu suchen.

Ich streiche langsam, beruhigend über seine Brust. „Na ja. Wenn du gestorben bist …“, sage ich und küsse sein Schlüsselbein, „dann bist du wenigstens bei etwas sehr Lobenswertem gegangen.“

Seine Lippen zucken zu einem Grinsen. „Ein heldenhafter Tod.“

„Fast schon episch.“

„Schreibst du das auf meinen Grabstein?“

Er lacht – heiser und atemlos. „Gott, bitte lass das das Letzte sein, woran mich meine Studenten erinnern.“

Ich grinse und kuschele mich wieder an ihn. „Wenn die je von dieser Nacht erfahren, schreiben sie Hausarbeiten darüber.“

„‚Analyse des strukturellen Zusammenbruchs von Professor Henwood: Eine Fallstudie in vollständiger und glücklicher Zerstörung.‘“

Ich pruste los, dann küsse ich ihn sanft in den Mundwinkel. „Du bist wirklich ein Nerd.“

Seine Augen sind warm, müde. „Du hast mich gerade komplett zerstört.“

Ich summe zufrieden. „Gern geschehen.“

Das Zimmer ist noch immer von Hitze erfüllt, Haut an Haut, und draußen leuchtet die Stadt – helle Lichter, gedämpfte Feuerwerke, fernes Lachen. Ein neues Jahr hat offiziell begonnen, und hier liege ich: nackt, verstrickt mit einem halb bewusstlosen Literaturprofessor, der vielleicht immer noch denkt, ich sei eine Halluzination, heraufbeschworen von billigem Sekt und akademischer Überlastung.

Ich streiche sanft über seine Wange. „Frohes neues Jahr, Professor.“

Er blinzelt zu mir hoch, mit einem trägen, verblüfften Lächeln. „Frohes neues Jahr, Holly.“