Sein Blut-Schicksal

Nicolai POV

Ich sitze im schwachen Dunst des Untergrundclubs, einem Zufluchtsort für das Übernatürliche und die Verdammten. Hier lässt man Politik und Vorurteile vor der Tür – zumindest in der Theorie. In der Praxis ist es nur ein weiterer Sumpf aus Imponiergehabe und Verzweiflung. Ich würde mich hier nicht blicken lassen, wenn Sergei nicht darauf bestünde, dass ich mich zeige. „Der Schein muss gewahrt bleiben“, sagt er. Als ob mich das einen Scheiß interessieren würde.

Über sechshundert Jahre auf dieser Erde und ich habe schon lange die Lust am Nachtleben verloren. Die Musik ist nervtötend, das Blut ist abgestanden und die Gesellschaft? Vorhersehbar.

Tatiana schlängelt sich wie Rauch um die Stange. Ihre Augen sind auf mich gerichtet, mit demselben hungrigen Glanz, den sie schon seit einem Jahrhundert zeigt. Sie strengt sich zu sehr an: Die Hüften schwingen, die Lippen sind leicht geöffnet, ihr Blick ist flehend. Ich habe sie vor hundert Jahren verwandelt, nachdem Sergei sie wie Abfall in einer Gasse hatte halb verbluten lassen. Seitdem rennt sie mir hinterher, weil sie glaubt, dieser Akt wäre mehr als nur Gnade gewesen.

Mein Vater herrscht als König unter den Vampiren. Unsere Blutlinie lässt sich direkt auf den Ersten zurückführen – uralt, ungebrochen und verehrt. Sergei wird nicht müde, mich daran zu erinnern, dass der Prinz gesehen werden muss. Er muss beweisen, dass die Hochgeborenen bereit sind, von ihren Podesten herabzusteigen und sich unter das gemeine Volk zu mischen. Als ob Jahrhunderte der Macht durch ein paar öffentliche Auftritte und erzwungene Lächeln weicher würden.

Tatiana lässt sich auf meinen Schoß gleiten, als würde ihr der Platz gehören. Sie stinkt nach billigem Parfüm und dem metallischen Geruch von altem Blut. Der Gestank klebt hinten in meinem Rachen, sauer und aufdringlich. Ich bereue es schon jetzt, nicht früher gegangen zu sein. Ich werfe Sergei einen Blick zu – scharf, endgültig. Ich habe genug.

„Ich bin bereit zu gehen, wenn du es bist, Nicolai“, schnurrt sie, ihre Stimme getränkt in Hoffnung und Verzweiflung. Sie will wieder in mein Bett, in der Hoffnung, dass dies die Nacht ist, in der sie mich für sich gewinnt. Das wird sie nicht. Niemals.

Ich bin über die Jahrzehnte abgestumpft gegenüber ihren Avancen. Jede von ihnen denkt, sie könnte sich den Weg auf den Thron krallen und davon träumen, Königin zu werden. Aber diesen Titel verdient man nicht durch Verführung oder Schmeichelei. Er wird mit Blut besiegelt.

Bei uns ist das nicht wie bei den Wölfen mit ihren mondgesegneten Seelengefährten und ihrem göttlichen Schicksal. Sie sprechen von Vorherbestimmung, von einem wahren Gefährten, der von ihrer Göttin erwählt wurde. Romantischer Schwachsinn.

Unsere Verbindung ist genetisch. Brutal. Bindend. Wenn sie geschieht, ist sie absolut – da ist kein Platz für andere. Nur dann können wir uns fortpflanzen, nur dann setzt sich die Blutlinie fort. Bis dieser Partner gefunden ist, ist der Rest nur Lärm.

„Tatiana, ich bin nicht in Stimmung“, sage ich, die Stimme starr wie Stein. Keine Wärme. Keine Einladung. Nur die Hoffnung, dass sie den Wink versteht, ohne dass ich sie zwingen muss, mir zu gehorchen.

Das tut sie nicht.

„Du bist nie in Stimmung, Baby“, schnurrt sie und rutscht näher. „Ich könnte dir ein so gutes Gefühl geben.“

Das bezweifle ich. Es sind Jahrhunderte vergangen, seit irgendeine Berührung irgendetwas in mir ausgelöst hat. Mein Vater behauptet, es liege am Blut, das nach seinem Gegenstück sucht. Er sagt, ich würde sie am Geruch erkennen, dass mein Blut ihres erkennt und reagiert.

Was für ein Haufen Scheiße.

Ihre Hand wandert in Richtung meines Schrittes.

„Wenn du deine Hände nicht entfernst“, fahre ich sie an, meine Augen eisig, „werde ich sie von deinem Körper entfernen.“

Sie zuckt zurück, als hätte ich sie mit Feuer gebrandmarkt, und krabbelt hastig und stumm von meinem Schoß. Sie sollte sich glücklich schätzen. Dass sie von einem Hochgeborenen verwandelt wurde, ist der einzige Grund, warum sie im Sonnenlicht gehen kann. Allein dieses Geschenk hätte sie Respekt lehren sollen.

Ich erhebe mich von meinem Platz und schneide durch den Club wie eine Klinge durch Rauch. Augen folgen mir, hungrig, verzweifelt, klammern sich an Hoffnung. Erbärmlich. Sie sehen keinen Prinzen. Sie sehen eine Trophäe.

Draußen steige ich in mein Auto. Die Tür fällt kaum ins Schloss, da schlüpft Tatiana ungebeten auf den Beifahrersitz. Sie begreift es immer noch nicht.

Ich drehe mich zu ihr und packe ihr Kinn so fest, dass sie zusammenzuckt. Schmerz flackert in ihren Augen auf, aber sie sieht nicht weg. Das sollte sie aber.

Ich lasse meine Aura in den Raum zwischen uns sickern, kalt und erstickend. „Du wirst mich in Ruhe lassen“, sage ich mit tiefer, tödlicher Stimme. „Fass mich noch einmal an, und ich beende deine erbärmliche Existenz.“

Sie ist aus dem Auto, noch bevor das letzte Wort verklungen ist, und rennt davon wie eine Beute, die gerade begriffen hat, dass sie in die Enge getrieben wurde.

Ich atme aus, langsam und scharf. Endlich Stille.

Ich fahre heute nicht zum Penthouse. Der Gedanke an Glaswände, Stadtlichter und das ständige Summen menschlichen Lebens lässt meine Haut kriechen. Stattdessen lenke ich das Auto zum Anwesen meiner Eltern, ein Stück Land, das von der Zeit unberührt blieb, versteckt hinter eisernen Toren und uralten Bäumen. Es ist privat. Isoliert. Ein Ort, an dem die Welt vergisst einzudringen.

Das Anwesen ist ruhig, aus der alten Welt herausgeschnitten und sich selbst überlassen. Keine Überwachungsdrohnen, die über uns summen. Keine digitalen Augen, die jeden meiner Schritte verfolgen. Nur steinerne Korridore, Kerzenlicht und der Duft von Erde und Erinnerung. Hier kann ich existieren, ohne mich verstellen zu müssen.

Ich vermisse das Mittelalter. Damals war die Welt dunkler, ja, aber einfacher. Keine heulenden Sirenen. Kein erstickender Smog. Keine endlosen Datenströme, die jeden unserer Atemzüge katalogisieren. Wir ernährten uns im Stillen, verschwanden im Schatten. Niemand stellte Fragen wegen eines vermissten Dorfbewohners. Niemand verfolgte Blutspuren. Es war sauberer, auf seine Art. Ehrlicher.

Heute nippen wir an sterilen Beuteln und tun so, als würde das reichen. Als ob es uns befriedigen würde. Tut es nicht. Das Blut ist kalt, leblos, ohne Puls, ohne Angst, ohne Feuer. Wir haben Instinkt gegen Bequemlichkeit getauscht, Hunger gegen Protokoll. Alles im Namen des Friedens.

Aber Frieden ist eine Lüge. Es ist nur Stille mit Regeln.

Der menschliche König regiert diesen Kontinent mit einer seidigen Leine, sein Einfluss zieht sich wie ein Schatten über die Grenzen. Er hält unsere Existenz unter Mythen und Schweigen begraben und sorgt dafür, dass das Übernatürliche für die Massen nicht mehr als Folklore bleibt. Wenn einer von uns einen Fehler macht, wenn zu öffentlich Blut fließt oder ein Körper zu entstellt gefunden wird, wird es mit einem Flüstern und einer Schlagzeile weggewischt: Höhere Gewalt.

Und die Menschen glauben es. Leichtgläubige Kreaturen, begierig darauf, jede Fiktion zu schlucken, die wir ihnen vorsetzen. Sie klammern sich an ihre Illusionen wie an Rettungsanker und hinterfragen niemals den Preis.

Was also bekommt der König im Gegenzug für seine Loyalität? Macht. Vermächtnis. Seine Blutlinie trägt die Krone, seit mein Vater vor fast acht Jahrhunderten die Herrschaft über die Vampire beansprucht hat. Eine stille Abmachung, besiegelt in Blut und Schweigen. Wir herrschen aus dem Schatten. Er herrscht im Licht. Und gemeinsam halten wir die Welt blind.

Ich fahre vor das Tor und tippe den Code ein. Das Eisen ächzt, als es sich langsam und bedächtig öffnet – das Quietschen durchschneidet die Stille wie eine Warnung. Das Anwesen ragt vor uns auf, gehüllt in Stille und Schatten.

„Niki!“ Valentina stürmt durch die Vordertür, barfuß und mit wilden Augen; ihre Stimme zertrümmert die Ruhe. Sie ist jetzt zehn – ein unerwartetes Wunder in unserer Blutlinie, die die Hoffnung fast aufgegeben hatte. Meine Eltern hatten vor Jahrhunderten aufgehört zu hoffen. Hochgeborene Vampire pflanzen sich kaum noch fort. Blutsverwandte Gefährten sind selten, und ohne diese Verbindung ist eine Empfängnis unmöglich. Manche begnügen sich damit, Menschen zu verwandeln, um die Leere mit etwas Ähnlichem zu füllen.

Aber Valentina ist kein Ersatz. Sie wurde geboren, nicht gemacht. Fleisch von unserem Fleisch. Der Beweis, dass die alte Magie noch immer in unseren Adern flackert.

Ich steige aus dem Auto und nehme sie in die Arme, drehe sie im Kreis, bis ihr Lachen durch den Innenhof hallt. Sie klammert sich an mich, kichernd, strahlend.

Sie sieht genauso aus wie unsere Mutter: grüne Augen, scharf wie Glas, rabenschwarzes Haar, das ihr den Rücken hinunterfällt, hohe Wangenknochen, gemeißelt mit Eleganz und Gefahr. Wunderschön. Tödlich. Eine wahre Erbin.

„Hallo, Kleine“, sage ich mit tiefer Stimme und beuge mich zu ihr hinunter. „Hast du dich von Ärger ferngehalten?“

„Immer, Niki“, zwitschert sie, Schalk tanzt hinter ihrem Lächeln. Sie ist die Einzige, die mich so nennt. Bei jedem anderen klänge der Name albern, weich, vertraut, unverdient. Aber bei ihr passt er.

Sie greift nach meiner Hand und zieht mich zum Haus, barfuß und außer Atem. „Papa hat mir einen Welpen geschenkt“, verkündet sie, die Augen leuchtend. „Komm mit und schau.“

Valentina zieht mich durch das große Foyer, ihre kleine Hand ist warm in meiner, ihre Aufregung vibriert bei jedem Schritt. Das Anwesen ist still, in seine gewohnte Ruhe gehüllt, doch ihr Lachen erfüllt die Hallen wie Sonnenlicht – selten, golden, unmöglich zu ignorieren.

„Er ist im Wintergarten“, sagt sie atemlos. „Papa sagte, er gehört mir, ganz allein mir.“

Wir biegen um die Ecke, und da ist er: Er rollt sich in einem Lichtfleck auf dem Marmorboden zusammen, eine winzige Kreatur mit zu großen Pfoten und Fell in der Farbe von Asche und Mondlicht. Seine Ohren zucken bei unserer Ankunft, und er hebt den Kopf, blinzelt mich an – mit Augen, die für so etwas Junges viel zu weise sind.

Valentina lässt sich neben ihm auf die Knie fallen und schlingt ihre Arme um seinen weichen Körper. „Ist er nicht perfekt?“, flüstert sie, als hätte sie Angst, der Moment könnte verfliegen.

Ich hocke mich neben sie und mustere den Welpen. Er zittert leicht, unsicher, aber er zieht sich nicht zurück. Ich strecke die Hand aus und lasse ihn daran schnuppern. Er schmiegt sich daran.

„Er ist mutig“, murmle ich. „Oder dumm.“

Valentina kichert. „Er gehört mir.“

Ich sehe zu ihr hinüber, ihre grünen Augen leuchten, das rabenschwarze Haar fällt wie eine Krone über ihre Schultern.

Der Welpe leckt über ihre Wange, und sie quietscht vor Vergnügen. Für einen Moment fallen die Jahrhunderte von mir ab. Keine Politik. Keine Blutlinien. Nur meine kleine Schwester mit ihrem Hund und das stille Wunder von etwas Neuem.

Mein Vater betritt den Raum, und der Welpe knurrt – ein tiefes, unsicheres Geräusch, das dem König ein dunkles Lachen entlockt. Er ist von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, sein rabenschwarzes Haar ist präzise zurückgegelt, die blauen Augen glänzen wie Frost, als sie auf mir ruhen.

„Welches Vergnügen verdanken wir diesem Besuch, Nicolai?“, fragt er. Seine Stimme ist sanft, hat aber einen schärferen Unterton.

Ich stehe auf und reiche ihm die Hand – die Geste ist förmlich, eingeübt. „Die Stadt war mir in letzter Zeit zu nervtötend.“

Er grinst. „Endlich entschieden, dass es den Lärm nicht wert ist?“

„Meine Geduld dafür wird dünn.“

„Komm“, sagt er und macht auf dem Absatz kehrt. Ein Befehl, kein Vorschlag. Es gibt keinen Raum für Widerrede.

Während er weggeht, wirft er einen Blick über die Schulter. „Vivi, füttere dein Haustier.“

„Du hast mir einen Anruf erspart, Sohn“, beginnt mein Vater, die Stimme sanft, aber gewichtig.

Ich ziehe eine Augenbraue hoch und warte.

„Dimitris Tochter wird nächste Woche achtzehn. Sie veranstalten eine Feier, und wir sind herzlich eingeladen.“

Natürlich sind wir das. Ich unterdrücke ein Seufzen.

König Dimitri, immer darauf bedacht, seine Blutlinie zur Schau zu stellen, immer hungrig nach Bedeutung. Ich verabscheue den Mann. Sein Lächeln ist zu poliert, sein Ehrgeiz zu laut. Aber sein Sohn… er ist anders. Ruhig. Gelöst von dem Zirkus ihres Titels. Er giert nicht nach dem Rampenlicht, was ihn erträglich macht. Fast.

„Lass mich raten“, sage ich, die Bitterkeit scharf auf meiner Zunge. „Ich soll bei dieser Zusammenkunft erscheinen.“

„Das wirst du“, antwortet mein Vater, die Stimme kurz und endgültig. „Und du wirst so aussehen, als würdest du jeden Moment davon genießen.“

Ein Befehl, keine Bitte. Wie immer.

Der Gedanke an Dimitris Party lässt meinen Magen sich zusammenziehen.

Achtzehn Jahre alt, kaum der Kindheit entwachsen, und sie werden sie schon wie eine Trophäe herausputzen, sie vor den alten Familien vorführen, in der Hoffnung, das Auge von jemandem mit Status zu fangen. Es ist keine Feier. Es ist eine Transaktion, eingepackt in Seide und Lächeln.

Ich kann die Musik schon hören – zu laut, zu modern. Der Geruch von Blut, maskiert durch Parfüm und Verzweiflung. Die endlose Parade der Speichellecker, jeder von ihnen begierig darauf, mich an seine Abstammung, seine Ambitionen, seine Töchter zu erinnern.

Ich hasse diese menschlichen Zusammenkünfte. Das erzwungene Lachen. Die hohlen Trinksprüche. Mein Vater erwartet von mir, dass ich lächle. Dass ich charmiere. Dass ich die Rolle des Erben mit Anmut und Gelassenheit spiele. Aber ich fühle nichts davon. Keine Wärme. Kein Interesse. Nur das Gewicht von Jahrhunderten, das auf meinen Schultern lastet, und den bitteren Geschmack der Verpflichtung.

Lass sie feiern. Lass sie tanzen. Ich werde dort sein, wie befohlen. Aber ich werde es nicht genießen. Nicht für einen Moment.