Der Tod ist erst der Anfang

Ein großer, imposanter Bogen aus gemeißeltem Sandstein ragt über mir auf. Jede Seite ist über der Mitte erhöht, ein dicker, rechteckiger Stein, der mit Abbildungen seltsamer Figuren und Symbole verziert ist.

Goldener Sand füllt die Landschaft, so weit das Auge reicht. Wanderdünen steigen und fallen wie die Wellen des Ozeans. Die Luft rührt sich nicht, kein einziges Sandkorn weicht aus seiner Position in dieser Stille.

Es gibt keine Sonne über mir, keinen Mond, keine Sterne. Nur unendliches Schwarz, das den Himmel verschlingt.

Was für ein seltsamer Ort.

Ich drehe mich im Kreis und nehme die Leere um mich herum in mich auf.

Nur ich, die Wüste und der gewaltige Bogen.

Wie bin ich hierhergekommen? Und was ist das für ein Ort?

Ich warte darauf, dass Panik in mir aufsteigt, dass mein Herz rast und mir der Atem stockt, aber es geschieht nichts.

Tatsächlich atme ich überhaupt nicht.

Meine Hand zittert, als ich sie langsam hebe. Ich drücke zwei Finger gegen meinen Hals und warte. Als ich nichts spüre, drücke ich fester zu. Doch die Stille ist nicht nur um mich herum, sie spiegelt sich auch in meinem Puls wider.

Das wäre also geklärt.

Ich träume.

Ich schaue an mir herunter und sehe, dass ich mein liebstes weißes Sommerkleid trage. Es schmiegt sich eng an meine Taille und fällt locker um meine Hüften und Beine. Der tiefe Ausschnitt gibt den Blick auf die türkisfarbene Kette frei, die ich heute Morgen angelegt habe, doch ich bin mir sicher, dass ich dieses Outfit nicht gewählt habe.

Es ist nicht einmal Sommer – obwohl die Luft um mich herum überraschend angenehm ist, ganz und gar nicht trocken oder stickig, wie man es in einer Wüste erwarten würde.

Wenn ich träume, was ist das dann für ein Ort? Ich dachte, Träume bestünden aus Orten, die man kennt oder schon einmal gesehen hat.

Ich wandere näher, um den Bogen zu untersuchen, und fahre mit den Fingern über die Schnitzereien im Sandstein. Manche Symbole wirken fremdartig – Dinge, die ich noch nie zuvor gesehen habe – während andere eine gewisse Vertrautheit ausstrahlen.

Mein Blick folgt den Bildern nach oben, und die Symbole werden zu etwas anderem. Menschenähnliche Figuren mit tierischen Zügen, Sonne und Mond, und ganz oben, an der Spitze, ein Satz.

Ich kneife die Augen zusammen, denn durch die Höhe des Bogens ist der Satz schwer zu erkennen. Er ist nicht auf Englisch oder in irgendeiner Sprache, die ich wiedererkennen könnte. Doch die Worte scheinen kein Lesen zu erfordern, um verstanden zu werden.

„Der Tod ist nicht das Ende“, flüstere ich und runzle die Stirn, als die Worte über meine Lippen kommen.

Der Sand um mich herum beginnt direkt unter dem Bogen zu wirbeln. Er kreist in einer engen Formation, steigt über meinen Kopf auf, und der Schatten einer Gestalt erscheint inmitten der Körner.

Meine Füße hinterlassen Abdrücke, während ich Abstand zwischen den Staubteufel und mich bringe, während mir Sand vom Wind entgegengeschleudert wird. Es tut nicht weh, als er meine Haut berührt; nicht das geringste Brennen.

So schnell, wie die Winde aufkamen, verschwinden sie plötzlich. Der aufgewirbelte Sand gefriert mitten in der Luft, in der Zeit hängengeblieben, während die Gestalt deutlich wird.

Er ist groß, überragt mich mit einer unmenschlichen Körpergröße. Seine makellose Haut ist ein Spiegel des dunklen Himmels über uns, seine Augen funkeln wie Sterne in der Farbe von Lapislazuli. Jeder Zentimeter seines Körpers ist voller harter Muskeln, als wäre er aus Marmor gemeißelt. Ich könnte ihn für eine Statue halten, bei dem intensiven Schwung seiner Augenbrauen, dem aus Stein gehauenen Kiefer und den vollen, leckeren Lippen, wäre da nicht das leichte Heben und Senken seiner Brust.

Er trägt kaum Kleidung, und meine Augen trinken unablässig von seiner Schönheit, während sie auf dem beigefarbenen Lendentuch verweilen, das um seine Hüften gebunden ist. Goldene Linien folgen den Konturen seines Körpers, ziehen sich über seine Schlüsselbeine, den Brustkorb und winden sich in einem schimmernden Muster seine Gliedmaßen hinunter.

„Du hast mich gerufen, den Lord of the Sacred Lands, um dein Führer auf dieser Reise zu sein. Wie ist dein Name, Verstorbene?“ Seine Stimme ist rau, wie der Sand, der in der Luft hing und nun herabstürzt, als er spricht, und so tief wie ein Graben auf dem Grund des Ozeans. Seine Stimme wird nicht nur gehört – man spürt sie in den Knochen, während sie meine Haut in eine Schicht aus Wärme und Geborgenheit hüllt, von der ich nicht wusste, dass ich sie brauche.

„Verstorbene?“, plappere ich nach. „Ich bin tot? Das ist kein Fiebertraum?“

Der ‚Lord of the Sacred Lands‘, wie er sich nannte, nickt. „In der Tat. Du hast das Jenseits erreicht.“ In seiner Stimme liegt keine Lüge, und etwas tief in mir versteht einfach, dass das, was ich höre, wahr ist. Was ich sehe, ist wahr. Ich weiß einfach, mit etwas anderem als Logik, dass dies nicht bloß ein Traum ist.

Die Panik trifft mich schließlich, ein Gewicht, das wie ein Berg auf meine Brust stürzt.

Tot. Tatsächlich tot. Nicht mehr am Leben.

Was ist mit meiner Schlange? Meinen Büchern? Meinem Job? Meinem Leben? Nichts davon spielt mehr eine Rolle?

Hat es das jemals getan?

Wenn du kein Herz hast, das wild schlägt, und keine Lungen, die sich zusammenziehen, fühlt sich Panik seltsam an. Es ist ein kalter Schauer, der mir den Rücken hinunterläuft, ein Taubheitsgefühl in meinen Beinen. Meine Augen können sich nicht fokussieren, und ehe ich mich versehe, graben sich meine Hände tief in den Sand, während ich verzweifelt an einem Leben festhalte, das mir bereits durch die Finger geglitten ist.

Ich kann mich nicht an meinen Tod erinnern – das Letzte, an das ich mich erinnere, ist, dass ich zur Arbeit gegangen bin. Es war eine stressige Schicht – der neue Essensläufer hatte zu Beginn der Schicht einen schweren Fehler bei den Tischen gemacht. Ein Schaudern läuft mir über den Rücken, als ich mich daran erinnere, wie ich mit dem besagten Tisch zu tun hatte, den lüsternen Blicken und den wenig höflichen Bemerkungen.

Es war ein schlechtes Omen für den weiteren Verlauf des Freitagabends.

Aber das war es auch schon. Bin ich bei der Arbeit gestorben? Ausgerutscht und hingefallen, während ich durch den Saal gehetzt bin? Oder ist ein Koch endlich ausgerastet und hat mir das Messer, mit dem er mir oft gedroht hat, durch die Brust gerammt?

„Wie bin ich gestorben?“ Meine Worte klingen hauchend – wie das möglich ist, wenn ich keinen Sauerstoff brauche, ist mir ein Rätsel.

„Die Toten erinnern sich nicht daran, wie sie gestorben sind“, erklärt der Fremde. „Der Tod ist das traumatischste Ereignis, das du erleben kannst. Um deine Reise durch diese schwierigen Länder zu ermöglichen, wirst du dich nicht daran erinnern können, wie du gestorben bist.“

Vielleicht ein Segen.

Wenn ich mich doch nur nicht an alles erinnern müsste, was ich im Leben nicht erreicht habe. Wenn mir doch nur die Enttäuschung erspart bliebe, die in meiner Brust summt, während mein schmerzendes Herz mich an alles erinnert, was ich verloren habe.

„Ich nehme an, du bist schon wieder jemand, der mich rein aus Versehen gerufen hat?“, sinniert er und bleibt ungerührt, während ich im Sand zusammenbreche.

„Wie zur Hölle habe ich dich gerufen?“, frage ich und raffe mich langsam vom Boden auf. Das Gewicht der Welt lastet immer noch schwer auf meiner Brust, aber irgendwie bezweifle ich, dass es etwas bringt, im Sand zu kriechen.

„Du hast den Beschwörungszauber gesprochen – etwas, von dem ich annehme, dass es nicht mehr allgemein bekannt ist.“ Er neigt den Kopf auf eine neugierige Weise und betrachtet mich wie ein fremdes Objekt.

Vielleicht spiegelt das meine Art wider, wie ich diesen gottgleichen Mann ansehe.

„‚Der Tod ist nicht das Ende‘ ist der Beschwörungszauber für dich?“, frage ich nach.

Er presst seine atemberaubenden blauen Augen fest zusammen, ein Schauer geht durch seinen gesamten Körper. „Ja“, presst er hervor. „Schade, dass du nicht einen anderen Zauber ausgesprochen hast.“

„Es gibt keinen Grund, unhöflich zu sein“, protestiere ich und verschränke die Arme vor der Brust. „Das war keine Absicht. Sag mir einfach, wie ich die Beschwörung rückgängig mache, wenn es so eine Mühe ist.“

Seine Augen verengen sich. „So etwas ist nicht möglich.“

Ich drücke den Nasenrücken zusammen. „Bitte sag mir, dass ich nicht mein gesamtes Jenseits mit einem mürrischen Lord von irgendetwas verbringen muss.“

„Zum Glück nicht“, schnaubt er. „Und es heißt ‚Lord of the Sacred Lands‘, Seelenführer. Also, soll ich dir die bevorstehende Reise erklären? Oder brauchst du noch mehr Zeit, um den Sand anzubetteln?“

„Ich bettele nicht“, schnappe ich und mache einen Schritt vorwärts. „Ich habe nur… meine Gedanken gesammelt.“

Eine dichte Braue wandert auf seiner Stirn nach oben. „Und deine Gedanken sind scheinbar irgendwo im Sand verstreut?“

Ich verenge die Augen. „Du sagtest etwas von einer Reise?“, lenke ich ab und balle meine Hände zu Fäusten.

Er öffnet weit die Arme und deutet mit den Händen auf den Bogen, in dem er steht. „Es gibt sieben Torpaare in diesen Landen. Jedes birgt eine andere Prüfung innerhalb seiner Grenzen. Um das ewige Leben zu erreichen, musst du jede Prüfung bestehen.“

Ein frustriertes Geräusch entweicht mir. „Du willst mir sagen, dass ich nicht nur tot bin, sondern jetzt auch noch Prüfungen bestehen muss, oder was, sonst sterbe ich noch einmal?“

„Oder der endgültige Tod, das Vergessen“, korrigiert er durch zusammengebissene Zähne.

„Großartig, und was muss ich tun, um das zu vermeiden?“, verlange ich zu wissen, während ich verzweifelt versuche, meine Augen auf seinem Gesicht zu lassen und nicht auf den prallen Bizeps seiner ausgestreckten Arme zu starren.

Götter, senk die Arme, damit ich mich wieder konzentrieren kann.

„Habe ich nicht gerade erwähnt, dass du jede Prüfung bestehen musst?“, wirft er zurück und senkt schließlich seine Arme aus ihrer ausgestreckten Position.

Ich reibe mir die Schläfen. „Du sprichst mit mir, als wäre ich diejenige, die frustrierend ist“, murre ich. „Ich habe das verstanden – offensichtlich – was ich meine ist: Wie bestehe ich die Prüfungen? Du bist ein Führer, oder? Also führe mich.“

Er seufzt durch die Nase, das Kinn hebt sich, als er den Himmel betrachtet. „Wir sind am ersten Tor, und du hast bereits mit der Prüfung für dieses begonnen“, beginnt er.

„Aber ich bin noch auf dieser Seite davon“, argumentiere ich. „Und wenn es ein Tor ist, wo ist dann der, weißt du, Tor-Teil? Ich sehe nur einen Bogen.“

„Wie ich schon sagte“, sagt er in einer Lautstärke, die schlicht unnötig ist. „Du hast bereits mit der ersten Prüfung begonnen. Es ist die Akzeptanz des Todes und die Gelegenheit, einen Schutzzauber aufzusagen oder einen Führer zu rufen.“ Er wirft mir einen vielsagenden Blick zu. „Ob Absicht oder nicht.“

Ich strahle und ignoriere seine letzten Worte. „Hervorragend, eins erledigt, sechs vor uns.“

„Nicht ganz, du musst noch deinen Weg durch den Sand zur anderen Seite des Tores finden und dich den Herausforderungen stellen, denen du begegnest.“

„Wieder einmal“, ziehe ich in die Länge und deute auf den Bogen. „Ich sehe den Tor-Teil immer noch nicht.“

Er hebt die Hände, und direkt hinter ihm füllen große, schwarze Metalltore den Torbogen aus. Es scheint keine Griffe zu geben, keinen Weg, sie zu öffnen. Das Metall windet sich in komplizierten Mustern, der Übergang zwischen Sandstein und den Toren ist nahtlos.

Ich mache einen Schritt vorwärts, um es zu untersuchen, als ein kräftiger Arm meinen Weg blockiert.

„Bevor du eintrittst“, unterbricht mich der Lord of the Sacred Lands. „Wir sollten das Ausmaß dieser Prüfung besprechen.“

„Hast du das nicht schon?“, verlange ich zu wissen, da ich der Gesellschaft des Mannes schon jetzt überdrüssig bin.

„Du hast einen Führer gerufen“, erinnert er mich noch einmal. „Aber mit dem Tod ins Reine zu kommen, ist nicht so einfach, wie im Sand zu liegen.“

„Schon wieder das?“

„Die Wüste ist gewaltig“, fährt er fort. „Du musst all das hinter dir lassen, was dich an dein früheres Leben bindet. Du musst das andere Tor erreichen, ohne dich in dem zu verlieren, was einmal war. Als dein Führer kann ich dich darüber informieren, worin die Prüfung besteht, aber die Einzelheiten der Herausforderungen, denen du dich stellen musst, musst du aus eigener Kraft bewältigen. Sobald du durch dieses Tor schreitest, werde ich nur noch in meiner anderen Gestalt existieren, und ich werde dir nicht helfen können.“

„Andere Gestalt?“, frage ich mich.

„Das wirst du sehen. Bist du wirklich bereit? Und bevor wir beginnen, möchtest du mir vielleicht deinen Namen verraten?“

„Neith“, sage ich ihm. „Und sag mir bitte, dass du einen Namen hast? Einen richtigen, ich möchte nicht jedes Mal, wenn ich dich verfluchen muss, deinen Titel-Mundvoll aussprechen.“

Seine Lippen zucken, ob er gegen ein finsteres Gesicht oder ein Lächeln ankämpft, kann ich nicht genau sagen. „Sazriel.“ Er tritt zur Seite und weist mit einer Handbewegung auf die Tore. „Wenn du soweit bist, Neith.“

Ich trete an die schmiedeeisernen Tore heran und strecke eine Hand aus, um sie aufzustoßen. Doch in dem Moment, in dem meine Hand den Kontakt herstellt, leuchtet das Tor auf und summt mit etwas Elektrischem und, mangels eines besseren Wortes, Magischem.

Sie öffnen sich langsam, und die Wüste dahinter verändert sich. Der Sand wird unruhig, ein sanftes Leuchten breitet sich über die Dünen aus, trotz des fehlenden Sonnenlichts von oben oder einer Quelle darunter.

Die Luft verändert sich, als ich die Schwelle überschreite, und das schwere Klirren der Tore, die hinter mir zuschlagen, ist so endgültig wie alles andere.

Das Gewicht kehrt in meine Brust zurück, die Realität, dass der Tod eine Bürde ist, die erneut unter meine Haut kriecht.

Ich dachte, nach dem Leben wäre alles nichtexistent oder einfach. Aber ich schätze, wenn das Leben nur aus weiteren Herausforderungen und Prüfungen besteht, warum sollte das Jenseits dann anders sein?

Und so beginnt meine erste Prüfung im Jenseits. Der erste Schritt, um ewiges Leben zu erlangen – oder im Vergessen zu enden.

Kein Druck.