Kapitel 1: Quinn
Die Luft war kühl für eine Mainacht in der Stadt, aber das störte mich nicht, denn die Hitze, die von der Menge der Konzertbesucher ausging, war erstickend. Während sich das Stadion füllte, stieg die Temperatur mit jedem neuen verschwitzten Körper. Schon bald war ich gezwungen, den nächsten Ausgang zu suchen, um ein wenig frische Luft zu schnappen. Die Begeisterung hinter den Mauern war riesig, aber ich konnte mich einfach nicht davon anstecken lassen. Es war spät. Ich hatte den ganzen Tag nichts gegessen außer einem Eiersalat-Sandwich, das, wie ich mir fast sicher war, verdorben war. Die sogenannten schicken Levi’s, die ich heute Abend dummerweise trug, rutschten mir bei jedem Bücken tief in die Arschritze. Ich war müde, hungrig, alles scheuerte vom Schweiß, und ich hatte keinen tiefen Atemzug mehr tun können, seit ich heute Morgen um sechs mein Hotelzimmer verlassen hatte. Nicht zum ersten Mal an diesem Tag wünschte ich mir, ich wäre zurück zu Hause in Detroit.
Ich ließ mich auf den Rand eines Marmorbrunnens vor dem Veranstaltungsort sinken und atmete tief durch. Meine Bewegungen waren langsam. Ich hatte es satt, ständig jedem mein Höschen zu präsentieren, und es gab beim besten Willen keine Möglichkeit, dass ich mit meiner Vampire Diaries-Unterwäsche wieder durch die Menge in das Stadion zurückmarschierte. Nicht jeder weiß Damon Salvatore so zu schätzen wie ich.
Während ich mir mit einem Pappteller, den ich aus dem Mülleimer gefischt hatte, Luft zufächerte, klingelte mein Handy und vibrierte unangenehm gegen meinen Oberschenkel. Ich zuckte so heftig zusammen, dass der Teller auf meinen Schoß fiel und einen Fleck aus nicht ganz trockenem Dressing auf meiner nicht ganz so schicken Jeans hinterließ.
„Na toll, fuck.“
Eine Frau mit einem etwa zehnjährigen Kind ruckte in meine Richtung und kniff die Augen zusammen. Der Junge unterdrückte ein Lachen, als ich meine Finger in meine Hosentasche zwängte und das Teil herauszog. Wie die meisten elektronischen Geräte, die meine Geduld und meine Fähigkeiten auf die Probe stellten, standen Handys ganz oben auf der Liste der Dinge, auf die ich gut verzichten könnte. Leider hat mein neuer Boss immer klargestellt, dass ich es bei mir haben muss. Falls er mich mal anrufen und nach dem Rechten sehen müsste, Sie wissen schon. Es war erst der erste Tag, und er hatte diese Macht schon zwölfeinhalb Mal missbraucht – das halbe Mal war, als er mich aus Versehen anrief und mir sechs Minuten lang „I Will Survive“ aus voller Kehle ins Telefon schmetterte, bevor ich schließlich auflegte. Die anderen zwölf Male waren nicht wegen irgendetwas Wichtigem, sondern nur, um sicherzugehen, dass ich nicht durchdrehe, das Handy wegwerfe und in den nächsten Flieger zurück nach Michigan steige. Ich hatte es in Erwägung gezogen.
„Jones“, meldete ich mich und hielt mir das Telefon ans Ohr. Ich dachte mir, wenn ich schon die Rolle spielen musste, konnte ich wenigstens versuchen, professionell zu klingen.
„Quinn?“, brüllte Daryl in mein Ohr. „Bist du das?“
„Ich bin es“, sagte ich. Es schien egal zu sein, dass ich es die letzten Dutzend Male auch schon gewesen war. Ich nahm das Telefon ein Stück von meinem Kopf weg und sah mich um. Hier draußen war es mittlerweile ruhiger. Die meisten Leute waren endlich hineingegangen, aber Daryl brüllte, als würde ihm jemand ein Waldhorn ins Ohr blasen.
„Bist du am Veranstaltungsort?“, heulte er. Nicht zum ersten Mal fragte ich mich, ob er schwerhörig war und nur für seinen Job so tat, als hätte er seinen Scheiß im Griff.
„Ich bin am Veranstaltungsort.“ Ich drehte die Lautstärke am Handy runter und schenkte einer Frau, die mich anstarrte, während sie sich bückte, um ihre Schnürsenkel zu binden, ein entschuldigendes Lächeln. Das Mädchen trug ein T-Shirt mit einem Foto der Band Midnight Oil, das prall auf ihre Brüste gedruckt war.
„Wieso höre ich keine Musik?“
„Weil es sieben Uhr fünfundvierzig ist“, murmelte ich und warf einen Blick auf meine Uhr. „Das Konzert beginnt um acht.“
„Bist du drin?“, forderte Daryl. Er brachte das Wort *Micromanager* auf ein ganz neues Level. In der kurzen Zeit, die ich ihn kannte, hatte ich gelernt, dass Daryl Dickenson davon ausging, dass jeder unfähig war, seinen Job zu machen, wenn er nicht alle fünfzehn Minuten kontrollierte.
„Ich brauchte etwas Luft. Es ist heiß da drin.“
„Du bist draußen?“, blaffte Daryl. „Warum? Warum bist du draußen, wenn es dein Job ist, drinnen zu sein? Warum?“
„Weil ich –“
„Langweile mich nicht. Geh einfach in das Gebäude und tu das, wofür ich dich eingestellt habe.“
„Verstanden“, sagte ich und legte auf, bevor er weiter auf mir rumhacken konnte. Er rief nicht sofort wieder an, also stopfte ich das Handy zurück in die Tasche und stand auf. Ich zupfte an meinem Hosenbund, in der Hoffnung, dass sie dadurch irgendwie besser sitzen würden. Ein Teenager ging an mir vorbei und musterte mich, aber nicht auf eine Weise, die vermuten ließ, dass er mich flachlegen wollte. Er grinste, also streckte ich ihm wie ein kleines Kind die Zunge heraus.
Ich holte die Kamera raus, die Daryl mir geschickt hatte, während ich zurück nach drinnen ging. Ich musste dieses Interview hinkriegen, denn Midnight Oil – die Megarockstars und Herzensbrecher – hatten die Zukunft meiner Karriere in ihren privilegierten, verwöhnten Händen. Wenn ich diesen Artikel für das Magazin perfektionieren konnte, würde man mich im Job vielleicht endlich ernst nehmen. Mit achtundzwanzig Jahren war es an der Zeit, dass für meine Zukunft mal etwas klappte.
Eine Gruppe Frauen rannte an mir vorbei, als ich mich zurück ins Stadion bahnte, und stieß mich zur Seite, ohne sich auch nur zu entschuldigen. Ich stolperte, trat mir auf die Schuhspitze und musste mich an einem Baum festhalten, um nicht in den Dreck zu fallen.
Schlampe.
Ich stieß noch einen Seufzer aus. Ich wusste, dass ich aufhören musste, mich in dem ganzen Mist zu suhlen, der mein Leben bestimmte, wenn ich wollte, dass sich die Dinge für mich zum Besseren wendeten. Ich würde mehr sein als nur das Mädchen aus Detroit, das Mädchen mit einem kranken Vater und einer besorgten, ausgelaugten Mutter.
Ich würde etwas werden.
Jemand.
Koste es, was es wolle.
