Playing Dirty

Carmen

Ich habe Ava gesagt, dass das eine blöde Idee ist. Sie meinte, ich bräuchte Spaß. Ich meinte, ich bräuchte eine Therapie.

Sie hat gewonnen.

Natürlich.

Jetzt bin ich also hier – nach sieben Jahren zurück in Savannah. Ich sitze in einem Stadion voller halb besoffener Fans und tue so, als stünde ich nicht kurz davor, abzuhauen.

Es riecht nach Bier, Frittiertem und heißer Sommerhaut. Die Luft ist so dick, dass man sie fast kauen kann. Sie klebt im Nacken und lässt alles ein bisschen zu intensiv wirken.

Das Flutlicht strahlt über das Spielfeld. Es taucht die Spieler in Gold und Schatten.

Die Coastal League nennt diese Show Banana Ball. Es ist halb Sport, halb Performance-Kunst. Sie tanzen, sie spotten, sie reißen sich die Hemden auf und flirten mit den Kameras.

Das ist Baseball für Leute mit kurzer Aufmerksamkeitsspanne und Lust auf Chaos. Im Grunde ist es Vorspiel in Uniform.

Ava sitzt neben mir und zittert vor Aufregung. Sie ist praktisch in jeden Mann auf dem Feld verliebt.

„Ich kann nicht glauben, dass du noch nie bei so was warst! Warte nur, bis du Diago Cruz siehst – der Typ ist Sex pur mit einem Schläger in der Hand.“ Sie schwärmt völlig dahin. Ihre Stimme übertönt das Brüllen der Menge, als die Teams das Feld betreten.

Dann springt sie auf. Ihre Augen sind weit, der Mund offen, sie sabbert fast.

Sie stößt mich hart an. „Oh mein Gott, da ist er. Diago Cruz.“

Ja. Ich sehe ihn.

Man kann ihn gar nicht übersehen.

Ich kannte ihn schon lange, bevor die Welt ihn kannte.

Diago Cruz, die goldene Sünde der Savannah Heatwaves. Tattoos ziehen sich seinen Hals hoch und seine Arme hinunter.

Das schwarz-goldene Trikot klebt an einem Körper, der wie gemacht ist für schlechte Entscheidungen.

Dieses Grinsen hat mich früher immer fragen lassen, ob er mich nur neckt. Oder ob er wirklich kurz davor war, mein ganzes Leben zu ruinieren.

Früher hat er mich immer „Trouble“ genannt.

Er hat mich nie angefasst.

Er hat es nie versucht.

Nicht, solange Kai in der Nähe war.

Jetzt ist er der Rockstar der Liga. Er ist die Hauptattraktion, vor der einen jeder erst warnt, wenn es zu spät ist.

Die Menge flippt völlig aus, als er rauskommt. Er wirbelt seinen Schläger und fängt eine einstudierte Choreografie mit seinen Teamkollegen an. Die Hüften kreisen, die Kollegen klatschen, und der Bass dröhnt durch die Tribünen. Die Fans drehen durch.

Der Lärm vibriert in meinen Rippen. Ich sollte nicht so starren.

Aber ich tue es.

Es ist unanständig.

Es ist Kunst.

Es ist alles, von dem ich früher behauptet habe, dass es mich nicht berührt. Meine Oberschenkel pressen sich instinktiv zusammen.

Ein erbärmliches Muskelgedächtnis.

Die Hitze zwischen meinen Beinen regt sich ungebeten, während ich beobachte, wie er sich bewegt. Schweiß glänzt unter dem Licht auf seiner Haut. Sein Trikot spannt sich bei jedem Hüftstoß eng über seine Brust.

Die Menge schreit seinen Namen. Er genießt es und stößt in die Luft, als würde er die Nacht selbst ficken.

Ava packt meinen Arm. Ihre Nägel graben sich vor Aufregung in meine Haut.

„Schau dir das an! Gott, ich würde ihn hier direkt auf der Tribüne alles mit mir machen lassen.“

Ich zwinge mich zu einem Lachen, aber es klingt brüchig. „Du bist verrückt. Das ist nur ein Spiel.“

Meine Worte fühlen sich leer an.

In mir drin hämmert mein Herz. Erinnerungen kommen hoch. Späte Nächte, in denen wir flüsterten, was sein könnte. Sein heißer Atem an meinem Ohr, während Kai am Ende des Flurs schlief. Dieses verbotene Verlangen, das uns fast alle zerstört hätte.

Diago tritt ans Schlagmal, den Schläger in der Hand. Aber statt zu schwingen, dreht er sich zu den Tribünen um.

Sein Blick wandert suchend über die Massen der bewundernden Fans.

Er hält inne.

Genau bei mir.

Sein Grinsen gerät für einen Herzschlag ins Wanken. Dann verzieht es sich langsam, absichtlich und dreckig.

Er tippt sich an die Kappe, als würde er mich für sich beanspruchen. Dabei gleitet seine Zunge über seine Unterlippe.

Diese Geste trifft mich tief im Bauch. Es ist ein Versprechen von Dingen, die er nie eingelöst, aber immer vor meiner Nase baumeln lassen hat.

Die Hitze schießt mir ins Gesicht.

Und überall sonst hin.

Ich rutsche auf meinem Platz hin und her. Das harte Plastik drückt gegen meine Schenkel, während ich sie fester zusammenpresse. Meine Pussy pocht dumpf. Eine feuchte Hitze breitet sich aus, obwohl ich krampfhaft versuche, sie zu ignorieren.

Sieben Jahre sind vergangen, und ein Blick von ihm bringt mich völlig aus der Fassung.

Er erinnert sich.

Natürlich tut er das.

An die Nacht, in der wir fast die Grenze überschritten hätten. Seine Hand auf meiner Hüfte, seine raue Stimme:

„Du spielst mit dem Feuer, Carmen.“

Ava quietscht los, sie merkt gar nichts. „Er schaut hierher! Scheiße, glaubst du, er sieht mich?“

„Zufall“, lüge ich und starre überallhin, nur nicht zu ihm.

Wenn er wüsste, wie das letztes Mal fast geendet hätte, würde er schnell wegsehen.

Aber er tut es nicht.

Sein Blick verweilt auf mir, dunkel und hungrig.

Die Stimme des Stadionsprechers schneidet durch das Chaos. Sie dröhnt wie ein Donnerschlag aus den Lautsprechern.

„Und am Schlag für die Carolina Cougars – euer MVP, Kai Maddox!“

Die Stimmung im Stadion kippt sofort. Von wildem Chaos zu etwas fast Ehrfürchtigem.

Die Fans verstummen kurz, dann bricht ein anderer Jubel los. Er ist schwerer und baut sich langsam auf.

Kai.

Mein erstes Alles.

Der Vorzeigejunge, der mich für die großen Ligen verlassen hat. Jahrelang habe ich so getan, als würde ich ihn nicht googeln, wenn ich nachts nicht schlafen konnte. Ich habe mir Spielszenen angesehen, nur um zu prüfen, ob er die Welt immer noch so ansieht, als ob sie ihm nichts schuldig wäre.

Er ist die pure Kontrolle. Jede Bewegung ist präzise, überlegt und auf nervtötende Weise ruhig.

Er betritt das Feld in seiner blau-weißen Uniform wie der goldene Junge, den die Liga anbetet. Er ist groß, breitschultrig und seine Haltung schreit förmlich nach Disziplin.

Dieses saubere Gesicht hat hunderte Werbeverträge eingebracht. Das blonde Haar sitzt ordentlich unter der Kappe. Seine Augen haben genau die Farbe des Himmels vor einem Sturm.

Keine Tattoos auf seiner Haut.

Kein arrogantes Grinsen auf seinen Lippen.

Nur Fokus.

Immer dieser unerbittliche Fokus.

Er ist alles, was Diago nicht ist – gepflegt, kontrolliert, der sichere Hafen, an den ich mich einst klammerte.

Mir stockt der Atem, als er in die Schlagposition geht. Das Flutlicht betont die scharfe Linie seines Kiefers.

Unter dem Stoff seines Trikots spielen die Muskeln. Er hält den Schläger fest umschlossen, als hätte er den Wurf im Kopf schon längst berechnet.

Ich erinnere mich an diese Hände. Sie waren sanft, aber bestimmt, wenn sie über meine Haut strichen, während Diago nach einer Party irgendwo seinen Rausch ausschlief.

Kai war wie ein Zuhause.

Beständig.

Er hat mir das „Für immer“ versprochen. Bis der Anruf für den Draft kam und er seine Koffer packte, ohne sich noch einmal umzusehen.

Früher waren sie wie Brüder. Beste Freunde, Teamkollegen, unzertrennlich während der Highschool-Spiele und der Träume vom großen Erfolg.

Bis zum Draft.

Kai wurde zuerst gewählt und in die Minors geschickt. Diago blieb zurück und musste sich in den unabhängigen Ligen abrackern.

Der Rest brannte schnell und hässlich nieder. Ein Bruch, der sie und auch mich mitten entzweite.

Ich spüre es sogar jetzt noch. Diese alte Spannung zieht sich wie Stacheldraht über das Feld und vibriert unter der Oberfläche.

Diago ist als Erster am Schlag. Er bringt sich am Home Plate in Position. Der Pitcher holt aus, aber Diagos Fokus bleibt fest auf mich gerichtet. Er lässt seine Hüften ganz leicht kreisen, sodass mir der Atem stockt.

Der Ball kracht von seinem Schläger weg und segelt ins Außenfeld, aber er rennt nicht sofort los.

Stattdessen streift er sich mit einer fließenden Bewegung sein Trikot ab und wirft es in die Menge.

Sein Oberkörper glänzt im Scheinwerferlicht. Tattoos schlängeln sich über seine harten Bauchmuskeln, ziehen sich die Arme entlang und küssen seinen Hals.

Ein Pfad aus dunklen Haaren führt hinunter bis zum Hosenbund.

Die Fans schreien, Frauen werfen ihre BHs, aber sein Blick lässt mich nicht los.

Er formt mit den Lippen ein Wort, das ich im Chaos nicht hören kann. Aber es sieht verdammt nach meinem Namen aus.

Meine Nippel werden hart unter dem BH. Als ich die Arme verschränke, spüre ich das Reiben wie elektrische Funken.

Ich will es hassen, wie mein Körper auf ihn reagiert. Ich will nicht, dass dieser verbotene Funke etwas so Verzweifeltes in mir entfacht.

Ava drängt mich dazu, einfach nur Spaß zu haben.

Aber das hier?

Das hier ist pure Gefahr, verpackt in Versuchung.

Ich habe Jahre damit verbracht, Mauern hochzuziehen. Ich wollte das Chaos, das Diago verkörpert, unter Kontrolle halten.

Doch jetzt stehe ich hier, mein Puls rast. Ich stelle mir seine Hände auf meinem Körper vor – grob, besitzergreifend, wie sie endlich jede Regel brechen.

Er läuft die Bases ab, langsam und eingebildet, die Hüften schwingen bei jedem Schritt. Teamkollegen klopfen ihm auf den Rücken, aber er schaut wieder hoch und sein Grinsen wird breiter.

Es ist neckisch, flirtend, eine stille Einladung an den Abgrund, an dem wir früher schon getanzt haben.

Die Energie der Menge pulsiert um uns herum, öffentlich und elektrisierend. Die Luft fühlt sich an, als stünde sie unter Strom.

Meine Haut kribbelt. Schweiß läuft mir den Rücken hinunter und sammelt sich in der Kuhle über meinem Hintern.

Ava lehnt sich zu mir, ihr Atem ist warm an meinem Ohr. „Alles klar bei dir? Du bist ganz rot im Gesicht. Ist es die Hitze oder... er?“

Ich schlucke schwer und zwinge meine Stimme, ruhig zu bleiben. „Nur das Bier. Lass uns noch eins holen.“

Doch als ich aufstehe, erreicht Diago die dritte Base und sein Blick nagelt mich wieder fest.

Er leckt sich noch einmal über die Lippen, ganz bewusst. Ich spüre es wie eine Berührung – feucht und verheißungsvoll.

Meine Oberschenkel reiben beim Gehen aneinander. Die Feuchtigkeit zwischen ihnen ist ein Verrat, den ich nicht ignorieren kann.

Das Spiel zieht sich hin, aber die Spannung wird mit jedem Spielzug fester gespannt.

Er stiehlt Bases so, wie er Blicke stiehlt. Jeder einzelne ist voller Absicht.

Ich wehre mich und klammere mich an meine Beherrschung, aber der verbotene Sog wird immer stärker.

Was passiert, wenn das letzte Out ausgerufen wird?

Wird er mich in der Menge finden? Oder werde ich dem Feuer nachjagen, das ich so lange geleugnet habe?

Ava plappert über Autogramme, die Körper der Spieler und Statistiken, aber meine Gedanken rasen voraus.

Diago ist da draußen, oben ohne und siegreich. Ein Teil von mir – der Teil, den ich tief vergraben habe – will, dass er wieder alles in Schutt und Asche legt.

Kai ist an der Reihe. Er klopft mit seinen Stollen auf die Platte, bringt sich in Position und blickt zum Dugout der Heatwaves. Sein Blick trifft für einen Moment den von Diago – kalt und prüfend. Diago lehnt am Geländer, die Arme über der nackten Brust verschränkt, mit diesem gefährlichen Halblächeln auf den Lippen.

Es ist nicht nur Rivalität, die in der Luft liegt. Es ist unsere gemeinsame Vergangenheit, roh und ungeklärt. Die Sorte, die in gestohlenen Blicken und unausgesprochenen Vorwürfen brodelt.

Der Pitcher holt aus, der Ball schießt auf die Platte zu. Kai schwingt – sauber und kraftvoll.

Kontakt.

Der Knall hallt durch das Stadion, scharf wie Donner. Der Ball schießt in den Nachthimmel und fliegt im hohen Bogen über die Außenmauer.

Home Run.

Natürlich.

Der Dugout der Cougars explodiert förmlich. Die Teamkollegen stürmen aufs Feld, jubeln und klatschen in ihre Handschuhe.

Kai läuft die Bases in seinem gewohnt ruhigen Tempo ab. Er umrundet die erste, zweite und dritte Base, sein Gesichtsausdruck bleibt starr, bis auf ein minimales Zucken um seinen Mund.

Als er das Home Plate überquert, stürzen sich die Cheerleader auf ihn. Sie hüpfen herum und glitzern im Licht der Scheinwerfer.

Eine von ihnen, eine Brünette mit endlos langen Beinen, springt an ihm hoch und schlingt die Arme um seinen Hals. Sie drückt ihm einen Kuss direkt auf den Mund, lang und innig. Ihr Körper presst sich an seinen – eine Show für die Menge, die das Ganze frenetisch feiert.

Die Fans kreischen, Handys blitzen auf. Aber mein Magen zieht sich schmerzhaft zusammen. Ein heftiger Stich Eifersucht durchfährt mich.

Er stößt sie nicht weg. Er küsst sie aber auch nicht zurück. Er steht einfach nur da, lässt es geschehen und hält die Hände locker an den Seiten.

Aber seine Augen... sie wandern über das Spielfeld, direkt zu Diago. Der beobachtet alles mit einem Grinsen wie ein Raubtier. Es sieht aus, als wollte er sagen: Streng dich ruhig an, Goldjunge. Du wirst die Nacht niemals so beherrschen wie ich.

Die Luft zwischen ihnen summt wie statische Aufladung. Es ist die Last von all dem, was sie verloren haben – und was sie beide immer noch wollen.

Meine Haut kribbelt. Die Hitze im Stadion drückt auf mich ein und vermischt sich mit der Röte, die mir den Hals hochsteigt.

Ich rutsche auf meinem Sitz hin und her. Das Ziehen zwischen meinen Beinen pocht wieder ganz von allein.

Es ist nicht nur der Kuss. Es ist die Erinnerung daran, wie Kai mich früher angesehen hat – besitzergreifend und fest – bevor alles in Scherben brach.

Und dann, für eine verrückte Sekunde, wandern ihre Blicke gleichzeitig. Vorbei an den Kameras, der jubelnden Menge und den Blitzlichtern.

Direkt.

Zu.

Mir.

Kais Augen weiten sich ein Stück, als er mich erkennt. Es trifft ihn wie der Schlag seines eigenen Schlägers. Er erstarrt mitten im Lauf zum Dugout. Sein sturmgrauer Blick nagelt mich auf der Tribüne fest.

Auch Diago dreht den Kopf, etwas langsamer. Sein Grinsen wird tiefer, als er Kais Reaktion bemerkt.

Ihre Augen treffen sich wieder über das Feld. Eine stille Herausforderung entflammt noch heißer, aber jetzt hänge ich mittendrin fest – der Geist, den beide nicht loswerden können.

Ava schreit neben mir irgendwas, ihre Stimme durchdringt das Gebrüll.

„Hast du das gesehen? Kai Maddox, verdammt, der Typ ist eine Maschine!“

Aber ich höre sie kaum durch das Hämmern in meinen Ohren. Mein Puls klopft tief und fordernd, während ihre Blicke auf mir verweilen.

Kais Blick ist suchend, fast schon weich, als würde er das Mädchen sehen, das er zurückgelassen hat.

Diagos Blick ist wie Feuer – neckisch, besitzergreifend. Er fordert mich heraus, mich an den Abgrund zu erinnern, an dem wir standen.

Sieben Jahre Distanz, und jetzt ziehen sie mich beide zurück in den Sturm.

Die Öffentlichkeit des Stadions verstärkt alles – die flirtenden Blicke, den verbotenen Sog, das reizvolle Versprechen von dem, was entbrennen könnte, wenn ich es zulasse.

Ava zupft an meinem Ärmel. Sie merkt nichts von dem Krieg, der in meiner Brust tobt. „Carmen? Erde an Carmen! Bist du wieder wegen der heißen Typen weggetreten?“

Ich zwinge mich zu einem Nicken und flüstere kaum hörbar: „Ja. Ich... genieße nur den Anblick.“

Aber in meinem Inneren brodeln die Gefühle. Reue wegen dem, was Kai zerstört hat. Hunger nach Diagos Chaos. Und der schreckliche Nervenkitzel, von beiden gleichzeitig begehrt zu werden.

Das Spiel pausiert für eine Werbepause. Auf der Videoleinwand flimmern Wiederholungen, aber ihre Augen finden mich erneut in der Menge und fixieren mich wie Scheinwerfer.

Was jetzt?

Soll ich weglaufen, wie beim letzten Mal?

Oder lasse ich mich auf den Ärger ein, wegen dem ich hergekommen bin, und lasse mich von den Hitzewellen mitreißen?

Die Nacht liegt noch vor mir, alles ist möglich. Mein ganzer Körper bebt unter der Last dieser Entscheidung.