DER SCHULDENEINTREIBER

Die Stille im Haus schmeckte nach Staub und altem Papier. Es war dieser ganz besondere Geruch eines Dienstagnachmittags. Draußen hetzt die Welt an einem vorbei. Drinnen zwischen diesen vier Wänden scheint die Zeit wie geschmolzener Honig zu verstreichen.

Ich saß auf dem Boden im Wohnzimmer. Um mich herum hatte ich eine Festung aus Jura-Büchern errichtet. Draußen weinte Moskau. Der Regen trommelte in einem ungleichmäßigen, nervösen Rhythmus gegen die Fensterscheiben. Er bildete eine Wand aus Geräuschen. Sie trennte meine kleine, sichere Welt von der großen, grauen Welt da draußen.

Gedankenverloren spielte ich mit einer Haarsträhne. Meine Augen überflogen zum dritten Mal denselben Absatz. Artikel 15. Das Recht auf Freiheit. Ironisch. Damals war das nur eine Definition, die ich für eine Prüfung auswendig lernen musste. Ich ahnte nicht, dass dieses Wort bald das Teuerste sein würde, was ich besitze.

Ich griff nach der Tasse Tee auf dem Couchtisch. Das Porzellan fühlte sich unter meiner Handfläche nur noch lauwarm an. Ich nahm einen Schluck. Der Kamillentee schmeckte mild und langweilig. Alles war so gewöhnlich. So schmerzhaft normal.

Dad war nicht da. Das war nicht ungewöhnlich. Seine „Geschäftstermine“ dauerten in letzter Zeit immer länger. Seine Ausreden wurden immer billiger. Aber ich dachte nicht weiter darüber nach. Meine größte Sorge war in diesem Moment ein Tintenfleck auf meiner weißen Jogginghose. Und die Tatsache, dass uns der Kaffee ausgegangen war.

Und dann passierte es.

Klopf-Klopf.

Es war nicht die Klingel. Jemand schlug schwer und gemessen mit den Knöcheln gegen das massive Holz der Haustür. Drei Mal. Präzise.

Ich hob den Kopf und blickte stirnrunzelnd in den Flur. Dienstags kam normalerweise niemand vorbei. Der Postbote war schon am Morgen da gewesen. Natasha war bei ihren Vorlesungen.

„Dad?“, rief ich. Ich dachte, er hätte vielleicht seinen Schlüssel vergessen.

Stille. Nur das Rauschen des Regens wurde stärker.

Ich stand auf und streckte meine eingeschlafenen Beine. Die Dielen knarrten leise unter meinen nackten Füßen, als ich zur Tür ging. Ich war leicht genervt. Es war dieser alltägliche, harmlose Ärger, wenn einen jemand beim Lernen stört.

Ohne nachzudenken, legte ich meine Hand auf die kalte Klinke. Ich schaute nicht durch den Türspion. Warum auch? Wir wohnten in einer anständigen Gegend. Hier passierten keine schlimmen Dinge.

Ich drehte das Schloss um und öffnete die Tür.

Ein kalter Windstoß schlug mir entgegen. Er brachte den Geruch von nassem Asphalt und Benzin mit sich. Aber der Frost, der darauf folgte, kam nicht vom Wind. Er kam von dem Anblick, der sich mir bot.

Zwei Männer standen vor meiner Tür.

Sie wirkten viel zu groß für unseren Türrahmen. Sie trugen schwarze Anzüge, die das Licht förmlich aufsaugten. Die Anzüge saßen so perfekt, dass sich beim Atmen keine einzige Naht bewegte. Sie sahen nicht aus wie Polizisten. Sie sahen auch nicht aus wie Versicherungsvertreter.

Sie wirkten wie eine Mauer.

„Ksenia Petrov?“

Die Stimme des Mannes auf der linken Seite war tief und völlig gefühllos. Es war keine Frage. Es war eine Feststellung. Eine Narbe zog sich durch seine Augenbraue. Es war der einzige Makel in seinem Gesicht aus Stein.

„Ja?“, antwortete ich und klammerte mich am Türrand fest. Plötzlich schämte ich mich für meine alte Jogginghose und die zerzausten Haare. „Wer sind Sie? Dad ist nicht...“

„Wir sind nicht wegen Ihres Vaters hier“, unterbrach mich der andere. Er war jünger, aber seine Augen wirkten tot. „Kommen Sie mit uns.“

Ich blinzelte. Die Worte hingen in der Luft, absurd und lächerlich. „Wie bitte?“ Ich lachte nervös und kurz auf. „Wovon reden Sie überhaupt? Mitkommen? Soll das ein Witz sein?“

Ich spähte hinter sie. Ich erwartete, dass Natasha mit einer Kamera hervorspringen würde. Dass das Ganze nur eine dumme Prank-Show war. Das musste ein Irrtum sein. „Ich habe morgen eine Prüfung. Ich habe keine Zeit für Umfragen oder was auch immer Sie verkaufen wollen“, sagte ich. Ich versuchte, streng zu klingen, und wollte die Tür schließen. „Auf Wiedersehen.“

Die Tür bewegte sich keinen Millimeter.

Eine große Hand in einem schwarzen Lederhandschuh legte sich an die Türkante. Er blockierte sie so mühelos, als würde er eine Feder stoppen. Das Geräusch, als das Leder gegen das Holz presste, war leise. Aber für mich klang es wie ein Schuss.

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Dann noch einen. Der Ärger verflog augenblicklich. An seine Stelle trat diese tiefe, instinktive Angst.

„Nehmen Sie Ihre Hand weg“, sagte ich, aber meine Stimme zitterte. „Ich rufe die Polizei.“

„Das werden Sie nicht tun“, sagte der Mann mit der Narbe. Er drohte mir nicht einmal. Er stellte nur eine Tatsache fest. „Das Auto steht draußen. Machen Sie keine Szene, Miss. Es regnet.“

„Sind Sie wahnsinnig?“, schrie ich. Ich stemmte mich mit beiden Händen gegen die Tür und krallte meine Fersen in den Boden. „Wer sind Sie?! Lassen Sie mich in Ruhe!“

Sie warteten nicht länger.

Die Tür flog mit einer Wucht auf, die mich nach hinten schleuderte. Ich schaffte es nicht einmal, richtig zu schreien, bevor sie schon im Flur standen. Ihre Schuhe hinterließen schlammige Spuren auf Dads Teppich. Auf eine seltsame Weise entsetzte mich das mehr als alles andere. Diese Verletzung unseres Zuhauses.

„Machen Sie es nicht unnötig schwer“, brummte der Jüngere.

Er packte mich am Oberarm. Sein Griff fühlte sich nicht menschlich an. Er war wie eine Zange aus Stahl. Schmerz schoss durch meinen Arm, scharf und sofort.

„Lassen Sie mich los! Hilfe!“, schrie ich. Meine Stimme brach und kratzte im Hals. Ich holte mit der anderen Hand aus und wollte ihm mit den Fingernägeln ins Gesicht fahren. Er wich nur kurz mit dem Kopf aus, ohne mich loszulassen.

Der andere Mann packte mich um die Taille. Er hob mich vom Boden hoch, als würde ich gar nichts wiegen. Meine Beine wirbelten in der Luft und stießen gegen die Kommode. Die Vase, Mamas blaue Lieblingsvase, krachte zu Boden und zersprang in tausend Stücke.

Klirr.

Das war das Geräusch meines Lebens, das gerade in Scherben fiel.

„Lassen Sie mich los! Dad! Hilfe!“, schrie ich, während sie mich hinaus in den Regen trugen.

Kalte Tropfen mischten sich auf meinem Gesicht mit heißen Tränen. Kein Nachbar öffnete ein Fenster. Das Viertel war wie tot. Die Straße war grau und leer. Nur ein schwarzer, wuchtiger Geländewagen stand mit laufendem Motor vor unserem Tor. Er brummte leise, wie eine Bestie, die auf ihr Fressen wartet.

Sie öffneten die Hintertür. Ich versuchte, mich am Rahmen festzukrallen. Ich zerkratzte den Lack mit meinen Nägeln und hinterließ Spuren meines Kampfes, aber es war vergeblich. Sie stießen mich auf den Rücksitz. Der Geruch von teurem Leder und kalter Luft schlug mir entgegen.

Die Tür knallte zu. Klick. Verriegelt.

Ich war gefangen. Nass, verängstigt und völlig allein mit zwei Fremden auf den Vordersitzen.

Das Auto fuhr an, noch bevor ich Luft holen konnte. Mein Haus, meine sichere Festung mit dem Geruch von Kamille und Jura-Büchern, verschwand im Rückspiegel. Es verlor sich im grauen Dunst des Moskauer Regens.

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Die Zeit hatte jede Bedeutung verloren. Ich wusste nicht, ob wir zehn Minuten oder zehn Stunden gefahren waren. Moskau war längst nur noch eine blasse Erinnerung im Rückspiegel. Jetzt verschlang uns ein dichter, undurchdringlicher Wald. Hohe Kiefern ragten wie Wächter über der Straße auf. Ihre regenfesten Zweige bildeten einen dunklen Tunnel, durch den der schwarze Wagen lautlos glitt.

Die Luft im Inneren war unnatürlich warm.

Irgendjemand hatte irgendwann die Heizung eingeschaltet. Ich hatte mit Kälte gerechnet, mit Feuchtigkeit, mit einem Keller. Aber nein. Warme Luft strömte aus den Düsen. Es roch dezent nach Vanille und teurem Duftbaum. Dieser kleine, banale Komfort war schlimmer als eine Ohrfeige. Wie konnten sie mich wärmen, während sie mich entführten? Es war eine Perversion von Freundlichkeit.

„Wohin bringen Sie mich?“, fragte ich erneut. Meine Stimme war heiser und rau vom Schreien, das ich vor einigen Kilometern eingestellt hatte. „Sie müssen es mir sagen. Ich habe Rechte. Mein Vater wird...“

Stille.

Der Fahrer blinzelte nicht einmal. Seine Augen im Rückspiegel starrten starr auf die Straße. Sie wirkten so leer wie die einer Puppe. Der jüngere Mann auf dem Beifahrersitz tippte etwas in sein Handy. Er ignorierte meine Existenz völlig.

„Antworten Sie mir!“, schrie ich und schnellte nach vorne. Ich packte die Lehne des Beifahrersitzes. In einem verzweifelten Versuch, irgendeine Reaktion hervorzurufen, biss ich in die lederne Kopfstütze. Ich wollte, dass sie mich schlugen. Ich wollte, dass sie schrien. Alles war besser als dieses verfluchte Schweigen, das mich als Mensch einfach auslöschte.

Der Jüngere drehte sich langsam um. Er schlug mich nicht. Er sah mich nur mit diesen toten Augen an und drückte einen Knopf an der Tür. Eine dunkle Glasscheibe schob sich langsam zwischen die Vorder- und Rücksitze nach oben. Sie trennte mich komplett ab.

Ich blieb allein hinten zurück. Schalldicht isoliert.

Ich lehnte meine Stirn gegen die kalte Fensterscheibe. Meine Tränen waren getrocknet. Zurück blieben nur Salz auf meinen Wangen und ein dumpfer Schmerz in der Brust. Ich sah zu, wie die Bäume vorbeizogen. Schwarz, grau, schwarz, grau. Es war der Rhythmus meines Untergangs. Eine seltsame Ruhe überkam mich. Es war nicht der Frieden der Gelassenheit. Es war die Ruhe von jemandem, der weiß, dass er ertrinkt, und aufhört, gegen das Wasser zu kämpfen. Taubheit.

Dann teilte sich der Wald.

Der Wagen wurde langsamer. Ich hob den Kopf und kniff die Augen zusammen, um durch das verregnete Glas zu spähen. Vor uns ragte ein eisernes Tor auf. Es war mindestens vier Meter hoch und mit Spitzen bewehrt, die in den grauen Himmel stachen. Mit einem schweren, metallischen Geräusch öffnete es sich langsam. Die Vibration war im Boden des Autos zu spüren.

Wir fuhren hindurch.

Was hinter dem Tor lag, war kein gewöhnliches Haus. Es war eine moderne Festung. Ein Bauwerk aus dunklem Beton, Glas und Stahl. Die scharfen, geometrischen Linien wirkten so, als hätte man sie gewaltsam mitten in die Wildnis geworfen. Es gab keine Blumen, keine Wärme. Nur riesige Fenster, in denen sich der bleierne Himmel spiegelte. Bodenleuchten erhellten die Auffahrt und warfen lange, unheimliche Schatten.

Es sah mächtig aus. Es sah teuer aus. Und es sah aus wie ein Ort, von dem niemand entkommt.

Der Wagen hielt vor den massiven Eingangstüren. Einen Augenblick später wurde meine Tür geöffnet. Kalte Luft schlug mir erneut entgegen und schnitt durch die Wärme des Autos.

„Aussteigen“, sagte der Mann mit der Narbe.

Ich rührte mich nicht. Mein Körper verweigerte den Gehorsam. Er wartete nicht ab. Er beugte sich vor, packte meinen Arm und zog mich nach draußen. Meine Beine gaben auf dem nassen Beton nach, aber er hielt mich aufrecht und stieß mich grob vorwärts.

„Ich will nicht! Ich gehe da nicht rein!“, wehrte ich mich erneut. Ich scharrte mit den Schuhen auf der Auffahrt und versuchte, mich zu verankern. „Lassen Sie mich los!“

Es war zwecklos. Es war, als würde man gegen die Gezeiten ankämpfen. Sie schleiften mich die Stufen hoch. Ihre Finger gruben sich tief in meine Muskeln am Arm.

Die massiven Türen schwangen lautlos auf.

Wir wurden hineingestoßen. Und plötzlich herrschte Stille. Absolute, grabesähnliche Stille. Der Geruch war das Erste, was mir auffiel. Es roch nicht nach einem Zuhause. Es roch nach Sandelholz, altem Cognac und kaltem Stein. Es roch nach männlicher Macht.

Das Foyer war riesig. Die Decken verloren sich oben in der Dunkelheit. Der Boden bestand aus schwarzem Marmor. Er war so poliert, dass ich mein erbärmliches Spiegelbild darin sehen konnte: nasse Haare, verschmiertes Make-up, der viel zu große Trainingsanzug. Ich war ein hässlicher Fleck auf dieser Perfektion.

„Bringt sie her.“

Die Stimme kam aus der Tiefe des Raumes. Sie war nicht laut, aber sie hallte wie Donner von den Wänden wider. Sie war tief, samtig und besaß eine Autorität, die mir durch Mark und Bein ging.

Sie schoben mich weiter in das weitläufige Wohnzimmer. Durch eine Glaswand blickte man direkt auf den Wald. Dort stand er.

Er kehrte uns den Rücken zu. Sein Blick war in das Feuer gerichtet, das in dem drei Meter breiten Kamin loderte. Das Feuer war das Einzige, was sich im Raum bewegte. Er trug ein schwarzes Hemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren, und eine schwarze Hose. Seine Gestalt war imposant: breite Schultern, die Haltung eines Raubtiers auf der Lauer.

Er drehte sich langsam um.

Mir stockte der Atem. Nicht vor Angst. Sondern vor Schock. Er war älter, das war offensichtlich, vielleicht Anfang vierzig. Aber die Zeit hatte ihn nicht gezeichnet; sie hatte ihn geformt. Ein markanter Kiefer, Fältchen um die Augen, die schon zu viel gesehen hatten. Sein schwarzes Haar war an den Schläfen leicht grau meliert. Das gab ihm das Aussehen eines kultivierten Teufels.

Aber die Augen... Seine Augen wirkten nicht menschlich. Sie hatten die Farbe von Bernstein. Flüssiges, durchscheinendes Gold, das im dämmrigen Licht des Raumes leuchtete. Sie starrten mich ohne zu blinzeln an, stechend und wild. Wie die Augen eines Wolfes, der seine Beute taxiert.

Und dann sah ich es. Seine linke Hand, die ein Glas Whiskey hielt, war ein dunkles Kunstwerk. Ein schwarzes Tattoo, dicht und verschlungen wie Dornen oder verbrannte Wurzeln, bedeckte seine Finger und die Handfläche. Es wand sich um sein Handgelenk, zog sich den Unterarm hinauf und verschwand unter dem Ärmel, nur um am Hals wieder aufzutauchen. Die dunkle Tinte kroch die linke Seite seiner Kehle hoch, folgte der Linie der Halsschlagader und endete kurz unter dem Kiefer. Es wirkte, als würde die Dunkelheit selbst ihn am Hals festhalten.

Es war furchteinflößend. Und es war wunderschön.

Er stellte das Glas auf das Kaminsims. Das Geräusch von Glas auf Stein war hart und scharf. Er sah mich mit diesen goldenen Augen an, von Kopf bis Fuß, ganz langsam. Als würde er mich in diesem Moment käuflich erwerben.

„Ksenia“, sprach er meinen Namen aus, als würde er ihn verkosten. Seine Stimme war tief und rau. „Willkommen zu Hause.“