Daddy

Die Luft in Singapur berührte die Haut nicht nur; sie griff sie förmlich an. Es war wie eine dicke, schwere, unsichtbare Hand aus Feuchtigkeit, die sich sofort an mich klammerte, als ich aus dem Taxi stieg. Sie kroch unter die dünnen Träger meines schwarzen Kleides und klebte die Seide wie eine zweite, unerwünschte Schweißschicht an meinen Rücken. Das Atmen war mühsam. Jeder Atemzug brachte den Geruch von dampfendem Asphalt nach dem Regen und die verrottende Süße überreifer Orchideen mit sich, die am Zaun hingen. Ich hasste das. Ich hasste die Feuchtigkeit, die mein Haar in ein chaotisches Nest verwandelte. Ich hasste die Tatsache, dass ich hier war, vor einem Tor, das wie der Eingang zu einer modernen Betonhölle aussah, anstatt in meinem Bett zu liegen.

Aber am meisten hasste ich die Schuhe. Tante Mimi nannte sie „elegant“. Ich nannte sie Amputationswerkzeuge. Der linke Absatz war bereits weg, ein Opfer meiner Begegnung mit einem Elektroroller vor zehn Minuten. Jetzt balancierte ich wie eine betrunkene Billigversion von Cinderella herum.

Mein Handy vibrierte in meiner Hand, aggressiv und beharrlich. „Selene!“ Die Stimme meiner Tante war schrill, eine Frequenz, die dafür gemacht war, das Trommelfell zu durchbohren. „Wo bist du?! Erste Villa rechts! Die Gäste kommen schon an, und du fehlst!“

„Ich bin hier“, murmelte ich und wischte mir einen Schweißtropfen ab, der mir den Nacken hinunterlief. „Ich stehe am Tor.“

„Komm rein! Sofort! Und um Himmels willen, ich hoffe, du siehst ordentlich aus. Das hier ist nicht dein College, das hier ist die Elite.“

„Ich sehe aus wie...“ Ich blickte an meinem nackten linken Fuß hinunter und versuchte, ihn hinter meiner rechten Wade zu verstecken. „...wie eine Überlebende.“

Ich legte auf, bevor sie wieder schreien konnte. Ich holte tief Luft und versuchte, den hämmernden Puls in meiner Kehle zu beruhigen. Die Villa ragte vor mir auf. Nein, das war keine Villa. Das war ein Tempel des Narzissmus. Ein gewaltiges Bauwerk aus dunklem Glas und kaltem Beton, das den Nachthimmel verschlang. In diesen Fenstern lag keine Wärme, nur scharfes, klinisches Licht, das durch die Dunkelheit schnitt.

Ich ging auf den Wachmann zu. Er war bullig, sein Anzug am Hals zu eng, verschwitzt und völlig unbeeindruckt von mir. Sein Blick glitt über mich hinweg. Langsam. Klebrig. Von meinen nackten Schultern über mein Dekolleté bis hinunter zu meinen Oberschenkeln, wo das Kleid endete. Ich fühlte mich schmutzig, als hätte er mich mit der Zunge berührt und nicht mit den Augen. „Einladung?“ Seine Stimme war trocken und gelangweilt.

Ich reichte ihm den cremefarbenen Umschlag. Sogar das Papier schrie nach Geld. Schwer, strukturiert, mit geprägten goldenen Initialen RT, die im Schein der Straßenlaternen schimmerten. Es roch nach Sandelholz und etwas Scharfem, Metallischem. Es roch nach Macht. Der Wachmann sah auf das Papier, dann auf mich. Er nickte. Das Tor öffnete sich mit einem leisen, elektronischen Summen, wie das Maul einer Bestie, die mich hineinbat.

Der Lärm traf mich in dem Moment, als ich den Innenhof betrat. Der Bass vibrierte durch den Boden, kroch meine Beine hoch und setzte sich in meiner Brust fest. Wumm. Wumm. Wumm. Rhythmisch, hypnotisch, ohrenbetäubend. Der Hof war vollgestopft. Der Pool leuchtete in einem unnatürlichen Blau, in der Mitte stand ein Brunnen in Form eines schwarzen Drachen, der Wasser in die Luft spie. Überall waren Leute. Frauen in Kleidern, die mehr kosteten als meine Studiengebühren, hauteng und glänzend wie Plastik. Männer in maßgeschneiderten Anzügen, Whiskeygläser in der Hand, die Augen immer auf der Suche nach dem nächsten Opfer oder dem nächsten Geschäft.

Es war alles ein einziger glitzernder, verlogener Zirkus. Ich spürte dieses vertraute Jucken im Nacken. Mein Überlebensinstinkt wachte auf und schrie ein einziges Wort: RENN. Aber meine Rechnungen, diese echten Dämonen aus Papier, die auf meinem Schreibtisch warteten, flüsterten: Bleib. Lächle. Halte durch.

Ich humpelte zur Bar im Freien und versteckte meinen nackten Fuß geschickt im tiefen Schatten eines hohen Barhockers. Die Marmortheke war kalt unter meinen Handflächen, die einzige Erleichterung in dieser klebrigen Nacht. „Champagner?“ Der Barkeeper tauchte vor mir auf. Ein junger Mann mit müden Augen und dem antrainierten Lächeln einer Puppe. „Es sei denn, Sie haben etwas, das Scham löscht und verlorene Absätze zurückbringt... ja“, seufzte ich. „Geben Sie mir den Champagner.“

Er verstand den Witz nicht. Er blinzelte nicht einmal. Er schob mir einfach ein Kristallglas hin. Ich hob es an. Am Glas bildete sich Kondenswasser, kalt an meinen heißen Fingern. Der erste Schluck war flüssiges Gold, scharf, prickelnd, bitter. Er rann mir die Kehle hinunter und hinterließ eine Spur von falschem Mut. Ich schloss für eine Sekunde die Augen, ließ die Musik über mich ergehen und versuchte, den Schmerz im Fuß und den Knoten im Magen zu ignorieren.

Und dann hörte es auf. Nicht die Musik hörte auf. Nicht das Geplapper. Die Luft blieb stehen. Die Atmosphäre änderte sich in einem Sekundenbruchteil. Es war, als hätte jemand den gesamten Sauerstoff aus meiner unmittelbaren Nähe gesaugt. Die Temperatur sank. Ich spürte es, bevor ich etwas hörte. Die Härchen auf meinen Armen stellten sich auf, eines nach dem anderen, wie eine schmerzhafte Warnung. Ein Schauer lief mir den Rücken hinunter, langsam und bedrohlich, und fegte die Schwüle Singapurs einfach weg. Jemand war hinter mir. Nicht jemand. Etwas.

Zuerst traf mich der Geruch. Es war nicht das Parfum der Jungs um mich herum. Das hier war dunkel. Schwer. Er roch nach teurem Tabak, getragenem Leder und Regen, der noch nicht gefallen ist – dieser elektrisierte Geruch von Ozon vor einem Sturm. Er roch nach Gefahr. „Du.“

Ein Wort. Leise gesprochen, in einem tiefen Bariton, der nicht meine Ohren erreichte, sondern direkt in meine Knochen vibrierte. Es war keine Einladung. Es war ein Urteil.

Ich drehte mich langsam um und hielt den Stiel des Glases so fest, dass ich dachte, er würde zerbrechen. Das Glas war mein einziger Schutzschild. Und dann sah ich ihn. Mein Atem stockte in meiner Kehle, scharf und schmerzhaft. Er stand da wie ein dunkler Fleck in dieser glitzernden Welt. Er war groß. Zu groß. Sein Schatten fiel über mich und verschlang mich ganz. Das dunkle Haar war achtlos nach hinten gestrichen, nicht gestylt, sondern wild, als wäre er gerade frustriert mit den Fingern hindurchgefahren. Ein paar Strähnen fielen ihm in die Stirn.

Er trug ein schwarzes Hemd. Die Ärmel waren bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und gaben Unterarme frei, die von Adern und Tattoos durchzogen waren, die unter dem Stoff verschwanden. Das Hemd war aufgeknöpft. Ein Knopf. Zwei. Drei. Genug, um gebräunte Haut zu sehen und die Muskeln, die sich bei jedem Atemzug bewegten. Aber die Augen... Die Augen waren es, die mich festnagelten. Sie waren dunkel. Fast schwarz. Zwei Abgründe ohne Wärme, ohne Menschlichkeit. Er sah mich mit einer Intensität an, die meine Knie weich werden ließ. Er sah mich nicht an wie eine Frau. Er sah mich an wie ein Ziel.

„Bitte?“ Meine Stimme brach. Ich räusperte mich und hob das Kinn. Ich würde ihm keine Angst zeigen. Das konnte ich nicht. Er trat näher. Er war jetzt in meiner persönlichen Zone. Sein Duft, diese berauschende Mischung aus Tabak und Macht, füllte meine Lungen und vernebelte mir den Verstand.

„Ich sagte“, wiederholte er, seine Stimme wie Donner, der aus der Tiefe grollte, „raus.“ Er neigte den Kopf leicht zur Seite und musterte mich. Sein Blick glitt von meinen Augen zu meinem Mund, dann den Hals hinunter, über das Schlüsselbein bis zu meinem Dekolleté. Es war kein sexueller Blick. Es war der Blick eines Metzgers, der die Qualität des Fleisches prüft. „Ich habe keine Geduld“, flüsterte er, „für Mädchen, die eingeladen wurden, um die Gäste zu ‚unterhalten‘.“

Mir schoss das Blut ins Gesicht. Die Hitze des Zorns vermischte sich mit der Kälte der Angst. Er hielt mich für ein Callgirl. Er dachte, ich wäre eine von den Bezahlten. Er sah mich mit einer solchen Abscheu, einer solchen Überlegenheit an, dass meine Angst verflog. Übrig blieb purer Trotz.

„Tut mir leid...“ Das Wort kam langsam heraus, honigsüß und giftig. Ich machte einen Schritt auf ihn zu, drang in seinen Bereich ein und forderte das Schicksal heraus. „...Daddy...“ Ich sah es genau. Seine Pupillen weiteten sich. Nur für einen Sekundenbruchteil verschlang das Schwarz alles. Ein Muskel in seinem Kiefer zuckte. Volltreffer. „...aber ich weiß nicht, für wen Sie mich halten“, schloss ich und sah ihm direkt in diese toten, schönen Augen.

Die Stille, die folgte, war schwerer als die Luft um uns herum. „Ich weiß genau, was du bist“, murmelte er. Seine Stimme war rauer als zuvor. Er senkte den Blick. Langsam. Qualvoll langsam. Ich spürte diesen Blick wie eine körperliche Berührung. Als würde er mit einem heißen Finger über meine Haut fahren. Dann sah er mir wieder in die Augen. „Wegwerfware“, sagte er.

Wegwerfware. Diese beiden Worte hingen zwischen uns in der Luft, schwer und giftig. Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog, aber nicht vor Scham. Vor Wut. Diese kalte, scharfe Wut, die meinen Kopf klärte, während meine Handflächen feucht wurden. Er dachte, er könnte mich mit zwei Worten brechen? Er dachte, ich würde mich klein machen, den Kopf senken und mich dafür entschuldigen, dass ich dieselbe Luft atme wie seine Majestät?

Ich lachte. Es war kein höfliches Lachen. Es war ein trockenes, scharfes Geräusch, das mich selbst überraschte. Sarkasmus war meine Rüstung. Ich zog ihn an wie eine zweite Haut und schützte die restliche Würde, die mir mit nur einem Schuh noch blieb. „Interessant“, dehnte ich die Worte, ohne einen Millimeter zurückzuweichen, obwohl jeder Instinkt schrie, vor dem Raubtier zu fliehen. „Sie sind also dieser Typ Mann.“ Ich legte den Kopf schief und tat so, als würde ich ihn mit demselben klinischen Ekel analysieren, den er bei mir benutzt hatte. „Derjenige, der den Wert einer Frau an der Absatzhöhe festmacht – die mir übrigens gerade fehlt – und an der Tiefe des Ausschnitts?“

Seine Augen verengten sich. Die Dunkelheit in ihnen nahm zu. Er war das nicht gewohnt. Er war Angst gewohnt. Er war ein „Ja, Sir“ und „Sofort, Sir“ gewohnt. Meine Dreistigkeit traf ihn wie eine Ohrfeige. „Wie originell“, fuhr ich fort und senkte meine Stimme zu einem Flüstern, das nur für ihn bestimmt war. „Was ist der nächste Schritt in Ihrem Skript, Daddy? Holen Sie die dicke Lederbrieftasche raus und fragen, was eine Stunde meiner Demütigung kostet? Oder sind Sie selbst dafür zu geizig?“

Stille. Absolute, tödliche Stille. Sein Kiefer spannte sich an. Ich sah, wie sich der harte Muskel an seiner Wange direkt unter dem Knochen abzeichnete. Eine Sehne an seinem Hals spannte sich. Es war eine Warnung. Das leise Geräusch einer Lunte, die brennt.

Und dann lachte er. Aber dieses Geräusch... Gott. Das war kein Lachen. Es war ein dunkles, raues Geräusch, das tief aus seiner Kehle kam, ein Laut, der Gewalt versprach. Es erreichte seine Augen nicht. Die Augen blieben tot. „Du hast Eier“, sagte er leise. Seine Stimme war wie Samt, der um eine Messerklinge gewickelt war. Er trat einen Schritt auf mich zu. Sein Schatten verschluckte mich komplett. „Das respektiere ich“, murmelte er, „aber Ungehorsam verachte ich.“

Er hob die Hand. Ich dachte, er würde mich schlagen. Ich blinzelte nicht. Aber seine Hand ging nicht zu meinem Gesicht. Sie packte meine Schulter, die Finger krallten sich fest, bereit, mich zu packen und wie einen Müllsack hinauszuwerfen. „Und Sie haben ein Ego so groß wie diese Villa“, spie ich aus, während mein Herz wie ein wilder Vogel in meinem Brustkorb schlug. „Das ignoriere ich.“

Er war nur noch einen Millimeter davon entfernt, mich zu berühren. Ich konnte die Hitze spüren, die von seiner Handfläche ausging. Und dann flogen die Türen zum Salon mit einem Knall auf.

„SELENE!“

Die Stimme war schrill, panisch, voller Entsetzen. Die Spannungsblase, in der wir standen, zerplatzte in tausend Stücke. Seine Hand fror in der Luft ein, kurz über meinem Schlüsselbein. Er bewegte sich nicht, er zuckte nicht einmal zusammen. Er drehte nur langsam, unheimlich langsam, den Kopf in Richtung der Stimme.

Meine Tante Mimi rannte auf uns zu. Ihre Absätze klackerten auf dem Marmor, ihr Gesicht war bleich unter den Schichten aus makellosem Make-up, ihre Augen waren weit aufgerissen vor Schreck. „Oh mein Gott! Mr. Tan!“ Sie blieb vor uns stehen, rang nach Luft und zupfte mit zitternden Händen an ihrem Blazer. „Es tut mir leid! Bitte, verzeihen Sie mir!“ Sie sah mich an, dann ihn, dann seine Hand, die immer noch gefährlich nah an meinem Hals war. „Das ist meine Nichte. Selene. Sie... sie ist hier, um beim Aufbau zu helfen. Sie ist nicht...“ Meine Tante schluckte schwer, ihre Stimme wurde zu einem schambehafteten Flüstern. „Sie ist keines der Mädchen. Sie wissen schon... nicht zur Unterhaltung.“

Die Stille kehrte zurück. Er bewegte sich nicht. Er sah meine Tante nicht einmal an. Langsam ließ er seinen Blick wieder zu mir wandern. Er nahm die Hand herunter, trat aber nicht zurück. Er blieb in meinem persönlichen Bereich, eine hohe, dunkle Wand. Seine Augen musterten mich erneut. Aber diesmal war der Blick anders. Es war nicht mehr nur Abscheu. Es war... Berechnung. Als hätte er gerade gemerkt, dass die Beute, die er zerquetschen wollte, in Wahrheit eine seltene, giftige Art war.

„Ihre Nichte?“, fragte er. Seine Stimme war trügerisch ruhig, flach, emotionslos. Tante nickte viel zu oft.

„Ja. Ja, Sir. Kunststudentin. Hilft nur aus.“

Ich spürte diesen verrückten, selbstzerstörerischen Drang, wieder etwas zu sagen. Ihn noch einmal zu reizen. Ich sah ihm in die Augen. In diese Dunkelheit. „Stellen Sie sich das mal vor, Daddy“, flüsterte ich so leise, dass nur er und der Teufel es hören konnten. Sein Mundwinkel zuckte. „Gebildet“, fuhr ich fort, süß und giftig, „volljährig... und definitiv nicht auf Ihrer Gehaltsliste.“

Die Zeit blieb stehen. Mimi gab ein kleines Erstickungsgeräusch von sich. Und er... sein Gesichtsausdruck änderte sich. Das bisschen Kontrolle, das er wie einen Schutzschild hielt, bekam Risse. Sein Mundwinkel hob sich zu einem langsamen, gefährlichen Raubtiergrinsen. Er zeigte Zähne. Es war kein amüsiertes Lächeln. Es war das Lächeln eines Wolfes, der gerade Blut gerochen hat.

„Interessant“, dehnte er das Wort. Schließlich wandte er sich Mimi zu, aber ich spürte immer noch das Gewicht seiner Aufmerksamkeit auf mir, als hätte er eine Zielscheibe auf meine Stirn gemalt. „Behalten Sie sie.“ Es war kein Vorschlag. Es war der Befehl eines Königs. Mimi blinzelte verwirrt.

„Wie bitte?“

„Nicht als Aushilfe“, fuhr er fort, seine Stimme wurde tiefer, dunkler. „Als Personal. Ich will sie in meiner Nähe haben.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Nicht vor Freude. Sondern wegen einer reinen, instinktiven Warnung, die mir das Blut in den Adern gefrieren ließ. Das war kein Jobangebot. Das war eine Falle. „Aber Mr. Tan... sie hat doch gar keine Erfahrung...“, versuchte Mimi es. Rafael schnitt ihr mit einem Blick das Wort ab. „Es sei denn, Sie wollen den Bonus nicht, über den wir gesprochen haben.“

Erpressung. Reine, einfache, elegante Erpressung. Mimi hielt den Mund. Sie nickte schneller, als er den Satz beenden konnte, und verkaufte mich für das Versprechen von ein paar Extra-Nullen auf dem Scheck. „Natürlich, Mr. Tan. Selene...“ Sie drehte sich zu mir um, ihre Stimme klang künstlich fröhlich, aber ihre Augen schrien: Halt den Mund und hör zu. „Selene, Liebes, geh und zieh dir eine Uniform an. Mr. Tan hat recht.“

Ich wollte schreien. Ich wollte Nein sagen. Aber ich sah meine Tante an. Ich sah die Angst in ihren Augen. Sie brauchte diesen Job. Ich schluckte meinen Stolz hinunter. Er schmeckte nach Asche. Ich drehte mich um, um zu gehen, um seinem Einflussbereich zu entkommen. Aber ich kam keinen einzigen Schritt weit.

„Nicht so schnell.“ Seine Stimme ließ mich erstarren. Mimi war bereits in Richtung Küche geeilt und hatte uns allein gelassen. Schon wieder. Nur ich und die Bestie in Armani.