Poppys Power

Der Sommer nach dem ersten Jahr am College, sechzehn Jahre alt und bebend vor Möglichkeiten. Der dunkelhaarige Junge aus der Einführung in die Psychologie – der, dessen Lachen den ganzen Raum zu erfüllen schien – hatte mich wochenlang beobachtet. Unsere Gespräche in den Fluren zogen sich in die Länge, mit Blicken, die einen Tick zu lange hielten. Als er mich schließlich ansprach und mich zu der Spätvorstellung am Freitag einlud, zog sich in mir alles zusammen. Es war ein elektrisierendes Gefühl. Ich hatte mir diese Szene unzählige Male in meinem Kopf ausgemalt, aber die Wirklichkeit fühlte sich schärfer und heller an.

Nach dem Kurs rannte ich zu Vaters Wohnung im dritten Stock. Meine Lungen brannten, während ich die Treppen im Laufschritt nahm. Seit sich meine Eltern getrennt hatten, war dies von Freitag bis Sonntag mein Zuhause. Nach zwei Jahren hatte ich mich in den Rhythmus meines geteilten Lebens eingelebt. Jeden Donnerstagabend packte ich meine Wochenendtasche mit militärischer Präzision. Nun begannen die Sommerferien, und ich hatte zwei volle Wochen bei Papa, während Mama auf ihrem Urlaub herumsprang.

In Mamas viktorianischem Haus mit seinen knarrenden Dielen erstickte ich fast unter den ständigen Kontrollen und Ausgangssperren, die für ein Kind halb so alt wie ich gedacht waren. Ihre Augen verfolgten mich von Raum zu Raum. In Papas enger Wohnung arrangierte ich mich mit seiner Zerstreutheit gegenüber Jen, die zwölf Jahre jünger war als er, kupferrotes Haar und sommersprossige Schultern hatte und immer noch diesen Frischverheirateten-Glanz ausstrahlte, durch den sie völlig vergaßen, dass ich im Nebenzimmer war. Aber heute fühlte sich dieses Hin und Her wie Freiheit an. Niemand beobachtete mich, als ich mein Kleiderregal durchwühlte, während die Nachmittagssonne schräg durch die staubigen Jalousien fiel und ich mich auf den Abend vorbereitete.

Papas Wohnung war das Grab meiner Garderobe, ein Mausoleum aus Hemden, Jeans und Schuhen, die Mama systematisch aus unserem Zuhause verbannt hatte. Jedes Stück, das hier landete, hatte eine Geschichte: die tintenfleckigen Shorts, auf denen noch schwach die Umrisse meiner alten Kritzeleien zu sehen waren; der übergroße, anthrazitfarbene Hoodie, dem die Kordel fehlte und an dessen Daumenlöchern ich vor Nervosität geknabbert hatte; der Pullover mit dem Zeichentrick-Pinguin und einem winzigen Loch in der Achsel – „jugendlich“, hatte Mama spöttisch gesagt, als könnte sie die Erinnerung an den Weihnachtsmorgen aus dem Stoff herausprügeln. Mamas Kampagne zur Kontrolle meines Images war methodisch, fast rücksichtslos. Alles, was ihren Standards nicht entsprach oder mich über das schüchterne, brave Mädchen hinauswachsen ließ, das sie in mir sehen wollte, wurde in Säcke gepackt und sang- und klanglos bei Papa abgeladen. Dort konnte Mama so tun, als würde es nicht mehr existieren – und damit auch nicht die Version ihrer Tochter, die es trug.

Ich probierte ein Outfit nach dem anderen an. Jedes bestätigte nur, was ich bereits wusste: Nichts, was ich besaß, war ausgehtauglich. Die verwaschene schwarze Jeans mit den ausgefransten Säumen, der senfgelbe Pullover mit dem Kaffeefleck auf dem linken Ärmel, das Band-Shirt mit dem rissigen Aufdruck – alles Relikte eines halb gelebten Lebens. Der Ganzkörperspiegel in Papas Kleiderschrank fällte sein Urteil gnadenlos. Das Nachmittagslicht betonte jede Unvollkommenheit. Mein Selbstvertrauen verflüchtigte sich, als ich mein Spiegelbild betrachtete. Die Schlaghose bildete unten Falten wie Denim-Pfützen, ein formloser marineblauer Hoodie verschluckte meine Gestalt, und der Reißverschluss war an drei Stellen kaputt. Ich stützte eine Hand in die Hüfte und studierte die schlanken Linien meines Körpers, die subtile Definition in meinen Schultern und Waden, geformt durch Jahre des obligatorischen Schwimmtrainings um fünf Uhr morgens, auf dem meine Mutter bestanden hatte. Ihre Stimme hallte in meinem Kopf wider: „Haltung, Disziplin, Anmut.“ Meine Figur war nicht das Problem. Aber als mein Blick nach oben wanderte und ich den Hoodie leicht anhob, um das hellblaue Bralette darunter zu sehen, sank mir das Herz in die Hose.

Ich drückte die zusätzliche Schicht aus dickem Schaumstoff zusammen, die unter der natürlichen Polsterung des Bralettes eingenäht war, und spürte ihre künstliche Dichte zwischen meinen Fingerspitzen. Es war das Teil, für das ich Mama drei Samstage hintereinander bekniet hatte. Ich war ihr durch Kaufhäuser mit Neonlicht gefolgt, in denen Schaufensterpuppen meinen flachen Busen zu verspotten schienen. „Nur dieses eine Mal“, hatte ich bei M&S gebettelt, meine Stimme nur ein Flüstern, das kaum über der dünnen Kaufhausmusik zu hören war, „damit ich mich nicht so... flach fühle.“ Sie hatte die Arme verschränkt, ihre korallenrot lackierten Nägel gruben sich in ihre Ellbogen, die Lippen zu diesem bekannten, blutleeren Strich der Missbilligung gepresst, der die winzigen Fältchen um ihren Mund vertiefte. „Du bist perfekt, so wie du bist“, hatte sie beharrt, während ihre Augen nervös zu einer Gruppe von Teenagern zuckten, die am Schmucktresen lehnten und deren Gelächter durch den Laden hallte. „So etwas macht Mädchen nur zur Zielscheibe.“ Aber ich hatte sie schließlich weichgeklopft und den Kauf größtenteils mit zerknitterten 5-Pfund-Scheinen aus meinem eigenen Babysitting-Geld bezahlt. Zumindest ließen die zwei Schichten Schaumstoff – beige und ein wenig kratzig auf der Haut – meine kaum vorhandenen Kurven zu dem werden, was das Etikett als B-Körbchen versprach.

Draußen vor dem alten Kino in der High Street hing der Geruch von Butter-Popcorn und Vorfreude schwer in der Abendluft. Gruppen von Teenagern drängten sich in der Nähe des Eingangs, ihr Lachen hallte in der Dämmerung wider. Er wartete mit tief in den Taschen vergrabenen Händen und leicht hochgezogenen Schultern. Als er mich entdeckte, veränderte sich sein Gesicht – seine Augen kniffen sich zusammen, und sein Mund verzog sich zu diesem ansteckenden Grinsen. „Du siehst toll aus“, sagte er, und seine Stimme überschlug sich leicht. Bevor ich antworten konnte, suchten seine Finger meine, warm und bestimmt, und verschränkten sich mit ihnen, als hätten sie schon immer dort hingehört. Wir kauften unsere Tickets, wählten eine gemeinsame Portion bunter Süßigkeiten und schlüpften in den dunkler werdenden Kinosaal, während die letzten Nachzügler ihre Plätze suchten.

Im Kino wurde es still, als der Bildschirm mit der Vorschau erleuchtete. Wir hatten die hinterste Ecke der letzten Reihe gewählt, abseits der schwatzenden Teenager weiter vorne. In unserer privaten Insel aus Samtsitzen begann der Film – irgendeine vergessenswerte Romanze, deren Dialogen ich nicht folgen konnte. Jede Zelle meines Körpers schien stattdessen auf seine Nähe eingestellt zu sein. Wir rückten immer enger zusammen, bis sich unsere Beine berührten. Als er seinen Arm um meine Schultern legte und mich mit sanftem Druck zu sich zog, blühte dort, wo sich unsere Körper trafen, Wärme auf, die elektrische Ströme unter meiner Haut freisetzte.

Er beugte sich vor, sein Atem wärmte mein Ohr, als er flüsterte: „Du bist ein wunderschönes Mädchen, Poppy.“ Seine Stimme war so leise, dass nur ich sie hören konnte. Die Worte hingen wie ein geheimes Versprechen zwischen uns und ließen meine Haut vor Aufmerksamkeit prickeln.

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, während mir die Hitze ins Gesicht stieg und sich in einem verräterischen Erröten den Hals hinunter ausbreitete. Ich hatte meinen eigenen Körper schon früher entdeckt – diese nächtlichen Erkundungen hinter verschlossener Tür bei zugezogenen Vorhängen, meine zögerlichen Finger, die Stellen fanden, die mir den Atem raubten und zu jenen bebenden Momenten der Erlösung führten. Aber das hier war anders. Das war echt. Die Nähe einer anderen Person veränderte alles und ließ jede Nervenbahn elektrisiert aufleuchten.

Ein schmelzendes Gefühl breitete sich tief in meinem Unterleib aus und wanderte tiefer, was eine ungewohnte Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln erzeugte, die sich fremd und zugleich aufregend anfühlte. Meine Brustwarzen spannten sich an und drückten sich bei jeder kleinen Bewegung gegen die weiche Polsterung meines BHs. Die zarte Reibung entfachte eine aufregende Mischung aus Unbehagen und Lust. Jede Berührung des Stoffes schickte Wellen durch mich hindurch und weckte eine Hitze, die tief in meinem Bauch pulsierte und die Grenze zwischen Verlegenheit und Verlangen verschwimmen ließ.

Seine Hand fuhr einen langsamen Weg meinen Arm hinunter, die Finger strichen über meinen Ellbogen, bis sie meinen Oberschenkel fanden. Er zögerte an der Kante, wo Denim auf Haut traf; seine Berührung war wie ein Fragezeichen an der Kurve, wo mein Bein auf die Hüfte traf. Ich verharrte völlig still, gefangen zwischen Panik und Verlangen, den Atem angehalten. Dann ergab sich etwas in mir. Ich lehnte mich in seine Berührung, mein Körper reagierte auf eine Sprache, die er irgendwie schon kannte. Jede Nervenbahn glühte unter seinen Fingerspitzen auf – der erste Junge, der mich jemals so berührte und Empfindungen weckte, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte. Mein ganzer Körper summte vor einem neuen, dringenden Verlangen.

Er beugte sich zu mir und drückte seine Lippen auf die empfindliche Stelle unter meinem Ohr, wo mein sandfarbenes Haar von meinem Hals wegfiel. Sein Atem war heiß auf meiner Haut und jagte mir einen Schauer über den Rücken. Seine Hand fuhr langsam an meiner Seite hinunter, die Finger schlüpften unter mein T-Shirt und den Hoodie und schoben den Stoff nach oben, um meinen nackten Bauch freizulegen. Ich japste scharf auf, als seine Handfläche meine nackte Haut berührte. Die Wärme seiner Berührung schickte elektrische Impulse durch meinen Körper.

Er küsste weiterhin meine Wange und meinen Hals, seine Lippen hinterließen feuchte Spuren auf meiner Haut, während er Dinge flüsterte wie „du bist wunderschön“ und „ich wollte das schon so lange“, während seine Hand begann, sich unter meinem Hoodie nach oben zu bewegen. Ich blickte nervös umher, meine Augen huschten zwischen den schattenhaften Gesichtern hin und her, die vom flackernden Licht des Bildschirms beleuchtet wurden. Ein Welle der Erleichterung überkam mich, als ich feststellte, dass alle anderen in den dramatischen Höhepunkt des Films vertieft waren, ihre Gesichter nach oben gerichtet, völlig ahnungslos von unserer Ecke.

Seine Finger, warm und an den Spitzen leicht schwielig, erreichten schließlich den Baumwollstoff meines Bralettes. Er zögerte einen Herzschlag lang, bevor er über die geschwungene Baumwolle und die leichte, eingearbeitete Polsterung strich, die mich drei Samstage des Bettelns gekostet hatte. Meine Brustwarzen verhärteten sich unter der doppelten Schaumstoffschicht zu festen, schmerzenden Spitzen, jede Nervenbahn war plötzlich hellwach und schrie nach Aufmerksamkeit. Ein Hitzeschwall breitete sich auf meiner Brust aus wie verschütteter Wein, färbte meine blasse Haut rosa und ließ die Sommersprossen auf meinem Schlüsselbein in der Dunkelheit zu tanzen scheinen. Ich biss mir so fest auf die Unterlippe, dass ich das wachsartige Kirsch-Aroma meines Lipglosses schmeckte, während seine Hand in qualvoller Langsamkeit über die Körbchen glitt und seine Handfläche schließlich meine verhärteten Brustwarzen durch die Polsterung streifte. Das Gefühl schoss wie ein elektrischer Strom durch mich hindurch, ließ meine Schenkel unwillkürlich verkrampfen und sandte einen Lustpuls direkt in mein Innerstes, der mich den Film, das Kino, einfach alles außer seiner Berührung vergessen ließ.

Er blieb nicht dabei stehen. Seine Hand umschloss meine Brust vollständig und drückte sanft, aber bestimmt zu. Ich konnte das kleine Stöhnen nicht unterdrücken, das meine Lippen verließ, als er begann, meine Brust zu massieren, während sein Daumen durch den Stoff um meine Brustwarze kreiste. Das Gefühl war zu intensiv, zu herrlich, um es für mich zu behalten. Er kniff meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger und rollte sie sanft, was Lustwellen durch meinen Körper schickte. Mein Rücken krümmte sich leicht, und ich drückte meine Brust fester in seine Hand, begierig auf mehr. Seine andere Hand reichte hinauf und wiederholte die gleiche exquisite Folter an meiner anderen Brust. Ich konnte fühlen, wie die Nässe zwischen meinen Schenkeln zunahm, mein Körper war bereit und begierig auf mehr.

Seine Finger nestelten am Rand meines BHs, versuchten unter die Körbchen zu schlüpfen, aber der Stoff klebte zu fest an meiner Haut. Im Halbdunkel sah ich, wie sich sein Kiefer leicht anspannte, und spürte seine wachsende Frustration bei jedem gescheiterten Versuch. Etwas in mir zog sich zusammen – der Wunsch, ihm zu gefallen, ihn nicht zu enttäuschen.

Ich atmete tief ein, meine Brust hob sich, dann ließ ich den Atem langsam entweichen. Das Unterbrustband lockerte sich gerade genug. Ich nahm sein Handgelenk und führte seine Hand über den elastischen Rand. Seine Fingerspitzen strichen an meinem Brustbein entlang, wo mein Herz gegen die zarte Barriere aus Haut und Knochen hämmerte.

Er schien anfangs unsicher, seine Hand bewegte sich tastend, umschloss meine Brust, sein Daumen kreiste um den äußeren Rand meines Warzenhofs. Dann schließlich drückte er weiter, seine Handfläche streifte meine hart werdende Brustwarze. Mein Körper bebte, und ich wölbte den Rücken, drückte mich noch weiter in seine Berührung. Seine Finger liebkosten und zogen an den festen Spitzen, und ein Stöhnen entwich meinen Lippen.

Ein leises, unfreiwilliges Wimmern entwich meiner Kehle, als seine Fingerspitzen ihr Ziel fanden und Lustschauer durch meinen Körper jagten. Meine Augen fielen zu, die Wimpern streiften meine Wangen, während ich mich diesem neuen, berauschenden Gefühl hingab. Dann – nichts. Kalte Kinoluft traf meine entblößte Haut, dort, wo seine Berührung Sekunden zuvor noch gewesen war. Meine Augen rissen auf, die Pupillen weiteten sich, während ich hektisch das halbdunkle Kino nach Zeugen absuchte, aber nur die Silhouetten von Fremden fand, deren Gesichter im blau-weißen Licht des Bildschirms badeten und die völlig in den Dialog des Films vertieft waren. Ich wandte mich ihm zu, Verwirrung schnürte meine Brust wie ein Schraubstock zusammen.

„Was ist los?“, flüsterte ich, meine Stimme kaum hörbar über dem Soundtrack des Films.

Sein Gesicht hatte sich völlig verändert. Die Wärme in seinen Augen war verschwunden, ersetzt durch etwas Kaltes und Schneidendes, das meinen Magen in den Keller sacken ließ. Er lehnte sich gegen den abgewetzten Samtsitz zurück und schuf absichtlich eine Kluft zwischen uns, seine Schultern unter der Jacke starr.

„Das ist nicht das, was ich erwartet habe“, sagte er, die Stimme flach wie ein zugefrorener Teich. Sein Blick huschte zu meiner Brust und dann mit unmissverständlicher Enttäuschung zurück zu meinem Gesicht. „Du bist... flach. Wie ein Junge. Es ist, als würde ich meinen kleinen Bruder begrapschen.“

Ich starrte ihn schockiert an und spürte, wie Tränen aufstiegen, während ich seine Worte verdaute. Er stand auf und ging ohne ein weiteres Wort davon.

Ich war am Boden zerstört und fühlte mich so beschämt. Ich wusste, dass ich kleine Brüste hatte, aber ich hätte nie erwartet, dass jemand so etwas zu mir sagen würde. All die schlechten Erinnerungen an das gemeinsame Duschen in der Schule kamen hoch. Viele der Mädchen hatten mich und andere mit kleinen Brüsten gehänselt, ihre großen Oberweiten zur Schau gestellt und gesagt, dass uns niemals jemand lieben würde, weil wir keine richtigen Frauen seien.

Mit zitternden Fingern zog ich mein Bralette wieder zurecht, strich meinen hochgerutschten Hoodie über meinen entblößten Bauch hinunter und presste meine Schenkel gegen das pochende Gefühl dazwischen zusammen. Die kalte Kinoluft sorgte für Gänsehaut dort, wo seine Berührung Momente zuvor noch gebrannt hatte. Meine Wangen glühten vor Demütigung, die durch meine Brust ausstrahlte und jeden Herzschlag schmerzhaft gegen meine Rippen klopfen ließ – eine sengende Hitze, die die abkühlende Nässe, die an der Baumwolle meiner Unterwäsche klebte, um Stunden, um Tage überdauern würde.