Göttliche Beute: Die Rache des Kriegsgottes

KRACH

Das Meer beruhigte sich nicht, als der Blitz einschlug.

Stattdessen bäumte es sich auf. Schwarzes Wasser wälzte sich übereinander, und der Wind zerfetzte die Kämme in weißes Unheil. Die Schiffe klammerten sich an den Hafen wie faule Zähne, und die Seile kreischten, während die Wellen gegen die steinernen Kaimauern schlugen. Über allem hingen die Wolken tief und düster. Der Himmel war geschwollen vor Gewalt, die sich einfach nicht entladen wollte.

Ares stand am Rande des Olymp und beobachtete das Treiben.

Nicht zum ersten Mal.

Und nicht mit Überraschung.

Stürme waren in letzter Zeit in Mode gekommen. Göttlicher Unmut, theatralisch inszeniert. Poseidon liebte das Spektakel – laut, nass, gnadenlos. Zeus ließ es zu. Er ermutigte ihn sogar dazu. Der Zorn des Meeresgottes schwelte schon seit Jahren, doch dieser Ort – dieser schmale Küstenstreifen mit seinen sturen Mauern und lebendigen Straßen – war zum Brennpunkt geworden.

Ein Königreich, das längst hätte ertrinken sollen.

Doch das war nicht geschehen.

Der Donner krachte erneut, diesmal näher, und brachte den Marmor unter Ares’ Füßen zum Beben. Er rührte sich nicht. Das tat er nie, wenn der Himmel ihn daran erinnern wollte, wer dort oben das Sagen hatte.

Fünf Jahre ging das schon so.

Fünf Jahre, und die Stadt atmete immer noch.

Ares stand am Rande des Olymp und sah zu, wie die Küste standhielt.

Nicht mit Ehrfurcht. Mit Argwohn.

Poseidons Handschrift war unverkennbar – jede brechende Welle, jede Flut, die zu weit ins Landesinnere drängte. Der Meeresgott machte sich nicht die Mühe, subtil zu sein. Aber der Sturm über ihnen trug Zeus’ Zeichen: Der Donner war zu gezielt, die Blitze wirkten wie Satzzeichen. Sogar die Wolken wirkten wie angeordnet.

Und noch dazu –

Das Land selbst versagte auf leisere Weise.

Die Felder im Landesinneren verdorrten unter Demeters Einfluss, der Boden wurde starr und karg. Die Ernte litt trotz des Regens. Apollos Licht verbrannte, anstatt zu wärmen; die Tage brannten zu lang, die Nächte kamen scharf und kalt. Krankheit kroch in kurzen, strafenden Wellen durch die Stadt – nie stark genug, um sie zu vernichten. Nur stark genug, um sie zu schwächen.

Athena zumindest machte sich nicht die Mühe, etwas vorzutäuschen. Handelswege brachen unter ihrem wachsamen Schweigen zusammen. Verbündete zögerten. Boten verschwanden.

Druck von allen Seiten.

Dennoch bestand das Königreich fort.

„Du starrst schon wieder.“

Die Stimme erreichte ihn ohne Echo.

Ares drehte sich nicht um. Unter ihnen schmetterte sich das Meer gegen die Klippen und scheiterte – erneut – daran, sie einzunehmen.

„Ich zähle.“

Zeus trat neben ihn, ruhig wie behauener Marmor. Goldene Augen, makellose Gelassenheit – Göttlichkeit getragen wie ein perfekt geschneiderter Umhang.

„Was genau zählst du?“

Ares ließ seinen Blick auf der Küstenlinie ruhen. „Wie viele Olympier es braucht, um eine einzige Stadt zu brechen.“

Eine Pause. Ein flüchtiges Amüsement huschte über Zeus’ Mundwinkel.

„Du übertreibst.“

Ares ließ den Sturm für sich antworten: Donner, nah und ungeduldig, ließ den Marmor unter ihren Füßen erzittern.

„Poseidon ertränkt sie“, fuhr Ares mit trockener Stimme fort. „Demeter lässt sie hungern. Apollo verbrennt und schlägt sie mit Krankheit. Athena isoliert sie.“ Er neigte den Kopf ein wenig, ohne Zeus direkt anzusehen. „Und du… du lässt es zu.“

Zeus’ Lächeln blieb bestehen. Unbeleidigt. Fast amüsiert.

„Du lässt es so klingen, als wäre es abgesprochen.“

„Ist es das etwa nicht?“

Wieder spaltete ein Blitz die Wolken. Für einen Augenblick lag die Küste offen da – die Mauern vernarbt, aber intakt, die Türme schief, aber nicht gefallen. Das Meer brandete auf, zertrümmerte Stein, dann zog es sich zurück, als wäre es von seiner Beute weggerissen worden.

„Sie haben sich angepasst“, bemerkte Zeus. „Das ist nichts Göttliches.“

„Nein“, murmelte Ares. „Das ist es nicht.“

Unten brannten immer noch Feuer in den von Stein geschützten Innenhöfen. Glocken läuteten – zur Warnung, nicht zum Gebet. Die Menschen bewegten sich mit geübter Dringlichkeit durch die Straßen. Keine Panik. Durchhaltevermögen.

Zeus verlagerte sein Gewicht, als würde ihn das Gespräch langweilen. „Du wirst ausgesandt.“

Ares atmete durch die Nase aus. „Um die Anomalie zu untersuchen.“

„Ja.“

„Und Poseidon?“, fragte Ares. „Was glaubt er, wofür er sie bestraft?“

Zeus legte den Kopf schief, als würde er in seinen Erinnerungen blättern.

„Du kennst die Geschichte.“

„Ich kenne Gerüchte. Halbgötter sterben ständig.“

„Nicht so wie diese.“

Eine Welle erklomm die Klippen und krachte gegen die Felswand. Gischt sprühte wie zersplittertes Glas. Das Wasser zog sich wieder zurück – widerwillig.

Ares’ Kiefer mahlte einmal, langsam. „Zwei seiner Söhne. Getötet an dieser Küste.“

Zeus lachte.

Nicht grausam. Abfällig.

„Du glaubst, das ist Trauer?“ Zeus’ Augen funkelten. „Du glaubst, Poseidon verbringt fünf Jahre damit, das Meer anzubrüllen, weil er sie geliebt hat?“

Ares beobachtete, wie das Wasser erneut zurückwich, als wäre es von etwas abgewiesen worden, das es nicht benennen konnte.

„Ich nahm an, es könnte ihn reizen, zwei Söhne an einem Ort zu verlieren.“

Zeus’ Amüsement verschärfte sich, dann wurde es dünn. „Poseidon ist nicht sentimental.“

„Warum dann?“

Das Lachen erstarb ohne Zeremonie. Zeus antwortete nicht sofort.

Das war der Knackpunkt.

„Sie wurden nicht von Olympiern erschlagen“, antwortete Zeus schließlich, sein Tonfall leicht, aber präzise. „Und auch nicht von Sterblichen.“ Sein Blick schweifte zurück zur Küste, als könnte sie aufsehen und für sich selbst sprechen. „Was auch immer sie getötet hat, stand nicht unter dem Befehl des Olymp.“

Ares drehte sich nun ganz um.

„Und es ist dort geschehen.“

„Ja.“

Donner rollte tief und lang, als würde das Meer aufmerksam zuhören.

„Eris“, fügte Zeus fast beiläufig hinzu. „Sie herrscht offen. Keine Verkleidungen. Keine Gebete. Kein Flehen.“

„Das allein würde Apollo kränken“, murmelte Ares.

„Und Demeter.“ Zeus’ Mund verzog sich wieder. „Athena findet sie irritierend.“

Ares stieß einen kurzen, humorlosen Atemzug aus. „Natürlich tut sie das.“

Zeus trat näher. Die Luft summte, so wie es immer geschah, wenn Macht auf Macht traf.

„Der Punkt ist“, fuhr Zeus fort, „dass etwas an dieser Küste überlebt, was es eigentlich längst ausgelöscht haben sollte. Etwas, das Poseidons Söhne nicht beschützt hat – und ihm dennoch seine Rache verwehrt.“

Ares blickte hinunter auf das zerschundene Königreich.

Auf die Lichter, die einfach nicht ausgehen wollten.

Auf die Stadt, die unter einem Himmel, der fest entschlossen war, sie zu vernichten, standhielt.

„Du willst, dass ich herausfinde, ob die Anomalie mit ihr zusammenhängt.“

„Beobachte“, korrigierte Zeus. „Berichte.“

„Und wenn sie es ist?“

Zeus’ Gelassenheit kehrte zurück, glatt und gnadenlos. „Dann entscheiden wir, was wir dagegen unternehmen.“

Ares spürte es – das Ziehen in seiner Brust, das vor einem Krieg kam. Vor einer Entscheidung.

Er machte einen Schritt vorwärts.

„Ich gehe.“

Unten, weit entfernt vom Olymp, stand Prinzessin Eris im kleinen Königreich Erynea hinter ihren Mauern, während das Meer gegen ihre Tore tobte.

Die Olympier drängten von allen Seiten auf sie ein.

Und dennoch –

Das Königreich lebte.

Noch.