Ernte der Leidenschaft

Julian

Das Hauptbuch lag offen auf meinem Schreibtisch, die Tintenspalten verlangten nach einer Konzentration, die ich nicht mehr aufbringen konnte. Ich hätte die Ertragsprognose für die kommende Ernte berechnen sollen. Oder die voraussichtlichen Kosten für die neuen Bewässerungsleitungen. Ich hätte der Mann sein sollen, der mein Vater gewesen war – ein Mann, dessen Verstand eine Festung aus Erde, Stein und kalten, harten Fakten war.

Stattdessen kämpfte ich einen aussichtslosen Krieg gegen meine eigene Haut.

„Sie gibt mir nicht genug, Julian. Sie zieht die Sache in die Länge. Im wahrsten Sinne des Wortes.“

Marcello Rossi stand am Fenster, seine Silhouette scharf gegen das grelle Nachmittagslicht. Er war nicht gekommen, um über die gemeinsamen Wasserrechte zu sprechen. Er war gekommen, um sich über seine Tochter zu beschweren.

„Sie ist zwanzig, Marcello“, sagte ich mit rauer Stimme. Ich blickte nicht auf. Ich konnte es nicht riskieren, dass er den dunklen, abwesenden Schleier in meinen Augen sah. „Sie darf auch mal eine schlechte Woche haben.“

„Es ist keine Woche. Es sind Monate“, fauchte Marcello und begann, auf den kleinen Terrakottafliesen auf und ab zu gehen. Das rhythmische *Klack-Klack* seiner Stiefel ging mir auf die Nerven. „Sie hat ihren Biss verloren. Und jetzt fängt sie an, über ein Ziehen im Knie zu jammern, sobald ich sie antreibe. Das ist eine Ausrede, Julian. Ein Vorwand, um sich vor der Arbeit zu drücken.“

Ich umklammerte den Stift, bis meine Knöchel weiß wurden und das Plastikgehäuse unter dem Druck knirschte. Ich wollte ihren Namen nicht hören. Ich wollte nicht an ihre Knie denken, nicht an ihre Beine, nicht daran, wie ihr Körper die Erwartungen ihres Vaters enttäuschte – während er gleichzeitig mein Leben ruinierte.

Denn jedes Mal, wenn er sprach, riss mich mein Verstand zurück auf den Dorfplatz.

Gestern hatte ich in der Nähe der Bäckerei gestanden, der Geruch von warmem Hefeteig und Staub lag schwer in der Luft, als ich sie sah. Sie hatte mich nicht bemerkt. Sie war auf den Brunnen zugelaufen, und die Art, wie sie sich bewegte … das war eine einzige Provokation.

Der Stoff dieses viel zu dünnen Sommerkleids klebte an ihrer feuchten Haut, schwang im Takt ihrer schweren, rhythmischen Hüftbewegungen. Sie war nicht mehr das dürre, knochige Mädchen, an das ich mich erinnerte. Sie war eine Frau, die genau wusste, wie sie gebaut war – jede Kurve vom Mittelmeer sonnengebräunt und poliert.

Ich hatte sie drei Sekunden zu lange angestarrt.

Eine Hitzewelle schoss durch mein Blut, ein urtümliches, besitzergreifendes Pochen, das nichts mit der Sonne zu tun hatte. Mitten auf der Straße, nur zehn Schritte vom Priester und vom Krämer entfernt, hatte mich mein Körper verraten. Ich spürte, wie sich meine Jeans schmerzhaft dehnte, als ich allein beim Anblick des Sonnenlichts, das durch den durchscheinenden Stoff auf ihre Oberschenkel fiel, hart wurde.

„Wie auch immer“, sagte Marcello, seine Stimme klang plötzlich resigniert. „Die Dinge sind … eng, Julian. Lucia verliert Stunden in der Klinik. Wir kommen kaum mit den Gebühren für das Scouting-Camp hinterher. Ich will nicht, dass Isla die Chance verpasst, nur weil ich die Bücher nicht mehr im Griff habe.“

Er sah mich mit einer Art verzweifelter Hoffnung an.

„Ich dachte, vielleicht hast du hier oben zusätzliche Arbeit. Nur für ein paar Monate. Bis zur Ernte. Wenn sie für dich arbeiten würde, könnte sie den Rest des Geldes verdienen, das wir brauchen.“

Die Luft im Raum schien plötzlich zu brennen. Der Gedanke, sie hier zu haben, unter meinem Dach, jeden Tag zwischen meinen Olivenhainen – das war eine Katastrophe, die nur darauf wartete, zu passieren.

Schon jetzt, mit ihrem Vater nur einen Meter entfernt, spannte sich mein Schwanz wieder gegen den Reißverschluss. Ich konnte sie fast vor mir sehen, wie ihr schlanker Körper sich zwischen den uralten, knorrigen Bäumen hindurchwand, ihr sonnengebleichtes Haar im Bergwind wie rohe Seide. Ich stellte mir vor, wie ein Schweißtropfen über das Tal ihres Rückgrats rann, während sie nach den hohen Ästen griff.

„Du willst, dass sie auf Terra Rossa arbeitet?“, fragte ich. Meine Stimme klang gefährlich ruhig, während ich mich hinter dem Schreibtisch bewegte, um das beschämende Zeichen meiner Erregung zu verbergen.

„Sie respektiert dich“, sagte Marcello ahnungslos. „Vielleicht färbt deine Disziplin auf sie ab. Bringt ihr wieder etwas Rückgrat bei. Was meinst du?“

Ich blickte auf das Hauptbuch, dann hinaus zu den silbrig-grünen Blättern der Olivenbäume. Ich sollte nein sagen. Ich sollte die Festung schützen, die ich in zehn Jahren aufgebaut hatte. Ich sollte sie vor dem Raubtier beschützen, das gerade das Gesicht von ihres Vaters Freund trug.

„Schick sie am Montag hoch“, hörte ich mich sagen. Die Worte fühlten sich an wie ein Todesurteil.

„Danke, Julian.“ Marcello ging zur Tür und klopfte mir auf die Schulter. „Erinnere sie daran, worum es geht.“

Sobald die Tür ins Schloss fiel, schob ich den Stuhl mit einem wütenden Ruck zurück. Ich stellte mich ans Fenster, beobachtete, wie Marcellos Pick-up den Feldweg hinunter verschwand, und stieß einen Atemzug aus, der wie ein Knurren klang.

Der Schmerz war unerträglich, ein heißes, pulsierendes Pochen, das nach Erlösung schrie. Ich griff nach unten, meine Hand schloss sich um die harte, erstickende Länge in meiner Arbeitshose. Ich drückte zu, ein grober, verzweifelter Griff, der die Empfindung genauso bestrafen wie lindern sollte – doch die Reibung ließ meinen Kopf nur noch mehr schwirren.

Ich bin achtunddreißig Jahre alt. Ich kenne ihren Vater, seit ich ein Junge war. Ich erinnere mich an sie mit sechs, wie sie wegen eines aufgeschürften Ellbogens weinte und nach meiner Hand griff.

Dieses rohe, tierische Verlangen zu spüren, hier in meines Vaters Arbeitszimmer zu stehen und mich wie ein wildes Tier zu packen, nur weil ich an den Duft ihrer Haut dachte – das war eine verdammte Krankheit.

Ich schloss die Augen, lehnte die Stirn gegen das kühle Glas und lauschte dem rasenden Schlag meines Herzens. Das Innere meines Verstands, dieser kalte, geordnete Ort, war nur noch Asche.

Ich war ein Mann, der mitten in seiner eigenen Ernte verhungerte – und hatte gerade die Hungersnot eingeladen, in meinem Haus zu wohnen.