Kapitel 1 – Emelia
Ich starrte durch den Spion, während mein Nachbar seinen Schlüssel ins Schloss seiner Wohnungstür schob. Der kühle Metallring drückte einen Abdruck in die Haut um mein Auge. Die Welt schrumpfte auf diese winzige Fischaugen-Perspektive zusammen – der einzige Blick auf ihn, den ich mir wirklich erlaubte. Draußen auf dem Flur war es dämmrig und still. Es war diese Art von Ruhe, die jedes kleine Geräusch lauter wirken lässt. Irgendwo am Ende des Korridors brummte und klapperte die uralte Heizung des Gebäudes. Sie spuckte Wärme aus, die den Boden jedoch nie ganz erreichte.
Sein breiter Rücken füllte das Sichtfeld aus. Er war eine wandernde Wand aus Muskeln, gehüllt in ein T-Shirt, das an all den Stellen eng anlag, die meine Fantasie verrücktspielen ließen. Er trug es, als wäre es nichts Besonderes, einfach nur Baumwolle und Zwirn. Und das, obwohl das Wetter immer noch eine winterliche Kälte mit sich brachte, die durch die dünnen Wände und unter der Tür hindurchsickert. Die Luft in meiner Wohnung fühlte sich kühl auf meinen nackten Armen an. Ich zitterte, aber nicht wegen der Temperatur.
Tattoos schlängelten sich unter seinen Ärmeln hervor. Schwarze Tinte in klaren Linien bedeckte seine Arme bis hinunter zu den Handgelenken. Durch die Verzerrung des Spions wirkten sie fast lebendig. Sie wirkten wie sich windende Schatten auf seiner gebräunten Haut, die sich kräuselten, wenn er die Unterarme anspannte, um den Schlüssel zu drehen. Aus dieser Entfernung und diesem Winkel konnte ich die Motive nie ganz erkennen. Ich sah nur Ausschnitte von Flügeln, geometrische Formen und Kurven, die etwas Gefährliches und Schönes erahnen ließen.
Er schloss auf. Das Klicken klang im stillen Flur laut, scharf und endgültig. Das winzige Geräusch schoss direkt durch die Metalltür in meine Brust. Mir wurde klar, dass ich die Luft angehalten hatte. Meine Lunge war wie zugeschnürt und meine Schultern waren angespannt. Ich stieß einen zittrigen Atemzug aus, der den Spion für eine Sekunde beschlagen ließ. Mein Blick verschwamm kurz und wurde dann wieder klar.
Er erstarrte.
Jeder Zentimeter seines Körpers wurde plötzlich ganz still, wie bei einem Raubtier, das eine Witterung aufnimmt. Die kleinen Muskeln in seinen Schultern spannten sich an. Der Schlüssel steckt noch im Schloss. Die Luft auf meiner Seite der Tür fühlte sich schwerer an. Es war, als hätte sich etwas Unsichtbares zwischen uns verschoben, obwohl er gar nicht wusste, dass es überhaupt ein „Uns“ gab.
Dann drehte er den Kopf und sah mich über seine Schulter hinweg direkt an.
Mein Herz hämmerte so fest gegen meine Rippen, dass es richtig wehtat. Ich wusste bereits, dass seine Augen tiefgrün waren. Ich hatte sie mir eingeprägt – von den Momenten, in denen wir uns im Flur begegnet waren. Ich kannte sie aus jedem gestohlenen Blick, den ich aus dem Augenwinkel erhascht hatte, und von seinen Fotos im Internet. Dort lächelte er nie richtig, sondern sah immer so aus, als wüsste er etwas, das man selbst nicht wusste. Ich hatte ihn schon früher beobachtet, öfter als ich zugeben wollte – sowohl durch diesen Spion als auch über mein Handy-Display. Aber diese Momente hatten sich immer… sicher angefühlt. Distanziert. Als würde man einen Film ansehen.
Das hier fühlte sich an, als stünde ich am Abgrund von etwas Echtem, etwas Gefährlichem.
Meine Haut kribbelte, während er den Spion fixierte. Der winzige Glaskreis fühlte sich plötzlich zu dünn an, zu durchlässig. Ich wagte nicht, mich zu bewegen. Wenn ich es täte, könnte er merken, dass ich da war. Es war lächerlich – ich wusste, dass es lächerlich war. Aber Angst und Erregung vermischten sich in meinem Bauch, bis ich beides nicht mehr auseinanderhalten konnte.
Meine Handflächen wurden feucht, während sie an der Tür lehnten. Der Moment dehnte sich aus und sein Blick blieb wachsam. Ich konnte meinen eigenen Atem hören, flach und unregelmäßig, und dazu das leise Summen der Flurbeleuchtung. Der Duft von Zitronenreiniger stieg vom Holzboden auf meiner Seite auf. Er mischte sich mit dem schwachen, vertrauten Geruch von Kaffee, der noch vom Morgen in der Luft hing. Die Welt schrumpfte auf den Kreis seiner Augen und das Klopfen meines Pulses in meinen Ohren zusammen.
Schließlich grinste er ein ganz kleines bisschen. Seine vollen Lippen kräuselten sich, bevor er sich umdrehte und durch seine Tür verschwand. Dieses winzige Zucken seines Mundes traf mich wie eine Berührung – spöttisch, wissend, geheimnisvoll. Er knallte die Tür hinter sich zu. Das schwere Geräusch hallte durch die Wände bis direkt in meine Knochen nach.
Ich wich zurück und rieb meine Hände an meiner Schlafanzughose ab. Ich versuchte, den Schweiß und das Zittern in meinen Fingern loszuwerden. Der Stoff war weich und abgenutzt. Das Gefühl der Baumwolle auf meinen Handflächen war vertraut und gab mir etwas Halt. Meine Knie fühlten sich an, als hätten sie vergessen, wie man steht. Ich holte tief Luft, dann noch einmal.
Heilige Scheiße.
Wusste er, dass ich da war?
Diese Frage hallte in meinem Kopf wider und brachte meine Fassung völlig ins Wanken. Hatte er meinen Atem gehört? Hatte er den schwachen Schatten einer Bewegung im Spion gesehen? Oder war dieses Grinsen nur Zufall? War es nur sein üblicher, halb amüsierter Gesichtsausdruck, den ich schon hundertmal gesehen hatte, wenn er mit seiner Kamera über der Schulter an jemandem vorbeiging?
Ich beobachtete ihn schon seit Monaten, seit er pünktlich zu Thanksgiving eingezogen war. Ich erinnere mich noch genau an diesen Tag. Ich trug einen billigen Kürbiskuchen die Treppe hoch. Er schleppte Kisten, die mit schwarzem Edding beschriftet waren. Sein Kiefer war angespannt und ihm fielen die Haare in die Augen. Ein kalter Wind pfiff jedes Mal durch die Eingangstür, wenn sie geöffnet wurde. Er lief hindurch, als wäre es nichts, als könnte ihm die Kälte gar nichts anhaben.
Aber ich war immer vorsichtig. Ich sah ihm nie in die Augen, wenn wir uns die paar Male im Flur oder in der Lobby begegneten. Ich hatte die Kunst perfektioniert, so zu tun, als wüsste ich nicht genau, wie seine Schritte klangen. Ich tat so, als würde mein Magen nicht jedes Mal Purzelbäume schlagen, wenn er näher kam. Ich war viel zu schüchtern, um ihn jemals richtig anzusehen, geschweige denn mit ihm zu sprechen.
Ich drehte mich um und ging die paar Schritte zu meiner Couch, bevor ich mich hineinsinken ließ. Die Polster seufzten unter meinem Gewicht. Ich zog meinen Laptop vom Couchtisch zu mir herüber. Das Plastik fühlte sich kühl unter meinen Fingerspitzen an, als ich ihn aufklappte. Das Leuchten des Bildschirms tauchte den Raum in blasses Blau. Dadurch wirkte mein kleines Wohnzimmer noch winziger. Es war, als hätte sich die Welt auf dieses Lichtrechteck und das Ziehen in meiner Brust reduziert.
Wie auf Autopilot rief ich sein Instagram-Profil auf. Ich fragte mich, ob er in der letzten Stunde etwas Neues gepostet hatte. Nichts. Es war derselbe Feed aus düsteren Stadtansichten, gelegentlichen sarkastischen Bemerkungen und Kommentaren zu den Arbeiten anderer Fotografen.
Es gab zwei neue Fotos – beides Models, die er zweifellos am Vormittag fotografiert hatte. Sie waren perfekt. Sie lagen in BH und Höschen auf einem Bett und starrten lustvoll in die Kamera. Die Laken um sie herum sahen unglaublich weich aus, ein unordentliches Meer aus Weiß und Grau, das ihre glatte Haut einrahmte. Ihr Haar war kunstvoll arrangiert, ihre Lippen waren leicht geöffnet und ihr Blick war schwer und sicher. Lucas hatte sie so eingefangen, dass man den Blick einfach nicht abwenden konnte.
Mir schnürte sich die Kehle zu. Ich sah an meiner kurvigen Figur hinunter, an der es keine Tattoos oder sonst etwas Außergewöhnliches gab. Zum millionsten Mal wurde mir klar, dass ich bei Lucas keine Chance hatte. Jedenfalls nicht in der echten Welt. Nicht außerhalb meiner Fantasie, in der ich mir Gespräche, Happy Ends und Küsse ausmalen konnte, ohne jemals die Demütigung der Realität zu riskieren.
Er war gut gebaut und drahtig, hatte dunkles Haar und tiefgrüne Augen. Sein Augenbrauen-Piercing und sein Motorrad machten ihn nur noch geheimnisvoller. Ich hatte das Knattern dieser Maschine schon oft durch die offene Lobbytür gehört. In den Nächten, in denen er spät nach Hause kam, roch es dezent nach Benzin und Leder. Er sah verdammt gut aus, fast unnahbar. Zudem war er ein Künstler, der einen richtig guten Ruf für seine fantastischen Fotos hatte. Ich hatte ihn mehr als einmal gegoogelt – okay, ziemlich oft – und seinen Namen in Magazinen und Kampagnen gesehen. Das war eine Welt, die so weit von meiner entfernt war, dass sie genauso gut auf einem anderen Planeten hätte sein können.
Ganz zu schweigen davon, dass er eine dunkle Vergangenheit hatte. Dieser Teil war eher ein Gerücht als eine Tatsache. Es waren Gesprächsfetzen, die ich von Nachbarn in der Waschküche aufgeschnappt hatte, oder vage Andeutungen in alten Interviews. Er hatte Dinge gesagt wie: „Damals, als ich meinen Scheiß noch nicht auf die Reihe gekriegt hatte“ oder „Ich habe nicht immer so gelebt“. Worte, die auf Schatten hindeuteten.
Meine Vergangenheit war stinklangweilig und würde einen Mann wie Lucas Taylor wahrscheinlich sofort einschlafen lassen. Keine dramatische Kindheit, keine wilde Rebellion. Ich war einfach nur ein ruhiges Mädchen, das zu viel las, sich im Unterricht zu viele Notizen machte und mehr in ihrem Kopf als in der realen Welt lebte. Das Skandalöseste, was ich je getan hatte, war vielleicht das hier – an meiner Tür zu stehen und meinen Nachbarn wie eine moderne Jane Eyre zu beobachten. Ich beobachtete den düsteren Mann auf dem Dachboden. Nur dass ich diejenige war, die unterm Dach wohnte.
Die sexy Models starrten mich vom Bildschirm aus an, aber eigentlich starrten sie Lucas an. Sie sahen seinen tollen Körper und seine klugen Augen. Sie waren die Art von Frauen, die sich vorbeugen und seinen Namen in die Dunkelheit flüstern konnten, damit er ohne Zögern antwortete. Ich war die Art von Frau, die hinter ihrer Tür lauerte und Drei-Sekunden-Momente in Dauerschleife abspielte, als wären es epische Filmszenen.
Ich klappte den Laptop zu und lehnte mich zurück. Der Stoff des Sofas fühlte sich rau auf der Rückseite meiner Arme an. Ich starrte wütend an die Decke, als hätte sie Lucas höchstpersönlich erschaffen und ihn dann wie einen kosmischen Scherz direkt gegenüber von mir abgesetzt. Das Deckenlicht summte leise. Irgendwo draußen heulte eine Sirene auf und verstarb wieder.
„Vergiss es einfach“, murmelte ich vor mich hin. Ich versuchte schon seit Monaten, meine Besessenheit für meinen Nachbarn abzuschütteln. Bisher hatte es nicht geklappt.
Ich checkte mein Handy. Die helle Zeitanzeige blinkte mich erbarmungslos an.
Mist.
Ich würde zu spät zum Kurs kommen.
Das Adrenalin in mir verlagerte sich schlagartig. Weg von Lucas, hin zu der sehr realen Gefahr, von meinem Professor gemaßregelt zu werden. Ich sprang vom Sofa auf und rannte in mein Schlafzimmer. Der Boden war kühl und fühlte sich unter meinen nackten Füßen leicht sandig an. Ein Wäscheberg drohte aus dem Korb in der Ecke zu quellen, und ein feiner Duft von Trocknertüchern lag in der Luft.
Ich warf mir ein schwarzes T-Shirt über – meine Standard-Rüstung. Ich schlüpfte in eine Jeans, die eng an meinen Hüften saß, und schnappte mir ein paar hohe Stiefel. Das Ratschen des Reißverschlusses klang laut in dem kleinen Zimmer, während ich sie hochzog. Nachdem ich mir mit schnellen, geübten Bewegungen die Zähne geputzt und die Haare gebürstet hatte, sah ich mein Spiegelbild im Bad. Gerötete Wangen, große braune Augen und Haare, die vom Durchwuscheln ein wenig wild aussahen. Mein Herz schlug immer noch viel zu schnell – ein Nachhall der grünen Augen und dieses spöttischen Grinsens.
„Hör auf, an ihn zu denken“, flüsterte ich mir selbst zu. Mein Spiegelbild sah nicht gerade überzeugt aus.
Ich griff nach meiner Jacke und meiner Tasche. Der abgenutzte Riemen fühlte sich vertraut in meiner Hand an. Das Gewicht meiner Lehrbücher zog an meiner Schulter, aber ich spürte es kaum. In Gedanken war ich schon halb auf dem Flur. Ich stellte mir vor, wie ich ihm begegnen würde und wie ich ihm nicht begegnen würde. Ich war mir nicht sicher, was davon schlimmer war.
Ich stürmte aus meiner Tür, wobei die alten Scharniere mit einem Quietschen protestierten. Die Luft im Flur war kühler als in meiner Wohnung und roch nach Staub und dem Abendessen von irgendwem. Ich knallte die Tür hinter mir zu, sodass es durch den Korridor hallte. In meiner Eile fummelte ich mit den Fingern am Schloss herum, um zuzusperren.
„Hi.“
Das Wort fiel in den Raum hinter mir wie ein Stein, den man in stilles Wasser wirft.
Ich blickte langsam auf. Die Nackenhaare stellten sich mir auf. Der schmale Flur schien noch enger zu werden, als würden die beigen Wände auf mich zukommen. Mir blieb der Atem im Hals stecken.
Er war direkt hinter mir.
Lucas war im Flur.
Direkt hinter mir.
Und er sprach mit mir.
Oh mein Gott.
Das kühle Metall meines Schlüssels drückte in meine Finger. Ich starrte meine Tür an und war wie angewurzelt. Wie lange stand er schon da? Sekunden, Minuten, Stunden? Ich hatte keine Ahnung. Die Zeit schien aus den Fugen geraten zu sein. Jeder Moment dehnte sich quälend lang aus und stürzte im nächsten Augenblick in sich zusammen.
Ich zwang mich zum Atmen und pumpte Luft in Lungen, die scheinbar den Dienst quittiert hatten. Der Duft seines Parfüms – sauber, markant, mit einer dunkleren Note darunter – wehte zu mir herüber und benebelte meine Sinne. Meine Hand schwebte am Schloss. Mein Herz versuchte, aus meiner Brust auszubrechen.
Und zum ersten Mal, seit er eingezogen war, befand ich mich nicht hinter dem Spion. Ich war schutzlos, stand mitten im Freien und hatte keinen Ort, an dem ich mich verstecken konnte.
