ZWISCHEN UNS DIE ZEIT: Neuanfang in Collioure (Collioure, 1)

Hallo zusammen!

Eine kleine Vorwarnung: Das ist eine Slow-Burn-Romanze mit einer ganzen Menge Flucherei.

Es gibt eine Erwähnung von tätlichem Angriff, aber das wird auch im Kapiteltitel noch einmal aufgegriffen.

Ich hoffe, ihr werdet diese chaotische Truppe und diese Liebesgeschichte genauso lieben wie ich.

F.

Mir war gar nicht klar, wie öde mein Leben geworden war, bis heute Abend. Ich meine, ich habe einen ordentlichen Job, eine nette Wohnung und tolle Freunde.

Aber hier sitze ich nun, dreißig Jahre alt, an einem Freitagabend, es ist zehn Uhr und ich gähne wie eine Großmutter nach einem langen Bingo-Abend.

Ich langweile mich.

Alexis und Pen (Penelope, aber nenn sie bloß nicht so) haben Spaß auf der Tanzfläche. Nathan ist irgendwo hier, wahrscheinlich flirtet er, was das Zeug hält.

Und ich mache den Babysitter. So wie man das eben an einem Freitagabend in der größten und schicksten Disco der Hauptstadt macht. Pens kleine Schwester ist zu Besuch, und Pen hat mich angefleht, mit ihnen auszugehen – VIP-Loge, Sekt auf Eis, das ganze Programm. Es ist Melodys erstes Mal in Paris und Pen wollte unbedingt, dass sie eine tolle Zeit hat. Da mein Arbeitgeber in der Geschäftswelt ziemlich bekannt ist, komme ich bei so ziemlich allem in der Stadt an VIP-Tickets.

Das Problem ist nur, dass Melody ein kleines verwöhntes Gör ist. Zugegeben, sie ist noch jung, das Goldstück zweier Rentner, die erst schwanger wurden, als Pen schon ein Jahr alt war, und die jetzt völlig überfordert sind mit der Erziehung eines Teenagers.

Das Mädchen ist 16 und hübsch, das muss ich ihr lassen, aber mein Gott, was für ein Gör. Am ersten Tag die VIP-Tour im Louvre, mit Privatführung wohlgemerkt, und der kleine Mistkäfer klebt nur am Handy und verdreht alle zehn Sekunden die Augen. Pen zischte schon wütend, dass sie es kaum noch aushält und bereit ist, dem Mädchen eine zu klatschen und sie mit dem nächsten Zug Richtung Süden nach Hause zu schicken. Sie dachte, ein schicker Abend würde die Prinzessin gnädig stimmen, aber bis jetzt: Pustekuchen.

Sie schmollte schon im Auto, weil Nathan sich geweigert hat, mit ihr zu flirten, und sie mit seiner typischen Elefanten-im-Porzellanladen-Diplomatie freundlich daran erinnert hat, dass er kein Pädophiler ist. In der Disco schmollte sie von der ersten Minute an, weil wir uns, meine Damen und Herren, nicht für eine Flasche Wodka entschieden haben. Sie ist sechzehn, um Himmels willen.

Und jetzt schmollte sie, weil ... ach, keine Ahnung. Es ist mir mittlerweile auch völlig egal. Ich will einfach nur nach Hause und schlafen.

„HE, DU“. Ich muss nicht einmal aufsehen. Nur Nathan denkt, dass jeder taub ist, wenn er betrunken ist. Die Lautstärke, die aus diesem Kerl herauskommt, würde sogar Pavarotti neidisch machen. Er wirft sich neben mich auf die Couch und fächelt sich mit der Speisekarte Luft zu. „Es ist verdammt heiß hier drin“, brüllt er und steckt die Hand in den Eiskübel. Nathan fühlt sich überall zu Hause und sieht kein Problem darin, sein schwarzes Button-up-Hemd komplett aufzuknöpfen und sich einen Eiswürfel über Brust und Bauch gleiten zu lassen.

Melody kann ihre Augen nicht von ihm lassen und ich schnaube. „Ja, verdammt heiß.“

Ich kann dem Mädel nicht einmal einen Vorwurf machen. 1,89 Meter pures Muskelpaket, keltische Tattoos, blonde Locken und blaue Augen. In unserer Jugend war er Turner, bis ihn eine Verletzung auf seinem olympischen Weg stoppte. Jetzt ist er 30, modelt ab und zu für ein Sportmagazin und besitzt ein Fitnessstudio, in dem er Jugendliche trainiert. Wenn Chris Hemsworth nicht das Casting gemacht hätte, wäre Nathan der nächste Thor gewesen. Alles in allem ein toller Typ, der Einzige, der uns drei ‚Babygirl‘ nennen durfte und noch am Leben war. Der einzige Nachteil, wenn man mit ihm ausgeht, ist die Menge an Sabber, die er hinterlässt: nicht er selbst, sondern seine ... Fans. Frauen, Männer, Jung und Alt – es gibt echte Herden, die den Boden ablecken, auf dem er geht.

Da der Halbgott sie immer noch ignoriert, versucht Melody, ihr Schmollen auf das nächste Level zu heben. Gib ihr fünf Minuten und sie sieht aus wie ein Pavian.

„Nathan, was für eine tolle Idee.“ Arme fliegen durch die Luft, um sich abzukühlen, und hier kommen die letzten beiden Schrecken unseres kleinen Quartetts. Alexis, blond, grüne Augen, der Körper von Jessica Rabbit und ein Mundwerk, bei dem jeder Seemann vor Scham rot werden würde. Die liebe, süße Pen, so zierlich wie ich, aber so dünn, dass sie fast dürr ist, mit Reh-Augen und kastanienbraunem Haar, das ihr immer so schick über die Schultern fällt wie bei einem L’Oréal-Model.

Und dann bin ich da, Jaimie. Auch klein, lockig und kurvig, und ich fühle mich gerade wie die Oma der Truppe.

„Was ist mit dir los?“. Das ist Al, die passt immer auf uns auf. Wenn sie nicht goldblond und so sexy wie eine Cartoon-Figur von Tex Avery wäre, wäre sie das perfekte Klischee einer italienischen Mutter: scharfsinnig, ihr entgeht nichts und sie kümmert sich so sehr, dass es schon erdrückend ist.

„Nichts, ich bin wohl einfach nur müde.“ Ich kann dieses Gefühl nicht loswerden, dass irgendetwas nicht stimmt, und ich weiß nicht was, aber ich werde da heute Abend nicht weiter drauf eingehen und die Stimmung verderben. Verdammt, wenn sie mich ließen, würde ich da überhaupt nicht drüber nachdenken. Ich liebe meine Freunde über alles, aber sich zu öffnen gehört nicht zu meinen Stärken. Mit den Mauern, die ich um mich gebaut habe, lebe ich in einem verdammten Alcatraz.

Wie dem auch sei, zurück zu unserem Disco-Abend. Wir, oder zumindest die verschwitzte Bande, nehmen uns Zeit zum Abkühlen, trinken unsere Drinks aus und reden vage darüber, in ein paar Wochen zusammen in den Urlaub zu fahren. Miss Schmollmund macht weiter ... na ja, ihr wisst schon, und wir beschließen, den Abend zu beenden.

Da Pens Atelier zu klein ist, hatte sie mich vorher gefragt, ob ihre Schwester bei mir übernachten kann: Die Mietwohnung – na ja, Penthouse – ist Teil meines Arbeitsvertrags, und im Vergleich zu ihrer Bleibe ist es Versailles, nur ohne das ganze Gold und die Lichter. Da ich das Gör kenne, schlug ich vor, dass sie für die Dauer von „Miss Verwöhnt“ Paris-Woche beide bei mir bleiben sollten. Nate und Al wohnen nicht im Zentrum, also schlafen sie an den Wochenenden ohnehin meistens bei mir. Und so fallen wir als Quartett plus ein launisches Kind um zwei Uhr morgens durch meine Haustür. Pen schleppt ihre Schwester in ein Zimmer, Nathan, der König, der er ist, bekommt eines für sich, und Alexis schläft bei mir.

Und sie schläft tatsächlich.

Nur ich Arme liege neben ihr, starre an die Decke, erschöpft, aber rastlos.

Was ist bloß mit mir los? In meinem Leben ist alles in Ordnung, ich habe nichts mehr von Paul gehört, oder, wie Al ihn nennt, dem verrückten Arschloch, der endlich zu verstehen scheint, dass ich nach zwei Jahren nicht zu ihm zurückkomme und ja, ich kann ohne ihn leben, vielen Dank auch.

Ist 30 das richtige Alter für eine Midlife-Crisis?

Al murmelt etwas im Schlaf und dreht sich um. Lustig, selbst im Schlaf kann sie nicht den Mund halten. Sie hat den ganzen Abend davon geredet, diesen Urlaub zu machen...

Vielleicht brauchen wir alle einen. Ich arbeite lange Stunden, angetrieben von einem amerikanischen Chef, der einen Tag ohne Meeting als einen nicht gelebten Tag betrachtet und sicher auch im Schlaf von Quoten redet. Ich verstehe das schon, als Leiter eines Büros für Audits und Kundenzufriedenheitsanalysen ist das sein täglich Brot. Sein Brot, nicht meins. Ich arbeite dort nur zufällig.

Nathan arbeitet auch hart, und ich glaube, er hat sich keine Auszeit mehr gegönnt, seit wir letzten Sommer alle zusammen in den Urlaub gefahren sind, so wie unser verrücktes Quartett es jedes Jahr tut.

Ich muss dabei lächeln. Ein verrücktes Quartett in der Tat ...

Wir haben uns vor Ewigkeiten kennengelernt, als wir vier in der Highschool in derselben Klasse landeten. Ich kannte Pen, weil wir in der Mittelstufe einige Kurse zusammen hatten, Pen kannte Al, weil sie zusammen mit dem Bus fuhren. Nathan und ich waren Freunde, seit der Mittelstufe in derselben Klasse, und ich war das einzige Mädchen, das nicht wegen ihm durchgedreht ist. Er war schon damals wunderschön, aber er ist blond und ich stehe auf Typen mit braunen Haaren, verurteilt mich nicht.

Am ersten Tag der Highschool setzte er sich automatisch neben mich. Da waren wir schon gute Freunde. Pen sah ein bekanntes Gesicht und wählte den Tisch vor uns, und Al folgte ihr einfach. Der Rest ist Geschichte. Ärger, Schule, lange Abende beim gemeinsamen Lernen – unsere Freundschaft hat alles überlebt. Verschiedene Studiengänge und Universitäten, verschiedene Wohnorte. Als Al Physiotherapeutin wurde, sahen wir sie ein paar Jahre lang kaum noch; sie verschwand mit der Nase in ihren Büchern und Praktika. Dann ihr Wechsel und die neue Karriere als Journalistin. Pen an der Sorbonne, um Lehrerin zu werden, Nathans platzender Olympia-Traum, der Tod meines Vaters ...

Verrückterweise landeten wir alle innerhalb eines Jahres in Paris. Noch verrückter: Wir sind jetzt alle 30 und immer noch Single. Dates kamen und gingen. Nach ein paar Jahren mit demselben Typen und sechs epischen Monaten, in denen wir zusammenlebten, schickte Pen ihn zurück zu seiner Mutter. Sie sagt, sie kann nicht mit jemandem zusammenleben, und das wird sie auch nie tun. König Nathan flirtet viel, aber er ist zu sehr daran gewöhnt, dass die Leute wegen seines Aussehens und seines relativen Ruhms um ihn herumschwirren, und trotz seiner lockeren Art vertraut er niemandem genug, um sich zu öffnen. Und Al ... oh Al. Jahrelang war sie eine hoffnungslose Romantikerin. Jeder Typ war der Richtige, weil „Jaimie, ich schwöre dir, ich liebe ihn“. Aber sie verliebte sich genauso schnell wieder: „Ich meine, nach vier Monaten zusammen entdecke ich, dass er jeden Morgen um fünf aufsteht und seinen Tag damit beginnt, einen verdammten Smoothie zu machen, Jaimie, kannst du es mir verübeln, dass ich keine Zukunft mit dem Kerl sehe?“. Und nach ein paar Jahren dieser Diät entschied sie, dass gar kein Typ besser ist als der falsche.

Und dann gibt es noch kleine Ich. Nur ein nennenswerter Flirt in meiner Jugend. Dann traf ich Paul, als ich nach Paris zog. Mein erster Job war in der Marketingabteilung eines großen Warenhauses. Ich war schüchtern, unsicher, ob dieser Job der richtige war, und er hat mich völlig umgehauen. Charmant, hilfsbereit, groß, braune Haare und braune Augen. Er bot mir an, mich in den Job einzuarbeiten, und eine Zeit lang lief alles gut, bevor er befördert wurde. Der Aufstieg auf der Karriereleiter gab ihm das Gefühl, besser zu sein als ich. Langsam, aber sicher fing er an, mich zu sabotieren, Schritt für Schritt. Er war anfangs subtil, fragte, ob ich sicher sei, dass das Wort, das ich benutzt hatte, das richtige sei, oder ob diese Bluse wirklich schick genug für unser Abendessen sei. Den Fragen folgten „zu meinem Besten“ Kritik. Ich sollte das nicht essen, ich sollte heute Abend nicht ausgehen. Ich sollte mehr Sport treiben ... Es brauchte erst einen Befehl von ihm an einem Abend, damit mir klar wurde, dass er mein ganzes Leben kontrollierte und dass das kleine, unabhängige Ich in seinem Netz aus Regeln und der Angst, ihn zu enttäuschen, verschwunden war. Natürlich war es meine Bande, die mich rettete: Er hatte mir verboten, zu Pens Geburtstag auszugehen. Er wusste: Unsere Geburtstage sind heilig. Wir sind unsere eigene Familie, und seit wir sechzehn sind, haben wir noch nie, wirklich nie, den Geburtstag des anderen verpasst. Und doch wählte er diesen Abend, um die Schrauben an meinen mentalen Fesseln noch enger zu ziehen. Mit einem festen Griff um mein Handgelenk und der anderen Hand in der Luft, bereit zuzuschlagen, bin ich ausgerastet. Zum ersten Mal in meinem Leben habe ich geschrien, gebrüllt, und als er versuchte, die Tür abzuschließen, habe ich ihm eine Weinflasche an den Kopf geworfen. Danach habe ich eine Zeit lang bei Al gewohnt, meinen Job gekündigt und dann bei Nathan gewohnt, bevor ich dort eingestellt wurde, wo ich heute bin.

Und endlich, nach zwei Jahren voller Anrufe, SMS und sogar Bettelns, war Paul die letzten zwei Monate still. Also sollte ich jetzt glücklich sein, oder?

Stimmt.

Aber ich schlafe in dieser Nacht kein Auge zu.

Die folgenden Tage sind ein anstrengender Zirkus bei mir zu Hause. Wir verbringen das ganze Wochenende zusammen, wie wir es oft tun, und gehen auf Tour, um die ununterhaltbare Melody zu bespaßen. Melody ist die Titanic der Unterhaltung. Man kann ihr ein tolles Museum präsentieren, ein Essen in einem der exklusivsten Restaurants der Welt, eine Privatführung durch die Pariser Katakomben, aber alle Ideen versinken in einem Meer aus Augenrollen und eben dem Schmollen. Wir sind alle sehr froh, sie in einen Zug zu schieben, ihr zum Abschied zu winken, ihren Eltern viel Glück zu wünschen und mit unserem fröhlichen Leben weiterzumachen.

Nur in meinem Fall nicht so fröhlich. Ich schlafe immer noch nicht gut und nichts scheint mehr das Grau der Routine und der einfachen Dinge zu durchbrechen. Ich habe sogar versucht, Sport zu treiben, um Himmels willen. Oh, nur einmal! Nach einer Stunde Keuchen, Schwitzen und dem Gebet um einen schnellen Tod in Nathans Fitnessstudio, gefolgt von einer Woche, in der ich auf knarrenden Knien und mit Wadenkrämpfen herumlief, habe ich meine Turnschuhe in die Seine geworfen ... und ... naaa, nur ein Scherz, ich habe sie einem Secondhand-Laden gegeben, ich bin doch kein Monster. Wie auch immer, das war das Ende meines „Sport ist gesund“-Wahnsinns.

Aber es hat meinem Schlafproblem nicht geholfen. Überhaupt nicht.

Natürlich verfolgt Tante Carole meinen Fall genau. Unsere wöchentlichen Telefonate sind jetzt eine lange Abfolge von Erklärungen über Mondzyklen, welche Uhrzeit am besten ist, um Kräutertee zu trinken, und ob nicht ein Kristall unter meinem Kopfkissen die Lösung wäre. Mit 68 ist Tante Carole immer noch die freiheitsliebende Hippie-Frau, die sie mit 20 war. Aber ich liebe sie über alles, und trotz ihrer verträumten Ideen hat sie wirklich Ahnung und liebt mich, als wäre ich ihre eigene Tochter.