Effortless
Hast du jemals jemandem in die Augen geschaut und gedacht, du könntest seine Seele sehen,
nur um dann zu realisieren, dass er einfach nur komplett voll mit Scheiße war?
Danielle Whitaker hatte genau das erlebt, und es hatte sie völlig unvorbereitet getroffen.
Das Lagerfeuer knackte und spuckte Funken in den dichten Julihimmel. Die Flammen leckten nach oben, als wollten sie den Sternen folgen. Der See hinter ihnen kräuselte sich mit schwarzen, schlammigen Rändern; er war still, aber wachsam – eine Ruhe, die sie zu verstehen noch zu jung waren.
Jemand hatte ein Radio auf die Motorhaube eines Pick-ups gestellt. Die Antenne war verbogen, und blecherne Countrymusik sickerte in die Nacht. Garth Brooks. Oder Alan Jackson, in der Schlucht konnte man das nicht sagen, aber es war auch egal.
Es war Sommer.
Es war Freiheit.
Und es gehörte ihnen.
Scott Reynolds stand da, einen Fuß auf einer Kühlbox abgestützt, als würde ihm das ganze Ufer gehören.
Er war mitten in einer Geschichte, irgendwas über Coach Frigs, einen verfehlten Freiwurf und eine maßlos übertriebene Darstellung, bei der sich Jennifer vor Lachen krümmte und ihren Bauch hielt. Selbst die Jungs beobachteten ihn jetzt und warteten auf den nächsten witzigen Spruch, den er raushauen würde.
Scott genoss diese Pause, diesen einen Moment vor dem Lachen, in dem alle auf ihn warteten.
Er wusste genau, wie lange er es hinauszögern konnte.
Er hatte diese Art an sich, die unmöglich zu kopieren war. Lässig. Mühelos. Als hätte er sich noch nie in seinem Leben Sorgen darum gemacht, was aus seinem Mund kam.
Was, wie sie wusste, nicht stimmte.
Als wäre Aufmerksamkeit nichts, wonach er jagte, sondern etwas, das ihn einfach fand.
Was eine Lüge war.
Danielle beobachtete ihn von der anderen Seite des Feuers.
Die Flammen spiegelten sich in seinen braunen Augen und ließen sie wie flüssiges Gold wirken. Sie sahen tiefer aus, als sie waren. Sanfter. Sogar freundlich.
Sie hatte seine Augen schon immer gemocht.
Es war die Art von Blick, die einem Mädchen etwas bedeutete, wenn er eine Sekunde zu lang hielt. Die Art, bei der man sich auserwählt fühlte, wenn er sich auf einen konzentrierte, weil man gerade etwas Lustiges gesagt hatte. Als hätte sich die ganze Welt verengt, beruhigt und in etwas Privates verwandelt, nur damit er einen wahrnehmen konnte.
Als stünden nur ihr beide da.
Und vielleicht war das der Trick.
Scott beendete die Geschichte mit einem Grinsen, das all seine Zähne zeigte, und die Gruppe brach in Gelächter aus. Jemand stieß ihn an. Jemand anderes reichte ihm ein Bier. Er fing es mit einer Hand, ohne hinzusehen.
Mühelos. Da war das Wort wieder.
Er ließ seinen Blick langsam durch die Runde schweifen und nahm die grinsenden Gesichter in sich auf.
Und dann blieb sein Blick an ihr hängen.
Da war es wieder.
Dieser Blick.
Der, der sich wie ein Geheimnis anfühlte.
Danielle spürte, wie ihr Magen sich kurz zusammenzog, so wie immer, wenn er sie so ansah. Nicht übertrieben. Nicht so, als wäre sie verzweifelt.
Einfach vertraut.
Er neigte den Kopf in ihre Richtung.
„Danny“, rief er über das knisternde Feuer hinweg, „du erinnerst dich daran, oder? Als Jen geheult hat, weil sie dachte, der Coach würde mich auf die Bank setzen?“
Sie lächelte automatisch. Das war mittlerweile wie ein Reflex.
„Sie hat geheult, weil du ihr die Schuld gegeben hast, dass sie dich abgelenkt hat. Irgendwas von wegen Oma Na mag sie lieber, und deshalb hättest du einen Hitzeschlag bekommen, weil du die ganze Woche den Rasen mähen musstest.“
Ein Wellenschlag aus Gelächter folgte.
„Siehst du?“, sagte Scott und zeigte auf sie, als hätte sie etwas Wichtiges bewiesen. „Sie weiß es. Sie war dabei, und Na mag mich lieber.“ Er zeigte auf sie, als würde er das Geplänkel genießen, aber er würde sie später dafür büßen lassen.
Und genau das war die Sache mit Scott.
Sie war immer dabei.
Geburtstage.
Spiele.
Treffen.
Kurse.
Familienausflüge, wenn sie mit seiner Cousine Jen mitkam.
Sie wusste, wie er seine Eier am liebsten aß. Sie wusste, bei welchen Liedern er das Radio lauter drehte. Sie wusste, wenn er vor einem wichtigen Spiel nervös war, weil er sich dann am Nacken rieb und so tat, als würde er sich keine Sorgen machen, ob er gut genug war, um ein Stipendium zu bekommen.
Sie brachte ihm Kekse, wenn sie und ihre Großmutter backten. Sie wusste, dass er Rocky Road am liebsten mochte.
Sie kannte ihn.
Oder zumindest dachte sie das.
Scott löste sich aus dem Kreis und schlängelte sich zwischen Klappstühlen und Kühlboxen hindurch, bis er neben ihr stand.
Nah.
So nah, dass sie den Kiefernrauch an seinem Sweatshirt riechen konnte. So nah, dass ihre Schultern aneinandergestoßen wären, wenn sie sich nur ein kleines Stück bewegt hätte.
„Du bist heute ruhig“, sagte er, jetzt leiser. „Ist dir kalt?“, fragte er, als er bemerkte, dass sie ihre Arme vor der Brust verschränkt hatte.
Für sie und nur für sie lehnte er sich ein Stück vor und ließ seine Schulter an ihrer reiben.
„Nein, ich höre dir nur zu.“
„Mir?“, neckte er.
Sie zuckte mit den Schultern. „Man kann dich irgendwie nur schwer ignorieren.“
Er lächelte bei diesen Worten, langsam und zufrieden, als hätte er etwas gewonnen, weil sie es zugegeben hatte.
Denn er mochte es nicht, ignoriert zu werden.
Nicht von ihr.
Von niemandem.
Danielle hatte es schon früher bemerkt, die subtile Veränderung, wenn sie nicht sofort reagierte. Die Art, wie seine Stimme ein wenig lauter wurde. Wie er das Thema zurückbrachte, um sie in den Witz einzubeziehen. Wie seine Augen zuerst nach ihrer Reaktion suchten.
Scott liebte ein Publikum.
Und sie hatte ihm immer eines geboten.
Immer.
Jetzt fragte sie sich, was er davon hatte, ihre Reaktion... warum war es ihm wichtig?
Vor dem Feuer lachte Stephanie Mills etwas zu eifrig über etwas, das Jennifer gesagt hatte, und lehnte sich zurück, um Scotts Arm zu berühren.
Botschaft angekommen, Revier markiert, dachte Danny spöttisch und verschränkte die Arme noch enger vor der Brust.
Scott rückte nicht von der Berührung weg.
Er förderte sie aber auch nicht... er ließ es einfach zu, wie immer.
Das war seine ganz eigene Art von Macht.
Er sah es, zog sich rasch seinen Hoodie aus und bevor sie nein sagen konnte, hatte er ihn ihr über den Kopf gestülpt.
„Danke“, murmelte sie und versuchte, nicht zu tief einzuatmen; das ganze Teil roch so sehr nach ihm, dass es ihr in den Augen brannte.
Er drehte sich nahtlos um und lenkte seine Aufmerksamkeit für einen Moment auf Stephanie: „Brauchst du was? Sind wir heute einfach besonders niedlich?“ Das brachte sie zum Erröten. Dann schaute er zurück zu Danielle, als wäre er nie weggewesen, als wollte er sagen: Siehst du? Immer noch deine.
Immer noch unsere, ihre Finger krallten sich in den Hoodie.
Danielle spürte eine plötzliche Veränderung in sich... es betraf ihren ganzen Körper, nicht nur ihr Herz, von dem sie vorher vielleicht gedacht hatte, es sei der Ursprung.
Es war keine Eifersucht.
Nicht wirklich.
Es war Erkenntnis.
Sie beobachtete ihn bei seiner Vorstellung, wie leicht er sich von der Energie anderer ernährte, wie sich sein Tonfall je nachdem änderte, mit wem er gerade sprach. Bei den Jungs war er überheblich. Bei Stephanie verspielt. Bei Jennifer übertrieben.
Und bei ihr?
Da wurde er sanfter.
Aber es war das gleiche Lächeln. Der gleiche Rhythmus. Die gleiche einstudierte Pause.
Sie hatte immer gedacht, dieser Blick, den er ihr zuwarf, würde etwas Tieferes bedeuten.
Etwas Beständigeres... Echtes.
Aber heute bemerkte sie, wie leicht er jedem anderen einen Spiegel vorhielt.
Nicht exakt das, was er bei ihr tat, aber ähnlich genug, um sie aus dem Gleichgewicht zu bringen.
Scotts Hand streifte ihren Ellbogen, beiläufig, aber absichtlich. „Echt jetzt? Alles okay bei dir?“, fragte er leise.
Sie sah ihm in die Augen.
Da war es wieder, dieser fast intime Fokus. Diese Wärme.
Als wäre sie etwas Besonderes.
Als wäre sie anders als all die anderen Mädchen, die hinter ihm her waren.
Als wäre sie diejenige, die ihn wirklich kannte, und er würde dem zustimmen.
Trotz allem sah Danielle zum ersten Mal, was es wirklich war.
Ein Spiegelbild.
Scott Reynolds sah die Leute nicht wirklich an.
Er sah sich an, was sie ihm gaben.
Blicke. Witze. Bewunderung.
Und wenn er sie ansah, sah er Loyalität. Vertrautheit. Eine sichere Bewunderung, die nie eine Gegenleistung verlangte. Nur Nähe.
Sie hatte sanfte Augen und Fürsorge, und leider auch Charme, mit Tiefe verwechselt.
Und Charme, das begann sie zu begreifen, war oft einfach nur hübsch verpackter Unsinn.
„Du bist mit den Gedanken woanders“, sagte er leicht und stieß sie erneut an. Nicht unfreundlich. Aber jetzt deutlicher.
Wie gesagt, er mochte es nicht, wenn sie abschweifte.
Wenn sie aufhörte, den Strom zu füttern.
„Ich bin einfach nur müde“, sagte sie und sah an ihm vorbei auf den See.
Sein Kiefer spannte sich kaum merklich an. „Wovon?“
Sie lächelte fast bei diesem Gedanken.
Davon, dir etwas vorzuspielen, dachte sie, sagte es aber nicht. Danny war nie grausam.
Stattdessen wandte sie den Blick bewusst von ihm ab, zum Feuer, zu Jennifer und zu dem Wald dahinter.
„Die Hochzeit am Samstag, ich rede schon seit Wochen davon.“ Sie sah ihn immer noch nicht an. „Ich habe jeden Abend lange gearbeitet. Das war mein einziger freier Abend, und ich hätte zu Hause bleiben sollen.“
Und sie spürte es.
Die subtile Veränderung.
„Wir können bald los“, sagte er. Scotts Haltung straffte sich, nachdem er etwas darüber gemurmelt hatte, dass er es nicht vergessen hätte. Seine Stimme wurde lauter. Er trat zurück in den Kreis, präsenter als zuvor, raumgreifender.
Wenn sie ihn nicht beobachten wollte, würde es jemand anderes tun.
Stephanie beugte sich vor und legte sofort ihren Arm auf sein Knie.
Natürlich tat sie das.
Danielle blieb, wo sie war.
Sie verschränkte die Arme vor der Brust, ließ die Musik auf sich wirken und die Nacht etwas kühler werden. Die Funken des Feuers stiegen nach oben und verschwanden in der Dunkelheit; kurz hell, dann fort.
Scott lachte wieder, dieser volle, selbstbewusste Klang, und der Kreis neigte sich ihm zu wie eine Blume, die der Sonne folgt.
Sie kannte die Geschichte, wie er der Einzige war, der einen Rückwärtssalto vom Überlauf machen konnte, und dass Nate immer zu viel Angst hatte, obwohl er Wasserball spielte.
Er warf ihr einen Blick zu.
Sie sah nicht zurück.
Er sprach weiter.
Eine Sekunde später sah er wieder zu ihr.
Diesmal länger.
„Danny“, rief er und unterbrach sich mitten im Satz.
Ein paar Köpfe drehten sich.
Er hätte sie nicht so vorführen müssen.
Aber er tat es.
„Schläfst du ein oder was?“
Es war spielerisch gemeint.
Fast.
Aber jetzt schwang eine Schärfe mit. Ein Test.
Danielle sah langsam auf.
„Nein.“
Das eine Wort hallte kühl zwischen ihnen nach.
Der Kreis verstummte für einen kurzen Moment, so wie Freundesgruppen es tun, wenn sich etwas ändert, aber niemand es ausspricht.
Scotts Kiefer mahlte, und er kam zurück zu ihr und bot ihr ein Getränk an. Sie winkte ab.
„Du verhältst dich den ganzen Abend schon seltsam“, sagte er, diesmal leiser. Nicht laut genug für alle. Nur für sie.
Da war er, der Riss, der sich auf so unschuldige Weise verbreiterte.
Er mochte es nicht, übersehen zu werden.
Und sie mochte es nicht, herbeizitiert zu werden.
„Ich bin heute einfach nicht in der Stimmung, auf Knopfdruck zu klatschen“, sagte sie gelassen. „Und ich habe diese Geschichte die ganze Woche schon gehört. Nate könnte sein Stipendium verlieren; eigentlich solltest du dafür Verständnis haben.“
Stephanie blinzelte. Danny sprach nie so mit jemandem.
Jennifer starrte ins Feuer, als wäre es plötzlich ein hochkompliziertes Studienobjekt.
Scotts Mund öffnete sich leicht, Überraschung huschte über sein Gesicht, bevor er sie mit einem Grinsen überspielte.
„Oh.“ Er lachte kurz auf. „Ich wusste nicht, dass dir Nate so wichtig ist oder dass ich jemanden brauche, der mir Applaus gibt.“
„Brauchst du auch nicht“, sagte sie. „Das ist ja der Punkt.“
Das Grinsen blieb.
Aber diesmal erreichte es seine Augen nicht.
Für eine Sekunde, nur eine Sekunde, wirkte er fast… unsicher.
Als wäre sie von einem Pfad abgewichen, von dem er dachte, dass sie beide ihn kannten, aber als er sich umsah, war sie weg.
Das Feuer knisterte laut hinter ihnen.
Jemand rutschte auf seinem Klappstuhl hin und her, weil er über Jennifers Nachahmung eines neuen Werbespots für Katzenfutter so lachen musste.
Scott sah sie wieder an, wirklich an, und etwas Sanfteres brach durch die Fassade.
„Du bist viel zu schlau für dein eigenes Wohl“, sagte er leise.
Es klang nicht charmant.
Es war nicht glatt.
Es war fast unbeholfen.
Und genau das machte es echt.
Danielle blinzelte.
„Was soll das heißen?“
Seine Schultern hoben und senkten sich. Ein winziges Zucken, das nicht zu seinem üblichen Selbstbewusstsein passte.
„Es heißt nur…“ Er zögerte, als fielen ihm die Worte schwerer als sonst. „Vielleicht bin ich ein Idiot.“
Der Satz hätte eine plumpe Anmache sein können.
Aber er sagte es nicht so.
Er zeigte nicht dieses Grinsen.
Er sah sich nicht suchend um, wer zuschauen könnte.
Er stand einfach nur da, die Hände in den Taschen, und verlagerte sein Gewicht, als fühlte er sich plötzlich in seiner eigenen Haut unwohl.
„Du musst nicht so tun, als wäre dir alles egal, wenn du offensichtlich sauer bist“, fügte er sanfter hinzu.
Und da war es.
Kein Vorwurf.
Ein Geständnis, als Vorwurf getarnt.
Danielles Brust zog sich zusammen, nicht weil er etwas Romantisches gesagt hatte.
Sondern weil er zum ersten Mal den ganzen Abend lang nicht schauspielerte.
Er hatte keine Ahnung, wie er sagen sollte, was er meinte, ohne es hinter seinem Ego zu verstecken.
Keine Ahnung, wie er zugeben sollte, dass etwas in ihm aus dem Gleichgewicht geriet, wenn sie sich von ihm entfernte.
Also versuchte er stattdessen, es zu ihrem Fehler zu machen.
„Ich bin nicht diejenige, die etwas vorspielt“, sagte sie leise.
Er erstarrte.
Im Radio des Trucks lief ein anderes Lied.
Eine Brise kam vom See herüber, trieb den Rauch zurück zu ihnen und etwas Kälteres, während die Nacht voranschritt.
Scott schluckte.
„Ich spiele nichts vor“, sagte er automatisch.
Aber es klang nicht überzeugt.
Denn irgendwo unter seinem Charme, unter seinem Reflex, das Publikum zu unterhalten, wusste er genau, was sie meinte.
Er tat so, als reiche ihm die Aufmerksamkeit.
Und besonders tat er so, als wäre ihre Meinung von ihm nicht wichtiger als die aller anderen zusammen.
Auf der anderen Seite des Feuers sagte Stephanie etwas, um die Spannung zu brechen, da sie seine Aufmerksamkeit brauchte. Sie wollte ihn nicht so lange so nah bei Danny wissen.
Scott sah sie nicht an.
Er sah immer noch Danielle an.
Als wollte er herausfinden, wann sie zu jemandem geworden war, den er nicht mehr automatisch für sich gewinnen oder durchschauen konnte.
Als würden die Regeln nicht mehr gelten.
Und das hasste er.
„Vergiss es“, murmelte er schließlich.
Er trat zurück in den Kreis, wieder lauter, raumgreifender, und schaltete seinen Charme wie einen Schalter wieder ein.
Der Rhythmus nahm wieder seinen gewohnten Lauf.
Doch als er diesmal lachte, klang es einen Tick zu scharf.
Danielle beobachtete ihn jetzt, nicht mit Sehnsucht; es war schon immer tiefer als das gewesen.
Nicht mit Schmerz; er würde ihr niemals wehtun. Das wusste sie auch.
Sondern mit Klarheit.
Weil sie es jetzt sah.
Den Riss.
Die Kante der Schaufel, wo etwas beinahe Verletzliches lag, bevor er es vergrub.
Scott Reynolds wusste nicht, wie man sich aufrichtig kümmerte.
Er konnte nur entweder laut sein oder gar nicht.
Durch Witze und Mist.
Er warf ihr noch einen letzten Blick zu.
Nur zur Kontrolle.
Er wollte sichergehen, dass sie noch da war.
Das war sie.
Aber nicht mehr so, wie sie es seit ihrem achten Lebensjahr gewesen war.
Jahrelang hatte sie in seine Augen geschaut und gedacht, sie sähe dort etwas Beständiges.
Heute Abend begriff sie, dass sie nur sich selbst angestarrt hatte.
Diese Erkenntnis tat nicht wirklich weh.
Noch nicht.
Sie ließ nur etwas in ihrem Inneren erkalten.
Sie fühlte sich nicht mehr auserwählt.
Sie spürte eine Erkenntnis, von der sie wusste, dass sie der Anfang von allem war.
