Paris
Die Mittagssonne drang durch die hohen Glasfenster des Restaurants und warf scharfe, goldene Strahlen auf die polierten Mahagonitische. Es war exakt zwölf Uhr fünfzehn. Die schlimmste Zeit des Tages. Die Mittagspause, in der Anwälte, Banker und Geschäftsmänner in tadellosen Anzügen den Gastraum fluteten und schnellen Service sowie perfekten Kaffee verlangten.
Das Klirren von Porzellan, leise Hintergrundmusik und das Gemurmel von hundert Stimmen verschwammen für mich normalerweise zu einem Hintergrundrauschen. Aber heute… heute hallte jedes Geräusch in meinem Kopf wider, und jeder Schritt auf dem harten Parkett ließ einen stechenden, pochenden Schmerz durch mein Rückgrat fahren.
Ich hielt kurz an der Bar inne und lehnte meine Hüfte gegen den kalten Marmor.
Atmen. Ich versuchte, meine Lungen mit Luft zu füllen, doch ein erschreckender Krampf unter meiner rechten Rippe zwang mich, abrupt innezuhalten. Der Schmerz war scharf, als würde eine glühend heiße Klinge bei jedem Heben meines Brustkorbs tief in mein Fleisch dringen. Ich wusste nicht, ob die Rippen nur geprellt oder angebrochen waren. Ich wagte es nicht, auch nur daran zu denken.
„Tisch Nummer vier“, sagte der Barkeeper im Vorbeigehen und schob ein kleines, rundes Tablett mit einem perfekt zubereiteten Espresso und einem Glas Eiswasser in meine Richtung. „Und vermassel es nicht, das ist für den Typen in der Ecke.“
Ich nickte und setzte automatisch mein gelerntes, zuvorkommendes Lächeln auf. Dieses Lächeln war mein Schutzschild. Solange ich lächelte, achtete niemand auf die dunklen Schatten unter meinen Augen, die selbst eine dicke Schicht Concealer nicht ganz verbergen konnte. Niemand bemerkte, wie ich meinen rechten Arm unnatürlich nah an meinen Oberkörper hielt, um instinktiv meine verletzte Seite zu schützen.
Ich nahm das Tablett mit der linken Hand und bahnte mir langsam den Weg durch das Labyrinth der Tische.
Tisch Nummer vier befand sich in der hintersten, dunkelsten Ecke des Restaurants, versteckt hinter einer großen, dekorativen Säule. Selbst mitten am helllichten Tag schien dieser Teil des Raums einer anderen Welt anzugehören.
Der Mann, der dort saß, hatte den Rücken zum Licht gewandt. Ich konnte sein Gesicht nicht deutlich erkennen, aber seine Präsenz erfüllte den Raum mit einer schweren, kalten Energie. Er trug einen dunklen, maßgeschneiderten Anzug, der perfekt den Linien seiner breiten Schultern folgte. Er sah mich nicht an. Er sah niemanden an. Sein Blick war auf ein Dokument geheftet, das er in einer Hand hielt, während die Finger seiner anderen Hand geistesabwesend mit einem eleganten Metallstift spielten.
Er war vollkommen in seine eigene Welt vertieft und nahm meine Anwesenheit nicht wahr.
Ich kam näher. Zwei Schritte. Noch einer.
Mein Lächeln war immer noch wie eingefroren. Stell einfach den Kaffee ab und geh weg, wiederholte ich für mich.
Doch in genau dem Moment, als ich vortrat, um mich dem Tisch von seiner rechten Seite zu nähern, verriet mich mein Körper.
Ein scharfer, lähmender Krampf in meinen Rippen durchfuhr mich so heftig, dass ein weißes Licht vor meinen Augen explodierte. Mein Atem blieb mir völlig im Hals stecken. Mein Bein knickte ein, und mein Oberkörper beugte sich reflexartig, um dem Schmerz zu entkommen.
Das Tablett in meiner Hand neigte sich gefährlich.
Zeitlupe. Ich beobachtete, wie die kleine weiße Tasse über die glatte Oberfläche rutschte. Die heiße, schwarze Flüssigkeit schwappte über den Rand des Porzellans und ergoss sich direkt über den Ärmel seines teuren, dunklen Sakkos und die wichtigen Papiere auf dem Tisch.
Ich konnte nicht einmal schreien. Ich wusste, es war vorbei.
Und dann… mit einer Geschwindigkeit, die nicht menschlich war, schnellte seine Hand über den Tisch.
Bevor ein einziger Tropfen sein Sakko berühren konnte, schlossen sich lange, kräftige Finger um mein Handgelenk. Sein Griff war stählern und glühend heiß. Zur gleichen Zeit fing seine andere Hand ruhig und mit chirurgischer Präzision die fallende Tasse mitten in der Luft auf und verhinderte das Desaster.
Mein Atem setzte völlig aus.
Langsam löste er seinen Blick von den Papieren und hob den Kopf. Seine Augen trafen meine.
Sie waren schwarz. Nicht dunkelbraun, nicht haselnussfarben im Schatten, sondern tief, undurchdringlich und schwarz wie Obsidian. Es gab keine Spur von der arroganten Wut, die ich erwartet hatte. Da war kein Ekel. Er sah mich mit einer scharfen, stechenden Ruhe an, die weitaus gefährlicher war als Schreien.
Seine langen Finger hielten mein Handgelenk immer noch fest. Die Hitze seiner Haut drang durch den dünnen Stoff meiner Uniform, ein erschreckender Kontrast zu meinem eiskalten Schweiß. Seine andere Hand stellte die Tasse perfekt und ruhig wieder auf den Tisch. Kein einziger Tropfen war auf seine Papiere gefallen.
„Bitte…“, sagte ich, und meine Stimme brach und wurde zu einem erbärmlichen, zittrigen Flüstern. Ich versuchte, meinen Arm zurückzuziehen, aber er ließ mich nicht los. „Verzeihen Sie mir… bitte, ich weiß nicht, was mit mir los war… Ich… ich werde für den Schaden aufkommen, ich flehe Sie an…“
Mein Herz schlug in einem wilden, kranken Rhythmus. Ich wartete darauf, dass er anfing zu schreien, den Manager verlangte oder mich vor dem ganzen Raum demütigte. Das war es, was reiche Leute taten.
Aber er tat es nicht.
Sein Blick glitt langsam und analytisch über mein Gesicht und bemerkte, wie ich mir krampfhaft auf die Unterlippe biss. Er sah mich nicht so an, wie andere Gäste es taten; er scannte nicht meine Kurven ab, er behandelte mich nicht wie ein Stück Fleisch. Seine Augen suchten nach etwas anderem. Er senkte den Blick auf meinen Oberkörper, genau auf die Stelle, wo ich unbewusst und verzweifelt meinen anderen Arm gegen meine Rippen presste. Er sah mein Zusammenzucken.
Er ließ mein Handgelenk langsam los.
„Ist alles in Ordnung?“, fragte er. Seine Stimme war tief, samtig, aber erfüllt von einem schweren, fordernden Unterton. Er fragte nicht nach dem Kaffee. Er fragte nach mir.
Bevor ich den Mund öffnen und eine weitere Lüge von mir geben konnte, veränderte sich die Luft um uns herum. Der scharfe Duft von teurem Parfüm und Pfefferminze kündigte die Ankunft meiner persönlichen Hölle an.
„Mein Herr, meine aufrichtigste Entschuldigung“, ertönte die geschmeidige, perfekt kontrollierte Stimme meines Henkers.
Adrien tauchte wie ein Geist neben mir auf. Er trug einen tadellos geschnittenen Anzug mit einer goldenen Anstecknadel am Revers, die seinen Status als Manager des L’Éclipse auswies. Sein Gesicht war mit diesem zuvorkommenden, charmanten Lächeln geschmückt, das die Gäste entzückte, doch ich sah, wie sich der Muskel in seinem Kiefer gefährlich anspannte.
„Ich hoffe, sie hat Sie nicht bekleckert“, fuhr Adrien fort und verbeugte sich leicht vor dem Mann. „Dieser Tisch geht heute natürlich aufs Haus. Wir bringen Ihnen sofort einen neuen Espresso.“
Der dunkelhaarige Mann lehnte sich langsam in seinem Stuhl zurück. Sein Gesichtsausdruck verschloss sich und wurde zu einer Maske aus purem Eis, während er Adrien ansah.
„Das ist nicht nötig“, sagte er kalt und ließ den Metallstift durch seine Finger wirbeln. „Es ist nichts passiert. Der Kaffee ist nicht verschüttet worden. So etwas passiert eben.“
„Wir dulden solche Nachlässigkeiten in diesem Restaurant nicht“, antwortete Adrien, und seine Stimme wurde eine Nuance schärfer, auch wenn das Lächeln blieb. Und dann sprach er einen Satz aus, der wie ein Todesurteil klang: „Paris ist heute nur ein wenig… ungeschickt.“
Der Mann am Tisch hielt inne. Die Bewegung seiner Finger um den Stift stoppte. Langsam wanderten seine Augen von Adrien weg und blieben direkt auf meinem kleinen, goldenen Namensschild an meiner Uniform haften.
Paris. Etwas veränderte sich in diesen schwarzen Augen. Ein Zucken. Ein Schatten von Zweifel und plötzlicher, unerklärlicher Neugier. Er studierte den Namen auf meiner Brust und sah dann wieder zu meinem Gesicht auf, direkt in meine verängstigten Augen.
„Paris“, wiederholte er den Namen leise, fast zu sich selbst, als würde er testen, wie er auf seiner Zunge klang. Dann wandte er sich wieder an Adrien, ohne jedoch den Blick von mir abzuwenden. „Wie gesagt. Kein Problem. Das passiert jedem mal.“
„Natürlich“, presste Adrien hervor. Und dann glitt seine Hand – dieselbe Hand, die Schecks unterschrieb und die Elite begrüßte – wie eine Schlange hervor und griff nach meinem Oberarm.
Seine Finger gruben sich genau in einen alten, gelblichen Fleck, der unter dem langen Ärmel meiner weißen Bluse verborgen war. Ich stieß bei dem plötzlichen Schmerz zischend die Luft durch die Zähne, wagte es aber nicht, ein Geräusch von mir zu geben.
„Komm kurz mit“, sagte Adrien durch zusammengebissene Zähne und hielt das falsche Lächeln für den Gast aufrecht. „Wir klären das jetzt.“
Der Mann am Tisch kniff leicht die Augen zusammen und beobachtete Adriens Hand, doch Adrien hatte sich bereits umgedreht und zerrte mich durch den Gastraum.
Er zerrte mich schnell, zu schnell für meine gebrochenen Rippen. Jeder Schritt war eine Qual. Wir passierten die Doppeltüren der Küche, doch wir hielten dort nicht an. Er ignorierte die Blicke der Köche. Er stieß mich weiter, den schmalen, dunklen Flur hinunter, der in den Keller führte.
Die Türen zum Weinkeller waren aus schwerem, massivem Eichenholz und schallisoliert, um die Temperatur zu halten.
Er öffnete sie, stieß mich hinein und folgte mir.
Das Klicken des Schlosses war das schrecklichste Geräusch der Welt. Es bedeutete, dass die Maske gefallen war.
Ich schaffte es nicht einmal, mich umzudrehen. Adriens Schlag kam aus dem Dunkeln, schnell und gnadenlos. Seine harte Faust bohrte sich genau in meinen Magen, knapp unter die Rippen, die von den früheren Verletzungen ohnehin schon brannten.
Die Welt verschwand. Die Luft wurde mir gewaltsam aus den Lungen gepresst. Meine Knie gaben sofort nach und ich fiel auf den kalten Steinboden des Kellers, wo ich mich in schrecklicher, lautloser Agonie krümmte. Ich versuchte einzuatmen, doch meine Lungen waren wie gelähmt.
Er ließ mir keine Zeit, wieder zu Atem zu kommen.
Er packte mich grob am Kragen meiner Uniform und zerrte mich hoch, wobei er meinen Rücken gegen ein schweres hölzernes Weinregal schlug. Über meinem Kopf klirrten die Flaschen.
Ich hatte erwartet, dass er mir an die Gurgel gehen würde, aber Adrien war zu schlau dafür. Blutergüsse am Hals sind sichtbar. Gäste würden Fragen stellen. Deshalb wanderte seine Hand tiefer.
Seine Finger, fest und gnadenlos, packten meine Brust durch den dünnen Stoff meiner Uniform und des BHs. Es war keine Berührung aus Lust. Es war eine Berührung voller sadistischer Bestrafung. Er drückte mein empfindliches Gewebe mit solcher Kraft zusammen, dass ich spürte, wie sich seine Fingernägel in meine Haut gruben, als wollten sie sie zerreißen.
Der Schmerz war blendend, demütigend und lähmend.
„Ah…“, entwich mir ein heiseres, unterdrücktes Schluchzen. Tränen verschwammen sofort meine Sicht und liefen über meine Wangen. Ich versuchte instinktiv, mich wegzuziehen, ihn von mir zu stoßen, doch er presste mich nur noch fester gegen das Regal und verdrehte das Fleisch in seiner Faust.
„Hör mir gut zu, du nutzloses, dummes Stück Scheiße“, zischte er und kam mir ganz nah. Seine Augen waren wahnsinnig vor Wut, und sein Atem roch nach derselben Pfefferminze, mit der er gerade noch den Gast angelächelt hatte. „Du hättest fast diesen verdammten Kaffee auf Julien de Montfort verschüttet. Weißt du, wer das ist? Weißt du, dass dieser Mann dieses Restaurant mit einem einzigen Anruf schließen und dem Erdboden gleichmachen kann?!“
Ich versuchte, den Kopf zu schütteln und ihn mit meinen Augen anzuflehen, mich loszulassen, während der Schmerz in meiner Brust unerträglich wurde.
„Du weißt gar nichts“, spuckte er die Worte aus und ließ mich endlich los.
Ich fiel zurück und rutschte am Regal hinunter, bis ich wieder den kalten Boden berührte. Ich rollte mich zu einer Kugel zusammen, schlang meine Arme um meine verletzte Brust und meine Rippen und kämpfte im Dunkeln des Kellers um jeden kleinen, zitternden Atemzug.
Adrien stand über mir und rückte die Manschetten seines perfekten Anzugs zurecht, als hätte er gerade Schmutz von seinen Händen gewaschen. Seine Stimme kehrte zu diesem unheimlichen, ruhigen Gleichgewicht zurück.
„Für heute bist du fertig. Zieh diese Uniform aus, damit du sie nicht mit deinen Tränen befleckst, und geh nach Hause“, sagte er und sah mit absolutem Ekel auf mich herab.
Er drehte sich zur Tür, legte die Hand auf die Klinke und hielt dann inne, wobei er nur seinen Kopf zu mir drehte. Ein Schatten fiel über sein Gesicht und verwandelte ihn in ein pures Monster.
„Geh nach Hause, Paris“, wiederholte er in einem sanfteren, aber tödlichen Ton. „Und warte auf mich. Heute Nacht werden wir dieses Gespräch beenden.“
