Im Schatten der Krone

Ich hätte nicht starren sollen. Meine Jahre im Heim haben mir das beigebracht.

Aber ich konnte nicht aufhören.

Ich wusste nicht, warum ich nicht wegsehen konnte. Nur, dass er sich wie eine Warnung anfühlte, für die ich leider keinen Sinn hatte.

Er stand am Ende der Flughafenbar wie etwas, das die Dunkelheit extra dafür geschaffen hatte, die Fassung einer Frau zu ruinieren. Groß. Breite Schultern, die das überfüllte Terminal plötzlich klein wirken ließen. Dunkles Haar, das ihm leicht in die Stirn fiel. Eine Hand umfasste locker ein Glas. Die andere lag auf dem Tresen, als würde ihm die Bar gehören.

Er sagte etwas zu dem Mann neben sich, ganz entspannt. Der andere Mann lachte, schüttelte den Kopf, klopfte ihm einmal auf die Schulter und verschwand in der Menge.

Dann war er allein. Und still. Und wirkte dadurch irgendwie noch imposanter.

Hitze breitete sich tief in meinem Bauch aus.

Plötzlich traf mich etwas – ein Duft, der die abgestandene Flughafenluft durchdrang. Er mischte sich unter den Geruch von Kaffee, Kerosin und zu vielen Menschen auf engem Raum. Regen. Kiefernnadeln. Und etwas Dunkleres, wie aufgerissene Erde nach einem Sturm. Reichhaltig und wild und absolut deplatziert, mitten in einer Verspätung am Flughafen.

Ich sah mich um.

Nichts. Keine offene Tür nach draußen. Niemand in meiner Nähe, der so roch. Nur die Bar, die Flaschen und die unruhigen, verspäteten Passagiere. Keiner von ihnen roch nach einem Wald bei Nacht.

Ich drückte meine Fingerspitzen gegen mein Glas und befahl mir, nicht ständig zu ihm hinüberzusehen.

Ich konnte es nicht.

Je länger ich ihn beobachtete, desto leiser wurde der Lärm im Terminal. Ich konnte mich nur noch auf das gleichmäßige Heben und Senken seiner Brust konzentrieren, seine markante Kieferpartie und seine ganze Haltung. Still. Beherrscht. Ich hatte das Gefühl, dass etwas Gewaltiges direkt unter seiner Oberfläche lebte, geduldig und lauernd.

Ich stellte mir vor, wie ich auf ihn zuging.

Nicht die höfliche Version. Nicht die Version, in der ich etwas Schlaues sagte, er lächelte und wir ein vernünftiges Gespräch führten. Die andere Version – die, die mein Körper anscheinend schon längst entworfen hatte, ohne mich zu fragen.

Ich stellte mir vor, wie sich seine Hände anfühlen würden. Groß, bestimmt und ohne jede Eile. Wie sie meine Taille umschlossen und mich an ihn zogen, bis nichts mehr zwischen uns war. Bis ich jede Spur seiner Hitze durch den Stoff spüren konnte. Bis sein Mund die Kurve meines Halses fand und dort blieb. Offen und warm und gezielt, als müsste er nirgendwo sonst sein. Bis seine Hände weiter nach unten wanderten. Langsamer.

Ich dachte daran, wie seine Hände mich genau da festhielten, wo er mich haben wollte, während er sich alle Zeit der Welt nahm, um zu entscheiden, was als Nächstes geschah. Ich dachte an sein Gewicht. Daran, wie es wäre, gegen etwas Festes gedrückt zu werden, ohne einen Ausweg, und ohne den Wunsch, überhaupt irgendwo anders zu sein. Seine Hände würden die Entscheidungen treffen. Mein Körper würde antworten, noch bevor ich eingreifen konnte. Diese völlige Hilflosigkeit, jemanden so sehr zu wollen, dass der Körper vergisst, was der Verstand dazu sagt. Dass er nur noch denkt: mehr und jetzt und bitte.

Das Röte, die meinen Hals hochkroch, war alles andere als dezent.

Ich sponn eine unglaublich detaillierte Fantasie über einen Mann, mit dem ich noch nie gesprochen hatte, in einer Flughafenbar, unter Neonlicht, während zwei Sitze weiter eine Frau eine Tüte Chips aß.

Das war nicht mein stolzester Moment.

Dann neigte er den Kopf.

Ein wenig.

So wie ein Tier es tut, wenn es etwas hört, das sonst niemand im Raum wahrnimmt.

Mir stellten sich die Nackenhaare auf.

Seine Augen hoben sich und trafen meine.

Mir stockte der Atem.

Und dann –

Er lächelte.

Langsam. Gezielt. Als hätte er jedes einzelne Wort meiner Gedanken gehört.

Als wüsste er Bescheid.

Die Hitze in meinem Bauch wurde flüssig.

Er wandte den Blick nicht ab. Er hielt mich mit einer langsamen, dunklen Geduld fest, bei der meine Haut prickelte. Nicht nur vor Verlegenheit, obwohl die auch den Nacken hochkroch. Da war noch etwas anderes. Etwas Älteres. Eine Vertrautheit, die mein Verstand nicht benennen konnte, aber mein Körper erkannte mit einer Sicherheit, die da eigentlich nichts zu suchen hatte.

Sein Ausdruck war nicht nur belustigt.

Er war hungrig.

Ich zwang meine Finger, das Glas loszulassen.

Ivy hatte darauf bestanden, dass ich mich entspannen musste. Die süße, unermüdliche Ivy. Meine engste Freundin, die einzige Familie, die ich mir je ausgesucht hatte, hatte dieses Ticket gekauft, ohne mich zu fragen. Ein Neuanfang, hatte sie gesagt. Eine neue Stadt. Ein neues Kapitel. Du hast mehr verdient als diesen Ort, Isla.

Sie glaubte an Flucht.

Ich glaubte an das Überleben.

Und doch war ich hier und kurz davor, beides zehntausend Meter in die Luft zu verlagern.

Fliegen hatte mir schon immer Angst gemacht. Dieser Kontrollverlust. Das hilflose Schweben in der Luft. Mein Brustkorb zog sich bei dem Gedanken daran zusammen. Ich war eins-siebenundfünfzig groß und hatte sechsundzwanzig Jahre damit verbracht, so wenig Platz wie möglich einzunehmen. In Heimen, die mich nicht wollten, in Systemen, die mich vergaßen, in einer Welt, die mir deutlich gemacht hatte, dass ich auf mich allein gestellt war.

Die Durchsage zum Boarding durchschnitt den Lärm der Bar.

Er stellte sein Glas zuerst ab.

Und ging in Richtung des Gates.

Mein Gate.

Die Gangway fühlte sich eng und stickig an, aber meine Gedanken waren nicht beim Flug. Sie waren bei ihm. Ich spürte ihn, noch bevor ich mich umdrehte, wie eine seltsame Schwerkraft, die an den Rändern meines Bewusstseins zog.

Reihe zweiundzwanzig. Fensterplatz.

Ich setzte mich schnell und schnallte mich an, als könnte der Gurt mich zusammenhalten. Wenn ich schlief, würde ich nicht denken. Wenn ich schlief, würde ich die Demütigung nicht spüren, einen Fremden so sehr zu wollen, dass mein Körper anscheinend jeglichen Selbsterhaltungstrieb vergessen hatte.

Der Sitz neben mir blieb leer.

Das Flugzeug hob ab. Mein Magen rutschte nach unten. Ich krallte meine Finger so fest in die Armlehne, dass meine Knöchel weiß hervortraten.

Die Erschöpfung zog mich unter Wasser, bevor die Panik die volle Kontrolle übernehmen konnte.

Wärme holte mich langsam zurück.

Meine Wange lag auf etwas Festem, das sich in einem langsamen, stetigen Rhythmus hob und senkte. Meine Finger hatten sich in Stoff gekrallt – dicker, warmer Stoff, der über unverkennbare Muskeln gespannt war. Mein Oberschenkel lag an etwas ebenso Festem.

Und Funken.

Etwas Elektrisches, Unmittelbares, das von jedem Berührungspunkt nach innen raste und sich tief und beharrlich in meinem Bauch sammelte, noch bevor ich richtig wach war. Mein Atem war bereits tiefer geworden. Mein Körper zog mich näher an die Wärme, meine Finger klammerten sich fester in den Stoff. Ich war erfüllt von einem Bedürfnis, das ich nicht kannte.

Und dann atmete ich ein.

Regen. Kiefernnadeln. Etwas Dunkleres darunter. Wie aufgerissene, saubere Erde nach einem Sturm, reichhaltig und wild und unmöglich intim.

Dieser Duft.

Derselbe wie an der Bar. Der, für den es keine Quelle gab, der nicht in ein überfülltes Terminal gehörte, und von dem ich mir eingeredet hatte, ihn mir nur eingebildet zu haben.

Das Bewusstsein traf mich wie kaltes Wasser.

Ich öffnete die Augen.

Dunkle Augen beobachteten mich bereits.

Der Mann aus der Bar.

Aus der Nähe war er noch schlimmer. Oder besser. Jedes Merkmal war schärfer. Seine Kieferlinie hätte Glas schneiden können. Sein Mund krümmte sich in demselben ruhigen, verheerenden Winkel, als hätte er alle Zeit der Welt und fände mein langsam dämmerndes Entsetzen leicht amüsant. Sein Arm lag mit einer beunruhigenden Selbstverständlichkeit um meine Taille und hielt mich an seiner Seite, als hätte ich darum gebeten, dort behalten zu werden.

„Guten Morgen, Schöne.“

Die Worte durchdrangen mich wie Hitze, die einen Platz zum Bleiben suchte.

„Oh –“ Mein Gesicht brannte. „Tut mir leid, ich wollte nicht –“

Ich wollte mich bewegen, doch sein Arm zog sich um meine Taille zusammen. Und aus irgendeinem Grund machte es mir nichts aus. Mein Körper blieb genau da, wo er war, an ihn gepresst, eingehüllt in diese unmögliche Wärme.

„Dir war kalt“, sagte er.

Sein Daumen bewegte sich an meiner Taille, und ein Funke schoss direkt meine Wirbelsäule hinunter.

„War mir das?“

„Mmm.“ Sein Blick glitt über mein Gesicht. Keine Eile. Gründlich. „Du bist zu mir gekommen.“

Die Worte ließen sich irgendwo tief und gefährlich nieder.

„Normalerweise schlafe ich nicht bei Fremden ein“, murmelte ich.

„Das hast du auch nicht“, antwortete er.

Was soll das bedeuten?

Das Flugzeug ruckelte.

Angst drückte mich näher an ihn. Sein Arm spannte sich um mich und zog mich mit einer Sicherheit heran, die mich eigentlich mehr hätte beunruhigen müssen. Ich spürte sein ganzes, festes Gewicht, die kontrollierte, aufgespeicherte Kraft unter der Wärme. Seine andere Hand hob sich kurz, um mich zu stützen, als die Kabine bebte –

Und mir wurde vollkommen klar, wie präzise unsere Körper zusammenpassten. Wie leicht. Als würden sie sich bereits kennen.

Mein Puls dröhnte in meinen Ohren.

Sein Blick senkte sich auf meinen Mund. Derselbe leichte Zug um seine Lippen kehrte zurück – dunkler nun, weniger amüsant, und der Hunger kehrte in seine Augen zurück.

„Du siehst enttäuscht aus, weil du dich entschuldigst“, murmelte er.

„Das bin ich nicht –“

„Doch, bist du.“

Das Flugzeug bebte heftiger.

Ich japste nach Luft und verlor völlig das Gleichgewicht –

Er fing mich mitten im Fall auf und zog mich auf sich.

Vollständig. Ganz. Ich saß rittlings auf seinem Schoß.

Die Kabine neigte sich. Angst schlug in meiner Brust ein. Seine Hände fanden sofort meine Hüften, seine Finger drückten sich mit einem festen, bewussten Griff hinein, der so schnell Hitze durch mich schickte, dass mir der Atem wegblieb.

Ich erstarrte.

Mein Haar fiel wie ein Vorhang um uns beide. Mein Atem kam in kurzen, ungleichmäßigen Stößen. Seine Hände ruhten unbeweglich auf meinen Hüften, und ich konnte jeden Zentimeter von ihm unter mir spüren – einschließlich des unmissverständlichen Drucks an meiner Oberschenkelinnenseite. Hart. Beharrend. Der Beweis, wie sehr er mich wollte, war unmöglich zu ignorieren. Das Wissen darum traf mich irgendwo tief und verheerend. Ein Hitzeschwall ließ meine Schenkel unwillkürlich gegen ihn drücken.

Ich hätte mich bewegen sollen.

Ich konnte nicht.

Seine Hände spannten sich an meinen Hüften an und hielten mich fest – mit einem Druck, der sich wie Besitz anfühlte. Als hätte er genau darauf gewartet. Mein Körper antwortete, bevor mein Geist mitkam – eine flüssige Wärme breitete sich in meinem Inneren aus, meine Hüften bewegten sich ganz leicht gegen ihn.

Das Geräusch, das mir entwich, war kaum hörbar, doch seine Augen wurden augenblicklich dunkler.

„Vorsichtig“, murmelte er, seine Stimme rau. Eine Warnung, die mehr wie ein Versprechen klang.

Die Turbulenzen kehrten zurück. Ich drückte mich fester gegen ihn, Angst und Verlangen vermischten sich so sehr, dass ich sie nicht mehr auseinanderhalten konnte. Die Reibung sandte einen so scharfen Schwall von Lust durch mich, dass ich aufkeuchte. Sein Griff wurde schmerzhaft, seine Finger gruben sich so fest in meine Hüften, dass ich wusste, ich würde morgen die Abdrücke sehen.

Ich wollte diese Abdrücke.

Ich sah ihn an – sah ihn wirklich an. Und für einen kurzen, unmöglichen Moment veränderte sich das Dunkel seiner Iris. Ein Aufflackern von etwas Warmem und Leuchtendem an den Rändern, wie glühende Kohlen. Gold, das in Schwarz überging.

Wieder weg, bevor ich sicher sein konnte, es wirklich gesehen zu haben.

Aber die Hitze seiner Hände – es war zu viel. Fiebrig. Als würde man einen Ofen berühren, der kaum unter der Haut gebändigt werden konnte.

Sein Daumen zeichnete einen langsamen, bewussten Bogen über meine Hüfte, und mein Verstand setzte vollkommen, hilflos aus.

„Isla.“

Ich erstarrte.

Mein Name. In seinem Mund. Tief und sicher.

„Woher kennst du meinen Namen?“

Das Lächeln, das über sein Gesicht huschte, war langsam, ruhig und beruhigte mich überhaupt nicht.

„Ich weiß eine ganze Menge Dinge“, sagte er.