Prolog
Lukes Sicht
Das Brüllen der Menge vibrierte noch immer in meinen Sohlen, während ich durch den Betontunnel vom Spielfeld wegging. Es ist ein ganz eigenes Summen. Sechzigtausend Menschen, die schreien, bis ihre Lungen versagen – eine Wand aus Sound, die einem noch lange folgt, nachdem die Flutlichter gedimmt wurden.
Mein Trikot war schwer von einer Mischung aus Schweiß, Kunstrasengranulat und dem echten Dreck eines hart erkämpften Sieges. Mit fünfundzwanzig sollte man sich unbesiegbar fühlen. Und heute Abend, nachdem ich die Boston Ironclads im letzten Viertel zum Sieg geführt hatte, tat ich das tatsächlich auch.
„Höllenstarker Drive, Calder!“, bellt unser Tight End und schlägt mir schwer auf die Schulterpolster.
Ich grinse; das Adrenalin überdeckt noch immer das dumpfe Pochen in meinem Wurfarm. „Wir haben die Lücke gesehen. Wir haben sie genutzt. Guter Fang, Mann.“
Die Umkleidekabine war ein chaotischer Zufluchtsort voller Geschrei, spritzender Duschen und dem Rhythmus einer Playlist nach dem Spiel. Es roch nach Sportbalsam und Triumph. Für die meisten Jungs fing der Abend jetzt erst richtig an. Feierliche Abendessen, schicke Bars oder die Heimreise zu Frau und Kindern. Für mich war der Sieg nur die erste Hälfte des heutigen Einsatzes.
Ich ignoriere die ersten Feierlichkeiten und gehe direkt zu meinem Spind. Meine Hände zitterten leicht, als ich nach meinem Handy greife, das seit dem Aufwärmen im Ausrüstungskoffer eingeschlossen war.
Der Bildschirm leuchtet auf und wirft ein scharfes blaues Licht auf meine grasfleckigen Knöchel. Inmitten der Flut an Benachrichtigungen – Glückwünsche von meinem Agenten, meinen Eltern und diversen Sportreportern – gab es einen Namen, der den ganzen restlichen Lärm verblassen ließ.
Gabe.
Kein „Gutes Spiel“. Kein „Hab den Touchdown gesehen“. Nur ein markierter Standort in einer ruhigen Ecke der Stadt und ein einziger Satz: Sei bis Mitternacht hier.
Ich starrte auf den blinkenden blauen Punkt auf der Karte. Für den Rest der Welt war ich der Star-Quarterback der Ironclads, der Vorzeigeathlet der NFL mit sauberem Image und präzisen Pässen. Doch während ich auf der Holzbank saß und die Feierei meiner Teamkollegen meilenweit entfernt klang, wurde mir klar: Der Sieg auf dem Feld war das Leichte.
Das Schwere war, diesen Hook-up hinter mir zu lassen, der jetzt schon seit vier Jahren läuft.
Ich kenne Gabe allerdings schon, seit sein Vater mich am Boston College trainiert hat.
Jedes Mal, wenn ich es beenden will, lande ich irgendwie bei ihm im Bett.
Schon komisch, wie das läuft.
Es ist ja nicht so, als könnte ich ihm schreiben. Aus irgendeinem Grund kommen meine Nachrichten bei ihm nie an. Er hat mich blockiert – es sei denn, er will mir schreiben, dass ich für Sex vorbeikommen soll.
Er will mich hassen. Vielleicht tut er das auch.
Aber er schreibt mir trotzdem jedes Mal, wenn wir in derselben Stadt sind.
Und ich kann nicht anders, als jedes Mal zu ihm zu fahren.
