The Wrong Road
Camille
Wenn dir jemals jemand einredet, eine Reise zur Selbstfindung sei eine gute Idee, dann lächle höflich und wechsle das Thema. Denn was die Leute eigentlich meinen, ist: Du wirst ein kleines Vermögen ausgeben, um deinen emotionalen Ballast über einen Ozean zu schleppen und ihn dir bei schönerer Beleuchtung anzusehen.
So kam es, dass ich in einem Miet-Jeep durch die walisische Landschaft fuhr, meine zehnjährige Tochter auf dem Beifahrersitz, mein Leben in einem Zustand beschämender Trümmer und mit gerade genug Selbstvertrauen, um mich in Schwierigkeiten zu bringen.
Die Straße war so schmal, dass ich an dem Verstand dessen zweifelte, der sie zum ersten Mal sah und meinte: Ja, hier können sicher zwei Autos problemlos aneinander vorbeifahren. Hohe Hecken säumten beide Seiten und drängten uns ein. Alle paar Minuten öffnete sich das Land gerade weit genug, um grüne Hügel zu enthüllen, die sich in die Ferne erstreckten, als wäre ein Maler völlig außer Rand und Band geraten. Schafe übersäten die Felder. Steinmauern zogen sich in ordentlichen, alten Linien durch die Landschaft. Der Himmel hing tief und blass, in ein sanftes Grau getaucht, das alles andere noch grüner wirken ließ.
Es war wunderschön.
Was ziemlich nervig war.
Ehrlich gesagt hätte ich mir etwas Hässlicheres gewünscht. Es fühlte sich unfair an, an einem Ort auseinanderzufallen, der wie eine Postkarte aussah.
„Haben wir uns verfahren?“, fragte Jaci.
Sie schaute nicht einmal auf, als sie das sagte. Sie saß halb zurückgelehnt auf dem Beifahrersitz, ein Bein unter sich gezogen, und knibbelte an einem winzigen Aufkleber herum. Ihr Handy spielte Musik, die leise genug war, um sie zu ignorieren, aber laut genug, um bemerkt zu werden.
„Nein, bébé.“
„Wir sind schon ewig auf dieser Straße.“
„Es ist eine lange Straße.“
Das brachte mir einen langsamen Blick ein.
Ich ließ meine Augen auf der Fahrbahn vor mir.
„Wir haben uns nicht verfahren“, sagte ich mit mehr Gewissheit, als ich empfand.
Wir hatten uns absolut verfahren.
Jaci sah wieder auf ihren Aufkleber. „Okay.“
Das Kind hatte das mit dem Misstrauen in einem einzigen Wort perfektioniert.
Ich umklammerte das Lenkrad fester und setzte mich ein Stück aufrechter hin. Ich kniff die Augen zusammen und starrte auf die Straße, als könnte Entschlossenheit allein sie vertraut machen. Das GPS hatte vor etwa fünfzehn Minuten aufgegeben. Es war eingefroren, hatte sich einmal gedreht und dann einfach aufgehört, mir zu helfen, was sich ziemlich vorwurfsvoll anfühlte.
Ich hätte auf der größeren Straße bleiben sollen.
Das wusste ich.
Aber diese kleinen Nebenstraßen hatten etwas – etwas Altes, Ruhiges und Unberührtes –, das mich in dem Moment anzog, als ich sie sah. Ich wollte die landschaftlich reizvolle Strecke. Ich wollte Raum zum Atmen. Ich wollte einen friedlichen Nachmittag ohne Gedanken an Houma, Louisiana, oder das Haus, das ich verkauft hatte, oder den Mann, der mir in die Augen gesehen und ruhig erklärt hatte, dass er mich für seine Krankenschwester verlässt, als würde er eine Versicherungsänderung besprechen.
Weißt du, persönliche Entwicklung.
„Du machst schon wieder dieses Ding mit den Augenbrauen“, sagte Jaci.
„Meine Augenbrauen machen gar nichts.“
Sie drehte sich um und machte mein Gesicht auf eine zutiefst beleidigende Art nach.
Ich lachte trotz allem. „So sehe ich nicht aus.“
„Doch.“
„Ich sehe absolut nicht so aus.“
„Doch, absolut.“
Ich schüttelte den Kopf und warf ihr einen Blick zu. Sie sah mir so ähnlich, dass es mich manchmal immer noch erschreckte. Dieselbe Farbe, dieselbe schmale Nase, derselbe flinke Mund. Ihr Haar war dunkler als meines, eher kastanienbraun als rot, aber in bestimmtem Licht blitzte es kupfern, besonders wenn sie sich bewegte.
„Na gut“, sagte ich, „neue Regel.“
„Das heißt meistens, dass ich es hassen werde.“
„Die nächste Stunde denken wir an nichts, was uns wütend macht.“
Jaci dachte kurz nach. „Darf ich an Dinge denken, die mich ein bisschen wütend machen?“
„Ja.“
„Okay. Ich bin ein bisschen wütend, dass wir uns verfahren haben.“
Ich warf ihr einen Blick zu.
Sie grinste.
Das war das Ding mit Kindern. Sie konnten direkt auf deine Verzweiflung zugehen, darauf zeigen und sie irgendwie kleiner machen, nur weil sie sich nicht beeindrucken ließen.
Die Straße bog wieder ab und sank tief zwischen die Hecken. Ich nahm den Fuß vom Gas. Die Landschaft hier draußen war nicht wie zu Hause. Im Süden von Louisiana breitete sich das Land vor dir aus. Flaches Wasser. Flache Straßen. Sumpf und Marschland und träge Bayous; man kannte sich aus, wenn man darin aufgewachsen war. Ich wusste, wo ich war, wenn das Land flach war. Ich wusste, in welche Richtung das Wasser floss. Ich wusste, was die Luft bedeutete, bevor ein Sturm aufzog.
Hier draußen falteten sich die Hügel so ineinander, dass ich mich in meiner eigenen Haut völlig verloren fühlte.
Trotzdem wunderschön.
Immer noch beleidigend wunderschön.
„Glaubst du, Mama würde es hier gefallen?“, fragte Jaci plötzlich.
Ich sah sie an.
Es gab Fragen, die ganz sachte in den Raum kamen und einem trotzdem den Atem raubten.
„Du meinst Maman?“, fragte ich leise.
Sie nickte.
Maman. Meine Mutter. Ihre Großmutter. Seit vier Jahren tot und in meinem Kopf irgendwie immer noch der Maßstab, an dem alle Orte gemessen wurden.
Ich lächelte ein wenig. „Sie würde sagen, es ist zu kalt, zu grün und zu weit weg von anständigem Essen.“
Jaci lachte. „Das würde sie.“
„Sie würde auch so tun, als würde sie es hassen, und dann den ganzen Urlaub lang Fremden ihre Lebensgeschichte erzählen.“
„Das würde sie wirklich.“
Ich sah wieder auf die Straße. „Sie würde wahrscheinlich sagen, dass diese Leute hier mehr Gewürze brauchen.“
„Das auch.“
Das Lächeln blieb noch eine Sekunde, dann verblasste es.
Es liegt etwas Zartes darin, an Menschen zu denken, die einen richtig geliebt haben. Es sitzt direkt neben dem Schmerz.
Manchmal sitzt es direkt darauf.
Ich richtete meine Hände am Lenkrad und versuchte, meine Gedanken nicht dorthin wandern zu lassen, wo sie in letzter Zeit immer landeten. Zurück zu Reuben. Zurück zu der unerträglichen Ruhe in seiner Stimme, als er sich erklärte. Zurück zu der Art, wie Verrat nicht mit Donner oder dramatischer Musik daherkam, sondern mit sachlichen Sätzen und einer gepackten Tasche.
Ich glaube, das ist das Beste.
Susan und ich brauchen Zeit, um uns einzuleben.
Als hätte er die Praxis gewechselt und nicht unsere Leben.
Als hätte ich nicht Jahre damit verbracht, unseres aufzubauen.
„Schon wieder die Augenbrauen“, sagte Jaci.
„Ich fahre.“
„Man kann fahren, ohne so böse zu gucken.“
„Ich gucke nicht böse.“
Sie richtete den Beifahrerspiegel auf mich aus.
„Das ist ein böser Blick.“
Ich streckte mich hinüber und schob ihn zurück.
„Kümmer dich um deinen eigenen Kram.“
Sie lächelte und widmete sich wieder ihren Aufklebern.
Die Hecken öffneten sich gerade so weit, dass ich weiter nach vorne sehen konnte. Die Straße bog um eine Kurve und wurde wieder enger; der Rand bröckelte auf der linken Seite in einen flachen Graben. Ich wurde noch langsamer.
„Meine Güte“, murmelte ich. „Diese Straßen wurden eindeutig von jemandem entworfen, der Besucher gehasst hat.“
„Was?“
„Nichts, bébé.“
Dann bewegte sich etwas vor uns.
Groß.
Behaart.
Gehörnt.
Ich trat so fest auf die Bremse, dass wir beide nach vorne ruckten.
„Was ist das?“, fragte Jaci und setzte sich kerzengerade hin.
„Das“, sagte ich und starrte auf das riesige Tier, das mitten auf der Straße stand, „ist eine sehr rücksichtslose Kuh.“
Sie stand da wie aus einem Mythos. Riesig, zottelig und völlig unbeeindruckt, mit langem Haar, das ihr über das Gesicht hing. Sie hastete nicht. Sie schreckte nicht auf. Sie existierte einfach in meinem Weg mit der Gelassenheit von jemandem, dem in seinem ganzen Leben noch nie widersprochen wurde.
Jaci presste beide Hände auf das Armaturenbrett und lehnte sich vor. „Die ist irgendwie süß.“
„Das ist nicht niedlich. Es steht im Weg.“
„Es ist flauschig.“
„Es ist eine Kuh.“
„Es ist eine flauschige Kuh.“
Ich starrte sie an. Sie starrte in unsere Richtung, aber bei all dem Fell konnte ich nicht sagen, ob sie uns wirklich ansah oder nur meditierte.
„Nun“, sagte ich zur Windschutzscheibe, „gnädige Frau.“
Jaci kicherte. „Redest du etwa mit der Kuh?“
„Ja.“
„Glaubst du, sie spricht Englisch?“
„Im Moment würde mir ein bisschen Anstand schon reichen.“
Die Kuh bewegte sich nicht.
Ich atmete langsam aus und prüfte den Platz neben ihr. Nicht viel. Die Straße hatte einen schmalen Seitenstreifen, mehr nicht, und danach fiel das Gelände weich in den Graben ab.
Wir könnten warten.
Aber wie lange?
Niemand war hinter uns. Niemand vor uns. Kein Bauernhof in Sicht.
Und ich war müde.
Diese tiefsitzende Müdigkeit, die nichts mit Schlaf zu tun hatte.
„Na gut“, sagte ich. „Wir quetschen uns einfach an ihr vorbei.“
„Bist du sicher?“
„Nein“, sagte ich ehrlich. „Aber ich ziehe das jetzt durch.“
Ich ließ den Jeep langsam vorrollen.
Die Kuh zuckte mit dem Ohr.
Immer noch keine Bewegung.
„Natürlich bewegst du dich nicht“, murmelte ich. „Warum auch? Das würde ja Eigeninitiative erfordern.“
Jaci schnaubte.
Ich drehte vorsichtig am Lenkrad und tastete mich am Tier vorbei. Die linke Seite des Jeeps kam dem Rand zu nahe.
„Komm schon“, flüsterte ich. „Komm schon, chère, nur ein Stückchen –“
Der Vorderreifen rutschte ab.
Der Jeep sackte ab.
Ich hielt die Luft an und lenkte zu ruckartig gegen.
Das Heck scherte aus.
„Oh nein, nein, nein!“
Das gesamte Fahrzeug rutschte seitwärts mit einem harten Ruck weg und landete mit der Schnauze so fest im Graben, dass mein Sicherheitsgurt gegen meine Schulter schnellte.
Für eine Sekunde blieb alles vollkommen still.
Keine Musik.
Kein Reden.
Keine Bewegung.
Dann sagte Jaci ganz ruhig: „Wir haben uns also immer noch nicht verfahren?“
Ich schloss die Augen.
„Schatz, kein einziges Wort von dir jetzt.“
„Das klang ziemlich schlimm.“
„Es war nicht gerade ideal.“
„Stecken wir fest?“
Ich öffnete die Augen und starrte durch die Windschutzscheibe auf die Straße, die nun schräg über uns lag.
„Ja“, sagte ich. „Wir stecken fest.“
„Okay.“
Ich drehte mich zu ihr um.
„Alles okay bei dir?“
Sie nickte. „Alles okay.“
„Gut.“
„Und bei dir?“
Ich sah wieder nach vorne. „Frag mich in fünf Minuten nochmal.“
Die Kuh, die mir erfolgreich den Tag ruiniert hatte, war bereits zum Straßenrand gewandert und kaute auf etwas herum, mit der Gelassenheit eines Wesens, das vollkommen mit sich im Reinen war.
Ich schnallte mich ab und drückte meine Tür auf. Der Boden draußen war weich, der Graben tiefer, als ich gedacht hatte. Matsch klebte sofort an meinen Stiefeln, als ich ausstieg. Kühle Luft schlug mir ins Gesicht, feucht und grün und mit dem Geruch von nasser Erde.
Ich ging um die Vorderseite des Jeeps und blieb stehen.
Ein Rad war so tief eingegraben, dass es schon beleidigend war.
Ich stemmte die Hände in die Hüften.
„Bon Dieu.“
Jaci stieg vorsichtiger aus und kam um die Beifahrerseite herum. „Das hast du schon über das GPS gesagt.“
„Ich sage eine Menge Dinge, wenn mich die Technik im Stich lässt.“
Sie beäugte das Rad. „Das ist schlecht, oder?“
„Das ist frech, ist es das.“
Der Himmel wurde ernsthaft dunkel, das Licht über den Feldern schwand schnell. Ich bückte mich, stemmte beide Hände gegen den Jeep und schob.
Nichts.
Ich schob fester.
Immer noch nichts.
Das Fahrzeug leistete mir genau die Art von Kooperation, die ich in letzter Zeit von Männern und Maschinen gewohnt war: nämlich gar keine.
Ich trat zurück, atmete jetzt etwas schwerer und wischte mir die Hände an der Jeans ab.
„Ich habe das Medizinstudium geschafft“, murmelte ich. „Ich habe die Facharztausbildung geschafft. Ich habe *diesen Mann* überlebt. Da werde ich wohl einen albernen Jeep aus einem Graben kriegen.“
Jaci verschränkte die Arme. „Redest du jetzt auch mit Autos?“
„Anscheinend.“
Ich schob noch einmal.
Der Jeep bewegte sich keinen Millimeter.
„Na schön“, sagte ich und trat zurück. „Wenn du dramatisch sein willst, können wir das auch.“
„Was ist der Plan?“, fragte Jaci.
„Wir finden eine Lösung.“
Sie nickte, als wäre das sehr beruhigend.
Dann sah sie die Straße hoch. „Da kommt jemand.“
Ich drehte mich um.
Ein Truck kam um die Kurve, die Scheinwerfer schnitten durch das sanfte Dämmerlicht. Er wurde langsamer, sobald der Fahrer uns sah.
„Na“, sagte ich leise, „das wird sicher interessant.“
Der Truck hielt auf dem Seitenstreifen.
Die Fahrertür öffnete sich zuerst.
Ein Mann stieg aus.
Groß. Breit gebaut. Eine Ruhe, die alles um ihn herum absichtlich still erscheinen ließ, nicht leer. Er bewegte sich, als wüsste er zu jedem Zeitpunkt ganz genau, wo er war – etwas, dem ich bei Fremden eigentlich nicht traue, das ich aber prinzipiell respektierte.
Zwei Kinder stiegen hinter ihm aus.
Ein älterer Junge, vielleicht Anfang Teenageralter, von Anfang an reserviert.
Und ein Mädchen in Jacis Alter, das die Situation mit einem Blick erfasste und auf uns zuging, als hätte sie jede Absicht, sich einzumischen.
Jaci lehnte sich zu mir. „Kennen wir die?“
„Nein, bébé.“
Weiter kam ich nicht.
Denn Jaci war bereits einen Schritt vorgegangen.
Das andere Mädchen traf sie auf halbem Weg.
Sie sahen sich für einen Moment an.
Dann fragte das Mädchen mit einem bezaubernden schottischen Akzent: „Warum sprecht ihr so komisch?“
Ich presste die Lippen zusammen.
Jaci blinzelte und legte den Kopf schief. „Warum sprichst du so komisch?“
Der ältere Junge machte ein Geräusch, das verdächtig nach einem Lachen klang.
Ich schloss für eine halbe Sekunde die Augen. „Mon Dieu.“
Doch anstatt dass sich eines der Kinder beleidigt fühlte, strahlte das kleine schottische Mädchen auf, als hätte sie einen Schatz gefunden.
„Magst du K-Pop?“
Jaci richtete sich sofort auf. „Ja.“
„Welche Gruppen?“
„Alle.“
„Das ist unmöglich.“
„Ist es nicht, wenn man es ernst meint.“
Das Mädchen schnappte nach Luft. „Hast du Labubus?“
Jaci griff nach dem Saum ihres Shirts und hielt es stolz hoch. „Guck. K-pop Demon Hunters.“
„Gibt’s doch nicht.“
Und einfach so hockten die beiden im Gras und fingen an zu reden wie alte Freunde, die sich nach Jahren wiedersehen.
Ich starrte sie an. Kinder sind beängstigend.
Ich sah wieder auf und bemerkte, dass der Mann die Szene mit einem Blick beobachtete, den ich nicht ganz deuten konnte. Nicht kalt. Aber auch nicht wirklich amüsiert. Einfach beobachtend. Beständig.
Ich klopfte mir die Hände an der Jeans ab und ging ein Stück näher.
„Nun“, sagte ich und deutete auf den Jeep, „ich wollte eigentlich gerade sagen, dass ich die Lage im Griff habe, aber ich habe das Gefühl, der Graben untergräbt mein Argument gerade ein wenig.“
Sein Blick huschte zum Rad und dann zurück zu mir.
„Meistens schon.“
Schottisch also.
Das dämmerte mir erst eine halbe Sekunde später. Nicht nur bei ihm. Auch bei den Kindern. Der gleiche Singsang in den Vokalen, wobei er beim älteren Jungen leiser und beim kleinen Mädchen heller klang.
„Lassen Sie mich mal schauen“, sagte er.
„Ich kriege das hin.“
Er warf erneut einen Blick auf das Rad und dann in den Himmel. „Nicht vor Einbruch der Dunkelheit.“
Ärgerlicherweise sagte er das wie eine Tatsache, nicht wie eine Herausforderung.
Ich verschränkte die Arme. „Sind Sie von hier?“
„Hereford.“
Das erklärte die Gelassenheit.
Er stieg vorsichtig zum Jeep hinab und hockte sich vor das Rad. Er untersuchte den Winkel, als hätte er genau das schon einmal gesehen. Ich beobachtete ihn und versuchte dabei, nicht so auszusehen, als würde ich ihn beobachten. Er hatte diese militärische Ruhe an sich, auch wenn ich noch nicht sagen konnte, woher. Nicht prahlerisch. Kein Imponiergehabe. Einfach in sich ruhend.
Hinter mir sagte Jaci: „Ich bin Jaci.“
Das kleine Mädchen antwortete sofort: „Ich bin Maisie.“
Der ältere Junge nickte kurz. „Fin.“
Ich drehte mich ein Stück um und lächelte. „Freut mich, euch kennenzulernen.“
Maisie wirkte entzückt von meinem „y'all“.
Jaci wirkte noch entzückter darüber, dass Maisie so entzückt war.
Der Mann stand auf und klopfte sich die Hände ab.
„Das wird heute Abend nichts mehr“, sagte er.
„Sind Sie sicher?“
„Ja.“
„Ich habe ziemlich fest gedrückt.“
Um seinen Mund herum veränderte sich etwas. Kein direktes Lächeln, aber nah genug dran, um eines zu erahnen.
„Ich bin sicher.“
Ich seufzte und griff nach meinem Handy.
Kein Empfang.
Natürlich nicht.
Er prüfte seines ebenfalls, und was auch immer er dort sah, sagte ihm genau das, was meines mir gesagt hatte.
Nichts.
Das Licht nahm jetzt schnell ab. Die Felder wurden an den Rändern dunkel. Die Hecken wurden zu bloßen Schemen statt Strukturen. Jaci und Maisie unterhielten sich weiter, und Fin stand hinter seiner Schwester mit diesem typischen Teenager-Blick der geübten Gleichgültigkeit, der eine gewisse Wachsamkeit nie ganz verbergen konnte.
Ich atmete aus und sah wieder zu dem Mann.
„Nun“, sagte ich, „rein hypothetisch gesprochen: Wenn eine Person in einem fremden Land strandet, weil sie kein Vieh überfahren wollte, was würden Sie ihr raten?“
„Kommen Sie mit uns zurück nach Hereford.“
Ich blinzelte.
Das war so direkt, dass es einstudiert wirkte – außer dass er nicht wie ein Mann wirkte, der irgendetwas einstudierte.
„Bieten Sie oft gestrandeten Frauen eine Mitfahrgelegenheit an?“
„Nein.“
Die Antwort war so trocken, dass ich fast hätte lachen müssen.
Er fuhr fort: „Sie haben ein Kind dabei. Kein Empfang. Nichts in der Nähe. Wir rufen morgen früh einen Abschleppdienst.“
Ich zögerte.
Weil er ein Fremder war.
Weil ich im letzten Jahr genug damit verbracht hatte, neu zu lernen, wie gefährlich es ist, Beständigkeit mit Sicherheit zu verwechseln.
Weil es immer einfacher klang, Hilfe anzunehmen, bevor sie tatsächlich angeboten wurde.
Dann schaute Jaci auf. „Können wir mitfahren?“
Maisie drehte sich mit genau demselben Gesichtsausdruck zu mir um. „Bitte?“
Der Mann bemerkte es auch. „Sie haben eine Art Bündnis geschlossen.“
„Es fühlt sich feindselig an“, sagte ich.
Das entlockte ihm ein echtes Lachen. Kurz. Tief. Es verflog fast, bevor es ganz da war, aber es war echt.
Ich betrachtete ihn nun genauer.
Starke Hände. Wegen mir jetzt Schlamm an seinen Stiefeln. Müde Augen. Ein Gesicht, das wahrscheinlich schon seit der Jugend standardmäßig streng aussah, was ihm zweifellos zugutekam. Kein Ehering. Nicht, dass mich das etwas anginge.
Er wirkte solide.
Noch wichtiger: Er wirkte solide im Umgang mit seinen Kindern.
Das war wichtig.
„Wie heißen Sie?“, fragte ich.
„Mac.“
Natürlich hieß er so.
„Camille“, sagte ich. „Und dieser Unruhestifter da ist Jaci.“
Sein Blick huschte kurz zu ihr und dann zurück zu mir. „Ja. Hab ich mir gedacht.“
Ich hätte fast gelächelt.
Er nickte in Richtung des Trucks. „Entscheidung liegt bei Ihnen. Aber ich lasse Sie hier draußen nicht zurück.“
Kein Drama.
Kein Flirt.
Einfach nur die Wahrheit.
Ich sah zum Jeep. Zur Straße. Zum schnell schwindenden Licht. Zu Jaci, die bereits angefangen hatte, Maisie beizubringen, wie man „bon Dieu“ sagt, und sich dabei schrecklich anstellte.
Dann zurück zu Mac.
„Alles klar“, sagte ich. „Das würde ich sehr schätzen.“
Jaci johlte vor Freude.
Ich zeigte auf sie. „Bring mich nicht dazu, das zu bereuen.“
„Werde ich nicht.“
„Doch, das wirst du ganz sicher.“
Maisie grinste. „Sie kann bei mir sitzen.“
Jaci antwortete „Okay“, als wäre das bereits alles beschlossene Sache.
Mac machte sich daran, bei den Taschen zu helfen, bevor ich ihn aufhalten konnte. Natürlich.
„Das hätte ich alleine geschafft“, sagte ich.
„Ich weiß.“
Diese Antwort hätte eigentlich keine Wirkung auf mich haben dürfen.
Hatte sie aber doch.
Ich ging zum Jeep zurück, um meine Handtasche und eine kleinere Tasche zu holen, dann hielt ich mit der Hand an der offenen Tür inne. Der ganze Tag war so schleichend und dann plötzlich komplett aus dem Ruder gelaufen. Vor einer Woche hatte ich noch in einem Ferienhaus gestanden und mir eingeredet, dass Distanz und schöne Aussichten irgendwie dasselbe wie Heilung seien. Jetzt ließ ich einen Jeep im Graben stehen – wegen eines Hochlandrindes – und kletterte in den Truck eines Schotten, zusammen mit meiner Tochter und zwei Kindern, die ich seit weniger als zehn Minuten kannte.
„Na schön dann“, murmelte ich. „Sicher.“
Ich schlug die Tür des Jeeps zu.
Jaci hatte sich schon an Maisie gehängt, als wären sie bei der Geburt getrennt worden. Fin stand beiseite, um sie vorbeizulassen, ruhig, aber nicht unfreundlich.
Als ich auf den Truck zuging, ließ Jaci nach einer halben Sekunde meine Hand los und eilte voraus.
Ich seufzte. „Sie würde einer Parade bis ins Meer folgen.“
„Ist das ein Sprichwort aus Louisiana?“, fragte Mac.
„Ab jetzt schon.“
Er öffnete die hintere Tür für die Mädchen und sah dann zu mir. „Vorne.“
Ich zog eine Augenbraue hoch. „Sind Sie immer so bestimmend?“
„Ja.“
Ich lachte trotz meiner selbst.
„Gut zu wissen.“
Ich stieg ein.
Er ging um den Wagen herum, setzte sich hinter das Steuer, und einen Moment später startete der Motor. Hinten machten Jaci und Maisie genau da weiter, wo sie aufgehört hatten. Sie redeten durcheinander über Musik, Shirts, Sticker und etwas namens Photocards, das ich nicht verstand und auch nicht bereit war, während einer Rettungsaktion am Straßenrand zu lernen.
Wir fuhren zurück auf die Straße.
Der Jeep verschwand hinter uns in der Dunkelheit.
Ein paar Sekunden lang sagte niemand etwas.
Dann lehnte sich Jaci zwischen den Sitzen nach vorne und fragte: „Warum redet ihr eigentlich so komisch?“
Maisie schnappte nach Luft. „Tun wir gar nicht.“
Der ältere Junge machte wieder dieses leise, fast lachende Geräusch.
Ich drehte mich zur Windschutzscheibe, damit niemand sehen konnte, wie ich lächelte.
Und einfach so, auf einer Straße, auf der ich nie sein wollte, mit einem Fremden am Steuer und meiner Tochter, die auf dem Rücksitz fröhlich Pläne schmiedete, nahm mein Leben eine weitere Wendung, die ich nicht geplant hatte.
