1. Ink
Author’s note:
Hey zusammen ❤️
Vielen Dank fürs Vorbeischauen, ich hoffe, die Geschichte gefällt euch!!
Bevor ihr anfangt zu lesen, möchte ich ein paar Dinge erwähnen.
Zuerst einmal behandelt diese Geschichte belastende Themen, vor allem Kindesmissbrauch. Bitte geht vorsichtig damit um und achtet auf euer eigenes Wohlbefinden.
Zweitens ist dies die fünfte Geschichte in der Broken Halos MC-Reihe. Ihr könnt diese Geschichte zwar als eigenständiges Buch lesen, aber falls ihr die ersten vier Teile auch lesen wollt, empfehle ich euch, das zuerst zu tun. Hier wird es nämlich viele Spoiler dazu geben. Die ersten 4 Geschichten komplett findet ihr auf meiner Seite:
1 - Broken Halos MC
2 - Broken Halos MC #2: Bruiser
3 - Broken Halos MC #3: Riot
4 - Broken Halos MC #4: Neon
Wenn ihr über die Reihe oder meine anderen Arbeiten auf dem Laufenden bleiben wollt, folgt mir gerne – ich poste regelmäßig, woran ich arbeite, Änderungen im Veröffentlichungsplan und mehr ❤️
Wie immer freue ich mich über Reaktionen, Kommentare und Rezensionen – das hilft mir enorm! ❤️
Alles Liebe!
- Bee
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Der Geruch von grüner Seife und Antiseptikum war das Einzige, was meinen Kopf nach einer Nacht im Clubhaus wieder klar werden ließ. Punkt neun Uhr drehte ich das Schild an der Tür auf Open und beobachtete, wie die Staubkörner im Morgenlicht tanzten, das durch die Fensterfront des Seaview fiel.
Dienstag.
Für einen Tätowierer ist ein Dienstagmorgen normalerweise die absolute Flaute der Woche. Aber für mich war es der einzige Tag, an dem ich nicht für sechs Monate im Voraus ausgebucht war. Dienstage waren für Laufkundschaft, Spontanentschlossene und Fremde, die von der Straße kamen und sich etwas Bleibendes abholen wollten.
Ich mochte diese Unvorhersehbarkeit. Der Rest meiner Woche war ein starrer Plan aus Terminen und Club-Geschäften, aber der Dienstag war mein Joker.
Ich ging nach hinten und schaltete mein Netzgerät ein. Das Summen war ein tiefes, mechanisches Schnurren, das sich in meinen Knochen festsetzte. Ich war jetzt seit fünf Jahren ein „patched“ Mitglied des Broken Halos MC, und davor war ich zwei Jahre lang Prospect gewesen. Sieben Jahre meines Lebens hatte ich der Kutte auf meinem Rücken gewidmet.
Damals, als ich noch den unteren Rocker mit der Aufschrift Prospect trug, ließen sich die Brüder ihre Tattoos immer in einem Laden am anderen Ende der Stadt stechen. Das war okay, aber es war eben nicht unserer. Sechs Monate, nachdem ich meinen Patch bekommen hatte, schlug ich Stone die Idee vor. Ein legales Geschäft, um einen Teil des weniger sauberen Geldes des Clubs über eine offizielle Kasse zu waschen, und ein Zuhause für die einzige Fähigkeit, die mir wirklich am Herzen lag. Er stimmte zu, noch bevor ich den Satz beendet hatte.
Seitdem verbrachte ich meine Vormittage hier – vier Stunden für die Zivilisten, die „Normalos“ – und meine Nachmittage im Clubhaus oder damit, mich um die Brüder und ihre Ladies zu kümmern.
Meine Gedanken wanderten zu der Arbeit, die ich erst gestern für Stone fertiggestellt hatte. Ich hatte drei Stunden lang über der Brust des Prez gebrütet. Der Name Alexandra war dort bereits in einer dunklen, dornigen Schrift verewigt, die sich über die gesamte Breite seiner Schlüsselbeine zog – wild und beschützend. Darunter hatte ich Ava hinzugefügt. Ich hatte die Schriftart für seine Tochter zart, aber kräftig gehalten – mit feinen, silbergrauen Linien, die wie Seide wirkten, eingewoben in die dunkleren Schatten des Namens ihrer Mutter. Es war ein schöner, schwerer Kontrast: die Frau, die ihn gerettet hatte, und das Kind, das ihn vervollständigte – direkt über dem Herzen des gefährlichsten Mannes, den ich kannte.
Ich schnappte mir einen neuen Skizzenblock vom Tresen und schlug eine leere Seite auf. Meine Finger fanden instinktiv einen Bleistift.
Zeichnen war das Einzige, was mir bis zu meinem achtzehnten Lebensjahr nicht kaputtgemacht wurde. Meine Kindheit war eine verschwommene Landkarte aus Orten, an die ich nie zurückkehren wollte, und Erinnerungen, die ich unter Schichten von Narbengewebe und Tinte begraben hatte. Aber meine Mutter… sie war es, die mir die Kohle in die Hand gedrückt hatte. Sie hatte stundenlang mit mir auf dem Boden gesessen und mir beigebracht, die Schatten zu sehen und die Linien im Chaos zu finden. Es war das einzig Gute, das sie mir je gegeben hat.
Das Glöckchen über der Tür klingelte und durchschnitt die Stille.
Ich sah nicht sofort auf und ließ den Bleistift die Kurve eines Blütenblatts fertig schattieren. An Dienstagen wusste man nie, wer zur Tür hereinkam. Es konnte ein Student sein, der ein winziges Unendlichkeitssymbol wollte, oder ein Veteran, der einen gefallenen Kameraden ehren wollte.
Ich schloss den Skizzenblock mit einem dumpfen Geräusch. Ich setzte mein „Laden-Gesicht“ auf – den lockeren, eingeübten Humor, den ich wie eine Rüstung trug – und stand auf.
„Morgen“, sagte ich mit rauer, tiefer Stimme. „Du bist früh dran. Was kann ich für dich tun?“
Ich sah auf, und der Gruß blieb mir im Hals stecken, während mein Herz einen heftigen, unregelmäßigen Schlag gegen meine Rippen ausführte.
Sie stand am Tresen mit der Glasplatte und umklammerte den Riemen ihrer Tasche, als wäre er ihr einziger Halt. Ihre Haut hatte einen satten, warmen Bronzeton, der selbst im sterilen LED-Licht des Ladens leuchtete. Ihr Haar war ein dunkler, wallender Wasserfall aus Locken, der das Morgenlicht einfing, und ihre Augen – weit aufgerissen und ein wenig gequält – hatten die Farbe von doppeltem Espresso.
Sie war atemberaubend.
Und sie war ein wandelndes Todesurteil.
Jessica.
Der Name hallte wie ein Schuss in meinem Kopf wider. Ich hatte sie fünf Jahre lang nicht gesehen, nicht seit der Nacht, in der im Clubhaus die Welt explodiert war. Ich war damals noch ein Prospect gewesen, nur Monate von meinem Patch entfernt, hatte Bier geholt und Motorräder geputzt, während sie auf Riots Schoß saß und lachte, als würde sie zu uns gehören. Dann kam die Wahrheit ans Licht: Sie war nicht nur Riots Frau, sie war eine Undercover-Polizistin.
Cyber war derjenige gewesen, der es herausgefunden hatte. Riot hatte sie in den Regen rausgeworfen, nur mit den Kleidern am Leib und der Warnung, dass der Club nicht so gnädig sein würde, sollte er sie jemals wiedersehen.
Und doch stand sie hier.
„Ich... ich habe das Schild gesehen“, sagte sie. Ihre Stimme war weicher, als ich sie in Erinnerung hatte, mit einer melodischen Note, bei der es mich fröstelte. „Für Laufkundschaft?“
Ich blinzelte und versuchte, mein Gehirn wieder zum Laufen zu bringen. Meine Kutte hing im hinteren Büro – aus Sicherheitsgründen trug ich das schwere Leder nicht beim Tätowieren –, also war ich nur ein Typ in einem schwarzen Langarmshirt und einer fleckigen Schürze. Meine Ärmel bedeckten den Großteil der Club-Tattoos auf meinen Armen.
Hatte sie mich nicht erkannt? Damals war ich nur ein Schatten im Hintergrund gewesen, der „Kleine“, der Öl und Whiskey holte. Mein Körper war jetzt breiter, mein Gesicht gezeichnet von fünf weiteren Jahren eines harten Lebens.
„Ja“, brachte ich hervor, meine Stimme klang wie über Schotter gezogen. „Dienstage sind für Laufkundschaft. Was hast du dir vorgestellt?“
Sie trat einen Schritt näher, und ein Funke echter Begeisterung durchbrach ihr Zögern. Sie holte ein gefaltetes Blatt Papier aus ihrer Tasche. „Ich möchte etwas Großes. Auf den Rippen, hoch bis zum Schlüsselbein. Ich will... ich will, dass es einen Neuanfang darstellt. Als würde ich eine Version von mir loslassen, die nicht mehr existiert.“
Sie glättete das Papier auf dem Tresen. Es war eine grobe Skizze – konzeptionell wunderschön. Sie zeigte im unteren Bereich eine realistische weibliche Silhouette, deren Form an den Rändern zu verschwimmen und sich aufzulösen begann. Während das Bild nach oben wanderte, löste sich die Silhouette vollständig in einen Vogelschwarm auf, die Flügel weit ausgebreitet, während sie nach oben aus dem Bild flogen. Es war ein Motiv über das Abstreifen der alten Haut, über die Last der Vergangenheit, die endlich durch die Freiheit des Weiterziehens leichter wurde.
Es war eine Arbeit, die Stunden dauern würde. Ein Motiv, das ich an einem Dienstag normalerweise nicht anrühren würde.
Aber ich konnte nicht aufhören, sie anzustarren. Ich sah auf das kleine Logo mit dem zerbrochenen Heiligenschein, das in die Fensterscheibe graviert war, und dann zurück zu ihr. Hatte sie es wirklich nicht bemerkt? Oder war das ein Spiel? Eine Polizistin, die zurück in die Höhle des Löwen kam?
Aber ihre Hände zitterten. Nur ein kleines bisschen. Das war keine Falle; das war eine Frau, die einen Weg suchte, eine Veränderung zu markieren. Und verdammt, sie war noch schöner, als ich sie in Erinnerung hatte.
Der vernünftige Teil meines Gehirns – der Teil, dem mein Patch und mein Leben wichtig waren – sagte mir, ich solle ihr sagen, dass ich beschäftigt sei. Dass sie verschwinden solle, bevor jemand anderes aus dem Club reinkam, um die Bücher zu prüfen.
Stattdessen stieß ich meinen Hocker zurück und spürte, wie mir die Worte über die Lippen kamen, bevor ich sie aufhalten konnte.
„Das ist ein verdammt gutes Motiv. Wenn du Zeit hast, habe ich den Stuhl frei.“ Ich deutete in den hinteren Bereich, mein Puls raste. „Hier entlang, Schöne.“
Das Wort rutschte mir einfach so raus, vertraut und leicht, und ich sah, wie ihre Wangen tiefrosa anliefen. Sie nickte und schenkte mir ein kleines, schüchternes Lächeln, bei dem mir klar wurde, dass ich in riesigen Schwierigkeiten steckte.
