Nur du und ich

Dhruv Mehra lebte so, als wäre die Zeit sein persönlicher Diener: gehorsam, berechenbar und jederzeit auf Abruf.

Jede verschwendete Minute fühlte sich für ihn wie Verrat an. Sein Leben lief nach einem Zeitplan, der so straff war, dass er jeden Moment hätte reißen können.

Jede Stunde war messerscharf und zielgerichtet, wie eine Klinge, die mit chirurgischer Präzision durch den Tag schnitt.

Seine Wohnung in Delhi war ein Spiegelbild seines Geistes. Der kalte Marmorboden hallte bei jedem Schritt wider, die minimalistischen, cremefarbenen Möbel standen in perfekten Winkeln zueinander. Alles war makellos und bis zum letzten Stift auf seinem Schreibtisch organisiert.

Die Klimaanlage summte unaufhörlich im Hintergrund und hielt das unordentliche, verschwitzte Chaos der Außenwelt auf Distanz.

Drinnen war alles kontrolliert, sauber und still.

Dhruv selbst sah aus wie jemand, mit dem man sich besser nicht anlegen sollte.

Er war groß, hatte breite Schultern, die seine Hemden ausfüllten, einen kräftigen Brustkorb und dicke Handgelenke, die mühelose Stärke ausstrahlten.

Sein Kiefer war kantig und wirkte ständig angespannt, als würde er permanent die Zähne zusammenbeißen.

Seine Haut war mittelbraun, eigentlich hell, aber durch die vielen Stunden unter der Sonne Delhis und die Hitze der Gerichtssäle leicht gebräunt.

Er trug eine rechteckige Brille, die auf seiner Nase saß, aber sein Gesicht wirkte dadurch keineswegs weicher. Im Gegenteil, sie ließ seine tiefliegenden Augen noch intensiver wirken.

Seine Augen waren hellbraun. Es war die Art von Blick, die einen nicht nur ansah, sondern scannte, in Stücke zerlegte und nach den eigenen Geheimnissen suchte.

Wenn Dhruv jemanden ansah, war das kein flüchtiger Blick. Es war eine Urteilsverkündung.

Sein Blick traf einen und verharrte dort, bis er gefunden hatte, wonach er suchte.

Das machte ihn vor Gericht so gefährlich. Er konnte die Leute regelrecht durchschauen.

Kontrolle war für ihn alles. Er mochte sie nicht nur, er brauchte sie – so wie andere Menschen Luft zum Atmen brauchten.

Sein ganzer Tag richtete sich nach seinen Vorlieben, seinen Systemen und seinen Regeln.

Um sechs Uhr morgens aufstehen. Sport. Frühstück punkt sieben: schwarzer Kaffee, zwei gekochte Eier, ein Proteinshake, ein Apfel, zwei Orangen.

Keine Abweichungen. Keine Überraschungen.

Er hielt nichts von Flexibilität oder Kompromissen. Es ging nach seiner Nase oder gar nicht. Er war der Typ Mensch: „Mein Weg oder die Autobahn“.

Es gab eine Sache, die Dhruv absolut nicht ausstehen konnte, und das war Unordnung, besonders emotionales Chaos.

Gefühle, die ohne Vorwarnung überkochten. Und Frauen? Frauen waren die schlimmsten Störenfriede.

Es war nicht so, dass er keinen Sex mochte – das tat er. Er mochte nur den Ballast nicht, der damit einherging.

Die Erwartungen.

Die Fragen.

Die Gefühle.

Frauen waren für ihn nur Lärm. Sie wollten immer etwas. Ständig unterbrachen sie seine sorgsam aufgebaute Stille.

Diese Lektion hatte ihm seine Mutter schon früh beigebracht.

Sie war laut, dramatisch und manipulativ. Sie weinte, um zu bekommen, was sie wollte, schrie, um Streitigkeiten zu gewinnen, und bekam Wutanfälle wie ein Kind – nur um am nächsten Tag so zu tun, als wäre nichts gewesen.

Sie wickelte jeden Mann im Haus um den Finger – seinen Vater, seinen Stiefbruder, jeden, der ihr nahekam.

Dhruv hatte das während seiner gesamten Kindheit beobachtet. Es hatte eine Narbe hinterlassen, über die er nie sprach, die er aber nie vergessen würde.

Nun, mit dreißig, hatte er sich ein Leben genau so aufgebaut, wie er es wollte.

Allein, weit weg von Shimla und dem Chaos seines sogenannten Zuhauses.

Erfolgreich, gefürchtet in den Gerichtssälen von Delhi.

Respektiert oder zumindest gemieden in der Welt der Juristen.

Er hatte noch nie einen Fall verloren. Nicht einen einzigen.

Sein Verstand arbeitete schneller, als die meisten Menschen sprechen konnten.

Er erkannte eine Lüge, bevor sie vollständig ausgesprochen war, hörte das Zögern in der Stimme und las jede Veränderung in der Körpersprache. Und sobald er sie entdeckt hatte, konnte er diese Lüge so drehen, dass sie wie die reine Wahrheit klang.

Er war nicht einfach nur gut in seinem Job. Er war der Beste.

Seine Familie lebte immer noch in Shimla. Sein Stiefbruder leitete das Familiengeschäft.

Dhruv hielt sich fern, offiziell, weil seine juristische Karriere hier in Delhi war.

Inoffiziell, weil er das Chaos daheim nicht ertragen konnte.

Doch in letzter Zeit hatte seine Mutter angefangen, ihn wieder anzurufen.

Nicht, weil sie ihn vermisste, nicht, weil sie sich um ihn sorgte.

Sondern weil sie angefangen hatte, Heiratsangebote für ihn zu erhalten – passende Partien von einflussreichen Familien aus Shimla, und sie hatte nicht vor, lockerzulassen.

Komal Verma war vierundzwanzig Jahre alt und kaum einen Meter fünfzig groß, aber sie bewegte sich so, als wäre sie noch kleiner.

Nicht aus Angst, sondern weil sie schon früh im Leben gelernt hatte, wie man sich unsichtbar macht.

Ihre Haut war glatt und mittelbraun, wirkte aber durch die vielen Stunden harter Arbeit und die Sonne dunkler, als sie eigentlich war.

Ihr Haar trug sie immer in einem langen, dicken und schweren Zopf auf dem Rücken.

Ihre Augen waren tiefbraun und sanft, trafen aber nur selten die von anderen, wenn es nicht unbedingt nötig war.

Sie hatte Kurven; ihre Taille schwang sich über Hüften, die sich leise unter einem alten, abgetragenen Salwar Kameez bewegten.

Ihre Oberweite war üppiger als der Durchschnitt, weich und schwer, was dazu führte, dass ihre Schultern leicht nach vorne fielen.

Sie hatte nicht die Figur der Models in den Zeitschriften, die alle straff und rund waren.

Sie war echt, aber sie versteckte alles unter verblichenen Dupattas, die fest über ihrer Brust festgesteckt waren – alte Kleidung, die so oft geflickt worden war, dass die Nähte schon Nähte hatten.

Sie arbeitete in Dhruvs Wohnung; seit über einem Jahr schon.

Jeden Morgen stand sie vor Tagesanbruch auf und erledigte zuerst ihre eigene Hausarbeit: putzen, für ihre Mutter kochen, dafür sorgen, dass alles seine Ordnung hatte.

Dann kam sie zu ihm. Sie machte sein Frühstück, servierte es pünktlich auf die Minute, reinigte und organisierte seine Wohnung, wusch und bügelte seine Kleidung, polierte seine Schuhe.

Sie packte sein Mittagessen ein und hatte das Abendessen bereit, wenn er nach Hause kam. Alles geschah ohne ein Geräusch.

Ohne jemals in sein Blickfeld zu geraten.

Sie hatte seine Routine schnell gelernt. Er liebte Stille. Er wollte nicht, dass Dinge auch nur einen Zentimeter von ihrem Platz verschoben wurden. Seine Handtücher mussten auf eine bestimmte Weise gefaltet sein. Sein Kaffee musste fertig sein, sobald er sich setzte. Alles musste pünktlich sein, aber unsichtbar.

Er wollte nicht sehen, wie die Arbeit erledigt wurde, er wollte sie einfach nur erledigt haben.

Also wurde Komal ein Teil der Wände. Sie arbeitete wie eine Maschine, bewegte sich aber wie ein Geist.

Und ehrlich gesagt? Damit kam sie gut klar.

Ja, er bemerkte sie nie. Aber das bedeutete auch, dass er ihr nie die Art von Aufmerksamkeit schenkte, die sie gar nicht wollte.

Sie hatte gesehen, was mit Frauen passierte, die die Aufmerksamkeit der falschen Männer auf sich zogen.

Sie kannte die Geschichten. Sie hatte gelernt, klein zu bleiben, still zu sein, sich in Sicherheit zu bringen.

Dennoch fragte sich ein winziger, versteckter Teil von ihr manchmal, nur manchmal, wie es wohl wäre, wenn er sie ansehen würde.

Nicht auf diese Weise.

Sondern einfach … als Mensch. Als jemand, der existierte. Eine Anerkennung. Ein Dankeschön, ein Nicken oder auch nur ein Blickkontakt, der eine Sekunde länger dauerte.

Aber sie sprach es nie laut aus, nicht einmal vor sich selbst, an den meisten Tagen.

Sie sprach nur selten. Wenn sie es tat, war ihre Stimme leise und vorsichtig, als würde sie ständig auf Eierschalen laufen.

Sie senkte den Blick, wenn sie ihm antwortete, und ihre Wimpern fielen wie ein Vorhang zwischen sie.

Vor drei Monaten wäre sie fast verheiratet worden.

Der Junge war Elektriker. Er schien freundlich, oder zumindest war er während der Treffen nicht unhöflich gewesen. Seine Familie hatte anfangs anständig gewirkt. Aber dann kamen die Forderungen. Ein Motorroller. Gold. Bargeld. Mitgift.

Komals Familie konnte sich das nicht leisten. Ihre Mutter hatte versucht zu verhandeln, zu erklären, dass sie geben würden, was sie konnten, aber es war nicht genug.

Die Familie des Jungen lehnte ab. Sie sagten die Verlobung direkt dort vor aller Augen ab.

Ihre Mutter weinte danach tagelang in der Ecke, aber Komal nicht.

Sie kam am nächsten Tag wie immer zur Arbeit.

Es gab keinen Platz für Trauer, wenn man Verantwortung trug. Die Arztrechnungen ihrer Mutter bezahlten sich nicht von selbst. Die Miete würde auch nicht wie von Zauberhand erscheinen.

Also tat Komal, was sie immer tat: Sie senkte den Kopf, arbeitete weiter, machte einfach weiter.

Denn das war alles, was sie kannte.

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