Kapitel 1
1.
Kami
Die Herbstluft beißt in meine Wangen, als ich mich durch die Doppeltüren der Lincoln High drücke. Meinen Rucksack habe ich über einer Schulter hängen. Achtzehn. Ich bin endlich offiziell volljährig! Juhu!
Ich kann das Grinsen nicht unterdrücken, das sich auf meinem Gesicht ausbreitet, während ich die Betontreppe hinunterhüpfe. Mein grünes Haar peitscht hinter mir im Wind. Ein paar jüngere Schüler starren mich an, als ich an ihnen vorbeigehe. Das tun sie immer, aber ich habe mich mittlerweile daran gewöhnt. Mein grünes Haar ist echt, ob du es glaubst oder nicht. Meine Mutter schwört, es sei eine seltene genetische Mutation, obwohl sie bei den Details immer seltsam vage bleibt.
Ich habe gelernt, dazu zu stehen. Grünes Haar und Augen, die so blau sind, dass sie bei bestimmtem Licht fast weiß wirken. Ich bin im Grunde ein wandelnder Instagram-Filter, nur dass ich so geboren wurde. „Kami! Warte!“
Ich drehe mich um und sehe meine beste Freundin Lenna, die auf mich zujoggt. Ihr brauner Pferdeschwanz wippt dabei. Sie hält eine kleine Geschenktüte fest, die mit glitzerndem lila Seidenpapier gefüllt ist. „Ich weiß, ich weiß“, keucht sie, als sie mich erreicht. „Ich wollte dir das eigentlich in der Mittagspause geben, aber ich habe es in meinem Spind vergessen.“ Sie drückt mir die Tüte in die Hand und ihre dunklen Augen funkeln. „Alles Gute zum Geburtstag, du Verrückte.“
Ich schaue hinein und finde ein silbernes Armband mit winzigen Anhängern: ein Buch, eine Kaffeetasse, eine Mondsichel. Dieses Mädchen kennt mich einfach zu gut! „Lenna, das hättest du nicht tun müssen!“, rufe ich lächelnd.
„Halt die Klappe und nimm das Geschenk an.“ Sie zieht mich in eine kurze Umarmung. „Du bist achtzehn! Das ist riesig! Hast du heute Abend was vor?“
„Mama kocht“, sage ich und lege mir das Armband um das Handgelenk. „Nichts Großes. Nur wir beide.“ Lennas Blick wird weich. Sie weiß, dass es schon immer nur meine Mutter und ich waren. Kein Vater weit und breit, keine Verwandten, von denen ich wüsste. Mama redet nie über meinen Vater. Als ich jünger war, habe ich oft gefragt, aber der Schmerz in ihren Augen hat mich immer schweigen lassen. Irgendwann habe ich gelernt, das Thema nicht mehr anzusprechen.
„Na gut, schreib mir später“, sagt Lenna. „Und schick mir Bilder von dem Wahnsinnskuchen, den sie sicher backt. Mamas Backkünste sind legendär.“
Ich lache. „Mach ich.“
Wir verabschieden uns und ich gehe weiter den Gehweg entlang in Richtung meines Zuhauses. Die Oktobersonne steht tief am Himmel und taucht alles in Gold- und Bernsteintöne. Laub knirscht unter meinen Turnschuhen und ich atme den Geruch von Kaminrauch ein, der irgendwo aus einem Schornstein zieht. Es ist die Art von perfektem Herbsttag, an dem man einfach an Magie glauben möchte.
Nicht, dass ich an Magie glaube. Ich bin Realistin. Eine Pragmatikerin. Ich glaube an das, was ich sehen, anfassen und beweisen kann. Trotzdem fühlt sich der heutige Tag irgendwie anders an. Als würde die Luft vor Elektrizität knistern oder als ob die Welt den Atem anhält.
Ich schüttle das Gefühl ab und hole mein Handy raus, um die Geburtstagsnachrichten von Klassenkameraden und entfernten Verwandten zu lesen. Meine Mutter hat mir schon dreimal geschrieben, und jede Nachricht war begeisterter als die letzte. Alles Gute zum Geburtstag, mein wunderschönes Mädchen! Ich kann es kaum erwarten, heute Abend zu feiern. Ich liebe dich mehr, als Worte sagen können.
Ich lächle und tippe eine kurze Antwort, meine Daumen fliegen über das Display. Meine Mutter ist die Beste. Sie ist zwar überfürsorglich, aber sie ist mein Fels in der Brandung, solange ich denken kann. Sie arbeitet hart, um uns über Wasser zu halten, und schafft es trotzdem, jeden Geburtstag besonders zu machen.
Ich bin ungefähr auf halbem Weg nach Hause, als mir der Typ auffällt. Er steht an der Ecke Fifth und Maple und lehnt an einem Laternenpfahl, als würde er auf jemanden warten. Groß, wirklich groß, bestimmt fast zwei Meter. Er hat dunkles Haar, das ihm in die Augen fällt. Er trägt komplett Schwarz: schwarze Jeans, eine schwarze Jacke, schwarze Stiefel. Er sieht aus, als wäre er direkt aus einem Gothic-Roman entsprungen. Und er starrt mich direkt an.
Ich werde langsamer und mein Herz macht einen seltsamen kleinen Hüpfer. Seine Augen sind auf mich fixiert, und selbst aus dieser Entfernung sehe ich, dass sie ein intensives, stechendes Grün haben. Die Art von Grün, die nicht ganz menschlich aussieht. Ich blinzle, und er ist weg. Einfach weg. Als wäre er nie da gewesen.
Ich bleibe mitten auf dem Gehweg stehen und mein Puls rast. Das ist unmöglich. Menschen lösen sich nicht einfach in Luft auf. Ich muss es mir eingebildet haben, oder er ist in einen Laden gegangen. Ja, das ist es. Eine absolut logische Erklärung.
Nur gibt es an dieser Ecke keine Läden. Nur eine Wohnstraße mit alten Eichen. „Komm schon, Kami“, murmle ich vor mich hin und beschleunige meine Schritte. „Du bist achtzehn, nicht acht. Es gibt keine verschwindenden Männer.“
Aber meine Haut kribbelt vor Unbehagen und ich kann das Gefühl nicht loswerden, beobachtet zu werden. Ich schaue über die Schulter zurück und erwarte fast, den Typen in Schwarz zu sehen, aber die Straße ist leer. Nur ich, das fallende Laub und das schwindende Sonnenlicht. Ich drehe mich wieder um und stoße fast mit jemandem zusammen.
„Hoppla!“, ich stolpere rückwärts, mein Rucksack rutscht von der Schulter. Die Person – ein anderer Mann, noch größer als der erste – greift nach mir, um mich zu stützen. Seine Hand umfasst meinen Oberarm und ich spüre einen elektrischen Stoß, der durch mich fährt. Es ist nicht direkt schmerzhaft, aber intensiv. Als würde man einen Stromschlag bekommen.
„Entschuldigung“, sagt er mit tiefer, ruhiger Stimme. „Ich wollte dich nicht erschrecken.“
Ich schaue nach oben, weit nach oben, und mir bleibt der Atem weg. Er ist atemberaubend. Es gibt kein anderes Wort dafür. Er muss mindestens zwei Meter zehn groß sein, mit langem, weiß-blonden Haar, das ihm über die Schultern fällt, und Augen, die... weiß sind. Komplett weiß, wie frisch gefallener Schnee. Seine Gesichtszüge sind scharf und kantig, fast überirdisch, und sein Körper... Gott, sein Körper sieht aus wie aus Marmor gemeißelt.
„Schon gut“, bringe ich heraus, meine Stimme klingt dünner, als ich wollte. „Ich habe nicht aufgepasst.“ Er lässt meinen Arm nicht los. Seine weißen Augen scannen mein Gesicht, verweilen bei meinen Haaren, meinen Augen und meiner Haut. In seinem Blick liegt etwas, das ich nicht ganz deuten kann. Überraschung? Wiedererkennen? Was auch immer es ist, es lässt meinen Magen vor Nervosität verkrampfen.
„Du bist...“, er bricht ab und seine Stirn legt sich in Falten. „Du solltest nicht hier sein.“
„Wie bitte?“, ich ziehe meinen Arm weg und trete einen Schritt zurück. „Ich wohne hier. Das ist meine Nachbarschaft.“
„Nein“, sagt er und schüttelt langsam den Kopf. „Du gehörst nicht in dieses Reich.“ Reich? Wovon zum Teufel redet er?
„Hör zu, ich weiß nicht, was für ein seltsames Rollenspiel das hier ist“, sage ich und versuche mutiger zu klingen, als ich mich fühle, „aber ich muss nach Hause. Also, wenn du mich entschuldigst!“ Ich will an ihm vorbeigehen, aber er versperrt mir den Weg. Nicht aggressiv, aber bestimmt. Als würde er mich vor etwas beschützen wollen.
„Hör mir zu“, sagt er, seine Stimme klingt dringend. „Du bist in Gefahr. Sie kommen für dich, und wenn sie dich finden...“
„Wer kommt für mich?“, frage ich und meine Angst schlägt in Irritation um. „Wovon redest du überhaupt?“ Bevor er antworten kann, verändert sich die Luft um uns herum. Zuerst nur ganz leicht: ein Druckabfall, ein Temperatursturz, doch dann ist es unmöglich zu ignorieren. Der Himmel verdunkelt sich, die Straßenlaternen flackern und ein tiefes, grollendes Geräusch hallt von irgendwo her. Oder vielleicht doch nicht so weit weg. Der Mann mit den weißen Augen flucht leise. „Sie sind da.“
„Wer ist da?“, frage ich und meine Stimme überschlägt sich fast. „Was passiert hier?“
Er greift nach meiner Hand und dieser elektrische Stoß kehrt zurück, diesmal noch stärker. „Bleib nah bei mir“, sagt er. „Und egal was passiert, lass nicht los.“
Ich will argumentieren, Antworten verlangen, in die andere Richtung rennen. Aber irgendetwas in seinem Tonfall, etwas Rohes und Verzweifeltes, lässt mich ihm vertrauen. Zumindest für den Moment. Das Grollen wird lauter und der Boden unter meinen Füßen beginnt zu beben.
Risse bilden sich wie Spinnweben auf dem Asphalt und ein gleißendes Licht bricht aus den Spalten hervor. Ich halte mir die freie Hand vor die Augen, mein Herz hämmert in meiner Brust. „Was zum Teufel ist hier los?!“, schreie ich gegen den Lärm an. Der Mann antwortet nicht. Er zieht mich nur näher an sich, sein Griff um meine Hand wird fester. Und dann bricht die Welt auf.
