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Caleb
Als Blake zum dritten Mal an meine Wohnungstür klopft, bin ich innerlich schon kurz vor dem Explodieren.
„Dawson!“, ruft er. Seine Stimme klingt durch das schwere Eichenholz gedämpft. „Wenn ich wegen deines Schmollens zu spät komme, erzähle ich dem Coach, dass du heute Morgen beim Video-Studium geweint hast.“
Ich fahre mir über das Gesicht. Die Stoppeln an meinem Kiefer erinnern mich daran, dass ich heute Morgen keine Zeit zum Rasieren hatte. Ich starre eine Sekunde zu lang auf die Uhr der Mikrowelle.
18:42 Uhr.
Ich habe vielleicht noch vier Minuten, bevor Owen aus der Dusche kommt. Dann merkt er, dass ich nicht mehr in der Küche bin, und schreit meinen Namen, als würde das ganze Gebäude einstürzen.
„Caleb!“, ruft er pünktlich aus dem Flur. „Hast du meinen Hoodie in den Trockner getan?“
Ich schließe kurz die Augen. Ein dumpfer Spannungsschmerz pocht hinter meiner Schläfe. Dann reiße ich die Tür auf.
Blake lehnt am Türrahmen. Er lässt seine Autoschlüssel um einen Finger kreisen und grinst schon wieder. Er sieht mich einmal an und lacht. „Wow. Du siehst irgendwie noch schlimmer aus, als ich dachte.“
„Du nervst.“
„Und trotzdem bist du hier.“ Er drängt sich an mir vorbei, ohne auf eine Einladung zu warten. „Wir gehen trotzdem.“
Das war keine Frage.
Ich schließe die Tür und werfe einen automatischen Blick in den Flur. Die Wohnung ist so oberflächlich sauber, wie sie eben immer ist, wenn ich versuche, gleichzeitig Elternteil, Student und Sportler zu sein. Eine Müslischale im Spülbecken. Owens Schulordner liegt neben meinen Statistiknotizen auf der Ablage. Ein Paar Turnschuhe – Größe 42 und wachsend – liegen achtlos vor dem Sofa. Meine Sporttasche ist bleischwer und steht im Weg.
Blake bemerkt das alles. Er bekommt immer alles mit, tut aber nur so, als wäre er der lockere Typ, um sein Image nicht zu gefährden.
„Weißt du“, sagt er und lässt den Blick durch den Raum schweifen, „für jemanden, der behauptet, er habe nie Zeit zum Atmen, sieht es hier überraschend ordentlich aus.“
„Das liegt daran, dass ich aufgeräumt habe.“
„Logisch. Für mich?“
„Für den Dreizehnjährigen, der hier wohnen muss.“
„Aww.“ Blake legt eine Hand aufs Herz. „Schau dich an. Fast schon häuslich.“
Ich ignoriere ihn und gehe zurück in die Küche. Mein Handy leuchtet auf der Arbeitsplatte auf: *Einverständniserklärung für den Schulausflug unterschreiben.* Ich greife nach dem Zettel, kritzle meinen Namen hin und lege ihn dorthin, wo Owen ihn finden wird.
„Genau deshalb musst du heute Abend mitkommen, C“, sagt Blake und lässt für einen Moment sein spielerisches Gehabe fallen.
„Nein“, murmle ich. „Genau deshalb sollte ich es nicht tun.“
Bevor er widersprechen kann, kommt Owen aus dem Flur geflogen. Er trägt zerknitterte Sportshorts und seine Haare sind feucht und stehen in alle Richtungen ab. Als er Blake sieht, bleibt er stehen und verengt die Augen. „Du bist zu früh.“
„Freut mich auch, dich zu sehen, Nervensäge“, grinst Blake.
Owen schaut mich an. „Mein Hoodie.“
„Im Trockner“, sage ich.
„Hast du ihn auch wirklich umgepackt?“
„Ja, Owen.“
Er mustert mich, als würde er nach einer Lüge suchen. Mit dreizehn steckt er in dieser unbeholfenen, tollen Phase, in der er jedes Mal, wenn ich blinzle, älter oder jünger aussieht. Zu groß, zu sarkastisch, aber wenn er müde ist, steckt noch zu viel Kind in seinen Augen. Schließlich murmelt er ein „Na gut“ und verschwindet in Richtung Waschküche.
„Er wird bei jedem Besuch gemeiner“, flüstert Blake.
„Er lernt aus Erfahrung.“
„Er lernt von dir.“
Ich sehe wieder auf die Uhr. **18:45 Uhr.** Ich sollte nicht mitgehen. Ich muss bis Montag eine Hausarbeit abgeben. Ich habe um acht Uhr morgens Training. Ich muss meinen Draft-Status halten, der sich jedes Mal, wenn ich aufs Eis gehe, wie ein Gewicht auf meinen Schultern anfühlt. In letzter Zeit ist es in meinem Kopf so laut mit „Was wäre wenn“-Gedanken, dass ich den Pfiff kaum noch höre.
Ich liefere zwar meine Leistung, ich spiele gut, aber ich bin total *verkrampft*. Eine halbe Sekunde zu spät bei der Entscheidung. Ich denke zu viel nach, anstatt einfach zu reagieren.
*Du verkrampfst, Dawson.*
*Du brauchst Schlaf, Caleb.*
Als wäre das so einfach.
Ich nehme mein Portemonnaie. „Was ist der Plan? Du hast gesagt, Owen ist versorgt?“
Owen ruft aus dem Flur: „Ich bin dreizehn, nicht fünf.“
„Ansichtssache!“, ruft Blake zurück. Eine Socke fliegt aus dem Flur und trifft ihn an der Schulter. Ich muss unwillkürlich auflachen.
„Ich bin zurück, bevor es zu spät wird“, sage ich zu Owen, während ich an der Tür stehe. Ich warte, bis er vom Sessel aufblickt. „Handy anlassen. Und aufladen.“
„Du tust so, als wäre ich derjenige, der vergisst, es einzustecken“, rollt er mit den Augen. „Das ist *dir* passiert.“
„Ein einziges Mal.“
„Einmal reicht, damit das Haus abbrennt“, sagt er mit einem trockenen Grinsen, das meinem viel zu ähnlich ist.
Ich zeige auf ihn. „Schließ die Tür ab. Öffne niemandem.“
„Caleb“, stöhnt er. „Ich weiß.“
Etwas in meiner Brust löst sich. Gerade genug.
Die Fahrt im Aufzug nach unten ist still, bis Blake sich gegen die verspiegelte Wand lehnt. „Du machst schon wieder zu viel. Du denkst zu viel nach.“
„Ich mache das nicht, weil es mir Spaß macht, Blake.“
„Ich weiß. Genau deshalb gehen wir jetzt los.“
Die Luft draußen ist beißend kalt, diese Art von Spätherbstkälte, die einen hellwach macht. Wir fahren in eine Seitenstraße voller Studentenwohnheime; der Geruch von Kaminfeuer und billigem Bier liegt schwer in der Luft. Aus einem nahegelegenen Haus dringt Musik – eine dieser Partys außerhalb des Campus, die längst zu groß für die Wohnung ist.
Warme Luft und der Geruch von Alkohol schlagen uns entgegen, sobald sich die Haustür öffnet. Es ist voll. Ich bleibe einen halben Schritt hinter Blake und meine Augen scannen automatisch den Raum – Ausgänge, Gesichter, Lageplan. Alte Gewohnheiten.
„Da“, murmelt Blake.
Ich folge seinem Blick Richtung Küche.
Drei Mädchen stehen am Tresen. Eine Blonde, eine Rothaarige und eine Brünette, die sich leicht von uns abgewandt hat. Sie trägt einen weichen, grauen Pullover, der über eine Schulter rutscht, und ihr Haar fällt in kastanienbraunen Wellen.
Mein Körper erstarrt, bevor mein Gehirn begreift, was los ist. Das ist keine bewusste Entscheidung; das ist eine körperliche Reaktion.
Die Form ihres Profils. Der tiefe, entspannte Klang ihres Lachens.
*Nein. Das darf doch nicht wahr sein.*
Blake geht weiter, ohne etwas zu ahnen. „Okay“, murmelt er. „Lass mich nicht dumm aussehen.“
Ich höre ihn kaum. Meine Füße bleiben stehen. Die Brünette schaut auf.
Der Raum wird nicht einfach nur leise; er hört auf zu existieren. Der Bass in den Dielen wird schwächer. Mein Puls schlägt einmal so hart, dass meine Rippen schmerzen.
Grace.
Sie sieht älter aus. Weicher und doch härter zugleich. Sie ist nur 1,55 Meter groß, und von meinem 1,90-Meter-Standpunkt aus wirkt sie so zerbrechlich wie vor dreieinhalb Jahren. Aber in ihren haselnussbraunen Augen liegt eine neue Beständigkeit. Eine Schutzmauer, die sie damals noch nicht hatte.
Sie ist hübscher geworden. Der Gedanke trifft mich wie ein Check gegen den Hals.
„Grace“, sagt Blake, und seine Stimme klingt, als käme sie von unter Wasser.
Sie blinzelt und ihr Blick wandert von Blake zu mir. Für einen Herzschlag sieht sie aus, als hätte sie ein Gespenst gesehen. Dann – weil sie eben Grace ist: ruhig, gefasst, stärker, als die Leute ihr zutrauen – fängt sie sich wieder.
„Hey“, sagt sie. Ihre Stimme ist sanft, aber ich kann die Anspannung hören, die darunter vibriert.
Blake grinst, völlig ahnungslos, auf welche Mine er gerade getreten ist. „Ich hab doch gesagt, ich schaffe es. Das ist Caleb.“ Er sieht mich an. „Und Caleb, das ist Grace.“
Ich lache fast. Es ist ein bitteres, raues Geräusch, das in meiner Kehle stecken bleibt. Ich fahre mit der Zunge über meine Zähne und lasse ihre Augen nicht los.
„Ja“, sage ich, meine Stimme klingt rau. „Ich kenne Grace.“
Die Stimmung in der Küche schlägt um. Die anderen Mädchen werden still, als würden sie plötzlich das heraufziehende Gewitter spüren. Blakes Grinsen verblasst, während sein Blick zwischen uns hin und her springt. „Ihr kennt euch?“
Graces Finger umklammern ihren Plastikbecher fester.
„So ähnlich“, murmle ich.
In dieser Sekunde weiß ich zwei Dinge. Erstens: Ich hätte bei Owen zu Hause bleiben sollen. Zweitens: Alles, was ich vor dreieinhalb Jahren begraben zu haben glaubte, steht jetzt drei Meter vor mir und sieht mich an, als würde sie sich an jedes einzelne Wort erinnern, das ich vergessen wollte.
**Ich bin bereit für Kapitel Zwei aus Graces Sicht! Schick es mir einfach, wenn du soweit bist.**
