Ketten aus Stahl: Band 3 der Black-Chains-Reihe

Mias Perspektive

Die Straße lag schon lange hinter mir.

Ich weiß nicht mehr, wann der Asphalt zu Schotter wurde. Oder wann der Schotter zu Erde wurde. Oder wann meine Schuhe – einer weg, der andere hielt kaum noch – aufhörten, meine Füße zu schützen.

Jeder Schritt brennt.

Jeder Atemzug fühlt sich an, als würden Glasscherben durch meine Lunge schneiden.

Aber ich darf nicht anhalten.

Anhalten bedeutet, dass er mich findet.

Und wenn er mich findet –

Ein Schluchzen drängt sich meine Kehle hoch, scharf und heftig, aber ich zwinge es hinunter. Ich beiße so fest darauf, dass es wehtut.

Geräusche sind gefährlich.

Durch Geräusche werde ich geschnappt.

Weitergehen.

Die Nacht drückt sich erstickend schwer um mich. Es gibt keine Straßenlaternen. Keine Häuser. Nur Schatten, Bäume und das ferne Summen von etwas Mechanischem – vielleicht Motoren.

Oder vielleicht drehe ich endlich durch.

Meine Beine geben nach.

Ich knalle hart auf den Boden, meine Hände schlagen in Erde und Schotter ein. Ich fange mich instinktiv ab, nicht aus Überlegung – aber es ist falsch, zu spät, zu ungeschickt.

Sofort blitzt Schmerz auf, als die Haut aufreißt, scharf und unmittelbar in meinen Handflächen, ein heißes Brennen, das mich eigentlich hätte zurückweichen lassen müssen.

Aber ich nehme es kaum wahr.

Alles fühlt sich … weit weg an.

Als wäre ich nicht mehr ganz in meinem eigenen Körper.

Meine Finger zucken auf dem Boden, als ich versuche, mich hochzudrücken, aber meine rechte Hand gehorcht nicht – zu schwach, irgendetwas stimmt nicht. Ein tieferer Schmerz breitet sich unter der Oberfläche aus und strahlt in einem dumpfen, immer schlimmer werdenden Pochen in mein Handgelenk aus. Es sagt mir, dass beim Sturz mehr passiert ist, als nur ein wenig aufgeschürfte Haut.

Ich schlucke schwer, versuche mich zu konzentrieren und mich trotzdem zu bewegen.

Steh auf.

Doch als ich wieder Gewicht auf die Hand bringe, schießt ein so stechender Schmerz durch mich hindurch, dass meine Sicht für eine halbe Sekunde weiß wird.

Nein – nein, das stimmt nicht.

Ich hebe sie leicht zitternd an und kann die Finger kaum krümmen.

Irgendetwas stimmt nicht.

Verstaucht. Vielleicht schlimmer.

Diese Erkenntnis lässt sich nicht in Worte fassen, nur in Gefühle – Instabilität, Schwäche, Schmerz, der nicht zu der Wunde passt, die ich sehe.

Mein Atem stockt.

Aber ich zwinge mich trotzdem vorwärts.

Denn Anhalten ist immer noch keine Option.

Steh auf.

Ich zwinge meine Arme dazu, zu funktionieren. Zwinge meinen Körper aufrecht.

Ein Schritt.

Dann noch einer.

Mein Blick verschwimmt, am Rand kriecht Schwärze in mein Sichtfeld. Ich blinzle fest und versuche, es klarer zu sehen – aber alles, was ich sehe, ist er.

Wie sich sein Mund verzieht, wenn er wütend ist.

Wie seine Augen leer werden, kurz bevor er zuschlägt.

Das Geräusch –

Nein.

Denk nicht daran.

Ich stolperte vorwärts und konnte nur Blut schmecken. Meine Rippen schreien, ein scharfer, tiefer Schmerz. Da ist mehr kaputt als nur Prellungen – aber ich habe keine Zeit, anzuhalten und das herauszufinden.

Ich habe für nichts Zeit, außer dafür, wegzukommen.

Dann höre ich es wieder.

Motoren.

Diesmal lauter.

Echt.

Ich hebe den Kopf langsam, als wäre er zu schwer für meinen Nacken.

Und durch die Bäume hindurch –

sehe ich Licht.

Kein sanftes Licht.

Es sah nicht sicher aus. Nicht wie etwas, auf das man freiwillig zugehen würde.

Grell. Hell. Flackernd.

Ein Gebäude.

Mein Herz hämmert so fest gegen meine Rippen, dass mir schwindelig wird.

Zuerst schlägt die Angst zu.

Denn Menschen bedeuten Fragen.

Und von ihm gefunden zu werden.

Aber dann –

traf mich etwas anderes.

Hoffnung.

Nur ein kleines bisschen, aber es reicht.

Ich dränge mich trotzdem vorwärts, jeder Schritt unsicherer als der letzte. Der Boden neigt sich unter mir – oder vielleicht bin ich es, die schwankt. Zweige kratzen an meinen Armen, meinem Gesicht, zerren an meinen Haaren.

Ich spüre es nicht.

Nicht wirklich.

Alles, was ich sehen kann, ist die Tür.

Groß. Aus Metall.

Einen Spalt weit offen, gerade genug, um Licht und Geräusche in die Dunkelheit zu lassen.

Gelächter.

Musik.

Männerstimmen – tief, rau, ein Durcheinander.

Ich trete aus den Bäumen auf die freie Fläche.

Die Welt dreht sich.

Darin sind Gestalten. Sie bewegen sich. Zu viele. Ich kann sie nicht zuordnen.

Mein Herz hämmert so heftig in meinem Kopf.

Sag etwas.

Bitte um Hilfe.

Mein Mund öffnet sich, aber nichts kommt heraus.

Ich versuche es noch einmal, zwinge Luft in meine Lungen und ignoriere den reißenden Schmerz.

„Hilfe –“

Meine Stimme bricht.

Jemand dreht sich um.

Ein Mann. Breite Schultern. Nahe der Tür.

Ich mache noch einen Schritt.

Dann noch einen.

Mein Knie gibt nach.

Ich knalle hart auf den Boden, weißes Licht explodiert in meiner Sicht.

Nein. Nein, nein, nein – steh auf.

Ich kralle mich in die Erde und ziehe mich vorwärts. Das Licht fühlt sich jetzt weiter weg an, obwohl ich weiß, dass es das nicht ist.

„Hilf mir“, flüstere ich, die Worte brechen in ein Schluchzen auf.

Schritte.

Schwer. Schnell.

Die Tür fliegt weiter auf.

„Hey – Jungs!“

Eine Stimme. Tief. Scharf. Aufmerksam.

Stiefel stampfen vor mir auf den Boden.

Ich versuche mich hochzudrücken und den Kopf zu heben, aber es geht nicht. Alles entgleitet mir. Es wird dunkel.

Dann –

Hände.

Stark.

Warm.

Sie fangen mich auf, bevor ich völlig zusammenbrechen kann.

„Jesus –“

Die Stimme ist jetzt direkt über mir.

„Hey. Bleib bei mir.“

Ich versuche ihn anzusehen.

Das tue ich wirklich.

Aber alles ist verschwommen, ineinander verschmiert. Alles, was ich erkennen kann, ist dunkler Stoff – schwarzes Leder, das über einer breiten Brust spannt.

Und da—

Etwas fällt mir ins Auge.

Ein Aufnäher.

Er ist nur schemenhaft zu erkennen, aber ich erhasche Bruchstücke.

Die Ränder sind abgewetzt.

Dicke Stickerei, anders als der Rest.

Wörter, die sich oben entlangwölben.

Sergeant at Arms.

Ich verstehe es nicht ganz.

Nicht wirklich.

Aber irgendetwas tief in mir tut es.

Autorität.

Kontrolle.

Schutz.

Derjenige, der eingreift, wenn alles schiefläuft.

Derjenige, der nicht zulässt, dass die Dinge außer Kontrolle geraten.

Derjenige, der auf andere aufpasst.

Sicher.

Das Wort trifft mich erneut.

Diesmal stärker.

Meine Finger bewegen sich wie von selbst und krallen sich schwach in sein Shirt – direkt über diesen Aufnäher.

Als würde es etwas bedeuten.

Als müsste es etwas bedeuten.

„Bitte“, hauche ich.

„Ich hab dich“, sagt er, seine Stimme rau und sicher. „Alles ist gut.“

Noch nie hat jemand das zu mir gesagt und es auch so gemeint.

Mein Körper bebt einmal – hart, heftig –, als würde mein Inneres endlich nachgeben.

„Was ist mit ihr passiert?“, verlangt jemand hinter ihm zu wissen.

„Spielt jetzt keine Rolle“, schnauzt er. „Stacy!“

Mehr Schritte.

Schneller.

„Bin dran“, antwortet eine Frauenstimme.

Ich versuche, mich festzuhalten.

An seiner Stimme.

An der Wärme seiner Hände.

An der festen, sicheren Art, wie er mich hält, als würde ich in seinen Armen nicht zerbrechen.

Aber es entgleitet mir.

Alles davon.

Die Dunkelheit zieht jetzt stärker an mir.

„Bleib bei mir“, sagt er wieder, diesmal näher.

Als könnte er mich hierbehalten, nur indem er es ausspricht.

Ich will es.

Gott, ich will es so sehr.

Aber ich bin so müde.

Mein Griff lockert sich.

Nicht ganz.

Meine Finger klammern sich noch immer schwach an sein Shirt und streifen über den Aufnäher, als wäre er das Einzige, was auf der Welt noch echt ist.

Mein Kopf sinkt auf seine Brust.

Und zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit—

Höre ich auf zu kämpfen.

Und lasse los.

Ich komme in Stücken zurück.

Nicht alles auf einmal – niemals alles auf einmal. Nur Bruchstücke. Geräusche vor dem Sehen – Schmerz vor der Erinnerung.

Zuerst dringen Stimmen durch.

„... zu tief für nur heute Nacht – sie braucht Stiche.“

„Sie wird sie bekommen. Tu jetzt, was du kannst.“

„Halt sie still.“

Mein Körper spannt sich an, noch bevor ich verstehe, warum. Instinkt. Angst. Mein Herz rast und hämmert so heftig, dass meine Rippen vor Schmerz aufbegehren.

„Nein—“, presst sich das Wort aus meiner Kehle, bevor ich es verhindern kann.

Alles wird schlagartig scharf.

Das Licht brennt in meinen Augen, als sie aufreißen. Ich schnappe nach Luft und versuche mich wegzudrehen, doch Hände liegen bereits auf mir – fest, sicher, sie lassen mich nicht bewegen.

Panik bricht aus.

„Nein, nein, nicht – bitte –“, meine Stimme bricht in etwas Hässliches und Verzweifeltes aus. „Ich bin ganz leise, ich schwöre es, ich höre auf –“

„Hey.“

Die Stimme ist weiblich. Ruhig, aber bestimmt.

„Sieh mich an.“

Sicher.

Das Wort schwebt irgendwo außer Reichweite. Sinnlos. Fern.

Aber ich sehe trotzdem hin.

Ihr Gesicht wird langsam klarer – blondes Haar zurückgebunden, Augen scharf, aber freundlich, auf meine gerichtet. Ihre Hände sind voller Blut.

Mein Blut.

Ich zucke zusammen.

„Ich weiß“, murmelt sie und fängt es ab. „Ich weiß, es tut weh. Ich muss das reinigen, okay?“

„Nein –“, ich versuche, meinen Arm wegzuziehen, doch ein stechender Schmerz durchfährt mich. Ich ersticke an einem Schluchzen.

„Ganz ruhig“, sagt sie. „Ganz ruhig. Ich hab dich.“

Hände legen sich fester um meine Schultern – stark, unnachgiebig. Kein Festhalten, um mich gefangen zu nehmen. Sondern zum Halt geben.

Erdend.

Ich erstarre.

„Bree, halt sie ruhig“, fügt die Frau hinzu, ohne den Blick von mir abzuwenden.

Eine weitere Person bewegt sich auf meiner anderen Seite näher.

„Ich hab sie“, sagt die andere Frau schnell.

Ihre Stimme klingt anders – leichter als die der anderen Frau, aber jetzt konzentriert. Kein Frotzeln. Kein Scherzen. Nur Aufmerksamkeit. Echte Aufmerksamkeit.

Ein zweites Paar Hände kommt vorsichtig dazu und stützt meinen Arm von unten, damit er sich nicht wieder falsch bewegt.

„Ich werde dir nicht wehtun“, sagt sie nun sanfter, als versuche sie, ihre Stimme durch die Panik zu weben, statt dagegen anzukämpfen. „Zuck nur nicht, okay? Wir wollen dir nur helfen.“

Mein Atem geht immer noch völlig falsch – zu schnell, zu flach, als hätte mein Körper verlernt, wie man richtig atmet.

Ich schüttle leicht den Kopf. „Ich kann nicht – ich kann nicht –“

„Ich weiß“, sagt sie sofort. „Ich weiß. Bleib nur für einen Moment bei uns.“

Die Frau beugt sich wieder vor, diesmal näher, ihr Gesichtsausdruck entschlossen.

„Sieh mich an“, wiederholt sie.

Das tue ich.

Weil ich nicht weiß, was ich sonst tun soll.

Hinter ihnen höre ich Bewegung – Schritte, jetzt schwerer, kontrolliert, aber schnell.

Der Mann, der mich aufgefangen hat.

Er ist da.

Ich spüre ihn, noch bevor ich ihn sehe.

Dieselbe erdende Kraft, die ich vorhin gespürt habe, drückt sich wieder gegen meinen Rücken, anders als die Hände der Frauen – stärker, verankernd, worauf mein Körper instinktiv reagiert.

Seine Stimme wird tief.

„Red mit mir“, sagt er.

Kein Befehl.

Eine Lebenslinie.

Ich versuche zu antworten, aber es kommt nur gebrochen heraus. „Ich – ich kann nicht – meine Hand –“

„Ich weiß“, sagt er sofort, jetzt näher. „Ich halte sie.“

Und dann ist seine Hand da – vorsichtig, warm, sie umschließt mein Handgelenk, das unkontrolliert zittert.

Kein Zwang.

Kein Festhalten.

Nur ruhiges Halten, damit es nicht noch mehr wehtut.

„Ich habe deine Hand“, sagt er wieder, leiser. „Du machst das hier nicht alleine.“

Etwas in meiner Brust bricht bei diesen Worten auf.

Die erste Frau richtet sich leicht auf, während sie meinen Arm immer noch festhält. „Okay, ich säubere das jetzt. Es wird ein bisschen brennen, aber ich mache ganz langsam.“

Ich schüttle schwach den Kopf. „Nein – nein, nicht – bitte!“, flehe ich zwischen meinen Atemzügen.

„Hey“, sagt er sofort, seine Stimme durchdringt meine Angst, bevor sie richtig aufsteigen kann. „Du bist in Sicherheit. Hörst du? Ich werde dir nicht wehtun.“

Sicherheit.

Schon wieder dieses Wort.

Es kommt nicht wirklich bei mir an.

Aber es beruhigt etwas in mir.

Gerade genug.

Die Frau beginnt vorsichtig zu arbeiten, und ich spüre es, bevor ich es sehe – ein scharfer, plötzlicher Schmerz –, aber diesmal versinke ich nicht alleine darin.

„Ich werde nicht zulassen, dass dir etwas passiert“, sagt er leise. Er ist so nah, dass ich seine Worte mehr spüre, als dass ich sie höre.

Mein Brustkorb zieht sich zusammen.

Ich glaube ihm nicht.

Ich möchte es aber.

Genau das ist das Problem.

Die Frau – Stacy, ich glaube, so hat sie jemand genannt – macht weiter. Ein nasses Tuch drückt sich gegen meine Seite.

Der Schmerz flammt so heftig auf, dass er mir die Luft aus den Lungen raubt.

Ich schnappe nach Luft, mein Rücken wölbt sich, und meine Hände klammern sich an irgendetwas – egal was. Die Welt gerät wieder aus den Fugen, als wollte sie unter mir wegbrechen, und mein Körper reagiert, bevor mein Verstand mitkommt.

Ich finde ihn.

Meine Finger krallen sich in seinen Shirtstoff, bevor ich es verhindern kann. Ich klammere mich an ihn, als wäre er das Einzige, das in diesem Chaos noch Bestand hat.

Er zieht sich nicht zurück.

Er zögert nicht einmal.

Stattdessen legt er seine Hand auf mein Handgelenk, wo ich ihn festhalte – langsam, kontrolliert und sanft. Er zwingt mich nicht dazu, loszulassen.

Er führt mich einfach nur.

Er gibt mir Halt.

Als wollte er meinem Körper zeigen, dass ich nicht mehr darum kämpfen muss, aufrecht zu bleiben.

„Atme“, sagt er mit tiefer, ruhiger Stimme. „Du bist okay. Atme einfach nur.“

Sein anderer Arm schiebt sich hinter meinen Rücken und stützt mich ab, hält mich fest, als alles in mir wegkippen will. Sein Griff ist nicht einengend, sondern stützend. Er gibt meinem Körper etwas, an das ich mich lehnen kann, anstatt in mich zusammenzubrechen.

Ich schüttle den Kopf, während mir heiße Tränen über die Schläfen laufen. „Ich kann nicht –“

„Doch, das kannst du.“ Er verändert seinen Griff. Eine Hand legt sich sanft an meinen Hinterkopf und hält mich ruhig. „Einatmen. Langsam.“

Ich versuche es.

Gott, ich versuche es.

Die Luft strömt stockend und zittrig in meine Lungen, aber es ist ein Anfang.

„So ist es gut“, murmelt er.

Das Tuch drückt wieder auf die Wunde – mehr Schmerz. Ich wimmere und klammere mich instinktiv fester an ihn.

„Es tut mir leid“, sagt Stacy. Es klingt nicht nach dem leeren Mitleid, das man sonst so hört. Sie klingt konzentriert. Entschlossen. „Das muss gereinigt werden, sonst entzündet es sich.“

„Entzündet…“, das Wort klingt weit weg. Unwichtig.

Nichts davon spielt eine Rolle, wenn er mich findet.

Dieser Gedanke trifft mich so hart, dass mir erneut die Luft wegbleibt.

„Er wird mich finden“, platzt es aus mir heraus. „Ich hätte nicht hierherkommen dürfen. Ich hätte nicht – er wird –“

„Nein, wird er nicht.“ Seine Stimme schneidet scharf und absolut durch meine.

Ich erstarre.

„Niemand wird dich finden“, fährt er fort, leiser jetzt, aber nicht weniger bestimmt. „Nicht hier.“

Ich drehe den Kopf nur ein kleines Stück, um zu versuchen, ihn zu sehen.

Zuerst ist alles verschwommen. Zu viel Licht, zu viel Bewegung. Aber dann wird er scharf.

Dunkle Augen. Hart. Ganz auf mich fokussiert. Sein Kiefer ist fest zusammengepresst, als würde er etwas unterdrücken.

Wut.

Nicht auf mich.

Für mich.

Ich verstehe es nicht.

„Wer hat dir das angetan?“, fragt jemand anderes irgendwo im Raum.

Mein Magen zieht sich zusammen.

„Nein –“, ich schüttle schwach den Kopf. „Nicht – bitte sag nichts –“

„Ganz ruhig“, sagt der Mann wieder, während sein Daumen ganz leicht über meinen Haaransatz streicht. Eine winzige Bewegung, aber sie beruhigt mich sofort. „Du musst jetzt niemandem etwas sagen.“

Jetzt nicht.

Das heißt also, später.

Panik flackert wieder auf.

Stacy drückt etwas auf meine Seite – ein Verband, glaube ich. Mein Geist beginnt abzuschweifen, die Ränder meiner Wahrnehmung werden weich.

„Du hast auch ältere Prellungen“, sagt sie, leiser jetzt. Nicht wirklich zu mir. „In verschiedenen Heilungsstadien.“

Stille ist ihre Antwort.

Schwer. Dicht.

Ich presse die Augen fest zusammen.

Ich hasse es, dass sie es sehen kann.

Ich hasse es, dass irgendjemand es sehen kann.

„Du bist okay“, sagt er noch einmal, sanfter diesmal.

Ich schüttle kaum merklich den Kopf an seiner Brust. „Nein, bin ich nicht.“

Die Wahrheit lastet schwer auf meiner Brust.

Ich bin nicht okay.

Das bin ich schon lange nicht mehr.

Seine Hand verharrt für eine Sekunde in meinem Haar. Dann –

„Das wird sich ändern.“

Etwas in seiner Stimme lässt mich die Augen wieder öffnen.

Keine Hoffnung.

Etwas Stärkeres.

Ein Versprechen.

Es macht mir mehr Angst als alles andere.

Denn Versprechen können gebrochen werden.

Und ich glaube nicht, dass ich das noch einmal überleben würde.

„Bitte…“, meine Stimme ist jetzt kaum mehr als ein Flüstern, die Erschöpfung zieht mich nach unten. „Lass nicht zu, dass er mich findet.“

Sein Griff wird nur minimal fester, als wollte er mich dort verankern.

„Das wird er nicht“, sagt er.

Ohne Zögern.

Ohne Zweifel.

Der Raum beginnt wieder zu verschwimmen, die Stimmen vermischen sich, der Schmerz lässt gerade genug nach, damit mein Körper abschalten kann.

Diesmal wehre ich mich nicht dagegen.

Nicht so sehr.

Denn zum ersten Mal seit langer Zeit –

Bin ich nicht allein.

Und kurz bevor alles dunkel wird, realisiere ich etwas, das mir mehr Angst machen sollte, als es eigentlich tut.

Ich vertraue einem Fremden.

Und sie kennen nicht einmal meinen Namen.