Valentines betrayal
Der Valentinstag sollte eigentlich nach Rosen duften.
Stattdessen roch er nach Verrat.
Cofie Thorne stand zum fünften Mal innerhalb von zehn Minuten vor ihrem Spiegel. Mit zitternden Händen strich sie unsichtbare Falten aus ihrem Kleid. Der rote Stoff schmiegte sich perfekt an ihren Körper – elegant, ohne zu aufdringlich zu wirken, verführerisch, ohne dabei offensichtlich zu sein. Sie hatte das Kleid mit Bedacht gewählt.
Dieser Abend war wichtig.
Hinter ihr summte ihr Handy auf der Kommode und ließ sie leicht zusammenzucken. Ihr Herz machte einen Hüpfer, als sie seinen Namen auf dem Display sah. Doch die Hoffnung verblasste schnell, als sie die Nachricht las.
Wird später. Sei nicht sauer.
Cofie starrte einen Moment länger auf die Worte, als nötig war.
In letzter Zeit kam er öfter zu spät.
Sie schluckte den Gedanken jedoch herunter und zwang sich, ihr Spiegelbild anzulächeln. Liebe erforderte Geduld. Liebe erforderte Verständnis. Und Beziehungen waren eben nicht immer perfekt.
Das hatte sie sich jedes Mal gesagt, wenn er im letzten Monat ein Date abgesagt hatte.
Das hatte sie ihrer besten Freundin gesagt, als die meinte, dass ihr etwas komisch vorkam.
Das hatte sie ihrem eigenen Bauchgefühl gesagt, wenn es ihr zuflüsterte, dass eine Distanz nicht grundlos wächst.
Heute war Valentinstag. An Valentinstag geht man nicht fremd.
Sie griff nach dem kleinen Rosenstrauß auf ihrem Nachttisch und schlüpfte in ihre High Heels. Ihre Aufregung kehrte in nervösen Wellen zurück, als sie in die kühle Abendluft trat. Die Stadt war erfüllt von Gelächter, Parfüm und leiser Musik, die von den Restaurantterrassen herüberwehte. Paare liefen Hand in Hand unter den leuchtenden Straßenlaternen. Sie teilten Geheimnisse und Küsse, als hätte die Liebe höchstpersönlich beschlossen, diesen Abend zu segnen.
Cofies Herz raste, als sie auf sein Wohnhaus zuging.
Sie wollte ihn überraschen.
Vielleicht hatte er etwas Großes geplant. Vielleicht war er genauso nervös. Vielleicht—
Die Haustür zu seiner Wohnung war unverschlossen.
Das war das Erste, das sich falsch anfühlte.
Das Zweite war das Lachen.
Es drang in leisen, hauchenden Stößen aus dem Flur. Vertraut. Intim.
Nicht nur von ihm.
Ihre Schritte wurden langsamer, während sie den Rosenstrauß fester umklammerte. Ihr Puls begann in ihren Ohren zu hämmern und übertönte alles andere, während sie auf die halb geöffnete Schlafzimmertür zuging.
Flüstern.
Ein Kichern.
Ihr Magen zog sich zusammen.
Die Zeit blieb nicht stehen, als sie die Tür aufstieß.
Sie zerbrach.
Die Rosen entglitten ihren Fingern und verteilten sich wie ein stummes Eingeständnis auf dem Boden, während ihr Blick auf den beiden Gestalten auf dem Bett hängen blieb.
Ihr Freund.
Und ihre beste Freundin.
Einen Moment lang bewegte sich niemand.
Niemand sagte ein Wort.
Sie starrten sie so an, wie es Schuldige tun, wenn sie noch nicht entschieden haben, welche Lüge sie zuerst erzählen sollen.
„Oh Gott – Cofie, ich—“, fing er an und setzte sich hastig auf.
Ihre beste Freundin schnappte nach Luft und presste die Bettlaken vor ihre Brust, als würde Anstand jetzt noch eine Rolle spielen.
Cofie hörte den Rest nicht mehr.
Sie spürte die Tränen nicht, die einfach nicht fallen wollten.
Sie bemerkte nicht, wie ihre Hände an ihren Seiten heftig zu zittern begannen.
Ihre Welt explodierte nicht.
Sie wurde kalt.
„Du?“, flüsterte sie.
Nicht zu ihm.
Zu ihr.
Das Gesicht ihrer besten Freundin verzog sich zu etwas, das Scham sein konnte. Oder vielleicht war es nur die Angst, erwischt worden zu sein.
„Es hat nichts zu bedeuten“, sagte sie hastig.
Cofie lachte.
Das Geräusch klang nicht nach ihr.
Es war scharf, hohl und zerbrochen an Stellen, von denen sie gar nicht wusste, dass sie existierten.
Plötzlich ergab alles einen Sinn. Die späten Nächte. Die abgesagten Pläne. die Distanz. Die Art, wie er sie nicht mehr so ansah wie früher.
Sie hatte in einem brennenden Haus gestanden und sich eingeredet, der Rauch sei nur ihre Einbildung.
„Cofie, bitte“, versuchte er es erneut und wollte nach ihr greifen.
Sie wich zurück, bevor er sie berühren konnte.
„Ich hoffe, sie war es wert“, sagte sie leise.
Dann ging sie.
Der Flur fühlte sich auf dem Weg nach draußen länger an. Die Stadt lauter. Grausamer.
Paare zogen auf der Straße an ihr vorbei, lachten und küssten sich unter Neonreklamen und Lichterketten; ihr Glück schnitt in ihre Haut wie Glas. Irgendwo in der Nähe sang jemand. Irgendwo anders versprach jemand die Ewigkeit.
Cofie bekam keine Luft.
Ihr Handy klingelte.
Sein Name.
Sie lehnte den Anruf ab.
Es klingelte wieder.
Und wieder.
Dann leuchtete der Name ihrer besten Freundin auf dem Display auf.
Cofie blockierte beide.
Regen setzte in dünnen, eisigen Tropfen ein. Er blieb an ihren Wimpern hängen und vermischte sich mit den Tränen, die nun doch unaufhaltsam zu fließen begannen.
„Na gut“, flüsterte sie zu niemandem.
Wenn die Liebe sie demütigen wollte, dann würde sie die Liebe eben zurückdemütigen.
Die Bar an der Ecke wirkte wie eine Fehlentscheidung, die nur darauf wartete, zu passieren.
Dunkles Licht. Laute Musik. Der Geruch von Alkohol hing schwer in der Luft.
Cofie ging trotzdem hinein.
Der erste Drink brannte.
Der zweite betäubte.
Beim dritten war die Wut zu etwas Rücksichtslosem und Gefährlichem geschmolzen.
Sie lachte zu laut über nichts. Es war ihr egal, wer zusah. Alles war ihr egal.
Außer den Augen, die auf ihr lagen.
Sie spürte sie, bevor sie ihn sah.
Ein Mann saß allein am Ende der Bar. Seine Haltung war so entspannt, dass sie eher von Kontrolle als von Gemütlichkeit zeugte. Sein Anzug war teuer genug, um monatelang die Miete für jemanden zu zahlen, und sein Gesichtsausdruck war im schummrigen Licht nicht zu lesen.
Er lächelte nicht so wie die anderen Männer, die sie ansahen.
Er studierte sie.
Als sich ihre Blicke trafen, veränderte sich etwas in der Luft zwischen ihnen.
Er näherte sich langsam.
Selbstbewusst.
„Sie sehen nicht aus wie jemand, der feiert“, sagte er.
Seine Stimme war tief. Ruhig.
Kontrolliert.
„Und Sie sehen nicht aus wie jemand, den das interessiert“, entgegnete sie.
Ein leichtes Grinsen umspielte seine Lippen, bevor er sich auf den Stuhl neben sie setzte.
„Wer hat Sie verletzt?“
„Warum nehmen Sie an, dass es jemand getan hat?“
„Weil eine solche Wut nicht aus dem Nichts kommt.“
Die Art, wie er es sagte, beunruhigte sie.
Als könne er durch jede Lüge hindurchsehen, die sie sich selbst erzählte.
Ihr Glas war wieder leer.
Und ihr Urteilsvermögen auch.
Als sie aufstand, schwankte der Raum heftig unter ihren Füßen.
Seine Hand fing ihren Arm, bevor sie stürzen konnte.
Sie blieb auf ihrem Arm liegen.
„Sind Sie sicher, dass Sie diesen Abend noch schlimmer machen wollen?“, fragte er.
Cofie traf seinen Blick. Ihr Sichtfeld war verschwommen, doch ihre Entschlossenheit war gefährlich klar.
„Schlimmer kann es nicht werden.“
Sein Ausdruck verdunkelte sich fast unmerklich.
„Das“, sagte Mathias Chaw leise, „da irren Sie sich.“
