Nur für dich, Darlin'

Gibt es etwas Schlimmeres, als Langstrecke in der Economy-Class zu fliegen – und das auch noch auf dem Mittelsitz? Mein Flug startete kurz vor dem Mittag in Heathrow, flankiert von zwei Männern, die wohl glaubten, mein Fußraum gehöre ihnen.

Als wir in Chicago O’Hare landeten, war ich heilfroh über meinen fünfstündigen Aufenthalt. Endlich konnte ich mir die Beine vertreten, auch wenn sie sich wie Blei anfühlten, als ich das erste Mal aus dem Sitz aufstand. Zum Glück dauerte der Anschlussflug nach Tulsa nur etwas über zwei Stunden und ich hatte einen Fensterplatz.

Ich hatte erwartet, dass mich das Heimweh überkommt, sobald ich England verlasse. Doch als ich aus dem Flughafen zum Mietwagenverleih lief, fühlte es sich an, als wäre ich gerade nach Hause gekommen. Es war ein ziemlich großer Schritt, den ich da gewagt hatte. Ich hatte mein bequemes, stabiles Leben mit einem Job bei der Bank hinter mir gelassen, um meinem Herzen in die Schriftstellerei zu folgen. Sicher, schreiben hätte ich überall können, aber ich liebe gute Cowboy-Romanzen. Und wo könnte man die besser schreiben als direkt auf der Ranch?

Aber macht euch nichts vor: Ich habe eine Mappe in der Tasche voller Reisepläne und Buchungsbestätigungen. Ich besitze eine Reiseapotheke mit allem, was ich brauchen könnte… falls ich eine Pilgerreise durch die Wüste unternehmen würde. Diese verrückte Entscheidung mag überstürzt gewirkt haben, aber ihr könnt mir glauben, dass ich monatelang recherchiert und darüber nachgedacht habe.

Es hat mich länger als üblich gekostet, mich für eine Unterkunft hier in Oklahoma zu entscheiden. Ich hatte unzählige Tabs mit Optionen und Rezensionen offen. Ich habe mich hauptsächlich auf Ranches konzentriert, weil ich so nah wie möglich an meiner Geschichte schreiben wollte. Am Ende entschied ich mich für eine am östlichen Rand des Bundesstaates, etwa zwei Stunden vom Flughafen entfernt. Die Unterkunft wirkte neuer, es gab weniger Bewertungen, aber fast alle waren positiv. Ich erinnere mich, dass in ein paar davon ein mürrischer Rancher erwähnt wurde, aber das habe ich ignoriert – das hatte ja nichts mit den Gästehäusern selbst zu tun.

Als ich die Lakeview Ranch kontaktierte, erhielt ich sofort eine Antwort von Martha Morgan, der Mitinhaberin. Ich erklärte ihr, dass ich länger bleiben wollte als die üblichen Gäste, die laut Bewertungen meist für ein paar Wochen kommen. Martha war mehr als glücklich, mich aufzunehmen. In den Wochen vor meiner Ankunft blieben wir in Kontakt. Ihr Profilbild im Internet zeigte eine Familie: Martha, eine ältere Dame mit salz-und-pfeffer-farbenem Haar, stand neben ihrem Mann, wie ich annahm. Zwei jüngere Jungen standen mit Cowboyhüten an ihrer Seite, aber nur einer hatte ein strahlendes Lächeln. Der andere blickte stoisch, den Mund zu einem ernsten, schmalen Strich zusammengepresst.

Ich fragte mich, ob das wohl der mürrische Rancher aus den Bewertungen war.

Martha erzählte mir, dass ihr Mann und die beiden Söhne das Gästehaus vor etwa fünf Jahren gebaut hatten. Seitdem hatte Martha es sich zur Aufgabe gemacht, es einzurichten und zu einer zweiten Heimat zu machen. Als sie für Gäste öffneten, war der Ort für Monate ausgebucht.

Martha hatte mir viele Bilder geschickt, und es sah atemberaubend aus. Es ist ein ebenerdiges Gebäude mit zwei Schlafzimmern. Es ist komplett ausgestattet und bietet allen Komfort, den man sich vorstellen kann. Französische Fenstertüren führen auf eine große Veranda hinter dem Haus, von der aus man einen großen Teil der Ranch überblickt. In der Ferne sieht man die Sonne hell auf dem Buller Lake glitzern. Es ist wirklich wunderschön. Als Martha mir alles zeigte, wusste ich, dass ich den perfekten Ort für mein Buch gefunden hatte.

Auf der rechten Seite der Veranda steht ein Hängesessel in der Ecke, gefüllt mit Kissen, daneben ein kleiner Tisch. Das wird perfekt für die Sommerabende, an denen ich mit einem Cider den Sonnenuntergang beobachten kann. Links auf der Veranda steht ein Ecksofa mit einem Couchtisch. Der ganze Ort ist einfach malerisch.

Die Fahrt zur Ranch war auch nicht schlimm; zumindest nachdem ich mich an das Fahren in den USA gewöhnt hatte und daran dachte, dass sie auf der anderen Seite fahren als wir Briten. Das waren definitiv panische fünfzehn Minuten. Als ich von der Hauptstraße abbiege, fahre ich unter dem Schild der Lakeview Ranch hindurch. Windspiele, die am Schild hängen, tanzen und singen herrlich im Wind, während ich den Schotterweg zum Haupthaus hochfahre. Rechts, hinter einer Baumreihe, liegt ein riesiges Feld. Ich kann Kühe grasen sehen, vielleicht sogar ein Kalb. Nach etwa dreißig Sekunden kommt das Haupthaus in Sicht. Es ist viel prachtvoller, als es auf den Fotos aussah.

Das zweistöckige Haus ist wohl eher ein Anwesen als ein Haus. Eine lange Veranda zieht sich um drei Seiten des Gebäudes, von deren massiven Zedernholzbalken kleine, warmweiße Lichter hängen. Die Eingangstür ist breit und waldgrün, mit einem Einsatz aus Buntglas in der Mitte. Alle möglichen Farben leuchten in den Flur des Hauses. Als ich hinter dem Truck parke, den ich für ihren halte, frage ich mich, in was für ein Paradies ich da wohl gestolpert bin. Ich steige aus dem Mietwagen, genau in dem Moment, als sich diese schöne grüne Tür öffnet. Eine kleine Frau, die ich sofort als Martha erkenne, kommt heraus und eilt die wenigen Stufen auf mich zu.

Sie breitet die Arme aus, als sie näher kommt. „Du musst Kate sein! Es ist so schön, dich endlich persönlich kennenzulernen.“

Sie umarmt mich herzlich, so wie es wohl nur eine Mutter kann; eine Umarmung, wie ich sie noch nie zuvor bekommen hatte. Sie drückt mich fest, bevor sie mich wieder loslässt. Ich setze ein Lächeln auf, und sie tritt zurück, um mich zu mustern.

„Hallo, Mrs. Morgan. Danke, dass ich hier wohnen darf“, begrüße ich sie freundlich. Sie trägt ein weißes Leinenhemd, ihre Haut ist von den Jahren auf der Ranch gebräunt, aber ihre Augen wirken noch immer jugendlich und hell.

„Das ist uns ein Vergnügen, Liebes … und bitte, nenn mich Martha.“

Wenn sie lächelt, strahlt ihr ganzes Gesicht. Es wäre schwer, bei Martha schlechte Laune zu haben – das ist mein erster Eindruck von ihr.

Sie bedeutet mir, ins Haus zu kommen, und wir gehen in einem entspannten Tempo die Treppe hinauf und durch die Tür, die ich vorhin bewundert hatte. Der Flur stellt alles in den Schatten. Ein breiter Türrahmen führt links in den Wohnbereich, rechts befindet sich eine Abstellkammer, die direkt in eine große Küche führt.

Dort scheint etwas verdammt Leckeres zu köcheln; es duftet göttlich.

Der Großteil meines Blickfeldes wird von einer prächtigen Treppe eingenommen. Ein cremefarbener Teppichläufer führt hinauf, das Geländer sieht aus wie das Holz der Balken auf der Veranda. Ich frage mich, ob dieses Haus ebenfalls von Marthas Mann und den beiden Söhnen gebaut wurde.

Meine Gedanken werden von Martha unterbrochen, die mich mit einem wissenden Lächeln von der Seite ansieht. Sie dreht sich um, öffnet eine Schublade der Kommode zu ihrer Rechten und füllt die Stille fröhlich.

„Ja, die Farbe ist schwer sauber zu halten, wenn man auf einer Ranch lebt … aber ich liebe sie einfach!“, schwärmt sie. Sie starrt sehnsüchtig auf die Kommode, bevor sie sich wieder dem Suchen in der Schublade widmet. Schließlich zieht sie einen Schlüsselbund heraus. Daran hängt ein kleiner Anhänger, und als ich genauer hinsehe, erkenne ich ein Foto von zwei Jungen.

Die beiden Jungen vom Foto. Ihre Söhne.

Martha hält mir den Schlüssel hin, und während ich ihn entgegennehme, erklärt sie mir, wie ich zum Gästehaus komme und was ich sonst noch wissen muss.

„… so, das müsste alles sein“, sagt Martha mit einer einladenden Geste.

„Danke, wirklich. Ich glaube, das werden sehr schöne drei Monate hier“, sage ich leise. Martha strahlt mich an, und ich frage mich, ob sich so ein Bruchteil mütterlicher Liebe anfühlt.

Dann fällt ihr noch etwas ein: „Du musst heute Abend auch zum Abendessen kommen.“

Ich erstarre. Ich hatte mit herzlicher Gastfreundschaft gerechnet, aber nicht damit, bekocht zu werden. Um ehrlich zu sein, wollte ich nur mein Zeug abladen und mich mit Chips vollstopfen, bis ich es in einen Laden schaffe.

„Oh, ich, äh, ich möchte keine Umstände machen“, stammle ich.

Martha winkt ab. „Unsinn. Du gehörst jetzt praktisch zur Familie.“

Dieses Gefühl lässt mich von innen heraus warm werden. Martha muss die freundlichste Frau in ganz Oklahoma sein.

Als ich gehe, wartet sie an der Tür. Sie lehnt entspannt im Türrahmen und winkt mir zum Abschied. Ich fahre gerade an der Veranda vorbei, als sie ruft:

„Denk dran, 19 Uhr!“, ruft sie.

Ich nicke und lächle, während ich davonfahre. Ich bin insgeheim froh, dass mein Abendessen nicht aus einer Packung Quavers vom Boden meiner Tasche bestehen muss.

Es ist nur eine zweiminütige Fahrt über einen kleinen Seitenweg, bis ich links das Gästehaus erreiche. Da ich offensichtlich die Einzige bin, parke ich direkt vor der Eingangstür – so ist der Weg nicht so weit, wenn ich meinen ganzen Kram aus dem Auto lade.

Martha hatte mir gesagt, dass sie die Hintertüren offen gelassen hatte, um das Haus zu lüften. Das kam mir sehr gelegen, denn ich hatte die Temperaturen hier völlig unterschätzt. Es ist ein milder Maitag, aber in England würde ich jetzt in einem Hoodie herumlaufen, es sei denn, wir hätten eine extreme Hitzewelle. Hier in Oklahoma muss ich Schicht um Schicht ausziehen. Martha hat die verschiedenen Schlüssel hilfreicherweise beschriftet, sodass ich nicht lange suchen musste.

Sie ist wirklich eine Frau ganz nach meinem Geschmack.

Die Tür schwingt auf und ich merke schnell, dass die Fotos, die Martha geschickt hatte, der Schönheit des Ortes bei Weitem nicht gerecht werden. Die Tür öffnet sich zu einem offenen Wohn- und Küchenbereich. Links ist eine voll ausgestattete Küche bereit, rechts steht ein großes Loveseat voller Decken, das zu den französischen Türen ausgerichtet ist, die offenstehen und eine Brise hereinlassen. Ich sehe drei Innentüren, bei denen es sich wohl um die beiden Schlafzimmer und das Bad handelt. Ein kleiner, sichtlich handgefertigter Schreibtisch steht perfekt in der rechten Ecke. Ich hatte Martha erzählt, dass ich in meinen drei Monaten hier schreiben wollte, und sie hat einen Zettel auf dem Schreibtisch hinterlassen: „Ich hoffe, das hilft beim Schreiben. M.x“ – sie ist so lieb.

Ich gehe weiter in das Hauptschlafzimmer, von dem ich wusste, dass es das auf der linken Seite ist. Ein Himmelbett mit bodentiefen Fenstern bietet sich mir, als ich die Tür öffne. Der Atem stockt mir, als ich die Schönheit aufnehme, die ich für die nächsten drei Monate mein Zuhause nennen darf.

Eine Uhr über dem Bett sagt mir, dass ich nur noch vierzig Minuten bis 19 Uhr habe. Ich möchte nicht zu spät zu Martha kommen. Ich trage nur meine Koffer hinein, bevor ich unter die Dusche springe. Nach einem langen Reisetag will ich dort nicht aussehen, als wäre ich durch ein Gebüsch gezerrt worden.

Außerdem kann ich morgen auspacken.

Es fühlt sich an wie ein Wimpernschlag, bis ich wieder vor dem Haupthaus parke. Nur steht diesmal noch ein anderer Truck da. Ein etwas älterer Ford in einer perfekten burgunderbraunen Farbe. Als ich aussteige, bekomme ich zwar nicht den Empfang von Martha wie zuvor, aber die Ruhe ist irgendwie angenehm. Es ist ziemlich still hier, da wir abseits liegen, sodass ich nur das sanfte Rauschen des Windes in den Bäumen und den Gesang der Vögel hören kann.

Ich gehe die Stufen zur Veranda hinauf und bleibe vor der grünen Tür stehen. Es gibt keine Klingel. Oder einen Türklopfer. Ich wollte gerade den Arm heben, um anzuklopfen, als eine Stimme hinter mir ertönt.

„Ist das dein erstes Mal, dass du an eine Tür klopfst, Schätzchen?“

Die Stimme ist tief, als würde er die Worte knurren. Das ändert nichts daran, dass ich vor Schreck fast einen Herzinfarkt bekommen hätte. Als ich versuche, mich zu fangen, drehe ich mich um und blicke in das Gesicht eines großen, breitschultrigen Mannes mit Bart. Ein schwarzer Cowboyhut sitzt perfekt auf seinem Kopf, kleine braune Haarsträhnen schauen darunter hervor. Er trägt eine getönte Sonnenbrille, aber als er sie abnimmt, blicke ich in stechend blaue/graue Augen, die meinen Puls in die Höhe treiben. Er trägt ein dunkelgraues Hemd, die obersten zwei Knöpfe offen, und eine tiefblaue Jeans. Sie lässt keinen Zweifel daran, wie muskulös dieser Mann ist – sie betont alles an den richtigen Stellen. Die Ärmel sind hochgekrempelt und geben den Blick auf seine breiten Unterarme und großen Hände frei. Sie sind wie Marthas gebräunt, aber man sieht, dass er körperlich hart arbeitet.

Der Mann zieht eine Augenbraue hoch, während ich ihn nur mit offenem Mund anstarre. Ich muss wie ein Clown aussehen.

„S-sorry …“, stammle ich, bevor ich mich zur Tür drehe. „Martha hat mich eingeladen.“

Als hätte ich sie gerufen, fliegt die Tür auf und Martha kommt mit einer Pfanne in der Hand herausgesprungen. Der Mann tritt vor, um sie aufzuhalten.

„Mom! Ich bin’s.“ Er sagt es eindringlich und die Worte purzeln schnell aus seinem Mund.

Martha schaut ihm in die Augen, bevor ihr stählerner Blick dem mütterlichen Ausdruck weicht, den ich vorhin gesehen habe.

„Oh, hallo Liebes. Hast du Kate schon getroffen?“ Sie deutet auf mich, und der Mann dreht sich zu mir um. Diese klaren blau-grauen Augen bohren sich in meine. Ich kann ihn nicht ganz einschätzen; er starrt mich fast schon feindselig an, obwohl er mich gar nicht kennt.

Zu meiner Überraschung streckt er die Hand aus und stellt sich vor.

„Zac Morgan.“