Versehen mit Ring Für immer mein

Freitag, 30. August 2024

Die Bettwäsche riecht teuer.

Das ist der erste Gedanke, den mein Gehirn registriert, bevor der Rest auf mich einprasselt: das Licht, das durch die bodentiefen Fenster strömt, die Skyline von Las Vegas, die draußen golden und weiß glüht, und die langsame, schreckliche Erkenntnis, dass ich nicht in meinem Zimmer bin. Ich weiß, dass ich nicht in meinem Zimmer bin, denn mein Zimmer hat keine fünf Meter hohen Decken und ein California-King-Size-Bett, so groß wie ein kleines Land. Und mein Zimmer hat ganz sicher nicht ihn darin.

Mr. Andrew James Scott schläft noch.

Er liegt auf dem Bauch, ein Arm über das Kissen neben ihm geworfen, dunkles Haar auf weißem Leinen. Selbst so, völlig bewusstlos und ohne jede Ahnung von der Verwüstung, die er angerichtet hat, ist er unverschämt gutaussehend. Diese Art von Schönheit, die einen dumm macht. Die Art, die ich gestern Abend ganz offensichtlich war. Denn ich, Dakota Mae Stern, dreiundzwanzig Jahre alt, Vollzeit-Praktikantin und Teilzeit-Vollidiotin, habe meinem milliardenschweren Boss in einer Hotelsuite in Las Vegas meine Jungfräulichkeit geschenkt. Und er schläft wie ein Mann, der keine Ahnung hat, dass gerade irgendetwas Bedeutendes in seinem Leben passiert ist. Denn für ihn war es das wahrscheinlich nicht.

Ich setze mich langsam auf. Mein Kopf hämmert bei der Bewegung, ein dumpfer, beharrlicher Schmerz. Ich presse meine Finger für genau zwei Sekunden gegen meine Schläfen, bevor ich mich daran erinnere, dass ich keine zwei Sekunden zu verschwenden habe. Ich setze die Erinnerungen in Fragmenten zusammen: Logan, Mr. Scotts bester Freund, drückt mir ein Glas in die Hand an der Hotelbar. Der süße Geschmack von etwas, das nicht nur der Shirley Temple war, den ich bestellt hatte. Mr. Scott, der mich sucht und selbst so aussieht, als hätte er zu viel getrunken. Der Aufzug. Seine Hände an meiner Taille, auf eine Weise, die sich so gezielt anfühlte, dass ich jede Sekunde davon geglaubt hatte. Und dann der Rest. Alles davon. Jedes Detail, das ich das nächste Jahrzehnt versuchen werde zu vergessen.

Ich bin aus dem Bett, bevor ich mich erlaube, irgendetwas davon zu fühlen.

Ich finde meine Kleidung in einer Spur, bei der mein Gesicht vor Scham brennt. Ich ziehe mich mit dem Rücken zum Bett an und bewege mich schnell und leise, so wie man es lernt, wenn das ganze Leben von einem verlangt, kein Aufsehen um die Dinge zu machen, die einen verletzen. Mein Vater hat mir das beigebracht. Aufstehen, anziehen, weitermachen. Trauer wartet nicht darauf, dass du bereit bist, und professionelle Demütigung anscheinend auch nicht. Ich schlüpfe durch die Verbindungstür in mein Zimmer auf der anderen Seite der Suite, das Praktikanten-Zimmer, das Assistenten-Zimmer. Das Zimmer, das schon immer sehr deutlich gemacht hat, wo ich in der Hierarchie von Mr. Scotts Welt stehe. Ich schließe die Tür hinter mir, ohne ein Geräusch zu machen.

Ich lehne mich drei volle Sekunden dagegen. Dann putze ich mir die Zähne, wasche mein Gesicht und öffne meinen Laptop.

Denn was soll ich sonst tun? Zusammenbrechen? Ich muss eine Präsentation für den Vorstand fertigstellen, den Fahrdienst für das Treffen um neun Uhr bestätigen, das Mr. Scott mit der Hartwell Group hat, und drei E-Mails aus dem Büro in Chicago bearbeiten, die seit gestern in seinem Posteingang liegen und die er definitiv nicht gelesen hat. Zusammenbrechen ist ein Luxus, den ich mir beim besten Willen nicht leisten kann, und das nicht nur emotional. Ich habe medizinische Rechnungen in Höhe von vierzehntausend Dollar auf dem Küchentisch zu Hause in Chicago liegen. Die neueste Behandlungsrunde meines Vaters ist nicht gedeckt, bis der Einspruch bei der Versicherung geklärt ist, und die Rückzahlung meines Studienkredits beginnt in vier Monaten. Ich breche nicht zusammen. Ich organisiere den Terminkalender von jemand anderem so akribisch, dass er nie über eine einzige Sache nachdenken muss, und ich sage mir, dass das reicht.

Um sieben Uhr fünfzehn bin ich in dem schwarzen Blazer angezogen, den ich gestern Abend noch gebügelt habe. Meine dunklen Haare sind zurückgebunden, meine Notizen auf dem Schreibtisch sortiert und sein Kaffee ist bereits beim Zimmerservice bestellt. Um sieben Uhr dreißig habe ich den Wagen bestätigt, dem Büro in Chicago in seinem Namen mit einer Sprache geantwortet, von der ich weiß, dass er sie billigen würde, und die Tagesordnung für das Hartwell-Treffen in einem Format entworfen, das so prägnant ist, dass er es im Aufzug auf dem Weg nach unten lesen kann. Ich mache all das auf Autopilot, was die einzige Einstellung ist, die ich gerade habe. Denn in dem Moment, in dem ich lange genug langsamer werde, um den Schmerz in meinem Körper oder das Ziehen in meiner Brust wirklich zu spüren, werde ich in ernsthaften Schwierigkeiten stecken.

Er kommt um sieben Uhr zweiundfünfzig durch die Verbindungstür. Ich sehe nicht auf. „Guten Morgen“, sage ich, behalte meine Augen auf dem Bildschirm, und meine Stimme klingt so ebenmäßig, dass ich fast beeindruckt von mir selbst bin. „Der Wagen ist für acht Uhr dreißig bestätigt. Ihre Agenda für Hartwell liegt auf dem Schreibtisch. Chicago hat die Änderung abgesegnet, ich werde die vollständige Überarbeitung bis Mittag in Ihrem Posteingang haben. Der Kaffee steht auf dem Wagen.“

Es gibt eine Pause. Ich spüre sie, so wie man spürt, wenn einen jemand ansieht und versucht herauszufinden, was er da sieht. „Guten Morgen“, sagt Mr. Scott langsam, als würde er die Temperatur im Raum testen.

Endlich schaue ich auf und schenke ihm genau das Lächeln, das ich bei den Senior-Partnern in Meetings gesehen habe, wenn sie warm erscheinen wollen und absolut nichts damit meinen. Professionell. Angemessen. Das Lächeln von jemandem, der seine Person und seine Umstände voll im Griff hat und definitiv nicht die letzte Stunde damit verbracht hat, im Stillen jede Mauer, die er besitzt, wieder aufzubauen.

„Die Hartwell-Akte ist mit Reitern versehen“, sage ich zu ihm und deute auf den Schreibtisch. „Der zweite Reiter enthält die Finanzdaten. Der dritte ihre überarbeitete Forderung. Ich habe die Positionen markiert, bei denen wir meiner Meinung nach Gegenwind geben müssen.“ Ich mache eine Pause. „Außerdem liegt eine kleine Schmuckschatulle auf dem Schreibtisch. Ich habe sie in Ihrer Jackentasche gefunden, als ich sie vom Stuhl nahm. Ich habe sie nicht geöffnet.“

Ich lege sie kommentarlos auf die Ecke des Schreibtisches und wende mich wieder meinem Bildschirm zu. Er überquert die Suite und nimmt sich zuerst seinen Kaffee. Ich höre, wie er die Tasse abstellt, höre das leise Geräusch, wie die Schatulle angehoben wird, und ich fixiere meine Augen absolut auf meinen Laptop, weil ich nicht sehen werde, wie sein Gesicht aussieht, wenn er öffnet, was auch immer das ist. Es ist mir egal, was es ist. Es ist mir egal, was Andrew Scotts Namen trägt, solange es außerhalb der Parameter meiner Stellenbeschreibung liegt. Und wenn ich mir das zwischen jetzt und dem Einsteigen in das Flugzeug zurück nach Chicago oft genug sage, fange ich vielleicht tatsächlich an, es zu glauben.

„Dakota.“ „Hm?“ „Hast du gut geschlafen?“

Die Frage ist vorsichtig. Ich höre das. Ich höre, wie er sie ausspricht, abgemessen und etwas tiefer als in seinem üblichen Tonfall im Sitzungssaal, und ein Teil von mir, den ich aktiv ignoriere, weiß genau, worauf er damit hinauswill. Er erinnert sich nicht. Ich merke, dass er sich nicht erinnert, und das landet irgendwo unter meinen Rippen an einem Ort, an den ich nicht direkt hinschauen will. Er erinnert sich nicht und versucht herauszufinden, was er wissen sollte, und ich werde es ihm nicht auf dem Silbertablett servieren.

„Gut, danke“, sage ich freundlich. „Hast du die Hartwell-Agenda durchgesehen?“ Eine weitere Pause. Diesmal länger. „Noch nicht.“ „Sie liegt auf dem Schreibtisch.“ Ich schließe einen Tab auf meinem Laptop und öffne einen anderen. „Du hast noch etwa dreißig Minuten, bevor wir runter müssen.“