Gefährlicher Einfluss

POV: Maya

„Sie sind kleiner, als es Ihre Stimme am Telefon vermuten ließ.“

Der Akzent war zu hören, noch bevor er die Worte aussprach – russisch, tief, gefährlich.

Maya blickte von der Akte auf, die sie auf den Tisch gelegt hatte.

„Und Sie sind dümmer, als es in den Schlagzeilen steht“, erwiderte sie.

Roman Volkov – Enforcer der Boston Bulldogs, aktueller Liebling der Boulevardpresse und ein Mann, der sich offenbar dazu entschlossen hatte, dass eine Verhaftung zwei Wochen vor den Playoffs eine vernünftige Lebensentscheidung sei – starrte sie über einen Metalltisch hinweg an. Der Raum roch nach schlechten Entscheidungen und noch schlechterem Kaffee.

Er war nicht aufgestanden, als sie hereinkam. Sie hatte es auch nicht erwartet.

Er sah exakt so aus wie auf seinen Pressefotos, nur schlimmer. Das war beeindruckend, wenn man bedachte, dass seine Fotos von heute Abend ohnehin schon einiges kaschierten.

Sein Hemd war zerrissen, ein Knopf stand zu weit offen. Sein Sakko fehlte. Die Knöchel an seiner rechten Hand waren so aufgeschlagen, dass man vermuten konnte, sein Gegenüber hätte den Kürzeren gezogen. Dunkelblonde Locken, nach hinten gestrichen. Dem Anschein nach immer wieder.

Sie zog den Stuhl gegenüber von ihm hervor und setzte sich.

Seine blassblauen Augen verfolgten sie von der Tür bis zum Stuhl, ohne auch nur einmal zu blinzeln.

Sein Blick wanderte – nicht auf eine plumpe Weise, das war ja das Verrückte daran, es gab nichts, wofür sie ihn hätte maßregeln können. Aber er war langsam. Er nahm ihr Gesicht so in sich auf, wie man eine Küstenlinie betrachtet, die man am Ende einer langen Fahrt nicht erwartet hätte.

Als er fertig war und wieder ihre Augen suchte, hatte Maya ein deutliches, gereiztes Bewusstsein für ihren eigenen Puls.

Sie hatte den Anruf um 1:47 Uhr morgens erhalten. Wäre sie eingeschlafen, wäre das extrem ungelegen gekommen. Aber sie war wach gewesen. Sie hatte mit einem Glas Whiskey am Küchentresen gesessen und die Aussagen für einen anderen Fall durchgegangen, der nichts mit diesem hier zu tun hatte. Sie hatte sehr gute Arbeit darin geleistet, nicht an die Tatsache zu denken, dass sie vielleicht unter chronischer Schlaflosigkeit litt. Wenn sie ehrlich war, war der Name Gerald Fitch auf ihrem Display eine Erleichterung gewesen. Endlich etwas zu tun.

Gerald hatte ihr genau vier Sätze als Kontext gegeben: Roman Volkov, Gewahrsam im siebten Bezirk, Steven Thermage, Moralitätsklausel der Liga. Dann hatte er während des Telefonats etwas gegessen – sie hatte es deutlich gehört – und aufgelegt.

Sie hatte ihren Blazer, ihre Tasche und die Akte geschnappt, die sie in den zwölf Minuten zusammengestellt hatte, die sie von ihrer Wohnung bis zum Auto brauchte. Denn sie war Maya Theroux, und so liefen die Dinge nun mal.

Der Diensthabende hatte ihr fünf Minuten mit dem Verhaftungsprotokoll gegeben. Sie hatte drei gebraucht.

Jetzt öffnete sie die Akte auf dem Tisch zwischen ihnen und sah ihn an.

Er sah zurück. Ungehetzt. Als hätte er nirgendwo anders hinzumüssen. Was technisch gesehen stimmte, aber die meisten Menschen in einer Gewahrsamszelle um zwei Uhr morgens hatten zumindest den Anstand, ein wenig genervt davon zu wirken.

„Ich bin Maya Theroux“, sagte sie. „Aus dem Büro von Gerald Fitch. Ich möchte, dass Sie mir erklären, was heute Abend passiert ist.“

Roman Volkov sagte nichts.

„Mr. Volkov.“

„Ich habe Sie gehört.“ Wieder dieser Akzent.

„Dann erklären Sie es mir.“

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Als er das tat, spannte sich sein Hemd über seinen Schultern auf eine Weise, die sie aus professioneller Sicht geflissentlich ignorierte.

„Ich möchte mit meinem Anwalt sprechen.“

„Ihr Anwalt ist Gerald Fitch. Gerald Fitch hat mich geschickt.“

„Dann möchte ich mit Gerald Fitch sprechen.“

„Mr. Fitch“, sagte Maya und hielt ihre Stimme vollkommen ruhig, „ist einundsiebzig Jahre alt und mein Chef. Sie werden mit mir sprechen.“

Sein Kiefer mahlte. Ein Kiefer, an dem man sich schneiden könnte, bemerkte Maya.

„Ich muss Ihnen gar nichts sagen“, sagte Roman.

Das war technisch gesehen wahr. Maya hatte genug Athleten getroffen, um zu wissen, dass die, die das sagten, entweder etwas Bestimmtes auf dem Kerbholz hatten oder eine pathologische Abneigung dagegen verspürten, sich etwas sagen zu lassen. Sie hatte etwa dreißig Sekunden Zeit, um herauszufinden, in welche Kategorie das hier fiel, bevor sie entschied, wie sie es spielen würde.

Sie betrachtete seine Hände. Die Art, wie er da saß. Das völlige Fehlen irgendeiner erkennbaren Emotion in seinem Gesicht, die, wie sie bemerkt hatte, in keiner Weise die sehr erkennbare Aufmerksamkeit verschleierte, mit der er sie beobachtete.

„Sie haben recht“, sagte sie freundlich. „Das müssen Sie nicht. Sie können auch hier sitzen bleiben, bis die Liga um sieben Uhr morgens davon erfährt – was sie tun wird. Dann werden Sie das ohne jede Vorbereitung regeln müssen, und die Ersten, die die Geschichte kontrollieren, werden Steven Thermages Anwälte sein. Ich verspreche Ihnen, die sind deutlich unangenehmer im Umgang als ich.“ Sie faltete ihre Hände auf dem Tisch. „Also. Erklären Sie es mir.“

Er sah sie an.

Sie sah zurück.

Sie war gut darin – im Warten. Sie hatte sich den Drang, Stille zu füllen, schon vor langer Zeit abgewöhnt. Die meisten Menschen hielten es nicht aus. Die meisten knickten nach zwanzig Sekunden ein. Sie hatte einmal einem Sportdirektor gegenübergesessen, der fünfundvierzig Sekunden durchgehalten hatte, bevor er ihr alles erzählte, was sie wissen musste, und noch einiges mehr, wonach sie gar nicht gefragt hatte.

Roman Volkov saß in der Stille, als hätte er sich darin ein Haus gebaut.

Er saß zudem – wie sie mit einer Mischung aus professioneller Bewunderung und persönlichem Groll feststellte – darin und sah sie weiterhin an. Ruhig, stetig, auf die Art, wie ein extrem fokussiertes Raubtier etwas ansieht, von dem es noch nicht entschieden hat, ob es es fressen oder nur beobachten soll. Die Stille war nicht auf seiner Seite des Tisches, wie es bei ihr normalerweise der Fall war. Die Stille hatte die Fronten gewechselt.

„Es gab eine Auseinandersetzung“, sagte er schließlich.

Maya wartete.

„Thermage hat angefangen.“

Sie wartete noch ein bisschen länger.

Das war anscheinend alles, was er zu bieten hatte.

„Das ist alles?“, fragte sie.

„Das ist alles.“

Sie betrachtete ihn. Er sah sie mit demselben dunklen, aufmerksamen Ausdruck an, den er seit ihrer Ankunft trug, was unter den Umständen ehrlich gesagt bemerkenswert war.

Die meisten Leute, die vor einer Ligasperre und einem Pressezyklus standen, der ohnehin katastrophal werden würde, zeigten zumindest ein wenig Angst. Eine gerunzelte Stirn. Irgendwas.

„Es gab eine Auseinandersetzung“, wiederholte sie langsam, „und Thermage hat angefangen.“

„Ja.“

„Das ist Ihre Darstellung des Abends.“

„Ja.“

„Sie verstehen“, sagte Maya, „dass ich versuche, Ihnen zu helfen.“

„Ja.“

Sie starrte ihn an.

Er starrte zurück.

„Sie sind Russe“, sagte sie, bevor ihr besserer Verstand eingreifen konnte.

Sein Mundwinkel zuckte. Kein Lächeln. Eine Überlegung.

„Das bin ich.“

„Ich wollte nur sichergehen.“

„War es der Akzent?“

„Es war der Akzent.“

„Sie mögen ihn.“ Keine Frage. Auch kein Angeberei. Er sagte es so, wie ein Mann das Wetter bestätigen würde – flach, beobachtend, leicht störend.

Maya, die bereits feindselige Zeugen ins Kreuzverhör genommen, drei Scheidungen an einem Wochenende vermittelt und einmal einen Bundesstaatsanwalt in einer eidesstattlichen Aussage zum Weinen gebracht hatte, ohne die Stimme zu erheben, öffnete den Mund und stellte fest, dass nichts, worauf sie sich für ihre juristische Arbeit vorbereitet hatte, dies abdeckte.

„Ich muss Sie bitten, sich zu konzentrieren“, sagte sie.

„Ich bin konzentriert.“

Das war er absolut. Genau das war das Problem. Er war konzentriert wie ein Scharfschütze. Er war so fokussiert, als wäre sie das Einzige im Raum, was sich seit langer Zeit bewegt hatte.

Sie schloss die Akte.

Die Sache mit Roman Volkov war, wie sie schnell feststellte, dass er nicht das tun würde, was sie erwartete. Sie war hier hereingekommen, mit einer Einschätzung von ihm – aufgebaut aus einer Akte, aus Presseausschnitten, aus der Art und Weise, wie sich Männer wie er verhielten, wenn sie in Schwierigkeiten steckten und jemanden brauchten, der es richtete. Defensiv. Wütend. Sich für sie verstellend. Viel sagen, um nichts zu sagen.

Er tat nichts davon. Er saß einfach nur da, gab ihr praktisch nichts und tat das mit der absoluten Ruhe eines Mannes, der entschieden hatte, dass sie entweder zwei Sätze haben konnte oder gar nichts – und für ihn war beides vollkommen in Ordnung.

Es war objektiv gesehen zum Verrücktwerden.

„Okay“, sagte Maya. „Ich muss darlegen, was als Nächstes passiert, egal ob Sie mir etwas sagen oder nicht. Das ist mein Job, und ich werde ihn so oder so machen.“

Er machte mit einer Hand eine kleine Geste, die sie als schießen Sie los interpretierte.

Sie sah zu, wie seine Hand das tat. Sie musste nicht hinsehen. Die Hand war nicht wichtig. Sie war müde. Sie war seit neunzehn Stunden wach.

„Sie sind zwei Wochen vor den Playoffs. Die Liga hat eine Moralitätsklausel in Ihrem Vertrag. Eine Verhaftung – keine Verurteilung, eine Verhaftung – reicht aus, damit sie eine Überprüfung der Suspendierung einleiten. Sie sind außerdem der Topscorer eines Teams, das seit vier Jahren nicht mehr in der Postseason war. Das bedeutet, die Bulldogs haben ein erhebliches finanzielles und PR-Interesse daran, wie das hier ausgeht.“ Sie hielt inne. „Steven Thermage ist Minderheitseigentümer der Bulldogs. Sie haben einen Minderheitseigentümer der Bulldogs geschlagen.“

Etwas veränderte sich, nur ganz leicht, in seinem Gesichtsausdruck.

„Das ist mir bewusst“, sagte er.

„Das Filmmaterial aus dem Club existiert. Wir haben es nicht, aber es gibt es. Thermages Anwälte werden versuchen, es schneller zu kontrollieren, als wir es in einen Kontext setzen können.“ Sie beugte sich leicht vor. Er nahm es wahr. Natürlich tat er das. „Deshalb ist es wichtig, was heute Abend wirklich passiert ist. Was Sie mir sagen, ändert meine nächsten Schritte. Wenn er auf eine Art angefangen hat, die dokumentiert ist, wenn es einen Zeugen gibt, wenn es irgendeinen Kontext gibt, der das zu etwas anderem macht, als es jetzt aussieht – dann muss ich das wissen.“

Roman sah sie einen langen Moment lang an.

„Ich habe Ihnen gesagt, was ich weiß“, sagte er.

Das war, wie sie feststellte, technisch gesehen keine Lüge. Es war aber auch technisch gesehen nichts. Er hatte jede ihrer Fragen beantwortet und ihr absolut keine Informationen gegeben. Unter jedem anderen Umstand hätte sie das bewundert.

Er wusste etwas. Sie war schon lange genug in diesem Geschäft, um zu wissen, wann jemand Informationen zurückhielt. Und er hielt sie zurück mit dem vollen Gewicht eines Mannes, der eine bewusste Entscheidung getroffen hatte und diese nicht überdachte.

Die Frage war, warum.

„Gut“, sagte sie und stand auf.

Er sah zu ihr auf.

„Ich werde mich morgen bei Ihnen melden“, sagte sie, ein wenig schärfer als nötig.

„Okay.“

„Sie werden in der Zwischenzeit mit niemandem darüber sprechen. Nicht mit Ihrem Agenten, nicht mit Ihren Teamkollegen, mit niemandem im Club.“

Er sah sie an, als hätte sie ihn gebeten, keinen Marathon zu laufen. „Alles klar.“

„Und ich werde Sie bitten, von nun an voll mit unserem Büro zu kooperieren. Jemand wird innerhalb der nächsten Stunde Ihre Kaution hinterlegen.“

„Ich werde kooperieren“, sagte er, und irgendetwas an der Art, wie er es sagte, ließ sie innehalten.

Sie nahm ihre Tasche auf.

„Ich werde kooperieren“, sagte er noch einmal, „mit Ihnen.“

Maya blieb stehen.

„Ich bearbeite die Fälle im Team“, sagte sie.

„Das verstehe ich.“ Er hielt ihrem Blick stand. „Ich werde mit Ihnen kooperieren. Persönlich.“

Sie sah ihn an. Er sah zurück und schenkte ihr dieselbe undurchdringliche, ungehetzte und völlig verstörende Aufmerksamkeit, die er allem anderen entgegengebracht hatte, was sie in den letzten fünfzehn Minuten gesagt hatte.

„So läuft das nicht“, sagte sie.

„Das kann es aber“, sagte er.

Sie öffnete den Mund.

Er wartete.

Sie schloss ihn wieder.

„Mr. Volkov“, sagte sie, während sie ihre Fassung wiedergewann, „flirten Sie gerade mit mir aus einer Gewahrsamszelle heraus?“

Er dachte darüber nach.

„Nein“, sagte er.

Eine Pause.

„Wenn ich mit Ihnen flirten würde, Ms. Theroux, dann wüssten Sie das.“