Das Rivalitäts-Prinzip

*Band 3 der Campus Rules Reihe*

Piper

Ich hasse Eishockey-WGs.

Das ist keine dramatische Übertreibung, um Leute aufzustacheln. Es sind einfach kalte, harte Fakten.

In der exakten Sekunde, in der ich die Schwelle des Pennridge Eishockey-Hauses übertrete – nachdem ich erst drei Stunden zuvor den Rest meines Lebens in meine Campus-Wohnung geschleppt habe –, werde ich gleichzeitig von drei Dingen erschlagen: dem abgestandenen, fettigen Gestank billiger Salami-Pizza, dem wummernden, wändeerschütternden Lärm männlicher Schreie und dem sofortigen, überwältigenden Drang, auf dem Absatz kehrtzumachen und zur nächsten ruhigen Ecke der Unibibliothek zu rennen.

Hallie taucht an meiner Seite auf, eine Tragetasche über der Schulter. Sie trägt Cam Daniels’ viel zu großen Pennridge-Hockey-Hoodie, als wäre es ein emotionales Markenzeichen; der Saum verschluckt ihre Jeansshorts komplett.

„Das wird ein Spaß“, sagt sie mit leuchtenden Augen, die den Optimismus von jemandem ausstrahlen, der kurz vor einer Naturkatastrophe steht.

Ich sehe sie ausdruckslos an. „Deine Definition von Spaß ist höchst besorgniserregend, Hal.“

Sie grinst und stupst mich mit der Schulter an. „Ach komm schon. Du liebst sie doch.“

„Ich liebe dich“, korrigiere ich sie und steige über einen einsamen, schlammverkrusteten Sneaker, der im Flur liegen gelassen wurde. „Das ist der einzige Grund, warum ich hier gerade Luft einatme, die zu siebzig Prozent aus Body-Spray und zu dreißig Prozent aus Bedauern besteht.“

Irgendwo tiefer im Labyrinth des Hauses dröhnt Deans Stimme die Treppe hoch: „WER ZUR HÖLLE HAT MEINEN PROTEINSHAKE IN DEN TIEFKÜHLER GESTELLT?“

Ein Moment Stille, bevor Cams Stimme vor purer Abscheu triefend aus der Küche zurückbrüllt: „WER ZUR HÖLLE MACHT SICH EINEN SCHOKO-BROKKOLI-PROTEINSHAKE, DEAN?“

Eine weitere Pause. Schwer. Nachdenklich.

Dann Dean: „ATHLETEN, CAM. LEISTUNGSSPORTLER.“

Ich starre Hallie an und ziehe eine Augenbraue hoch.

Ihr Lächeln wird nur noch breiter. „Siehst du? Unterhaltung pur.“

„Pilzbefall ist technisch gesehen auch lebendig und wächst“, merke ich trocken an und rücke meinen Taschenriemen zurecht. „Deshalb will ich trotzdem nicht damit zusammenleben.“

Hallie lacht nur, hakt ihren Arm sicher in meinen, damit ich nicht zur Vordertür abhauen kann, und zerrt mich tiefer in den Schlund der Bestie.

Das Wohnzimmer ist genau die Art von chaotischem Gelände, die ich von einem Haus voller College-Sportler erwarte, die noch nie den Nutzen einer Garderobe entdeckt haben. Es ist ein absolutes Minenfeld aus weggeworfenen Turf-Schuhen, verkehrt herum aufgesetzten Baseballcaps und ausgeleierten Hoodies. In der Mitte des Raums steht ein riesiges Ecksofa, das offensichtlich schon einige Kleinkriminelle und mindestens einen unerklärten Krieg miterlebt hat. Über einem Kamin in Steinoptik hängt ein lächerlich übergroßer Flachbildfernseher, und direkt daneben hängt ein massives Whiteboard.

Meine Augen fixieren den Text, der mit einem Whiteboard-Marker oben darauf gekritzelt wurde.

*DYLAN VS. PIPER: DIE ÄRA DER VERLEUGNUNG.*

Ich bleibe wie angewurzelt stehen. Die Luft entweicht meinen Lungen in einem scharfen, irritierten Zischen.

Langsam, ganz bewusst, drehe ich den Kopf zu Hallie.

Sie zuckt zusammen, ihre Schultern ziehen sich bis zu den Ohren hoch. „Das war definitiv Dean.“

„Dean hat einen Todeswunsch.“

„Dean hat mehrere“, gibt sie leise zu. „Die meisten davon beinhalten, dass Dylan ihn dabei erwischt, wie er auf dieses Board schreibt.“

Die Jungs sind über das Wohnzimmer verteilt wie ein hochgradig koordinierter, vom Fitnessstudio gesponserter Befall. Cam liegt am anderen Ende des Sofas ausgestreckt; sein ganzes Gesicht strahlt auf, sobald Hallie in sein Blickfeld tritt. Neben ihm sitzt Brady bei Annie, einen schweren Arm lässig um ihre Schultern gelegt. Er wirkt verdammt selbstgefällig für einen Typen, der bis vor wenigen Monaten noch steif und fest behauptete, romantische Gefühle seien eine enorme Störung für seinen Trainingsplan. Dean liegt gerade völlig verkehrt herum in einem ramponierten Sessel, seine Beine baumeln über der Lehne, während er sich handvollweise Chips in den Mund schiebt.

Und dann ist da noch Dylan.

Dylan Rhodes lehnt am Türrahmen zur Küche, eine halb leere Wasserflasche baumelt in seinen Fingern. Er hat genau den gleichen Gesichtsausdruck drauf, den er immer annimmt, wenn ich den Raum betrete – ein kontrolliertes, leicht genervtes Grimassieren. Als wäre ich eine komplexe mathematische Gleichung, die er gegen seinen Willen lösen muss.

Seine Augen finden meine. Sie sind kühl, dunkel und sofort genervt.

Ich hebe eine Hand und winke ihm kurz, herablassend zu. „Rhodes.“

Sein Kiefer mahlt, ein leichter Bartschatten bewegt sich über sein Gesicht.

Da ist es. Diese Stimme. Sie ist tief, flach und viel zu attraktiv für ihr eigenes Wohl. Ich hasse sie aus reinem Prinzip.

Dean wirbelt plötzlich so schnell im Sessel herum, dass ein Schauer aus Barbecue-Chips auf den Parkettboden regnet. Er ignoriert sie völlig. „Oh mein Gott“, flüstert er laut und lehnt sich mit den Ellbogen auf die Knie. „Die Staffeltremiere.“

„Nenn es nicht so“, sagt Dylan in einem gefährlichen Tonfall.

Dean blickt über die Schulter auf das Whiteboard. „Na gut. Episode eins.“

Ich zeige direkt auf den Plastikrahmen. „Wisch das Board ab, Dean, oder ich benutze dein liebstes Eishockeytrikot, um die Küchentheken zu putzen.“

Dean presst dramatisch eine Hand auf seine Brust. „Du verletzt mich, Piper. Tief.“

„Ich werde noch viel Schlimmeres tun, wenn du weiterhin mein Privatleben mit Whiteboard-Markern dokumentierst.“

Cam stößt ein kurzes Lachen aus und zieht Hallie auf seinen Schoß, sobald sie nah genug ist. Sie küsst ihn liebevoll auf die Wange, und Dylans Gesichtsausdruck verwandelt sich augenblicklich in eine Miene von tiefem psychologischem Schmerz.

„Es ist Monate her, Dylan“, sagt Hallie, ohne ihren Bruder auch nur anzusehen, während ihre Finger durch Cams Haar fahren. „Du musst aufhören, dieses Gesicht zu machen.“

„Ich weiß, wie lange es her ist“, murmelt Dylan und nimmt einen langsamen Schluck aus seiner Wasserflasche. „Leider habe ich immer noch funktionierende Augen.“

Cam grinst und zeigt eine Reihe gerader, weißer Zähne. „Ich hab dich trotzdem lieb, Mann.“

„Ich toleriere dich nur, weil meine Schwester sich noch nicht über dich beschwert hat.“

„So gut wie Familie.“

„Reiz es nicht aus, Daniels.“

Ich beobachte den Austausch einen Moment länger als beabsichtigt. Es ist immer seltsam, diese Seite an ihm zu sehen. Dylan ist völlig anders, wenn es um Hallie geht. Er ist immer noch mürrisch, immer noch wild beschützerisch auf diese ruhige, intensive Art, aber unter der Rüstung steckt ein weicher Kern. Er ist die Art von Typ, die die ganze Welt niederbrennen lassen würde, solange er garantieren könnte, dass seine Schwester eine Jacke hat, um sie vor dem Rauch zu schützen.

Es ist nervig. Ich mag es, wenn meine Urteile über Menschen unkompliziert sind, und Dylan Rhodes macht die Geschichte immer wieder kompliziert.

Dylan bemerkt, dass ich ihn mustere. Seine dunklen Brauen ziehen sich zusammen, sein Blick verengt sich im schummrigen Licht des Wohnzimmers. „Was?“

„Nichts.“

„Du starrst.“

„Ich beobachte“, korrigiere ich geschmeidig und verschränke die Arme vor der Brust. „Da gibt es einen deutlichen psychologischen Unterschied.“

„Von wo ich stehe, sieht es exakt gleich aus.“

„Nein, Starren ist das, was du machst, wenn du Leute einschüchtern willst, weil du das emotionale Spektrum eines abgeschlossenen Materialschranks besitzt.“

Dean verschluckt sich an einem Chip und stößt ein pfeifendes Husten in seine Faust aus. Brady macht ein leises, amüsiertes Geräusch im Hals und lehnt den Kopf zurück in die Kissen, um die Show zu verfolgen.

Dylans Augen verengen sich zu kleinen Schlitzen.

Hallie seufzt und drückt ihr Gesicht an Cams Hals. „Und los geht’s. Wie geplant.“

Dylan macht einen langsamen, bewussten Schritt aus dem Kücheneingang und betritt das Wohnzimmer. Er ist massiv – breite Schultern, ein Oberkörper, der aussieht, als wäre er aus massivem Granit gemeißelt, und eine ruhige, imposante Präsenz, die die Leute normalerweise dazu bringt, ihm den Weg freizumachen. „Hast du dir zur Gewohnheit gemacht, Leute in ihrem eigenen Zuhause zu beleidigen, Piper?“

„Nur wenn sie es mir besonders leicht machen.“

„Das hier ist nicht mal mein Haus. Ich wohne in den Apartments die Straße runter.“

„Trotzdem schaffst du es, dich aufzuführen, als würde dir jeder Quadratzentimeter gehören.“

Cam lehnt sich zurück und sieht sichtlich amüsiert von der ganzen Interaktion aus. Dean beugt sich zu Brady und flüstert laut: „Sie ist heute gut drauf. Ich setze fünf Dollar auf sie.“

Dylans Blick weicht nicht von meinem. Meiner auch nicht von seinem.

Das ist die grundlegende Sache bei Dylan Rhodes. Er ist jemand, der erwartet, dass der Rest der Welt zurückweicht, sobald er Druck ausübt. Wahrscheinlich, weil sie das in 99 Prozent der Fälle auch tun. Er hat diese Aura eines ruhigen, gefährlichen Leistungssportlers. Das markante Kinn, die feste Stimme, die dunklen Augen, die schwächere Leute sofort jede Entscheidung überdenken lassen, die sie in seine Nähe gebracht hat.

Pech für ihn, ich war noch nie besonders gut darin, meine zu überdenken.

„Du kennst mich gar nicht“, sagt er mit einer Stimme, die eine Oktave tiefer rutscht und direkt durch die Dielen vibriert.

„Ich weiß genug.“

Sein Mund verzieht sich zu einer harten, starren Linie. „Und was genau glaubst du zu wissen?“

Ich hebe das Kinn und weigere mich, auch nur einen Zentimeter nachzugeben. „Dass du die Art von Typ bist, der wirklich glaubt, dass Schweigen ein valider Ersatz für echte emotionale Tiefe ist.“

Der ganze Raum wird komplett, vernichtend still. Die Art von Stille, die normalerweise einem Schiedsrichter vorausgeht, der eine Strafe anzeigt.

Dann erhebt sich Dean ganz langsam aus seinem Sessel, als würde er live dabei zusehen, wie ein historisches Denkmal errichtet wird.

Dylan starrt mich einfach nur an. Für eine flüchtige Sekunde flackert etwas Seltsames tief in seinen dunklen Augen auf. Es ist nicht das unmittelbare, heiße Aufflammen von Wut, das ich erwartet habe. Es ist etwas unendlich Schlimmeres.

Interesse.

Es ist klein. Kurz. Ein plötzlicher, gefährlicher Funke, der da ist und wieder verschwindet, bevor ich ihn richtig analysieren kann.

Mein Magen macht einen seltsamen, dummen kleinen Purzelbaum, der völlig gegen die Gesetze der Biologie verstößt.

Nein. Absolut nicht. Das machen wir nicht.

Dylan Rhodes ist nicht interessant. Er ist nervig. Es gibt einen massiven, klaffenden Unterschied zwischen den beiden Begriffen. Wahrscheinlich.

Hallie räuspert sich laut und bricht die plötzliche Spannung, die wie ein Gummiband im Raum gespannt war. „Okay. Bevor das hier in einer Straftat endet, gehen Piper und ich nach oben und packen den Rest meiner Sachen aus.“

„Hervorragende Idee“, sagt Dylan mit flacher Stimme.

Ich lächle süßlich und lege so viel falsche Herzlichkeit in meinen Tonfall wie menschlich möglich. „Ach sieh mal an. Wir sind tatsächlich mal einer Meinung. Wirklich erschreckend.“

Dylans Augen blitzen unter seinem Mützenschirm auf.

Dean flüstert: „Ich brauche ein Notizbuch. Irgendwer gebt mir verdammt nochmal ein Notizbuch.“

Hallie greift fest nach meinem Handgelenk, bevor ich noch eine verbale Breitseite abfeuern kann, und steuert mich körperlich in Richtung Treppe. Als wir an Dylan vorbeistreifen, um die Stufen zu erreichen, trifft mich sein Duft – saubere Seife, die frische, anhaltende Kälte von Eis und etwas Scharfes, das eindeutig männlich ist.

Nervig. Zutiefst, abgrundtief nervig.

Ich richte meinen Blick starr nach vorne auf die Holzstufen. Ich sehe mich nicht um. Nicht, bis wir auf halbem Weg die Treppe hoch sind.

Und ehrlich gesagt drehe ich mich nur um, weil Deans Stimme durch das Foyer dröhnt, laut und absolut nicht hilfreich: „Dylan, warum zur Hölle starrst du ihr hinterher?“

Ich erstarre auf der Stufe.

Hallie stößt neben mir ein leises, scharfes Keuchen aus.

Langsam, entgegen meinem besseren Wissen, drehe ich mich um, um auf das Wohnzimmer hinunterzusehen.

Dylans tödlicher Blick schnellt augenblicklich von Dean hoch zu mir.

Erwischt. Komplett, unbestreitbar erwischt.

Das Wohnzimmer unten bricht sofort in Aufruhr aus. Cam prustet los, lacht und wirft den Kopf gegen das Sofa zurück. Brady hält sich eine Hand vor den Mund, seine Schultern beben, während Annies Augen weit werden. Dean zeigt mit einem anklagenden Finger auf Dylan, als hätte er gerade ein hochkarätiges Kriminalverbrechen gelöst.

Dylan sieht aus, als würde er gerade die juristischen Konsequenzen berechnen, jeden im Raum zu ermorden.

Ich sehe eine lange, ununterbrochene Sekunde auf ihn hinunter und lasse die Stille wirken. Dann lasse ich ein langsames, bewusstes Lächeln über mein Gesicht huschen.

„Vorsicht, Rhodes“, sage ich, und meine Stimme hallt perfekt durch das Treppenhaus. „Die Leute könnten glatt anfangen zu glauben, du hättest Interesse.“

Sein Kiefer zuckt so stark, dass sich unter der Haut ein Muskel bewegt. „Dass du verschwindest? Auf jeden Fall.“

„Aww.“ Ich lege den Kopf schief und verspotte ihn. „Sieh mal an. Du hast ja doch Gefühle.“

Hallie reißt an meinem Arm und zerrt mich die restlichen Stufen hoch und den Flur entlang, bevor Dylan eine Antwort formulieren kann. Aber selbst als die Zimmertür hinter uns zufällt, kann ich Deans Stimme noch vom Erdgeschoss hallen hören – laut, triumphierend und absolut begeistert:

„DIE ÄRA DER VERLEUGNUNG HAT OFFIZIELL BEGONNEN!“

Und das absolut Schlimmste an diesem ganzen Desaster?

Mein Herz schlägt viel zu schnell gegen meine Rippen. Nicht, weil ich vor Dylan Rhodes eingeschüchtert bin. Ich lasse mich nicht so leicht erschrecken, und ein mürrischer Hockey-Kapitän wird mich ganz sicher nicht aus dem Konzept bringen.

Aber ich erkenne eine Herausforderung, wenn ich eine sehe. Und Dylan Rhodes steht da unten und tut so, als hätte ich mich gerade nicht zu seinem absolut größten Problem gemacht.