DRENCHED
🖤🔪🏍️EINE WARNUNG, BEVOR DU BEGINNST🏍️🔪🖤
Das ist keine sanfte Geschichte.
Dies ist die Geschichte eines Mannes, der eine Frau im Regen sah und entschied, dass sie ihm gehörte, noch bevor sie ein einziges Wort gesagt hatte.
Er ist kein Held. Er ist nicht zu retten. Und er empfindet kein Reue.
Sie ist nicht zerbrechlich. Sie wartet nicht darauf, gerettet zu werden. Sie gehört nicht dir.
Das ist eine Geschichte über eine Besessenheit, die sich nicht entschuldigt.
Das ist Leather and Blood. Das ist Onyx und Maya. Das ist es, was passiert, wenn eine unaufhaltsame Kraft auf ein unbewegliches Objekt trifft – und keiner von beiden blinzelt.
🖤Lies auf eigene Gefahr.🔪Falle in deinem eigenen Tempo.🏍️Aber wisse eines: Wenn du erst einmal in Blackridge reitest, kommst du nicht mehr dieselbe heraus.
ONYX
Der Regen peitschte in Strömen herab und hämmerte auf das Wellblechdach von Iron Vipers Auto wie tausend wütende Fäuste. Im Inneren der Hauptwerkstatt war die Luft schwer vom Geruch nach Motoröl, Zigarettenrauch und feuchtem Leder – das ständige Parfüm des „Den“. Neonröhren summten über ihnen und warfen harte Schatten auf den Betonboden, auf dem drei Motorräder in verschiedenen Stadien der Reparatur standen.
Onyx stand nahe am Werkzeugschrank, die Arme über seiner breiten Brust verschränkt. Sein schwarzes Thermoshirt spannte über Schultern, die ganze Türrahmen ausfüllen konnten. Die Ärmel waren hochgeschoben und gaben den Blick auf Unterarme frei, die mit dunkler Tinte bedeckt waren – das gewundene Schlangenmotiv der Vipers schlängelte sich durch abstrakte Gewitterwolken. Mit seinen fast zwei Metern Körpergröße und über einhundertzehn Kilo harter Muskeln war er der Typ Mann, der einen Raum allein durch seine Anwesenheit kleiner wirken ließ. Der „President“-Aufnäher auf seiner Kutte fing das Licht ein, als er sein Gewicht verlagerte.
„Das Wetter ist heute Abend echt zum Kotzen“, murmelte Knox von der Werkbank aus und wischte sich den Dreck mit einem roten Lappen von den Händen, der schon bessere Jahrzehnte gesehen hatte. Der VP war schlanker gebaut als Onyx – immer noch gefährlich, immer noch tätowiert, aber mit den ruhigen, berechnenden Augen eines Mannes, der Geduld auf die harte Tour gelernt hatte. Mit vierunddreißig war Knox Calder seit sechs Jahren Onyx’ rechte Hand, und er hatte nie die Stimme erhoben. Das musste er auch nicht.
„Der letzte Abschleppwagen kam an und sah aus wie eine ertrunkene Ratte“, fuhr Knox fort. „Der Vergaser war voller Wasser. Der Typ hatte ja keine Ahnung, was er tat.“
„Der Typ ist ein Idiot“, rief Ronan aus der hinteren Bucht, wo er gerade versuchte, das Äquivalent eines halben Motorrads zu stemmen. Onyx’ jüngerer Bruder war aus demselben harten Holz geschnitzt – groß, muskulös, mit einer kürzeren Zündschnur und einem loses Mundwerk. Sein „Sergeant-at-Arms“-Aufnäher glänzte noch fast neu. „Hätten ihn nach Hause laufen lassen sollen. Das härtet ab.“
„Du bist auch oft genug nach Hause gelaufen“, sagte Maddox und grinste von seinem Platz auf einer umgedrehten Ölfass. Madd Kane – achtundzwanzig, laut, schnell mit einem Witz und noch schneller mit den Fäusten, wenn die Situation es erforderte – war die Art von Bruder, die dich zum Lachen brachte, kurz bevor er dir half, eine Leiche zu verstecken. „Erinnerst du dich noch daran, als dein Bike am Fluss den Geist aufgegeben hat und du bei diesem alten Bauern mitfahren musstest?“
„Dieser Bauer war ein verdammter Psychopath“, brummte Ronan und legte die Hantel ab. „Hat vierzig Minuten lang nur von seinen Ziegen geredet.“
„Jetzt liebst du Ziegen“, konterte Maddox.
„Ich toleriere Ziegen. Da gibt es einen Unterschied.“
Onyx ignorierte sie, seine dunklen Augen scannten die Sicherheitsaufnahmen auf dem Monitor an der Wand. Die Kameras zeigten den Vorplatz – leer bis auf den Regen – und die Seitengasse, wo die Prospects wahrscheinlich unter dem Vordach rauchten. Das Geschäft lief trotz des Wetters gut. Die Leute in Blackridge hörten nicht auf, liegen zu bleiben, nur weil der Himmel beschloss, sie zu ertränken. Wenn überhaupt, machte der Regen alles schlimmer. Lichtmaschinen brannten durch. Motoren säuften ab. Idioten fuhren in Pfützen, die in Wahrheit Schlaglöcher waren.
Tate Wilder machte die Spätschicht, wie immer ruhiger als die anderen. Mit dreiunddreißig war Tate das, was dem Club am nächsten an einem Familienvater kam – er bewahrte ein Foto seiner Frau und seines Kindes hinter der Sonnenblende seines Trucks auf. Er feierte nicht so exzessiv wie die Jüngeren, war aber da, wenn es darauf ankam. Er arbeitete gerade unter einer Limousine, nur seine Stiefel waren zu sehen, während er etwas schweißte, das im trüben Licht bläulich-weiß funkelte.
„Yo, Prez“, sagte Maddox und zündete sich eine Zigarette an, obwohl sechs Schilder das Gegenteil verlangten. „Wirst du den ganzen Abend auf den Bildschirm starren oder willst du endlich das Bier trinken, das ich dir vor zehn Minuten geöffnet habe?“
Onyx blickte auf die Flasche, die auf der Werkbank schwitzte. „Es ist jetzt warm.“
„Es hat Zimmertemperatur. Das ist edel. Die Europäer trinken das so.“
„Wir sind nicht in Europa, du Vollpfosten.“
„Könnte man meinen. Du kennst meine Ambitionen nicht.“
Elias Crowe kam aus dem Büro im Hinterzimmer, ein Tablet in der Hand und mit dem zusammengekniffenen Ausdruck eines Mannes, der zu lange auf Tabellen gestarrt hatte. Der Schatzmeister des Clubs war einundvierzig, ehemaliger Buchhalter, und er sah immer noch so aus, als würde er sich mit Krawatte wohler fühlen als mit einer Kutte. Aber er war seit zwölf Jahren bei den Vipers, und seine Zahlen waren sauberer als alles, was Onyx je gesehen hatte.
„Prez“, sagte Elias und tippte auf den Bildschirm. „Die Bestellung der Ersatzteile für den Jeep-Umbau liegt unter dem Budget. Habe ein gutes Angebot für das Getriebe bekommen.“
„Wie viel unter dem Budget?“
„Acht-hundert.“
„Gut. Pack es in den Reservefonds.“
Elias nickte und machte eine Notiz. „Außerdem hat Jax angerufen. Er ist in etwa zwei Stunden hier. Die Fahrt verlief problemlos.“
Jax Thorn – Road Captain, zweiunddreißig, verdammt charismatisch und doppelt so leichtsinnig. Er hatte den Transport für die legalen Geschäfte des Clubs abgewickelt und Spezialteile von einem Lieferanten zwei Bundesstaaten weiter geholt. Die Fahrten in der Grauzone kamen heute seltener vor, aber es gab sie noch. Onyx vertraute darauf, dass Jax den Mund hielt und einen kühlen Kopf bewahrte.
„Sag ihm, er soll sich melden, wenn er zurück ist“, sagte Onyx. „Ist Brock bei ihm?“
„Nein, Brock kümmert sich um die Sache da oben im Norden.“
Diese Sache. Onyx brummte. Brock Vale war der Enforcer des Clubs – fast zwei Meter groß, stumm, gebaut wie eine Betonwand und absolut furchteinflößend, wenn es sein musste. Wenn Brock sich um etwas kümmerte, war es erledigt. Punkt.
Finn Rourke erschien aus dem Tech-Raum und rieb sich die Augen. Der Schriftführer war neunundzwanzig, das jüngste Mitglied mit Patch, und er hatte aus einer Abstellkammer eine Überwachungszentrale gemacht, die den NSA beeindruckt hätte. „Hey, Prez, ich habe den Hintergrundcheck zu dem Ratsmitglied gemacht, den du wolltest. Noch nichts Verrücktes, aber ich grabe weiter.“
„Grab weiter.“
„Immer.“
Die Sensoren des Werkstatt-Tors schlugen an.
Jeder Kopf drehte sich um.
Scheinwerfer schnitten durch den Platzregen – hell, sauber, teure LED-Strahlen, die in diesem Industriegebiet absolut nichts zu suchen hatten. Eine schlanke, schwarze Luxuslimousine, deutsche Ingenieurskunst in ihrer arrogantesten Form, rollte langsam auf den Platz. Sie zögerte am Eingang, als würde der Fahrer jede Lebensentscheidung überdenken, die ihn an diesen Punkt geführt hatte, und fuhr dann unter das Vordach, wobei der Motor mühsam stotterte.
Der Motor gab ein letztes, klägliches Husten von sich, bevor er komplett den Geist aufgab.
Maddox pfiff leise. „Wer zum Teufel ist das denn?“
Onyx antwortete nicht. Er war bereits auf dem Weg zum offenen Werkstatt-Tor, wie von einem Magneten gezogen; das Bier auf der Werkbank war vergessen.
Der Regen hatte nicht nachgelassen. Er prasselte auf das Vordach und ergoss sich in silbernen Vorhängen über die Kanten. Die Scheibenwischer der Limousine waren mitten in der Bewegung steckengeblieben. Einen langen Moment geschah nichts.
Dann öffnete sich die Fahrertür.
Zuerst entfaltete sich ein transparenter Regenschirm – zart, unpraktisch, die Art von Schirm, der mehr der Ästhetik diente als echtem Schutz. Dann kam ein langes, wohlgeformtes Bein zum Vorschein.
Schwarzer Stiletto-Absatz. Die Art von Absatz, die mehr kostete als die Monatsmiete der meisten Leute. Es klackte auf dem nassen Beton wie eine Herausforderung.
Das zweite Bein folgte.
Sie entfaltete sich aus dem niedrigen Sitz mit der Anmut einer Frau, die sich weder vom Wetter, noch von einer Panne oder der Welt im Allgemeinen aus der Ruhe bringen ließ. In diesen Absätzen vielleicht ein Meter siebzig groß, barfuß vielleicht eins fünfundsechzig. Die seidene Bluse in Mauve schmiegte sich wie eine zweite Haut an ihren Körper, wobei Regentropfen den Stoff dort durchsichtig machten, wo der Schirm nicht ganz reichte. Er spannte über ihre vollen, hohen Brüste, die bei jedem Atemzug gegen die Perlmuttknöpfe drückten. Ein maßgeschneiderter schwarzer Bleistiftrock schmiegte sich so eng an ihre Hüften und ihren Hintern, als wäre er auf ihren Körper genäht worden. Er endete knapp über ihren Knien, und der Schlitz auf der Rückseite bot bei jedem Schritt einen reizvollen Blick auf glatte Schenkel und den Spitzenrand eines Strumpfes.
Ihr blauschwarzes Haar war zu einem eleganten, hohen Pferdeschwanz gebunden, der wie flüssige Seide über ihren Rücken fiel. Der Regen hatte bereits begonnen, den Schutz des Schirms zu umgehen und Strähnen an ihre Schläfen und Wangenknochen zu kleben. Die Brille – dünnes schwarzes Gestell, Designerware, wahrscheinlich so teuer wie ein gebrauchtes Motorrad – saß auf ihrer Nase und ließ sie wie eine Frau aussehen, die gleichzeitig deine Steuern machen und dein Leben ruinieren konnte.
Und dieses Gesicht.
Scharfe Wangenknochen, die Glas schneiden könnten. Volle Lippen, bemalt mit einem tiefen, teuren Rot – die Art von Rot, das nicht verschmierte, nicht verblasste und sich nicht entschuldigte. Blasse Haut, die aussah, als hätte sie noch nie einen Tag in ihrem Leben körperlich gearbeitet. Sturmgraugrüne Augen, halb geschlossen, schwerliderig, die Art von Augen, bei denen Männer ihren eigenen Namen vergaßen.
Sie musterte die Werkstatt mit gelangweilter Präzision, ihr Blick huschte vom Werkzeugschrank über die Motorräder zu den versammelten Männern, katalogisierte alles und tat es im selben Atemzug ab. Als würde sie bereits berechnen, wie viel diese Unannehmlichkeit sie an Zeit und Ärger kosten würde. Als wären sie alle nur Posten auf einer Spesenabrechnung.
Onyx spürte es tief in seinem Bauch. Ein Stoß von roher Lust, so plötzlich und gewaltsam, dass sein Schwanz hart gegen den Stoff seiner Jeans zuckte.
„Verdammt“, murmelte Ronan hinter ihm. „Das ist keine Frau. Das ist ein verdammtes Problem.“
„Halt die Fresse“, sagte Onyx, ohne zurückzublicken.
Sie schloss den Schirm mit einem scharfen Schnappen und schritt auf sie zu, die Absätze klackten selbstbewusst auf dem regennassen Beton. Wasser perlt auf ihrer blassen Haut und rann den eleganten Hals hinunter, um unter dem Kragen ihrer Bluse zu verschwinden. Jeder Zentimeter von ihr schrie nach Geld, Klasse und einer Kälte, die so dick war, dass sie Glas schneiden konnte. Sie ging, als besäße sie jeden Raum, den sie betrat – und als wüsste sie mit absoluter Sicherheit, dass diese Werkstatt und jeder darin unter ihrem Niveau war.
Und doch war sie hier. Im schlimmsten Teil von Blackridge. Im Regen. In einem Auto, das eindeutig den Lebenswillen verloren hatte.
„Guten Abend“, sagte Onyx und trat weit genug in den Regen vor, dass Tropfen an seinem kurz geschorenen schwarzen Haar herunterliefen und über die Tinte an seinem Hals. Seine Stimme klang rauer als beabsichtigt und kratzte in seiner Brust. „Sieht so aus, als hättest du dir eine tolle Nacht für eine Panne ausgesucht, Schätzchen.“
Ihr Blick wanderte zu seinem Gesicht.
Langsam. Überlegt. Diese Sirenenaugen wanderten von seinen Stiefeln – schwer, mit Stahlkappen, gezeichnet von jahrelanger Abnutzung – ganz hinauf zu seiner massiven Statur. Sie hielten für einen kurzen Moment am „President“-Aufnäher auf seiner Kutte an, dann an der Schlange der Vipers, die sich um seinen Unterarm wand, und blieben schließlich mit klinischer Distanz auf seinem Gesicht liegen.
Sie hob eine perfekt geformte Augenbraue.
„Das ist mir klar“, sagte sie, ihre Stimme so glatt wie gekühlter Whiskey, abgehackt und präzise. „Das Auto hat das ziemlich deutlich gemacht, als es aufgehört hat zu funktionieren.“
Keine Angst. Kein nervöses Lächeln. Kein Wimpernklimpern oder leises, atemloses Lachen. Nur kühle, abweisende Worte, eingepackt in Samt.
Hinter Onyx verschluckte sich Maddox an irgendetwas – wahrscheinlich an seiner eigenen Zunge.
Onyx grinste, langsam und räuberisch. Die Art von Grinsen, bei der Leute normalerweise einen Schritt zurückwichen. Sie wich nicht zurück. „Ich bin Onyx. Das ist meine Werkstatt. Iron Vipers Auto.“ Er deutete mit dem Daumen in Richtung der Werkstatt. „Bringt sie rein, Jungs. Mal sehen, womit wir es zu tun haben.“
Die Jungs bewegten sich nicht sofort. Sie starrten immer noch.
„Sofort“, fügte Onyx hinzu, und der Unterton in seiner Stimme ließ sie losstürmen.
Sie bewegte sich nicht in Richtung der Werkstatt. Stattdessen musterte sie ihn erneut, ihre Augen hinter den teuren Brillengläsern leicht verengt. Regen rann von dem Schirm, den sie unter den Arm geklemmt hatte, und tropfte auf ihre Schuhe – Schuhe, die wahrscheinlich mehr kosteten als die Lichtmaschine, die sie gleich brauchen würde.
„Wie lange?“, fragte sie.
„Kommt drauf an, was kaputt ist.“ Onyx wischte sich die Hände an dem Lappen an seinem Gürtel ab, eine Bewegung, bei der jeder Muskel in seinen Unterarmen spielen konnte. „Könnten dreißig Minuten sein. Könnten auch ein paar Stunden sein. Du kannst drinnen warten. Dich aufwärmen.“ Er ließ seinen Blick bewusst wandern – erst zu ihrem Mund, dann tiefer, verweilte auf der Art, wie die nasse Seide an ihren Brüsten klebte, und zog ihn dann wieder zu ihren Augen hoch. „Ich werde mich verdammt gut um dich kümmern.“
Ein winziges, herablassendes Lächeln krümmte ihre roten Lippen. Es erreichte ihre Augen nicht. „Charmant. Wirklich. Aber ich warte beim Auto.“
Sie drehte sich weg und tat ihn so leicht ab, als wäre er ein Prospect, der vergessen hatte, die Kaffeekanne aufzufüllen.
Knox kicherte leise. Ein tiefer, wissender Laut.
Maddox lachte laut los. „Oh Scheiße“, keuchte er. „Der Prez wurde gerade...“
„Beende diesen Satz“, sagte Onyx, ohne ihn anzusehen, „und du putzt den Fettabscheider mit einer Zahnbürste.“
Maddox hielt den Mund.
Onyx trat näher und drang gerade weit genug in ihre Privatsphäre ein, um sie zu testen. Sie hatte die Motorhaube geöffnet und starrte auf den Motor, als wüsste sie tatsächlich, wonach sie suchte. Aus der Nähe roch sie nach kaltem Jasmin und etwas Dunklerem – vielleicht Vetiver, erdig und teuer. Süchtig machend. Der Regen hatte ein paar Strähnen ihres blauschwarzen Haares an ihren Nacken geklebt, und ein Tropfen rann hinunter und verschwand unter ihrem Kragen.
Er beobachtete den Weg mit hungrigem Fokus. Seine Hände juckten, ihm zu folgen.
„Bist du sicher?“, fragte er, seine Stimme wurde tiefer. „Wir haben Kaffee drinnen. Auch Whiskey, falls dir der Regen zu kalt ist. Der Prospect macht ein anständiges Sandwich.“
„Mir geht es gut.“ Sie schaute nicht vom Motor auf. „Die Sandwich-Künste deines Prospects werden mich wohl kaum locken.“
„Mein Bett ist warm.“
Die Worte hingen in der Luft. Derb. Direkt. Ein Test.
Sie richtete sich langsam auf und schob ihre Brille mit einem eleganten Finger auf die Nase. Die Bewegung war präzise, fast wie bei einer Professorin, und irgendwie vernichtender als jede Verführung, die er je gesehen hatte. Diese halb geschlossenen Augen trafen seine, ohne zu blinzeln.
„Wenn das dazu dienen soll, mich zu beeindrucken“, sagte sie kühl, „dann musst du dir schon deutlich mehr Mühe geben. Oder noch besser: Versuch es erst gar nicht. Reparier einfach mein Auto.“
Ronans Lachen hallte durch die Halle. „Sie macht dich fertig, Prez!“
Onyx warf seinem Bruder einen Blick zu, der später Gewalt versprach. Dann wandte er sich wieder ihr zu, völlig unbeeindruckt. Wenn überhaupt, stachelte ihn die Zurückweisung nur noch mehr an. „Dr. Vossler“, sagte er gedehnt, als würde er den Titel auf der Zunge zergehen lassen. Er hatte den Parkausweis der Universität an ihrer Windschutzscheibe gesehen – Fakultät, ein Premium-Platz, die Art von Stelle, die mit einer Verbeamtung einherging. „Sie sind nicht von hier, oder?“
„Was hat mich wohl verraten?“, fragte sie trocken und deutete auf ihre ruinierte Seidenbluse und das Luxusauto. „Die Tatsache, dass ich eindeutig nicht für eine Hinterhofwerkstatt gekleidet bin?“
„Das hier ist keine Hinterhofwerkstatt“, korrigierte er sie, seine Stimme wurde tiefer. „Das ist ein seriöses Geschäft.“ Eine Pause. „Meistens.“
Ihre Lippen zuckten – das kam einem echten Lächeln am nächsten, das er bisher gesehen hatte. Es war im nächsten Moment verschwunden, aber er hatte es bemerkt. „Sehr beruhigend.“
Sie zog ihr Handy heraus und prüfte die Zeit. Die Bewegung ließ ihren Pferdeschwanz schwingen, dick und seidig, und Onyx stellte sich vor, wie er die Haare um seine Faust wickelte, während er sie über die Motorhaube ihres Autos beugte. Das Bild war so lebhaft, dass er seine Haltung ändern musste.
„Die Lichtmaschine ist hin“, verkündete Tate, der unter der Motorhaube hervorkam. Er hatte bereits eine Diagnose gestellt, während Onyx damit beschäftigt war, sich zum Affen zu machen. „Die Verkabelung ist auch total zerfressen. Wahrscheinlich ein Nagetier. Sieht so aus, als würde das schon eine Weile so gehen.“
Sie seufzte – ein kleiner, kontrollierter Ausatmer, der irgendwie mehr Genervtheit ausdrückte, als es Schreien getan hätte. „Ich hatte die Geräusche bemerkt.“
„Und Sie haben das nicht ... überprüfen lassen?“, fragte Maddox ungläubig.
„Ich war beschäftigt.“
„Beschäftigt womit? Hirnoperationen?“
„Ich unterrichte fortgeschrittene Ökonometrie“, sagte sie kühl. „Was, das kann ich Ihnen versichern, mehr Präzision erfordert als die Diagnose eines Nagerproblems.“
Maddox blinzelte. „Ökono-was?“
„Mathe“, warf Elias vom Eingang aus ein, während er noch sein Tablet hielt. „Komplizierte Mathe. Mit Diagrammen.“
„Danke für die Übersetzung“, sagte sie, und diesmal war ihr Ton so trocken, dass er die Feuchtigkeit aus der Luft förmlich aufsog.
Elias sah vage erfreut aus. Onyx warf ihm einen Blick zu, der sagte: Werd nicht übermütig.
„Wie lange dauert die Reparatur heute Abend?“, fragte Onyx Tate.
Tate wischte sich über die Stirn und hinterließ einen Schmierfleck. „Die Lichtmaschine ist schnell gemacht. Die Verkabelung dauert länger. Eine Stunde, vielleicht zwei, wenn ich den Kabelbaum erneuern muss.“
„Mach es.“
„Ich habe noch andere Autos –“
„Mach es jetzt“, sagte Onyx, und sein Ton ließ keinen Raum für Diskussionen. Tate zuckte mit den Schultern und machte sich an die Arbeit.
Sie beobachtete den Austausch mit diesen undurchschaubaren graugrünen Augen. „Ich habe nicht um einen bevorzugten Service gebeten.“
„Mussten Sie auch nicht.“
„Ich zahle nichts extra dafür.“
„Habe ich auch nicht verlangt.“
Sie musterte ihn einen langen Moment. Er spürte es wie ein physisches Gewicht – die volle Kraft ihrer Aufmerksamkeit, kalt und berechnend. Dann holte sie ihre Geldbörse heraus, ein elegantes Teil aus schwarzem Leder, das zu ihrem Auto passte, und zog eine Kreditkarte heraus. Schwarz. Die Art ohne Limit.
„Ich bezahle jetzt“, sagte sie. „Den vollen Preis. Keine Gefälligkeiten, keine Rabatte.“
„Doc –“
„Dr. Vossler“, korrigierte sie ihn und schob ihm die Karte in die Hand. Ihre Finger berührten seine dabei nicht. Absichtlich, vermutete er. „Ich nehme keine Dinge von Männern an. Keine Komplimente. Keine Gefälligkeiten. Und schon gar keine Rabatte. Behalten Sie Ihre Almosen, Onyx.“
Sie sprach seinen Namen aus, als würde sie etwas Ungewohntes schmecken. Nicht unbedingt unangenehm. Einfach nur ... fremd.
Onyx zog die Karte selbst durch, vor allem, weil er sie beobachten wollte, während Elias die Zahlung abwickelte. Sie stand in der Nähe ihres Autos, die Arme unter der Brust verschränkt – eine Haltung, die absolut nichts verbarg, wie spektakulär sie war – und starrte hinaus in den Regen. Ihr Ausdruck war nicht zu lesen, aber ihre Schultern waren angespannt. Müde.
Sie wirkte wie eine Frau, die seit Jahren nicht mehr entspannt hatte.
„Quittung?“, fragte er.
„Per E-Mail.“
„Brauche Ihre E-Mail.“
Sie plapperte sie herunter, ohne ihn anzusehen. Uni-Adresse. [email protected]. Natürlich.
Die Reparatur dauerte eine Stunde und vierzig Minuten. Tate arbeitete effizient, tauschte die Lichtmaschine aus und flickte den Kabelbaum, wo Nagetiere die Isolierung durchgekaut hatten. Der Rest des Clubs kehrte zu seinen Aufgaben zurück, stahl aber immer wieder Blicke zu ihr. Sie hatte ein Tablet aus ihrer Tasche geholt – Leder, teuer, wahrscheinlich italienisch – und scrollte durch etwas, das nach Tabellen aussah, wobei sie sie alle völlig ignorierte.
Onyx konnte den Blick nicht von ihr lassen.
Sie hatte sich an die Wand gestellt, direkt in der Halle, wo der Regen sie nicht erreichen konnte. Das fluoreszierende Licht fing den blauschwarzen Glanz ihres Haares ein. Ihre Bluse war fleckig getrocknet, aber die Seide war vom Regen immer noch zerknittert und schmiegte sich bei jeder Bewegung an ihre Kurven. Der Schlitz in ihrem Bleistiftrock klaffte leicht, als sie die Knöchel übereinanderlegte und mehr von diesem Spitzenstrumpf preisgab.
Einmal sah sie auf und erwischte ihn beim Starren.
„Sehen Sie etwas, das Ihnen gefällt?“, fragte sie, ohne den Blick von ihrem Tablet abzuwenden.
„Vielleicht.“
„Dann haben Sie einen ausgezeichneten Geschmack, aber eine schlechte Impulskontrolle.“
Ronan verschluckte sich an seinem Bier auf der anderen Seite der Halle. Maddox klatschte sich auf die Knie. Selbst Knox entwich ein echtes Lächeln.
Onyx drückte sich von der Wand ab und ging zu ihr hinüber. Er blieb nah stehen – näher als höflich, näher als sicher – und sah auf sie hinab. Sie musste den Kopf in den Nacken legen, um ihn anzusehen, und sie tat es ohne den kleinsten Anflug von Einschüchterung.
„Wissen Sie“, sagte er mit tiefer, rauer Stimme, „die meisten Frauen in Ihrer Lage wären dankbar für die Hilfe. Vielleicht würden sie den Deal sogar ein bisschen versüßen.“
„Ich bin nicht wie die meisten Frauen.“
„Ja. Ist mir aufgefallen.“
Sie hielt seinen Blick drei volle Sekunden lang. Dann sagte sie völlig ausdruckslos: „Komm mal runter, kleiner Junge. Du solltest dich lieber mit Frauen in deinem eigenen Alter vergnügen.“
Die Garage wurde still.
Absolute, dröhnende Stille. Selbst der Regen schien eine Pause einzulegen.
Maddox brach zuerst. Er krümmte sich vor Lachen, keuchend, Tränen liefen ihm über das Gesicht. Ronan schlug so hart auf den Werkzeugschrank, dass er schepperte. Elias sah aus, als hätte er seine Zunge verschluckt. Tate musste mit dem Schweißen aufhören, weil er zu stark lachte, um den Brenner ruhig zu halten.
Knox schüttelte nur langsam den Kopf, ein Grinsen zuckte in seinen Mundwinkeln. „Prez“, sagte er fast mitleidig. „Da bist du voll reingelaufen.“
Onyx starrte auf sie hinab, zum ersten Mal seit Jahren völlig überrumpelt. „Kleiner Junge?“ Er trat noch einen Schritt näher, so nah, dass sie den Kopf weit in den Nacken legen musste. Er war einen ganzen Kopf größer als sie in ihren High Heels – ein Berg aus Muskeln, Tattoos und kaum gezügelter Aggression. „Wie alt denken Sie eigentlich, dass ich bin, Doc?“
Sie zuckte mit einer Schulter, völlig unbeeindruckt. „Fünfundzwanzig? Sechsundzwanzig?“
„Ich bin dreißig.“
„Herzlichen Glückwunsch.“ Dieses herablassende kleine Lächeln war zurück und umspielte ihre roten Lippen. „Ich bin fünfunddreißig. Versuch mal mitzuhalten.“
Fünfunddreißig.
Fünf Jahre älter als er.
Onyx’ Schwanz pochte so heftig, dass er seine Haltung ändern musste. Sein Kopf wurde überschwemmt von Bildern – sie über seinem Motorrad gebeugt, sie über seinem Bett ausgebreitet, sie wie sie langsam auf ihm ritt, während diese halb geschlossenen Augen kühl und herausfordernd blieben. Sie war älter. Klüger. Kälter als der verdammte Regen. Und sie sah ihn an, als wäre er ein amüsanter Welpe, der gerade einen neuen Trick gelernt hatte.
Er hatte noch nie in seinem ganzen Leben jemanden so sehr ficken wollen.
„Sie lügen“, sagte er.
„Warum zum Teufel sollte ich lügen?“ Sie rückte wieder ihre Brille zurecht, eine Geste, die er langsam als Zeichensetzung begriff. „Glauben Sie, ich bekomme Steuervorteile, wenn ich behaupte, älter auszusehen, als ich bin? Auf Lichtmaschinen gibt es keinen Seniorenrabatt.“
„Sie hat einen Punkt“, sagte Maddox, immer noch keuchend.
„Halt die Fresse, Madd.“
„Ich sage ja nur –“
„Ich degradiere dich zum Prospect. Ich lasse dich die Toiletten mit einer Zahnbürste schrubben. Ich werde –“
„Prez.“ Knox’ Stimme schnitt dazwischen, ruhig und fest. „Das Auto ist fast fertig.“
Onyx zwang sich, einen Schritt zurückzutreten. Nur mit Mühe.
Sie beobachtete seinen Rückzug mit diesen undurchschaubaren Augen und wandte sich dann wieder ihrem Tablet zu, als hätte er sie nie unterbrochen. Ihre Daumen bewegten sich über den Bildschirm und riefen etwas auf, das wie ein Notenschlüssel aussah. Er erhaschte einen flüchtigen Blick auf Studentennamen und Prozentspalten.
„Sie korrigieren Arbeiten“, sagte er ungläubig. „Gerade jetzt. In einer Werkstatt. Um elf Uhr nachts.“
„Deadlines haben keinen Respekt vor Autodefekten.“
„Sie sind wahnsinnig.“
„Verbeamtet“, korrigierte sie. „Da gibt es einen Unterschied.“
Tate verkündete wenige Minuten später, dass die Reparatur abgeschlossen sei. Er hatte die Lichtmaschine ausgetauscht, die Kabel geflickt und sogar das Wischwasser aufgefüllt, weil er ein anständiger Mensch war. Sie inspizierte die Arbeit kurz, nickte einmal und glitt auf den Fahrersitz.
Die Bewegung hob ihren Bleistiftrock an und enthüllte den Spitzenrand ihrer Strümpfe und einen Blitz blasser Haut. Onyx’ Kiefer spannte sich so fest an, dass seine Zähne schmerzten.
Sie kurbelte das Fenster herunter. Der Motor schnurrte, sanft und perfekt.
„Danke für die Reparatur“, sagte sie, höflich und distanziert. Ihr Blick huschte kurz zum „President“-Patch auf seiner Kutte, dann zurück in sein Gesicht. „Gute Nacht, Onyx.“
„Gute Nacht, Dr. Vossler.“
Das Auto fuhr davon, die Rücklichter leuchteten rot durch den Regen. Sie sahen zu, bis die Lichter hinter der Ecke verschwanden, verschluckt vom Labyrinth aus Fabriken und Lagerhallen des Industriegebiets.
Onyx stand noch lange im Nieselregen, nachdem sie weg war. Der Regen saugte sich durch seine Kutte, sein Thermoshirt, seine Jeans. Er bewegte sich nicht.
Knox tauchte neben ihm auf und legte ihm eine Hand auf die Schulter. „Prez ... du hast verdammt viel Ärger mit der Frau.“
„Sie ist fünfunddreißig“, sagte Onyx, während er immer noch auf die leere Straße starrte.
„Ich hab’s gehört.“
„Sie hat mich kleiner Junge genannt.“
„Das habe ich auch gehört.“
„Sie hat mich angesehen, als wäre ich nichts. Wie ein Ölfleck auf ihrem Schuh.“
Knox seufzte. „Onyx –“
„Ich werde sie heiraten.“
Stille.
Dann Maddox, irgendwo hinter ihnen: „Ich hab’s gesagt. Zehn Dollar, Ronan. Zahl schon.“
„Ich bin diese Wette nicht eingegangen!“
„Du hast sie impliziert. Implizite Wetten sind bindend.“
Knox drückte Onyx’ Schulter. „Du wirst sie nicht einfach heiraten. Du wirst sie drei Monate lang stalken, sie wird dich mit ihrer scharfen Zunge in Stücke reißen, und dann wirst du sie heiraten. Es gibt einen Prozess.“
Onyx wandte sich endlich von der leeren Straße ab. Seine dunklen Augen brannten und waren auf eine Distanz fixiert, die nur er sehen konnte. „Finn.“
Finn erschien an seinem Ellbogen wie ein hilfreicher Geist. „Ja, Prez?“
„Dr. Maya Vossler. Blackridge University. Wirtschaftsabteilung. Ich will alles. Wo sie wohnt, wo sie arbeitet, was sie fährt, wenn dieses Auto in der Werkstatt ist, was sie trinkt, was sie isst, mit wem sie spricht. Jedes verdammte Detail.“
„Das ist ... äh ...“, Finn zögerte. „Das ist ein bisschen übergriffig, Prez.“
Onyx drehte sich zu ihm um.
Finn schluckte. „Alles. Verstanden. Gib mir vierundzwanzig Stunden.“
„Zwölf.“
„Zwölf. Jawohl. Ich bin dran.“
Finn eilte zurück in seine Überwachungshöhle. Onyx zog sein Handy heraus und rief bereits das Fakultätsverzeichnis der Universität auf. Ihr Gesicht erschien auf dem Bildschirm – professionelles Foto, dieselbe Brille, derselbe scharfe Ausdruck. Dr. Maya Vossler. PhD in Wirtschaftswissenschaften. Verbeamtet. Publiziert in vierzehn Fachzeitschriften. Sprechstunden Dienstag und Donnerstag.
„Prez“, sagte Ronan und tauchte auf der anderen Seite auf. Sein Ton war untypisch ernst. „Bist du dir sicher? Sie ist nicht gerade ... freundlich.“
„Sie ist perfekt.“
„Sie ist erschreckend.“
„Ja.“ Onyx’ Mund verzog sich zu einem dunklen Lächeln. „Das ist sie.“
Er ging zurück in die Werkstatt, während der Regen von seiner Kutte auf den Betonboden tropfte. Die Jungs wichen um ihn herum zurück und tauschten Blicke aus. Sie hatten schon gesehen, wie Onyx Interesse zeigte. Sie hatten ihn ficken, kämpfen, trinken und wüten sehen. Sie hatten ihn noch nie so erlebt.
Ruhig. Fokussiert. Besessen.
Knox fand Elias an der Kaffeemaschine. „Wir brauchen einen Wettpool.“
„Worauf?“
„Wie lange es dauert, bis sie entweder eine einstweilige Verfügung erwirkt oder sich in ihn verliebt.“
Elias überlegte. „Kann es beides sein?“
„Wahrscheinlich.“
„Ich richte es ein. Standard-Quoten?“
„Nein, mach die Außenseiterchancen gut. Das hier wird ein Ritt.“
Im Technikraum rief Finn bereits Grundbuchauszüge, Social-Media-Accounts und Zulassungsdatenbanken ab. Dr. Maya Vosslers Leben breitete sich in ordentlichen digitalen Reihen auf seinen Bildschirmen aus. Wohnadresse Riverfront Terrace. Penthouse-Wohnung. Kein Vorstrafenregister. Keine Verkehrsverstöße. Ex-Mann – ein Anwalt namens Damien Hale, große Scheidungsabfindung vor drei Jahren. Eine Schwester, Mila. Eltern in Connecticut.
„Sie ist sauber“, murmelte Finn vor sich hin. „Zu sauber. Was ist dein Schaden, Dr. Vossler?“
Er grub weiter.
Draußen in der Haupthalle nahm Onyx das warme Bier, das Maddox vor einer Stunde für ihn geöffnet hatte. Er nahm einen langen Schluck und schmeckte immer noch den kalten Jasmin und Vetiver im hinteren Teil seines Rachens.
Fünfunddreißig. Älter als er. Klüger als er. Gemeiner als er.
Und sie hatte ihn angesehen, als wäre er nichts.
Er würde sie dazu bringen, ihn anders anzusehen. Er würde dieses Eis aufbrechen und herausfinden, was darunter verborgen lag. Er würde sie dazu bringen, seinen Namen zu schreien, bis ihre Stimme versagte.
„Bald, Doc“, murmelte er in die leere Werkstatt, während der Regen weiterhin auf das Dach trommelte. „Verdammt bald.“
