1. Ivy
Der Geruch des Clubhauses hat sich dauerhaft in meinen Lungen festgesetzt. Es ist ein Cocktail aus abgestandenem Bier, teurem Leder, Motoröl und dem unterschwelligen, metallischen Beigeschmack von Waffenreiniger. Für meine Schwester Rae ist es der Duft von Freiheit. Für mich ist es der Geruch eines Raumes, aus dem ich einen Ausgang suche.
Ich sitze am schweren Eichentisch in dem behelfsmäßigen Klassenzimmer der „Big Kids“, während die späte Morgensonne durch die hohen Fenster sticht.
„Und… abgeschickt“, sagt Caroline, ihre Stimme hell vor Triumph, den ich noch nicht ganz nachfühlen kann. Sie klickt mit einer schwungvollen Bewegung auf die Maus. „Die Finanzabteilung der University of Seaview wird gar nicht wissen, wie ihnen geschieht, Ivy.“
Caroline, Riots Old Lady, ist unsere Lehrerin in dieser fensterlosen Welt aus Chrom und Testosteron. Sie unterrichtet seit über einem Jahrzehnt fast jeden Club-Brat zu Hause. Sie war diejenige, die sich meine Tabellen und meine Obsession für Markttrends angesehen und mich in Richtung eines Finanzstudiums gelenkt hat.
„Danke, Caroline. Wirklich“, sage ich und lehne mich in dem unpassenden Plastikstuhl zurück.
„Du wirst die Einzige in dieser Postleitzahl sein, die ein diversifiziertes Portfolio versteht, Süße“, neckt sie mich, tätschelt meine Hand und räumt ihre Unterrichtspläne zusammen. „Dein Dad wird so stolz auf dich sein. Auch wenn er die Hälfte der Wörter, die du benutzen wirst, nicht versteht.“
Ich schenke ihr ein gezwungenes Lächeln. Mein Dad, Stone, ist der beste Mann, den ich kenne. Er ist der President der Broken Halos MC, ein Mann, der allein durch sein Atmen Stille erzwingt, mich aber früher mit rumänischen Schlafliedern ins Bett gebracht hat, die er nur gelernt hat, um meiner Mutter, Alexandra, eine Freude zu machen. Meine Eltern sind der Goldstandard – ein seltenes, strahlendes Beispiel dafür, wie man MC-Royalty richtig lebt.
Aber ich will die Krone nicht. Ich will nicht einmal den Thronsaal.
Ich sehe mich im Spielzimmer um. Es ist übersät mit Überresten eines Lebens, dem ich entwachse. Ein vergessenes Mathebuch, eine ausrangierte Lederweste in Kleinkindergröße und das leise Geräusch von „Old MacDonald“, das vom Flur herüberweht.
Ich liebe meine Familie. Ich liebe die salzige Luft von Seaview und die Art, wie der Nebel wie eine schwere Decke über die Mammutbäume zieht. Aber ich will ein Leben, das keinen Aufnäher erfordert. Ich will ein Büro mit Glaswänden und eine ruhige Wohnung, in der die Türklingel nicht bedeutet, dass ein Bundesagent einen Haftbefehl zustellt.
Ich denke an die Sommer, die ich bei der Familie meiner Mutter in Rumänien verbracht habe. Die Karpaten, die alten Steinstraßen von Timișoara, das Gefühl für Geschichte, das nichts mit Kutten und Rivalitäten zu tun hatte. Manchmal wünschte ich, wir wären dort geblieben. In Rumänien war ich einfach nur Ivy. Hier bin ich die Tochter des President. Ein Preis, den es zu bewachen gilt, oder ein Ziel, das man treffen kann.
Die Tür quietscht, und das menschliche Äquivalent eines biologischen Wunders watschelt herein.
„Hey, Ives“, ruft Angel, ihre Stimme sprudelnd, obwohl sie unter ihrem Shirt etwas trägt, das wie ein kleiner Planet aussieht.
Angel ist strahlend. Wirklich. Sie ist im Grunde genommen schwanger, seit sie Ghosts Old Lady wurde. Das hier ist Nummer sechs. Sechs. Die Kindertagesstätte, die stillgelegt worden war, als Cybers Kinder, Ariana und Nicolas, in den Homeschooling-Raum wechselten, ist nun wieder voll besetzt, rein durch die Produktionslinie von Ghost und Angel.
„Hey, Angel“, sage ich und beobachte, wie sie sich mit einem Ausdruck von purer, unverfälschter Glückseligkeit über den Bauch streicht. „Wie fühlst du dich?“
„Wie ein wandelndes Haus“, lacht sie und lehnt sich gegen den Türrahmen. „Aber er tritt. Ich glaube, er wird ein Kicker wie sein Daddy.“
„Wundervoll“, sage ich und versuche, das „Eklig“ aus meiner Stimme herauszuhalten.
Ich mag Angel. Wirklich. Sie ist freundlich, unerschrocken und loyal. Aber ihr Leben ist mein buchstäblicher Albtraum. Ein Gefäß für den Club zu sein, Jahrzehnte in einem Kreislauf aus morgendlicher Übelkeit und Clubhaus-Abendessen zu verbringen? Jedem das Seine, aber ich würde lieber für den Rest der Ewigkeit Zinseszinsen berechnen. Sie blüht hier auf. Sie liebt das Chaos. Ich? Ich zähle die Tage, bis ich durch die Tore gehen kann, ohne das schwere Gewicht des „Halos“-Erbes auf meinen Schultern zu spüren.
„Ghost sucht dich übrigens“, fügt Angel hinzu. „Er ist mit Bear in der Garage. Irgendwas wegen der Lichtmaschine deines Autos?“
Mein Herz macht einen seltsamen, verräterischen kleinen Hüpfer bei der Erwähnung des zweiten Namens.
„Danke. Ich geh mal runter.“
Ich packe meine Tasche und werfe sie mir über die Schulter. Ich gehe am Gemeinschaftsraum vorbei, wo meine Schwester Ava auf dem Schoß ihres Mannes Blade sitzt. Sie sehen aus wie das Werbeplakat für dieses Leben – jung, tätowiert und völlig ineinander verschlungen. Ava ist zwanzig und schon sesshaft. Rae, mit siebzehn, ist wahrscheinlich gerade im Fitnessstudio und versucht, einen Prospect zu übertreffen, um zu beweisen, dass sie einen Aufnäher verdient.
Ich bin der Fehler im System.
Ich gehe in die Garage, wo die Luft kälter wird und schwerer vom Geruch nach Fett ist. Die Garage ist das Herz des Clubhauses – eine Kathedrale aus Eisen und Gummi.
Ich sehe zuerst Ghost. Er ist über ein Motorrad gebeugt, sein schlanker Körper angespannt, während er etwas festzieht. Und dann sehe ich ihn.
Bear.
Er steht an der Werkbank und wischt sich die Hände an einem dunklen Lappen ab. Der Name passt perfekt. Er ist massiv – mindestens 2,01 Meter – mit Schultern, die zwei Postleitzahlen einzunehmen scheinen. Er ist kräftig, auf eine Weise, wie ein Berg kräftig ist; pure, erschreckende Kraft. Sein Haar ist dunkel, sein Bart ordentlich zu einer scharfen Linie gestutzt, die eine Kieferpartie betont, die Glas schneiden könnte.
Er ist achtunddreißig. Ich bin neunzehn. Er ist ein Mann, der für die Broken Halos lebt, atmet und wahrscheinlich auch sterben würde. Er ist alles, wovor ich versuche wegzulaufen.
Er ist außerdem, sehr zum Unglück, der schönste Mann, den ich je gesehen habe.
Er blickt auf, als ich näher komme, und seine haselnussbraunen Augen – in der Farbe von Moos und Herbst – ruhen auf mir. Er lächelt nicht. Bear lächelt niemanden an, der keinen Aufnäher trägt.
„Ivy“, brummt er. Seine Stimme ist ein tiefes Grollen, eine Frequenz, die ich in den Dielen unter meinen Stiefeln spüre.
„Bear. Ghost“, nicke ich beiden zu.
„Die Lichtmaschine ist in Ordnung“, sagt Ghost und wischt sich Schweiß von der Stirn. „Nur ein lockerer Riemen. Bear hat ihn für dich festgezogen.“
„Danke, Bear“, sage ich und trete näher.
Der Höhenunterschied ist komisch. Mit meinen eins-fünfzig-irgendwas muss ich den Kopf in den Nacken legen, um seinem Blick zu begegnen. Aus der Nähe riecht er nach Sandelholz und teurem Tabak – nicht das billige Zeug, das die Prospects rauchen. Er sieht aus wie ein Model, das gerade vom Laufsteg kam und beschloss, einer Biker-Gang beizutreten.
Er sieht auf mich herab, sein Ausdruck ist nicht zu lesen. Für ihn bin ich wahrscheinlich immer noch das kleine Mädchen, das früher in der Ecke der Bar mit Buntstiften gemalt hat. Ich bin die mittlere Tochter des President. Ich bin tabu, nach jedem Gesetz des Clubs und jedem Gesetz des gesunden Menschenverstands.
„Nimm die Kurven auf der Küstenstraße nicht so hart“, sagt Bear mit seiner rauen Stimme. „Die Riemen mögen die Hitze nicht, die du ihnen zumutest.“
„Ich fahre gerne schnell“, halte ich dagegen, meine Stimme fester, als ich mich fühle.
Ein Mundwinkel zuckt – kein Lächeln, aber ein Schatten davon. „Ich weiß. Achte nur darauf, dass du anhalten kannst, wenn du musst.“
Er dreht sich wieder zur Werkbank, sein massiver Rücken eine Wand aus Jeans und Muskeln. Die Muskeln in seinen Unterarmen spielen, als er einen schweren Schraubenschlüssel bewegt; die Tinte auf seiner Haut tanzt bei jeder Bewegung mit.
Ich sollte einfach gehen. Ich sollte nach Hause gehen, meine Finanzvorbereitungen abschließen und von Tabellenkalkulationen und Stadtlichtern träumen. Ich sollte am College einen netten, sicheren Typen finden, der nicht weiß, was ein „Hang-around“ ist.
Aber während ich ihn beobachte, lodert ein heißer, scharfer Funke von Trotz in meinem Bauch auf. Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, die brave Tochter zu sein, die keinen Ärger macht, weil sie zu sehr mit der Planung ihrer Flucht beschäftigt ist. Ich verlasse dieses Leben.
Aber bevor ich gehe? Bevor ich in einem Hochhaus zu einer Geschäftsfrau im Anzug werde?
Ich will das. Ich will den Berg.
Ich kenne die Regeln. Ich weiß, mein Vater würde ihn wahrscheinlich bei lebendigem Leib häuten, und er würde wahrscheinlich seinen Aufnäher verlieren, bevor er mich überhaupt berührt hat. Er ist neunzehn Jahre älter. Er ist ein Fanatiker für das Leben, das ich hasse. Wir wären ein Desaster, das nur darauf wartet, zu passieren.
Ich justiere meinen Taschenriemen und starre auf die breite Fläche seiner Schultern.
Scheiß drauf. Ich lasse diese Welt hinter mir, aber ich gehe nicht ohne ein Souvenir. Ich will keine Beziehung. Ich will kein „Happy End“ im Clubhaus. Aber ich will wissen, wie es sich anfühlt, von all dieser Kraft erdrückt zu werden. Nur dieses eine Mal.
Ich kriege ihn unter mich. Ich weiß nicht wie, und ich weiß nicht wann, aber ich werde diesen großen Bären zum Knurren bringen.
