MEIN EIGENTUM: GEFESSELT AN DICH 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ (EINE SONS OF ASH MC SAGA — BAND 4: TANK X ROSE)

ROSE

Der Raum war dunkel.

Es war nicht die Dunkelheit von Armut oder Vernachlässigung – es war eine kuratierte Dunkelheit. Absichtlich gewählt. Ein einzelner Lichtkegel aus bernsteinfarbenem Licht einer alten Stehlampe, der Rest wurde von Schatten verschluckt. Die Chaiselongue hatte die Farbe von verschüttetem Merlot und war mit weichem Mohair bezogen. Die Wände waren mit anthrazitfarbenem Damast tapeziert. Die Luft roch nach Tuberosen und darunter nach etwas Schärferem – vielleicht Macht. Oder Wut, die sich als Kontrolle tarnte.

Die Gestalt, die eintrat, schaltete das Licht nicht an. Das musste sie auch nicht. Sie bewegte sich so selbstverständlich durch die Dunkelheit, als würde sie ihr gehören – denn das tat sie auch.

Ihr Haar war kastanienbraun – kein stumpfes Orange-Rot aus der Drogeriefärbung, sondern etwas Edleres. Mahagoni mit kupferfarbenen Reflexen, in Stufen geschnitten, die bei jedem Atemzug in Bewegung waren. Teure Stufen. Die Art, die man sich gönnt, wenn man aufgehört hat zu zählen, was Dinge kosten, weil man jeden Dollar selbst verdient hat. Sie trug eine Latex-Hose, die wie eine zweite Haut an ihren Beinen klebte, ein rotes Peplum-Top, das an der Taille eng saß und an der Hüfte auslief, sowie Absätze, die glatt als Waffen durchgehen könnten.

Ihre Lippen waren rot. Ein glänzendes, gefährliches Rot. Die Art von Rot, das sagte: Ich weiß ganz genau, was ich tue, und du wirst dafür bezahlen.

Das Schnauben auf ihren Lippen war ein Kunstwerk.

Rose Castellano – obwohl niemand in diesem Raum es wagen würde, sie so zu nennen – fläzte auf ihrer Chaiselongue. Ihre langen Beine waren an den Knöcheln gekreuzt, ihr Körper mit der nachlässigen Präzision einer Frau arrangiert, die weiß, dass sie beobachtet wird. Denn das wurde sie.

Auf dem Bildschirm vor ihr kniete Ethan.

Er war siebenunddreißig Jahre alt. Ein Hedgefonds-Manager. Verheiratet mit einer blonden Pilates-Lehrerin namens Jessica, die nicht wusste, wo er gerade steckte. Seine Wohnung war ein Denkmal seines eigenen Erfolgs aus Glas – raumhohe Fenster, eine Küche, in der er noch nie gekocht hatte, ein Bett, das er im letzten Jahr genau zweimal mit seiner Frau geteilt hatte. Und da war er nun, kniete auf dem importierten italienischen Stein, sein Schwanz leckte in seiner Hand, die Augen vor Verzweiflung feucht.

„Sieh dich an“, schnurrte Rose.

Ihre Stimme war Samt, der sich um eine Klinge legte. Weich. Warm. Tödlich. Die Art von Stimme, bei der Männer ihren eigenen Namen vergaßen.

„So verdammt erbärmlich. Du triefst schon für mich, und ich habe nicht einmal angefangen.“

Ethan wimmerte. Er wimmerte tatsächlich. Der Ton war hoch und dünn, wie bei einem Hund, der zu oft getreten wurde und trotzdem immer wieder zurückkam.

„Bitte, Rose…“

Sie ließ die Stille wirken. Ließ ihn schwitzen. Ließ ihn sich fragen, ob er eine Grenze überschritten hatte, von deren Existenz er nichts wusste. Dann –

„Sprich mich richtig an, Geldbörse.“

Die Korrektur folgte sofort. „Miss Rose. Bitte, Miss Rose.“

„Braver Junge.“

Sie lehnte sich vor. Die Bewegung war langsam, überlegt und geplant. Sie bot ihm einen perfekten Blick auf ihre prallen Brüste; das tief ausgeschnittene Peplum-Top und Ansätze von schwarzer Spitze ließen kaum etwas der dunklen Kuppen darunter verborgen. Ethans Schwanz zuckte in seiner Hand. Ein Tropfen Lusttropfen lief über seine Knöchel.

„Nun“, sagte Rose und lehnte sich zurück in die Kissen, „schick den ersten Tribut. Fünfhundert Dollar. Sofort. Für das Privileg, mich anzusehen.“

Seine Hand zitterte, als er nach seinem Handy griff. Sie beobachtete, wie er am Display herumfummelte, sah, wie seine Finger am Passwort abrutschten, und sah genau den Moment, in dem die Überweisung durchging. Ein paar Sekunden später ertönte die Benachrichtigung auf ihrem Laptop.

Fünfhundert Dollar. Die Kosten für ein schönes Abendessen. Ein Paar Schuhe. Eine Autorate. Seine.

Jetzt ihre.

Rose lächelte langsam. Die Art von Lächeln, bei der Männer ihre Frauen, ihre Moral und ihren Selbstrespekt vergaßen.

„So ein braves kleines Pay Pig. Aber das reicht heute Abend nicht.“ Sie kreuzte ihre Beine wieder auseinander. Ließ ihn einen Blick auf schwarze Spitze erhaschen. Ließ ihn das Flüstern ihrer Schenkel hören, als sie auseinanderglitten. „Ich will mehr.“

Ethan stieß ein Geräusch aus, als wäre ihm in den Magen geschlagen worden.

„Schick noch tausend. Und wichs dir diesen wertlosen Schwanz, während du es tust. Langsam.“ Ihre Stimme wurde tiefer, hart und kalt wie eine Ohrfeige. „Wenn du ohne Erlaubnis kommst, blute ich dich aus und blockiere dich. Du wirst mich nie wiedersehen. Hast du verstanden?“

„Ja, Miss Rose.“

„Dann tu es.“

Er wichste sich einen. Langsam. Seine Augen waren auf den Bildschirm gerichtet, auf den dunklen Schatten zwischen ihren Schenkeln, auf die Kurve ihrer Taille, auf das Lächeln, das nichts versprach und alles drohte. Das Geld wurde überwiesen. Rose beobachtete, wie die Benachrichtigung aufploppte – mit der Zufriedenheit einer Katze, die eine Maus direkt in ihr Maul rennen sieht.

„Mmm, das ist besser. Sieh nur, wie schnell du gehorchst, wenn dein Schwanz pocht.“ Sie lachte leise – grausam und süß zugleich, ein Geräusch, das sie über Jahre perfektioniert hatte. „Du arbeitest so hart für all das Geld. All diese Stunden. All diese Geschäfte. Und du gibst es mir einfach so, wie die verzweifelte kleine Bitch, die du bist.“

Sie legte den Kopf schief. Die kastanienbraunen Strähnen glitten über ihre Schultern. Ihre Augen funkelten im bernsteinfarbenen Licht.

„Noch zweitausend. Sofort. Und sag mir, was du bist, während du es schickst.“

Ethans Stimme überschlug sich, während er tippte. „Ich bin dein erbärmlicher Cash Slave, Miss Rose. Dein wertloses Pay Pig.“

Das Geld erreichte ihr Konto.

Rose ließ ein zufriedenes kleines Stöhnen hören. Es war nicht echt – nichts davon war echt –, aber es war laut genug für ihn, und nur das zählte. Der Klang fuhr direkt in seinen Schwanz, der nun dunkelrot wurde, hart pochte und stetig auf seinen Boden tropfte.

„Braver Junge. Jetzt edge für mich. Bring dich ganz nah an den Rand… aber wag es nicht, zu kommen.“ Sie beugte sich wieder vor, ihre Stimme wurde zu einem verschwörerischen Flüstern. „Ich werde dich heute Abend komplett aussaugen. Jeder letzte Dollar auf deinem Konto gehört mir. Und du wirst mir dafür danken, während dein Schwanz leckt wie ein kaputter Wasserhahn.“

Ethan zitterte jetzt. Sein ganzer Körper bebte. Seine Hand bewegte sich verzweifelt auf und ab, seine Augen waren wie gebannt auf sie gerichtet, sein Mund stand offen.

„Miss Rose… bitte… ich schicke alles…“

Rose lachte, tief und erfreut. „Oh, das weiß ich, Baby.“ Sie machte eine Pause und ließ seinen rasselnden Atem den stillen Raum füllen, während er am Rande von Erlösung und Ruin hing.

Dann: „Und jetzt schick zehntausend. Beweis mir, dass du mir gehörst.“

Er tat es.

Die Session endete eine Stunde und fünfundvierzig Minuten später.

Ethan war um dreiundvierzigtausend Dollar erleichtert und schluchzte vor Dankbarkeit. Rose hatte ihn schließlich kommen lassen, nachdem er sein Girokonto geleert hatte, nachdem er ihr seinen nächsten Bonus versprochen hatte, nachdem er ihr für das Privileg gedankt hatte, zerstört zu werden. Sie hatte dabei zugesehen, wie er sich über seinen Boden entlud – mit dem distanzierten Interesse von jemandem, der eine Naturdoku schaut.

Dann klappte sie ihren Laptop zu. Der Bildschirm wurde schwarz. Das Studio wurde still. Rose packte ihre Sachen, schlüpfte aus ihren mörderischen Absätzen, schloss die schweren Türen ihres gemieteten Arbeitsraums ab und ging zu ihrem Auto.

Während sie allein im Fahrzeug saß, fühlte sie keine Zufriedenheit. Sie fühlte keinen Ekel. Sie fühlte eigentlich gar nichts. Und genau das war der Punkt.

Sie fickte die Männer nie. Berührte sie nie. Ließ sie nie auf hundert Meter an ihren Körper heran. Sie wollte nicht ihre Hände. Sie wollte nicht ihre Münder. Sie wollte nichts von ihnen, außer ihr Geld, ihre Unterwerfung und den Blick in ihren Augen, wenn sie begriffen, dass sie ihr alles für nichts im Gegenzug geben würden.

Sie würde nie wieder einen Mann berühren. Nicht, weil sie auf einen wartete. Nicht, weil sie an die Liebe oder zweite Chancen oder Happy Ends glaubte. Daran hatte sie vor vier Jahren aufgehört zu glauben, auf einem Flughafenboden, mit zwei Koffern, einer gestohlenen Halskette und einem Telefon, das nie klingelte.

Sie hatte damit aufgehört.

Die Fahrt zu ihrer Wohnung dauerte zwölf Minuten.

Ihre Patisserie befand sich im Erdgeschoss eines umgebauten Lagerhauses im Künstlerviertel – alles sichtbarer Backstein, Stahlträger und Vitrinen voll mit Torten, die wie Architektur wirkten. Die Bäckerei war jetzt geschlossen, die Lichter gedimmt, die Auslagen leer. Auf dem Schild an der Tür stand in Blattgold: CASTELLANO PATISSERIE. Darunter, kleiner: Nur nach Vereinbarung.

Sie hatte das alles aufgebaut. Alles. Die Bäckerei. Die Kundenliste. Den Ruf. Das Nebengeschäft, das den Arbeitsraum, die feinen Dinge und das private Schulgeld bezahlte, für das sie bereits für ein Kind recherchierte, das kaum drei Jahre alt war.

Sie hatte es allein aufgebaut.

Rose parkte auf ihrem reservierten Platz und nahm den privaten Fahrstuhl in die oberste Etage. Die Türen öffneten sich direkt in ihr Loft – eine weitläufige Wohnung mit über vier Meter hohen Decken, sichtbaren Balken und einer Fensterfront, die über die Skyline der Stadt blickte. Die Küche war auf Profi-Niveau, alles glänzender Kupfer, tiefe Quarzit-Arbeitsplatten und Geräte, die mehr kosteten als die Autos der meisten Menschen. Das Wohnzimmer war voller Leder und dunklem Holz. Auf dem Couchtisch standen frische Blumen. Pfingstrosen. Ihre Lieblingsblumen.

Und in der Ecke, zusammengerollt auf einem kleinen Ohrensessel, der speziell für sie angefertigt worden war, saß Luna.

Die Babysitterin, Sarah, war siebzehn Jahre alt und schon eine bessere Bäckerin als die meisten Profis, die dreimal so alt waren wie sie. Rose hatte sie vor zwei Jahren gefunden, als sie an der Theke eines Supermarktbäckers arbeitete und Torten mit Sahnerosen verzierte, die aussahen, als wären sie direkt auf dem Kuchen gewachsen. Sie hatte sie sofort eingestellt. Jetzt machte Sarah vier Tage die Woche eine Ausbildung in der Küche und passte auf Luna auf, wenn Rose... arbeiten musste.

Heute Abend hatte Sarah Luna auf dem Schoß. Das Baby – nein, kein Baby mehr, ein kleines Mädchen, ein Mensch mit Meinungen und Vorlieben und einem Lachen, das Roses Herz in zwei Hälften brechen konnte – blätterte in einem Pop-up-Buch über Waldtiere. Eine Papiereule sprang aus der Seite, und Luna schlug mit der Handfläche darauf, ganz begeistert.

„Uhu!“, kreischte sie. „Uhu, Mama!“

„Eule“, korrigierte Sarah sanft. „Das ist eine Eule, Luna-Käfer.“

„Uhu.“

Rose trat aus dem Fahrstuhl, und Luna wirbelte herum. Ihr Gesicht – dieses perfekte, runde Gesicht mit den dunklen Locken, den ernsten Augen und dem Mund, der gerade erst lernte zu lächeln – hellte sich in pure Freude auf.

„Ma-ma!“

Das Geräusch traf Rose mitten in die Brust. Jedes Mal. Es spielte keine Rolle, wie viele Sessions sie hinter sich hatte. Wie viele Männer sie ausgesaugt hatte. Wie viele Mauern sie um sich herum errichtet hatte. Dieser Klang – die Stimme ihrer Tochter, die nach ihr rief – ließ alles davon zerbrechen.

„Hi, Baby“, hauchte sie. „Hi, mein kleiner Marienkäfer.“

Sie ging durch den Raum und hob Luna von Sarahs Schoß. Das Mädchen ließ sich bereitwillig hochnehmen, ihre kleinen Arme schlangen sich um Roses Hals, ihre weiche Wange drückte sich gegen Roses Schulter. Sie roch nach Babyshampoo, Buttercreme und etwas, das ganz ihr eigen war.

„Ma-ma“, sagte Luna noch einmal, diesmal fester. Eine Feststellung, keine Bitte. Eine Deklaration.

„Ja, Baby. Mama ist da.“

Sarah packte ihre Sachen zusammen. Rose bezahlte sie in bar – mehr als der übliche Satz, immer mehr – und brachte sie zum Fahrstuhl, Luna immer noch auf der Hüfte.

„Donnerstag zur gleichen Zeit?“, fragte Sarah.

„Vielleicht. Ich schreibe dir.“

„Du schreibst mir immer.“ Sarah grinste. „Bis Donnerstag, Rose. Nacht, Luna-Käfer.“

„Uhu!“, rief Luna ihrem gehenden Rücken nach.

Rose lachte. Sie konnte nicht anders. Das Geräusch überraschte sie jedes Mal – ihr eigenes Lachen, eingerostet vom Nichtgebrauch, hervorgelockt von dieser winzigen Person, die glaubte, Eulen hießen „Uhu“ und Messbecher seien die faszinierendsten Objekte im Universum.

Nachdem Sarah gegangen war, schloss Rose ab. Sie überprüfte das Sicherheitssystem. Sie überprüfte es noch einmal. Die Gewohnheit war vier Jahre alt und sie war sie nie losgeworden – Riegel, Kameras, Bewegungsmelder, ein Panikknopf direkt verbunden mit einer privaten Sicherheitsfirma. Sie hatte das Gebäude eigens gekauft, weil man es befestigen konnte. Weil niemand hineinkam, es sei denn, sie ließ sie hinein.

Weil niemand ihr oder ihrer Tochter jemals wieder wehtun würde. Niemals. Wieder.

Sie trug Luna ins Badezimmer und ließ das Wasser in die Wanne. Badezeit war heilig. Luna platschte mit dem Enthusiasmus eines winzigen Delfins, durchnässte Roses Latex-Hose, den Badezimmerboden und das Handtuch, das eigentlich genau das verhindern sollte. Rose war das egal. Sie beobachtete das Gesicht ihrer Tochter – diese dunklen, ernsten Augen, die an den Ecken knitterten, wenn sie lachte, diese Locken, die an ihrer Stirn klebten, diese kleinen Hände, die auf das Wasser klatschten – und fühlte, wie in ihr drin etwas aufbrach.

„Ich hab dich lieb“, sagte sie. Es klang heftig. Fast verzweifelt. „Ich hab dich so lieb, mein kleiner Marienkäfer. Weißt du das? Weißt du das?“

Luna sah zu ihr auf. Ihr Ausdruck war feierlich. Dann lächelte sie – ein echtes Lächeln, das alle ihre vier winzigen Zähnchen zeigte.

„Mama!“

„Nur deine“, flüsterte Rose. „Mama ist nur deine. Immer. Niemand sonst. Nur du und ich.“

„Nur“, wiederholte Luna. Ein neues Wort. Ein Geschenk.

Roses Augen brannten. Sie würde nicht weinen. Sie hatte seit vier Jahren nicht geweint, und sie würde jetzt nicht damit anfangen, während sie in einer dreitausend-Dollar-Latexhose auf ihrem Badezimmerboden saß und ihre Tochter ihr das Badewasser ins Gesicht platschte.

„Nur“, stimmte sie zu. „Jetzt halt still, kleines Monster. Wir müssen diese Locken waschen.“