Verführung für Dummies

Die Schulglocke der St. Jude’s High School läutete und entließ eine Herde hormongesteuerter Teenager in die schwüle Nachmittagsluft. Eigentlich hätte Kris sein bestes Leben leben sollen. Er war blond, hatte Augen in der Farbe von flüssigem Bernstein und ein Gesicht, das Gesichtssoftware regelmäßig für den Protagonisten eines Anime hielt. Mädchen ließen ständig ihre Bücher vor ihm fallen.

Der tragische Haken an der Sache? Sie ließen die Bücher nur fallen, damit sie sich bücken konnten, um zu fragen, ob Tyler Vance Single sei.

„Kris! Oh mein Gott, Kris, warte mal!“

Kris hielt an seinem Spind inne und stieß einen schweren, theatralischen Seufzer aus, der seinen Pony in Bewegung versetzte. Chloe Harrison – eine Cheerleaderin, deren Mascara Gammastrahlung abwehren konnte – kam neben ihm schlitternd zum Stehen. Sie presste ihre Pompons wie einen Schild der Reinheit an ihre Brust.

„Hey, Chloe“, sagte Kris flach. Seine goldenen Augen waren stumpf vor der unendlichen Erschöpfung eines Mannes, der einen Einzelhandelsjob hatte, der einen psychisch fertig machte. „Lass mich raten. Du willst wissen, ob Tyler zum Abschlussball geht.“

„Halt die Klappe, auf keinen Fall! Wirklich?“, quiekte Chloe und ignorierte völlig, dass Kris ihre Frage beantwortet hatte, noch bevor sie sie gestellt hatte. „Geht er hin? Hat er eine Begleitung? Mag er überhaupt Blondinen? Warte, glaubst du, er würde merken, wenn ich meine Haare genau in den Karamellton seines morgendlichen Macchiato färben würde?“

Kris schloss seine Spindtür mit einem hohlen Klappern. „Chloe, Tyler trinkt schwarzen Kaffee. Er schaut sich kein Karamell an, es sei denn, es steht auf der Dessertkarte. Und nein, er geht nicht zum Ball. Er wird zu Hause bleiben und über sein Wirtschaftsbuch brüten wie ein viktorianisches Waisenkind mit Tuberkulose.“

„Ugh, er ist so mysteriös“, seufzte Chloe und presste ihre Handflächen gegen ihre brennenden Wangen. „So ein kalter Kaiser. Er hat Jessica gestern regelrecht angestarrt, als sie ihm einen Cupcake geben wollte. Das war so heiß. Glaubst du, du könntest ihm einen Liebesbrief für mich zustecken, Kris? Du bist sein bester Freund! Ihr teilt euch eine Seele!“

„Ich teile mir mit ihm eine Umkleidekabine, Chloe, die größtenteils aus Axe-Bodyspray und ungelösten Spannungen besteht“, murmelte Kris und warf sich seinen Rucksack über die Schultern. „Und nein, ich bin nicht deine Brieftaube. Das letzte Mal, als ich einen Brief für dich überbracht habe, hat Tyler damit Kaugummi von der Unterseite seines Schreibtischs gekratzt.“

Bevor Chloe weiter betteln konnte, legte sich ein schwerer Arm beiläufig über Kris’ Schultern. Die Temperatur im Flur schien um drei Grad zu sinken, nicht wegen der Klimaanlage, sondern wegen der reinen, grüblerischen Aura, die von dem Jungen ausging, der gerade angekommen war.

Tyler Vance lächelte nicht einfach so. Er zog die Lippen leicht zusammen, was bei der Schülerschaft schon als Belustigung durchging. Mit tiefschwarzem Haar, das lässig in seine scharfen, obsidianfarbenen Augen fiel, und einer Kieferpartie, die wie aus purem architektonischem Trotz gemeißelt wirkte, sah Tyler aus, als wäre er in einem Labor genetisch darauf programmiert worden, das Leben von Frauen – und scheinbar auch das von Kris – zu ruinieren.

„Beeil dich, Blondi“, sagte Tyler mit einer tiefen, mühelosen Baritonstimme, die Chloe sofort vergessen ließ, wie man Vokale bildet. „Der Trainer schmeißt uns raus, wenn wir zu spät zum Lauftraining kommen, und ich laufe keine Runden, nur weil du damit beschäftigt warst, der Cheerleader-Truppe den Kummerkasten zu spielen.“

„Tyler!“, quiekte Chloe und machte einen hektischen Schritt zurück, während sie ihren Rock glattstrich. „H-hallo! Gehst du... gehst du zum Lauftraining? Ich komme zum Anfeuern! Ich habe Pompons!“

Tyler sah sie nicht einmal an. Sein Blick blieb fest auf Kris gerichtet, seine dunklen Augenbrauen zogen sich leicht irritiert zusammen. „Wir haben Training, Kris. Beweg dich.“

„Schon gut, schon gut. Ich komme ja, Eure Majestät“, brummte Kris und ließ sich von Tyler den Flur entlangziehen.

Sobald sie außer Hörweite waren, wirbelte Kris herum. „Weißt du, eines Tages wird mich ein Mädchen tatsächlich ansprechen, weil sie mein Gesicht mag, Tyler. Nur mein Gesicht! Nicht meine Nähe zu deinen majestätischen, grüblerischen Wangenknochen!“

„Zweifelhaft“, antwortete Tyler geschmeidig, ohne langsamer zu werden. „Dein Gesicht ist okay, schätze ich. Ein bisschen zu mädchenhaft. Wenn du eine Perücke aufsetzen würdest, würdest du wahrscheinlich als Schülerin der zehnten Klasse durchgehen.“

„Ich bin ein majestätisches Exemplar der modernen Jugend!“, plärrte Kris und stieß Tyler mit dem Finger in die muskulösen Rippen. Der Finger prallte ab, als hätte er gegen eine Betonplatte gestoßen. „Aua! Warum bist du so hart? Isst du Trockenbau zum Frühstück?“

„Proteinshakes. Und hör auf, mich zu pieksen, Idiot.“ Tyler schob Kris’ Hand weg und zeigte schließlich ein mikroskopisch kleines Grinsen. „Außerdem solltest du mir dankbar sein. Denk an all die kostenlosen Snacks, die Mädchen dir geben, nur um an mich ranzukommen. Erinnerst du dich an den Brownie mit dreifacher Schokolade von Dienstag?“

„Da war ein Ortungsgerät drin, Tyler! Oder ein Liebestrank! Ich habe mich sechs Stunden lang komisch gefühlt!“

Zehn Minuten später, als er auf der Metalltribüne hinter der Turnhalle saß, während der Rest des Teams sich dehnte, beschloss Kris, dass er seinen Bruchpunkt erreicht hatte. Er beobachtete, wie Tyler beiläufig einen Baseball in die Luft warf und fing, wobei er völlig unbeeindruckt von den drei Mädchen aus der zehnten Klasse wirkte, die hinter dem Maschendrahtzaun kicherten und flüsterten.

„Tyler“, sagte Kris feierlich und setzte sich im Schneidersitz hin.

„Hm.“

„Wir müssen über dein Liebesleben reden.“

Tyler sah nicht vom Baseball auf. „Mein Liebesleben ist in Ordnung. Es existiert nicht, was bedeutet, dass es null Pflege braucht.“

„Das ist genau das Problem!“, warf Kris die Hände theatralisch in die Luft. „Wir sind achtzehn! Wir sind im letzten Halbjahr der High School! Weißt du, was normale Teenager mit achtzehn machen? Sie gehen zum Abschlussball, halten Händchen im Regen, sie knutschen hinter der Tribüne, anstatt wie deprimierte Wasserspeier darauf zu sitzen!“

„Ich mag die Tribüne. Sie hat eine gute Statik“, sagte Tyler trocken.

„Ich meine es ernst, Tyler! Du bist eine wandelnde Gefahr. Du siehst aus wie eine Mischung aus einem K-Pop-Idol und einem Serienmörder, und das ruiniert meine Chancen, jemals eine Freundin zu finden. Jedes Mal, wenn ich ein Mädchen um ein Date bitte, schaut sie an mir vorbei, sieht dich da wie eine gotische Statue stehen und fragt: ‚Oh, ist Tyler Single?‘ Ich habe es satt, die Vorspeise zu sein, Tyler! Ich will der Hauptgang sein!“

„Dann sag ihnen nein“, sagte Tyler schlicht.

„Das mache ich! Aber dann weinen sie, und dann schaust du mich an, als hätte ich persönlich einen Welpen ermordet!“

Tyler nahm endlich den Baseball herunter und richtete seine dunklen, stechenden Augen auf seinen besten Freund. Ein langsames, nerviges Grinsen umspielte seine Lippen. „Du würdest sowieso schrecklich aussehen mit einer Freundin, Kris. Du würdest wahrscheinlich ihren Geburtstag vergessen, aus Versehen ihre Kleidung tragen und bei romantischen Komödien weinen. Oh warte – das machst du ja schon ganz alleine.“

„Ich bin ein sensibler, mehrdimensionaler Mann!“, protestierte Kris und wurde feuerrot. „Anders als du, der die emotionale Bandbreite einer feuchten Kellerwand hat! Im Ernst, wann hast du das letzte Mal ein Mädchen mit romantischen Absichten angesehen? Nenn mir eine! Ich gebe dir hundert Dollar, wenn du ein einziges Mädchen in dieser ganzen Postleitzahl nennen kannst, das du daten wolltest!“

Tylers Grinsen verschwand. Die lockere, neckische Stimmung verflog sofort und wurde durch eine schwere, erdrückende Stille ersetzt. Er ließ den Baseball in seinen Schoß fallen, sein Kiefer spannte sich an, während er starr auf den Rasen blickte.

Kris blinzelte und bereute sofort seinen Tonfall. „Äh... Ty? Alter, das war ein Witz. Du musst nicht...“

„Nein“, unterbrach ihn Tyler, seine Stimme wurde eine Oktave tiefer und verlor ihren gewohnten sarkastischen Biss. „Du hast recht. Ich kann nicht.“

Kris runzelte die Stirn und rückte näher. „Wie meinst du das?“

Tyler sah weg, seine Knöchel wurden weiß, als er sich an der Kante der Tribüne festklammerte. „Lass es, Kris.“

„Auf keinen Fall, du hast das Thema angefangen. Warum kannst du niemanden daten? Bist du insgeheim ein Mönch? Bist du allergisch gegen Östrogen?“

„Weil“, murmelte Tyler, seine Stimme war kaum lauter als der Wind, der durch den Maschendrahtzaun wehte, „es sowieso egal wäre.“

Kris starrte ihn fassungslos an, bevor ihn eine plötzliche Erkenntnis wie ein körperlicher Schlag traf. Das Necken blieb ihm im Hals stecken. Er sah seinen besten Freund an – sah ihn wirklich an – und sah die angespannte, elende Haltung seiner Schultern.

Oh, dachte Kris. Oh nein.

Sechs Monate später. Die High School war nur noch eine Erinnerung, und sie standen im großen, übermäßig klimatisierten Ballsaal eines Fünf-Sterne-Hotels.

Es war Zaras Hochzeitstag.

Kris’ ältere Schwester Zara – achtundzwanzig, unglaublich schick und im Besitz eines beängstigenden Intellekts, der erwachsene Männer zum Weinen bringen konnte – heiratete gerade einen Mann namens Richard, einen Risikokapitalgeber, dessen Zähne so weiß waren, dass sie im Dunkeln zu leuchten schienen. Der Empfang war ein wirbelnder Strudel aus reichen Leuten, klirrenden Sektgläsern und klassischen Streichquartetten, die Popsongs spielten.

Kris stand in der Nähe des Schokoladenbrunnens und trug einen maßgeschneiderten Smoking, der ihn wie einen engelsgleichen Prinzen aussehen ließ, während er verzweifelt versuchte, den Überblick darüber zu behalten, wie viele Mini-Éclairs er gegessen hatte.

Neben ihm stand Tyler. Tyler trug einen maßgefertigten schwarzen Smoking, der wie eine zweite Haut auf seinen breiten Schultern und seinem muskulösen Körper saß. Er sah aus wie ein aristokratischer Bösewicht, der gerade ein Spukschloss geerbt hatte, und folglich hatten bereits drei verschiedene Brautjungfern versucht, ihm ihre Zimmerschlüssel zuzustecken. Tyler hatte sie alle ignoriert, seine Augen waren fest auf die Tanzfläche fixiert, wo Zara gerade eine überraschend aggressive Salsa mit ihrem neuen Ehemann tanzte.

Als die Uhr Mitternacht schlug und die Gäste anfingen zu gehen, fand Kris Tyler allein an den Balkontüren stehen, ein halbvolles Glas Scotch fest in der Hand.

Kris ging hinüber und reichte ihm eine Serviette. „Harter Abend, Schwager in spe?“

Tyler nahm die Serviette nicht an. Er starrte in den dunklen Nachthimmel, sein Atem beschlug das Glas leicht. „Sie ist verheiratet.“

„Ja, Tyler. Das ist normalerweise das, was bei Hochzeiten passiert. Meistens ist da noch ein Zertifikat im Spiel.“

„Sie ist nach Paris gefahren, Kris.“

„Für ihre Flitterwochen, ja. So funktionieren Flitterwochen. Man fährt normalerweise nicht nach Ohio.“

Tyler drehte langsam den Kopf, seine dunkelbraunen Augen glasig vor einer Mischung aus tiefer Melancholie und flüssigem Mut. Er sah Kris mit einem Ausdruck an, der so völlig am Boden zerstört war, dass Kris tatsächlich schockiert einen Schritt zurückwich.

„Ich liebe sie, Kris“, flüsterte Tyler.

Die Musik im Ballsaal schwoll aus dem Inneren leicht an, ein sanfter, romantischer Walzer erklang. Kris erstarrte, ein halb gegessenes Éclair blieb auf halbem Weg zum Mund stehen.

„Du... was?“

„Ich liebe sie, seit ich vierzehn bin“, sagte Tyler, seine Stimme brach leicht – ein Geräusch, das Kris in den zehn Jahren ihrer Freundschaft buchstäblich noch nie gehört hatte. „Seit dem Tag, als sie vom College nach Hause kam und uns half, unser kaputtes Baumhaus zu reparieren. Seit sie mir diesen blöden Comic gekauft hat, als ich Windpocken hatte. Ich liebe Zara.“

Kris’ Gehirn machte einen Kurzschluss. Er starrte Tyler mit großen goldenen Augen an. „Meine Schwester? Meine Schwester Zara? Die, die dich einmal im Keller eingesperrt hat, weil du ihren handgemachten Joghurt gegessen hast?“

„Sie wusste nicht, dass der handgemacht war! Er war hinter den Tiefkühlerbsen versteckt!“, schoss Tyler defensiv zurück, bevor er sich gegen die Glastür sinken ließ und wie ein tragischer Shakespeare-Held aussah, der gerade von seinem besten Freund erstochen worden war. „Und sie hat Richard geheiratet. Richard mit den leuchtenden Zähnen. Richard, der in Kryptowährung investiert.“

Kris stieß ein plötzliches, unfreiwilliges Schnauben aus. Dann versuchte er, es in ein Husten zu verwandeln. Dann keuchte er regelrecht vor Lachen.

„Lach nicht“, warnte Tyler düster und zeigte mit dem Finger auf ihn. „Das ist eine Tragödie griechischen Ausmaßes. Mein Leben ist vorbei. Ich bin eine hohle Hülle eines Mannes. Ich werde alleine sterben, umgeben von streunenden Katzen und Finanztabellen.“

„Tyler, Mann, sie ist achtundzwanzig! Sie hat mich buchstäblich gehalten, als ich meinen ersten Schnuller verloren habe! Als wir zehn waren, hat sie uns mit einem Gartenschlauch durch den Garten gejagt und übers Patriarchat geschrien!“

„Sie war wild“, seufzte Tyler verträumt und starrte an die Decke. „Sie war ein großartiger, furchterregender Sturm.“

Kris rieb sich den Nasenrücken, während er spürte, wie hinter seinen bernsteinfarbenen Augen Migräne aufstieg. Erinnerungen blitzten durch seinen Kopf: Tyler, der sich in der Mittelstufe freiwillig meldete, Zaras schwere Psychologie-Bücher zu tragen; Tyler, der sich Zaras Geburtstag Monate im Voraus merkte und ihr eine seltene Erstausgabe eines Buches kaufte, während Kris nicht einmal wusste, in welcher Klasse er war; Tyler, der wie ein verlorener Welpe in ihrer Küche herumlungerte, wann immer Zara am Wochenende nach Hause kam, und anbot, ihr Auto zu reparieren, ihre Dachrinnen zu reinigen oder sich im Grunde vor einen Laster zu werfen, wenn sie auch nur leicht genervt aussah.

Wie habe ich das nie gemerkt? dachte Kris und starrte das erbärmliche Wrack eines kalten Kaisers an, das vor ihm stand. Er hat psychologisches Schach auf lange Sicht gespielt, und die Königin war meine Schwester!

„Okay, okay, hör auf, hör auf, wie ein geschlagener Welpe zu schauen“, seufzte Kris, ging hinüber und klopfte Tyler unbeholfen auf die muskulöse Schulter. „Sieh mal, Ty. Ich liebe dich wie einen Bruder, aber du kannst nicht den Rest deines Lebens einer verheirateten Frau hinterhertrauern, die jetzt ‚Mrs. Sterling‘ auf ihre Bademäntel gestickt hat. Du musst weitermachen.“

„Ich kann nicht“, murmelte Tyler in seinen Scotch. „Mein Herz ist in Paris mit Richards Gepäck begraben.“

„Dein Herz wird unter einem Stein begraben sein, wenn du dich nicht zusammenreißt“, sagte Kris bestimmt. „Und noch wichtiger – wenn du keine Freundin findest, werden all diese College-Mädchen immer noch mich als ihren persönlichen Botendienst benutzen, um an dich ranzukommen! Weißt du, wie demütigend es ist, einem Mädchen zu erklären, dass mein bester Freund emotional nicht verfügbar ist, weil er dem ehelichen Glück meiner Schwester nachtrauert? Sie schauen mich an, als würde ich altes Aramäisch sprechen!“

Tyler sah ihn endlich an, ein schwacher, geisterhafter Schimmer seines alten Grinsens kehrte zurück. „Nun, was schlägst du vor, Genie? Du bist der Modestudent. Du liest all diese lächerlichen Zeitschriften mit Titeln wie Verführungstipps für Dummies. Wie ‚finde ich ein Leben‘?“

Kris plusterte seine Brust auf, ein Funke purer, chaotischer Energie entzündete sich in seinen bernsteinfarbenen Augen. „Oh nein, Kumpel. Du wirst keines suchen. Ich werde dir eines finden. Ich werde dich in einen normalen, funktionierenden, nicht besessenen Freund verwandeln, ob es mich oder dich umbringt!“

„Gott stehe der Person bei, die versucht, mich zu daten“, murmelte Tyler in sein Glas.

„Amen dazu“, zwitscherte Kris fröhlich, völlig ahnungslos, dass er es sein würde, der in ein paar Monaten eine blonde Perücke tragen und verzweifelt versuchen würde, seinen eigenen besten Freund zu verführen, nur um seinen Verstand zu retten.