1
Arianna
Das Erste, was mir an Dawson Rhodes auffiel, war, dass er mich anstarrte. Es war nicht diese Art von anhaltendem, gruseligem Blick, bei dem man eine Gänsehaut bekommt, und es war auch nicht diese subtile, berechnende Art. Er starrte einfach – direkt und schamlos, als hätte er völlig vergessen, dass noch vierzig andere Studenten mit uns im Hörsaal eingepfercht waren.
Ich runzelte die Stirn und rutschte auf meinem Platz hin und her, um ihn besser sehen zu können. Er sah nicht weg. Stattdessen erwiderte er meinen Ausdruck mit einem arroganten, schiefen Grinsen und hob beiläufig seine Kaffeetasse zu einem spöttischen, kleinen Gruß.
*Was zur Hölle?*
Ich wirbelte herum und scannte die Reihen hinter mir, um zu sehen, ob er vielleicht jemand anderen ansah. Nichts. Nur gelangweilte Studenten und leere Tische. Ich schaute nach links, dann nach rechts. Immer noch nichts. Als ich mich wieder zu ihm umdrehte, trug er ein breites Grinsen im Gesicht.
*Arschloch.*
Ich verdrehte die Augen und zwang mich, nach vorne zu schauen und auf das Whiteboard zu starren. Der Gastredner war mitten im Satz und dozierte über die ethischen Feinheiten des Sportjournalismus, aber mein Gehirn hing bei dem Hockey-Kapitän fest, der drei Reihen weiter saß. Ich versuchte, den Gedanken aus meinem Kopf zu verbannen, aber es war, als wollte man eine Flutwelle aufhalten. Es lag nicht nur daran, dass er verdammt gut aussah, obwohl das sicher Teil des Problems war. Dawson Rhodes war nervtötend, frustrierend attraktiv. Er beherrschte diesen ganzen Look – über eins achtzig groß, zerzauste dunkle Haare – bis zur Perfektion, und er hatte ein Lächeln, das während seiner Zeit in Westbrook wahrscheinlich schon mehr als ein Leben zerstört hatte. Als Kapitän des Eishockeyteams und sicherer Kandidat für den NHL-Draft war er ein Star auf dem Campus, ein Typ, den jedes Mädchen beim Namen kannte. Mich eingeschlossen. Aber nur weil ich wusste, wer er war, hieß das nicht, dass ich wollte, dass er mich so anstarrte, als wäre ich das Einzige im Raum, das es wert war, angesehen zu werden.
In der Sekunde, als der Professor uns entließ, stopfte ich bereits meinen Laptop in die Tasche, in der Hoffnung, schnell zu verschwinden. Ich schaffte es bis zum Gang und bewegte mich auf den Ausgang zu, doch ich kam nicht bis zur Tür.
„Arianna.“
Ich erstarrte. *Nein. Auf keinen Fall.*
Ich atmete langsam durch und drehte mich um; meine Stiefel scharrten auf dem Linoleum. Dawson stand ein paar Meter entfernt, seine schwere Hockeytasche achtlos über eine Schulter geworfen. Aus der Nähe war er irgendwie noch größer – eine Wand aus Muskeln und rastloser Energie, die sich so früh am Tag einfach unfair anfühlte.
„Ja?“, fragte ich und hielt meine Stimme kurz angebunden.
Sein Mund zuckte, dieses nervige Grinsen spielte in seinen Mundwinkeln. „Gehst du schon?“
Ich blinzelte, wirklich verwirrt. „Die Vorlesung ist vorbei, Dawson.“
„Ist mir aufgefallen.“
„Warum fragst du dann?“
Sein Grinsen wurde breiter und vertiefte die Grübchen, die ich partout nicht charmant finden wollte. „Nur so.“
„Okay“, sagte ich und drehte mich auf dem Absatz um, um wieder wegzugehen.
„Arianna.“
Ich blieb stehen und umklammerte meinen Taschenriemen fester. „Was?“
„Du antwortest nie auf meine Nachrichten.“
Mein Kopf schnellte so schnell herum, dass ich fast ein Schleudertrauma bekommen hätte. „Welche Nachrichten? Ich habe nicht mal deine Nummer.“
Er sah ehrlich beleidigt aus, seine Stirn runzelte sich. „Ich habe dir dreimal geschrieben.“
Meine Augenbrauen zogen sich in die Höhe. „Du hast meine Nummer nicht, Dawson. Ich habe sie dir nie gegeben.“
Er schwieg eine Sekunde lang, dann spottete er: „Klar habe ich die.“
„Was?“
„Du hast sie mir gegeben.“
„Das habe ich definitiv nicht.“
„Doch.“
„Dawson, hör auf.“
„Arianna, fang an.“
Ich verengte meine Augen zu Schlitzen, und er blinzelte nicht einmal, sondern verengte seine Augen ebenfalls. Es hätte mich wütend machen sollen. Es hätte ein Zeichen dafür sein sollen, dass er nur ein weiterer arroganter Sportler war, der seine Spielchen spielt. Leider war es einfach nur … anziehend.
„Zeig es mir“, forderte ich ihn heraus.
Ohne eine Sekunde zu zögern, zog er sein Handy aus der Tasche, tippte auf den Bildschirm und hielt es mir hin. Mir fiel die Kinnlade herunter. Da war sie – meine Nummer, schwarz auf weiß. Gespeichert unter einem Kontaktnamen, der mein Blut zum Kochen brachte.
*Ari ❤️*
„Was zur Hölle soll das?“, ich zeigte auf den Bildschirm, mein Gesicht wurde heiß.
Seine Augen huschten zum Kontaktnamen, und er sah völlig unbeeindruckt aus. „Oh.“
„'Oh'? Das ist alles, was du dazu sagst?“
„Ja.“
„Dawson, warum ist da ein Herz?“
Er sah mich mit echter Verwirrung an, als würde ich ihn fragen, warum der Himmel blau oder Wasser nass ist. „Weil ich Herzen mag.“
Ich starrte ihn nur an. Er starrte zurück, die Stille zwischen uns dehnte sich aus, bis ich schließlich nachgab und ein scharfes, ungläubiges Lachen ausstieß. Das konnte nicht echt sein. „Du bist absolut lächerlich.“
Sein Blick wurde weicher, die Intensität verwandelte sich in etwas viel Gefährlicheres. „Vielleicht.“
Aus irgendeinem Grund machte mein Magen einen langsamen, tückischen Salto. Es war nervig, es war dumm, und es durfte absolut nicht passieren. Ich hievte meine Tasche höher auf meine Schulter und versuchte, wieder ein wenig Kontrolle zu gewinnen.
„Wie dem auch sei“, murmelte ich.
„Wie dem auch sei.“
Ich deutete vage auf den Flur. „Ich muss irgendwo hin.“
Er nickte, ohne sich einen Zentimeter zu bewegen. „Okay.“
„Okay.“
Keiner von uns bewegte sich. Wir standen einfach in dem sich leerenden Klassenzimmer, und die Luft fühlte sich plötzlich zu dünn an. Schließlich trat Dawson einen Schritt zurück und beendete das Starren.
„Wir sehen uns heute Abend.“
Ich runzelte die Stirn. „Nein, werden wir nicht.“
„Doch, werden wir.“
„Ich glaube nicht.“
„Pressekonferenz nach dem Training.“
Mir sank das Herz in die Hose. *Mist.* Ich hatte es komplett vergessen. Die Sportabteilung hatte mich damit beauftragt, über die Saison des Hockeyteams zu berichten, und das hieß, dass ich an ihm klebte. Angefangen heute Abend.
Dawsons Grinsen wurde breiter, was bestätigte, dass er die ganze Zeit genau wusste, was er tat. „Bis heute Abend, Ari.“
Mein Puls setzte einen Schlag aus. *Ari.* Niemand nannte mich so. Es war ein Spitzname, den ich nie benutzt hatte, aber ihn von ihm zu hören, fühlte sich … erschreckend gut an. Nervig gut. Ich hasste es.
„Nenn mich nicht so“, warnte ich ihn, aber er drehte sich bereits um und ging mit diesem lockeren, athletischen Gang davon.
„Wir sehen uns heute Abend, Ari“, rief er über die Schulter zurück.
„Dawson!“, rief ich, aber er lachte nur, und seine Stimme hallte durch den Flur.
Und aus Gründen, die ich mir absolut nicht erklären konnte, musste ich lächeln, selbst während ich dort stand und vor Wut kochte.
An jenem Abend betrat ich die Westbrook Arena mit meinem Notizbuch in der Hand und genau null Geduld für Eishockeyspieler. Der Ort lebte, summte vor dieser Art von hektischer, energiegeladener Stimmung, die nur eine Division-I-Eisbahn erzeugen kann. Die Spieler zogen bereits ihre Bahnen auf dem Eis, die Klingen schnitten tiefe, rhythmische Furchen, während die Musikanlage Rockmusik pumpte, die mir bis in die Brust vibrierte.
Es war chaotisch, und es war schön. Irgendwo im Gewirr aus Schlittschuhen und Trikots bahnte sich Dawson Rhodes seinen Weg durch die Verteidigung, mit einer Geschwindigkeit, die alle anderen aussehen ließ, als würden sie stillstehen. Ich hasste es, wie verdammt gut er dabei aussah. Ich hasste es, wie das Licht in seinen Haaren glänzte, die Art, wie er das Spiel kontrollierte, und besonders hasste ich, dass ich hier stand und ihm zusah, anstatt irgendetwas anderes zu tun.
Der Schlusspfiff ertönte und signalisierte das Ende des Trainings. Die Spieler trotteten zur Bank, zogen ihre Helme ab und wischten sich den Schweiß von der Stirn. Ich blickte auf mein Notizbuch und versuchte, mein Gehirn wieder in den professionellen Modus zu zwingen.
Als ich aufsah, stand Dawson direkt vor mir.
Er atmete schwer, sein Brustkorb hob und senkte sich, sein Haar war feucht und klebte an seiner Stirn, und seine Wangen waren vor Hitze gerötet. Er war viel zu nah. Mein Platz – und mein Verstand – fühlten sich komplett gefährdet.
„Hi, Ari“, sagte er, seine Stimme vom Training rau.
Ich stieß einen langen, schweren Seufzer aus. „Was willst du, Dawson?“
Seine Augen wanderten zu meinem Notizbuch und scannten die Seite. „Schreibst du Nettes über mich da rein?“
„Nein.“
„Lügnerin.“
„Nö. Nichts Nettes.“
„Was hast du dann geschrieben?“
Ich schlug das Notizbuch zu, das Geräusch hallte in der fast leeren Arena wider. „Geheim.“
Er lachte, ein tiefes Geräusch, das mir einen Schauer über den Rücken jagte. Dann glitt sein Blick über mich. Es war nicht der kurze, abfällige Blick, den die meisten Typen mir zuwarfen; es war langsam, methodisch und aufmerksam, als würde er tatsächlich jedes Detail katalogisieren. Mein Brustkorb zog sich auf eine Weise zusammen, die ich nicht analysieren wollte. Die meisten Menschen schauten direkt durch mich hindurch, aber Dawson? Er gab mir das Gefühl, unter einem Mikroskop zu liegen, und zum ersten Mal wollte ich nicht weglaufen.
Seine Augen fanden wieder meine, und der Lärm der Arena – das ferne Rufen der Spieler, das Brummen des Kühlsystems, die verbliebene Musik – schien einfach zu verschwinden. Da war nur noch er.
Dann schenkte er mir ein Lächeln. Es war nicht das arrogante Grinsen aus der Vorlesung; es war weich, still, fast wie ein Geheimnis.
„Gut“, sagte er, seine Stimme eine Oktave tiefer.
Ich blinzelte, benommen. „Was?“
Er hielt meinen Blick, sein Ausdruck war nicht zu lesen. „Du bist noch hübscher, wenn du sauer bist.“
Mein Gehirn schaltete komplett ab. Bevor ich die Worte verarbeiten oder meinen Mund zum Funktionieren zwingen konnte, zwinkerte Dawson, drehte sich um und skatete davon. Er ließ mich erstarrt neben der Glasscheibe zurück, wo ich ihm nachstarrte – und, Gott steh mir bei, wie eine Idiotin lächelte.
